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+The Project Gutenberg EBook of Poésies complètes, by Arthur Rimbaud
+
+This eBook is for the use of anyone anywhere at no cost and with
+almost no restrictions whatsoever.  You may copy it, give it away or
+re-use it under the terms of the Project Gutenberg License included
+with this eBook or online at www.gutenberg.org
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+
+Title: Poésies complètes
+
+Author: Arthur Rimbaud
+
+Commentator: Paul Verlaine
+
+Release Date: July 3, 2009 [EBook #29302]
+[Last updated: August 2, 2014]
+
+Language: French
+
+Character set encoding: ISO-8859-1
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+*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POÉSIES COMPLÈTES ***
+
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+
+Produced by Laurent Vogel, Robert Connal and the Online
+Distributed Proofreading Team at https://www.pgdp.net (This
+file was produced from images generously made available
+by the Bibliothèque nationale de France (BnF/Gallica) at
+http://gallica.bnf.fr)
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+
+[Notes sur cette version électronique:
+
+Le texte a été établi sur la base des épreuves de l'imprimerie de Ch.
+Herissey à Évreux, revues avec les corrections de la main de Paul
+Verlaine en 1895. Certains passages illisibles ou d'une reconstitution
+hypothétique ont été signalés entre crochets.
+
+On donne ici le texte après application des corrections; le texte
+original de la préface avec les corrections se trouve en annexe à la fin
+de la version HTML.]
+
+
+
+
+
+ARTHUR RIMBAUD
+
+
+POÉSIES
+
+COMPLÈTES
+
+AVEC PRÉFACE DE PAUL VERLAINE
+
+ET NOTES DE L'ÉDITEUR
+
+[Marque d'éditeur: L. V.]
+
+PARIS
+
+LÉON VANIER, LIBRAIRE-ÉDITEUR
+
+19, QUAI SAINT-MICHEL, 19
+
+1895
+
+Tous droits réservés
+
+
+
+
+DU MÊME AUTEUR
+
+MÊME ÉDITEUR
+
+
+Les Illuminations, Une Saison en Enfer. . . 3 50
+
+TIRAGE DE LUXE:
+
+25 exemplaires numérotés sur Hollande, 6 fr.
+
+
+
+
+PRÉFACE
+
+ARTHUR RIMBAUD
+
+SES POÉSIES COMPLÈTES
+
+
+À mon avis tout à fait intime, j'eusse préféré, en dépit de tant
+d'intérêt s'attachant intrinsèquement presque aussi bien que
+chronologiquement à beaucoup de pièces du présent recueil, que celui-ci
+fût allégé pour, surtout, des causes littéraires: trop de jeunesse
+décidément, d'inexpériences mal savoureuses, point d'assez heureuses
+naïvetés. J'eusse, si le maître, donné juste un dessus de panier, quitte
+à regretter que le reste dût disparaître, ou, alors, ajouté ce reste à
+la fin du livre, après la table des matières et sans table des matières
+quant à ce qui l'eût concerné, sous la rubrique «pièces attribuées à
+l'auteur», encore excluant de cette peut-être trop indulgente déjà
+hospitalité les tout à fait apocryphes sonnets publiés, sous le nom
+glorieux et désormais sacré, par de spirituels parodistes.
+
+Quoi qu'il en soit, voici, seulement expurgé des apocryphes en question
+et classé aussi soigneusement que possible par ordre de dates, mais,
+hélas! privé de trop de choses qui furent, aux déplorables fins de
+puériles et criminelles rancunes, sans même d'excuses suffisamment
+bêtes, confisquées, confisquées? volées! pour tout et mieux dire, dans
+les tiroirs fermés d'un absent, voici _le livre des poésies complètes
+d'Arthur Rimbaud_, avec ses additions inutiles à mon avis et ses
+déplorables mutilations irréparables à jamais, il faut le craindre.
+
+Justice est donc faite, et bonne et complète, car en outre du présent
+fragment de l'[illisible], il y a eu des reproductions par la Presse et
+la Librairie des choses en prose si inappréciables, peut-être même si
+supérieures aux vers, dont quelques-uns pourtant incomparables, que je
+sache!
+
+Ici, avant de procéder plus avant, dans ce très sérieux et très sincère
+et pénible et douloureux travail, il me sied et me plaît de remercier
+mes amis Dujardin et Kahn, Fénéon, et ce trop méconnu, trop modeste
+Anatole Baju, de leur intervention en un cas si beau, mais à l'époque
+périculeux, je vous l'assure, car je ne le sais que trop.
+
+Kahn et Dujardin disposaient néanmoins de revues jeunes et d'aspect
+presque imposant, un peu d'outre-Rhin et parfois, pour ainsi dire,
+pédantesques; depuis il y a eu encore du plomb dans l'aile de ces
+périodiques changés de direction--et Baju, naïf, eut aussi son
+influence, vraiment.
+
+Tous trois firent leur devoir en faveur de mes efforts pour Rimbaud,
+Baju avec le tort, peut-être inconscient, de publier, à l'appui de la
+bonne thèse, des gloses farceuses de gens de talent et surtout d'esprit
+qui auraient mieux fait certainement de travailler pour leur compte, qui
+en valait, je le leur dis en toute sincérité,
+
+    La peine assurément!
+
+Mais un devoir sacré m'incombe, en dehors de toute diversion même
+quasiment nécessaire, vite. C'est de rectifier des faits d'abord--et
+ensuite d'élucider un peu la disposition, à mon sens, mal littéraire,
+mais conçue dans un but tellement respectable! du présent volume des
+_Poésies complètes d'Arthur Rimbaud._
+
+On a tout dit, en une préface abominable que la Justice a châtiée,
+d'ailleurs par la saisie, sur la requête d'un galant homme de qui la
+signature avait été escroquée, M. Rodolphe Darzens, on a dit tout le
+mauvais sur Rimbaud, homme et poète.
+
+Ce mauvais-là, il faut malheureusement, mais carrément, l'amalgamer avec
+celui qu'a écrit, pensé sans nul doute, un homme de talent dans un
+journal d'irréprochable tenue. Je veux parler de M. Charles Maurras et
+en appeler de lui à lui mieux informé.
+
+Je lis, par exemple, ceci de lui, M. Charles Maurras:
+
+«Au dîner du Bon Bock», or il n'y avait pas alors, de _dîner du Bon
+Bock_ où nous allassions, Valade, Mérat, Silvestre, quelques autres
+Parnassiens [et] moi, ni par conséquent Rimbaud avec nous, mais bien un
+dîner mensuel des _Vilains Bonshommes_ [note illisible], fondé avant la
+guerre et qu'avaient honoré quelquefois Théodore de Banville et, de la
+part de Sainte-Beuve, le secrétaire de celui-ci, M. Jules Troubat. Au
+moment dont il est question, fin 1871, nos «assises» se tenaient au
+premier étage d'un marchand de vins établi au coin de la rue Bonaparte
+et de la place Saint-Sulpice, vis-à-vis d'un libraire d'occasion (rue
+Bonaparte) et (rue du Vieux-Colombier) d'un négociant [en] objets
+religieux. «Au dîner du Bon Bock, dit donc M. Maurras, ses reparties (à
+Rimbaud) causaient de grands scandales. Ernest d'Hervilly le rappelait
+en vain à la raison. CARJAT LE MIT À LA PORTE. Rimbaud attendit
+_patiemment_ à la porte et Carjat reçut à la sortie un «bon» (je retiens
+«bon») coup de canne à épée DANS LE VENTRE.»
+
+Je n'ai pas à invoquer le témoignage de d'Hervilly qui est un cher poète
+et un cher ami, parce qu'il n'a jamais été plus l'auteur d'une
+intervention absurdement inutile que l'objet d'une insulte ignoble
+publiée sans la plus simple pudeur, non plus que sans la moindre
+conscience du faux ou du vrai dans la préface de l'édition Genonceaux;
+ni celui de M. Carjat lui-même, par trop juge et partie, ni celui des
+encore assez nombreux survivants d'une scène assurément peu glorieuse
+pour Rimbaud, mais démesurément grossie et dénaturée jusqu'à la plus
+complète calomnie.
+
+Voici donc un récit succinct, mais vrai jusque dans le moindre détail,
+du «drame» en question: ce soir-là, aux _Vilains Bonshommes_, on avait
+lu beaucoup de vers après le dessert et le café. Beaucoup de vers, même
+à la fin d'un dîner (plutôt modeste), ce n'est pas toujours des moins
+fatigants, particulièrement quand ils sont un peu bien déclamatoires
+comme ceux dont _vraiment_ il s'agissait (et non du bon poète Jean
+Aicard). Ces vers étaient d'un monsieur qui faisait beaucoup de sonnets
+à l'époque et de qui le nom m'échappe.
+
+Et, sur le début suivant, après passablement d'autres choses d'autres
+gens:
+
+    _On dirait des soldats d'Agrippa d'Aubigné
+    Alignés au cordeau par Philibert Delorme..._
+
+Rimbaud eut le tort incontestable de protester d'abord entre haut et bas
+contre la prolongation d'à la fin abusives récitations. Sur quoi M.
+Etienne Carjat, le photographe poète de qui le récitateur était l'ami
+littéraire et artistique, s'interposa trop vite et trop vivement à mon
+gré, traitant l'interrupteur de gamin. Rimbaud qui ne savait supporter
+la boisson, et que l'on avait contracté dans ces «agapes» pourtant
+modérées, la mauvaise habitude de gâter au point de vue du vin et des
+liqueurs,--Rimbaud qui se trouvait gris, prit mal la chose, se saisit
+d'une canne à épée à moi qui était derrière nous, voisins immédiats et,
+par-dessus la table large de près de deux mètres, dirigea vers M. Carjat
+qui se trouvait en face ou tout comme, la lame dégainée qui ne fit pas
+heureusement de très grands ravages, puisque le sympathique ex-directeur
+du _Boulevard_ ne reçut, si j'en crois ma mémoire qui est excellente
+dans ce cas, qu'une éraflure très légère à une main.
+
+Néanmoins l'alarme fut grande et la tentative très regrettable, vite et
+plus vite encore réprimée. J'arrachai la lame au furieux, la brisai sur
+mon genou et confiai, devant rentrer de très bonne heure chez moi, le
+[«gamin»] à moitié dégrisé maintenant, au peintre bien connu, Michel de
+l'Hay, alors déjà un solide gaillard en outre d'un tout jeune homme des
+plus remarquablement beaux qu'il soit donné de voir, qui eut tôt fait de
+reconduire à son domicile de la rue Campagne-Première, en le chapitrant
+d'importance, notre jeune intoxiqué de qui l'accès de colère ne tarda
+pas à se dissiper tout à fait, avec les fumées du vin et de l'alcool,
+dans le sommeil réparateur de la seizième année.
+
+Avant de «lâcher» tout à fait M. Charles Maurras, je lui demanderai de
+expliquer sur un malheureux membre de phrase de lui me concernant.
+
+À propos de la question d'ailleurs subsidiaire de savoir si Rimbaud
+était beau ou laid, M. Maurras qui ne l'a jamais vu et qui le trouve
+laid, d'après des témoins «plus rassis» que votre serviteur, me
+blâmerait presque, ma parole d'honneur! d'avoir dit qu'il avait
+(Rimbaud) un visage parfaitement ovale d'ange en exil, une forte bouche
+rouge au pli amer et (_in cauda venenum!_) des «jambes sans rivales».
+
+Ça c'est, je veux bien le croire, idiot sans plus, autrement, quoi?
+Voici toujours _ma_ phrase sur les jambes en question, extraite des
+_Homme d'aujourd'hui_. Au surplus, lisez toute la petite biographie.
+Elle répond à tout d'_avance_, et coûte deux sous.
+
+«... Des projets pour la Russie, une anicroche à Vienne (Autriche),
+quelques mois en France, d'Arras et Douai à Marseille, et le Sénégal
+vers lequel bercé par un naufrage[;] puis la Hollande, 1879-80; vu
+décharger des voitures de moisson dans une ferme à sa mère, entre
+Attigny et Vouziers, et arpenter ces routes maigres de ses «JAMBES SANS
+RIVALES».
+
+Voyons, M. Maurras, est-ce bien de bonne foi votre confusion entre
+infatigabilité... et autre chose?
+
+--Ouf! j'en ai fini avec les petites (et grosses) infamies qui, de
+régions prétendues uniquement littéraires, s'insinueraient dans la vie
+privée pour s'y installer, et veuillez, lecteur, me permettre de
+m'étendre un peu, maintenant qu'on a brûlé quelque sucre, sur le pur
+plaisir intellectuel de vous parler du présent ouvrage qu'on peut ne pas
+aimer, ni même admirer, mais qui a droit à tout respect en tout
+consciencieux examen?
+
+On a laissé les pièces objectionables au point de vue bourgeois, car le
+point de vue chrétien et surtout catholique dont je m'honore d'être un
+des plus indignes peut-être mais à coup sûr le plus sincère tenant, me
+semble supérieur et doit être écarté--j'entends, notamment les
+_Premières Communions_, les _Pauvres à l'église_ (pour mon compte,
+j'eusse négligé cette pièce brutale ayant pourtant ceci:
+
+            _... Les malades du foie
+    Font baiser leurs longs doigts jaunes aux bénitiers._
+
+
+Quant aux _Premières Communions_ dont j'ai sévèrement parlé dans mes
+_Poètes maudits_ à cause de certains vers affreusement blasphémateurs,
+c'est si beau!... n'est-ce pas? à travers tant de coup[ables] choses...
+n'est ce pas?
+
+Pour le reste de ce que j'aime parfaitement, le _Bateau ivre_, les
+_Effarés_, les _Chercheuses de poux_ et, bien après, les _Assis_ aussi,
+parbleu! un peu fumiste, mais si beau de détails; _Sonnet de Voyelles_
+qui a fait faire à M. Réné Ghill de ses mirobolantes théories, et
+l'ardent _Faune_ [illisible] est parfait de fauves,--en liberté! et
+encore une fois, je vous le présente, ce «numéro», comme autrefois dans
+ce petit journal de combat mort en pleine brèche _Lutèce_, de tout mon
+coeur, de toute mon âme et de toutes mes forces.
+
+On a cru devoir, évidemment dans un but de réhabilitation qui n'a rien à
+voir ni avec la vie honorable ni avec l'oeuvre très intéressante,
+[illisible] ouvrir le volume par une pièce intitulée _Étrennes des
+Orphelins_, laquelle assez longue pièce, dans le goût un peu Guiraud
+avec déjà des beautés tout autres. Ceci qui vaut du Desbordes-Valmore:
+
+    _Les tout petits enfants ont le coeur si sensible!_
+
+Cela:
+
+    _La bise sous le seuil a fini par se taire..._
+
+qui est d'un net et d'un vrai, quant à ce qui concerne un beau jour de
+premier janvier. Surtout une facture solide, même un peu trop, qui dit
+l'extrême jeunesse de l'auteur quand il s'en servit d'après la formule
+parnassienne exagérée.
+
+On a cru aussi devoir intercaler de gré ou de force un trop long poème:
+_Le Forgeron_, daté des _Tuileries vers le 10 août 1792_, où vraiment
+c'est trop démoc-soc [illisible], par trop démodé, même en 1870 où ce
+fut écrit; mais l'auteur, direz-vous, était si, si jeune! Mais,
+répondrais-je, était-ce une raison pour publier cette chose faite à
+coups de «mauvaises lectures» dans des manuels surannés ou de trop
+moisis historiens? Je ne m'empresse pas moins d'ajouter qu'il y a là
+encore de très beaux vers. Parbleu! avec cet être-là!
+
+Cette caricature de Louis XVI, d'abord:
+
+    _Et prenant ce gros-là dans son regard farouche._
+
+Cette autre encore;
+
+    _Or le bon roi, debout sur son ventre, était pâle._
+
+Ce cri bien dans le ton juste, trop rare ici:
+
+    _On ne veut pas de nous dans les boulangeries_
+
+Mais j'avoue préférer telles pièces purement jolies, mais alors très
+jolies, d'une joliesse sauvageonne ou sauvage tout à fait alors presque
+aussi belles que les _Effarés_ ou que les Assis.
+
+Il y a, dans ce ton, _Ce qui relient Nina_, vingt-neuf strophes, plus de
+cent vers, sur un [rh]ythme sautilleur avec des gentillesse à tout bout
+de champ:
+
+    _Dix-sept ans! tu seras heureuse!
+                Ô les grands prés,
+    La grande campagne amoureuse!
+                --Dis, viens plus près!...
+    . . . . . . . . . . . . . .
+    Puis comme une petite morte
+                Le coeur pâmé
+    Tu me dirais que je te porte
+                L'oeil mi-fermé..._
+
+Et, après la promenade au bois... et la résurrection de la _petite
+morte_, l'entrée dans le village où _çà sentirait le laitage_, une
+étable pleine d'un rhythme lent d'haleine, et de grands dos, un
+intérieur à la Téniers:
+
+    _Les lunettes de la grand-mère
+           Et son nez long
+    Dans son missel..._
+    . . . . . . . . . . . . . .
+
+Aussi la _Comédie en trois baisers:_
+
+    . . . . . . . . . . . . . .
+    _Elle était fort déshabillée
+    Et de grands arbres indiscrets.
+    Aux vitres penchaient leur feuillée
+    Malinement, tout près, tout près._
+
+_Sensation_, où le poète adolescent va loin, bien loin, «comme un
+bohémien»
+
+    _Par la nature, heureux comme avec une femme..._
+
+Roman:
+
+    _On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans._
+
+Ce qu'il y a d'amusant, c'est que Rimbaud, quand il écrivait ce vers,
+n'avait pas encore seize ans. Évidemment il se «vieillissait» pour mieux
+plaire à quelque belle... de, très probablement, son imagination.
+
+_Ma Bohème_, la plus gentille sans doute de ces gentilles choses:
+
+    _Comme des lyres je tirai les élastiques
+    De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur_...
+
+Mes _Petites amoureuses_, les _Poètes de sept ans_, frères franchement
+douloureux des _Chercheuses de poux_:
+
+    _Et la mère fermant le livre du devoir
+    S'en allait satisfaite et très fière sans voir
+    Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences
+    L'âme de son enfant livrée aux répugnances._
+    . . . . . . . . . . . . . .
+
+Quant aux quelques morceaux en prose qui terminent le volume, je les
+eusse retenus pour les publier dans une nouvelle édition des oeuvres en
+prose. Ils sont d'ailleurs merveilleux, mais tout à fait dans la note
+des _Illuminations_ et de la _Saison en Enfer_. Je l'ai dit tout à
+l'heure et je sais que je ne suis pas le seul à le penser: Rimbaud en
+prose est peut-être supérieur à celui en vers...
+
+J'ai terminé, je crois avoir terminé ma tâche de préfacier. De la vie de
+l'homme j'ai parlé suffisamment. De son oeuvre je reparlerai peut-être
+encore.
+
+Mon dernier mot ne peut-être ici que ceci: Rimbaud fut un poète mort
+jeune (à dix-huit ans, puisque né à Charleville[--le 20] Octobre
+1854--nous n'avons pas de vers de lui [postérieur] à 1872.) mais vierge
+de toute platitude ou décadence--comme il fut un homme mort jeune aussi
+[(à trente] sept ans [le] 10 Novembre 1891 à l'hôpital de la Conception
+de Marseille), mais dans son voeu bien formulé d'indépendance et de haut
+dédain de n'importe quelle adhésion à ce qu'il ne lui plaisait pas de
+faire ni d'être.
+
+  Paul VERLAINE.
+
+
+
+
+POESIES COMPLÈTES
+
+
+DE CE LIVRE
+
+IL A ÉTÉ TIRÉ
+
+_25 exemplaires numérotés sur hollande._
+
+
+
+
+ARTHUR RIMBAUD
+
+POÉSIES
+
+COMPLÈTES
+
+PARIS
+
+LÉON VANIER, LIBRAIRE-ÉDITEUR 19, QUAI SAINT-MICHEL, 19
+
+1895
+
+Tous droits réservés.
+
+
+
+
+LES ÉTRENNES DES ORPHELlNS
+
+
+I
+
+    La chambre est pleine d'ombre; on entend vaguement
+    De deux enfants le triste et doux chuchotement.
+    Leur front se penche, encor, alourdi par le rêve,
+    Sous le long rideau blanc qui tremble et se soulève...
+    --Au dehors les oiseaux se rapprochent frileux;
+    Leur aile s'engourdit sous le ton gris des cieux;
+    Et la nouvelle année, à la suite brumeuse,
+    Laissant traîner les plis de sa robe neigeuse,
+    Sourit avec des pleurs, et chante en grelottant...
+
+
+II
+
+    Or les petits enfants, sous le rideau flottant,
+    Parlent bas comme on fait dans une nuit obscure.
+    Ils écoutent, pensifs, comme un lointain murmure...
+    Ils tressaillent souvent à la claire voix d'or
+    Du timbre matinal, qui frappe et frappe encor
+    Son refrain métallique en son globe de verre...
+    --Puis, la chambre est glacée... on voit traîner à terre,
+    Épars autour des lits, des vêtements de deuil:
+    L'âpre bise d'hiver qui se lamente au seuil,
+    Souffle dans le logis son haleine morose!
+    On sent, dans tout cela, qu'il manque quelque chose...
+    --Il n'est donc point de mère à ces petits enfants,
+    De mère au frais sourire, aux regards triomphants?
+    Elle a donc oublié, le soir, seule et penchée,
+    D'exciter une flamme à la cendre arrachée,
+    D'amonceler sur eux la laine et l'édredon
+    Avant de les quitter en leur criant: pardon.
+    Elle n'a point prévu la froideur matinale,
+    Ni bien fermé le seuil à la bise hivernale?...
+    --Le rêve maternel, c'est le tiède tapis,
+    C'est le nid cotonneux où les enfants tapis,
+    Comme de beaux oiseaux que balancent les branches,
+    Dorment leur doux sommeil plein de visions blanches.
+    --Et là,--c'est comme un nid sans plumes, sans chaleur
+    Où les petits ont froid, ne dorment pas, ont peur;
+    Un nid que doit avoir glacé la bise amère...
+
+
+III
+
+    Votre coeur l'a compris:--ces enfants sont sans mère,
+    Plus de mère au logis!--et le père est bien loin!...
+    --Une vieille servante, alors, en a pris soin:
+    Les petits sont tout seuls en la maison glacée;
+    Orphelins de quatre ans, voilà qu'en leur pensée
+    S'éveille, par degrés, un souvenir riant...
+    C'est comme un chapelet qu'on égrène en priant:
+    --Ah! quel beau matin, que ce matin des étrennes!
+    Chacun, pendant la nuit, avait rêvé des siennes
+    Dans quelque songe étrange où l'on voyait joujoux,
+    Bonbons habillés d'or, étincelants bijoux,
+    Tourbillonner, danser une danse sonore,
+    Puis fuir sous les rideaux, puis reparaître encore!
+    On s'éveillait matin, on se levait joyeux,
+    La lèvre affriandée, en se frottant les yeux...
+    On allait, les cheveux emmêlés sur la tête,
+    Les yeux tout rayonnants, comme aux grands jours de fête
+    Et les petits pieds nus effleurant le plancher,
+    Aux portes des parents tout doucement toucher...
+    On entrait!... Puis alors les souhaits... en chemise,
+    Les baisers répétés, et la gaîté permise?
+
+
+IV
+
+    Ah! c'était si charmant, ces mots dits tant de fois!
+    --Mais comme il est changé, le logis d'autrefois:
+    Un grand feu pétillait, clair, dans la cheminée,
+    Toute la vieille chambre était illuminée;
+    Et les reflets vermeils, sortis du grand foyer,
+    Sur les meubles vernis aimaient à tournoyer...
+    --L'armoire était sans clefs!... sans clefs, la grande armoire
+    On regardait souvent sa porte brune et noire...
+    Sans clefs!... c'était étrange!... On rêvait bien des fois
+    Aux mystères dormant entre ses flancs de bois,
+    Et l'on croyait ouïr, au fond de la serrure
+    Béante, un bruit lointain, vague et joyeux murmure
+    --La chambre des parents est bien vide, aujourd'hui
+    Aucun reflet vermeil sous la porte n'a lui;
+    Il n'est point de parents, de foyer, de clefs prises:
+    Partant point de baisers, point de douces surprises!
+    Oh! que le jour de l'an sera triste pour eux!
+    --Et, tout pensifs, tandis que de leurs grands yeux bleus
+    Silencieusement tombe une larme amère,
+    ils murmurent: «Quand donc reviendra notre mère?»
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+
+
+V
+
+    Maintenant, les petits sommeillent tristement:
+    Vous diriez, à les voir, qu'ils pleurent en dormant,
+    Tant leurs yeux sont gonflés et leur souffle pénible!
+    Les tout petits enfants ont le coeur si sensible!
+    --Mais l'ange des berceaux vient essuyer leurs yeux,
+    Et dans ce lourd sommeil mit un rêve joyeux,
+    Un rêve si joyeux, que leur lèvre mi-close,
+    Souriante, semblait murmurer quelque chose...
+    Ils rêvent que, penchés sur leur petit bras rond,
+    Doux geste du réveil, ils avancent le front,
+    Et leur vague regard tout autour d'eux repose...
+    Ils se croient endormis dans un paradis rose...
+    Au foyer plein d'éclairs chante gaîment le feu...
+    Par la fenêtre on voit là-bas un beau ciel bleu;
+    La nature s'éveille et de rayons s'enivre...
+    La terre, demi-nue, heureuse de revivre,
+    A des frissons de joie aux baisers du soleil...
+    Et dans le vieux logis tout est tiède et vermeil:
+    Des sombres vêtements ne jonchent plus la terre,
+    La bise sous le seuil a fini par se taire.
+    On dirait qu'une fée a passé dans cela!...
+    --Les enfants, tout joyeux, ont jeté deux cris... Là,
+    Près du lit maternel, sous un beau rayon rose,
+    Là, sur le grand tapis, resplendit quelque chose...
+    Ce sont des médaillons argentés, noirs et blancs,
+    De la nacre et du jais aux reflets scintillants:
+    Des petits cadres noirs, des couronnes de verre,
+    Ayant trois mots gravés en or: «À NOTRE MÈRE!»
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+
+  2 janvier 1870
+
+
+
+
+VOYELLES
+
+
+    A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu, voyelles,
+    Je dirai quelque jour vos naissances latentes,
+    A, noir corset velu des mouches éclatantes
+    Qui bombillent autour des puanteurs cruelles,
+
+    Golfe d'ombre: E, candeur des vapeurs et des tentes,
+    Lance des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles
+    I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
+    Dans la colère ou les ivresses pénitentes;
+
+    U, cycles, vibrements divins des mers virides,
+    Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
+    Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux;
+
+    O, suprême Clairon plein de strideurs étranges,
+    Silences traversés des Mondes et des Anges:
+    --O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux!
+
+
+
+
+ORAISON DU SOIR
+
+
+    Je vis assis tel qu'un ange aux mains d'un barbier,
+    Empoignant une chope à fortes cannelures,
+    L'hypogastre et le col cambrés, une Gambier
+    Aux dents, sous l'air gonflé d'impalpables voilures.
+
+    Tels que les excréments chauds d'un vieux colombier
+    Mille rêves en moi font de douces brûlures;
+    Puis par instants mon coeur triste est comme un aubier
+    Qu'ensanglante l'or jaune et sombre des coulures.
+
+    Puis quand j'ai ravalé mes rêves avec soin,
+    Je me tourne, ayant bu trente ou quarante chopes,
+    Et me recueille pour lâcher l'âcre besoin.
+
+    Doux comme le Seigneur du cèdre et des hysopes,
+    Je pisse vers les cieux bruns très haut et très loin,
+    Avec l'assentiment des grands héliotropes.
+
+
+
+
+LES ASSIS
+
+
+    Noirs de loupes, grêlés, les yeux cerclés de bagues
+    Vertes, leurs doigts boulus crispés à leurs fémurs,
+    Le sinciput plaqué de hargnosités vagues
+    Comme les floraisons lépreuses des vieux murs,
+
+    Ils ont greffé dans des amours épileptiques
+    Leur fantasque ossature aux grands squelettes noirs
+    De leurs chaises; leurs pieds aux barreaux rachitiques
+    S'entrelacent pour les matins et pour les soirs.
+
+    Ces vieillards ont toujours fait tresse avec leurs sièges,
+    Sentant les soleils vifs percaliser leur peaux,
+    Ou les yeux à la vitre où se fanent les neiges,
+    Tremblant du tremblement douloureux des crapauds.
+
+    Et les Sièges leur ont des bontés; culottée
+    De brun, la paille cède aux angles de leurs reins.
+    L'âme des vieux soleils s'allume, emmaillotée
+    Dans ces tresses d'épis où fermentaient les grains.
+
+    Et les Assis, genoux aux dents, verts pianistes,
+    Les dix doigts sous leur siège aux rumeurs de tambour
+    S'écoutent clapoter des barcarolles tristes
+    Et leurs caboches vont dans des roulis d'amour.
+
+    Oh! ne les faites pas lever! C'est le naufrage.
+    Ils surgissent, grondant comme des chats gifflés,
+    Ouvrant lentement leurs omoplates, ô rage!
+    Tout leur pantalon bouffe à leurs reins boursouflés.
+
+    Et vous les écoutez cognant leurs têtes chauves
+    Aux murs sombres, plaquant et plaquant leurs pieds tors
+    Et leurs boutons d'habit sont des prunelles fauves
+    Qui vous accrochent l'oeil du fond des corridors.
+
+    Puis ils ont une main invisible qui tue;
+    Au retour, leur regard filtre ce venin noir
+    Qui charge l'oeil souffrant de la chienne battue,
+    Et vous suez, pris dans un atroce entonnoir.
+
+    Assis, les poings crispés dans des manchettes sales,
+    Ils songent à ceux-là qui les ont fait lever,
+    Et de l'aurore au soir des grappes d'amygdales
+    Sous leurs mentons chétifs s'agitent à crever.
+
+    Quand l'austère sommeil a baissé leurs visières
+    Ils rêvent sur leurs bras de sièges fécondés,
+    De vrais petits amours de chaises en lisières
+    Sur lesquelles de fiers bureaux seront bordés.
+
+    Les fleurs d'encre, crachant des pollens en virgules,
+    Les bercent le long des calices accroupis,
+    Tels qu'au fil des glaïeuls le vol des libellules,
+    --Et leur membre s'agace à des barbes d'épis!
+
+
+
+
+LES EFFARÉS
+
+    Noirs dans la neige et dans la brume,
+    Au grand soupirail qui s'allume,
+        Leurs culs en rond,
+
+    À genoux, cinq petits,--misère!--
+    Regardent le boulanger faire
+        Le lourd pain blond...
+
+    Ils voient le fort bras blanc qui tourne
+    La pâte grise, et qui l'enfourne
+        Dans un trou clair.
+
+    Ils écoutent le bon pain cuire
+    Le boulanger au gras sourire
+        Chante un vieil air.
+
+    Ils sont blottis, pas un ne bouge,
+    Au souffle du soupirail rouge,
+        Chaud comme un sein.
+
+    Et quand, pendant que minuit sonne,
+    Façonné, pétillant et jaune,
+        On sort le pain;
+
+    Quand, sous les poutres enfumées,
+    Chantent les croûtes parfumées,
+        Et les grillons;
+
+    Que ce trou chaud souffle la vie;
+    Ils ont leur âme si ravie
+        Sous leurs haillons,
+
+    Ils se ressentent si bien vivre,
+    Les pauvres petits pleins de givre!
+        --Qu'ils sont là, tous,
+
+    Collant leurs petits museaux roses
+    Au grillage, chantant des choses,
+        Entre les trous,
+
+    Mais bien bas,--comme une prière...
+    Repliés vers cette lumière
+        Du ciel rouvert,
+
+    --Si fort, qu'ils crèvent leur culotte,
+    --Et que leur lange blanc tremblotte
+        Au vent d'hiver...
+
+20 septembre 1870.
+
+
+
+
+LES CHERCHEUSES DE POUX
+
+
+    Quand le front de l'enfant plein de rouges tourmentes,
+    Implore l'essaim blanc des rêves indistincts,
+    Il vient près de son lit deux grandes soeurs charmantes
+    Avec de frêles doigts aux ongles argentins.
+
+    Elles assoient l'enfant devant une croisée
+    Grande ouverte où l'air bleu baigne un fouillis de fleurs,
+    Et dans ses lourds cheveux où tombe la rosée
+    Promènent leurs doigts fins, terribles et charmeurs.
+
+    Il écoute chanter leurs haleines craintives
+    Qui fleurent de longs miels végétaux et rosés
+    Et qu'interrompt parfois un sifflement, salives
+    Reprises sur la lèvre ou désirs de baisers.
+
+    Il entend leurs cils noirs battant sous les silences
+    Parfumés; et leurs doigts électriques et doux
+    Font crépiter parmi ses grises indolences
+    Sous leurs ongles royaux la mort des petits poux.
+
+    Voilà que monte en lui le vin de la Paresse,
+    Soupir d'harmonica qui pourrait délirer;
+    L'enfant se sent, selon la lenteur des caresses,
+    Sourdre et mourir sans cesse un désir de pleurer.
+
+
+
+
+BATEAU IVRE
+
+
+    Comme je descendais des Fleuves impassibles
+    Je ne me sentis plus guidé par les haleurs;
+    Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles,
+    Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
+
+    J'étais insoucieux de tous les équipages,
+    Porteur de blés flamands ou de cotons anglais.
+    Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages,
+    Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.
+
+    Dans les clapotements furieux des marées,
+    Moi, l'autre hiver, plus sourd que les cerveaux d'enfants,
+    Je courus! Et les Péninsules démarrées,
+    N'ont pas subi tohu-bohus plus triomphants.
+
+    La tempête a béni mes éveils maritimes.
+    Plus léger qu'un bouchon j'ai dansé sur les flots
+    Qu'on appelle rouleurs éternels de victimes,
+    Dix nuits, sans regretter l'oeil niais des falots.
+
+    Plus douce qu'aux enfants la chair des pommes sures
+    L'eau verte pénétra ma coque de sapin
+    Et des taches de vins bleus et des vomissures
+    Me lava, dispersant gouvernail et grappin.
+
+    Et dès lors je me suis baigné dans le poème
+    De la mer, infusé d'astres et latescent,
+    Dévorant les azurs verts où, flottaison blême
+    Et ravie, un noyé pensif parfois descend,
+
+    Où, teignant tout à coup les bleuités, délires
+    Et rythmes lents sous les rutilements du jour,
+    Plus fortes que l'alcool, plus vastes que vos lyres,
+    Fermentent les rousseurs amères de l'amour.
+
+    Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes,
+    Et les ressacs, et les courants, je sais le soir,
+    L'aube exaltée ainsi qu'un peuple de colombes,
+    Et j'ai vu quelquefois ce que l'homme a cru voir.
+
+    J'ai vu le soleil bas taché d'horreurs mystiques
+    Illuminant de longs figements violets,
+    Pareils à des acteurs de drames très antiques,
+    Les flots roulant au loin leurs frissons de volets;
+
+    J'ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies,
+    Baisers montant aux yeux des mers avec lenteur,
+    La circulation des sèves inouïes
+    Et l'éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs.
+
+    J'ai suivi des mois pleins, pareille aux vacheries
+    Hystériques, la houle à l'assaut des récifs,
+    Sans songer que les pieds lumineux des Maries
+    Pussent forcer le muffle aux Océans poussifs;
+
+    J'ai heurté, savez-vous? d'incroyables Florides,
+    Mêlant aux fleurs des yeux de panthères, aux peaux
+    D'hommes, des arcs-en-ciel tendus comme des brides,
+    Sous l'horizon des mers, à de glauques troupeaux;
+
+    J'ai vu fermenter les marais énormes, nasses
+    Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan,
+    Des écroulements d'eaux au milieu des bonaces
+    Et les lointains vers les gouffres cataractant!
+
+    Glaciers, soleils d'argent, flots nacreux, cieux de braises!
+    Échouages hideux au fond des golfes bruns
+    Où les serpents géants dévorés des punaises
+    Choient des arbres tordus avec de noirs parfums!
+
+    J'aurais voulu montrer aux enfants ces dorades
+    Du flot bleu, ces poissons d'or, ces poissons chantants,
+    Des écumes de fleurs ont béni mes dérades
+    Et d'ineffables vents m'ont ailé par instants.
+
+    Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,
+    La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux
+    Montait vers moi ses fleurs d'ombre aux ventouses jaunes
+    Et je restais ainsi qu'une femme à genoux,
+
+    Presqu'île ballottant sur mes bords les querelles
+    Et les fientes d'oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds,
+    Et je voguais lorsqu'à travers mes liens frêles
+    Des noyés descendaient dormir à reculons.
+
+    Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,
+    Jeté par l'ouragan dans l'éther sans oiseau,
+    Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses
+    N'auraient pas repêché la carcasse ivre d'eau,
+
+    Libre, fumant, monté de brumes violettes,
+    Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur
+    Qui porte, confiture exquise aux bons poètes,
+    Des lichens de soleil et des morves d'azur,
+
+    Qui courais taché de lunules électriques,
+    Plante folle, escorté des hippocampes noirs,
+    Quand les Juillets faisaient croûler à coups de triques
+    Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs,
+
+    Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues
+    Le rut des Béhémots et des Maelstroms épais,
+    Fileur éternel des immobilités bleues,
+    Je regrette l'Europe aux anciens parapets.
+
+    J'ai vu des archipels sidéraux! Et des îles
+    Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur:
+    --Est-ce en ces nuits sans fond que tu dors et t'exiles,
+    Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur?
+
+    Mais, vrai, j'ai trop pleuré! Les aubes sont navrantes,
+    Toute lune est atroce et tout soleil amer.
+    L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes.
+    Oh! que ma quille éclate! Oh! que j'aille à la mer!
+
+    Si je désire une eau d'Europe, c'est la flache
+    Noire et froide où, vers le crépuscule embaumé,
+    Un enfant accroupi, plein de tristesse, lâche
+    Un bateau frêle comme un papillon de mai.
+
+    Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, ô lames,
+    Enlever leur sillage aux porteurs de cotons,
+    Ni traverser l'orgueil des drapeaux et des flammes,
+    Ni nager sous les yeux horribles des pontons!
+
+
+
+
+LES PREMIÈRES COMMUNIONS
+
+
+I
+
+    Vraiment, c'est bête, ces églises de villages
+    Où quinze laids marmots, encrassant les piliers,
+    Écoutent, grasseyant les divins babillages,
+    Un noir grotesque dont fermentent les souliers.
+    Mais le soleil éveille, à travers les feuillages,
+    Les vieilles couleurs des vitraux ensoleillés,
+
+    La pierre sent toujours la terre maternelle,
+    Vous verrez des monceaux de ces cailloux terreux
+    Dans la campagne en rut qui frémit, solennelle,
+    Portant, près des blés lourds, dans les sentiers séreux,
+    Ces arbrisseaux brûlés où bleuit la prunelle,
+    Des noeuds de mûriers noirs ou de rosiers furieux.
+
+    Tous les cent ans, on rend ces granges respectables
+    Par un badigeon d'eau bleue et de lait caillé.
+    Si des mysticités grotesques sont notables
+    Près de la Notre-Dame ou du saint empaillé,
+    Des mouches sentant bon l'auberge et les étables
+    Se gorgent de cire au plancher ensoleillé.
+
+    L'enfant se doit surtout à la maison, famille
+    Des soins naïfs, des bons travaux abrutissants,
+    Ils sortent, oubliant que la peau leur fourmille
+    Où le Prêtre du Christ a mis ses doigts puissants.
+    On paie au Prêtre un toit ombré d'une charmille
+    Pour qu'il laisse au soleil tous ces fronts bruissants.
+
+    Le premier habit noir, le plus beau jour de tartes
+    Sous le Napoléon ou le Petit Tambour,
+    Quelque enluminure où les Josephs et les Marthes
+    Tirent la langue avec un excessif amour
+    Et qui joindront aux jours de science deux cartes,
+    Ces deux seuls souvenirs lui restent du grand jour.
+
+    Les filles vont toujours à l'église, contentes
+    De s'entendre appeler garces par les garçons
+    Qui font du genre, après messe et vêpres chantantes,
+    Eux, qui sont destinés au chic des garnisons,
+    Ils narguent au café les maisons importantes,
+    Blousés neuf et gueulant d'effroyables chansons.
+
+    Cependant le curé choisit, pour les enfances,
+    Des dessins; dans son clos, les vêpres dites, quand
+    L'air s'emplit du lointain nasillement des danses,
+    Il se sent, en dépit des célestes défenses,
+    Les doigts de pied ravis et le mollet marquant...
+    --La nuit vient, noir pirate au ciel noir débarquant.
+
+
+II
+
+    Le prêtre a distingué, parmi les catéchistes
+    Congrégés des faubourgs ou des riches quartiers,
+    Cette petite fille inconnue, aux yeux tristes,
+    Front jaune. Ses parents semblent de doux portiers.
+    Au grand jour, la marquant parmi les catéchistes,
+    Dieu fera, sur son front, neiger ses bénitiers.
+
+    La veille du grand jour, l'enfant se fait malade
+    Mieux qu'à l'église haute aux funèbres rumeurs.
+    D'abord le frisson vient, le lit n'étant pas fade,
+    Un frisson surhumain qui retourne: Je meurs...
+
+    Et, comme un vol d'amour fait à ses soeurs stupides,
+    Elle compte, abattue et les mains sur son coeur,
+    Ses Anges, ses Jésus et ses Vierges nitides,
+    Et, calmement, son âme a bu tout son vainqueur.
+
+    Adonaï!... Dans les terminaisons latines
+    Des cieux moirés de vert baignent les Fronts vermeils
+    Et tachés du sang pur des célestes poitrines,
+    De grands linges neigeux tombent sur les soleils.
+
+    Pour ses virginités présentes et futures
+    Elle mord aux fraîcheurs de ta Rémission;
+    Mais plus que les lys d'eau, plus que les confitures
+    Tes pardons sont glacés, ô Reine de Sion.
+
+
+III
+
+    Puis la Vierge n'est plus que la Vierge du livre;
+    Les mystiques élans se cassent quelquefois,
+    Et vient la pauvreté des images que cuivre
+    L'ennui, l'enluminure atroce et les vieux bois.
+
+    Des curiosités vaguement impudiques
+    Épouvantent le rêve aux chastes bleuités
+    Qui sont surpris autour des célestes tuniques
+    Du linge dont Jésus voile ses nudités.
+
+    Elle veut, elle veut pourtant, l'âme en détresse,
+    Le front dans l'oreiller creusé par les cris sourds,
+    Prolonger les éclairs suprêmes de tendresse
+    Et bave...--L'ombre emplit les maisons et les cours,
+
+    Et l'enfant ne peut plus. Elle s'agite et cambre
+    Les reins, et d'une main ouvre le rideau bleu
+    Pour amener un peu la fraîcheur de la chambre
+    Sous le drap, vers son ventre et sa poitrine en feu.
+
+
+IV
+
+    À son réveil,--minuit,--la fenêtre était blanche
+    Devant le soleil bleu des rideaux illunés;
+    La vision la prit des langueurs du Dimanche,
+    Elle avait rêvé rouge. Elle saigna du nez,
+
+    Et se sentant bien chaste et pleine de faiblesse,
+    Pour savourer en Dieu son amour revenant,
+    Elle eut soif de la nuit où s'exalte et s'abaisse
+    Le coeur, sous l'oeil des cieux doux, en les devinant;
+
+    De la nuit, Vierge-Mère impalpable qui baigne
+    Tous les jeunes émois de ses silences gris;
+    Elle eut soif de la nuit forte où le coeur qui saigne
+    Écoute sans témoin sa révolte sans cris.
+
+    Et, faisant la victime et la petite épouse,
+    Son étoile la vit, une chandelle aux doigts,
+    Descendre dans la cour où séchait une blouse,
+    Spectre blanc, et lever les spectres noirs des toits.
+
+
+V
+
+    Elle passa sa nuit Sainte dans les latrines.
+    Vers la chandelle, aux trous du toit, coulait l'air blanc
+    Et quelque vigne folle aux noirceurs purpurines
+    En deçà d'une cour voisine s'écroulant.
+
+    La lucarne faisait un coeur de lueur vive
+    Dans la cour où les cieux bas plaquaient d'ors vermeils
+    Les vitres; les pavés puant l'eau de lessive
+    Souffraient l'ombre des toits bordés de noirs sommeils.
+
+
+VI
+
+    Qui dira ces langueurs et ces pitiés immondes
+    Et ce qui lui viendra de haine, ô sales fous,
+    Dont le travail divin déforme encor les mondes
+    Quand la lèpre, à la fin, rongera ce corps doux,
+
+    Et quand, ayant rentré tous ces noeuds d'hystéries
+    Elle verra, sous les tristesses du bonheur,
+    L'amant rêver au blanc million de Maries
+    Au matin de la nuit d'amour, avec douleur!
+
+
+VII
+
+    Sais-tu que je t'ai fait mourir? J'ai pris ta bouche,
+    Ton coeur, tout ce qu'on a, tout ce que vous avez,
+    Et moi je suis malade. Oh! je veux qu'on me couche
+    Parmi les Morts des eaux nocturnes abreuvés!
+
+    J'étais bien jeune, et Christ a souillé mes haleines,
+    Il me bonda jusqu'à la gorge de dégoûts;
+    Tu baisais mes cheveux profonds comme des laines,
+    Et je me laissais faire!... Oh! va... c'est bon pour vous,
+
+    Hommes! qui songez peu que la plus amoureuse
+    Est, dans sa conscience, aux ignobles terreurs
+    La plus prostituée et la plus douloureuse
+    Et que tous nos élans vers vous sont des erreurs.
+
+    Car ma communion première est bien passée!
+    Tes baisers, je ne puis jamais les avoir bus.
+    Et mon coeur et ma chair par ta chair embrassée
+    Fourmillent du baiser putride de Jésus...
+
+
+VIII
+
+    Alors l'âme pourrie et l'âme désolée
+    Sentiront ruisseler tes malédictions.
+    --Ils avaient couché sur ta haine inviolée
+    Echappés, pour la mort, des justes passions.
+
+    Christ, ô Christ, éternel voleur des énergies,
+    Dieu qui, pour deux mille ans, vouas, à ta pâleur,
+    Cloués au sol, de honte et de céphalalgies,
+    Ou renversés, les fronts des Femmes de douleur.
+
+Juillet 1871.
+
+
+
+
+L'ORGIE PARISIENNE
+
+OU
+
+PARIS SE REPEUPLE
+
+
+    Ô lâches, la voilà! dégorgez dans les gares!
+    Le soleil expia de ses poumons ardents
+    Les boulevards qu'un soir comblèrent les Barbares
+    Voilà la Cité belle assise à l'occident!
+
+    Allez! on préviendra les reflux d'incendie,
+    Voilà les quais! voilà les boulevards! voilà,
+    Sur les maisons, l'azur léger qui s'irradie,
+    Et qu'un soir la rougeur des bombes étoila.
+
+    Cachez les palais morts dans des niches de planches
+    L'ancien jour effaré rafraîchit vos regards.
+    Voici le troupeau roux des tordeuses de hanches,
+    Soyez fous, vous serez drôles, étant hagards!
+
+    Tas de chiennes en rut mangeant des cataplasmes,
+    Le cri des maisons d'or vous réclame. Volez!
+    Mangez! voici la nuit de joie aux profonds spasmes
+    Qui descend dans la rue, ô buveurs désolés,
+
+    Buvez. Quand La lumière arrive intense et folle
+    Fouillant à vos côtés les luxes ruisselants,
+    Vous n'allez pas baver, sans geste, sans parole,
+    Dans vos verres, les yeux perdus aux lointains blancs,
+
+    Avalez, pour la Reine aux fesses cascadantes!
+    Écoutez l'action des stupides hoquets
+    Déchirants. Écoutez, sauter aux nuits ardentes
+    Les idiots râleux, vieillards, pantins, laquais!
+
+    Ô coeurs de saleté, bouches épouvantables,
+    Fonctionnez plus fort, bouches de puanteurs!
+    Un vin pour ces torpeurs ignobles, sur ces tables...
+    Vos ventres sont fondus de hontes, ô Vainqueurs!
+
+    Ouvrez votre narine aux superbes nausées!
+    Trempez de poisons forts les cordes de vos cous!
+    Sur vos nuques d'enfants baissant ses mains croisées
+    Le Poète vous dit: ô lâches, soyez fous!
+
+    Parce que vous fouillez le ventre de la Femme
+    Vous craignez d'elle encore une convulsion
+    Qui crie, asphyxiant votre nichée infâme
+    Sur sa poitrine, en une horrible pression.
+
+    Syphilitiques, fous, rois, pantins, ventriloques,
+    Qu'est-ce que ça peut faire à la pudeur Paris,
+    Vos âmes et vos corps, vos poisons et vos loques?
+    Elle se secouera de vous, hargneux pourris!
+
+    Et quand vous serez bas, geignant sur vos entrailles
+    Les flancs morts, réclamant votre argent, éperdus,
+    La rouge courtisane aux seins gros des batailles,
+    Loin de votre stupeur tordra ses poings ardus!
+
+    Quand tes pieds ont dansé si fort dans les colères,
+    Paris! quand tu reçus tant de coups de couteau,
+    Quand tu gis, retenant dans tes prunelles claires,
+    Un peu de la bonté du fauve renouveau,
+
+    Ô cité douloureuse, ô cité quasi morte,
+    La tête et les deux seins jetés vers l'Avenir
+    Ouvrant sur ta pâleur ses milliards de portes,
+    Cité que le Passé sombre pourrait bénir:
+
+    Corps remagnétisé pour les énormes peines,
+    Tu rebois donc la vie effroyable! tu sens
+    Sourdre le flux des vers livides en tes veines,
+    Et sur ton clair amour rôder les doigts glaçants!
+
+    Et ce n'est pas mauvais. Tes vers, tes vers livides
+    Ne gêneront pas plus ton souffle de Progrès
+    Que les Stryx n'éteignaient l'oeil des Cariatides
+    Où des pleurs d'or astral tombaient des bleus degrés.
+
+    Quoique ce soit affreux de te revoir couverte
+    Ainsi; quoiqu'on n'ait fait jamais d'une cité
+    Ulcère plus puant à la Nature verte,
+    Le Poète te dit «Splendide est ta Beauté!»
+
+    L'orage t'a sacrée suprême poésie;
+    L'immense remuement des forces te secourt;
+    Ton oeuvre bout, la mort gronde, Cité choisie!
+    Amasse les strideurs au coeur du clairon lourd.
+
+    Le Poète prendra le sanglot des Infâmes,
+    La haine des Forçats, la clameur des maudits;
+    Et ses rayons d'amour flagelleront les Femmes.
+    Ses strophes bondiront, voilà! voilà! bandits!
+
+    --Société, tout est rétabli:--les orgies
+    Pleurent leur ancien râle aux anciens lupanars:
+    Et les gaz en délire aux murailles rougies
+    Flambent sinistrement vers les azurs blafards!
+
+Mai 1871.
+
+
+
+
+ACCROUPISSEMENTS
+
+
+    Bien tard, quand il se sent l'estomac écoeuré,
+    Le frère Milotus un oeil à la lucarne
+    D'où le soleil, clair comme un chaudron récuré,
+    Lui darde une migraine et fait son regard darne,
+    Déplace dans les draps son ventre de curé.
+
+    Il se démène sous sa couverture grise
+    Et descend ses genoux à son ventre tremblant,
+    Effaré comme un vieux qui mangerait sa prise,
+    Car il lui faut, le poing à l'anse d'un pot blanc,
+    À ses reins largement retrousser sa chemise!
+
+    Or, il s'est accroupi frileux, les doigts de pied
+    Repliés grelottant au clair soleil qui plaque
+    Des jaunes de brioches aux vitres de papiers,
+    Et le nez du bonhomme où s'allume la laque
+    Renifle aux rayons, tel qu'un charnel polypier.
+
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+
+    Le bonhomme mijote au feu, bras tordus, lippe
+    Au ventre: il sent glisser ses cuisses dans le feu
+    Et ses chausses roussir et s'éteindre sa pipe;
+    Quelque chose comme un oiseau remue un peu
+    À son ventre serein comme un morceau de tripe!
+
+    Autour, dort un fouillis de meubles abrutis
+    Dans des haillons de crasse et sur de sales ventres,
+    Des escabeaux, crapauds étranges, sont blottis
+    Aux coins noirs: des buffets ont des gueules de chantres
+    Qu'entr'ouvre un sommeil plein d'horribles appétits.
+
+    L'écoeurante chaleur gorge la chambre étroite,
+    Le cerveau du bonhomme est bourré de chiffons,
+    Il écoute les poils pousser dans sa peau moite
+    Et parfois en hoquets fort gravement bouffons
+    S'échappe, secouant son escabeau qui boite...
+
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+
+    Et le soir aux rayons de lune qui lui font
+    Aux contours du cul des bavures de lumière,
+    Une ombre avec détails s'accroupit sur un fond
+    De neige rose ainsi qu'une rose trémière...
+    Fantasque, un nez poursuit Vénus au ciel profond.
+
+
+
+
+LES PAUVRES À L'ÉGLISE
+
+
+    Parqués entre des bancs de chêne, aux coins d'église
+    Qu'attiédit puamment leur souffle, tous leurs yeux
+    Vers le coeur ruisselant d'orrie et la maîtrise
+    Aux vingt gueules gueulant les cantiques pieux;
+
+    Comme un parfum de pain humant l'odeur de cire,
+    Heureux, humiliés comme des chiens battus,
+    Les Pauvres au bon Dieu, le patron et le sire,
+    Tendent leurs oremus risibles et têtus.
+
+    Aux femmes, c'est bien bon de faire des bancs lisses;
+    Après les six jours noirs où Dieu les fait souffrir!
+    Elles bercent, tordus dans d'étranges pelisses,
+    Des espèces d'enfants qui pleurent à mourir;
+
+    Leurs seins crasseux dehors, ces mangeuses de soupe,
+    Une prière aux yeux et ne priant jamais,
+    Regardent parader mauvaisement un groupe
+    De gamines avec leurs chapeaux déformés.
+
+    Dehors, le froid, la faim, l'homme en ribote:
+    C'est bon. Encore une heure; après, les maux sans nom
+    --Cependant, alentour, geint, nazille, chuchote
+    Une collection de vieilles à fanons;
+
+    Ces effarés y sont et ces épileptiques
+    Dont on se détournait hier aux carrefours;
+    Et, fringalant du nez dans des missels antiques
+    Ces aveugles qu'un chien introduit dans les cours.
+
+    Et tous, bavant la foi mendiante et stupide,
+    Récitent la complainte infinie à Jésus
+    Qui rêve en haut, jauni par le vitrail livide,
+    Loin des maigres mauvais et des méchants pansus,
+
+    Loin des senteurs de viande et d'étoffes moisies,
+    Farce prostrée et sombre aux gestes repoussants;
+    --Et l'oraison fleurit d'expressions choisies,
+    Et les mysticités prennent des tons pressants,
+
+    Quand, des nefs où périt le soleil, plis de soie
+    Banals, sourires verts, les Dames des quartiers
+    Distingués,--ô Jésus!--les malades du foie
+    Font baiser leurs longs doigts jaunes aux bénitiers.
+
+1871
+
+
+
+
+CE QUI RETIENT NINA
+
+
+LUI
+
+    Ta poitrine sur ma poitrine,
+        Hein? nous irions,
+    Ayant de l'air plein la narine,
+        Aux frais rayons
+
+    Du bon matin bleu qui vous baigne
+        Du vin de jour?...
+    Quand tout le bois frissonnant saigne
+        Muet d'amour
+
+    De chaque branche, gouttes vertes,
+        Des bourgeons clairs,
+    On sent dans les choses ouvertes
+        Frémir des chairs;
+
+    Tu plongerais dans la luzerne
+        Ton long peignoir,
+    Divine avec ce bleu qui cerne
+        Ton grand oeil noir,
+
+    Amoureuse de la campagne,
+        Semant partout,
+    Comme une mousse de champagne,
+        Ton rire fou!
+
+    Riant à moi, brutal d'ivresse,
+        Qui te prendrais
+    Comme cela,--la belle tresse,
+        Oh!--qui boirais
+
+    Ton goût de framboise et de fraise,
+        Ô chair de fleur!
+    Riant au vent vif qui te baise
+        Comme un voleur!
+
+    Au rose églantier qui t'embête
+        Aimablement...
+    Riant surtout, ô folle tête,
+        À ton amant!...
+
+    Dix-sept ans! Tu seras heureuse!
+        Oh! les grands prés,
+    La grande campagne amoureuse!
+        --Dis, viens plus près!...
+
+    Ta poitrine sur ma poitrine,
+        Mêlant nos voix,
+    Lents, nous gagnerions la ravine,
+        Puis les grands bois!...
+
+    Puis, comme une petite morte,
+        Le coeur pâmé,
+    Tu me dirais que je te porte,
+        L'oeil mi-fermé...
+
+    Je te porterais, palpitante
+        Dans le sentier...
+    L'oiseau filerait son andante,
+        Joli portier...
+
+    Je te parlerais dans ta bouche:
+        J'irais, pressant
+    Ton corps, comme une enfant qu'on couche
+        Ivre du sang
+
+    Qui coule, bleu, sous ta peau blanche
+        Aux tons rosés,
+    Te parlant bas la langue franche...
+        Tiens!... que tu sais...
+
+    Nos grands bois sentiraient la sève,
+        Et le soleil
+    Sablerait d'or fin leur grand rêve
+        Sombre et vermeil!
+
+    Le soir?... Nous reprendrons la route
+        Blanche qui court,
+    Flânant, comme un troupeau qui broute,
+        Tout à l'entour...
+
+    Les bons vergers à l'herbe bleue
+        Aux pommiers tors!
+    Comme on les sent tout une lieue,
+        Leurs parfums forts!
+
+    Nous regagnerions le village
+        Au ciel mi-noir;
+    Et ça sentirait le laitage
+        Dans l'air du soir:
+
+    Ça sentirait l'étable pleine
+        De fumiers chauds,
+    Pleine d'un rythme lent d'haleine,
+        Et de grands dos
+
+    Blanchissant sous quelque lumière;
+        Et, tout là-bas,
+    Une vache fienterait fière,
+        À chaque pas!...
+
+    --Les lunettes de la grand'mère
+        Et son nez long
+    Dans son missel, le pot de bière
+        Cerclé de plomb
+
+    Moussant entre trois larges pipes
+        Qui, crânement,
+    Fument: dix, quinze, immenses lippes
+        Qui, tout fumant,
+
+    Happent le jambon aux fourchettes
+        Tant, tant et plus;
+    Le feu qui claire les couchettes,
+        Et les bahuts:
+
+    Les fesses luisantes et grasses
+        D'un gros enfant
+    Qui fourre, à genoux, dans des tasses,
+        Son museau blanc
+
+    Frolé par un mufle qui gronde
+        D'un ton gentil,
+    Et pourlèche la face ronde
+        Du cher petit...
+
+    Noire, rogue au bord de sa chaise,
+        Affreux profil,
+    Une vieille devant la braise
+        Qui fait du fil;
+
+    Que de choses nous verrions, chère,
+        Dans ces taudis,
+    Quand la flamme illumine, claire,
+        Les carreaux gris!...
+
+    --Et puis, fraîche et toute nichée
+        Dans les lilas,
+    La maison, la vitre cachée
+        Qui rit là-bas...
+
+    Tu viendras, tu viendras, je t'aime,
+        Ce sera beau!
+    Tu viendras, n'est-ce pas? et même...
+
+ELLE
+
+        Mais le bureau?
+
+15 août 1870.
+
+
+
+
+VÉNUS ANADYOMÈNE
+
+
+    Comme d'un cercueil vert en fer-blanc, une tête
+    De femme à cheveux bruns fortement pommadés
+    D'une vieille baignoire émerge, lente et bête,
+    Montrant des déficits assez mal ravaudés;
+
+    Puis le col gras et gris, les larges omoplates
+    Qui saillent; le dos court qui rentre et qui ressort.
+    --La graisse sous la peau paraît en feuilles plates;
+    Et les rondeurs des reins semblent prendre l'essor...
+
+    L'échine est un peu rouge, et le tout sent un goût
+    Horrible étrangement,--on remarque surtout
+    Des singularités qu'il faut voir à la loupe...
+
+    Les reins portent deux mots gravés: _Clara Vénus_
+    --Et tout ce corps remue et tend sa large croupe
+    Belle hideusement d'un ulcère à l'anus.
+
+27 juillet 1870.
+
+
+
+
+  «Français de soixante-dix, bonapartistes, républicains, souvenez-vous
+  de vos pères en 92, etc...»
+
+  PAUL DE CASSAGNAC _(Le Pays)_
+
+
+    Morts de quatre-vingt-douze et de quatre-vingt-treize
+    Qui, pâles du baiser fort de la liberté,
+    Calmes, sous vos sabots, brisiez le joug qui pèse
+    Sur l'âme et sur le front de toute humanité;
+
+    Hommes extasiés et grands dans la tourmente,
+    Vous dont les coeurs sautaient d'amour sous les haillons,
+    Ô soldats que la Mort a semés, noble Amante,
+    Pour les régénérer, dans tous les vieux sillons;
+
+    Vous dont le sang lavait toute grandeur salie,
+    Morts de Valmy, Morts de Fleurus, Morts d'Italie,
+    Ô Million de Christs aux yeux sombres et doux;
+
+    Nous vous laissions dormir avec la République,
+    Nous, courbés sous les rois comme sous une trique:
+    --Messieurs de Cassagnac nous reparlent de vous!
+
+3 septembre 1870.
+
+
+
+
+COMÉDIE EN TROIS BAISERS
+
+
+    Elle était fort déshabillée,
+    Et de grands arbres indiscrets
+    Aux vitres penchaient leur feuillée
+    Malinement, tout près, tout près.
+
+    Assise sur ma grande chaise,
+    Mi-nue elle joignait les mains.
+    Sur le plancher frissonnaient d'aise
+    Ses petits pieds si fins, si fins.
+
+    --Je regardai, couleur de cire
+    Un petit rayon buissonnier
+    Papillonner, comme un sourire,
+    Sur son beau sein, mouche au rosier,
+
+    --Je baisai ses fines chevilles.
+    Elle eut un long rire tris-mal
+    Qui s'égrenait en claires trilles,
+    Une risure de cristal...
+
+    Les petits pieds sous la chemise
+    Se sauvèrent: «Veux-tu finir!»
+    --La première audace permise,
+    Le rire feignait de punir!
+
+    --Pauvrets palpitant sous ma lèvre,
+    Je baisai doucement ses yeux:
+    --Elle jeta sa tête mièvre
+    En arrière: «Oh! c'est encor mieux!...»
+
+    «Monsieur, j'ai deux mots à te dire...»
+    --Je lui jetai le reste au sein
+    Dans un baiser, qui la fit rire
+    D'un bon rire qui voulait bien...
+
+    --Elle était fort déshabillée
+    Et de grands arbres indiscrets
+    Aux vitres penchaient leur feuillée
+    Malinement, tout près, tout près.
+
+
+
+
+SENSATION
+
+
+    Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
+    Picoté par les blés, fouler l'herbe menue:
+    Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
+    Je laisserai le vent baigner ma tête nue!
+
+    Je ne parlerai pas, je ne penserai rien;
+    Mais l'amour infini me montera dans l'âme,
+    Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien
+    Par la Nature,--heureux comme avec une femme.
+
+Mars 1870.
+
+
+
+
+BAL DES PENDUS
+
+
+        Au gibet noir, manchot aimable,
+        Dansent, dansent les paladins,
+        Les maigres paladins du diable,
+        Les squelettes de Saladins.
+
+    Messire Belzebuth tire par la cravate
+    Ses petits pantins noirs grimaçant sur le ciel,
+    Et, leur claquant au front un revers de savate,
+    Les fait danser, danser aux sons d'un vieux Noël!
+
+    Et les pantins choqués enlacent leurs bras grêles:
+    Comme des orgues noirs, les poitrines à jour
+    Que serraient autrefois les gentes damoiselles,
+    Se heurtent longuement dans un hideux amour.
+
+    Hurrah! les gais danseurs, qui n'avez plus de panse!
+    On peut cabrioler, les tréteaux sont si longs!
+    Hop! qu'on ne sache plus si c'est bataille ou danse!
+    Belzebuth enragé râcle ses violons!
+
+    Ô durs talons, jamais on n'use sa sandale!
+    Presque tous ont quitté la chemise de peau:
+    Le reste est peu gênant et se voit sans scandale.
+    Sur les crânes, la neige applique un blanc chapeau:
+
+    Le corbeau fait panache à ces têtes fêlées,
+    Un morceau de chair tremble à leur maigre menton:
+    On dirait, tournoyant dans les sombres mêlées,
+    Des preux, raides, heurtant armures de carton.
+
+    Hurrah! la bise siffle au grand bal des squelettes!
+    Le gibet noir mugit comme un orgue de fer!
+    Les loups vont répondant des forêts violettes:
+    À l'horizon, le ciel est d'un rouge d'enfer...
+
+    Holà, secouez-moi ces capitans funèbres
+    Qui défilent, sournois, de leurs gros doigts cassés
+    Un chapelet d'amour sur leurs pâles vertèbres:
+    Ce n'est pas un monstier ici, les trépassés!
+
+    Oh! voilà qu'au milieu de la danse macabre
+    Bondit dans le ciel rouge un grand squelette fou
+    Emporté par l'élan, comme un cheval se cabre:
+    Et, se sentant encor la corde raide au cou,
+
+    Crispe ses petits doigts sur son fémur qui craque
+    Avec des cris pareils à des ricanements,
+    Et, comme un baladin rentre dans la baraque,
+    Rebondit dans le bal au chant des ossements.
+
+        Au gibet noir, manchot aimable,
+        Dansent, dansent les paladins,
+        Les maigres paladins du diable,
+        Les squelettes de Saladins.
+
+
+
+
+ROMAN
+
+
+I
+
+    On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
+    --Un beau soir, foin des bocks et de la limonade,
+    Ces cafés tapageurs aux lustres éclatants!
+    --On va sous les tilleuls verts de la promenade,
+
+    Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin!
+    L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupière;
+    Le vent chargé de bruits,--la ville n'est pas loin,--
+    A des parfums de vigne et des parfums de bière...
+
+
+II
+
+    --Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon
+    D'azur sombre, encadré d'une petite branche,
+    Piqué d'une mauvaise étoile, qui se fond
+    Avec de doux frissons, petite et toute blanche...
+
+    Nuit de juin! Dix-sept ans!--On se laisse griser.
+    La sève est du champagne et vous monte à la tête...
+    On divague; on se sent aux lèvres un baiser
+    Qui palpite là, comme une petite bête...
+
+
+III
+
+    Le coeur fou Robinsonne à travers les romans,
+    --Lorsque, dans la clarté d'un pâle réverbère,
+    Passe une demoiselle aux petits airs charmants,
+    Sous l'ombre du faux-col effrayant de son père...
+
+    Et, comme elle vous trouve immensément naïf,
+    Tout en faisant trotter ses petites bottines,
+    Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif...
+    --Sur vos lèvres alors meurent les cavatines...
+
+
+IV
+
+    Vous êtes amoureux. Loué jusqu'au moi d'août.
+    Vous êtes amoureux.--Vos sonnets la font rire.
+    Tous vos amis s'en vont, vous êtes mauvais goût.
+    --Puis l'adorée, un soir, a daigné vous écrire...!
+
+    --Ce soir-là, ...--vous rentrez aux cafés éclatants,
+    Vous demandez des bocks ou de la limonade...
+    --On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans
+    Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade.
+
+23 septembre 1870.
+
+
+
+
+RAGES DE CÉSARS
+
+
+    L'Homme pâle, le long des pelouses fleuries,
+    Chemine, en habit noir, et le cigare aux dents:
+    L'Homme pâle repense aux fleurs des Tuileries
+    --Et parfois son oeil terne a des regards ardents...!
+
+    Car l'Empereur est saoûl de ses vingt ans d'orgie!
+    Il s'était dit: «Je vais souffler la Liberté
+    Bien délicatement, ainsi qu'une bougie!»
+    La Liberté revit! Il se sent éreinté!
+
+    Il est pris.--Oh! quel nom sur ses lèvres muettes
+    Tressaille? Quel regret incapable le mord?
+    On ne le saura pas. L'Empereur a l'oeil mort.
+
+    Il repense peut-être au Compère en lunettes...
+    --Et regarde filer de son cigare en feu,
+    Comme aux soirs de Saint-Cloud, un fin nuage bleu
+
+
+
+
+LE MAL
+
+
+    Tandis que les crachats rouges de la mitraille
+    Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu;
+    Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,
+    Croulent les bataillons en masse dans le feu;
+
+    Tandis qu'une folie épouvantable, broie
+    Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant;
+    --Pauvres morts! dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie,
+    Nature! ô toi qui fis ces hommes saintement!...--
+
+    --Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées
+    Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or;
+    Qui dans le bercement des hosannah s'endort,
+
+    Et se réveille, quand des mères, ramassées
+    Dans l'angoisse et pleurant sous leur vieux bonnet noir,
+    Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir!
+
+
+
+
+OPHÉLIE
+
+
+I
+
+    Sur l'onde calme et noire où dorment les étoiles,
+    La blanche Ophélia flotte comme un grand lys,
+    Flotte très lentement, couchée en ses longs voiles...
+    --On entend dans les bois de lointains hallalis...
+
+    Voici plus de mille ans que la triste Ophélie
+    Passe, fantôme blanc, sur le long fleuve noir;
+    Voici plus de mille ans que sa douce folie
+    Murmure sa romance à la brise du soir.
+
+    Le vent baise ses seins et déploie en corolle
+    Ses longs voiles bercés mollement par les eaux;
+    Les saules frissonnants pleurent sur son épaule,
+    Sur son grand front rêveur s'inclinent les roseaux.
+
+    Les nénuphars froissés soupirent autour d'elle;
+    Elle éveille parfois, dans un aune qui dort,
+    Quelque nid, d'où s'échappe un petit frisson d'aile.
+    --Un chant mystérieux tombe des astres d'or.
+
+
+II
+
+    Ô pâle Ophélia! belle comme la neige,
+    Oui, tu mourus, enfant, par un fleuve emporté!
+    --C'est que les vents tombant des grands monts de Norwège
+    T'avaient parlé tout bas de l'âpre liberté!
+
+    C'est qu'un souffle inconnu, fouettant ta chevelure,
+    À ton esprit rêveur portait d'étranges bruits;
+    Que ton coeur entendait la voix de la Nature
+    Dans les plaintes de l'arbre et les soupirs des nuits!
+
+    C'est que la voix des mers, comme un immense râle,
+    Brisait ton sein d'enfant, trop humain et trop doux;
+    C'est qu'un matin d'avril, un beau cavalier pâle,
+    Un pauvre fou s'assit, muet, à tes genoux!
+
+    Ciel! Amour! Liberté! Quel rêve, ô pauvre Follet
+    Tu te fondais à lui comme une neige au feu.
+    Tes grandes visions étranglaient ta parole:
+    --Un Infini terrible effara ton oeil bleu!
+
+
+III
+
+    --Et le Poète dit qu'aux rayons des étoiles
+    Tu viens chercher, la nuit, les fleurs que tu cueillis;
+    Et qu'il a vu sur l'eau, couchée en ses longs voiles,
+    La blanche Ophélia flotter, comme un grand lys.
+
+
+
+
+LE CHÂTIMENT DE TARTUFE
+
+
+    Tisonnant, tisonnant son coeur amoureux sous
+    Sa chaste robe noire, heureux, la main gantée,
+    Un jour qu'il s'en allait, effroyablement doux,
+    Jaune, bavant la foi de sa bouche édentée,
+
+    Un jour qu'il s'en allait, «Orémus»,--un Méchant
+    Le prit rudement par son oreille benoite
+    Et lui jeta des mots affreux, en arrachant
+    Sa chaste robe noire autour de sa peau moite!
+
+    Châtiment!... Ses habits étaient déboutonnés,
+    Et le long chapelet des péchés pardonnés
+    S'égrenant dans son coeur, Saint Tartufe était pâle!...
+
+    Donc, il se confessait, priait, avec un râle!
+    L'homme se contenta d'emporter ses rabats...
+    --Peuh! Tartufe était nu du haut jusques en bas!
+
+
+
+
+À LA MUSIQUE
+
+
+  _Place de la Gare, à Charleville._
+
+    Sur la place taillée en mesquines pelouses,
+    Square où tout est correct, les arbres et les fleurs,
+    Tous les bourgeois poussifs qu'étranglent les chaleurs
+    Portent, les jeudis soirs, leurs bêtises jalouses.
+
+    Un orchestre guerrier, au milieu du jardin,
+    Balance ses schakos dans la Valse des fifres:
+    On voit, aux premiers rangs, parader le gandin,
+    Les notaires montrent leurs breloques à chiffres:
+
+    Des rentiers à lorgnons soulignent tous les couacs;
+    Les gros bureaux bouffis traînent leurs grosses dames,
+    Auprès desquelles vont, officieux cornacs,
+    Celles dont les volants ont des airs de réclames;
+
+    Sur les bancs verts, des clubs d'épiciers retraités
+    Qui tisonnent le sable avec leur canne à pomme,
+    Fort sérieusement discutent des traités,
+    Puis prisent en argent, mieux que monsieur Prud'homme!
+
+    Étalant sur un banc les rondeurs de ses reins,
+    Un bourgeois bienheureux, à bedaine flamande,
+    Savoure, s'abîmant en des rêves divins,
+    La musique française et la pipe allemande!
+
+    Au bord des gazons frais ricanent les voyous;
+    Et, rendus amoureux par le chant des trombones,
+    Très naïfs, et fumant des roses, des pioupious
+    Caressent les bébés pour enjôler les bonnes...
+
+    --Moi, je suis, débraillé comme un étudiant,
+    Sous les marronniers verts les alertes fillettes:
+    Elles le savent bien, et tournent en riant,
+    Vers moi, leurs yeux tout pleins de choses indiscrètes.
+
+    Je ne dis pas un mot: je regarde toujours
+    La chair de leurs cous blancs brodés de mèches folles;
+    Je suis, sous leur corsage et les frêles atours,
+    Le dos divin après la courbe des épaules...
+
+    Je cherche la bottine... et je vais jusqu'aux bas;
+    Je reconstruis le corps, brûlé de belles fièvres.
+    Elles me trouvent drôle et se parlent tout bas...
+    --Et je sens les baisers qui me viennent aux lèvres...
+
+
+
+
+LE FORGERON
+
+  _Palais des Tuileries, vers le 10 août 92._
+
+    Le bras sur un marteau gigantesque, effrayant
+    D'ivresse et de grandeur, le front vaste, riant
+    Comme un clairon d'airain, avec toute sa bouche,
+    Et prenant ce gros-là dans son regard farouche,
+    Le Forgeron parlait à Louis Seize, un jour
+    Que le Peuple était là, se tordant tout autour,
+    Et sur les lambris d'or traînant sa veste sale.
+    Or le bon roi, debout sur son ventre, était pâle,
+    Pâle comme un vaincu qu'on prend pour le gibet,
+    Et, soumis comme un chien, jamais ne regimbait,
+    Car ce maraud de forge aux énormes épaules
+    Lui disait de vieux mots et des choses si drôles,
+    Que cela l'empoignait au front, comme cela!
+    «Or, tu sais bien, Monsieur, nous chantions tra la la
+    Et nous piquions les boeufs vers les sillons des autres:
+    Le Chanoine au soleil filait des patenôtres
+    Sur des chapelets clairs grenés de pièces d'or.
+    Le Seigneur, à cheval, passait, sonnant du cor
+    Et l'un avec la hart, l'autre avec la cravache
+    Nous fouillaient.--Hébétés comme des yeux de vache,
+    Nos yeux ne pleuraient plus; nous allions, nous allions
+    Et quand nous avions mis le pays en sillons,
+    Quand nous avions laissée dans cette terre noire
+    Un peu de notre chair... nous avions un pourboire:
+    On nous faisait flamber nos taudis dans la nuit,
+    Nos petits y faisaient un gâteau fort bien cuit.
+
+    ... «Oh! je ne me plains pas. Je te dis mes bêtises,
+    C'est entre nous. J'admets que tu me contredises,
+    Or, n'est-ce pas joyeux de voir, au mois de juin
+    Dans les granges entrer des voitures de foin
+    Énormes? De sentir l'odeur de ce qui pousse,
+    Des vergers quand il pleut un peu, de l'herbe rousse?
+    De voir des blés, des blés, des épis pleins de grain,
+    De penser que cela prépare bien du pain...
+    Oh! plus fort, on irait, au fourneau qu'il s'allume,
+    Chanter joyeusement en martelant l'enclume,
+    Si l'on était certain de pouvoir prendre un peu,
+    Étant homme, à la fin! de ce que donne Dieu!
+    «Mais voilà, c'est toujours la même vieille histoire!...
+    Mais je sais, maintenant! Moi je ne peux plus croire,
+    Quand j'ai deux bonnes mains, mon front et mon marteau
+    Qu'un homme vienne là, dague sur le manteau,
+    Et me dise: Mon gars, ensemence ma terre;
+    Que l'on arrive encor, quand ce serait la guerre,
+    De prendre mon garçon comme cela, chez moi!
+    --Moi, je serais un homme, et toi, tu serais roi,
+    Tu me dirais: Je veux!...--Tu vois bien, c'est stupide.
+    Tu crois que j'aime voir ta baraque splendide,
+    Tes officiers dorés, tes mille chenapans,
+    Tes palsembleu bâtards tournant comme des paons:
+    Ils ont rempli ton nid de l'odeur de nos filles
+    Et de petits billets pour nous mettre aux Bastilles
+    Et nous dirons: C'est bien; les pauvres à genoux!
+    Nous dorerons ton Louvre en donnant nos gros sous!
+    Et tu te soûleras, tu feras belle fête.
+    --Et ces Messieurs riront, les reins sur notre tête!
+    «Non. Ces saletés-là datent de nos papas!
+    Oh! Le Peuple n'est plus une putain. Trois pas
+    Et, tous, nous avons mis ta Bastille en poussière.
+    Cette bête suait du sang à chaque pierre
+    Et c'était dégoûtant, la Bastille debout
+    Avec ses murs lépreux qui nous racontaient tout
+    Et, toujours, nous tenaient enfermés dans leur ombre!
+    --Citoyen! citoyen! c'était le passé sombre
+    Qui croulait, qui râlait, quand nous prîmes la tour
+    Nous avions quelque chose au coeur comme l'amour.
+    Nous avions embrassé nos fils sur nos poitrines.
+    Et, comme des chevaux, en soufflant des narines
+    Nous allions, fiers et forts, et ça nous battait là...
+    Nous marchions au soleil, front haut; comme cela,
+    Dans Paris! On venait devant nos vestes sales.
+    Enfin! Nous nous sentions Hommes! Nous étions pâles
+    Sire, nous étions soûls de terribles espoirs:
+    Et quand nous fûmes là, devant les donjons noirs,
+    Agitant nos clairons et nos feuilles de chêne,
+    Les piques à la main; nous n'eûmes pas de haine,
+    --Nous nous sentions si forts, nous voulions être doux!
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+
+    «Et depuis ce jour-là, nous sommes comme fous!
+    Le tas des ouvriers a monté dans la rue,
+    Et ces maudits s'en vont, foule toujours accrue
+    De sombres revenants, aux portes des richards.
+    Moi, je cours avec eux assommer les mouchards:
+    Et je vais dans Paris, noir, marteau sur l'épaule,
+    Farouche, à chaque coin balayant quelque drôle,
+    Et, si tu me riais au nez, je te tuerais!
+    --Puis, tu peux y compter, tu te feras des frais
+    Avec tes hommes noirs, qui prennent nos requêtes
+    Pour se les renvoyer comme sur des raquettes
+    Et, tout bas, les malins se disent; «Qu'ils sont sots!»
+    Pour mitonner des lois, coller de petits pots
+    Pleins de jolis décrets roses et de droguailles,
+    S'amuser à couper proprement quelques tailles,
+    Puis se boucher le nez quand nous marchons près d'eux
+    --Nos doux représentants qui nous trouvent crasseux!
+    Pour ne rien redouter, rien, que les baïonnettes...,
+    C'est très bien. Foin de leur tabatière à sornettes!
+    Nous en avons assez, là, de ces cerveaux plats
+    Et de ces ventres-dieux. Ah! ce sont là les plats
+    Que tu nous sers bourgeois, quand nous sommes féroces
+    Quand nous brisons déjà les sceptres et les crosses!...
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+
+    Il le prend par le bras, arrache le velours
+    Des rideaux, et lui montre en bas les larges cours
+    Où fourmille, où fourmille, où se lève la foule,
+    La foule épouvantable avec des bruits de houle
+    Hurlant comme une chienne, hurlant comme une mer,
+    Avec ses bâtons forts et ses piques de fer,
+    Ses tambours, ses grands cris de halles et de bouges,
+    Tas sombre de haillons saignants de bonnets rouges;
+    L'Homme, par la fenêtre ouverte, montre tout
+    Au roi pâle, et suant qui chancelle debout,
+    Malade à regarder cela!
+
+                           «C'est la crapule,
+    Sire. Ça bave aux murs, ça monte, ça pullule:
+    --Puisqu'ils ne mangent pas, Sire, ce sont des gueux!
+    Je suis un forgeron: ma femme est avec eux,
+    Folle! Elle croit trouver du pain aux Tuileries!
+    --On ne veut pas de nous dans les boulangeries.
+    J'ai trois petits. Je suis crapule.--Je connais
+    Des vieilles qui s'en vont pleurant sous leurs bonnets
+    Parce qu'on leur a pris leur garçon ou leur fille:
+    C'est la crapule.--Un homme était à la Bastille,
+    Un autre était forçat: et, tous deux, citoyens
+    Honnêtes. Libérés, ils sont comme des chiens:
+    On les insulte! Alors, ils ont là quelque chose
+    Qui leur fait mal, allez! C'est terrible, et c'est cause
+    Que, se sentant brisés, que, se sentant damnés,
+    Ils sont là, maintenant, hurlant sous votre nez!
+    Crapule.--Là dedans sont des filles, infâmes
+    Parce que,--vous saviez que c'est faible, les femmes,
+    Messeigneurs de la cour,--que ça veut toujours bien,
+    Vous avez craché sur l'âme, comme rien!
+    Vos belles, aujourd'hui, sont là. C'est la crapule.
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+
+    «Oh! tous les malheureux, tous ceux dont le dos brûle
+    Sous le soleil féroce, et qui vont, et qui vont,
+    Qui dans ce travail-là sentent crever leur front.
+    Chapeau bas, mes bourgeois! Oh! ceux-là sont les Hommes!
+    Nous sommes Ouvriers, Sire! Ouvriers! Nous sommes
+    Pour les grands temps nouveaux où l'on voudra savoir,
+    Où l'Homme forgera du matin jusqu'au soir,
+    Chasseur des grands effets, chasseur des grandes causes
+    Ou, lentement vainqueur, il domptera les choses
+    Et montera sur Tout, comme sur un cheval!
+    Oh! splendides lueurs des forges! Plus de mal,
+    Plus!--Ce qu'on ne sait pas, c'est peut-être terrible:
+    Nous saurons!--Nos marteaux en main; passons au crible
+    Tout ce que nous savons: puis, Frères, en avant!
+    Nous faisons quelquefois ce grand rêve émouvant
+    De vivre simplement, ardemment, sans rien dire
+    De mauvais, travaillant sous l'auguste sourire
+    D'une femme qu'on aime avec un noble amour:
+    Et l'on travaillerait fièrement tout le jour,
+    Écoutant le devoir comme un clairon qui sonne:
+    Et l'on se sentirait très heureux: et personne
+    Oh! personne, surtout, ne vous ferait ployer!
+    On aurait un fusil au-dessus du foyer...
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+
+    Oh! mais l'air est tout plein d'une odeur de bataille!
+    Que te disais-je donc? Je suis de la canaille!
+    Il reste des mouchards et des accapareurs.
+    Nous sommes libres, nous! Nous avons des terreurs
+    Où nous nous sentons grands, oh! si grands! Tout à l'heure
+    Je parlais de devoir calme, d'une demeure...
+    Regarde donc le ciel!--C'est trop petit pour nous,
+    Nous crèverions de chaud, nous serions à genoux!
+    Regarde donc le ciel!--Je rentre dans la foule
+    Dans la grande canaille effroyable qui roule,
+    Sire, tes vieux canons sur les sales pavés;
+    --Oh! quand nous serons morts, nous les aurons lavés.
+    --Et si, devant nos cris, devant notre vengeance,
+    Les pattes des vieux rois mordorés, sur la France
+    Poussaient leurs régiments en habits de gala,
+    Eh bien, n'est-ce pas, vous tous? Merde à ces chiens-là
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+
+    --Il reprit son marteau sur l'épaule.
+
+                                         La foule
+    Près de cet homme-là se sentait l'âme soûle,
+    Et, dans la grande cour, dans les appartements,
+    Où Paris haletait avec des hurlements,
+    Un frisson secoua l'immense populace.
+    Alors, de sa main large et superbe de crasse
+    Bien que le roi ventru suât, le Forgeron,
+    Terrible, lui jeta le bonnet rouge au front!
+
+
+
+
+SOLEIL ET CHAIR
+
+
+    Le Soleil, le foyer de tendresse et de vie,
+    Verse l'amour brûlant à la terre ravie,
+    Et, quand on est couché sur la vallée, on sent
+    Que la terre est nubile et déborde de sang;
+    Que son immense sein, soulevé par une âme,
+    Est d'amour comme dieu, de chair comme la femme,
+    Et qu'il renferme, gros de sève et de rayons,
+    Le grand fourmillement de tous les embryons!
+
+    Et tout croît, et tout monte!
+                                  Ô Vénus, ô Déesse!
+    Je regrette les temps de l'antique jeunesse,
+    Des satyres lascifs, des faunes animaux,
+    Dieux qui mordaient d'amour l'écorce des rameaux
+    Et dans les nénufars baisaient la Nymphe blonde!
+    Je regrette les temps où la sève du monde,
+    L'eau du fleuve, le sang rose des arbres verts
+    Dans les veines de Pan mettaient un univers!
+    Où le sol palpitait, vert, sous ses pieds de chèvre;
+    Où, baisant mollement le clair syrinx, sa lèvre
+    Modulait sous le ciel le grand hymne d'amour;
+    Où, debout sur la plaine, il entendait autour
+    Répondre à son appel la Nature vivante;
+    Où, les arbres muets, berçant l'oiseau qui chante,
+    La terre berçant l'homme, et tout l'Océan bleu
+    Et tous les animaux, aimaient, aimaient en Dieu!
+    Je regrette les temps de la grande Cybèle
+    Qu'on disait parcourir, gigantesquement belle,
+    Sur un grand char d'airain, les splendides cités;
+    Son double sein versait dans les immensités
+    Le pur ruissellement de la vie infinie.
+    L'Homme suçait, heureux, sa mamelle bénie,
+    Comme un petit enfant, jouant sur ses genoux.
+    --Parce qu'il était fort, l'Homme était chaste et doux.
+
+    Misère! Maintenant il dit: Je sais les choses,
+    Et va, les yeux fermés et les oreilles closes;
+    --Et pourtant, plus de dieux! plus de dieux! l'Homme est Roi!
+    L'Homme est Dieu! Mais l'Amour, voilà la grande Foi!
+    Oh! si l'homme puisait encore à ta mamelle,
+    Grande mère des dieux et des hommes, Cybèle;
+    S'il n'avait pas laissé l'immortelle Astarté
+    Qui jadis, émergeant dans l'immense clarté
+    Des flots bleus, fleur de chair que la vague parfume,
+    Montra son nombril rose où vint neiger l'écume,
+    Et fit chanter, Déesse aux grands yeux noirs vainqueurs,
+    Le rossignol aux bois et l'amour dans les coeurs!
+
+
+II
+
+    Je crois en toi! Je crois en toi! Divine mère,
+    Aphrodite marine!--Oh! la route est amère
+    Depuis que l'autre Dieu nous attelle à sa croix;
+    Chair, Marbre, Fleur, Vénus, c'est en toi que je crois!
+    --Oui l'Homme est triste et laid, triste sous le ciel vaste,
+    Il a des vêtements, parce qu'il n'est plus chaste,
+    Parce qu'il a sali son fier buste de Dieu,
+    Et qu'il a rabougri, comme une idole au feu,
+    Son corps olympien aux servitudes sales!
+    Oui, même après la mort, dans les squelettes pâles
+    Il veut vivre, insultant la première beauté!
+    --Et l'Idole où tu mis tant de virginité,
+    Où tu divinisas notre argile, la Femme,
+    Afin que l'homme pût éclairer sa pauvre âme
+    Et monter lentement, dans un immense amour,
+    De la prison terrestre à la beauté du jour,
+    La femme ne sait plus même être courtisane!
+    --C'est une bonne farce! et le monde ricane
+    Au nom doux et sacré de la grande Vénus!
+
+
+III
+
+    Si les temps revenaient, les temps qui sont venus!
+    --Car l'Homme a fini! l'Homme a joué tous les rôles!
+    Au grand jour, fatigué de briser des idoles
+    Il ressuscitera, libre de tous ses Dieux,
+    Et, comme il est du ciel, il scrutera les cieux!
+    L'Idéal, la pensée invincible, éternelle,
+    Tout le dieu qui vit, sous son argile charnelle,
+    Montera, montera, brûlera sous son front!
+    Et quand tu le verras sonder tout l'horizon,
+    Contempteur des vieux jougs, libre de toute crainte,
+    Tu viendras lui donner la Rédemption sainte!
+    --Splendide, radieuse, au sein des grandes mers
+    Tu surgiras, jetant sur le vaste Univers
+    L'Amour infini dans un infini sourire!
+    Le Monde vibrera comme une immense lyre
+    Dans le frémissement d'un immense baiser:
+
+    --Le Monde a soif d'amour: tu viendras l'apaiser.
+    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
+
+
+IV
+
+    Ô splendeur de la chair! ô splendeur idéale!
+    Ô renouveau d'amour, aurore triomphale
+    Où, courbant à leurs pieds les Dieux et les Héros
+    Kallipige la blanche et le petit Éros
+    Effleureront, couverts de la neige des roses,
+    Les femmes et les fleurs sous leurs beaux pieds écloses!
+    Ô grande Ariadné, qui jettes tes sanglots
+    Sur la rive, en voyant fuir là-bas sur les flots,
+    Blanche sous le soleil, la voile de Thésée,
+    Ô douce vierge enfant qu'une nuit a brisée,
+    Tais-toi! Sur son char d'or brodé de noirs raisins,
+    Lysios, promené dans les champs Phrygiens
+    Par les tigres lascifs et les panthères rousses,
+    Le long des fleuves bleus rougit les sombres mousses.
+    Zeus, Taureau, sur son cou berce comme un enfant
+    Le corps nu d'Europé, qui jette son bras blanc
+    Au cou nerveux du Dieu frissonnant dans la vague,
+    Il tourne lentement vers elle son oeil vague;
+    Elle, laisse traîner sa pâle joue en fleur
+    Au front de Zeus; ses yeux sont fermés; elle meurt
+    Dans un divin baiser, et le flot qui murmure
+    De son écume d'or fleurit sa chevelure.
+    --Entre le laurier-rose et le lotus jaseur
+    Glisse amoureusement le grand Cygne rêveur
+    Embrassant la Léda des blancheurs de son aile;
+    --Et tandis que Cypris passe, étrangement belle,
+    Et, cambrant les rondeurs splendides de ses reins,
+    Étale fièrement l'or de ses larges seins
+    Et son ventre neigeux brodé de mousse noire,
+    --Héraclès, le Dompteur, qui, comme d'une gloire
+    Fort, ceint son vaste corps de la peau du lion,
+    S'avance, front terrible et doux, à l'horizon!
+
+    Par la lune d'été vaguement éclairée,
+    Debout, nue, et rêvant dans sa pâleur dorée
+    Que tache le flot lourd de ses longs cheveux bleus,
+    Dans la clairière sombre où la mousse s'étoile,
+    La Dryade regarde au ciel silencieux...
+    --La blanche Séléné laisse flotter son voile,
+    Craintive, sur les pieds du bel Endymion,
+    Et lui jette un baiser dans un pâle rayon...
+    --La Source pleure au loin dans une longue extase...
+    C'est la Nymphe qui rêve, un coude sur son vase,
+    Au beau jeune homme blanc que son onde a pressé.
+    --Une brise d'amour dans la nuit a passé,
+    Et, dans les bois sacrés, dans l'horreur des grands arbres,
+    Majestueusement debout, les sombres Marbres,
+    Les Dieux, au front desquels le Bouvreuil fait son nid,
+    --Les Dieux écoutent l'Homme et le Monde infini!
+
+7 mai 1870.
+
+
+
+
+LE DORMEUR DU VAL
+
+
+    C'est un trou de verdure où chante une rivière
+    Accrochant follement aux herbes des haillons
+    D'argent; où le soleil, de la montagne fière,
+    Luit: c'est un petit aval qui mousse de rayons.
+
+    Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
+    Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
+    Dort; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
+    Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.
+
+    Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
+    Sourirait un enfant malade, il fait un somme:
+    Nature, berce-le chaudement: il a froid.
+
+    Les parfums ne font pas frissonner sa narine;
+    Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine
+    Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.
+
+7 octobre 1870.
+
+
+
+
+AU CABARET-VERT
+
+
+  _Cinq heures du soir._
+
+    Depuis huit jours, j'avais déchiré mes bottines
+    Aux cailloux des chemins. J'entrais à Charleroi,
+    --_Au Cabaret-Vert_: je demandai des tartines
+    De beurre et du jambon qui fût à moitié froid.
+
+    Bienheureux, j'allongeai les jambes sous la table
+    Verte: je contemplai les sujets très naïfs
+    De la tapisserie.--Et ce fut adorable,
+    Quand la fille aux tétons énormes, aux yeux vifs,
+
+    --Celle-là, ce n'est pas un baiser qui l'épeure!--
+    Rieuse, m'apporta des tartines de beurre,
+    Du jambon tiède, dans un plat colorié,
+
+    Du jambon rose et blanc parfumé d'une gousse
+    D'ail,--et m'emplit la chope immense, avec sa mousse
+    Que dorait un rayon de soleil arriéré.
+
+Octobre 1870.
+
+
+
+
+LA MALINE
+
+
+    Dans la salle à manger brune, que parfumait
+    Une odeur de vernis et de fruits, à mon aise
+    Je ramassais un plat de je ne sais quel met
+    Belge, et je m'épatais dans mon immense chaise.
+
+    En mangeant, j'écoutais l'horloge,--heureux et coi.
+    La cuisine s'ouvrit avec une bouffée
+    --Et la servante vint, je ne sais pas pourquoi,
+    Fichu moitié défait, malinement coiffée.
+
+    Et tout en promenant son petit doigt tremblant
+    Sur sa joue, un velours de pêche rose et blanc,
+    En faisant, de sa lèvre enfantine, une moue,
+
+    Elle arrangeait les plats, près de moi, pour m'aiser;
+    --Puis, comme ça,--bien sûr pour avoir un baiser,--
+    Tout bas: «Sens donc: j'ai pris une froid sur la joue...»
+
+Charleroi, octobre 1870.
+
+
+
+
+L'ÉCLATANTE VICTOIRE
+
+DE SARREBRUCK
+
+REMPORTÉE AUX CRIS DE VIVE L'EMPEREUR!
+
+(Gravure belge brillamment coloriée, se vend à Charleroi, 35 centimes.)
+
+
+    Au milieu, l'Empereur, dans une apothéose
+    Bleue et jaune, s'en va, raide, sur son dada
+    Flamboyant; très heureux,--car il voit tout en rose,
+    Féroce comme Zeus et doux comme un papa;
+
+    En bas, les bons Pioupious qui faisaient la sieste
+    Près des tambours dorés et des rouges canons,
+    Se lèvent gentiment. Pitou remet sa veste,
+    Et, tourné vers le Chef, s'étourdit de grands noms
+
+    À droite, Dumanet, appuyé sur la crosse
+    De son chassepot, sent frémir sa nuque en brosse,
+    Et: «Vive l'Empereur!!»--Son voisin reste coi...
+
+    Un schako surgit, comme un soleil noir...--Au centre
+    Boquillon, rouge et bleu, très naïf, sur son ventre
+    Se dresse, et,--présentant ses derrières: «De quoi?...»
+
+Octobre 1870.
+
+
+
+
+RÊVÉ POUR L'HIVER
+
+
+  _À Elle._
+
+    L'hiver, nous irons dans un petit wagon rose
+            Avec des coussins bleus.
+    Nous serons bien. Un nid de baisers fous repose
+            Dans chaque coin moelleux.
+
+    Tu fermeras l'oeil, pour ne point voir, par la glace,
+          Grimacer les ombres des soirs,
+    Ces monstruosités hargneuses, populace
+          De démons noirs et de loups noirs.
+
+    Puis tu te sentiras la joue égratignée...
+    Un petit baiser, comme une folle araignée,
+            Te courra par le cou...
+
+    Et tu me diras: «Cherche!» en inclinant la tête;
+    --Et nous prendons du temps à trouver cette bête!
+            --Qui voyage beaucoup...
+
+En wagon, le 7 octobre 1870.
+
+
+
+
+LE BUFFET
+
+
+    C'est un large buffet sculpté; le chêne sombre,
+    Très vieux, a pris cet air si bon des vieilles gens;
+    Le buffet est ouvert, et verse dans son ombre
+    Comme un flot de vin vieux, des parfums engageants;
+
+    Tout plein, c'est un fouillis de vieilles vieilleries,
+    De linges odorants et jaunes, de chiffons
+    De femmes ou d'enfants, de dentelles flétries,
+    De fichus de grand'mère où sont peints des griffons;
+
+    --C'est là qu'on trouverait les médaillons, les mèches
+    De cheveux blancs ou blonds, les portraits, les fleurs sèches
+    Dont le parfum se mêle à des parfums de fruits.
+
+    --Ô buffet du vieux temps, tu sais bien des histoires,
+    Et tu voudrais conter tes contes, et tu bruis
+    Quand s'ouvrent lentement tes grands portes noires.
+
+Octobre 1870.
+
+
+
+
+MA BOHÈME
+
+(_Fantaisie_)
+
+
+    Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées;
+    Mon paletot aussi devenait idéal;
+    J'allais sous le ciel, Muse! et j'étais ton féal;
+    Oh! là là! que d'amours splendides j'ai rêvées!
+
+    Mon unique culotte avait un large trou.
+    --Petit Poucet rêveur, j'égrenais dans ma course
+    Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse;
+    --Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou.
+
+    Et je les écoutais, assis au bord des routes,
+    Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
+    De rosée à mon front, comme un vin de vigueur;
+
+    Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
+    Comme des lyres, je tirais les élastiques
+    De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur!
+
+Octobre 1870.
+
+
+
+
+ENTENDS COMME BRAME
+
+
+    Entends, comme brame
+    près des acacias
+    en avril la rame
+    viride du pois!
+
+    Dans sa vapeur nette,
+    Vers Phoebé! tu vois
+    s'agiter la tête
+    de saints d'autrefois...
+
+    Loin des claires meules
+    des caps, des beaux toits,
+    ces chers Anciens veulent
+    ce philtre sournois...
+
+    Or ni feriale
+    ni astrale! n'est
+    la brume qu'exhale
+    ce nocturne effet.
+
+    Néanmoins ils restent,
+    --Sicile, Allemagne,
+    dans ce brouillard triste
+    et blêmi, justement!
+
+
+
+
+CHANT DE GUERRE PARISIEN
+
+
+    Le printemps est évident, car
+    Du coeur des Propriétés vertes
+    Le vol de Thiers et de Picard
+    Tient ses splendeurs grandes ouvertes.
+
+    Ô mai! Quels délirants cul-nus!
+    Sèvres, Meudon, Bagneux, Asnières,
+    Écoutez donc les bienvenus
+    Semer les choses printanières!
+
+    Ils ont schako, sabre et tamtam
+    Non la vieille boîte à bougies
+    Et des yoles qui n'ont jam... jam...
+    Fendent le lac aux eaux rougies!...
+
+    Plus que jamais nous bambochons
+    Quand arrivent sur nos tanières[1]
+    Crouler les jaunes cabochons
+    Dans des aubes particulières.
+
+    Thiers et Picard sont des Éros
+    Des enleveurs d'héliotropes
+    Au pétrole ils font des Corots.
+    Voici hannetonner leurs tropes...
+
+    Ils sont familiers du grand turc!...
+    Et couché dans les glaïeuls, Favre,
+    Fait son cillement aqueduc
+    Et ses reniflements à poivre!
+
+    La Grand-Ville a le pavé chaud
+    Malgré vos douches de pétrole
+    Et décidément il nous faut
+    Nous secouer dans votre rôle...
+
+    Et les ruraux qui se prélassent
+    Dans de longs accroupissements
+    Entendront des rameaux qui cassent
+    Parmi les rouges froissements.
+
+  [1] Quand viennent sur nos fourmilières (_var. de l'auteur_).
+
+
+
+
+MES PETITES AMOUREUSES
+
+
+    Un hydrolat lacrymal lave
+      Les cieux vert-chou:
+    Sous l'arbre tendronnier qui bave
+      Vos caoutchoucs.
+
+    Blancs de lunes particulières
+      Aux pialats ronds,
+    Entrechoquez vos genouillères
+      Mes laiderons!
+
+    Nous nous aimions à cette époque,
+      Bleu laideron:
+    On mangeait des oeufs à la coque
+      Et du mouron!
+
+    Un soir tu me sacras poète,
+      Blond laideron.
+    Descends ici que je te fouette
+      En mon giron;
+
+    J'ai dégueulé ta bandoline
+      Noir laideron;
+    Tu couperais ma mandoline
+      Au fil du front.
+
+    Pouah! nos salives desséchées
+      Roux laideron
+    Infectent encor les tranchées
+      De ton sein rond!
+
+    Ô mes petites amoureuses
+      Que je vous hais!
+    Plaquez de fouffes douloureuses,
+      Vos tétons laids!
+
+    Piétinez mes vieilles terrines
+      De sentiment;
+    Hop donc soyez-moi ballerines
+      Pour un moment!...
+
+    Vos omoplates se déboîtent
+      Ô mes amours!
+    Une étoile à vos reins qui boîtent
+      Tournez vos tours.
+
+    Est-ce pourtant pour ces éclanches
+      Que j'ai rimé!
+    Je voudrais vous casser les hanches
+      D'avoir aimé!
+
+    Fade amas d'étoiles ratées
+      Comblez les coins
+    --Vous creverez en Dieu, bâtées
+      D'ignobles soins!
+
+    Sous les lunes particulières
+      Aux pialats ronds
+    Entrechoquez vos genouillières,
+      Mes laiderons!
+
+
+
+
+LES POÈTES DE SEPT ANS
+
+
+  _A M. P. Demeny._
+
+    Et la Mère, fermant le livre du devoir,
+    S'en allait satisfaite et très fière sans voir,
+    Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminence,
+    L'âme de son enfant livrée aux répugnances.
+
+    Tout le jour il suait d'obéissance; très
+    Intelligent; pourtant des tics noirs, quelques traits,
+    Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.
+    Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,
+    En passant il tirait la langue, les deux poings
+    À l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
+    Une porte s'ouvrait sur le soir; à la lampe
+    On le voyait, là-haut qui râlait sur la rampe,
+    Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été
+    Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
+    À se renfermer dans la fraîcheur des latrines:
+    Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
+    Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
+    Derrière la maison, en hiver s'illunait,
+    Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne
+    Et pour des visions écrasant son oeil darne,
+    Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
+    Pitié! Ces enfants seuls étaient ses familiers
+    Qui, chétifs, fronts nus, oeil déteignant sur la joue,
+    Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue,
+    Sous des habits puant la foire et tout vieillots,
+    Conversaient avec la douceur des idiots!
+    Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,
+    Sa mère s'effrayait; les tendresses profondes
+    De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.
+    C'était bon. Elle avait le bleu regard,--qui ment!
+
+    À sept ans, il faisait des romans sur la vie
+    Du grand désert, où luit la Liberté ravie,
+    Forêts, soleils, rives, savanes!--Il s'aidait
+    De journaux illustrés où, rouge, il regardait
+    Des Espagnoles rire et des Italiennes.
+    Quand venait, l'oeil brun, folle, en robes d'indiennes,
+    --Huit ans,--la fille des ouvriers d'à côté,
+    La petite brutale, et qu'elle avait sauté,
+    Dans un coin, sur son dos, en secouant ses tresses,
+    Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,
+    Car elle ne portait jamais de pantalons;
+    --Et, par elle meurtri des poings et des talons
+    Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.
+
+    Il craignait les blafards dimanches de décembre,
+    Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou,
+    Il lisait une Bible à la tranche vert-chou;
+    Des rêves l'oppressaient chaque nuit dans l'alcôve.
+    Il n'aimait pas Dieu; mais les hommes, qu'au soir fauve,
+    Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
+    Où les crieurs, en trois roulements de tambour
+    Font autour des édits rire et gronder les foules.
+    --Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
+    Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or,
+    Font leur remuement calme et prennent leur essor!
+
+    Et comme il savourait surtout les sombres choses,
+    Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,
+    Haute et bleue, âcrement prise d'humidité,
+    Il lisait son roman sans cesse médité,
+    Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,
+    De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,
+    Vertige, écroulements, déroutes et pitié!
+    --Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
+    En bas,--seul, et couché sur des pièces de toile
+    Écrue, et pressentant violemment le voile!
+
+26 mai 1871.
+
+[Note (Project Gutenberg).
+
+On nous a fait savoir que le terme "le voile" dans la dernière ligne du
+poème «LES POÈTES DE SEPT ANS», doit être corrigée en "la voile".
+
+D'après nos recherches, le poème écrit en 1871 se terminait en effet sur
+les mots "la voile".
+
+La présente édition de 1895 a été corrigée de la main de Verlaine, sur
+des épreuves fournies par l'imprimerie Ch. Herissey à Évreux. Il nous
+est difficile de savoir pourquoi Verlaine a corrigé «la voile» en «le
+voile», ou s'agit-il d'un moment d'inattention?
+
+Ce qui est certain, notre édition marque bien «le voile».]
+
+
+
+
+LE COEUR VOLÉ
+
+
+    Mon pauvre coeur bave à la poupe,
+    Mon coeur est plein de caporal;
+    Ils lui lancent des jets de soupe,
+    Mon triste coeur bave à la poupe.
+    Sous les quolibets de la troupe
+    Qui pousse un rire général,
+    Mon triste coeur brave à la poupe
+    Mon coeur est plein de caporal!
+
+    Ithyphalliques et pioupiesques,
+    Leurs insultes l'ont dépravé.
+    À la vesprée, ils font des fresques
+    Ithyphalliques et pioupiesques,
+    Ô flots abracadabrantesques
+    Prenez mon coeur, qu'il soit sauvé!
+    Ithyphalliques et pioupiesques
+    Leurs insultes l'ont dépravé!
+
+    Quand ils auront tari leurs chiques,
+    Comment agir, ô coeur volé?
+    Ce seront des refrains bachiques
+    Quand ils auront tari leurs chiques.
+    J'aurai des sursauts stomachiques
+    Si mon coeur triste est ravalé:
+    Quand ils auront tari leurs chiques,
+    Comment agir, ô coeur volé?
+
+
+
+
+TÊTE DE FAUNE
+
+
+    Dans la feuillée, écrin vert taché d'or,
+    Dans la feuillée incertaine et fleurie,
+    D'énormes fleurs où l'âcre baiser dort
+    Vif et devant l'exquise broderie,
+
+    Le Faune affolé montre ses grands yeux
+    Et mord la fleur rouge avec ses dents blanches
+    Brunie et sanglante ainsi qu'un vin vieux,
+    Sa lèvre éclate en rires par les branches;
+
+    Et quand il a fui, tel un écureuil,
+    Son rire perle encore à chaque feuille
+    Et l'on croit épeuré par un bouvreuil
+    Le baiser d'or du bois qui se recueille.
+
+
+
+
+POISON PERDU
+
+
+    Des nuits du blond et de la brune
+    Pas un souvenir n'est resté;
+    Pas une dentelle d'été,
+    Pas une cravate commune.
+
+    Et sur le balcon, où le thé
+    Se prend aux heures de la lune,
+    Il n'est resté de trace aucune,
+    Aucun souvenir n'est resté,
+
+    Au bord d'un rideau bleu piquée,
+    Luit une épingle à tête d'or
+    Comme un gros insecte qui dort,
+
+    Pointe d'un fin poison trempée,
+    Je te prends, sois-moi préparée
+    Aux heures des désirs de mort.
+
+
+
+
+LES CORBEAUX
+
+
+    Seigneur, quand froide est la prairie,
+    Quand dans les hameaux abattus,
+    Les longs angelus se sont tus
+    Sur la nature défleurie,
+    Faites s'abattre des grands cieux
+    Les chers corbeaux délicieux.
+
+    Armée étrange aux cris sévères,
+    Les vents froids attaquent vos nids!
+    Vous, le long des fleuves jaunis,
+    Sur les routes aux vieux calvaires,
+    Sur les fossés et sur les trous,
+    Dispersez-vous, ralliez-vous!
+
+    Par milliers, sur les champs de France,
+    Où dorment les morts d'avant-hier,
+    Tournoyez, n'est-ce pas, l'hiver,
+    Pour que chaque passant repense!
+    Sois donc le crieur du devoir,
+    Ô notre funèbre oiseau noir!
+
+    Mais, saints du ciel, en haut du chêne,
+    Mât perdu dans le soir charmé,
+    Laissez les fauvettes de mai
+    Pour ceux qu'au fond du bois enchaîne,
+    Dans l'herbe d'où l'on ne peut fuir,
+    La défaite sans avenir.
+
+1872.
+
+
+
+
+PATIENCE
+
+
+  _D'un été._
+
+    Aux branches claires des tilleurs
+    Meurt un maladif hallali.
+    Mais des chansons spirituelles
+    Voltigent partout les groseilles.
+    Que notre sang rie en nos veines,
+    Voici s'enchevêtrer les vignes.
+    Le ciel est joli comme un ange,
+    Azur et Onde communient.
+    Je sors! Si un rayon me blesse,
+    Je succomberai sur la mousse.
+
+    Qu'on patiente et qu'on s'ennuie,
+    C'est si simple!... Fi de ces peines!
+    Je veux que l'été dramatique
+    Me lie à son char de fortune.
+    Que par toi beaucoup, ô Nature,
+    --Ah! moins nul et moins seul! je meure,
+    Au lieu que les bergers, c'est drôle,
+    Meurent à peu près par le monde.
+
+    Je veux bien que les saisons m'usent.
+    À toi, Nature! je me rends,
+    Et ma faim et toute ma soif;
+    Et s'il te plaît, nourris, abreuve.
+    Rien de rien ne m'illusionne;
+    C'est rire aux parents qu'au soleil;
+    Mais moi je ne veux rire à rien,
+    Et libre soit cette infortune.
+
+
+
+
+JEUNE MÉNAGE
+
+
+    La chambre est ouverte au ciel bleu turquin;
+    Pas de place: des coffrets et des huches!
+    Dehors le mur est plein d'aristoloches
+    Où vibrent les gencives des lutins.
+
+    Que ce sont bien intrigues de génies
+    Cette dépense et ces désordres vains!
+    C'est la fée africaine qui fournit
+    La mûre, et les résilles dans les coins.
+
+    Plusieurs entrent, marraines mécontentes,
+    En pans de lumière dans les buffets,
+    Puis y restent! le ménage s'absente
+    Peu sérieusement, et rien ne se fait.
+
+    Le marié a le vent qui le floue
+    Pendant son absence, ici, tout le temps.
+    Même des esprits des eaux malfaisants
+    Entrent vaguer aux sphères de l'alcôve.
+
+    La nuit, l'amie oh, la lune de miel
+    Cueillera leur sourire et remplira
+    De mille bandeaux de cuivre le ciel.
+    Puis ils auront affaire au malin rat.
+
+    --S'il n'arrive pas un feu follet blême,
+    Comme un coup de fusil, après des vêpres.
+    --Ô spectres saints et blancs de Bethléem,
+    Charmez plutôt le bleu de leur fenêtre!
+
+27 juin 1872.
+
+
+
+
+MÉMOIRE
+
+
+I
+
+    L'eau claire; comme le sel des larmes d'enfance;
+    L'assaut au soleil des blancheurs des corps de femmes;
+    La soie, en foule et de lys pur des oriflammes
+    Sous les murs dont quelque pucelle eut la défense;
+
+    L'ébat des anges;--non... le courant d'or en marche,
+    Meut ses bras, noirs, et lourds, et frais surtout, d'herbe. Elle,
+    Sombre, ayant le ciel bleu pour ciel de lit, appelle
+    Pour rideaux l'ombre de la colline et de l'arche.
+
+
+II
+
+    Eh! l'humide carreau tend ses bouillons limpides!
+    L'eau meuble d'or pâle et sans fond les couches prêtes.
+    Les robes vertes et déteintes des fillettes
+    Font les saules, d'où sautent les oiseaux sans brides.
+
+    Plus pure qu'un louis, jaune et chaude paupière
+    Le souci d'eau--ta foi conjugale, ô l'Épouse!--
+    Au midi prompt, de son terne miroir, jalouse
+    Au ciel gris de chaleur la sphère rose et chère.
+
+
+III
+
+    Madame se tient trop debout dans la prairie
+    Prochaine où neigent les fils du travail; l'ombrelle
+    Aux doigts; foulant l'ombelle; trop fière pour elle
+    Des enfants lisant dans la verdure fleurie
+
+    Leur livre de maroquin rouge! Hélas, Lui, comme
+    Mille anges blancs qui se séparent sur la route,
+    S'éloigne par delà la montagne! Elle, toute
+    Froide, et noire, court! après le départ de l'homme!
+
+
+IV
+
+    Regrets des bras épais et jeunes d'herbe pure!
+    Or des lunes d'avril au coeur du saint lit! Joie
+    Des chantiers riverains à l'abandon, en proie
+    Aux soirs d'août qui faisaient germer ces pourritures!
+
+    Qu'elle pleure à présent sous les remparts: l'haleine
+    Des peupliers d'en haut est pour la seule brise.
+    Amis, c'est la nappe, sans reflets, sans source, grise--
+    Un vieux dragueur, dans sa barque immobile, peine.
+
+
+V
+
+    Jouet de cet oeil d'eau morne, je n'y puis prendre,
+    Ô canot immobile! ô bras trop courts! ni l'une
+    Ni l'autre fleur; ni la jaune qui m'importune,
+    Là; ni la bleue, amis, à l'eau couleur de cendre.
+
+    Ah! la poudre des saules qu'une aile secoue!
+    Les roses des roseaux dès longtemps dévorées!...
+    Mon canot toujours fixe; et sa chaîne tirée
+    Au fond de cet oeil d'eau sans bords--à quelle boue?
+
+
+
+
+    Est-elle almée?... aux premières heures bleues
+    Se détruira-t-elle comme les fleurs feues...
+    Devant la splendide étendue où l'on sente
+    Souffler la ville énormément florissante!
+
+    C'est trop beau! c'est trop beau! mais c'est nécessaire
+    --Pour la Pêcheuse et la chanson du corsaire,
+    Et aussi puisque les derniers masques crurent
+    Encore aux fêtes de nuit sur la mer pure!
+
+Juillet 1872
+
+
+
+
+FÊTES DE LA FAIM
+
+
+        Ma faim, Anne, Anne,
+        Fuis sur ton âne.
+
+    Si j'ai du goût, ce n'est guères
+    Que pour la terre et les pierres
+    Dinn! dinn! dinn! dinn! Mangeons l'air,
+    Le roc, les terres, le fer,
+            Charbons.
+
+    Mes faims, tournez. Paissez, faims,
+        Le pré des sons!
+    Attirez le gai venin
+        Des liserons;
+
+    Mangez les cailloux qu'un pauvre brise,
+    Les vieilles pierres d'églises,
+    Les galets, fils des déluges,
+    Pains couchés aux vallées grises!
+
+    Des faims, c'est les bouts d'air noir;
+        L'azur sonneur;
+    --C'est l'estomac qui me tire,
+        C'est le malheur.
+
+    Sur terre ont paru les feuilles:
+    Je vais aux chairs de fruit blettes,
+    Au sein du sillon je cueille
+    La doucette et la violette.
+
+        Ma faim, Anne, Anne!
+        Fuis sur ton âne.
+
+Août 1872.
+
+
+
+
+PROSE
+
+
+
+
+I
+
+FLAIRY
+
+
+Pour Hélène se conjurèrent les sèves ornementales dans les ombres
+vierges et les clartés impassibles dans le silence astral. L'ardeur de
+l'été fut confiée à des oiseaux muets et l'indolence requise à une
+barque de deuils sans prix par des anses d'amours morts et de parfums
+affaissés.
+
+Après le moment de l'air des bûcheronnes à la rumeur du torrent sous la
+ruine des bois, de la sonnerie des bestiaux à l'écho des vals, et des
+cris des steppes.
+
+Pour l'enfance d'Hélène frissonnèrent les fourrés et les ombres, et le
+sein des pauvres, et les légendes du ciel.
+
+Et ses yeux et sa danse supérieurs encore aux éclats précieux, aux
+influences froides, au plaisir du décor et de l'heure uniques.
+
+
+
+
+II
+
+GUERRE
+
+
+Enfant, certains ciels ont affiné mon optique, tous les caractères
+nuancèrent ma physionomie. Les phénomènes s'émurent. À présent
+l'inflexion éternelle des moments de l'infini des mathématiques me
+chassent par ce monde où je subis tous les succès civils, respecté de
+l'enfance étrange et des affections énormes. Je songe à une guerre, de
+droit ou de force, de logique bien imprévue.
+
+C'est aussi simple qu'une phrase musicale.
+
+
+
+
+III
+
+GÉNIE
+
+
+Il est l'affection et le présent puisqu'il a fait la maison ouverte à
+l'hiver écumeux et à la rumeur de l'été, lui qui a purifié les boissons
+et les aliments, lui qui est le charme des lieux fuyant et le délice
+surhumain des stations. Il est l'affection et l'avenir, la force et
+l'amour que nous, debout dans les rages et les ennuis, nous voyons
+passer dans le ciel de tempête et les drapeaux d'extase.
+
+Il est l'amour, mesure parfaite et réinventée, raison merveilleuse et
+imprévue, et l'éternité: machine aimée des qualités fatales. Nous avons
+tous eu l'épouvante de sa concession et de la nôtre: ô jouissance de
+notre santé, élan de nos facultés, affection égoïste et passion pour
+lui, lui qui nous aime pour sa vie infinie...
+
+Et nous nous le rappelons et il voyage... Et si l'Adoration s'en va,
+sonne, sa promesse sonne: «Arrière ces superstitions, ces anciens corps,
+ces ménages et ces âges. C'est cette époque-ci qui a sombré!»
+
+Il ne s'en ira pas, il ne redescendra pas d'un ciel, il n'accomplira pas
+la rédemption des colères de femmes et des gaîtés des hommes et de tout
+ce péché: car c'est fait, lui étant, et étant aimé.
+
+Ô ses souffles, ses têtes, ses courses; la terrible célérité de la
+perfection des formes et de l'action.
+
+Ô fécondité de l'esprit et immensité de l'univers!
+
+Son corps! Le dégagement rêvé le brisement de la grâce croisée de
+violence nouvelle! sa vue, sa vue! tous les agenouillages anciens et les
+peines _relevés_ à sa suite.
+
+Son jour! l'abolition de toutes souffrances sonores et mouvantes dans la
+musique plus intense.
+
+Son pas! les migrations plus énormes que les anciennes invasions.
+
+Ô Lui et nous! l'orgueil plus bienveillant que les charités perdues.
+
+Ô monde! et le chant clair des malheurs nouveaux!
+
+Il nous a connus tous et nous a tous tous aimé. Sachons, cette nuit
+d'hiver, de cap en cap, du pôle tumultueux au château, de la foule à la
+plage, de regards en regards, forces et sentiments las, le héler et le
+voir, et le renvoyer, et sous les marées et au haut des déserts de
+neige, suivre ses vues, ses souffles, son corps, son jour.
+
+
+
+
+IV
+
+JEUNESSE
+
+
+I
+
+DIMANCHE
+
+Les calculs de côté, l'inévitable descente du ciel, la visite des
+souvenirs et la séance des rythmes occupent la demeure, la tête et le
+monde de l'esprit.
+
+--Un cheval détale sur le turf suburbain, le long des cultures et des
+boisements, percé par la peste carbonique. Une misérable femme de drame,
+quelque part dans le monde soupire après les abandons improbables. Les
+desperadves languissent après l'orage, l'ivresse et les blessures. De
+petits enfants étouffent des malédictions le long des rivières.
+
+Reprenons l'étude au bruit de l'oeuvre dévorante qui se rassemble et se
+monte dans les masses.
+
+
+II
+
+SONNET
+
+_Homme_ de constitution ordinaire, la chair n'était-elle pas un fruit
+pendu dans le verger, ô journées enfantes! le corps un trésor à
+prodiguer; ô aimer, le péril ou la force de Psyché? La terre avait des
+versants fertiles en princes et en artistes, et la descendance et la
+race nous poussaient aux crimes et aux deuils: ce monde votre fortune et
+votre péril. Mais à présent, le labeur comblé, toi, tes calculs, toi,
+tes impatiences, ne sont plus que votre danse et votre voix, non fixées
+et point forcées, quoique d'un double événement d'invention et de succès
+une liaison, en l'humanité fraternelle est discrète par l'univers sans
+images;--la force et le droit réfléchissent la danse et la voix à
+présent seulement appréciées.
+
+
+III
+
+VINGT ANS
+
+Les voix instructives exilées... L'ingénuité physique amèrement
+rassise... Adagio. Ah! l'égoïsme infini de l'adolescence, l'optimisme
+studieux: que le monde était plein de fleurs cet été! Les airs et les
+formes mourant... Un choeur, pour calmer l'impuissance et l'absence! Un
+choeur de verres de mélodies nocturnes... En effet les nerfs vont vite
+chasser.
+
+
+IV
+
+Tu en es encore à la tentation d'Antoine. L'ébat du zèle écourté, les
+tics d'orgueil, l'affaissement et l'effroi. Mais tu te mettras à ce
+travail: toutes les possibilités harmoniques et architecturales
+s'émouvront autour de ton siège. Des êtres parfaits, imprévus,
+s'offriront à tes expériences. Dans tes environs affluera rêveusement la
+curiosité d'anciennes foules et de luxes oisifs. Ta mémoire et tes sens
+ne seront que la nourriture de ton impulsion créatrice. Quant au monde,
+quand tu sortiras, que sera-t-il devenu? En tout cas, rien des
+apparences actuelles.
+
+
+
+
+V
+
+SOLDES
+
+
+À vendre ce que les Juifs n'ont pas vendus, ce que noblesse ni crime
+n'ont goûté, ce qu'ignorent l'amour maudit et la probité infernale des
+masses; ce que le temps ni la science n'ont pas à reconnaître:
+
+Les voix reconstituées; l'éveil fraternel de toutes les énergies
+chorales et orchestrales, et leurs applications instantanées,
+l'occasion, unique, de dégager nos sens!
+
+À vendre les corps sans prix, hors de toute race, de tout monde, de tout
+sexe, de toute descendance! Les richesses jaillissant à chaque démarche!
+Solde de diamants sans contrôle!
+
+À vendre l'anarchie pour les masses; la satisfaction irrépréssible pour
+les amateurs supérieurs; la mort atroce pour les fidèles et les amants!
+
+À vendre les habitations et les migrations, sports, féeries et conforts
+parfaits, et le bruit, le mouvement et l'avenir qu'ils font:
+
+À vendre les applications de calcul et sauts d'harmonie inouïs. Les
+trouvailles et les termes non soupçonnés, possession immédiate.
+
+Élan insensé et infini aux splendeurs et invisibles aux délices
+insensibles, et ses secrets affolants pour chaque vice, et sa gaîté
+effroyante pour la foule.
+
+À vendre les corps, les voix, l'immense opulence inquestionable, ce
+qu'on ne vendra jamais. Les vendeurs ne sont pas à bout de solde! Les
+voyageurs n'ont pas à rendre leur commission de sitôt!
+
+
+
+
+TABLE
+
+
+    PRÉFACE
+    Les étrennes des orphelins
+    Voyelles
+    Oraison du soir
+    Les assis
+    Les effarés
+    Les chercheuses de poux
+    Bateau ivre
+    Premières communions
+    L'orgie parisienne ou Paris se repeuple
+    Accroupissements
+    Les pauvres à l'église
+    Ce qui retient Nina
+    Vénus Anadyomène
+    Morts de quatre-vingt-douze
+    Comédie en trois baisers
+    Sensation
+    Bal des pendus
+    Roman
+    Rages de Césars
+    Le mal
+    Ophélie
+    Le châtiment de Tartufe
+    À la musique
+    Le forgeron
+    Soleil et chair
+    Le dormeur du Val
+    Au Cabaret Vert
+    La Maline
+    L'éclatante victoire de Sarrebruck
+    Rêvé pour l'hiver
+    Le buffet
+    Ma bohème
+    Entends comme Brame
+    Chant de guerre parisien
+    Mes petites amoureuses
+    Les poètes de sept ans
+    Le coeur volé
+    Tête de faune
+    Poison perdu
+    Les corbeaux
+    Patience
+    Jeune ménage
+    Mémoire
+    ... Est-elle almée?
+    Fêtes de la faim (variante)
+
+PROSE
+
+    Fairy
+    Guerre
+    Génie
+    Jeunesse
+    I. Dimanche
+    II. Sonnet
+    III. Vingt ans
+    IV. Tu en es encore
+    Solde
+
+
+
+[Notes sur la transcription:
+
+On a effectué les corrections suivantes:
+
+    ombragé => ombré (On paie au Prêtre un toit ombragé d'une charmille)
+    retiré «petits» (De s'entendre appeler garces par les petits garçons)
+    retiré «fortes» (Elle eut soif de la nuit forte où s'exalte et s'abaisse)
+    Boète => Poète (Le Boète prendra le sanglot des Infâmes)
+    gravements => gravement (Et parfois en hoquets fort gravements bouffons)
+    ajouté «est Roi!» (--Et pourtant, plus de dieux! plus de dieux! l'Homme)
+    dlamants => diamants (Solde de dlamants sans contrôle!)]
+
+
+
+
+
+
+
+End of the Project Gutenberg EBook of Poésies complètes, by Arthur Rimbaud
+
+*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POÉSIES COMPLÈTES ***
+
+***** This file should be named 29302-8.txt or 29302-8.zip *****
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+
+Produced by Laurent Vogel, Robert Connal and the Online
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+such as creation of derivative works, reports, performances and
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+Gutenberg-tm electronic works if you follow the terms of this agreement
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+works.  See paragraph 1.E below.
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+and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4
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+
+Section 4.  Information about Donations to the Project Gutenberg
+Literary Archive Foundation
+
+Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
+spread public support and donations to carry out its mission of
+increasing the number of public domain and licensed works that can be
+freely distributed in machine readable form accessible by the widest
+array of equipment including outdated equipment.  Many small donations
+($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
+status with the IRS.
+
+The Foundation is committed to complying with the laws regulating
+charities and charitable donations in all 50 states of the United
+States.  Compliance requirements are not uniform and it takes a
+considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
+with these requirements.  We do not solicit donations in locations
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+particular state visit https://pglaf.org
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+against accepting unsolicited donations from donors in such states who
+approach us with offers to donate.
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+any statements concerning tax treatment of donations received from
+outside the United States.  U.S. laws alone swamp our small staff.
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+Section 5.  General Information About Project Gutenberg-tm electronic
+works.
+
+Professor Michael S. Hart was the originator of the Project Gutenberg-tm
+concept of a library of electronic works that could be freely shared
+with anyone.  For thirty years, he produced and distributed Project
+Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.
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