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-POÈMES

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-Par

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-ÉMILE VERHAEREN

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-(Nouvelle Série)

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-LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS

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-PARIS

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-SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE

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-XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV

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-DCCC XCVI

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-LES SOIRS

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-1887

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-A GEORGES RODENBACH

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-    LES MALADES

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-    Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,

-    Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir

-    Se faire dans leur chambre et grandir les façades.

-    Une église près d'eux lève son clocher noir.

-

-    Heure morte, là-bas, quelque part, en province,

-    En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,

-    Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince

-    Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.

-

-    Blafards et seuls, les malades hiératiques,

-    Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;

-    Ils ont mâché la vie et ses jours identiques

-    Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.

-

-    Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme

-    De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:

-    « Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,

-    « Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?

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-    « Ils ont banalement aimé comme les autres

-    « Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,

-    « A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;

-    « Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.

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-    « Ils discutent combien la cruauté rapproche

-    « Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés

-    « A pavoiser l'ingratitude et le reproche;

-    « Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!

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-    « Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,

-    « Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,

-    « Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,

-    « Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.

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-    « Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!

-    « Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;

-    « Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,

-    « Leurs bras immensément en feu--les feux sont morts! »

-

-    Blafards et seuls, les malades hiératiques,

-    Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;

-    Ils ont mâché la vie et ses jours identiques

-    Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.

-

-    Et maintenant, leur corps?--cage d'os pour les fièvres

-    Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,

-    Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres

-    Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.

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-    Et le regret les prend et le désir posthume:

-    « De s'en aller revivre en un monde nouveau

-    « Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,

-    « Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.

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-    « Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme

-    « Et d'écume livide et de rauque fureur,

-    « l'on peut abolir férocement son âme,

-    « Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »

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-    Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades

-    Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux

-    Mourir parmi la ville et les pâles façades

-    Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.

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-    I

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-    DÉCORS LIMINAIRES

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-    LES COMPLAINTES

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-    Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,

-    Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,

-    Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute

-    Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,

-    Dans le silence éteint des tons et des lumières.

-    Le village s'endort. La cloche des saluts

-    Tinte minablement sa plainte et les chaumières

-    Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus

-    Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.

-    Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement

-    Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines

-    Se remplissent de nuit et de tressaillement.

-    Personne. A l'horizon, rien que la solitude

-    Et des nuages longs qui voyagent, par tas.

-    Et dans cet infini d'ombre et de lassitude

-    Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,

-    Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route

-    Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,

-    Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,

-    Meurent en cette mort de dimanche et de soir.

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-    HUMANITÉ

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-    Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs

-    Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies,

-    Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs

-    Placés pour refléter le martyre des soirs,

-    Des soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs!

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-    Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines,

-    Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs,

-    Voici monter la mort dans les adieux des soirs,

-    Jésus, voici saigner les toisons et les laines,

-    Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs.

-

-    Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs,

-    Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies,

-    Le temps n'est plus des blancs et tranquilles espoirs

-    Car les voici saignants, dans les noirs abreuvoirs,

-    Les soirs, crucifiés sur l'horizon, les soirs!

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-    LES ARMES DU SOIR

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-    Tandis que la nuit froide étage sa terrasse

-    Par au-delà des bruyères et des forêts,

-    Le soir qui meurt, le soir! jette sur les marais,

-    L'éclair de son épée et l'or de son armure,

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-    Qui vont flottant au flot le flot, flottants et vains,

-    A peine encor frôlés par la splendeur diurne,

-    Mais lentement baisés, par la lèvre nocturne

-    De la lune pieuse et douce, aux mains d'argent,

-

-    Seule, qui se souvient du jour, pâle évoquée,

-    Et des grands ciels brandis avec de l'or au clair,

-    Pâle évoquée, en la pâleur pâle de l'air,

-    Éternellement pâle et lointaine, la lune!

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-    SOUS LES PORCHES

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-    L'ombre s'affermissait sur les plaines captives,

-    Et, de ses murs, barrait les horizons d'hiver,

-    Comme en un tombeau noir, de vieux astres de fer

-    Brûlaient, trouant le ciel de leurs flammes votives.

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-    On se sentait serré dans un monde d'airain,

-    Où quelque part, au-loin, se dresseraient des pierres

-    Effrayantes et qui seraient les idoles guerrières

-    D'un peuple encor enfant, terrible et souterrain.

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-    Un air glacé mordait les tours et les demeures,

-    Et le silence entier serrait comme un effroi,

-    Et nul cri voyageur, au loin. Seul un beffroi,

-    Immensément vêtu de nuit, cassait les heures.

-

-    On entendait les lourds et tragiques marteaux

-    Heurter, comme des blocs, les bourdons taciturnes;

-    Et les coups s'abattaient, les douze coups nocturnes,

-          Avec l'éternité, sur les cerveaux.

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-    LASSITUDE

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-    La terre immensément s'efface au fond des brumes

-    Et lentement aussi les frênes lumineux

-    D'automne et lentement et longuement les nœuds

-    Des ruisselets dans l'herbe et leurs bulles d'écumes;

-

-    Lointainement encor des sons pauvres et las.

-    Voix par des voix lasses au fond des soirs hélées;

-    Et les chansons et les marches, par les vallées,

-    Des mendiants qui vont, sait-on vers où, là-bas?

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-    Et des rames en désaccord, et l'autre, et l'une,

-    Et boitantes et tombantes--et, longuement,

-    Un vol d'oiseaux qui plane et plane et, lourdement,

-    Chavire en un ciel gris, où se fane la lune.

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-    ATTIRANCES

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-    Lointainement, et si étrangement pareils,

-    De grands masques d'argent que la brume recule,

-    Vaguent, au jour tombant, autour des vieux soleils.

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-    Les doux lointains!--et comme, au fond du crépuscule.

-    Ils nous fixent le cœur, immensément le cœur,

-    Avec les yeux défunts de leur visage d'âme.

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-    C'est toujours du silence, à moins, dans la pâleur

-    Du soir, un jet de feu soudain, un cri de flamme,

-    Un départ de lumière inattendu vers Dieu.

-

-    On se laisse charmer et troubler de mystère,

-    Et l'on dirait des morts qui taisent un adieu

-    Trop mystique, pour être écouté par la terre!

-

-    Sont-ils le souvenir matériel et clair

-    Des éphèbes chrétiens couchés aux catacombes

-    Parmi les lys? Sont-ils leur regard et leur chair?

-

-    Ou seul, ce qui survit de merveilleux aux tombes

-    De ceux qui sont partis, vers leurs rêves, un soir,

-    Conquérir la folie à l'assaut des nuées?

-

-    Lointainement, combien nous les sentons vouloir

-    Un peu d'amour pour leurs œuvres destituées,

-    Pour leur errance et leur tristesse aux horizons,

-

-    Toujours! aux horizons du cœur et des pensées,

-    Alors que les vieux soirs éclatent en blasons

-    Soudains, pour les gloires noires et angoissées.

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-    TOURMENT

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-    Rocs de désespoir immensément tordus

-    Vers le ciel lourd, voici les consolants hivers

-    Et la fraîche blancheur et les brouillards pendus

-    Aux bras, pitié! pitié! de vos mélèzes verts;

-

-    Voici le grand silence et la neige du soir.

-

-    Voix de granit, combats d'ombre, fiertés de pierre,

-    Vieux tonnerres figés des époques occultes,

-    Que le soleil irrite et mord de sa lumière

-    Et qui savez l'éternité de vos tumultes.

-

-    Voici le grand silence et la neige du soir.

-

-    Ce qu'il vous a fallu de jours et de malheurs,

-    Pour définir ainsi votre fatalité!

-    Rocs tragiques, altiers, muets et recéleurs,

-    Et conquérir l'orgueil de l'immobilité!

-

-    Voici le grand silence et la neige du soir!

-

-    Vous dormirez, veillés par les astres candides,

-    Sous un linceul de gel et blanc comme la laine;

-    Voici le firmament venir des nuits splendides,

-    Voici pour vous l'hiver--rocs de douleur humaine!

-

-    Voici le grand silence et la neige du soir.

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-    ILLUSION

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-    Droite, sur le pignon, une cigogne, l'une

-    Patte levée et l'autre en tige de roseaux,

-    Et le bec large ouvert, ainsi que des ciseaux

-    De pâle argent, pour découper le clair de lune,

-

-    Pour découper le pâle argent du clair de lune

-    Et ses moires et ses velours, ou bien encor

-    Happer les feux de nacre et les étoiles d'or

-    Qui s'éveillent avec les sylphes de la brune,

-

-    Les feux de nacre et les feux d'or, qui dans la brune

-    Peuplent, multipliés, les glauques infinis

-    Et les golfes lointains et les grands lacs unis

-    De nos rêves, miroirs de gloire et de fortune;

-

-    Et l'on se laisse au songe aller--et la fortune

-    Habille de chimère et de voiles le soir

-    Et notre âme se meut en ce clair nonchaloir,

-    Illuminé comme un rivage de lagune.

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-    RESSOUVENIR

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-    Appels de cloche à cloche, ô mon âme des soirs,

-            Entends baller les mélopées,

-            Autour des tours et des voussoirs,

-            Immensément, entrefrappées,

-    Autour des grandes tours, ô mon âme des soirs.

-

-    Appels de cloche à cloche, autour des cathédrales

-            Et des piliers et des claveaux,

-            Répons lointains aux lointains râles

-            Des chapelles et des caveaux,

-    Où sont broyés des morts, sous leurs plaques murales.

-

-    Appels de cloche à cloche, au loin, par les mémoires,

-            Quand des femmes, en longs manteaux,

-            Montent, par des ruelles noires,

-            Mettre leurs cœurs en ex-votos,

-    Leurs mornes cœurs--aux calvaires expiatoires.

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-    Appels de cloche à cloche et sanglots vers les morts

-            Et leur prochain anniversaire,

-            --Larmes de bronze et pleurs d'accords--

-            Criant malheur, criant misère,

-    O mon âme des soirs, entends les morts hurler aux morts!

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-    LE GEL

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-    Ce soir, un grand ciel clair, surnaturel, abstrait,

-    Froid d'étoiles, infiniment inaccessible

-    A la prière humaine, un grand ciel clair paraît.

-    Il fige en son miroir l'éternité visible.

-

-    Le gel étreint cet infini d'argent et d'or,

-    Le gel étreint, les vents, la grève et le silence

-    Et les plaines et les plaines; le gel qui mord

-    Les lointains bleus, où les astres pointent leur lance.

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-    Silencieux, les bois, la mer et ce grand ciel

-    Et sa lueur immobile et dardante!

-    Et rien qui remuera cet ordre essentiel

-    Et ce règne de neige acerbe et corrodante.

-

-    Immutabilité totale. On sent du fer

-    Et des étaux serrer son cœur morne et candide;

-    Et la crainte saisit d'un immortel hiver

-    Et d'un grand Dieu soudain, glacial et splendide.

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-    INSATIABLEMENT

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-    Le soir, plein des dégoûts du journalier mirage,

-    Avec des dents, brutal, de folie et de feu,

-    Je mords en moi mon propre cœur et je l'outrage

-    Et ricane, s'il tord son martyre vers Dieu.

-

-    Là-bas, un ciel brûlé d'apothéoses vertes

-    Domine un coin de mer--et des flammes de flots

-    Entrent, comme parmi des blessures ouvertes,

-    En des écueils troués de cris et de sanglots.

-

-    Et mon cœur se reflète en ce soir de torture,

-    Quand la vague se ronge et se déchire aux rocs

-    Et s'acharne contre elle et que son armature

-    D'or et d'argent éclate et s'émiette, par chocs.

-

-    La joie, enfin, me vient de souffrir par moi-même,

-    Parce que je le veux, et je m'enivre aux pleurs

-    Que je répands, et mon orgueil tait son blasphème

-    Et s'exalte, sous les abois de mes douleurs.

-

-    Je harcèle mes maux et mes vices. J'oublie

-    L'inextinguible ennui de mon détraquement,

-    Et quand lève le soir son calice de lie,

-    Je me le verse à boire, insatiablement.

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-    LES CHAUMES

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-    A cropetons, ainsi que les pauvres Maries

-            Des légendes de l'autrefois,

-            Par villages, sous les cieux froids,

-            Sont assises les métairies:

-

-    Chaumes teigneux, pignons crevés, carreaux fendus,

-            Souffreteuses et lamentables;

-            Le vent siffle, par les étables

-            Et par les carrefours perdus.

-

-    A cropetons, ainsi que les vieilles dolentes,

-            Avec leurs cannes aux mentons,

-            Et leurs gestes, comme à tâtons,

-            Elles s'entrecognent branlantes,

-

-    Derrière un plant gelé d'ormes et de bouleaux,

-            Dont les livides feuilles mortes

-            Jonchent le seuil barré des portes

-            Et s'ourlent comme des copeaux.

-

-    A cropetons, ainsi que les mères meurtries

-            Par les douleurs de l'autrefois,

-            Aux flancs bossus des talus froids,

-            Et des sentes endolories,

-

-    Pendant les deuils de brume et d'envoûtement noir

-            Et les novembrales semailles,

-            O les tant pauvres par les plaines,

-            O les si tristes dans le soir!

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-    FLEUR FATALE

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-    L'absurdité grandit comme une fleur fatale

-    Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux.

-    Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux:

-    Et nous restons croupir dans la raison natale.

-

-    Je veux marcher vers la folie et ses soleils,

-    Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres,

-    Et ses lointains échos mordus de tintamarres

-    Et d'aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils.

-

-    Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage

-    Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent;

-    Grottes de soir, avec un crapaud d'or devant,

-    Et qui ne bouge et mange un coin de paysage.

-

-    Becs de hérons, énormément ouverts pour rien,

-    Mouche, dans un rayon, qui s'agite, immobile:

-    L'inconscience gaie et le tic-tac débile

-    De la tranquille mort des fous, je l'entends bien!

-

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-

-

-    LONDRES

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-

-    Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,

-    Où des plaques de fer claquent sous des hangars,

-        Où des voiles s'en vont, sans Notre-Dame

-    Pour étoile, s'en vont, là-bas, vers les hasards.

-

-    Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure

-    Ses spleens d'argent lointain vers des chemins d'éclair,

-        Où des bêtes d'ennui bâillent à l'heure

-    Dolente immensément, qui tinte à Westminster.

-

-    Et ces quais infinis de lanternes fatales,

-    Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,

-        Et ces marins noyés, sous des pétales

-    De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.

-

-    Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,

-    Et ces alcools en lettres d'or jusques au toit,

-        Et tout à coup la mort parmi ces foules,

-    O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi!

-

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-    LE MOULIN

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-

-    Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,

-    Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,

-    Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,

-    Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.

-

-    Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte,

-    Se sont tendus et sont tombés; et les voici

-    Qui retombent encor, là-bas, dans l'air noirci

-    Et le silence entier de la nature éteinte.

-

-    Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort,

-    Les nuages sont las de leurs voyages sombres,

-    Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,

-    Les ornières s'en vont vers un horizon mort.

-

-    Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre

-    Très misérablement sont assises en rond;

-    Une lampe de cuivre est pendue au plafond

-    Et patine de feu le mur et la fenêtre.

-

-    Et dans la plaine immense et le vide dormeur

-    Elles fixent--les très souffreteuses bicoques!--

-    Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,

-    Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.

-

-

-

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-    LES RUES

-

-

-    A coups de flamme errante au loin, le long des rues,

-    Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,

-    S'allument, brusquement, dans la ville du soir,

-    Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.

-

-    D'un trait--et monotone et triste, à l'infini,

-    Toujours mêmes maisons se succédant, la voie

-    Tourne vers la banlieue aride et se reploie,

-    Comme un coude cassé, vers un marais jauni.

-

-    Et les brumes tout lentement s'appesantissent

-    Et suspendent leur grand linceul du haut d'un toit,

-    Une lune souffrante et pâle s'entrevoit

-    Et se mire aux égouts, où des clartés pourrissent.

-

-    Un roulement plaintif de chariot quinteux

-    Tout seul dévale et geint et crie, aux coins des bornes,

-    Et lourdement, et deux par deux, les chevaux mornes

-    Heurtent de leurs vieux fers, le vieux pavé boiteux.

-

-    Et dans la brume grise, un cartouche d'enseigne,

-    Sous les flammes du gaz, s'avive et luit encor:

-    La façade paraît pleurer des lettres d'or

-    Et les vitres montrer des cœurs rouges qu'on saigne.

-

-    A coups de flamme errante, au loin, le long des rues,

-    Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,

-    S'allument, brusquement, dans les villes du soir,

-    Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.

-

-

-

-

-    LES VOYAGEURS

-

-

-    Et par le traître écho des horizons plongeurs,

-    Et par l'antique appel des sybilles lointaines,

-    Et par les au delà mystérieux des plaines,

-    Un soir, se sont sentis hélés, les voyageurs.

-

-    Partis.

-

-            Les quais étaient électrisés de lunes,

-    Et le navire, avec ses mâts pavoisés d'or

-    Et ses mousses d'ébène ornait gaîment son bord;

-    Et les vagues baisaient les ponts et les lagunes.

-

-    Ce fut calme voyage, à la clarté des nuits:

-    Et les regards lactés des pensives étoiles

-    Là-haut! et les brises du Sud bombant les voiles

-    Et poussant vers la terre et vers les fleurs!--Depuis

-

-    Des tours, immensément faites avec des pierres,

-    Levant de hauts bras noirs sur des villes de feux;

-    Et sous les toits plombés et dans les murs nitreux,

-    Ouverts, de grands yeux d'or en de rouges paupières;

-

-    Et des plaines, où se battent les roux soleils

-    Avec les vents, les soirs, la foudre et le tonnerre

-    Et des gorges et des volcans et des suaires,

-    Infiniment, au loin, sur des sables vermeils;

-

-    Et des temples d'airain écussonnés de glaives,

-    Et des assomptions de symboles chrétiens,

-    Et de vieux empereurs en de roides maintiens

-    Sur leurs trônes de fer, assis comme des rêves;

-

-    Et des îles, ainsi que de grands piédestaux,

-    Parmi des lacs d'argent d'onyx et de turquoises,

-    Là-bas--et des frissons marins et des angoisses

-    Et, tout à coup, la mer, comme un choc de marteaux.

-

-    Et des peuples lassés de leur fierté première,

-    Et des peuples debout vers leurs prochains réveils,

-    Et des ports et des ports et des phares pareils

-    A quelque front levé de force et de lumière;

-

-    Jusqu'à ce soir certain, où seuls, au bout du pont,

-    Le souvenir revient des lointaines reliques:

-    Le clos natal et les parents mélancoliques

-    Et l'horloge sonnant vers ceux qui reviendront.

-

-    Et maintenant ils sont les revenus du monde

-    Et les sortis de l'Océan--mais plus jamais

-    Pour eux, les doux bonheurs sereins des satisfaits

-    Ni la vie endormie en une âme profonde.

-

-    Car les soirs leur seront de tourmenteurs aimants,

-    Les soirs et les soleils ouverts, comme des portes,

-    Sur leurs rêves défunts et leurs visions mortes

-    Et leurs amours nimbés par d'autres firmaments.

-

-

-

-

-    L'IDOLE

-

-

-    Calamistré de pins, embroussaillé de lierre,

-    Tandis qu'un horizon d'ébène et de soleil

-    Regarde encor, on voit un mont surgir, pareil

-    A quelque idole énorme et nocturne de pierre.

-

-    Les flammes du couchant éclaboussent son front

-    D'un feu prodigieux de bronze et d'escarboucles,

-    Et ce mélange d'or lointain parmi ces boucles,

-    Évoque, en les cerveaux, le souvenir profond

-

-    Des secrètes et farouches théogonies,

-    Pleines d'attente et de siècles, pleines de dieux

-    Sculptés en colosses de marbre et dont les yeux

-    Dardent les milliers d'ans de leurs cosmogonies,

-

-    Ce mont règne de par l'espace, infiniment.

-    Il domine les bois, il écrase les plaines,

-    Et sa tète s'en va, dans les mares lointaines,

-    Mirer de la splendeur et du fulgurement.

-

-    Et quand montent, au loin, des vals et des ramées,

-    Les feux et les brouillards et les plaintes du soir,

-    A l'heure ardente et triste, on s'imagine voir

-    Se tordre un holocauste en de rouges fumées.

-

-

-

-

-    LES ARBRES

-

-

-    Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins,

-    Flamboient, sous les couchants mortuaires d'automne,

-    On voit, d'un carrefour livide et monotone,

-    Partir pour l'infini les arbres pèlerins;

-

-    Les pèlerins s'en vont, grands de mélancolie,

-    Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir,

-    Les pèlerins géants et lourds et laissant choir

-    Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie;

-

-    Les pèlerins marchant invariablement,

-    Toujours, sur double rang, depuis combien d'années?

-    Toujours, vers l'horizon et ses gloires fanées

-    Et son insurmontable et despotique aimant;

-

-    Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière,

-    Mordus par le soleil vespéral qui s'endort,

-    Apparaissent ainsi que des vêtements d'or,

-    Traînés, dans un chemin d'encens et de poussière;

-

-    Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous,

-    Que regardent passer, le long de leurs sillages,

-    De mystiques hameaux et de fervents villages,

-    Courbés dans la prière et jetés à genoux.

-

-

-

-

-    LES VIEUX CHÊNES

-

-

-    L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors;

-    Geignant sous la tempête et démenant leurs branches

-    Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,

-    Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,

-

-    Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs

-    Géants debout, à l'horizon, où les vents rogues

-    Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs

-    Et les mordent et les mordent comme des dogues,

-

-    Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,

-    Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,

-    Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs

-    Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.

-

-    Oh! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit!

-    D'abord, lointainement, douces et miaulantes,

-    Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit,

-    Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.

-

-    Puis le désir soudain où la terreur se joint

-    Quand la tempête est là, hennissante et prochaine;

-    Puis le râlement brusque et terrible, si loin

-    Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine

-

-    Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.

-    Puis un apaisement sinistre et despotique,

-    --Une attente de glaive et d'ombre et de fureur,--

-    Et tout à coup la rage énorme et frénétique,

-

-    Tout l'infini qui grince et se brise et se tord

-    Et se déchire et vole en lambeaux de colère,

-    A travers la campagne, et beugle au loin la mort

-    De l'un à l'autre point de l'espace solaire.

-

-    Oh! les chênes! Oh les mornes suppliciés!

-    Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache

-    Et que l'on broie! Et leurs vieux bras exfoliés

-    A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.

-

-    Ils sont crevés, solitaires; leur front durci

-    Est labouré; leur vieille écorce d'or est sombre,

-    Et leur sève se plaint plus tristement, que si

-    Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.

-

-    L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,

-    Geignant sous la tempête et démenant leurs branches

-    Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,

-    Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,

-

-    Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,

-    Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,

-    Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs

-    Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.

-

-

-

-

-    LE CRI

-

-

-    Sur un étang désert, où stagne une eau brunie,

-    Un rai du soir s'accroche au sommet d'un roseau,

-    Un cri s'écoute, un cri désespéré d'oiseau,

-    Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie.

-

-    Comme il est faible et mince et timide et fluet!

-    Et comme avec tristesse il se traîne et s'écoute,

-    Et comme il se prolonge, et comme avec la route

-    Il s'enfonce et se perd dans l'horizon muet!

-

-    Et comme il scande l'heure, au rythme de son râle,

-    Et comme, en son accent minable et souffreteux,

-    Et comme, en son écho languissant et boiteux,

-    Se plaint peureusement la douleur vespérale!

-

-    Il est si lent parfois qu'on ne le saisit pas.

-    Et néanmoins toujours, et sans fatigue, il tinte

-    L'obscur et frêle adieu de quelque vie éteinte;

-    Il dit les pauvres morts et les pauvres trépas:

-

-    La mort des fleurs, la mort des insectes, la douce

-    Mort des ailes et des tiges et des parfums;

-    Il dit les vols lointains et clairs qui sont défunts

-    Et reposent, cassés, dans l'herbe et dans la mousse.

-

-

-

-

-    INFINIMENT

-

-

-    Voici très longuement, très lentement, les râles

-    D'hiver et les grands soirs dressés en bûchers d'or

-    Rouge sur des fleuves et les mers novembrales

-    Pleines de pleurs, pleines d'affres, pleines de mort.

-

-    Les chiens du désespoir, les chiens du vent d'automne

-    Mordent de leurs abois les échos noirs des soirs,

-    Et l'ombre, immensément, dans le vide, tâtonne

-    Vers la lune, mirée au clair des abreuvoirs.

-

-    De point en point, là-bas, des lumières lointaines,

-    Fixes. Et par-dessus, toujours, comme des voix,

-    A travers l'infini des dunes et des plaines,

-    Des voix, nocturnement, à travers les grands bois.

-

-    Et des routes de soir continûment unies,

-    Qui se croisent, ainsi que des voiles, sans bruit,

-    Et s'allongent et s'écoulent indéfinies

-    Par au delà des loins et des loins de la nuit.

-

-

-

-

-    MOURIR

-

-

-    Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils

-    Pourrit, par au delà des plaines diminuées,

-    Et fortement, avec les poings de ses nuées,

-    Sur l'horizon verdâtre, écrase des soleils.

-    Saison massive! Et comme Octobre, avec paresse

-    Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor:

-    Pommes! caillots de feu; raisins! chapelets d'or,

-    Que le doigté tremblant des lumières caresse,

-    Une dernière fois, avant l'hiver. Le vol

-    Des grands corbeaux? il vient. Mais aujourd'hui, c'est l'heure

-    Encor des feuillaisons de laque--et la meilleure.

-

-    Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol,

-    Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses

-    Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin.

-    Une odeur d'eau se mêle à des senteurs de coing

-    Et des parfums d'iris à des parfums de mousses.

-    Et l'étang plane et clair reflète énormément

-    Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge,

-    La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge,

-    Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement.

-

-    Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve!

-    Sous un suprême afflux de couleurs et de chants,

-    Avec, dans les regards, des ors et des couchants,

-    Avec, dans le cerveau, des rivières de sève.

-    Mourir! comme des fleurs trop énormes, mourir!

-    Trop massives et trop géantes pour la vie!

-    La grande mort serait superbement servie

-    Et notre immense orgueil n'aurait rien à souffrir!

-    Mourir, mon corps, ainsi que l'automne, mourir!

-

-

-

-

-    A TÉNÈBRES

-

-

-    Un catafalque d'or surgit au fond des soirs,

-        Quand les astres, comme des lampes,

-        Brillent, en étageant leurs rampes,

-    Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.

-

-    Quel mort en ce cercueil? Le cœur des hommes d'ombre.

-        Non des banals victorieux

-        Dont l'audace brûle les yeux,

-    Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre.

-

-    Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls,

-        Toujours découragés d'eux-mêmes,

-        Laissant l'éclat des diadèmes

-    A d'autres fronts et se vêtant de leurs linceuls.

-

-    Après, se regardant, inquiets et des choses

-        Et des autres--et sans amours;

-        Et néanmoins cherchant toujours

-    Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses.

-

-    Lointainement par les grands mirages tentés,

-        Et par les gloires médusaires,

-        Mais peur des vices nécessaires,

-    Et du cynique assaut de tant d'hostilités.

-

-    Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves,

-        Sont retombés,--et pas un fruit,

-        Pas une fleur d'or ou de nuit,

-    Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves.

-

-    Ce qui flottait de Dieu dans l'albe immensité,

-        --Douceur éparse et messagère--

-        On l'a cristallisé naguère

-    Au seuil des temps, en des vases d'éternité.

-

-    Mais le cristal s'en est fêlé. Les grands calices

-        Se sont vidés de l'infini.

-        Et maintenant l'esprit bruni

-    De trouble et les regards usés par les supplices,

-

-    Raffinés de la mort, nous l'invoquons les soirs,

-        Quand les astres, comme des lampes,

-        Brûlent, en étageant leurs rampes,

-    Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.

-

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-    LES DÉBÂCLES

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-    1888

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-    A

-    THÉO VAN RYSSELBERGHE

-    WILLY SCHLOBACH

-    DARIO DE REGOYOS

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-    II

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-    DÉFORMATION MORALE

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-    DIALOGUE

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-                        ....Sois ton bourreau toi-même;

-    N' abandonne l'amour de te martyriser

-    A personne, jamais. Donne ton seul baiser

-    Au désespoir; déchaîne en toi l'âpre blasphème;

-    Force ton âme, éreinte-la contre l'écueil:

-    Les maux du cœur qu'on exaspère, on les commande;

-    La vie, hélas! ne se supporte et ne s'amende

-    Que si la volonté la terrasse d'orgueil;

-    Sa norme est la douleur. Hélas! qui s'y résigne?

-

-    --Certes, je veux nouer mes tortures en moi:

-    Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,

-    S'émaciaient, avec une ferveur maligne,

-    Je veux boire les souffrances, comme un poison

-    Vivant et fou; je cinglerai de mon angoisse

-    Mes pauvres jours, ainsi qu'un tocsin de paroisse

-    S'exalte à disperser le deuil sur l'horizon.

-    Cet héroïsme intime et bizarre m'attire:

-    Se préparer sa peine et provoquer son mal,

-    Avec acharnement, et dompter ranimai

-    De misère et de peur, qui dans le cœur se mire

-    Toujours; se redresser cruel et contre soi,

-    Vainqueur de quelque chose enfin, et moins languide

-    Et moins banalement en extase du vide.

-

-    --Sois ton pouvoir, sois ton tourment, sois ton effroi.

-    Et puis, il est des champs d'hostilités tentantes

-    Que des hommes de marbre, avec de fortes mains,

-    Ont cultivés, il est de terribles chemins;

-    Par où des pas battants et des marches battantes

-    Sont entendus: c'est là, que sur tel roc vermeil,

-    Le soir allume, au loin, le sang et les tueries

-    Et que luisent, parmi les lianes flétries,

-    Des éclatants couteaux de crime et de soleil!

-

-

-

-

-    LE GLAIVE

-

-

-    Quelqu'un m'avait prédit, qui tenait une épée

-    Et qui riait de mon orgueil stérilisé:

-    Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée

-    L'avenir ne sera qu'un regret du passé.

-

-    Ton corps, où s'est aigri le sang de purs ancêtres,

-    Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort;

-    Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres,

-    D'où l'on peut voir bondir la vie et ses chars d'or,

-

-    Tes nerfs t'enlaceront de leurs fibres sans sèves

-    Tes nerfs!--et tes ongles s'amolliront d'ennui,

-    Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,

-    Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.

-

-    Te fuir!--si tu pouvais! mais non, la lassitude

-    Des autres et de toi t'aura voûté le clos

-    Si bien, rivé les pieds si fort, que l'hébétude

-    Détrônera ta tête et plombera tes os.

-

-    Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,

-    Ta lèvre exsangue hélas! jamais ne les mordra:

-    Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes

-    Des vieux textes, où l'on taille comme en un drap.

-

-    Tu t'en iras à part et seul--et--les naguères

-    De jeunesse seront un inutile aimant

-    Pour tes grands yeux lointains--et les joyeux tonnerres

-    Chargeront loin de toi, victorieusement!

-

-

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-

-    HEURES D'HIVER

-

-

-    Les molosses d'hiver, le gel, le vent, la neige,

-    O mon vieux cœur de lassitude et de souci,

-    Ils hurlent à la mort, écoute! et leur cortège

-    S'enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,

-    Qu'ils ululent sinistrement et qu'on ulule

-    Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,

-    En réponse, là-bas.

-

-                       L'horizon? c'est du sang,

-    Du pus et de la lèpre et de la pourriture.

-    Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,

-    Et toi, mon incurable et nocturne blessure,

-    Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.

-    Oh cet interminable et novembral aboi

-    Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,

-    Comme ils geignent ton deuil et combien longuement

-    Raillent leurs cris, leurs cris de hargne et de rancune,

-    Tes naufrages d'espoir vers le renoncement.

-

-    L'arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d'automne,

-    S'érige en tes songes et, rouge, les festonne

-    Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,

-    A lente pluie et longue--avec mélancolie!

-    Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,

-    Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,

-    Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,

-    Ainsi que d'immenses linceuls, immensément,

-    Par les plaines et les plaines se continuent.

-    Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs

-    Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent

-    Mais les échos toujours repoussent ces douleurs

-    Les voix de ces douleurs et de ces pleurs--ailleurs!

-

-

-

-

-    SI MORNE!

-

-

-    Se replier toujours sur soi-même, si morne!

-    Comme un drap lourd, qu'aucun dessin de fleur n'adore.

-

-    Se replier, s'appesantir et se tasser

-    Et se toujours, en angles noirs et mats, casser.

-

-    Si morne! et se toujours interdire l'envie

-    De tailler en drapeaux l'étoffe de sa vie.

-

-    Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs

-    Et ses rancœurs et ses douleurs et ses erreurs.

-

-    Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes

-    Mais les pointes en soi des épingles ardentes.

-

-    Oh! le paquet qu'on pousse ou qu'on jette à l'écart,

-    Si morne et lourd, sur un rayon, dans un bazar.

-

-    Déjà sentir la bouche âcre des moisissures

-    Gluer, et les taches s'étendre en leurs morsures

-

-    Pourrir, immensément emmailloté d'ennui;

-    Être l'ennui qui se replie en de la nuit.

-

-    Tandis que lentement, dans les laines ourdies,

-    De part en part, mordent les vers des maladies.

-

-

-

-

-    ÉPERDUMENT

-

-

-    Bien que flasque et geignant et si pauvre! si morne!

-    Si las! redresse-toi, de toi-même vainqueur;

-    Lève ta volonté qui choit contre la borne

-    Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur!

-

-    Exaspère sinistrement ta toute exsangue

-    Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis

-    De sang, ta course; et flaire et lèche avec ta langue

-    Ta plaie, et lutte et butte et tombe--et ressurgis!

-

-    Tu n'en peux plus et tu n'espères plus; qu'importe!

-    Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,

-    Puisque le sort t'enrage et que tu n'es pas morte

-    Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.

-

-    Et que ce soit de la torture encore! encore!

-    Et belle et folle et rouge et soûle--et le désir

-    De se boire de la douleur par chaque pore,

-    Et du vertige et de l'horreur--et le plaisir,

-

-    O ma rosse de souffre et d'os que je surmène

-    Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,

-    Des chevaliers d'éclair, sur leurs chevaux d'ébène,

-    Qui s'emballaient, fougueux du vide et de la mort.

-

-

-

-

-    PRIÈRE

-

-

-    Lunes du gel dans les grottes de l'or nocturne,

-    Glaives d'acier, lames d'argent, pointes de fer,

-    Minuit silencieux, qui t'ériges dans l'air

-    Comme une volonté dardante et taciturne,

-

-    Voici mon cœur pour les couteaux de tes silences,

-    Et mes ardeurs pour tes linceuls et tes tombeaux,

-    Minuit clair et lointain, voici pour tes flambeaux

-    Mon grand rêve brisé comme un combat de lances.

-

-    Vers tes immensités, rues yeux lèvent leur flamme,

-    Et mes bras éreintés de l'enlacement vain,

-    Vides, sont implorants de ton conseil d'airain,

-    Minuit rigide et froid sur le deuil de mon âme!

-

-    Que de regards défunts, que de regards, naguère,

-    Tout, eux aussi, fixé pendant leur désespoir,

-    Obstinément et longuement fixé, le soir,

-    Quand l'hiver bâtissait sa maison mortuaire.

-

-    Il ne restera rien de ce qui fut ma plainte

-    Et tout homme travaille à son inanité;

-    Minuit tranquille et mort, de son éternité

-    Gèle, en mon cœur, mes pleurs, ma voix, et toi, ma crainte!

-

-

-

-

-    VERS L'ENFANCE

-

-

-    Les passions d'éveil et de savoir--Vidées.

-

-    Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,

-    Qui lentement s'assied sur tes tombeaux d'idées.

-

-    Il te parle, très doucement, de l'autrefois;

-    Écoute: et les saluts, jadis, à l'oratoire,

-    Et les Noël et les Pâques et puis les Croix

-    Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.

-

-    Écoute: et les premiers alleluias chantés,

-    Et, le samedi soir, les bonnes litanies,

-    Et les psaumes, de nef en nef, répercutés

-    Et lents, an pas égaux de leurs monotonies.

-

-    Écoute: et les processions--et puis encor

-    Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades,

-    Et la Vierge Marie, avec son Jésus d'or,

-    Et les enfants de chœur qui sont des camarades.

-

-    Écoute: et du petit village il s'en souvient

-    Ton cœur; écoute et puis, accueille en confiance,

-    A cette heure d'ennui, ton bon ange gardien,

-    Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.

-

-    Hélas! doux, tranquille et clair, il ne ferait

-    Qu'un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,

-    Que mon absurdité bougonneuse viendrait

-    Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.

-

-

-

-

-    CONSEIL ABSURDE

-

-

-    Autant que moi malade et veule, as-tu goûté

-    Quand ton être ployait sous les fièvres brandies.

-    Quand tu mâchais l'orvietan des maladies,

-    Le coupable conseil de l'inutilité?

-

-    Et doux soleil qui baise un œil éteint d'aveugle?

-    Et fleur venue au tard décembral de l'hiver

-    Et plume d'oiselet soufflée au vent de fer?

-    Et neutre et vide écho vers la taure qui meugle?

-

-    O les rêves du rien, en un cerveau mordu

-    D'impossible! s'aimer, dans son effort qui leurre!

-    Se construire, pour la détruire, une demeure!

-    Et se cueillir, pour le jeter, un fruit tendu!

-

-    Hommes tristes, ceux-là qui croient à leur génie

-    Et fous! et qui peinent, sereins de vanité;

-    Mais toi, qui t'es instruit de ta futilité,

-    Aime ton vain désir pour sa toute ironie.

-

-    Regarde en toi, l'illusion de l'univers

-    Danser; le monde entier est du monde la dupe;

-    Agis gratuitement et sans remords; occupe

-    Ta vie absurde à se moquer de son revers.

-

-    Songe à ces lys royaux, à ces roses ducales,

-    Fiers d'eux-mêmes et qui fleurissent, à l'écart,

-    Dans un jardin, usé de siècles, quelque part,

-    Et n'ont jamais courbé leurs tiges verticales.

-

-    Inutiles pourtant, inutiles et vains,

-    Parfums demain perdus, corolles demain mortes,

-    Et personne pour s'en venir ouvrir les portes

-    Et les faire servir au pâle orgueil des mains.

-

-

-

-

-    LÀ-BAS

-

-

-    Désir d'être, soudain, la bête hiératique,

-    D'un éclat noir, sous le portique

-    Escarbouclé d'un temple, à Benarès!

-

-    Gueule tordue, avec de courbes dents livides,

-    Masque divin et criminel,

-    Avec de grands yeux vides,

-    Avec, sous le front d'or, un œil d'or éternel.

-

-    Sous un plafond de marbre noir, à Benarès.

-    Ils arrivent les enfants clairs--et leurs guirlandes

-    De vêtements laineux tournent au promenoir,

-    O les petites mains! les mains, avec des brandes,

-    Qui s'en viennent, jointes, ainsi qu'un double espoir,

-    Les mains en fleur, prier, à Benarès, l'Idole.

-

-    Ils arrivent les vieux voyants usés, les pâles

-    De jeûne et de cilice, ils arrivent, les os

-    Rompus, les regards droits, la voix nouée en râles,

-    Le sein vide et blanchi comme d'anciens tombeaux,

-    Ils arrivent prier, à Benarès, l'Idole.

-

-    Désir d'être soudain la bête hiératique

-    D'un éclat noir, sous le portique,

-    Escarbouclé d'un temple, à Benarès.

-

-    Être ce néant de bronze et d'or inéluctable

-    Et merveilleux, vers qui, les inlassables bras,

-    Les bras! les bras! de la douleur incommutable,

-    Comme des rameaux fous, s'épouvantent d'en bas.

-    Et s'imposer à la crédulité, pour mordre

-    Les doux cœurs confiants et la priante chair

-    Et les larmes et les sanglots; et mordre et tordre

-    Toute cette humanité de folie et d'éclair,

-    Errante et angoissée aux vallons de la crainte;

-

-    La mordre et tordre en son appel et son tourment

-    Et sa misère allante et ballante et sa plainte

-    Toujours la même, à travers temps, infiniment.

-    Et se complaire à se sentir cruel et fourbe:

-    La bête immensément d'ébène et de granit

-    Et de corne et de roc, qui surplombe la tourbe

-    De ces pleureurs, tous les mêmes, vers l'infini:

-    Et les haïr et regretter son impuissance

-    Non pour les secourir, mais pour rageusement

-    Les affoler et se prouver sa malfaisance.

-

-    Désir d'être soudain cette idole qui ment!

-    Ils arrivent les amants, doux, comme des lampes,

-    Le soir, dans le feuillage éteint, au loin, là-bas,

-    Ils arrivent doux et pleins de soir, le long des rampes,

-    Ils arrivent, par deux, les bras liés aux bras,

-    Tristes et doux, prier à Benarès, l'Idole.

-

-    Ils arrivent les pèlerins lointains, les mornes

-    De la misère et de la faim, les las d'avoir

-    Un corps, ils arrivent, de loin, les malitornes,

-    Les éclopés et les lépreux, au réservoir

-    Miraculeux, prier à Benarès, l'Idole!

-

-    Désir d'être soudain la bête hiératique

-    D'un éclat noir, sous le portique,

-    Escarbouclé d'un temple, à Benarès.

-

-    Et regarder, témoin impassible et tragique,

-    Dardés, les yeux de fer, et les naseaux, hagards,

-    Droit devant soi, là-bas, le ciel mythologique,

-    Où le Siva terrible échevèle ses chars,

-    Par des ornières d'or, à travers les nuages:

-    Scintillements d'essieux et tonnerres de feux;

-    Étalons fous cabrés, sur des tas de carnages;

-    Rouge, la mer au loin et ses millions d'yeux!

-

-    Et devant ce décor incendié, maudire

-    L'homme niais et nul, qui se gave d'espoir,

-    Alors qu'un symbolique et quotidien martyre

-    Saigne son âme en croix, aux quatre coins du soir.

-

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-    PIEUSEMENT

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-    La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice.

-

-    Et je lève mon cœur aussi, mon cœur nocturne.

-    Seigneur, mon cœur! vers ton pâle infini vide,

-    Et néanmoins je sais que tout est taciturne

-    Et qu'il n'existe rien dont ce cœur meurt, avide;

-    Et je te sais mensonge et mes lèvres te prient

-

-    Et mes genoux; je sais et tes grandes mains closes

-    Et tes grands yeux fermés aux désespoirs qui crient,

-    Et que c'est moi, qui seul, rue rêve dans les choses;

-    Sois de pitié, Seigneur, pour ma toute démence.

-    J'ai besoin de pleurer mon mal vers ton silence!...

-

-    La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice!

-

-

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-

-    VERS LE CLOÎTRE

-

-

-    Je rêve une existence en un cloître de fer,

-    Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices,

-    Où l'on abolirait, en de muets supplices,

-    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.

-

-    Sauvage horreur de soi si mornement sentie!

-    Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,

-    Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d'ennui,

-    Et les plongent dans la fièvre ou l'inertie.

-

-    Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir!

-    Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,

-    Et la toute torpeur des torpides novembres

-    Et le dégoût de se toucher et de se voir?

-

-    Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice

-    Encor et lentement cherchant, sur les coussins,

-    Et des toisons de ventre, et des grappes de seins

-    Et les tortillements dans le rêve complice?

-

-    Je rêve une existence en un cloître de fer,

-    Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,

-    Où l'on abolirait en de muets supplices,

-    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.

-

-    Et s'imposer le gel des sens, quand le corps brûle;

-    Et se tyranniser et se tordre le cœur,

-    --Hélas! ce qui en reste--et tordre, avec rancœur,

-    Jusqu'au regret d'un autrefois doux et crédule.

-

-    Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,

-    Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème;

-    Et s'exalter de ce mépris, vain lui-même,

-    Mais qui rachète un peu l'orgueil d'où l'on descend.

-

-    Et se mesquiniser en pratiques futiles

-    Et se faire petit et n'avoir qu'âpreté,

-    Pour tout ce qui n'est point d'une âcre nullité,

-    Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.

-

-    Je rêve une existence en un cloître de fer

-    Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,

-    Où l'on abolirait, en de muets supplices,

-    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair,

-

-    Oh! la constante rage à s'écraser, la hargne

-    A se tant torturer, à se tant amoindrir,

-    Que tout l'être n'est plus vivant que pour souffrir

-    Et se fait de son mal sa joie et son épargne.

-

-    N'entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,

-    Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,

-    Oh! le pouvoir et le savoir! Être son maître

-    Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs!

-

-    Et peut être qu'alors, par un soir salutaire,

-    Une paix de néant s'installerait en moi;

-    Et que sans m'émouvoir j'écouterais l'aboi,

-    L'aboi tumultueux de la mort volontaire.

-

-    Je rêve une existence en un cloître de fer.

-

-

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-    LES VÊPRES

-

-

-    Là-bas, cette existence en noir de grandes vieilles,

-    Par les enclus en noir et les porches d'église,

-    Cette existence et de prières et de veilles,

-    Le soir, sous leurs mantes en noir, qu'immobilise,

-    Et pendant des heures et des heures, l'extase

-    Au pied d'un ostensoir, le soir, en des chapelles

-    De cathédrale en noir; et la claustrale emphase

-    Du culte et de grands dais levés et de flabelles,

-    Le soir, sur ces vieilles en noir, dont les mains jaunes

-    Tendent en croix leurs désespoirs et leurs misères,

-    Vers les autels immensément et vers les trônes,

-    Là-bas, ornés d'argent, de feux, et de rosaires,

-    Le soir, au fond des chapelles en noir; et l'ombre

-    D'un grand pilier, sur les dalles, droite, allongée

-    Ainsi qu'un bras de soir et de volonté sombre

-    Vers ces vieilles en noir, dont la ferveur figée

-    Grandit l'hiératique allure évocatoire,

-    Au fond des chapelles en noir; et les martyres

-    Et les saintes, et la série incantatoire

-    Des longs cierges et le grésillement des cires,

-    Le soir, sur de lourds trépieds noirs, dans les chapelles

-    En noir; et ce Jésus, vieux de siècles et triste,

-    Ce Christ en noir du soir, dont les loques charnelles

-    Pendent au long des croix et dont le nom persiste,

-    Le soir, dans le vieux cœur en noir des grandes vieilles,

-    Dans leur vieux cœur en noir et or et leurs mémoires!

-

-    Et comme elles, s'user à des marmonnements;

-    Et comme elles, rouler, en uniformes moires,

-    Les jours après les jours, toujours, et les moments,

-    Les toujours mêmes jours pieusement; et comme

-    Elles, passer vers un effacement en noir;

-    Et comme elles vivent, vivre, presqu'en un somme

-    De mornes oraisons autour des croix de soir,

-    Au fond des chapelles en noir; revivre en litanies

-    Sa peine et sa rancœur et tout son désespoir

-    Et ses lasses douleurs de vivre indéfinies,

-    Là-bas, le soir, au fond des chapelles en noir!

-

-

-

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-    HEURE D'AUTOMNE

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-    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!

-    Râles que roule, au vent du nord, la sapinière,

-    Feuillaison d'or à terre et feuillaison de sang,

-    Sur des mousses d'orée ou des mares d'étang,

-    Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang.

-

-    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!

-    Secousses de colère et rages de crinière,

-    Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés,

-    Au double bord des longs chemins, sur les pavés,

-    Bras des buissons, nies bras, mes pauvres bras levés.

-

-    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière?

-    Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière,

-    Qui grince immensément ses désespoirs ardus

-    Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus,

-    Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus.

-

-

-

-

-    MES DOIGTS

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-

-    Mes doigts, touchez mon front et cherchez, là,

-    Les vers qui rongeront, un jour, de leur morsure,

-    Mes chairs; touchez mon front, mes maigres doigts, voilà

-    Que mes veines déjà, comme une meurtrissure

-    Bleuâtre, étrangement, en font le tour, mes las

-    Et pauvres doigts--et que vos longs ongles malades

-    Battent, sinistrement, sur mes tempes, un glas,

-    Un pauvre glas, mes lents et mornes doigts!

-

-    Touchez ce qui sera les vers, mes doigts d'opale,

-    Les vers, qui mangeront, pendant les vieux minuits

-    Du cimetière, avec lenteur, mon cerveau pâle,

-    Les vers, qui mangeront et mes dolents ennuis

-    Et mes rêves dolents et jusqu'à la pensée

-    Qui lentement incline, à cette heure, mon front,

-    Sur ce papier, dont la blancheur, d'encre blessée,

-    Se crispe aux traits de ma dure écriture.

-

-    Et vous aussi, mes doigts, vous deviendrez des vers,

-    Après les sacrements et les miséricordes,

-    Mes doigts, quand vous serez immobiles et verts,

-    Dans le linceul, sur mon torse, comme des cordes;

-    Mes doigts, qui m'écrivez, ce soir de rauque hiver,

-    Quand vous serez noués--les dix--sur ma carcasse

-    Et que s'écrasera sous un cercueil de fer,

-    Cette âpre carcasse, qui déjà casse.

-

-

-

-

-    AU LOIN

-

-

-    Eau qui s'égoutte en des sous-sols, pleurs de lumières.

-    Sous des porches de fer, où s'engouffrent des voix,

-    Pignons crasseux, greniers obscurs, mornes larmières

-    Et gouttières régulières, au long des toits;

-    Et blocs de fonte et crocs d'acier et cols de grues

-    Et puis, au bas des murs, dans les caves, l'écho

-    Des pas et des chevaux, sur le pavé des rues

-    Et sur les ponts dont les piles cassent le flot;

-    Et le vaisseau plaintif, qui dort et se corrode,

-    Dans les havres, et souffre, et les poumons criards

-    Des machines et le mystérieux exode

-    Des navires silencieux, vers les hasards

-    Des caps et de la mer affolée en tempête;

-    O mon âme, quel s'en aller et quel souffrir!

-    Et quel vivre toujours, pour les rouges conquêtes

-    De l'or, quel vivre et quel souffrir et quel mourir!

-

-    Pourtant regarde au loin s'illuminer les îles,

-    Fais ton rêve d'encens, de myrrhe et de corail,

-    Fais ton rêve lascif vers de roses asiles,

-    Fais ton rêve éventé, par le large éventail

-    De la brise océane, au clair des étendues;

-    Et songe aux Orients et songe à Benarès,

-    Songe à Thèbes, songe aux Babylones perdues,

-    Songe aux siècles tombés des Sphinx et des Hermès;

-    Songe à ces Dieux d'airain debout au seuil des porches,

-    A ces colosses bleus broyant des léopards

-    Entre leurs bras, à ces processions de torches

-    Et de prêtres, par les forêts et les remparts,

-    La nuit, sous l'œil dardé des étoiles australes;

-    Oh mon âme d'adieux de rêve et de lointain!

-    Songe aux golfes, songe aux déserts, songe aux lustrales

-    Caravanes, en galop blanc dans le matin,

-    Songe qu'il est peut-être encor, par la Chaldée,

-    Quelques pâtres, hagards de soir et d'infini,

-    Dont la bouche jamais n'a pu crier l'idée;

-    Et va, par ces chemins de fleurs et de granit,

-    Et va si loin et si profond dans ta mémoire,

-    Que l'heure et le moment s'abolissent pour toi.

-

-    Impossible!--voici la boue et puis la noire

-    Fumée et les tunnels et le morne beffroi

-    Battant son glas dans la brume et qui ressasse

-    Toute ma peine tue et toute ma douleur,

-    Et je reste, les pieds collés à cette crasse,

-    Dont les odeurs montent et puent, jusqu'à mon cœur.

-

-

-

-

-    S'AMOINDRIR

-

-

-    En ce minuit de force à bas, combien j'envie

-    --Demain j'aurai changé--tout ce qui circonscrit:

-    Les pratiques toutes humbles de cette vie

-    Qu'on mène en des villes de simple et pauvre esprit.

-

-    Voici--me rabaisser à des niaiseries:

-    Petites croix, petits agneaux, petits Jésus,

-    Petite offrande douce aux petites Maries,

-    En des niches, avec des fleurs peintes dessus.

-

-    Prière, à jointes mains, en des recoins d'église;

-    Et se recommencer enfant, avec calcul;

-    Un mot! qui dans son bruit, toujours le même, enlise

-    Et vous endorme, en un ronron pieux et nul.

-

-    Et les benoîts conseils savourés à confesse;

-    Et les fermes propos de se garer en Dieu,

-    Contre toute surprise et contre toute adresse

-    Du rouge enfer, où les démons brassent du feu.

-

-    Et se sécher le cœur de soins et de scrupules

-    Et de soucis; jeûnes furtifs, vœux aigrelets,

-    Et ce grignotement aux choses minuscules

-    Lèvres pour oraisons et doigts pour chapelets.

-

-    Et se blottir l'esprit, dans le damier des sectes,

-    Et se moisir toujours, en un coin plus dévôt,

-    Jusqu'à miner enfin, avec des dents d'insectes,

-    Le vertical palais d'orgueil de son cerveau.

-

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-    HEURES MORNES

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-

-    Hélas, quel soir! ce soir de maussade veillée.

-    Je hais, je ne sais plus; je veux, je ne sais pas;

-    Ah mon âme, vers un néant, s'en est allée,

-    Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas?

-

-    Il bat des tas de glas au-dessus de ma tète,

-    Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits

-    Qu'on allumait, pendant la peur de la tempête,

-    Les bons cierges se sont éteints et sont finis.

-

-    Cela se perd, cela s'en va, cela se disloque,

-    Cela se plaint en moi, si monotonement,

-    Et cela semble un cri d'oiseau, qui s'effiloque,

-    Qui s'effiloque au vent d'hiver, lointainement.

-

-    Oh ces longues heures après ces longues heures,

-    Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi;

-    Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures;

-    Oh ces longues heures d'heures à travers moi!

-

-    Une torture?--Oh vous qui les savez si mornes

-    Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord,

-    Ruts d'ouragan, sur les marais et les viornes

-    Et les étangs et les chemins et sur la mort;

-

-    Une torture en moi qui frappe et me lacère?

-    Une torture à pleins éclairs, comme des faulx

-    Et des sabres, par à travers de ma misère;

-    Une torture, à coups de clous et de marteaux?

-

-    Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,

-    Ces croix!--Oh! n'y pouvoir saigner son cœur; ces croix,

-    Où s' accrochent des cris d'espace et de déroutes,

-    Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.

-

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-    LE MEURTRE

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-

-    En ces heures de vice et de crime rigides,

-    Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait

-    De son orgueil--plafond d'ébène et clous algides--

-    Et de la toute horreur de sa noire forêt,

-    Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent,

-    Au clair acier des eaux, un glaive d'or surgit

-    Vers les rages qui vont et les haines qui passent.

-

-    --Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit,

-    Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres--

-

-    Un silence total ferme la plaine, au loin:

-    Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres,

-    Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin.

-    Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes

-    D'écorce et de rameaux, comme un effarement,

-    Sur double rang, là-bas, jusqu'aux horizons blêmes,

-    Muets et seuls, des arbres vont, infiniment.

-

-    --Un grand éclair nerveux, au bout d'un poing logique,

-    Et puis un râle, à peine ouï par les taillis--

-

-    Et de la gorge ouverte et tordue et tragique,

-    Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis,

-    Coule, comme un ruisseau de corail parmi l'herbe

-    Et, du torse troué, s'épand sur le sol noir.

-    La voix assassinée éclate en bouche acerbe

-    Et les regards derniers fixent comme un espoir

-    Quelque chose, là-bas, qui serait la justice.

-

-    --Soudain, voici la peur de ce cadavre froid

-    Et la peur de la peur crédule et subreptice--

-

-    Et vivement, avec des pleurs et de l'effroi,

-    Avec des mains repentantes et caressantes

-    Pour apaiser ce mort soudain et qui sera

-    Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes,

-    Le fantôme!--quel est celui qui s'en viendra

-    Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales

-    Et clore ces lèvres, silencieusement.

-

-    --Et les remords choquent les fers de leurs cymbales

-    Et le voici qui peut tomber le châtiment--

-

-    Alors, ouvre ton âme et déguste l'angoisse

-    Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur:

-    Un flambeau qu'on déplace, une étoffe qu'on froisse,

-    Un trou qui te regarde, un craquement moqueur,

-    Quelqu'un qui passe et qui revient et qui repasse

-    Te feront tressaillir de frissons instinctifs

-    Et tu te vêtiras d'une inédite audace;

-    D'autres sens te naîtront, subtils et maladifs,

-    Ils renouvelleront ton être, usé de rages,

-    Et tu seras celui qui fut sanglant un peu,

-    Qui bondit hors de soi et creva les mirages

-    Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu!

-

-

-

-

-    LA TÊTE

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-    Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête

-    Et sonneront les tours et luiront les couteaux

-    Et tes muscles crîront et ce sera la fête,

-    La fête et la splendeur du sang et des métaux.

-

-    Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques,

-    Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux,

-    Verront le châtiment de tes crimes lyriques

-    Et s'ils savent mourir ton front et tes grands yeux.

-

-    La foule, en qui le mal grandiose serpente,

-    Taira son océan autour de ton orgueil,

-    La foule!--et te sera comme une mère ardente,

-    Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil.

-

-    Et vicieuse, ainsi qu'une floraison noire,

-    Où mûrissent de beaux poisons, couleur d'éclair,

-    Et despotique et fière, et grande, ta mémoire,

-    Et fixe et roide, ainsi qu'un poignard dans la chair.

-

-    Sur un échafaud noir, tu porteras la tête

-    Et sonneront les tours et luiront les couteaux

-    Et tes muscles crîront et ce sera la fête,

-    La fête et la splendeur du sang et des métaux.

-

-

-

-

-    INCONSCIENCE

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-

-    L'âme et le cœur si las des jours, si las des voix,

-    Si las de rien, si las de tout, l'âme salie;

-    Quand je suis seul, le soir, soudainement, parfois,

-    Je sens pleurer sur moi l'œil blanc de la folie.

-

-    Celui, si triste hélas! qui s'en alla, là-bas,

-    --Pâle œil désenchanté de la raison méchante--

-    Rêver à quelque chose, au loin, qu'on ne voit pas

-    A quelque chose au loin qui tremble et pleure et chante.

-

-    Morne crapaud blotti sous les roses, tout seul!

-    Si seul!--morne crapaud pleureur de lune, appelle!

-    Appelle! Et vous, petites fleurs, pour le linceul

-    De mon cerveau, l'ensevelisseuse vient-elle?

-

-    Être l'errant au monde et le pauvre de soi,

-    Avec le feu bougeant d'une âme, qui tremblotte

-    Derrière une main frêle et ballotte son moi;

-    Qui tremblotte comme un reflet dans l'eau ballotte.

-

-    Passer inconscient et se faire l'ami

-    De ce qui vole et rampe et fuit, là-bas. Naguère,

-    Avant que ne sortît du somme, l'endormi,

-    Le premier homme, on a vu mes pareils sur terre.

-

-    Ayez amour pour eux, ayez amour un peu!

-    Ils sont les charmeurs lents, là-bas, des brises lentes:

-    Leurs doigts, qui n'ont jamais touché le mauvais feu,

-    Dansent des airs lointains, sur des flûtes tremblantes:

-

-    Les puérils et les vaguants, mais loin du mal,

-    Et les doux égarés, par les bruyères vertes:

-    Hamlet rirait peut être, hélas! mais Parsifal?

-    O Parsifal bénin et clair, comprendrait certes!

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-    LA COURONNE

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-    Et je voudrais aussi ma couronne d'épines

-    Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers

-    Le front, jusqu'au cerveau, jusqu'aux frêles racines

-    Où se tordent les maux et les rêves forgés

-    En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage,

-    Comme un buisson d'ébène en feu, comme des crins

-    D'éclairs et de flammes, peignés de vent sauvage;

-    Et ce seraient mes vains et mystiques désirs,

-    Ma science d'ennui, mes tendresses battues

-    De flagellants remords, mes chatoyants vouloirs

-    De meurtre et de folie et mes haines têtues

-    Qu'avec ses dards et ses griffes, elle mordrait.

-    Et, plus intimement encor, mes anciens râles

-    Vers des ventres, mufflés de lourdes toisons d'or,

-    Et mes vices de doigts et de lèvres claustrales

-    Et mes derniers tressauts de nerfs et de sanglots

-    Et, plus au fond, le rut même de ma torture,

-    Et tout enfin! O couronne de ma douleur

-    Et de ma joie, ô couronne de dictature

-    Debout sur mes deux yeux ma bouche et mon cerveau,

-    O la couronne en rêve à mon front somnambule,

-    Hallucine-moi donc de ton absurdité;

-    Et sacre-moi ton roi souffrant et ridicule.

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-    LES FLAMBEAUX NOIRS

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-    1890

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-    A EDMOND PICARD

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-    III

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-    PROJECTION EXTÉRIEURE

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-    DÉPART

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-    La mer choque ses blocs de flots, contre les rocs

-    Et les granits du quai, la mer démente,

-    Tonnante et gémissante, en la tourmente

-            De ses houles montantes.

-

-    Les baraques et les hangars comme arrachés,

-    Et les grands ponts, noués de fer mais cravachés

-    De vent; les ponts, les baraques, les gares

-    Et les feux étagés des fanaux et des phares

-            Oscillent aux cyclones

-    Avec leurs toits, leurs tours et leurs colonnes.

-

-    Et ses hauts mâts craquants et ses voiles claquantes,

-    Mon navire d'à travers tout casse ses ancres;

-    Et, cap sur le zénith,

-    Bondit, vers la tempête,

-    Bête d'éclair, parmi la mer.

-

-    Dites, vers quel inconnu fou,

-    Et vers quels somnambuliques réveils,

-    Et vers quels au-delà et vers quels n'importe où

-    Convulsionnaires soleils?

-

-    Vers quelles démences et quels effrois

-    Et quels écueils, cabrés en palefrois,

-    Vers quel cassement d'or

-    De proue et de sabord,

-    Dites, vers quels mirages ou vers quels rires

-    Bondit le mors aux dents de mon navire?

-

-    Tandis qu'hélas! celle qui fut ma raison,

-    La main tendant ses pâles lampadaires,

-    Le regarde cingler, à l'horizon,

-    Du haut de vieux débarcadères.

-

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-    UN SOIR

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-    Et des bouches d'argent et des regards de pierre

-    Taisent immensément le glacial mystère

-    De ce minuit, dallé d'ennui.

-

-    En des cirques d'éther et d'or, seules et seules,

-    Les constellations tournent comme les meules

-    De ce minuit, dallé d'ennui

-

-    Des monuments silencieux et des étages

-    Se devinent, par au-delà des grands nuages

-    De ce minuit, dallé d'ennui.

-

-    Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,

-    Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres

-    De ce minuit, dallé d'ennui?

-

-    Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes

-    Viendront casser l'éternité des heures mortes

-    De ce minuit, dallé d'ennui?

-

-    Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre,

-    Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière

-    De ce minuit, dallé d'ennui?

-

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-    LES LOIS

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-

-    Un paysage noir, ligné d'architectures,

-    Qui découpent et captivent l'éternité,

-    En leurs parallèles et fatales structures,

-    Impose à mes yeux clos son immobilité.

-

-    Dédales de Justice et tours de Sapience,

-    Toute l'humanité qui s'est dardée en lois

-    Se définit eu ces rectilignes effrois

-    De souverain granit et de lourde science.

-

-    L'orgueil des blocs de bronze et des plaques d'airain,

-    Brutal et solennel, de haut en bas, décide:

-    Ce qu'il faut de bonheur et de calme serein

-    A tout cerveau qu'émeut un cœur sage et placide.

-

-    Indestructible et clair, perpétuel et froid,

-    Plus haut que tout sommet arquant sa vastitude,

-    Le dôme immensément lève la certitude

-    Sur des pilliers géants et forts, comme le droit.

-

-    Mais c'est au fond d'un soir, pesant de cataclysme,

-    Où des couchants de roc écrasent des soleils,

-    Que ces pierres et ces beffrois du dogmatisme.

-    Sous un ciel d'encre et d'or, semblent tenir conseil.

-

-    Sans voir si l'œil de leur Dieu vague, ouvert la nuit,

-    Et vers lequel s'en va l'élan du monument,

-    Ne s'est point refermé lui-même au firmament,

-    Par usure peut-être--ou peut-être d'ennui.

-

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-    LA RÉVOLTE

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-    Vers une ville au loin d'émeute et de tocsin,

-    Où luit le couteau nu des guillotines,

-    n tout à coup de fou désir, s'en va mon cœur.

-

-    Les sourds tambours de tant de jours

-    De rage tue et de tempête,

-    attent la charge dans les têtes.

-

-    Le cadran vieux d'un beffroi noir

-    Darde son disque au fond du soir,

-    Contre un ciel d'étoiles rouges.

-

-    Des glas de pas sont entendus

-    Et de grands feux de toits tordus

-    Échevèlent les capitales.

-

-    Ceux qui ne peuvent plus avoir

-    D'espoir que dans leur désespoir

-    Sont descendus de leur silence.

-

-    Dites, quoi donc s'entend venir

-    Sur les chemins de l'avenir,

-    De si tranquillement terrible?

-

-    La haine du monde est dans l'air

-    Et des poings pour saisir l'éclair

-    Sont tendus vers les nuées.

-

-    C'est l'heure où les hallucinés

-    Les gueux et les déracinés

-    Dressent leur orgueil dans la vie.

-

-    C'est l'heure--et c'est là-bas que sonne le tocsin;

-    Des crosses de fusils battent ma porte;

-    Tuer, être tué!--qu'importe!

-

-

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-

-    L'ANCIEN AMOUR

-

-

-    Dans le jardin, où des lions mélancoliques

-    Traînent le char du vieil amour,

-    Mes yeux ont allumé leurs braises sur la tour

-    Et regardent, mélancoliques,

-    Traîner le char du vieil amour.

-

-    Des chapelets de seins enguirlandent le bord

-    Des seins de reine, où sont plantés des couteaux d'or.

-

-    Le sourire des Omphales, qui plus ne bouge,

-    Et les yeux de Méduse ornent le timon rouge.

-

-    Sur de noirs piédestaux voilés, des torses nus,

-    Les bras coupés, disent qui fut jadis Vénus.

-

-    Et par les crins, à l'arrière, traînée,

-    Saigne la tête atrocement glanée

-    D'Hérodiade.

-

-    Les héros roux, buissons de feux dans les légendes,

-    Tués!--sous quel broiement de sphinx ou de gorendes?

-

-    Les nuits avec la nacre et les marbres des soirs?

-    En fuite--et quels brusques tombeaux d'Orients noirs.

-

-    Où le Persée et les dragons écaillés clair

-    Et les glaives où fermentait du sang d'éclair?

-

-    Où les lotus des baisers frais, où les losanges

-    Vers la femme--de fleurs, de chants et de louanges?

-

-    Où les bras purs, lacés en immortel sommeil,

-    Autour de fronts penchés sur des seins de soleil?

-

-    Où les amants tordus comme des arbres d'or

-    Dans le soir enivrant du jardin de la mort?

-

-    Là-bas, où les lions promènent,

-    Mélancoliques, le char du vieil amour,

-    Mes yeux l'ont vu sortir

-    Du solennel jardin des souvenirs,

-    Mes yeux qui veillent sur la tour.

-

-    Vers quels caveaux et quels lointains béants,

-    Vers quels combats, vers quels néants,

-    Vers quels oublis et vers quelles ruines,

-    Poussaient, ces lions roux, le han de leurs poitrines?

-    Vers où leurs pas s'en allaient-ils?

-    Leurs pas usés, leurs pauvres pas,

-    Vers quels exils s'en allaient-ils,

-    Vers quels trépas?

-

-    L'horizon rouge éclate en ville colossale

-    De toits et de palais et de ponts dans les cieux;

-    Une fumée immense et transversale

-    Barre des visages d'astres silencieux

-    Comme des morts, au fond des cieux;

-    Les usines tannent de la matière

-    Splendide et qui sera la vie et l'infini

-    Demain! on fait, en des sous-sols de nuit,

-    On fait du pain avec des os de cimetière;

-

-    Les fleuves de la mer écoulent l'univers

-    Vers les banques et les hangars ouverts;

-    Et, brusque, un train qui siffle et passe

-    Jette la ville en fusion par les espaces.

-

-    Vers quelle folie et quels lointains béants,

-    Vers quels oublis, vers quels néants,

-    Vers quels trépas et vers quelles ruines

-    Poussaient, les vieux lions, le han de leurs poitrines,

-    Lorsque, quittant le grand jardin peuplé de marbres

-    Et les ombres qui leur tombaient, bonnes, des arbres,

-    Ils sont venus promener par les rues

-    De la ville--là-bas--et des foules bourrues,

-    Mélancoliques, loin de la tour,

-    Le char piteux du vieil amour?

-

-

-

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-    LA DAME EN NOIR

-

-

-    --Dans la ville d'ébène et d'or,

-    La dame en noir des carrefours,

-    Qu'attendre, après autant de jours,

-    Qu'attendre encor?

-

-    --Les chiens du noir espoir ont aboyé, ce soir,

-    Vers les lunes de mes deux yeux,

-    Si longuement, vers les lunes en noir

-    De mes deux yeux silencieux,

-    Si longuement et si lointainement, ce soir,

-    Vers les lunes de mes deux yeux en noir.

-

-    Quel deuil toisonné d'or agitent-ils mes crins,

-    Pour affoler ainsi ces chiens,

-    Et quel bondissement et quel orgueil mes reins

-    Et tout mon corps toisonné d'or?

-

-    --La dame en noir des carrefours,

-    Qu'attendre, après de si longs jours,

-    Qu'attendre?

-

-    --Vers quel paradis noir font-ils voile mes seins?

-    Et vers quels horizons ameutés de tocsins

-    En désespoir au fond du soir?

-    Dites, quel Wahalha tumultueux de fièvres

-    Ou quels chevaux cabrés en tempête: mes lèvres?

-

-    Dites, quel incendie et quel effroi

-    Suis-je? pour ces grands chiens, qui me lèchent ma rage

-    Et quel naufrage espèrent-ils en mon orage

-    Pour tant chercher leur mort en moi?

-

-    --La dame en noir des carrefours

-    Qu'attendre après de si longs jours?

-

-    --Je suis la mordeuse, entre mes bras,

-    De toute force exaspérée

-    Vers les toujours mêmes hélas;

-    Ou dévorante--ou dévorée.

-

-    Mes dents, comme des pierres d'or,

-    Mettent en moi leur étincelle:

-    Je suis belle comme la mort

-    Et suis publique aussi comme elle.

-

-    Aux douloureux traceurs d'éclairs

-    Et de désirs sur mes murailles,

-    J'offre le catafalque de mes chairs

-    Et les cierges des funérailles.

-

-    Je leur donne tout mon remords

-    Pour les soûler au seuil du porche

-    Et le blasphème de mon corps

-    Brandi vers Dieu comme une torche.

-

-    Ils me savent comme une tour

-    De fer et de siècles vêtue,

-    Et s'exècrent en mon amour

-    Qui les affole et qui les tue.

-

-    Ce qu'ils aiment--cœur naufragé

-    Esprit dément on rage vaine--

-    C'est le dégoût surtout que j'ai

-    De leurs baisers ou de leur haine.

-

-    C'est de trouver encore en moi

-    Leur pourpre et noire parélie

-    Et mon drapeau de rouge effroi

-    Échevelé dans leur folie.

-

-    --La dame en noir des carrefours

-    Qu'attendre, après de si longs jours,

-    Qu'attendre?

-

-    --A cette heure de vieux soleil, chargé de soir,

-    Qui se projette en morceaux d'or sur le trottoir,

-    Quand la ville s'allonge en un serpentement

-    De feux et de lueurs, vers cet aimant

-    Toujours debout à l'horizon: la femme,

-    Les chiens du désespoir

-    Ont aboyé vers les yeux de mon âme,

-    Si longuement vers mes deux yeux,

-    Si longuement et si lointainement, ce soir,

-    Vers les lunes de mes deux yeux en noir!

-

-    Dites, quel brûlement et quelle ardeur mes reins

-    Font-ils courir, au long de mon corps d'or?

-    Et de quelle clarté s'éclairent-ils mes seins

-    Devant les yeux hallucinés des chiens?

-

-    Et moi aussi, dites, quel Wahalha de fièvres

-    Vient me tenter les lèvres

-    Et vers quels horizons ameutés de tocsins

-    Et quels paradis noirs, font-ils voile mes crins?

-

-    Dites quel incendie et quel effroi

-    Viennent le soir, me chasser hors de moi,

-    Sur les places, vers la ville,

-    Reine foudroyante et servile?

-

-    --La dame en noir des carrefours

-    Qu'attendre, après de si longs jours,

-    Qu'attendre?

-

-    --Hélas quand viendra-t-il, celui

-    Qui doit venir--peut-être aujourd'hui--

-    Qui doit venir vers mon attente,

-    Fatalement, et qui viendra;

-

-    La démence incurable et tourmentante

-    Qui donc en lui la sentira

-    Monter, jusqu'à mes seins qui hallucinent.

-    Vers les deux mains de ceux qui assassinent

-    Mon corps se dresse ardent et blême:

-    Je suis celle qui ne craint rien

-    Et dont personne ne s'abstient;

-    Je suis tentatrice suprême.

-

-    Dites? Qui donc doit me vouloir, ce soir, au fond d'un bouge?

-

-    --La dame en noir des carrefours

-    Qu'attendre après de si longs jours

-            Qu'attendre?

-

-    --J'attends cet homme au couteau rouge.

-

-

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-    UN SOIR

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-

-    Sur des marais de gangrène et de fiel

-    Des cœurs d'astres troués saignent du fond du ciel.

-

-    Horizon noir et grand bois noir

-    Et nuages de désespoir

-    Qui circulent en longs voyages

-    Du Nord au Sud de ces parages.

-

-    Pays de toits baissés et de chaumes marins

-    Où sont allés mes yeux en pèlerins,

-    Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,

-    Comme escortes, devant leurs rêves.

-

-    Pays de plomb--et longs égouts

-    Et lavasses d'arrière-goûts

-    Et chante-pleure de nausées,

-    Sur des cadavres de pensées.

-

-    Pays de mémoire chue en de la vase,

-    Où de la haine se transvase,

-    Pays de la carie et de la lèpre,

-    Où c'est la mort qui sonne à vêpre;

-

-    Où c'est la mort qui sonne à mort,

-    Obscurément, du fond d'un port,

-    Au bas d'un clocher qui s'exhume

-    Comme un grand mort parmi la brume;

-

-    Où c'est mon cœur qui saigne aussi,

-    Mon cœur morne, mon cœur transi,

-    Mon cœur de gangrène et de fiel,

-    Astre cassé, au fond du ciel.

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-    LES VILLES

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-    Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes!

-    Tel qu'un lourd souvenir lourd de rêves, debout

-    Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes,

-    Grand de soir! la ville inextricable bout

-    Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues

-    Noires, autour des ponts, des docks et des hangars,

-    Où des feux de pétrole et des torches bourrues,

-    Comme des gestes fous et des masques hagards

-    --Batailles d'ombre et d'or--s'empoignent en ténèbres.

-    Un colossal bruit d'eau roule, les nuits, les jours,

-    Roule les lents retours et les départs funèbres

-    De la mer vers la mer et des voiles toujours

-    Vers les voiles, tandis que d'immenses usines

-    Indomptables, avec marteaux cassant du fer,

-    Avec cycles d'acier virant leurs gelasines,

-    Tordent au bord des quais--tels des membres de chair.

-    Écartelés sur des crochets et sur des roues--

-    Leurs lanières de peine et leurs volants d'ennui.

-    Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues

-    Et des gueules d'égout engloutissant la nuit;

-    Et stride un tout à coup de cri, stride et s'éraille:

-    Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts,

-    Les trains qui vont battant le rail et la ferraille,

-    Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds

-    Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines,

-    Les trains, là-bas, les trains tumultueux--partis.

-

-    Tonneaux de poix, flaques d'huiles, ballots de laine!

-    Bois des îles cubant vos larges abatis,

-    Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes

-    Lamentables, cornes de buffle et dents d'aurochs

-    Et reptiles, lamés d'éclair, pendus aux portes.

-    O cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs,

-    Par tas; vendu! ce roux orgueil vaincu de bêtes

-    Solitaires: oursons d'ébène et tigres d'or,

-    Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes,

-    Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador,

-    Rois de la force errante, au clair des nuits australes!

-    Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs,

-    Les camions brutaux, les caves humorales,

-    Et les ballots et les barils; voici les soirs

-    Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière,

-    Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil.

-    Voici Londres cuvant en des brouillards de bière,

-    Énormément son rêve d'or et son sommeil

-    Suragité de fièvre et de cauchemars rouges;

-    Voici le vieux Londres et son fleuve grandir

-    Comme un songe dans un songe, voici ses bouges

-    Et ses chantiers et ses comptoirs s'approfondir

-    En dédales et se creuser en taupinées,

-    Et par-dessus, dans l'air de zinc et de nickel,

-    Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées,

-    --Tourments de pierre et d'ombre--éclatés vers le ciel.

-

-    Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse!

-

-    O mon âme, ces mains en prière vers l'or,

-    Ces mains monstrueuses vers l'or--et puis la course

-    Des millions de pas vers le lointain Thabor

-    De l'or, là-bas, en quelque immensité de rêve,

-    immensément debout, immensément en bloc?

-    Des voix, des cris, des angoisses,--le jour s'achève,

-    La nuit revient--des voix, des cris, le heurt, le choc

-    Des acharnés labeur, des rageuses batailles,

-    En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer,

-    Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles.

-    La lutte de demain contre la lutte d'hier.

-    L'or contre l'or et la banque contre la banque...

-

-    S'anéantir mon âme en ce féroce effort

-    De tous, s'y perdre et s'y broyer! Voici la tranque,

-    La bêche et le charroi qui labourent de l'or

-    En des sillons de fièvre. O mon finie éclatée

-    Et furieuse! ô mon âme folle de vent

-    Hagard, mon âme énormément désorbitée,

-    Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent!

-    Voici la ville en or des rouges alchimies,

-    Où te fondre le cœur en un creuset nouveau

-    Et t'affoler d'un orage d'antinomies

-    Si fort qu'il foudroiera tes nerfs jusqu'au cerveau!

-

-

-

-

-    LE ROC

-

-

-    Sur ce roc carié que fait souffrir la mer,

-    Quels pas voudront monter encor, dites, quels pas?

-

-    Dites, serai-je seul enfin et quel long glas

-    Écouterai-je debout devant la mer?

-

-    C'est là que j'ai bâti mon âme.

-    --Dites, serai-je seul avec mon âme?--

-    Mon âme hélas! maison d'ébène,

-    Où s'est fendu, sans bruit, un soir,

-    Le grand miroir de mon espoir.

-

-    Dites, serai-je seul avec mon âme,

-    En ce nocturne et angoissant domaine?

-    Serai-je seul avec mon orgueil noir,

-    Assis en un fauteuil de haine?

-    Serai-je seul, avec ma pâle hyperdulie,

-    Pour Notre-Dame, la Folie?

-

-    Serai-je seul avec la mer

-    En ce nocturne et angoissant domaine?

-

-    Des crapauds noirs, velus de mousse,

-    Y dévorent du clair soleil, sur la pelouse.

-

-    Un grand pilier ne soutenant plus rien,

-    Comme un homme, s'érige en une allée,

-    D'épitaphes de marbre immensément dallée.

-

-    Sur un étang d'yeux ouverts et de reptiles,

-    Des groupes de cygnes noyés,

-    Vers des lointains de soie et d'or broyés,

-    Traînent leurs suicides tranquilles

-    Parmi des phlox et des jonquilles.

-

-    Et du sommet d'un cap d'espace,

-    D'étranges cris d'oiseaux marins,

-    Les becs aigus et vipérins,

-    Chantent la mort à tel qui passe.

-

-    Sur ce roc carié que recreuse la mer,

-    Dites, serai-je seul avec mon âme?

-

-    Aurai-je enfin l'atroce joie

-    De voir, nerfs après nerfs, comme une proie,

-    La démence attaquer mon cerveau?

-

-    Et détraqué malade, sorti de la prison

-    Et des travaux forcés de sa raison,

-    D'appareiller vers un lointain nouveau?

-

-    Dites, ne plus sentir sa vie escaladée

-    Par les talons de fer de chaque idée,

-    Ne plus l'entendre infiniment en soi

-    Ce cri, toujours identique, ou crainte, ou rage,

-    Vers le grand inconnu qui dans les cieux voyage:

-    Croire en la démence ainsi qu'en une foi!

-

-    Sur ce roc carié que détraque la mer,

-    Vieillir, triste rêveur de l'escarpé domaine,

-    Les chairs mortes, l'espérance en allée,

-    A rebours de la vie immense et désolée;

-

-    N'entendre plus se taire, en sa maison d'ébène,

-    Qu'un silence de fer dont auraient peur les morts;

-    Traîner de longs pas lourds en de sourds corridors;

-    Voir se suivre toujours les mêmes heures,

-    Sans espérer en des heures meilleures;

-    Pour à jamais clore telle fenêtre;

-    Tel signe au loin!--un présage vient d'apparaître;

-    Autour des vieux salons, aimer les sièges vides

-    Et les chambres dont les grands lits ont vu mourir

-    Et chaque soir, sentir, les doigts livides,

-    La déraison, sous ses tempes mûrir.

-

-    Sur ce roc carié que ruine la mer,

-    Dites, serai-je seul enfin avec la mer,

-    Dites, serai-je seul enfin avec mon âme?

-

-    Et puis mourir; redevenir rien.

-    Être quelqu'un qui plus ne se souvient

-    Et qui s'en va sans glas qui sonne,

-    Sans cierge en main ni sans personne,

-    Sans que sache celui passe,

-    Joyeux et clair dans la bonace,

-    Que le nocturne et angoissant domaine,

-    En deuil de sa maison d'ébène,

-    Où plus ne brûle aucun flambeau,

-    Renferme un mort et son tombeau.

-

-

-

-

-    LES DIEUX

-

-

-    Et mon désert de cœur est peuplé de Dieux noirs,

-    Ils s'érigent, blocs lourds de bois, ornés de cornes

-    Et de pierres, Dieux noirs silencieux des soirs,

-    Mornes et noirs, dans le désert de mon cœur morne.

-

-    Avec des yeux, connue les yeux des loups, la nuit,

-    Avec des yeux enroule la lune, ils me regardent;

-    Et c'est vers eux, vers leur terreur que mon ennui

-    Monte, c'est vers ces yeux nitreux qui me poignardent.

-

-    Mes Dieux, ils sont: le mal gratuit, celui pour soi,

-    L'unique! Ils le rêvent, au clair minuit des astres,

-    Voici soudain leur ombre en moi, comme l'effroi

-    Entr'aperçu, la nuit, de ténébreux pilastres.

-

-    Et les uns des autres insoucieux: seuls--tous.

-    Chacun pour soi rêvant à sa toute puissance,

-    Sous les plafonds de fer des firmaments jaloux;

-    Et la taisant, pour l'aiguiser, sa malfaisance,

-

-    Les uns? la haine--et les autres? l'atrocité.

-    Tel autre, avec des dents lentes et vexatoires,

-    Mâchant et remâchant sa taciturnité;

-    Et tel, avec du rouge en feu dans ses mâchoires.

-

-    Ils sont les éternels de mon désert, ils sont

-    De mon ciel violent, dont les anciens tonnerres

-    Ont saccagé l'azur, l'immobile horizon;

-    Ils sont mes éternels et mes tortionnaires.

-

-    Oh! leurs rages de bête, oh! leurs orgueils de roc,

-    O les cruels, ô les tristes, ô les nocturnes,

-    Voici ma chair et mon cerveau, voici le bloc

-    De mon entêtement sous vos pieds taciturnes,

-

-    Écrasez-moi: je suis victime--et que mon cœur

-    Soit le captif de vos vouloirs tentaculaires?

-    Écrasez-moi, sous votre énorme poids vainqueur,

-    Et que je meure, au vent de fer de vos colères!

-

-

-

-

-    LES NOMBRES

-

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres,

-    Le front fendu, d'avoir buté,

-    Obstinément, contre leur fixité.

-

-    Arbres roides dans le sol clair;

-    Les ramures en floraisons d'éclair;

-    Les fûts comme un faisceau de lances;

-    Et des rocs quadrangulaires dans l'air:

-    Blocs de peur et de silence.

-

-    Là-haut, le million épars des diamants

-    Et les regards, aux firmaments,

-    Myriadaires des étoiles;

-    Et des voiles après des voiles,

-    Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments.

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.

-

-    Ils me fixent, avec les yeux de leurs problèmes;

-    Ils sont, pour éternellement rester: les mêmes.

-    Primordiaux et définis,

-    Ils tiennent le monde entre leurs infinis;

-    Ils expliquent le fond et l'essence des choses,

-    Puisqu'à travers les temps, planent leurs causes,

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.

-

-    Mes yeux ouverts?--dites leurs prodiges!

-    Mes yeux fermés?--dites leurs vertiges!

-    Voici leur danse rotatoire

-    Cercle après cercle, en ma mémoire,

-    Je suis l'immensément perdu,

-    Le front vrillé, le cœur tordu,

-    Les bras battants, les bras hagards

-    Dans les hasards des cauchemars.

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.

-

-    Textes de quelles lois infiniment lointaines?

-    Restes de quels géométriques univers?

-    Havres, d'où sont partis, par des routes certaines,

-    Ceux qui pourtant se sont cassés aux rocs des mers.

-    Regards abstraits, lobes vides ou sans paupières,

-    Clous dans du fer, lames en pointe entre des pierres.

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres!

-

-    Mon cerveau triste, au bord des livres,

-    S'est épuisé, de tout son sang,

-    Dans leur trou d'ombre éblouissant;

-    Devant mes yeux, les textes ivres

-    S'entremêlent, serpents tordus;

-    Mes poings sont las d'être tendus,

-    Par au travers de mes nuits sombres,

-    Avec, au bout, le poids des nombres,

-    Avec, toujours, la lassitude

-    De leurs barres de certitude.

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.

-

-    Dites, jusques à quand le net supplice

-    De redouter leur maléfice,

-    Haineusement, dardé vers ma folie?

-

-    Immatériels ou réels, que sais-je?

-    Ils me sont froids comme la neige

-    Et leur fatalité me lie,

-    En une atroce anomalie.

-

-    Dites! jusques à quand, là-haut,

-    Le million épars des diamants

-    Et les regards aux firmaments,

-    Myriadaires, des étoiles,

-    Et ces voiles après ces voiles,

-    Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments?

-

-

-

-

-    LES LIVRES

-

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir.

-

-    « Au dessus de la vie et des formes, dans l'air

-    Non remué jamais de la pensée abstraite,

-    Point immatériel, inaccessible et clair,

-    Élée avait, jusques au faîte,

-    Hissé le songe et l'unité d'un Dieu.

-    La matière? qui donc y jettera les sondes?

-    L'être immense, absolu, total,

-    Emplit de son unique éternité les mondes.

-    Les sages blancs, assis sur la montagne blanche,

-    Ne voient même jamais d'éclair, lointainement,

-    Tomber vers eux, par à travers le firmament,

-    Tellement haut se darde son rayonnement. »

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,

-    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir.

-

-    « Et lucides cristaux suspendus sur la mer

-    Discordante des figures et apparences,

-    Dans l'immobilité de leurs fixes essences,

-    Les lucides cristaux scintillaient sur la mer

-    Et ses vagues, vers l'infini échafaudées.

-    C'étaient, Platon, tes purs orgueils d'idées

-    De qui se réclamait, pour à l'instant finir,

-    Le monde inconsistant et bref du Devenir. »

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,

-    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir

-    Et des griffes, en l'air, vers les étoiles.

-

-    « Comme une grotte d'yeux et d'oreilles, ouverts

-    A des splendeurs myriadaires,

-    Les sens braquent leurs feux rouges et solidaires,

-    Par à travers les faits, jusques à la pensée.

-    La mémoire compare, agence et resplendit.

-    L'idée éclate--et la certitude dressée,

-    En mât d'orgueil sur des voiliers de nuit,

-    Monte à l'assaut des mers des univers.

-    Et long rêveur et front ravagé de science,

-    Épicure darde ces vérités,

-    A travers des siècles de patience,

-    Vers notre ivresse d'absurdités. »

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,

-    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir,

-    Avec des bruits de vis et de coupoir,

-    Et leurs griffes, en l'air, vers les étoiles.

-

-    « Reposez-vous d'errer pauvres cerveaux antiques,

-    En l'église du dogme et de l'extase, ici,

-    Sans qu'un sophisme éclate en la pensée, ainsi

-    Que sur des lins pieux les ors asiatiques.

-    Les paradis chrétiens, verrières de splendeur,

-    Brûlent, de leurs feux clairs, les murailles nocturnes

-    Laissez croire les yeux, laissez pleurer les urnes

-    Divinement de la croyance sur le cœur,

-    La neigeuse raison gèle le doux mystère

-    Du bon Jésus pasteur qui s'en revient, là-bas,

-    Par les jardins, avec ses pauvres agneaux las;

-    Laissez croire l'amour et la raison se taire. »

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir

-    Avec des bruits de vrille, de vis et de fermoir,

-    Les chats peignés d'un vent de flamme

-    Ont traversé, de part en part mon âme.

-

-    « Penser, même douter que l'on pense, c'est être.

-    Première! au jour intérieur, cette fenêtre.

-    L'idée éclot innée, elle se scrute, insiste;

-    L'infini se conçoit: donc il existe,

-    Et Dieu ne trompe pas l'homme sur l'univers.

-    Mais l'âme humaine encore gothique

-    Maintient le corps que rongeront les vers

-    Ainsi qu'un instrument sous son doigté mystique. »

-

-    Les chats d'ébène en flamme

-    Ont traversé, de part en part, mon âme,

-    Comme des rages de vent noir

-    Et des tempêtes dans le soir

-    Et des chocs de marées,

-    Immensément, désespérées.

-

-    « La raison invariable et fatale,

-    Debout, dans le cerveau, à toutes ses issues,

-    Préside à l'expérience brutale

-    Et la fixe d'après des formes préconçues,

-    Elle se scrute et se juge préexistante

-    Aux sens à l'entendement.

-    Elle a sa vie et sa splendeur patente

-    Elle est la reine, et vers son étincellement

-    Marchent les critiques et les philosophies. »

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,

-    Avec des cris de vis et de fermoir,

-    Ils ont griffé mon cœur et le miroir

-    De mes yeux clairs vers les étoiles;

-    Ils ont mordu, jusques au sang,

-    Mon rêve atrocement agonisant,

-    Ils ont mordu mon cœur et mon rêve et mes moëlles:

-    Les chats d'ébène et d'or

-    Ont déchiré mon cœur à mort.

-

-    « Et fleur dernière en la forêt des êtres,

-    Après des millions de jours épars

-    En semailles vers les hasards,

-    L'homme se greffe clair sur ses humbles ancêtres

-    Et lent, s'épanouit en suprêmes cerveaux.

-    Matériel pourtant et de même substance

-    Que l'univers qui s'ignore dans l'existence

-    Et se roule, par l'infini des renouveaux,

-    Dites, vers quels seuils de nocturnes tombeaux?

-    Et des mondes encore et puis des mondes

-    Tournent autour de lui leurs mutuels flambeaux,

-    Et l'homme est l'égaré de leurs routes profondes

-    Et le perdu de leur immensité. »

-

-    Les chats en noir ont traversé le soir,

-    Quand le moulin des maladies,

-    Fauchait le vent des incendies,

-    Éperdument, sa voile au nord.

-    Lorsque j'étais celui qui se casse la tête

-    Aux blocs d'hiver de la tempête

-    Et qui recommence, toujours,

-    Sa même mort de tous les jours.

-

-    Hélas! ces tours de ronde de l'infini, le soir,

-    Et ces courbes et ces spirales

-    Et cette terreur, tout à coup,

-    Comme une corde au cou,

-    Sans aucun cri, sans aucun râle,

-    Lorsque soudain les noirs chats d'or

-    Se sont assis sur ma muraille

-    Et m'ont fixé de leurs grands yeux,

-    Comme des fous silencieux,

-    Si longuement fixé de leur mystère,

-    Avec de telles pointes de clous,

-    Que j'en reste béant, avec des trous,

-    Dans ma tête réfractaire,

-    Morne de moi, fini d'essor,

-    Hagard--mais regardant encor

-    Les yeux des chats d'ébène et d'or.

-

-

-

-

-    UN SOIR

-

-

-    Sous ce funèbre ciel de pierre,

-    Voûté d'ébène et de métaux,

-    Voici se taire les marteaux

-    Et s'illustrer la nuit plénière,

-    Voici se taire les marteaux

-    Qui l'ont bâtie, avec splendeur,

-    Dans le cristal et la lumière.

-

-    Tel qu'un morceau de gel sculpté,

-    Immensément morte, la lune,

-    Sans bruit au loin, ni sans aucune

-    Nuée autour de sa clarté,

-    Immensément morte, la lune,

-    Parée en son grand cercueil d'or

-    Descend les escaliers du Nord.

-

-    Le cortège vierge et placide

-    Reflète son voyage astral,

-    Dans les miroirs d'un lac lustral

-    Et d'une plage translucide;

-    Reflète son voyage astral

-    Vers les dalles et les tombeaux

-    D'une chapelle de flambeaux.

-

-    Sous ce ciel fixe de lagune,

-    Orné d'ébène et de flambeaux,

-    Voici passer, vers les tombeaux,

-    Les funérailles de la lune.

-

-

-

-

-    FINALE

-

-

-

-

-    LA MORTE

-

-

-    En sa robe, couleur de feu et de poison,

-    Le cadavre de ma raison

-    Traîne sur la Tamise.

-

-    Des ponts de bronze, où les wagons

-    Entrechoquent d'interminables bruits de gonds

-    Et des voiles de bâteaux sombres

-    Laissent sur elle, choir leurs ombres.

-    Sans qu'une aiguille, à son cadran, ne bouge,

-    Un grand beffroi masqué de rouge,

-    La regarde, comme quelqu'un

-    Immensément de triste et de défunt.

-

-    Elle est morte de trop savoir,

-    De trop vouloir sculpter la cause,

-    Dans le socle de granit noir,

-    De chaque dire et de chaque chose.

-    Elle est morte, atrocement,

-    D'un savant empoisonnement,

-    Elle est morte aussi d'un délire

-    Vers un absurde et rouge empire.

-    Ses nerfs ont éclaté,

-    Tel soir illuminé de fête,

-    Qu'elle sentait déjà le triomphe flotter

-    Comme des aigles, sur sa tête.

-    Elle est morte n'en pouvant plus,

-    L'ardeur et les vouloirs moulus,

-    Et c'est elle qui s'est tuée,

-    Infiniment exténuée.

-

-    Au long des funèbres murailles,

-    Au long des usines de fer

-    Dont les marteaux tannent l'éclair,

-    Elle se traîne aux funérailles.

-

-    Ce sont des quais et des casernes,

-    Des quais toujours et leurs lanternes,

-    Immobiles et lentes filandières

-    Des ors obscurs de leurs lumières;

-    Ce sont des tristesses de pierres,

-    Maisons de briques, donjons en noir

-    Dont les vitres, mornes paupières,

-    S'ouvrent dans le brouillard du soir;

-    Ce sont de grands chantiers d'affolement,

-    Pleins de barques démantelées

-    Et de vergues écartelées

-    Sur un ciel de crucifiement.

-

-    En sa robe de joyaux morts, que solennise

-    L'heure de pourpre à l'horizon,

-    Le cadavre de ma raison

-    Traîne sur la Tamise.

-

-    Elle s'en va vers les hasards

-    Au fond de l'ombre et des brouillards,

-    Au long bruit sourd des tocsins lourds,

-    Cassant leur aile, au coin des tours.

-    Derrière elle, laissant inassouvie

-    La ville immense de la vie;

-    Elle s'en va vers l'inconnu noir

-    Dormir en des tombeaux de soir,

-    Là-bas, où les vagues lentes et fortes,

-    Ouvrant leurs trous illimités,

-    Engloutissent à toute éternité:

-    Les mortes.

-

-

-

-

-    TABLE

-

-

-    LES SOIRS

-

-    LES MALADES

-

-    I. DÉCORS LIMINAIRES

-

-    LES COMPLAINTES

-    HUMANITÉ

-    LES ARMES DU SOIR

-    SOUS LES PORCHES

-    LASSITUDE

-    ATTIRANCES

-    TOURMENT

-    ILLUSION

-    RESSOUVENIR

-    LE GEL

-    INSATIABLEMENT

-    LES CHAUMES

-    FLEUR FATALE

-    LONDRES

-    LE MOULIN

-    LES RUES

-    LES VOYAGEURS

-    L'IDOLE

-    LES ARBRES

-    LES VIEUX CHÊNES

-    LE CRI

-    INFINIMENT

-    MOURIR

-    A TÉNÈBRES

-

-    LES DÉBÂCLES

-

-    II. DÉFORMATION MORALE

-

-    DIALOGUE

-    LE GLAIVE

-    HEURES D'HIVER

-    SI MORNE!

-    ÉPERDUMENT

-    PRIÈRE

-    VERS L'ENFANCE

-    CONSEIL ABSURDE

-    LÀ-BAS

-    PIEUSEMENT

-    VERS LE CLOÎTRE

-    LES VÊPRES

-    HEURE D'AUTOMNE

-    MES DOIGTS

-    AU LOIN

-    S'AMOINDRIR

-    HEURES MORNES

-    LE MEURTRE

-    LA TÊTE

-    INCONSCIENCE

-    LA COURONNE

-

-    LES FLAMBEAUX NOIRS

-

-    III. PROJECTION EXTÉRIEURE.

-

-    DÉPART

-    UN SOIR

-    LES LOIS

-    LA RÉVOLTE

-    L'ANCIEN AMOUR

-    LA DAME EN NOIR

-    UN SOIR

-    LES VILLES

-    LE ROC

-    LES DIEUX

-    LES NOMBRES

-    LES LIVRES

-    UN SOIR

-

-    FINALE

-

-    LA MORTE

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-

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-

-End of the Project Gutenberg EBook of Poemes, by Emile Verhaeren

-

-

-*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 52123 ***

+*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 52123 ***
+
+POÈMES
+
+Par
+
+ÉMILE VERHAEREN
+
+(Nouvelle Série)
+
+LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS
+
+PARIS
+
+SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE
+
+XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV
+
+DCCC XCVI
+
+
+
+
+LES SOIRS
+
+
+1887
+
+A GEORGES RODENBACH
+
+
+
+    LES MALADES
+
+
+    Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,
+    Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir
+    Se faire dans leur chambre et grandir les façades.
+    Une église près d'eux lève son clocher noir.
+
+    Heure morte, là-bas, quelque part, en province,
+    En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,
+    Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince
+    Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.
+
+    Blafards et seuls, les malades hiératiques,
+    Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;
+    Ils ont mâché la vie et ses jours identiques
+    Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.
+
+    Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme
+    De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:
+    « Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,
+    « Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?
+
+    « Ils ont banalement aimé comme les autres
+    « Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,
+    « A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;
+    « Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.
+
+    « Ils discutent combien la cruauté rapproche
+    « Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés
+    « A pavoiser l'ingratitude et le reproche;
+    « Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!
+
+    « Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,
+    « Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,
+    « Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,
+    « Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.
+
+    « Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!
+    « Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;
+    « Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,
+    « Leurs bras immensément en feu--les feux sont morts! »
+
+    Blafards et seuls, les malades hiératiques,
+    Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;
+    Ils ont mâché la vie et ses jours identiques
+    Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.
+
+    Et maintenant, leur corps?--cage d'os pour les fièvres
+    Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,
+    Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres
+    Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.
+
+    Et le regret les prend et le désir posthume:
+    « De s'en aller revivre en un monde nouveau
+    « Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,
+    « Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.
+
+    « Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme
+    « Et d'écume livide et de rauque fureur,
+    « l'on peut abolir férocement son âme,
+    « Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »
+
+    Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades
+    Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux
+    Mourir parmi la ville et les pâles façades
+    Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.
+
+
+
+
+    I
+
+
+    DÉCORS LIMINAIRES
+
+
+
+
+    LES COMPLAINTES
+
+
+    Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,
+    Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,
+    Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute
+    Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,
+    Dans le silence éteint des tons et des lumières.
+    Le village s'endort. La cloche des saluts
+    Tinte minablement sa plainte et les chaumières
+    Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus
+    Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.
+    Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement
+    Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines
+    Se remplissent de nuit et de tressaillement.
+    Personne. A l'horizon, rien que la solitude
+    Et des nuages longs qui voyagent, par tas.
+    Et dans cet infini d'ombre et de lassitude
+    Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,
+    Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route
+    Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,
+    Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,
+    Meurent en cette mort de dimanche et de soir.
+
+
+
+
+    HUMANITÉ
+
+
+    Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs
+    Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies,
+    Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs
+    Placés pour refléter le martyre des soirs,
+    Des soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs!
+
+    Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines,
+    Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs,
+    Voici monter la mort dans les adieux des soirs,
+    Jésus, voici saigner les toisons et les laines,
+    Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs.
+
+    Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs,
+    Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies,
+    Le temps n'est plus des blancs et tranquilles espoirs
+    Car les voici saignants, dans les noirs abreuvoirs,
+    Les soirs, crucifiés sur l'horizon, les soirs!
+
+
+
+
+    LES ARMES DU SOIR
+
+
+    Tandis que la nuit froide étage sa terrasse
+    Par au-delà des bruyères et des forêts,
+    Le soir qui meurt, le soir! jette sur les marais,
+    L'éclair de son épée et l'or de son armure,
+
+    Qui vont flottant au flot le flot, flottants et vains,
+    A peine encor frôlés par la splendeur diurne,
+    Mais lentement baisés, par la lèvre nocturne
+    De la lune pieuse et douce, aux mains d'argent,
+
+    Seule, qui se souvient du jour, pâle évoquée,
+    Et des grands ciels brandis avec de l'or au clair,
+    Pâle évoquée, en la pâleur pâle de l'air,
+    Éternellement pâle et lointaine, la lune!
+
+
+
+
+    SOUS LES PORCHES
+
+
+    L'ombre s'affermissait sur les plaines captives,
+    Et, de ses murs, barrait les horizons d'hiver,
+    Comme en un tombeau noir, de vieux astres de fer
+    Brûlaient, trouant le ciel de leurs flammes votives.
+
+    On se sentait serré dans un monde d'airain,
+    Où quelque part, au-loin, se dresseraient des pierres
+    Effrayantes et qui seraient les idoles guerrières
+    D'un peuple encor enfant, terrible et souterrain.
+
+    Un air glacé mordait les tours et les demeures,
+    Et le silence entier serrait comme un effroi,
+    Et nul cri voyageur, au loin. Seul un beffroi,
+    Immensément vêtu de nuit, cassait les heures.
+
+    On entendait les lourds et tragiques marteaux
+    Heurter, comme des blocs, les bourdons taciturnes;
+    Et les coups s'abattaient, les douze coups nocturnes,
+          Avec l'éternité, sur les cerveaux.
+
+
+
+
+    LASSITUDE
+
+
+    La terre immensément s'efface au fond des brumes
+    Et lentement aussi les frênes lumineux
+    D'automne et lentement et longuement les nœuds
+    Des ruisselets dans l'herbe et leurs bulles d'écumes;
+
+    Lointainement encor des sons pauvres et las.
+    Voix par des voix lasses au fond des soirs hélées;
+    Et les chansons et les marches, par les vallées,
+    Des mendiants qui vont, sait-on vers où, là-bas?
+
+    Et des rames en désaccord, et l'autre, et l'une,
+    Et boitantes et tombantes--et, longuement,
+    Un vol d'oiseaux qui plane et plane et, lourdement,
+    Chavire en un ciel gris, où se fane la lune.
+
+
+
+
+    ATTIRANCES
+
+
+    Lointainement, et si étrangement pareils,
+    De grands masques d'argent que la brume recule,
+    Vaguent, au jour tombant, autour des vieux soleils.
+
+    Les doux lointains!--et comme, au fond du crépuscule.
+    Ils nous fixent le cœur, immensément le cœur,
+    Avec les yeux défunts de leur visage d'âme.
+
+    C'est toujours du silence, à moins, dans la pâleur
+    Du soir, un jet de feu soudain, un cri de flamme,
+    Un départ de lumière inattendu vers Dieu.
+
+    On se laisse charmer et troubler de mystère,
+    Et l'on dirait des morts qui taisent un adieu
+    Trop mystique, pour être écouté par la terre!
+
+    Sont-ils le souvenir matériel et clair
+    Des éphèbes chrétiens couchés aux catacombes
+    Parmi les lys? Sont-ils leur regard et leur chair?
+
+    Ou seul, ce qui survit de merveilleux aux tombes
+    De ceux qui sont partis, vers leurs rêves, un soir,
+    Conquérir la folie à l'assaut des nuées?
+
+    Lointainement, combien nous les sentons vouloir
+    Un peu d'amour pour leurs œuvres destituées,
+    Pour leur errance et leur tristesse aux horizons,
+
+    Toujours! aux horizons du cœur et des pensées,
+    Alors que les vieux soirs éclatent en blasons
+    Soudains, pour les gloires noires et angoissées.
+
+
+
+
+    TOURMENT
+
+
+    Rocs de désespoir immensément tordus
+    Vers le ciel lourd, voici les consolants hivers
+    Et la fraîche blancheur et les brouillards pendus
+    Aux bras, pitié! pitié! de vos mélèzes verts;
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir.
+
+    Voix de granit, combats d'ombre, fiertés de pierre,
+    Vieux tonnerres figés des époques occultes,
+    Que le soleil irrite et mord de sa lumière
+    Et qui savez l'éternité de vos tumultes.
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir.
+
+    Ce qu'il vous a fallu de jours et de malheurs,
+    Pour définir ainsi votre fatalité!
+    Rocs tragiques, altiers, muets et recéleurs,
+    Et conquérir l'orgueil de l'immobilité!
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir!
+
+    Vous dormirez, veillés par les astres candides,
+    Sous un linceul de gel et blanc comme la laine;
+    Voici le firmament venir des nuits splendides,
+    Voici pour vous l'hiver--rocs de douleur humaine!
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir.
+
+
+
+
+    ILLUSION
+
+
+    Droite, sur le pignon, une cigogne, l'une
+    Patte levée et l'autre en tige de roseaux,
+    Et le bec large ouvert, ainsi que des ciseaux
+    De pâle argent, pour découper le clair de lune,
+
+    Pour découper le pâle argent du clair de lune
+    Et ses moires et ses velours, ou bien encor
+    Happer les feux de nacre et les étoiles d'or
+    Qui s'éveillent avec les sylphes de la brune,
+
+    Les feux de nacre et les feux d'or, qui dans la brune
+    Peuplent, multipliés, les glauques infinis
+    Et les golfes lointains et les grands lacs unis
+    De nos rêves, miroirs de gloire et de fortune;
+
+    Et l'on se laisse au songe aller--et la fortune
+    Habille de chimère et de voiles le soir
+    Et notre âme se meut en ce clair nonchaloir,
+    Illuminé comme un rivage de lagune.
+
+
+
+
+    RESSOUVENIR
+
+
+    Appels de cloche à cloche, ô mon âme des soirs,
+            Entends baller les mélopées,
+            Autour des tours et des voussoirs,
+            Immensément, entrefrappées,
+    Autour des grandes tours, ô mon âme des soirs.
+
+    Appels de cloche à cloche, autour des cathédrales
+            Et des piliers et des claveaux,
+            Répons lointains aux lointains râles
+            Des chapelles et des caveaux,
+    Où sont broyés des morts, sous leurs plaques murales.
+
+    Appels de cloche à cloche, au loin, par les mémoires,
+            Quand des femmes, en longs manteaux,
+            Montent, par des ruelles noires,
+            Mettre leurs cœurs en ex-votos,
+    Leurs mornes cœurs--aux calvaires expiatoires.
+
+    Appels de cloche à cloche et sanglots vers les morts
+            Et leur prochain anniversaire,
+            --Larmes de bronze et pleurs d'accords--
+            Criant malheur, criant misère,
+    O mon âme des soirs, entends les morts hurler aux morts!
+
+
+
+
+    LE GEL
+
+
+    Ce soir, un grand ciel clair, surnaturel, abstrait,
+    Froid d'étoiles, infiniment inaccessible
+    A la prière humaine, un grand ciel clair paraît.
+    Il fige en son miroir l'éternité visible.
+
+    Le gel étreint cet infini d'argent et d'or,
+    Le gel étreint, les vents, la grève et le silence
+    Et les plaines et les plaines; le gel qui mord
+    Les lointains bleus, où les astres pointent leur lance.
+
+    Silencieux, les bois, la mer et ce grand ciel
+    Et sa lueur immobile et dardante!
+    Et rien qui remuera cet ordre essentiel
+    Et ce règne de neige acerbe et corrodante.
+
+    Immutabilité totale. On sent du fer
+    Et des étaux serrer son cœur morne et candide;
+    Et la crainte saisit d'un immortel hiver
+    Et d'un grand Dieu soudain, glacial et splendide.
+
+
+
+
+    INSATIABLEMENT
+
+
+    Le soir, plein des dégoûts du journalier mirage,
+    Avec des dents, brutal, de folie et de feu,
+    Je mords en moi mon propre cœur et je l'outrage
+    Et ricane, s'il tord son martyre vers Dieu.
+
+    Là-bas, un ciel brûlé d'apothéoses vertes
+    Domine un coin de mer--et des flammes de flots
+    Entrent, comme parmi des blessures ouvertes,
+    En des écueils troués de cris et de sanglots.
+
+    Et mon cœur se reflète en ce soir de torture,
+    Quand la vague se ronge et se déchire aux rocs
+    Et s'acharne contre elle et que son armature
+    D'or et d'argent éclate et s'émiette, par chocs.
+
+    La joie, enfin, me vient de souffrir par moi-même,
+    Parce que je le veux, et je m'enivre aux pleurs
+    Que je répands, et mon orgueil tait son blasphème
+    Et s'exalte, sous les abois de mes douleurs.
+
+    Je harcèle mes maux et mes vices. J'oublie
+    L'inextinguible ennui de mon détraquement,
+    Et quand lève le soir son calice de lie,
+    Je me le verse à boire, insatiablement.
+
+
+
+
+    LES CHAUMES
+
+
+    A cropetons, ainsi que les pauvres Maries
+            Des légendes de l'autrefois,
+            Par villages, sous les cieux froids,
+            Sont assises les métairies:
+
+    Chaumes teigneux, pignons crevés, carreaux fendus,
+            Souffreteuses et lamentables;
+            Le vent siffle, par les étables
+            Et par les carrefours perdus.
+
+    A cropetons, ainsi que les vieilles dolentes,
+            Avec leurs cannes aux mentons,
+            Et leurs gestes, comme à tâtons,
+            Elles s'entrecognent branlantes,
+
+    Derrière un plant gelé d'ormes et de bouleaux,
+            Dont les livides feuilles mortes
+            Jonchent le seuil barré des portes
+            Et s'ourlent comme des copeaux.
+
+    A cropetons, ainsi que les mères meurtries
+            Par les douleurs de l'autrefois,
+            Aux flancs bossus des talus froids,
+            Et des sentes endolories,
+
+    Pendant les deuils de brume et d'envoûtement noir
+            Et les novembrales semailles,
+            O les tant pauvres par les plaines,
+            O les si tristes dans le soir!
+
+
+
+
+    FLEUR FATALE
+
+
+    L'absurdité grandit comme une fleur fatale
+    Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux.
+    Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux:
+    Et nous restons croupir dans la raison natale.
+
+    Je veux marcher vers la folie et ses soleils,
+    Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres,
+    Et ses lointains échos mordus de tintamarres
+    Et d'aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils.
+
+    Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage
+    Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent;
+    Grottes de soir, avec un crapaud d'or devant,
+    Et qui ne bouge et mange un coin de paysage.
+
+    Becs de hérons, énormément ouverts pour rien,
+    Mouche, dans un rayon, qui s'agite, immobile:
+    L'inconscience gaie et le tic-tac débile
+    De la tranquille mort des fous, je l'entends bien!
+
+
+
+
+    LONDRES
+
+
+    Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,
+    Où des plaques de fer claquent sous des hangars,
+        Où des voiles s'en vont, sans Notre-Dame
+    Pour étoile, s'en vont, là-bas, vers les hasards.
+
+    Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure
+    Ses spleens d'argent lointain vers des chemins d'éclair,
+        Où des bêtes d'ennui bâillent à l'heure
+    Dolente immensément, qui tinte à Westminster.
+
+    Et ces quais infinis de lanternes fatales,
+    Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,
+        Et ces marins noyés, sous des pétales
+    De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.
+
+    Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,
+    Et ces alcools en lettres d'or jusques au toit,
+        Et tout à coup la mort parmi ces foules,
+    O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi!
+
+
+
+
+    LE MOULIN
+
+
+    Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,
+    Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,
+    Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,
+    Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.
+
+    Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte,
+    Se sont tendus et sont tombés; et les voici
+    Qui retombent encor, là-bas, dans l'air noirci
+    Et le silence entier de la nature éteinte.
+
+    Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort,
+    Les nuages sont las de leurs voyages sombres,
+    Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,
+    Les ornières s'en vont vers un horizon mort.
+
+    Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre
+    Très misérablement sont assises en rond;
+    Une lampe de cuivre est pendue au plafond
+    Et patine de feu le mur et la fenêtre.
+
+    Et dans la plaine immense et le vide dormeur
+    Elles fixent--les très souffreteuses bicoques!--
+    Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,
+    Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.
+
+
+
+
+    LES RUES
+
+
+    A coups de flamme errante au loin, le long des rues,
+    Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,
+    S'allument, brusquement, dans la ville du soir,
+    Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.
+
+    D'un trait--et monotone et triste, à l'infini,
+    Toujours mêmes maisons se succédant, la voie
+    Tourne vers la banlieue aride et se reploie,
+    Comme un coude cassé, vers un marais jauni.
+
+    Et les brumes tout lentement s'appesantissent
+    Et suspendent leur grand linceul du haut d'un toit,
+    Une lune souffrante et pâle s'entrevoit
+    Et se mire aux égouts, où des clartés pourrissent.
+
+    Un roulement plaintif de chariot quinteux
+    Tout seul dévale et geint et crie, aux coins des bornes,
+    Et lourdement, et deux par deux, les chevaux mornes
+    Heurtent de leurs vieux fers, le vieux pavé boiteux.
+
+    Et dans la brume grise, un cartouche d'enseigne,
+    Sous les flammes du gaz, s'avive et luit encor:
+    La façade paraît pleurer des lettres d'or
+    Et les vitres montrer des cœurs rouges qu'on saigne.
+
+    A coups de flamme errante, au loin, le long des rues,
+    Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,
+    S'allument, brusquement, dans les villes du soir,
+    Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.
+
+
+
+
+    LES VOYAGEURS
+
+
+    Et par le traître écho des horizons plongeurs,
+    Et par l'antique appel des sybilles lointaines,
+    Et par les au delà mystérieux des plaines,
+    Un soir, se sont sentis hélés, les voyageurs.
+
+    Partis.
+
+            Les quais étaient électrisés de lunes,
+    Et le navire, avec ses mâts pavoisés d'or
+    Et ses mousses d'ébène ornait gaîment son bord;
+    Et les vagues baisaient les ponts et les lagunes.
+
+    Ce fut calme voyage, à la clarté des nuits:
+    Et les regards lactés des pensives étoiles
+    Là-haut! et les brises du Sud bombant les voiles
+    Et poussant vers la terre et vers les fleurs!--Depuis
+
+    Des tours, immensément faites avec des pierres,
+    Levant de hauts bras noirs sur des villes de feux;
+    Et sous les toits plombés et dans les murs nitreux,
+    Ouverts, de grands yeux d'or en de rouges paupières;
+
+    Et des plaines, où se battent les roux soleils
+    Avec les vents, les soirs, la foudre et le tonnerre
+    Et des gorges et des volcans et des suaires,
+    Infiniment, au loin, sur des sables vermeils;
+
+    Et des temples d'airain écussonnés de glaives,
+    Et des assomptions de symboles chrétiens,
+    Et de vieux empereurs en de roides maintiens
+    Sur leurs trônes de fer, assis comme des rêves;
+
+    Et des îles, ainsi que de grands piédestaux,
+    Parmi des lacs d'argent d'onyx et de turquoises,
+    Là-bas--et des frissons marins et des angoisses
+    Et, tout à coup, la mer, comme un choc de marteaux.
+
+    Et des peuples lassés de leur fierté première,
+    Et des peuples debout vers leurs prochains réveils,
+    Et des ports et des ports et des phares pareils
+    A quelque front levé de force et de lumière;
+
+    Jusqu'à ce soir certain, où seuls, au bout du pont,
+    Le souvenir revient des lointaines reliques:
+    Le clos natal et les parents mélancoliques
+    Et l'horloge sonnant vers ceux qui reviendront.
+
+    Et maintenant ils sont les revenus du monde
+    Et les sortis de l'Océan--mais plus jamais
+    Pour eux, les doux bonheurs sereins des satisfaits
+    Ni la vie endormie en une âme profonde.
+
+    Car les soirs leur seront de tourmenteurs aimants,
+    Les soirs et les soleils ouverts, comme des portes,
+    Sur leurs rêves défunts et leurs visions mortes
+    Et leurs amours nimbés par d'autres firmaments.
+
+
+
+
+    L'IDOLE
+
+
+    Calamistré de pins, embroussaillé de lierre,
+    Tandis qu'un horizon d'ébène et de soleil
+    Regarde encor, on voit un mont surgir, pareil
+    A quelque idole énorme et nocturne de pierre.
+
+    Les flammes du couchant éclaboussent son front
+    D'un feu prodigieux de bronze et d'escarboucles,
+    Et ce mélange d'or lointain parmi ces boucles,
+    Évoque, en les cerveaux, le souvenir profond
+
+    Des secrètes et farouches théogonies,
+    Pleines d'attente et de siècles, pleines de dieux
+    Sculptés en colosses de marbre et dont les yeux
+    Dardent les milliers d'ans de leurs cosmogonies,
+
+    Ce mont règne de par l'espace, infiniment.
+    Il domine les bois, il écrase les plaines,
+    Et sa tète s'en va, dans les mares lointaines,
+    Mirer de la splendeur et du fulgurement.
+
+    Et quand montent, au loin, des vals et des ramées,
+    Les feux et les brouillards et les plaintes du soir,
+    A l'heure ardente et triste, on s'imagine voir
+    Se tordre un holocauste en de rouges fumées.
+
+
+
+
+    LES ARBRES
+
+
+    Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins,
+    Flamboient, sous les couchants mortuaires d'automne,
+    On voit, d'un carrefour livide et monotone,
+    Partir pour l'infini les arbres pèlerins;
+
+    Les pèlerins s'en vont, grands de mélancolie,
+    Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir,
+    Les pèlerins géants et lourds et laissant choir
+    Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie;
+
+    Les pèlerins marchant invariablement,
+    Toujours, sur double rang, depuis combien d'années?
+    Toujours, vers l'horizon et ses gloires fanées
+    Et son insurmontable et despotique aimant;
+
+    Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière,
+    Mordus par le soleil vespéral qui s'endort,
+    Apparaissent ainsi que des vêtements d'or,
+    Traînés, dans un chemin d'encens et de poussière;
+
+    Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous,
+    Que regardent passer, le long de leurs sillages,
+    De mystiques hameaux et de fervents villages,
+    Courbés dans la prière et jetés à genoux.
+
+
+
+
+    LES VIEUX CHÊNES
+
+
+    L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors;
+    Geignant sous la tempête et démenant leurs branches
+    Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,
+    Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,
+
+    Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs
+    Géants debout, à l'horizon, où les vents rogues
+    Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs
+    Et les mordent et les mordent comme des dogues,
+
+    Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,
+    Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,
+    Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs
+    Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.
+
+    Oh! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit!
+    D'abord, lointainement, douces et miaulantes,
+    Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit,
+    Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.
+
+    Puis le désir soudain où la terreur se joint
+    Quand la tempête est là, hennissante et prochaine;
+    Puis le râlement brusque et terrible, si loin
+    Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine
+
+    Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.
+    Puis un apaisement sinistre et despotique,
+    --Une attente de glaive et d'ombre et de fureur,--
+    Et tout à coup la rage énorme et frénétique,
+
+    Tout l'infini qui grince et se brise et se tord
+    Et se déchire et vole en lambeaux de colère,
+    A travers la campagne, et beugle au loin la mort
+    De l'un à l'autre point de l'espace solaire.
+
+    Oh! les chênes! Oh les mornes suppliciés!
+    Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache
+    Et que l'on broie! Et leurs vieux bras exfoliés
+    A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.
+
+    Ils sont crevés, solitaires; leur front durci
+    Est labouré; leur vieille écorce d'or est sombre,
+    Et leur sève se plaint plus tristement, que si
+    Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.
+
+    L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,
+    Geignant sous la tempête et démenant leurs branches
+    Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,
+    Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,
+
+    Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,
+    Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,
+    Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs
+    Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.
+
+
+
+
+    LE CRI
+
+
+    Sur un étang désert, où stagne une eau brunie,
+    Un rai du soir s'accroche au sommet d'un roseau,
+    Un cri s'écoute, un cri désespéré d'oiseau,
+    Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie.
+
+    Comme il est faible et mince et timide et fluet!
+    Et comme avec tristesse il se traîne et s'écoute,
+    Et comme il se prolonge, et comme avec la route
+    Il s'enfonce et se perd dans l'horizon muet!
+
+    Et comme il scande l'heure, au rythme de son râle,
+    Et comme, en son accent minable et souffreteux,
+    Et comme, en son écho languissant et boiteux,
+    Se plaint peureusement la douleur vespérale!
+
+    Il est si lent parfois qu'on ne le saisit pas.
+    Et néanmoins toujours, et sans fatigue, il tinte
+    L'obscur et frêle adieu de quelque vie éteinte;
+    Il dit les pauvres morts et les pauvres trépas:
+
+    La mort des fleurs, la mort des insectes, la douce
+    Mort des ailes et des tiges et des parfums;
+    Il dit les vols lointains et clairs qui sont défunts
+    Et reposent, cassés, dans l'herbe et dans la mousse.
+
+
+
+
+    INFINIMENT
+
+
+    Voici très longuement, très lentement, les râles
+    D'hiver et les grands soirs dressés en bûchers d'or
+    Rouge sur des fleuves et les mers novembrales
+    Pleines de pleurs, pleines d'affres, pleines de mort.
+
+    Les chiens du désespoir, les chiens du vent d'automne
+    Mordent de leurs abois les échos noirs des soirs,
+    Et l'ombre, immensément, dans le vide, tâtonne
+    Vers la lune, mirée au clair des abreuvoirs.
+
+    De point en point, là-bas, des lumières lointaines,
+    Fixes. Et par-dessus, toujours, comme des voix,
+    A travers l'infini des dunes et des plaines,
+    Des voix, nocturnement, à travers les grands bois.
+
+    Et des routes de soir continûment unies,
+    Qui se croisent, ainsi que des voiles, sans bruit,
+    Et s'allongent et s'écoulent indéfinies
+    Par au delà des loins et des loins de la nuit.
+
+
+
+
+    MOURIR
+
+
+    Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils
+    Pourrit, par au delà des plaines diminuées,
+    Et fortement, avec les poings de ses nuées,
+    Sur l'horizon verdâtre, écrase des soleils.
+    Saison massive! Et comme Octobre, avec paresse
+    Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor:
+    Pommes! caillots de feu; raisins! chapelets d'or,
+    Que le doigté tremblant des lumières caresse,
+    Une dernière fois, avant l'hiver. Le vol
+    Des grands corbeaux? il vient. Mais aujourd'hui, c'est l'heure
+    Encor des feuillaisons de laque--et la meilleure.
+
+    Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol,
+    Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses
+    Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin.
+    Une odeur d'eau se mêle à des senteurs de coing
+    Et des parfums d'iris à des parfums de mousses.
+    Et l'étang plane et clair reflète énormément
+    Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge,
+    La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge,
+    Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement.
+
+    Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve!
+    Sous un suprême afflux de couleurs et de chants,
+    Avec, dans les regards, des ors et des couchants,
+    Avec, dans le cerveau, des rivières de sève.
+    Mourir! comme des fleurs trop énormes, mourir!
+    Trop massives et trop géantes pour la vie!
+    La grande mort serait superbement servie
+    Et notre immense orgueil n'aurait rien à souffrir!
+    Mourir, mon corps, ainsi que l'automne, mourir!
+
+
+
+
+    A TÉNÈBRES
+
+
+    Un catafalque d'or surgit au fond des soirs,
+        Quand les astres, comme des lampes,
+        Brillent, en étageant leurs rampes,
+    Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.
+
+    Quel mort en ce cercueil? Le cœur des hommes d'ombre.
+        Non des banals victorieux
+        Dont l'audace brûle les yeux,
+    Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre.
+
+    Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls,
+        Toujours découragés d'eux-mêmes,
+        Laissant l'éclat des diadèmes
+    A d'autres fronts et se vêtant de leurs linceuls.
+
+    Après, se regardant, inquiets et des choses
+        Et des autres--et sans amours;
+        Et néanmoins cherchant toujours
+    Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses.
+
+    Lointainement par les grands mirages tentés,
+        Et par les gloires médusaires,
+        Mais peur des vices nécessaires,
+    Et du cynique assaut de tant d'hostilités.
+
+    Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves,
+        Sont retombés,--et pas un fruit,
+        Pas une fleur d'or ou de nuit,
+    Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves.
+
+    Ce qui flottait de Dieu dans l'albe immensité,
+        --Douceur éparse et messagère--
+        On l'a cristallisé naguère
+    Au seuil des temps, en des vases d'éternité.
+
+    Mais le cristal s'en est fêlé. Les grands calices
+        Se sont vidés de l'infini.
+        Et maintenant l'esprit bruni
+    De trouble et les regards usés par les supplices,
+
+    Raffinés de la mort, nous l'invoquons les soirs,
+        Quand les astres, comme des lampes,
+        Brûlent, en étageant leurs rampes,
+    Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.
+
+
+
+
+    LES DÉBÂCLES
+
+
+    1888
+
+
+    A
+    THÉO VAN RYSSELBERGHE
+    WILLY SCHLOBACH
+    DARIO DE REGOYOS
+
+
+
+    II
+
+
+    DÉFORMATION MORALE
+
+
+
+
+    DIALOGUE
+
+                        ....Sois ton bourreau toi-même;
+    N' abandonne l'amour de te martyriser
+    A personne, jamais. Donne ton seul baiser
+    Au désespoir; déchaîne en toi l'âpre blasphème;
+    Force ton âme, éreinte-la contre l'écueil:
+    Les maux du cœur qu'on exaspère, on les commande;
+    La vie, hélas! ne se supporte et ne s'amende
+    Que si la volonté la terrasse d'orgueil;
+    Sa norme est la douleur. Hélas! qui s'y résigne?
+
+    --Certes, je veux nouer mes tortures en moi:
+    Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,
+    S'émaciaient, avec une ferveur maligne,
+    Je veux boire les souffrances, comme un poison
+    Vivant et fou; je cinglerai de mon angoisse
+    Mes pauvres jours, ainsi qu'un tocsin de paroisse
+    S'exalte à disperser le deuil sur l'horizon.
+    Cet héroïsme intime et bizarre m'attire:
+    Se préparer sa peine et provoquer son mal,
+    Avec acharnement, et dompter ranimai
+    De misère et de peur, qui dans le cœur se mire
+    Toujours; se redresser cruel et contre soi,
+    Vainqueur de quelque chose enfin, et moins languide
+    Et moins banalement en extase du vide.
+
+    --Sois ton pouvoir, sois ton tourment, sois ton effroi.
+    Et puis, il est des champs d'hostilités tentantes
+    Que des hommes de marbre, avec de fortes mains,
+    Ont cultivés, il est de terribles chemins;
+    Par où des pas battants et des marches battantes
+    Sont entendus: c'est là, que sur tel roc vermeil,
+    Le soir allume, au loin, le sang et les tueries
+    Et que luisent, parmi les lianes flétries,
+    Des éclatants couteaux de crime et de soleil!
+
+
+
+
+    LE GLAIVE
+
+
+    Quelqu'un m'avait prédit, qui tenait une épée
+    Et qui riait de mon orgueil stérilisé:
+    Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée
+    L'avenir ne sera qu'un regret du passé.
+
+    Ton corps, où s'est aigri le sang de purs ancêtres,
+    Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort;
+    Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres,
+    D'où l'on peut voir bondir la vie et ses chars d'or,
+
+    Tes nerfs t'enlaceront de leurs fibres sans sèves
+    Tes nerfs!--et tes ongles s'amolliront d'ennui,
+    Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,
+    Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.
+
+    Te fuir!--si tu pouvais! mais non, la lassitude
+    Des autres et de toi t'aura voûté le clos
+    Si bien, rivé les pieds si fort, que l'hébétude
+    Détrônera ta tête et plombera tes os.
+
+    Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,
+    Ta lèvre exsangue hélas! jamais ne les mordra:
+    Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes
+    Des vieux textes, où l'on taille comme en un drap.
+
+    Tu t'en iras à part et seul--et--les naguères
+    De jeunesse seront un inutile aimant
+    Pour tes grands yeux lointains--et les joyeux tonnerres
+    Chargeront loin de toi, victorieusement!
+
+
+
+
+    HEURES D'HIVER
+
+
+    Les molosses d'hiver, le gel, le vent, la neige,
+    O mon vieux cœur de lassitude et de souci,
+    Ils hurlent à la mort, écoute! et leur cortège
+    S'enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,
+    Qu'ils ululent sinistrement et qu'on ulule
+    Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,
+    En réponse, là-bas.
+
+                       L'horizon? c'est du sang,
+    Du pus et de la lèpre et de la pourriture.
+    Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,
+    Et toi, mon incurable et nocturne blessure,
+    Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.
+    Oh cet interminable et novembral aboi
+    Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,
+    Comme ils geignent ton deuil et combien longuement
+    Raillent leurs cris, leurs cris de hargne et de rancune,
+    Tes naufrages d'espoir vers le renoncement.
+
+    L'arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d'automne,
+    S'érige en tes songes et, rouge, les festonne
+    Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,
+    A lente pluie et longue--avec mélancolie!
+    Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,
+    Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,
+    Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,
+    Ainsi que d'immenses linceuls, immensément,
+    Par les plaines et les plaines se continuent.
+    Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs
+    Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent
+    Mais les échos toujours repoussent ces douleurs
+    Les voix de ces douleurs et de ces pleurs--ailleurs!
+
+
+
+
+    SI MORNE!
+
+
+    Se replier toujours sur soi-même, si morne!
+    Comme un drap lourd, qu'aucun dessin de fleur n'adore.
+
+    Se replier, s'appesantir et se tasser
+    Et se toujours, en angles noirs et mats, casser.
+
+    Si morne! et se toujours interdire l'envie
+    De tailler en drapeaux l'étoffe de sa vie.
+
+    Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs
+    Et ses rancœurs et ses douleurs et ses erreurs.
+
+    Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes
+    Mais les pointes en soi des épingles ardentes.
+
+    Oh! le paquet qu'on pousse ou qu'on jette à l'écart,
+    Si morne et lourd, sur un rayon, dans un bazar.
+
+    Déjà sentir la bouche âcre des moisissures
+    Gluer, et les taches s'étendre en leurs morsures
+
+    Pourrir, immensément emmailloté d'ennui;
+    Être l'ennui qui se replie en de la nuit.
+
+    Tandis que lentement, dans les laines ourdies,
+    De part en part, mordent les vers des maladies.
+
+
+
+
+    ÉPERDUMENT
+
+
+    Bien que flasque et geignant et si pauvre! si morne!
+    Si las! redresse-toi, de toi-même vainqueur;
+    Lève ta volonté qui choit contre la borne
+    Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur!
+
+    Exaspère sinistrement ta toute exsangue
+    Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis
+    De sang, ta course; et flaire et lèche avec ta langue
+    Ta plaie, et lutte et butte et tombe--et ressurgis!
+
+    Tu n'en peux plus et tu n'espères plus; qu'importe!
+    Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,
+    Puisque le sort t'enrage et que tu n'es pas morte
+    Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.
+
+    Et que ce soit de la torture encore! encore!
+    Et belle et folle et rouge et soûle--et le désir
+    De se boire de la douleur par chaque pore,
+    Et du vertige et de l'horreur--et le plaisir,
+
+    O ma rosse de souffre et d'os que je surmène
+    Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,
+    Des chevaliers d'éclair, sur leurs chevaux d'ébène,
+    Qui s'emballaient, fougueux du vide et de la mort.
+
+
+
+
+    PRIÈRE
+
+
+    Lunes du gel dans les grottes de l'or nocturne,
+    Glaives d'acier, lames d'argent, pointes de fer,
+    Minuit silencieux, qui t'ériges dans l'air
+    Comme une volonté dardante et taciturne,
+
+    Voici mon cœur pour les couteaux de tes silences,
+    Et mes ardeurs pour tes linceuls et tes tombeaux,
+    Minuit clair et lointain, voici pour tes flambeaux
+    Mon grand rêve brisé comme un combat de lances.
+
+    Vers tes immensités, rues yeux lèvent leur flamme,
+    Et mes bras éreintés de l'enlacement vain,
+    Vides, sont implorants de ton conseil d'airain,
+    Minuit rigide et froid sur le deuil de mon âme!
+
+    Que de regards défunts, que de regards, naguère,
+    Tout, eux aussi, fixé pendant leur désespoir,
+    Obstinément et longuement fixé, le soir,
+    Quand l'hiver bâtissait sa maison mortuaire.
+
+    Il ne restera rien de ce qui fut ma plainte
+    Et tout homme travaille à son inanité;
+    Minuit tranquille et mort, de son éternité
+    Gèle, en mon cœur, mes pleurs, ma voix, et toi, ma crainte!
+
+
+
+
+    VERS L'ENFANCE
+
+
+    Les passions d'éveil et de savoir--Vidées.
+
+    Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,
+    Qui lentement s'assied sur tes tombeaux d'idées.
+
+    Il te parle, très doucement, de l'autrefois;
+    Écoute: et les saluts, jadis, à l'oratoire,
+    Et les Noël et les Pâques et puis les Croix
+    Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.
+
+    Écoute: et les premiers alleluias chantés,
+    Et, le samedi soir, les bonnes litanies,
+    Et les psaumes, de nef en nef, répercutés
+    Et lents, an pas égaux de leurs monotonies.
+
+    Écoute: et les processions--et puis encor
+    Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades,
+    Et la Vierge Marie, avec son Jésus d'or,
+    Et les enfants de chœur qui sont des camarades.
+
+    Écoute: et du petit village il s'en souvient
+    Ton cœur; écoute et puis, accueille en confiance,
+    A cette heure d'ennui, ton bon ange gardien,
+    Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.
+
+    Hélas! doux, tranquille et clair, il ne ferait
+    Qu'un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,
+    Que mon absurdité bougonneuse viendrait
+    Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.
+
+
+
+
+    CONSEIL ABSURDE
+
+
+    Autant que moi malade et veule, as-tu goûté
+    Quand ton être ployait sous les fièvres brandies.
+    Quand tu mâchais l'orvietan des maladies,
+    Le coupable conseil de l'inutilité?
+
+    Et doux soleil qui baise un œil éteint d'aveugle?
+    Et fleur venue au tard décembral de l'hiver
+    Et plume d'oiselet soufflée au vent de fer?
+    Et neutre et vide écho vers la taure qui meugle?
+
+    O les rêves du rien, en un cerveau mordu
+    D'impossible! s'aimer, dans son effort qui leurre!
+    Se construire, pour la détruire, une demeure!
+    Et se cueillir, pour le jeter, un fruit tendu!
+
+    Hommes tristes, ceux-là qui croient à leur génie
+    Et fous! et qui peinent, sereins de vanité;
+    Mais toi, qui t'es instruit de ta futilité,
+    Aime ton vain désir pour sa toute ironie.
+
+    Regarde en toi, l'illusion de l'univers
+    Danser; le monde entier est du monde la dupe;
+    Agis gratuitement et sans remords; occupe
+    Ta vie absurde à se moquer de son revers.
+
+    Songe à ces lys royaux, à ces roses ducales,
+    Fiers d'eux-mêmes et qui fleurissent, à l'écart,
+    Dans un jardin, usé de siècles, quelque part,
+    Et n'ont jamais courbé leurs tiges verticales.
+
+    Inutiles pourtant, inutiles et vains,
+    Parfums demain perdus, corolles demain mortes,
+    Et personne pour s'en venir ouvrir les portes
+    Et les faire servir au pâle orgueil des mains.
+
+
+
+
+    LÀ-BAS
+
+
+    Désir d'être, soudain, la bête hiératique,
+    D'un éclat noir, sous le portique
+    Escarbouclé d'un temple, à Benarès!
+
+    Gueule tordue, avec de courbes dents livides,
+    Masque divin et criminel,
+    Avec de grands yeux vides,
+    Avec, sous le front d'or, un œil d'or éternel.
+
+    Sous un plafond de marbre noir, à Benarès.
+    Ils arrivent les enfants clairs--et leurs guirlandes
+    De vêtements laineux tournent au promenoir,
+    O les petites mains! les mains, avec des brandes,
+    Qui s'en viennent, jointes, ainsi qu'un double espoir,
+    Les mains en fleur, prier, à Benarès, l'Idole.
+
+    Ils arrivent les vieux voyants usés, les pâles
+    De jeûne et de cilice, ils arrivent, les os
+    Rompus, les regards droits, la voix nouée en râles,
+    Le sein vide et blanchi comme d'anciens tombeaux,
+    Ils arrivent prier, à Benarès, l'Idole.
+
+    Désir d'être soudain la bête hiératique
+    D'un éclat noir, sous le portique,
+    Escarbouclé d'un temple, à Benarès.
+
+    Être ce néant de bronze et d'or inéluctable
+    Et merveilleux, vers qui, les inlassables bras,
+    Les bras! les bras! de la douleur incommutable,
+    Comme des rameaux fous, s'épouvantent d'en bas.
+    Et s'imposer à la crédulité, pour mordre
+    Les doux cœurs confiants et la priante chair
+    Et les larmes et les sanglots; et mordre et tordre
+    Toute cette humanité de folie et d'éclair,
+    Errante et angoissée aux vallons de la crainte;
+
+    La mordre et tordre en son appel et son tourment
+    Et sa misère allante et ballante et sa plainte
+    Toujours la même, à travers temps, infiniment.
+    Et se complaire à se sentir cruel et fourbe:
+    La bête immensément d'ébène et de granit
+    Et de corne et de roc, qui surplombe la tourbe
+    De ces pleureurs, tous les mêmes, vers l'infini:
+    Et les haïr et regretter son impuissance
+    Non pour les secourir, mais pour rageusement
+    Les affoler et se prouver sa malfaisance.
+
+    Désir d'être soudain cette idole qui ment!
+    Ils arrivent les amants, doux, comme des lampes,
+    Le soir, dans le feuillage éteint, au loin, là-bas,
+    Ils arrivent doux et pleins de soir, le long des rampes,
+    Ils arrivent, par deux, les bras liés aux bras,
+    Tristes et doux, prier à Benarès, l'Idole.
+
+    Ils arrivent les pèlerins lointains, les mornes
+    De la misère et de la faim, les las d'avoir
+    Un corps, ils arrivent, de loin, les malitornes,
+    Les éclopés et les lépreux, au réservoir
+    Miraculeux, prier à Benarès, l'Idole!
+
+    Désir d'être soudain la bête hiératique
+    D'un éclat noir, sous le portique,
+    Escarbouclé d'un temple, à Benarès.
+
+    Et regarder, témoin impassible et tragique,
+    Dardés, les yeux de fer, et les naseaux, hagards,
+    Droit devant soi, là-bas, le ciel mythologique,
+    Où le Siva terrible échevèle ses chars,
+    Par des ornières d'or, à travers les nuages:
+    Scintillements d'essieux et tonnerres de feux;
+    Étalons fous cabrés, sur des tas de carnages;
+    Rouge, la mer au loin et ses millions d'yeux!
+
+    Et devant ce décor incendié, maudire
+    L'homme niais et nul, qui se gave d'espoir,
+    Alors qu'un symbolique et quotidien martyre
+    Saigne son âme en croix, aux quatre coins du soir.
+
+
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+    PIEUSEMENT
+
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+    La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice.
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+    Et je lève mon cœur aussi, mon cœur nocturne.
+    Seigneur, mon cœur! vers ton pâle infini vide,
+    Et néanmoins je sais que tout est taciturne
+    Et qu'il n'existe rien dont ce cœur meurt, avide;
+    Et je te sais mensonge et mes lèvres te prient
+
+    Et mes genoux; je sais et tes grandes mains closes
+    Et tes grands yeux fermés aux désespoirs qui crient,
+    Et que c'est moi, qui seul, rue rêve dans les choses;
+    Sois de pitié, Seigneur, pour ma toute démence.
+    J'ai besoin de pleurer mon mal vers ton silence!...
+
+    La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice!
+
+
+
+
+    VERS LE CLOÎTRE
+
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer,
+    Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices,
+    Où l'on abolirait, en de muets supplices,
+    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.
+
+    Sauvage horreur de soi si mornement sentie!
+    Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,
+    Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d'ennui,
+    Et les plongent dans la fièvre ou l'inertie.
+
+    Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir!
+    Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,
+    Et la toute torpeur des torpides novembres
+    Et le dégoût de se toucher et de se voir?
+
+    Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice
+    Encor et lentement cherchant, sur les coussins,
+    Et des toisons de ventre, et des grappes de seins
+    Et les tortillements dans le rêve complice?
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer,
+    Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,
+    Où l'on abolirait en de muets supplices,
+    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.
+
+    Et s'imposer le gel des sens, quand le corps brûle;
+    Et se tyranniser et se tordre le cœur,
+    --Hélas! ce qui en reste--et tordre, avec rancœur,
+    Jusqu'au regret d'un autrefois doux et crédule.
+
+    Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,
+    Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème;
+    Et s'exalter de ce mépris, vain lui-même,
+    Mais qui rachète un peu l'orgueil d'où l'on descend.
+
+    Et se mesquiniser en pratiques futiles
+    Et se faire petit et n'avoir qu'âpreté,
+    Pour tout ce qui n'est point d'une âcre nullité,
+    Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer
+    Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,
+    Où l'on abolirait, en de muets supplices,
+    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair,
+
+    Oh! la constante rage à s'écraser, la hargne
+    A se tant torturer, à se tant amoindrir,
+    Que tout l'être n'est plus vivant que pour souffrir
+    Et se fait de son mal sa joie et son épargne.
+
+    N'entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,
+    Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,
+    Oh! le pouvoir et le savoir! Être son maître
+    Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs!
+
+    Et peut être qu'alors, par un soir salutaire,
+    Une paix de néant s'installerait en moi;
+    Et que sans m'émouvoir j'écouterais l'aboi,
+    L'aboi tumultueux de la mort volontaire.
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer.
+
+
+
+
+    LES VÊPRES
+
+
+    Là-bas, cette existence en noir de grandes vieilles,
+    Par les enclus en noir et les porches d'église,
+    Cette existence et de prières et de veilles,
+    Le soir, sous leurs mantes en noir, qu'immobilise,
+    Et pendant des heures et des heures, l'extase
+    Au pied d'un ostensoir, le soir, en des chapelles
+    De cathédrale en noir; et la claustrale emphase
+    Du culte et de grands dais levés et de flabelles,
+    Le soir, sur ces vieilles en noir, dont les mains jaunes
+    Tendent en croix leurs désespoirs et leurs misères,
+    Vers les autels immensément et vers les trônes,
+    Là-bas, ornés d'argent, de feux, et de rosaires,
+    Le soir, au fond des chapelles en noir; et l'ombre
+    D'un grand pilier, sur les dalles, droite, allongée
+    Ainsi qu'un bras de soir et de volonté sombre
+    Vers ces vieilles en noir, dont la ferveur figée
+    Grandit l'hiératique allure évocatoire,
+    Au fond des chapelles en noir; et les martyres
+    Et les saintes, et la série incantatoire
+    Des longs cierges et le grésillement des cires,
+    Le soir, sur de lourds trépieds noirs, dans les chapelles
+    En noir; et ce Jésus, vieux de siècles et triste,
+    Ce Christ en noir du soir, dont les loques charnelles
+    Pendent au long des croix et dont le nom persiste,
+    Le soir, dans le vieux cœur en noir des grandes vieilles,
+    Dans leur vieux cœur en noir et or et leurs mémoires!
+
+    Et comme elles, s'user à des marmonnements;
+    Et comme elles, rouler, en uniformes moires,
+    Les jours après les jours, toujours, et les moments,
+    Les toujours mêmes jours pieusement; et comme
+    Elles, passer vers un effacement en noir;
+    Et comme elles vivent, vivre, presqu'en un somme
+    De mornes oraisons autour des croix de soir,
+    Au fond des chapelles en noir; revivre en litanies
+    Sa peine et sa rancœur et tout son désespoir
+    Et ses lasses douleurs de vivre indéfinies,
+    Là-bas, le soir, au fond des chapelles en noir!
+
+
+
+
+    HEURE D'AUTOMNE
+
+
+    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!
+    Râles que roule, au vent du nord, la sapinière,
+    Feuillaison d'or à terre et feuillaison de sang,
+    Sur des mousses d'orée ou des mares d'étang,
+    Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang.
+
+    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!
+    Secousses de colère et rages de crinière,
+    Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés,
+    Au double bord des longs chemins, sur les pavés,
+    Bras des buissons, nies bras, mes pauvres bras levés.
+
+    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière?
+    Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière,
+    Qui grince immensément ses désespoirs ardus
+    Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus,
+    Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus.
+
+
+
+
+    MES DOIGTS
+
+
+    Mes doigts, touchez mon front et cherchez, là,
+    Les vers qui rongeront, un jour, de leur morsure,
+    Mes chairs; touchez mon front, mes maigres doigts, voilà
+    Que mes veines déjà, comme une meurtrissure
+    Bleuâtre, étrangement, en font le tour, mes las
+    Et pauvres doigts--et que vos longs ongles malades
+    Battent, sinistrement, sur mes tempes, un glas,
+    Un pauvre glas, mes lents et mornes doigts!
+
+    Touchez ce qui sera les vers, mes doigts d'opale,
+    Les vers, qui mangeront, pendant les vieux minuits
+    Du cimetière, avec lenteur, mon cerveau pâle,
+    Les vers, qui mangeront et mes dolents ennuis
+    Et mes rêves dolents et jusqu'à la pensée
+    Qui lentement incline, à cette heure, mon front,
+    Sur ce papier, dont la blancheur, d'encre blessée,
+    Se crispe aux traits de ma dure écriture.
+
+    Et vous aussi, mes doigts, vous deviendrez des vers,
+    Après les sacrements et les miséricordes,
+    Mes doigts, quand vous serez immobiles et verts,
+    Dans le linceul, sur mon torse, comme des cordes;
+    Mes doigts, qui m'écrivez, ce soir de rauque hiver,
+    Quand vous serez noués--les dix--sur ma carcasse
+    Et que s'écrasera sous un cercueil de fer,
+    Cette âpre carcasse, qui déjà casse.
+
+
+
+
+    AU LOIN
+
+
+    Eau qui s'égoutte en des sous-sols, pleurs de lumières.
+    Sous des porches de fer, où s'engouffrent des voix,
+    Pignons crasseux, greniers obscurs, mornes larmières
+    Et gouttières régulières, au long des toits;
+    Et blocs de fonte et crocs d'acier et cols de grues
+    Et puis, au bas des murs, dans les caves, l'écho
+    Des pas et des chevaux, sur le pavé des rues
+    Et sur les ponts dont les piles cassent le flot;
+    Et le vaisseau plaintif, qui dort et se corrode,
+    Dans les havres, et souffre, et les poumons criards
+    Des machines et le mystérieux exode
+    Des navires silencieux, vers les hasards
+    Des caps et de la mer affolée en tempête;
+    O mon âme, quel s'en aller et quel souffrir!
+    Et quel vivre toujours, pour les rouges conquêtes
+    De l'or, quel vivre et quel souffrir et quel mourir!
+
+    Pourtant regarde au loin s'illuminer les îles,
+    Fais ton rêve d'encens, de myrrhe et de corail,
+    Fais ton rêve lascif vers de roses asiles,
+    Fais ton rêve éventé, par le large éventail
+    De la brise océane, au clair des étendues;
+    Et songe aux Orients et songe à Benarès,
+    Songe à Thèbes, songe aux Babylones perdues,
+    Songe aux siècles tombés des Sphinx et des Hermès;
+    Songe à ces Dieux d'airain debout au seuil des porches,
+    A ces colosses bleus broyant des léopards
+    Entre leurs bras, à ces processions de torches
+    Et de prêtres, par les forêts et les remparts,
+    La nuit, sous l'œil dardé des étoiles australes;
+    Oh mon âme d'adieux de rêve et de lointain!
+    Songe aux golfes, songe aux déserts, songe aux lustrales
+    Caravanes, en galop blanc dans le matin,
+    Songe qu'il est peut-être encor, par la Chaldée,
+    Quelques pâtres, hagards de soir et d'infini,
+    Dont la bouche jamais n'a pu crier l'idée;
+    Et va, par ces chemins de fleurs et de granit,
+    Et va si loin et si profond dans ta mémoire,
+    Que l'heure et le moment s'abolissent pour toi.
+
+    Impossible!--voici la boue et puis la noire
+    Fumée et les tunnels et le morne beffroi
+    Battant son glas dans la brume et qui ressasse
+    Toute ma peine tue et toute ma douleur,
+    Et je reste, les pieds collés à cette crasse,
+    Dont les odeurs montent et puent, jusqu'à mon cœur.
+
+
+
+
+    S'AMOINDRIR
+
+
+    En ce minuit de force à bas, combien j'envie
+    --Demain j'aurai changé--tout ce qui circonscrit:
+    Les pratiques toutes humbles de cette vie
+    Qu'on mène en des villes de simple et pauvre esprit.
+
+    Voici--me rabaisser à des niaiseries:
+    Petites croix, petits agneaux, petits Jésus,
+    Petite offrande douce aux petites Maries,
+    En des niches, avec des fleurs peintes dessus.
+
+    Prière, à jointes mains, en des recoins d'église;
+    Et se recommencer enfant, avec calcul;
+    Un mot! qui dans son bruit, toujours le même, enlise
+    Et vous endorme, en un ronron pieux et nul.
+
+    Et les benoîts conseils savourés à confesse;
+    Et les fermes propos de se garer en Dieu,
+    Contre toute surprise et contre toute adresse
+    Du rouge enfer, où les démons brassent du feu.
+
+    Et se sécher le cœur de soins et de scrupules
+    Et de soucis; jeûnes furtifs, vœux aigrelets,
+    Et ce grignotement aux choses minuscules
+    Lèvres pour oraisons et doigts pour chapelets.
+
+    Et se blottir l'esprit, dans le damier des sectes,
+    Et se moisir toujours, en un coin plus dévôt,
+    Jusqu'à miner enfin, avec des dents d'insectes,
+    Le vertical palais d'orgueil de son cerveau.
+
+
+
+
+    HEURES MORNES
+
+
+    Hélas, quel soir! ce soir de maussade veillée.
+    Je hais, je ne sais plus; je veux, je ne sais pas;
+    Ah mon âme, vers un néant, s'en est allée,
+    Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas?
+
+    Il bat des tas de glas au-dessus de ma tète,
+    Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits
+    Qu'on allumait, pendant la peur de la tempête,
+    Les bons cierges se sont éteints et sont finis.
+
+    Cela se perd, cela s'en va, cela se disloque,
+    Cela se plaint en moi, si monotonement,
+    Et cela semble un cri d'oiseau, qui s'effiloque,
+    Qui s'effiloque au vent d'hiver, lointainement.
+
+    Oh ces longues heures après ces longues heures,
+    Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi;
+    Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures;
+    Oh ces longues heures d'heures à travers moi!
+
+    Une torture?--Oh vous qui les savez si mornes
+    Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord,
+    Ruts d'ouragan, sur les marais et les viornes
+    Et les étangs et les chemins et sur la mort;
+
+    Une torture en moi qui frappe et me lacère?
+    Une torture à pleins éclairs, comme des faulx
+    Et des sabres, par à travers de ma misère;
+    Une torture, à coups de clous et de marteaux?
+
+    Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,
+    Ces croix!--Oh! n'y pouvoir saigner son cœur; ces croix,
+    Où s' accrochent des cris d'espace et de déroutes,
+    Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.
+
+
+
+
+    LE MEURTRE
+
+
+    En ces heures de vice et de crime rigides,
+    Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait
+    De son orgueil--plafond d'ébène et clous algides--
+    Et de la toute horreur de sa noire forêt,
+    Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent,
+    Au clair acier des eaux, un glaive d'or surgit
+    Vers les rages qui vont et les haines qui passent.
+
+    --Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit,
+    Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres--
+
+    Un silence total ferme la plaine, au loin:
+    Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres,
+    Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin.
+    Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes
+    D'écorce et de rameaux, comme un effarement,
+    Sur double rang, là-bas, jusqu'aux horizons blêmes,
+    Muets et seuls, des arbres vont, infiniment.
+
+    --Un grand éclair nerveux, au bout d'un poing logique,
+    Et puis un râle, à peine ouï par les taillis--
+
+    Et de la gorge ouverte et tordue et tragique,
+    Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis,
+    Coule, comme un ruisseau de corail parmi l'herbe
+    Et, du torse troué, s'épand sur le sol noir.
+    La voix assassinée éclate en bouche acerbe
+    Et les regards derniers fixent comme un espoir
+    Quelque chose, là-bas, qui serait la justice.
+
+    --Soudain, voici la peur de ce cadavre froid
+    Et la peur de la peur crédule et subreptice--
+
+    Et vivement, avec des pleurs et de l'effroi,
+    Avec des mains repentantes et caressantes
+    Pour apaiser ce mort soudain et qui sera
+    Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes,
+    Le fantôme!--quel est celui qui s'en viendra
+    Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales
+    Et clore ces lèvres, silencieusement.
+
+    --Et les remords choquent les fers de leurs cymbales
+    Et le voici qui peut tomber le châtiment--
+
+    Alors, ouvre ton âme et déguste l'angoisse
+    Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur:
+    Un flambeau qu'on déplace, une étoffe qu'on froisse,
+    Un trou qui te regarde, un craquement moqueur,
+    Quelqu'un qui passe et qui revient et qui repasse
+    Te feront tressaillir de frissons instinctifs
+    Et tu te vêtiras d'une inédite audace;
+    D'autres sens te naîtront, subtils et maladifs,
+    Ils renouvelleront ton être, usé de rages,
+    Et tu seras celui qui fut sanglant un peu,
+    Qui bondit hors de soi et creva les mirages
+    Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu!
+
+
+
+
+    LA TÊTE
+
+
+    Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête
+    Et sonneront les tours et luiront les couteaux
+    Et tes muscles crîront et ce sera la fête,
+    La fête et la splendeur du sang et des métaux.
+
+    Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques,
+    Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux,
+    Verront le châtiment de tes crimes lyriques
+    Et s'ils savent mourir ton front et tes grands yeux.
+
+    La foule, en qui le mal grandiose serpente,
+    Taira son océan autour de ton orgueil,
+    La foule!--et te sera comme une mère ardente,
+    Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil.
+
+    Et vicieuse, ainsi qu'une floraison noire,
+    Où mûrissent de beaux poisons, couleur d'éclair,
+    Et despotique et fière, et grande, ta mémoire,
+    Et fixe et roide, ainsi qu'un poignard dans la chair.
+
+    Sur un échafaud noir, tu porteras la tête
+    Et sonneront les tours et luiront les couteaux
+    Et tes muscles crîront et ce sera la fête,
+    La fête et la splendeur du sang et des métaux.
+
+
+
+
+    INCONSCIENCE
+
+
+    L'âme et le cœur si las des jours, si las des voix,
+    Si las de rien, si las de tout, l'âme salie;
+    Quand je suis seul, le soir, soudainement, parfois,
+    Je sens pleurer sur moi l'œil blanc de la folie.
+
+    Celui, si triste hélas! qui s'en alla, là-bas,
+    --Pâle œil désenchanté de la raison méchante--
+    Rêver à quelque chose, au loin, qu'on ne voit pas
+    A quelque chose au loin qui tremble et pleure et chante.
+
+    Morne crapaud blotti sous les roses, tout seul!
+    Si seul!--morne crapaud pleureur de lune, appelle!
+    Appelle! Et vous, petites fleurs, pour le linceul
+    De mon cerveau, l'ensevelisseuse vient-elle?
+
+    Être l'errant au monde et le pauvre de soi,
+    Avec le feu bougeant d'une âme, qui tremblotte
+    Derrière une main frêle et ballotte son moi;
+    Qui tremblotte comme un reflet dans l'eau ballotte.
+
+    Passer inconscient et se faire l'ami
+    De ce qui vole et rampe et fuit, là-bas. Naguère,
+    Avant que ne sortît du somme, l'endormi,
+    Le premier homme, on a vu mes pareils sur terre.
+
+    Ayez amour pour eux, ayez amour un peu!
+    Ils sont les charmeurs lents, là-bas, des brises lentes:
+    Leurs doigts, qui n'ont jamais touché le mauvais feu,
+    Dansent des airs lointains, sur des flûtes tremblantes:
+
+    Les puérils et les vaguants, mais loin du mal,
+    Et les doux égarés, par les bruyères vertes:
+    Hamlet rirait peut être, hélas! mais Parsifal?
+    O Parsifal bénin et clair, comprendrait certes!
+
+
+
+
+    LA COURONNE
+
+
+    Et je voudrais aussi ma couronne d'épines
+    Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers
+    Le front, jusqu'au cerveau, jusqu'aux frêles racines
+    Où se tordent les maux et les rêves forgés
+    En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage,
+    Comme un buisson d'ébène en feu, comme des crins
+    D'éclairs et de flammes, peignés de vent sauvage;
+    Et ce seraient mes vains et mystiques désirs,
+    Ma science d'ennui, mes tendresses battues
+    De flagellants remords, mes chatoyants vouloirs
+    De meurtre et de folie et mes haines têtues
+    Qu'avec ses dards et ses griffes, elle mordrait.
+    Et, plus intimement encor, mes anciens râles
+    Vers des ventres, mufflés de lourdes toisons d'or,
+    Et mes vices de doigts et de lèvres claustrales
+    Et mes derniers tressauts de nerfs et de sanglots
+    Et, plus au fond, le rut même de ma torture,
+    Et tout enfin! O couronne de ma douleur
+    Et de ma joie, ô couronne de dictature
+    Debout sur mes deux yeux ma bouche et mon cerveau,
+    O la couronne en rêve à mon front somnambule,
+    Hallucine-moi donc de ton absurdité;
+    Et sacre-moi ton roi souffrant et ridicule.
+
+
+
+
+    LES FLAMBEAUX NOIRS
+
+
+    1890
+
+
+    A EDMOND PICARD
+
+
+
+
+    III
+
+
+    PROJECTION EXTÉRIEURE
+
+
+
+
+    DÉPART
+
+
+    La mer choque ses blocs de flots, contre les rocs
+    Et les granits du quai, la mer démente,
+    Tonnante et gémissante, en la tourmente
+            De ses houles montantes.
+
+    Les baraques et les hangars comme arrachés,
+    Et les grands ponts, noués de fer mais cravachés
+    De vent; les ponts, les baraques, les gares
+    Et les feux étagés des fanaux et des phares
+            Oscillent aux cyclones
+    Avec leurs toits, leurs tours et leurs colonnes.
+
+    Et ses hauts mâts craquants et ses voiles claquantes,
+    Mon navire d'à travers tout casse ses ancres;
+    Et, cap sur le zénith,
+    Bondit, vers la tempête,
+    Bête d'éclair, parmi la mer.
+
+    Dites, vers quel inconnu fou,
+    Et vers quels somnambuliques réveils,
+    Et vers quels au-delà et vers quels n'importe où
+    Convulsionnaires soleils?
+
+    Vers quelles démences et quels effrois
+    Et quels écueils, cabrés en palefrois,
+    Vers quel cassement d'or
+    De proue et de sabord,
+    Dites, vers quels mirages ou vers quels rires
+    Bondit le mors aux dents de mon navire?
+
+    Tandis qu'hélas! celle qui fut ma raison,
+    La main tendant ses pâles lampadaires,
+    Le regarde cingler, à l'horizon,
+    Du haut de vieux débarcadères.
+
+
+
+
+    UN SOIR
+
+
+    Et des bouches d'argent et des regards de pierre
+    Taisent immensément le glacial mystère
+    De ce minuit, dallé d'ennui.
+
+    En des cirques d'éther et d'or, seules et seules,
+    Les constellations tournent comme les meules
+    De ce minuit, dallé d'ennui
+
+    Des monuments silencieux et des étages
+    Se devinent, par au-delà des grands nuages
+    De ce minuit, dallé d'ennui.
+
+    Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,
+    Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres
+    De ce minuit, dallé d'ennui?
+
+    Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes
+    Viendront casser l'éternité des heures mortes
+    De ce minuit, dallé d'ennui?
+
+    Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre,
+    Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière
+    De ce minuit, dallé d'ennui?
+
+
+
+
+    LES LOIS
+
+
+    Un paysage noir, ligné d'architectures,
+    Qui découpent et captivent l'éternité,
+    En leurs parallèles et fatales structures,
+    Impose à mes yeux clos son immobilité.
+
+    Dédales de Justice et tours de Sapience,
+    Toute l'humanité qui s'est dardée en lois
+    Se définit eu ces rectilignes effrois
+    De souverain granit et de lourde science.
+
+    L'orgueil des blocs de bronze et des plaques d'airain,
+    Brutal et solennel, de haut en bas, décide:
+    Ce qu'il faut de bonheur et de calme serein
+    A tout cerveau qu'émeut un cœur sage et placide.
+
+    Indestructible et clair, perpétuel et froid,
+    Plus haut que tout sommet arquant sa vastitude,
+    Le dôme immensément lève la certitude
+    Sur des pilliers géants et forts, comme le droit.
+
+    Mais c'est au fond d'un soir, pesant de cataclysme,
+    Où des couchants de roc écrasent des soleils,
+    Que ces pierres et ces beffrois du dogmatisme.
+    Sous un ciel d'encre et d'or, semblent tenir conseil.
+
+    Sans voir si l'œil de leur Dieu vague, ouvert la nuit,
+    Et vers lequel s'en va l'élan du monument,
+    Ne s'est point refermé lui-même au firmament,
+    Par usure peut-être--ou peut-être d'ennui.
+
+
+
+
+    LA RÉVOLTE
+
+
+    Vers une ville au loin d'émeute et de tocsin,
+    Où luit le couteau nu des guillotines,
+    n tout à coup de fou désir, s'en va mon cœur.
+
+    Les sourds tambours de tant de jours
+    De rage tue et de tempête,
+    attent la charge dans les têtes.
+
+    Le cadran vieux d'un beffroi noir
+    Darde son disque au fond du soir,
+    Contre un ciel d'étoiles rouges.
+
+    Des glas de pas sont entendus
+    Et de grands feux de toits tordus
+    Échevèlent les capitales.
+
+    Ceux qui ne peuvent plus avoir
+    D'espoir que dans leur désespoir
+    Sont descendus de leur silence.
+
+    Dites, quoi donc s'entend venir
+    Sur les chemins de l'avenir,
+    De si tranquillement terrible?
+
+    La haine du monde est dans l'air
+    Et des poings pour saisir l'éclair
+    Sont tendus vers les nuées.
+
+    C'est l'heure où les hallucinés
+    Les gueux et les déracinés
+    Dressent leur orgueil dans la vie.
+
+    C'est l'heure--et c'est là-bas que sonne le tocsin;
+    Des crosses de fusils battent ma porte;
+    Tuer, être tué!--qu'importe!
+
+
+
+
+    L'ANCIEN AMOUR
+
+
+    Dans le jardin, où des lions mélancoliques
+    Traînent le char du vieil amour,
+    Mes yeux ont allumé leurs braises sur la tour
+    Et regardent, mélancoliques,
+    Traîner le char du vieil amour.
+
+    Des chapelets de seins enguirlandent le bord
+    Des seins de reine, où sont plantés des couteaux d'or.
+
+    Le sourire des Omphales, qui plus ne bouge,
+    Et les yeux de Méduse ornent le timon rouge.
+
+    Sur de noirs piédestaux voilés, des torses nus,
+    Les bras coupés, disent qui fut jadis Vénus.
+
+    Et par les crins, à l'arrière, traînée,
+    Saigne la tête atrocement glanée
+    D'Hérodiade.
+
+    Les héros roux, buissons de feux dans les légendes,
+    Tués!--sous quel broiement de sphinx ou de gorendes?
+
+    Les nuits avec la nacre et les marbres des soirs?
+    En fuite--et quels brusques tombeaux d'Orients noirs.
+
+    Où le Persée et les dragons écaillés clair
+    Et les glaives où fermentait du sang d'éclair?
+
+    Où les lotus des baisers frais, où les losanges
+    Vers la femme--de fleurs, de chants et de louanges?
+
+    Où les bras purs, lacés en immortel sommeil,
+    Autour de fronts penchés sur des seins de soleil?
+
+    Où les amants tordus comme des arbres d'or
+    Dans le soir enivrant du jardin de la mort?
+
+    Là-bas, où les lions promènent,
+    Mélancoliques, le char du vieil amour,
+    Mes yeux l'ont vu sortir
+    Du solennel jardin des souvenirs,
+    Mes yeux qui veillent sur la tour.
+
+    Vers quels caveaux et quels lointains béants,
+    Vers quels combats, vers quels néants,
+    Vers quels oublis et vers quelles ruines,
+    Poussaient, ces lions roux, le han de leurs poitrines?
+    Vers où leurs pas s'en allaient-ils?
+    Leurs pas usés, leurs pauvres pas,
+    Vers quels exils s'en allaient-ils,
+    Vers quels trépas?
+
+    L'horizon rouge éclate en ville colossale
+    De toits et de palais et de ponts dans les cieux;
+    Une fumée immense et transversale
+    Barre des visages d'astres silencieux
+    Comme des morts, au fond des cieux;
+    Les usines tannent de la matière
+    Splendide et qui sera la vie et l'infini
+    Demain! on fait, en des sous-sols de nuit,
+    On fait du pain avec des os de cimetière;
+
+    Les fleuves de la mer écoulent l'univers
+    Vers les banques et les hangars ouverts;
+    Et, brusque, un train qui siffle et passe
+    Jette la ville en fusion par les espaces.
+
+    Vers quelle folie et quels lointains béants,
+    Vers quels oublis, vers quels néants,
+    Vers quels trépas et vers quelles ruines
+    Poussaient, les vieux lions, le han de leurs poitrines,
+    Lorsque, quittant le grand jardin peuplé de marbres
+    Et les ombres qui leur tombaient, bonnes, des arbres,
+    Ils sont venus promener par les rues
+    De la ville--là-bas--et des foules bourrues,
+    Mélancoliques, loin de la tour,
+    Le char piteux du vieil amour?
+
+
+
+
+    LA DAME EN NOIR
+
+
+    --Dans la ville d'ébène et d'or,
+    La dame en noir des carrefours,
+    Qu'attendre, après autant de jours,
+    Qu'attendre encor?
+
+    --Les chiens du noir espoir ont aboyé, ce soir,
+    Vers les lunes de mes deux yeux,
+    Si longuement, vers les lunes en noir
+    De mes deux yeux silencieux,
+    Si longuement et si lointainement, ce soir,
+    Vers les lunes de mes deux yeux en noir.
+
+    Quel deuil toisonné d'or agitent-ils mes crins,
+    Pour affoler ainsi ces chiens,
+    Et quel bondissement et quel orgueil mes reins
+    Et tout mon corps toisonné d'or?
+
+    --La dame en noir des carrefours,
+    Qu'attendre, après de si longs jours,
+    Qu'attendre?
+
+    --Vers quel paradis noir font-ils voile mes seins?
+    Et vers quels horizons ameutés de tocsins
+    En désespoir au fond du soir?
+    Dites, quel Wahalha tumultueux de fièvres
+    Ou quels chevaux cabrés en tempête: mes lèvres?
+
+    Dites, quel incendie et quel effroi
+    Suis-je? pour ces grands chiens, qui me lèchent ma rage
+    Et quel naufrage espèrent-ils en mon orage
+    Pour tant chercher leur mort en moi?
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre après de si longs jours?
+
+    --Je suis la mordeuse, entre mes bras,
+    De toute force exaspérée
+    Vers les toujours mêmes hélas;
+    Ou dévorante--ou dévorée.
+
+    Mes dents, comme des pierres d'or,
+    Mettent en moi leur étincelle:
+    Je suis belle comme la mort
+    Et suis publique aussi comme elle.
+
+    Aux douloureux traceurs d'éclairs
+    Et de désirs sur mes murailles,
+    J'offre le catafalque de mes chairs
+    Et les cierges des funérailles.
+
+    Je leur donne tout mon remords
+    Pour les soûler au seuil du porche
+    Et le blasphème de mon corps
+    Brandi vers Dieu comme une torche.
+
+    Ils me savent comme une tour
+    De fer et de siècles vêtue,
+    Et s'exècrent en mon amour
+    Qui les affole et qui les tue.
+
+    Ce qu'ils aiment--cœur naufragé
+    Esprit dément on rage vaine--
+    C'est le dégoût surtout que j'ai
+    De leurs baisers ou de leur haine.
+
+    C'est de trouver encore en moi
+    Leur pourpre et noire parélie
+    Et mon drapeau de rouge effroi
+    Échevelé dans leur folie.
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre, après de si longs jours,
+    Qu'attendre?
+
+    --A cette heure de vieux soleil, chargé de soir,
+    Qui se projette en morceaux d'or sur le trottoir,
+    Quand la ville s'allonge en un serpentement
+    De feux et de lueurs, vers cet aimant
+    Toujours debout à l'horizon: la femme,
+    Les chiens du désespoir
+    Ont aboyé vers les yeux de mon âme,
+    Si longuement vers mes deux yeux,
+    Si longuement et si lointainement, ce soir,
+    Vers les lunes de mes deux yeux en noir!
+
+    Dites, quel brûlement et quelle ardeur mes reins
+    Font-ils courir, au long de mon corps d'or?
+    Et de quelle clarté s'éclairent-ils mes seins
+    Devant les yeux hallucinés des chiens?
+
+    Et moi aussi, dites, quel Wahalha de fièvres
+    Vient me tenter les lèvres
+    Et vers quels horizons ameutés de tocsins
+    Et quels paradis noirs, font-ils voile mes crins?
+
+    Dites quel incendie et quel effroi
+    Viennent le soir, me chasser hors de moi,
+    Sur les places, vers la ville,
+    Reine foudroyante et servile?
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre, après de si longs jours,
+    Qu'attendre?
+
+    --Hélas quand viendra-t-il, celui
+    Qui doit venir--peut-être aujourd'hui--
+    Qui doit venir vers mon attente,
+    Fatalement, et qui viendra;
+
+    La démence incurable et tourmentante
+    Qui donc en lui la sentira
+    Monter, jusqu'à mes seins qui hallucinent.
+    Vers les deux mains de ceux qui assassinent
+    Mon corps se dresse ardent et blême:
+    Je suis celle qui ne craint rien
+    Et dont personne ne s'abstient;
+    Je suis tentatrice suprême.
+
+    Dites? Qui donc doit me vouloir, ce soir, au fond d'un bouge?
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre après de si longs jours
+            Qu'attendre?
+
+    --J'attends cet homme au couteau rouge.
+
+
+
+
+    UN SOIR
+
+
+    Sur des marais de gangrène et de fiel
+    Des cœurs d'astres troués saignent du fond du ciel.
+
+    Horizon noir et grand bois noir
+    Et nuages de désespoir
+    Qui circulent en longs voyages
+    Du Nord au Sud de ces parages.
+
+    Pays de toits baissés et de chaumes marins
+    Où sont allés mes yeux en pèlerins,
+    Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,
+    Comme escortes, devant leurs rêves.
+
+    Pays de plomb--et longs égouts
+    Et lavasses d'arrière-goûts
+    Et chante-pleure de nausées,
+    Sur des cadavres de pensées.
+
+    Pays de mémoire chue en de la vase,
+    Où de la haine se transvase,
+    Pays de la carie et de la lèpre,
+    Où c'est la mort qui sonne à vêpre;
+
+    Où c'est la mort qui sonne à mort,
+    Obscurément, du fond d'un port,
+    Au bas d'un clocher qui s'exhume
+    Comme un grand mort parmi la brume;
+
+    Où c'est mon cœur qui saigne aussi,
+    Mon cœur morne, mon cœur transi,
+    Mon cœur de gangrène et de fiel,
+    Astre cassé, au fond du ciel.
+
+
+
+
+    LES VILLES
+
+
+    Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes!
+    Tel qu'un lourd souvenir lourd de rêves, debout
+    Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes,
+    Grand de soir! la ville inextricable bout
+    Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues
+    Noires, autour des ponts, des docks et des hangars,
+    Où des feux de pétrole et des torches bourrues,
+    Comme des gestes fous et des masques hagards
+    --Batailles d'ombre et d'or--s'empoignent en ténèbres.
+    Un colossal bruit d'eau roule, les nuits, les jours,
+    Roule les lents retours et les départs funèbres
+    De la mer vers la mer et des voiles toujours
+    Vers les voiles, tandis que d'immenses usines
+    Indomptables, avec marteaux cassant du fer,
+    Avec cycles d'acier virant leurs gelasines,
+    Tordent au bord des quais--tels des membres de chair.
+    Écartelés sur des crochets et sur des roues--
+    Leurs lanières de peine et leurs volants d'ennui.
+    Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues
+    Et des gueules d'égout engloutissant la nuit;
+    Et stride un tout à coup de cri, stride et s'éraille:
+    Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts,
+    Les trains qui vont battant le rail et la ferraille,
+    Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds
+    Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines,
+    Les trains, là-bas, les trains tumultueux--partis.
+
+    Tonneaux de poix, flaques d'huiles, ballots de laine!
+    Bois des îles cubant vos larges abatis,
+    Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes
+    Lamentables, cornes de buffle et dents d'aurochs
+    Et reptiles, lamés d'éclair, pendus aux portes.
+    O cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs,
+    Par tas; vendu! ce roux orgueil vaincu de bêtes
+    Solitaires: oursons d'ébène et tigres d'or,
+    Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes,
+    Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador,
+    Rois de la force errante, au clair des nuits australes!
+    Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs,
+    Les camions brutaux, les caves humorales,
+    Et les ballots et les barils; voici les soirs
+    Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière,
+    Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil.
+    Voici Londres cuvant en des brouillards de bière,
+    Énormément son rêve d'or et son sommeil
+    Suragité de fièvre et de cauchemars rouges;
+    Voici le vieux Londres et son fleuve grandir
+    Comme un songe dans un songe, voici ses bouges
+    Et ses chantiers et ses comptoirs s'approfondir
+    En dédales et se creuser en taupinées,
+    Et par-dessus, dans l'air de zinc et de nickel,
+    Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées,
+    --Tourments de pierre et d'ombre--éclatés vers le ciel.
+
+    Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse!
+
+    O mon âme, ces mains en prière vers l'or,
+    Ces mains monstrueuses vers l'or--et puis la course
+    Des millions de pas vers le lointain Thabor
+    De l'or, là-bas, en quelque immensité de rêve,
+    immensément debout, immensément en bloc?
+    Des voix, des cris, des angoisses,--le jour s'achève,
+    La nuit revient--des voix, des cris, le heurt, le choc
+    Des acharnés labeur, des rageuses batailles,
+    En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer,
+    Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles.
+    La lutte de demain contre la lutte d'hier.
+    L'or contre l'or et la banque contre la banque...
+
+    S'anéantir mon âme en ce féroce effort
+    De tous, s'y perdre et s'y broyer! Voici la tranque,
+    La bêche et le charroi qui labourent de l'or
+    En des sillons de fièvre. O mon finie éclatée
+    Et furieuse! ô mon âme folle de vent
+    Hagard, mon âme énormément désorbitée,
+    Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent!
+    Voici la ville en or des rouges alchimies,
+    Où te fondre le cœur en un creuset nouveau
+    Et t'affoler d'un orage d'antinomies
+    Si fort qu'il foudroiera tes nerfs jusqu'au cerveau!
+
+
+
+
+    LE ROC
+
+
+    Sur ce roc carié que fait souffrir la mer,
+    Quels pas voudront monter encor, dites, quels pas?
+
+    Dites, serai-je seul enfin et quel long glas
+    Écouterai-je debout devant la mer?
+
+    C'est là que j'ai bâti mon âme.
+    --Dites, serai-je seul avec mon âme?--
+    Mon âme hélas! maison d'ébène,
+    Où s'est fendu, sans bruit, un soir,
+    Le grand miroir de mon espoir.
+
+    Dites, serai-je seul avec mon âme,
+    En ce nocturne et angoissant domaine?
+    Serai-je seul avec mon orgueil noir,
+    Assis en un fauteuil de haine?
+    Serai-je seul, avec ma pâle hyperdulie,
+    Pour Notre-Dame, la Folie?
+
+    Serai-je seul avec la mer
+    En ce nocturne et angoissant domaine?
+
+    Des crapauds noirs, velus de mousse,
+    Y dévorent du clair soleil, sur la pelouse.
+
+    Un grand pilier ne soutenant plus rien,
+    Comme un homme, s'érige en une allée,
+    D'épitaphes de marbre immensément dallée.
+
+    Sur un étang d'yeux ouverts et de reptiles,
+    Des groupes de cygnes noyés,
+    Vers des lointains de soie et d'or broyés,
+    Traînent leurs suicides tranquilles
+    Parmi des phlox et des jonquilles.
+
+    Et du sommet d'un cap d'espace,
+    D'étranges cris d'oiseaux marins,
+    Les becs aigus et vipérins,
+    Chantent la mort à tel qui passe.
+
+    Sur ce roc carié que recreuse la mer,
+    Dites, serai-je seul avec mon âme?
+
+    Aurai-je enfin l'atroce joie
+    De voir, nerfs après nerfs, comme une proie,
+    La démence attaquer mon cerveau?
+
+    Et détraqué malade, sorti de la prison
+    Et des travaux forcés de sa raison,
+    D'appareiller vers un lointain nouveau?
+
+    Dites, ne plus sentir sa vie escaladée
+    Par les talons de fer de chaque idée,
+    Ne plus l'entendre infiniment en soi
+    Ce cri, toujours identique, ou crainte, ou rage,
+    Vers le grand inconnu qui dans les cieux voyage:
+    Croire en la démence ainsi qu'en une foi!
+
+    Sur ce roc carié que détraque la mer,
+    Vieillir, triste rêveur de l'escarpé domaine,
+    Les chairs mortes, l'espérance en allée,
+    A rebours de la vie immense et désolée;
+
+    N'entendre plus se taire, en sa maison d'ébène,
+    Qu'un silence de fer dont auraient peur les morts;
+    Traîner de longs pas lourds en de sourds corridors;
+    Voir se suivre toujours les mêmes heures,
+    Sans espérer en des heures meilleures;
+    Pour à jamais clore telle fenêtre;
+    Tel signe au loin!--un présage vient d'apparaître;
+    Autour des vieux salons, aimer les sièges vides
+    Et les chambres dont les grands lits ont vu mourir
+    Et chaque soir, sentir, les doigts livides,
+    La déraison, sous ses tempes mûrir.
+
+    Sur ce roc carié que ruine la mer,
+    Dites, serai-je seul enfin avec la mer,
+    Dites, serai-je seul enfin avec mon âme?
+
+    Et puis mourir; redevenir rien.
+    Être quelqu'un qui plus ne se souvient
+    Et qui s'en va sans glas qui sonne,
+    Sans cierge en main ni sans personne,
+    Sans que sache celui passe,
+    Joyeux et clair dans la bonace,
+    Que le nocturne et angoissant domaine,
+    En deuil de sa maison d'ébène,
+    Où plus ne brûle aucun flambeau,
+    Renferme un mort et son tombeau.
+
+
+
+
+    LES DIEUX
+
+
+    Et mon désert de cœur est peuplé de Dieux noirs,
+    Ils s'érigent, blocs lourds de bois, ornés de cornes
+    Et de pierres, Dieux noirs silencieux des soirs,
+    Mornes et noirs, dans le désert de mon cœur morne.
+
+    Avec des yeux, connue les yeux des loups, la nuit,
+    Avec des yeux enroule la lune, ils me regardent;
+    Et c'est vers eux, vers leur terreur que mon ennui
+    Monte, c'est vers ces yeux nitreux qui me poignardent.
+
+    Mes Dieux, ils sont: le mal gratuit, celui pour soi,
+    L'unique! Ils le rêvent, au clair minuit des astres,
+    Voici soudain leur ombre en moi, comme l'effroi
+    Entr'aperçu, la nuit, de ténébreux pilastres.
+
+    Et les uns des autres insoucieux: seuls--tous.
+    Chacun pour soi rêvant à sa toute puissance,
+    Sous les plafonds de fer des firmaments jaloux;
+    Et la taisant, pour l'aiguiser, sa malfaisance,
+
+    Les uns? la haine--et les autres? l'atrocité.
+    Tel autre, avec des dents lentes et vexatoires,
+    Mâchant et remâchant sa taciturnité;
+    Et tel, avec du rouge en feu dans ses mâchoires.
+
+    Ils sont les éternels de mon désert, ils sont
+    De mon ciel violent, dont les anciens tonnerres
+    Ont saccagé l'azur, l'immobile horizon;
+    Ils sont mes éternels et mes tortionnaires.
+
+    Oh! leurs rages de bête, oh! leurs orgueils de roc,
+    O les cruels, ô les tristes, ô les nocturnes,
+    Voici ma chair et mon cerveau, voici le bloc
+    De mon entêtement sous vos pieds taciturnes,
+
+    Écrasez-moi: je suis victime--et que mon cœur
+    Soit le captif de vos vouloirs tentaculaires?
+    Écrasez-moi, sous votre énorme poids vainqueur,
+    Et que je meure, au vent de fer de vos colères!
+
+
+
+
+    LES NOMBRES
+
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres,
+    Le front fendu, d'avoir buté,
+    Obstinément, contre leur fixité.
+
+    Arbres roides dans le sol clair;
+    Les ramures en floraisons d'éclair;
+    Les fûts comme un faisceau de lances;
+    Et des rocs quadrangulaires dans l'air:
+    Blocs de peur et de silence.
+
+    Là-haut, le million épars des diamants
+    Et les regards, aux firmaments,
+    Myriadaires des étoiles;
+    Et des voiles après des voiles,
+    Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Ils me fixent, avec les yeux de leurs problèmes;
+    Ils sont, pour éternellement rester: les mêmes.
+    Primordiaux et définis,
+    Ils tiennent le monde entre leurs infinis;
+    Ils expliquent le fond et l'essence des choses,
+    Puisqu'à travers les temps, planent leurs causes,
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Mes yeux ouverts?--dites leurs prodiges!
+    Mes yeux fermés?--dites leurs vertiges!
+    Voici leur danse rotatoire
+    Cercle après cercle, en ma mémoire,
+    Je suis l'immensément perdu,
+    Le front vrillé, le cœur tordu,
+    Les bras battants, les bras hagards
+    Dans les hasards des cauchemars.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Textes de quelles lois infiniment lointaines?
+    Restes de quels géométriques univers?
+    Havres, d'où sont partis, par des routes certaines,
+    Ceux qui pourtant se sont cassés aux rocs des mers.
+    Regards abstraits, lobes vides ou sans paupières,
+    Clous dans du fer, lames en pointe entre des pierres.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres!
+
+    Mon cerveau triste, au bord des livres,
+    S'est épuisé, de tout son sang,
+    Dans leur trou d'ombre éblouissant;
+    Devant mes yeux, les textes ivres
+    S'entremêlent, serpents tordus;
+    Mes poings sont las d'être tendus,
+    Par au travers de mes nuits sombres,
+    Avec, au bout, le poids des nombres,
+    Avec, toujours, la lassitude
+    De leurs barres de certitude.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Dites, jusques à quand le net supplice
+    De redouter leur maléfice,
+    Haineusement, dardé vers ma folie?
+
+    Immatériels ou réels, que sais-je?
+    Ils me sont froids comme la neige
+    Et leur fatalité me lie,
+    En une atroce anomalie.
+
+    Dites! jusques à quand, là-haut,
+    Le million épars des diamants
+    Et les regards aux firmaments,
+    Myriadaires, des étoiles,
+    Et ces voiles après ces voiles,
+    Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments?
+
+
+
+
+    LES LIVRES
+
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir.
+
+    « Au dessus de la vie et des formes, dans l'air
+    Non remué jamais de la pensée abstraite,
+    Point immatériel, inaccessible et clair,
+    Élée avait, jusques au faîte,
+    Hissé le songe et l'unité d'un Dieu.
+    La matière? qui donc y jettera les sondes?
+    L'être immense, absolu, total,
+    Emplit de son unique éternité les mondes.
+    Les sages blancs, assis sur la montagne blanche,
+    Ne voient même jamais d'éclair, lointainement,
+    Tomber vers eux, par à travers le firmament,
+    Tellement haut se darde son rayonnement. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir.
+
+    « Et lucides cristaux suspendus sur la mer
+    Discordante des figures et apparences,
+    Dans l'immobilité de leurs fixes essences,
+    Les lucides cristaux scintillaient sur la mer
+    Et ses vagues, vers l'infini échafaudées.
+    C'étaient, Platon, tes purs orgueils d'idées
+    De qui se réclamait, pour à l'instant finir,
+    Le monde inconsistant et bref du Devenir. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir
+    Et des griffes, en l'air, vers les étoiles.
+
+    « Comme une grotte d'yeux et d'oreilles, ouverts
+    A des splendeurs myriadaires,
+    Les sens braquent leurs feux rouges et solidaires,
+    Par à travers les faits, jusques à la pensée.
+    La mémoire compare, agence et resplendit.
+    L'idée éclate--et la certitude dressée,
+    En mât d'orgueil sur des voiliers de nuit,
+    Monte à l'assaut des mers des univers.
+    Et long rêveur et front ravagé de science,
+    Épicure darde ces vérités,
+    A travers des siècles de patience,
+    Vers notre ivresse d'absurdités. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir,
+    Avec des bruits de vis et de coupoir,
+    Et leurs griffes, en l'air, vers les étoiles.
+
+    « Reposez-vous d'errer pauvres cerveaux antiques,
+    En l'église du dogme et de l'extase, ici,
+    Sans qu'un sophisme éclate en la pensée, ainsi
+    Que sur des lins pieux les ors asiatiques.
+    Les paradis chrétiens, verrières de splendeur,
+    Brûlent, de leurs feux clairs, les murailles nocturnes
+    Laissez croire les yeux, laissez pleurer les urnes
+    Divinement de la croyance sur le cœur,
+    La neigeuse raison gèle le doux mystère
+    Du bon Jésus pasteur qui s'en revient, là-bas,
+    Par les jardins, avec ses pauvres agneaux las;
+    Laissez croire l'amour et la raison se taire. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir
+    Avec des bruits de vrille, de vis et de fermoir,
+    Les chats peignés d'un vent de flamme
+    Ont traversé, de part en part mon âme.
+
+    « Penser, même douter que l'on pense, c'est être.
+    Première! au jour intérieur, cette fenêtre.
+    L'idée éclot innée, elle se scrute, insiste;
+    L'infini se conçoit: donc il existe,
+    Et Dieu ne trompe pas l'homme sur l'univers.
+    Mais l'âme humaine encore gothique
+    Maintient le corps que rongeront les vers
+    Ainsi qu'un instrument sous son doigté mystique. »
+
+    Les chats d'ébène en flamme
+    Ont traversé, de part en part, mon âme,
+    Comme des rages de vent noir
+    Et des tempêtes dans le soir
+    Et des chocs de marées,
+    Immensément, désespérées.
+
+    « La raison invariable et fatale,
+    Debout, dans le cerveau, à toutes ses issues,
+    Préside à l'expérience brutale
+    Et la fixe d'après des formes préconçues,
+    Elle se scrute et se juge préexistante
+    Aux sens à l'entendement.
+    Elle a sa vie et sa splendeur patente
+    Elle est la reine, et vers son étincellement
+    Marchent les critiques et les philosophies. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des cris de vis et de fermoir,
+    Ils ont griffé mon cœur et le miroir
+    De mes yeux clairs vers les étoiles;
+    Ils ont mordu, jusques au sang,
+    Mon rêve atrocement agonisant,
+    Ils ont mordu mon cœur et mon rêve et mes moëlles:
+    Les chats d'ébène et d'or
+    Ont déchiré mon cœur à mort.
+
+    « Et fleur dernière en la forêt des êtres,
+    Après des millions de jours épars
+    En semailles vers les hasards,
+    L'homme se greffe clair sur ses humbles ancêtres
+    Et lent, s'épanouit en suprêmes cerveaux.
+    Matériel pourtant et de même substance
+    Que l'univers qui s'ignore dans l'existence
+    Et se roule, par l'infini des renouveaux,
+    Dites, vers quels seuils de nocturnes tombeaux?
+    Et des mondes encore et puis des mondes
+    Tournent autour de lui leurs mutuels flambeaux,
+    Et l'homme est l'égaré de leurs routes profondes
+    Et le perdu de leur immensité. »
+
+    Les chats en noir ont traversé le soir,
+    Quand le moulin des maladies,
+    Fauchait le vent des incendies,
+    Éperdument, sa voile au nord.
+    Lorsque j'étais celui qui se casse la tête
+    Aux blocs d'hiver de la tempête
+    Et qui recommence, toujours,
+    Sa même mort de tous les jours.
+
+    Hélas! ces tours de ronde de l'infini, le soir,
+    Et ces courbes et ces spirales
+    Et cette terreur, tout à coup,
+    Comme une corde au cou,
+    Sans aucun cri, sans aucun râle,
+    Lorsque soudain les noirs chats d'or
+    Se sont assis sur ma muraille
+    Et m'ont fixé de leurs grands yeux,
+    Comme des fous silencieux,
+    Si longuement fixé de leur mystère,
+    Avec de telles pointes de clous,
+    Que j'en reste béant, avec des trous,
+    Dans ma tête réfractaire,
+    Morne de moi, fini d'essor,
+    Hagard--mais regardant encor
+    Les yeux des chats d'ébène et d'or.
+
+
+
+
+    UN SOIR
+
+
+    Sous ce funèbre ciel de pierre,
+    Voûté d'ébène et de métaux,
+    Voici se taire les marteaux
+    Et s'illustrer la nuit plénière,
+    Voici se taire les marteaux
+    Qui l'ont bâtie, avec splendeur,
+    Dans le cristal et la lumière.
+
+    Tel qu'un morceau de gel sculpté,
+    Immensément morte, la lune,
+    Sans bruit au loin, ni sans aucune
+    Nuée autour de sa clarté,
+    Immensément morte, la lune,
+    Parée en son grand cercueil d'or
+    Descend les escaliers du Nord.
+
+    Le cortège vierge et placide
+    Reflète son voyage astral,
+    Dans les miroirs d'un lac lustral
+    Et d'une plage translucide;
+    Reflète son voyage astral
+    Vers les dalles et les tombeaux
+    D'une chapelle de flambeaux.
+
+    Sous ce ciel fixe de lagune,
+    Orné d'ébène et de flambeaux,
+    Voici passer, vers les tombeaux,
+    Les funérailles de la lune.
+
+
+
+
+    FINALE
+
+
+
+
+    LA MORTE
+
+
+    En sa robe, couleur de feu et de poison,
+    Le cadavre de ma raison
+    Traîne sur la Tamise.
+
+    Des ponts de bronze, où les wagons
+    Entrechoquent d'interminables bruits de gonds
+    Et des voiles de bâteaux sombres
+    Laissent sur elle, choir leurs ombres.
+    Sans qu'une aiguille, à son cadran, ne bouge,
+    Un grand beffroi masqué de rouge,
+    La regarde, comme quelqu'un
+    Immensément de triste et de défunt.
+
+    Elle est morte de trop savoir,
+    De trop vouloir sculpter la cause,
+    Dans le socle de granit noir,
+    De chaque dire et de chaque chose.
+    Elle est morte, atrocement,
+    D'un savant empoisonnement,
+    Elle est morte aussi d'un délire
+    Vers un absurde et rouge empire.
+    Ses nerfs ont éclaté,
+    Tel soir illuminé de fête,
+    Qu'elle sentait déjà le triomphe flotter
+    Comme des aigles, sur sa tête.
+    Elle est morte n'en pouvant plus,
+    L'ardeur et les vouloirs moulus,
+    Et c'est elle qui s'est tuée,
+    Infiniment exténuée.
+
+    Au long des funèbres murailles,
+    Au long des usines de fer
+    Dont les marteaux tannent l'éclair,
+    Elle se traîne aux funérailles.
+
+    Ce sont des quais et des casernes,
+    Des quais toujours et leurs lanternes,
+    Immobiles et lentes filandières
+    Des ors obscurs de leurs lumières;
+    Ce sont des tristesses de pierres,
+    Maisons de briques, donjons en noir
+    Dont les vitres, mornes paupières,
+    S'ouvrent dans le brouillard du soir;
+    Ce sont de grands chantiers d'affolement,
+    Pleins de barques démantelées
+    Et de vergues écartelées
+    Sur un ciel de crucifiement.
+
+    En sa robe de joyaux morts, que solennise
+    L'heure de pourpre à l'horizon,
+    Le cadavre de ma raison
+    Traîne sur la Tamise.
+
+    Elle s'en va vers les hasards
+    Au fond de l'ombre et des brouillards,
+    Au long bruit sourd des tocsins lourds,
+    Cassant leur aile, au coin des tours.
+    Derrière elle, laissant inassouvie
+    La ville immense de la vie;
+    Elle s'en va vers l'inconnu noir
+    Dormir en des tombeaux de soir,
+    Là-bas, où les vagues lentes et fortes,
+    Ouvrant leurs trous illimités,
+    Engloutissent à toute éternité:
+    Les mortes.
+
+
+
+
+    TABLE
+
+
+    LES SOIRS
+
+    LES MALADES
+
+    I. DÉCORS LIMINAIRES
+
+    LES COMPLAINTES
+    HUMANITÉ
+    LES ARMES DU SOIR
+    SOUS LES PORCHES
+    LASSITUDE
+    ATTIRANCES
+    TOURMENT
+    ILLUSION
+    RESSOUVENIR
+    LE GEL
+    INSATIABLEMENT
+    LES CHAUMES
+    FLEUR FATALE
+    LONDRES
+    LE MOULIN
+    LES RUES
+    LES VOYAGEURS
+    L'IDOLE
+    LES ARBRES
+    LES VIEUX CHÊNES
+    LE CRI
+    INFINIMENT
+    MOURIR
+    A TÉNÈBRES
+
+    LES DÉBÂCLES
+
+    II. DÉFORMATION MORALE
+
+    DIALOGUE
+    LE GLAIVE
+    HEURES D'HIVER
+    SI MORNE!
+    ÉPERDUMENT
+    PRIÈRE
+    VERS L'ENFANCE
+    CONSEIL ABSURDE
+    LÀ-BAS
+    PIEUSEMENT
+    VERS LE CLOÎTRE
+    LES VÊPRES
+    HEURE D'AUTOMNE
+    MES DOIGTS
+    AU LOIN
+    S'AMOINDRIR
+    HEURES MORNES
+    LE MEURTRE
+    LA TÊTE
+    INCONSCIENCE
+    LA COURONNE
+
+    LES FLAMBEAUX NOIRS
+
+    III. PROJECTION EXTÉRIEURE.
+
+    DÉPART
+    UN SOIR
+    LES LOIS
+    LA RÉVOLTE
+    L'ANCIEN AMOUR
+    LA DAME EN NOIR
+    UN SOIR
+    LES VILLES
+    LE ROC
+    LES DIEUX
+    LES NOMBRES
+    LES LIVRES
+    UN SOIR
+
+    FINALE
+
+    LA MORTE
+
+
+
+
+
+End of the Project Gutenberg EBook of Poemes, by Emile Verhaeren
+
+
+*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 52123 ***
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-      The Project Gutenberg eBook of Poèmes,  Deuxième série, by Émile Verhaeren.

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-<div>*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 52123 ***</div>

-

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-<h1>POÈMES</h1>

-

-<h3>Par</h3>

-

-<h2>ÉMILE VERHAEREN</h2>

-

-<h4>(Nouvelle Série)</h4>

-

-<h4>LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS</h4>

-

-<h5>PARIS</h5>

-

-<h5>SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE</h5>

-

-<h5>XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV</h5>

-

-<h5>DCCC XCVI</h5>

-

-

-

-<hr class="chap" />

-<h3><a name="LES_SOIRS" id="LES_SOIRS">LES SOIRS</a></h3>

-<h4>1887</h4>

-<h5>A GEORGES RODENBACH</h5>

-

-

-<hr class="tb" />

-<p class="title" style="margin-left: 20%;">

-<a id="LES_MALADES"></a>LES MALADES<br />

-</p>

-<p class="italic" style="margin-left: 20%;">

-<br />

-<br />

-Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,<br />

-Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir<br />

-Se faire dans leur chambre et grandir les façades.<br />

-Une église près d'eux lève son clocher noir.<br />

-<br />

-Heure morte, là-bas, quelque part, en province,<br />

-En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,<br />

-Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince<br />

-Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.<br />

-<br />

-Blafards et seuls, les malades hiératiques,<br />

-Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;<br />

-Ils ont mâché la vie et ses jours identiques<br />

-Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.<br />

-<br />

-Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme<br />

-De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:<br />

-« Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,<br />

-« Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?<br />

-<br />

-« Ils ont banalement aimé comme les autres<br />

-« Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,<br />

-« A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;<br />

-« Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.<br />

-<br />

-« Ils discutent combien la cruauté rapproche<br />

-« Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés<br />

-« A pavoiser l'ingratitude et le reproche;<br />

-« Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!<br />

-<br />

-« Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,<br />

-« Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,<br />

-« Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,<br />

-« Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.<br />

-<br />

-« Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!<br />

-« Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;<br />

-« Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,<br />

-« Leurs bras immensément en feu&mdash;les feux sont morts! »<br />

-<br />

-Blafards et seuls, les malades hiératiques,<br />

-Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;<br />

-Ils ont mâché la vie et ses jours identiques<br />

-Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.<br />

-<br />

-Et maintenant, leur corps?&mdash;cage d'os pour les fièvres<br />

-Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,<br />

-Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres<br />

-Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.<br />

-<br />

-Et le regret les prend et le désir posthume:<br />

-« De s'en aller revivre en un monde nouveau<br />

-« Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,<br />

-« Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.<br />

-<br />

-« Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme<br />

-« Et d'écume livide et de rauque fureur,<br />

-« l'on peut abolir férocement son âme,<br />

-« Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »<br />

-<br />

-Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades<br />

-Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux<br />

-Mourir parmi la ville et les pâles façades<br />

-Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-</p>

-<p style="margin-left: 20%;">

-I<br />

-<br />

-<br />

-<a id="DECORS_LIMINAIRES"></a>DÉCORS LIMINAIRES<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_COMPLAINTES"></a>LES COMPLAINTES<br />

-<br />

-<br />

-Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,<br />

-Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,<br />

-Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute<br />

-Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,<br />

-Dans le silence éteint des tons et des lumières.<br />

-Le village s'endort. La cloche des saluts<br />

-Tinte minablement sa plainte et les chaumières<br />

-Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus<br />

-Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.<br />

-Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement<br />

-Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines<br />

-Se remplissent de nuit et de tressaillement.<br />

-Personne. A l'horizon, rien que la solitude<br />

-Et des nuages longs qui voyagent, par tas.<br />

-Et dans cet infini d'ombre et de lassitude<br />

-Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,<br />

-Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route<br />

-Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,<br />

-Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,<br />

-Meurent en cette mort de dimanche et de soir.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="HUMANITE"></a>HUMANITÉ<br />

-<br />

-<br />

-Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs<br />

-Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies,<br />

-Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs<br />

-Placés pour refléter le martyre des soirs,<br />

-Des soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs!<br />

-<br />

-Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines,<br />

-Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs,<br />

-Voici monter la mort dans les adieux des soirs,<br />

-Jésus, voici saigner les toisons et les laines,<br />

-Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs.<br />

-<br />

-Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs,<br />

-Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies,<br />

-Le temps n'est plus des blancs et tranquilles espoirs<br />

-Car les voici saignants, dans les noirs abreuvoirs,<br />

-Les soirs, crucifiés sur l'horizon, les soirs!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_ARMES_DU_SOIR"></a>LES ARMES DU SOIR<br />

-<br />

-<br />

-Tandis que la nuit froide étage sa terrasse<br />

-Par au-delà des bruyères et des forêts,<br />

-Le soir qui meurt, le soir! jette sur les marais,<br />

-L'éclair de son épée et l'or de son armure,<br />

-<br />

-Qui vont flottant au flot le flot, flottants et vains,<br />

-A peine encor frôlés par la splendeur diurne,<br />

-Mais lentement baisés, par la lèvre nocturne<br />

-De la lune pieuse et douce, aux mains d'argent,<br />

-<br />

-Seule, qui se souvient du jour, pâle évoquée,<br />

-Et des grands ciels brandis avec de l'or au clair,<br />

-Pâle évoquée, en la pâleur pâle de l'air,<br />

-Éternellement pâle et lointaine, la lune!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="SOUS_LES_PORCHES"></a>SOUS LES PORCHES<br />

-<br />

-<br />

-L'ombre s'affermissait sur les plaines captives,<br />

-Et, de ses murs, barrait les horizons d'hiver,<br />

-Comme en un tombeau noir, de vieux astres de fer<br />

-Brûlaient, trouant le ciel de leurs flammes votives.<br />

-<br />

-On se sentait serré dans un monde d'airain,<br />

-Où quelque part, au-loin, se dresseraient des pierres<br />

-Effrayantes et qui seraient les idoles guerrières<br />

-D'un peuple encor enfant, terrible et souterrain.<br />

-<br />

-Un air glacé mordait les tours et les demeures,<br />

-Et le silence entier serrait comme un effroi,<br />

-Et nul cri voyageur, au loin. Seul un beffroi,<br />

-Immensément vêtu de nuit, cassait les heures.<br />

-<br />

-On entendait les lourds et tragiques marteaux<br />

-Heurter, comme des blocs, les bourdons taciturnes;<br />

-Et les coups s'abattaient, les douze coups nocturnes,<br />

-<span style="margin-left: 3em;">Avec l'éternité, sur les cerveaux.</span><br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LASSITUDE"></a>LASSITUDE<br />

-<br />

-<br />

-La terre immensément s'efface au fond des brumes<br />

-Et lentement aussi les frênes lumineux<br />

-D'automne et lentement et longuement les nœuds<br />

-Des ruisselets dans l'herbe et leurs bulles d'écumes;<br />

-<br />

-Lointainement encor des sons pauvres et las.<br />

-Voix par des voix lasses au fond des soirs hélées;<br />

-Et les chansons et les marches, par les vallées,<br />

-Des mendiants qui vont, sait-on vers où, là-bas?<br />

-<br />

-Et des rames en désaccord, et l'autre, et l'une,<br />

-Et boitantes et tombantes&mdash;et, longuement,<br />

-Un vol d'oiseaux qui plane et plane et, lourdement,<br />

-Chavire en un ciel gris, où se fane la lune.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="ATTIRANCES"></a>ATTIRANCES<br />

-<br />

-<br />

-Lointainement, et si étrangement pareils,<br />

-De grands masques d'argent que la brume recule,<br />

-Vaguent, au jour tombant, autour des vieux soleils.<br />

-<br />

-Les doux lointains!&mdash;et comme, au fond du crépuscule.<br />

-Ils nous fixent le cœur, immensément le cœur,<br />

-Avec les yeux défunts de leur visage d'âme.<br />

-<br />

-C'est toujours du silence, à moins, dans la pâleur<br />

-Du soir, un jet de feu soudain, un cri de flamme,<br />

-Un départ de lumière inattendu vers Dieu.<br />

-<br />

-On se laisse charmer et troubler de mystère,<br />

-Et l'on dirait des morts qui taisent un adieu<br />

-Trop mystique, pour être écouté par la terre!<br />

-<br />

-Sont-ils le souvenir matériel et clair<br />

-Des éphèbes chrétiens couchés aux catacombes<br />

-Parmi les lys? Sont-ils leur regard et leur chair?<br />

-<br />

-Ou seul, ce qui survit de merveilleux aux tombes<br />

-De ceux qui sont partis, vers leurs rêves, un soir,<br />

-Conquérir la folie à l'assaut des nuées?<br />

-<br />

-Lointainement, combien nous les sentons vouloir<br />

-Un peu d'amour pour leurs œuvres destituées,<br />

-Pour leur errance et leur tristesse aux horizons,<br />

-<br />

-Toujours! aux horizons du cœur et des pensées,<br />

-Alors que les vieux soirs éclatent en blasons<br />

-Soudains, pour les gloires noires et angoissées.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="TOURMENT"></a>TOURMENT<br />

-<br />

-<br />

-Rocs de désespoir immensément tordus<br />

-Vers le ciel lourd, voici les consolants hivers<br />

-Et la fraîche blancheur et les brouillards pendus<br />

-Aux bras, pitié! pitié! de vos mélèzes verts;<br />

-<br />

-Voici le grand silence et la neige du soir.<br />

-<br />

-Voix de granit, combats d'ombre, fiertés de pierre,<br />

-Vieux tonnerres figés des époques occultes,<br />

-Que le soleil irrite et mord de sa lumière<br />

-Et qui savez l'éternité de vos tumultes.<br />

-<br />

-Voici le grand silence et la neige du soir.<br />

-<br />

-Ce qu'il vous a fallu de jours et de malheurs,<br />

-Pour définir ainsi votre fatalité!<br />

-Rocs tragiques, altiers, muets et recéleurs,<br />

-Et conquérir l'orgueil de l'immobilité!<br />

-<br />

-Voici le grand silence et la neige du soir!<br />

-<br />

-Vous dormirez, veillés par les astres candides,<br />

-Sous un linceul de gel et blanc comme la laine;<br />

-Voici le firmament venir des nuits splendides,<br />

-Voici pour vous l'hiver&mdash;rocs de douleur humaine!<br />

-<br />

-Voici le grand silence et la neige du soir.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="ILLUSION"></a>ILLUSION<br />

-<br />

-<br />

-Droite, sur le pignon, une cigogne, l'une<br />

-Patte levée et l'autre en tige de roseaux,<br />

-Et le bec large ouvert, ainsi que des ciseaux<br />

-De pâle argent, pour découper le clair de lune,<br />

-<br />

-Pour découper le pâle argent du clair de lune<br />

-Et ses moires et ses velours, ou bien encor<br />

-Happer les feux de nacre et les étoiles d'or<br />

-Qui s'éveillent avec les sylphes de la brune,<br />

-<br />

-Les feux de nacre et les feux d'or, qui dans la brune<br />

-Peuplent, multipliés, les glauques infinis<br />

-Et les golfes lointains et les grands lacs unis<br />

-De nos rêves, miroirs de gloire et de fortune;<br />

-<br />

-Et l'on se laisse au songe aller&mdash;et la fortune<br />

-Habille de chimère et de voiles le soir<br />

-Et notre âme se meut en ce clair nonchaloir,<br />

-Illuminé comme un rivage de lagune.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="RESSOUVENIR"></a>RESSOUVENIR<br />

-<br />

-<br />

-Appels de cloche à cloche, ô mon âme des soirs,<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Entends baller les mélopées,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Autour des tours et des voussoirs,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Immensément, entrefrappées,</span><br />

-Autour des grandes tours, ô mon âme des soirs.<br />

-<br />

-Appels de cloche à cloche, autour des cathédrales<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et des piliers et des claveaux,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Répons lointains aux lointains râles</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Des chapelles et des caveaux,</span><br />

-Où sont broyés des morts, sous leurs plaques murales.<br />

-<br />

-Appels de cloche à cloche, au loin, par les mémoires,<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Quand des femmes, en longs manteaux,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Montent, par des ruelles noires,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Mettre leurs cœurs en ex-votos,</span><br />

-Leurs mornes cœurs&mdash;aux calvaires expiatoires.<br />

-<br />

-Appels de cloche à cloche et sanglots vers les morts<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et leur prochain anniversaire,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">&mdash;Larmes de bronze et pleurs d'accords&mdash;</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Criant malheur, criant misère,</span><br />

-O mon âme des soirs, entends les morts hurler aux morts!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_GEL"></a>LE GEL<br />

-<br />

-<br />

-Ce soir, un grand ciel clair, surnaturel, abstrait,<br />

-Froid d'étoiles, infiniment inaccessible<br />

-A la prière humaine, un grand ciel clair paraît.<br />

-Il fige en son miroir l'éternité visible.<br />

-<br />

-Le gel étreint cet infini d'argent et d'or,<br />

-Le gel étreint, les vents, la grève et le silence<br />

-Et les plaines et les plaines; le gel qui mord<br />

-Les lointains bleus, où les astres pointent leur lance.<br />

-<br />

-Silencieux, les bois, la mer et ce grand ciel<br />

-Et sa lueur immobile et dardante!<br />

-Et rien qui remuera cet ordre essentiel<br />

-Et ce règne de neige acerbe et corrodante.<br />

-<br />

-Immutabilité totale. On sent du fer<br />

-Et des étaux serrer son cœur morne et candide;<br />

-Et la crainte saisit d'un immortel hiver<br />

-Et d'un grand Dieu soudain, glacial et splendide.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="INSATIABLEMENT"></a>INSATIABLEMENT<br />

-<br />

-<br />

-Le soir, plein des dégoûts du journalier mirage,<br />

-Avec des dents, brutal, de folie et de feu,<br />

-Je mords en moi mon propre cœur et je l'outrage<br />

-Et ricane, s'il tord son martyre vers Dieu.<br />

-<br />

-Là-bas, un ciel brûlé d'apothéoses vertes<br />

-Domine un coin de mer&mdash;et des flammes de flots<br />

-Entrent, comme parmi des blessures ouvertes,<br />

-En des écueils troués de cris et de sanglots.<br />

-<br />

-Et mon cœur se reflète en ce soir de torture,<br />

-Quand la vague se ronge et se déchire aux rocs<br />

-Et s'acharne contre elle et que son armature<br />

-D'or et d'argent éclate et s'émiette, par chocs.<br />

-<br />

-La joie, enfin, me vient de souffrir par moi-même,<br />

-Parce que je le veux, et je m'enivre aux pleurs<br />

-Que je répands, et mon orgueil tait son blasphème<br />

-Et s'exalte, sous les abois de mes douleurs.<br />

-<br />

-Je harcèle mes maux et mes vices. J'oublie<br />

-L'inextinguible ennui de mon détraquement,<br />

-Et quand lève le soir son calice de lie,<br />

-Je me le verse à boire, insatiablement.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_CHAUMES"></a>LES CHAUMES<br />

-<br />

-<br />

-A cropetons, ainsi que les pauvres Maries<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Des légendes de l'autrefois,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Par villages, sous les cieux froids,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Sont assises les métairies:</span><br />

-<br />

-Chaumes teigneux, pignons crevés, carreaux fendus,<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Souffreteuses et lamentables;</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Le vent siffle, par les étables</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et par les carrefours perdus.</span><br />

-<br />

-A cropetons, ainsi que les vieilles dolentes,<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Avec leurs cannes aux mentons,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et leurs gestes, comme à tâtons,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Elles s'entrecognent branlantes,</span><br />

-<br />

-Derrière un plant gelé d'ormes et de bouleaux,<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Dont les livides feuilles mortes</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Jonchent le seuil barré des portes</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et s'ourlent comme des copeaux.</span><br />

-<br />

-A cropetons, ainsi que les mères meurtries<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Par les douleurs de l'autrefois,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Aux flancs bossus des talus froids,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et des sentes endolories,</span><br />

-<br />

-Pendant les deuils de brume et d'envoûtement noir<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et les novembrales semailles,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">O les tant pauvres par les plaines,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">O les si tristes dans le soir!</span><br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="FLEUR_FATALE"></a>FLEUR FATALE<br />

-<br />

-<br />

-L'absurdité grandit comme une fleur fatale<br />

-Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux.<br />

-Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux:<br />

-Et nous restons croupir dans la raison natale.<br />

-<br />

-Je veux marcher vers la folie et ses soleils,<br />

-Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres,<br />

-Et ses lointains échos mordus de tintamarres<br />

-Et d'aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils.<br />

-<br />

-Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage<br />

-Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent;<br />

-Grottes de soir, avec un crapaud d'or devant,<br />

-Et qui ne bouge et mange un coin de paysage.<br />

-<br />

-Becs de hérons, énormément ouverts pour rien,<br />

-Mouche, dans un rayon, qui s'agite, immobile:<br />

-L'inconscience gaie et le tic-tac débile<br />

-De la tranquille mort des fous, je l'entends bien!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LONDRES"></a>LONDRES<br />

-<br />

-<br />

-Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,<br />

-Où des plaques de fer claquent sous des hangars,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Où des voiles s'en vont, sans Notre-Dame</span><br />

-Pour étoile, s'en vont, là-bas, vers les hasards.<br />

-<br />

-Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure<br />

-Ses spleens d'argent lointain vers des chemins d'éclair,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Où des bêtes d'ennui bâillent à l'heure</span><br />

-Dolente immensément, qui tinte à Westminster.<br />

-<br />

-Et ces quais infinis de lanternes fatales,<br />

-Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et ces marins noyés, sous des pétales</span><br />

-De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.<br />

-<br />

-Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,<br />

-Et ces alcools en lettres d'or jusques au toit,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et tout à coup la mort parmi ces foules,</span><br />

-O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_MOULIN"></a>LE MOULIN<br />

-<br />

-<br />

-Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,<br />

-Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,<br />

-Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,<br />

-Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.<br />

-<br />

-Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte,<br />

-Se sont tendus et sont tombés; et les voici<br />

-Qui retombent encor, là-bas, dans l'air noirci<br />

-Et le silence entier de la nature éteinte.<br />

-<br />

-Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort,<br />

-Les nuages sont las de leurs voyages sombres,<br />

-Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,<br />

-Les ornières s'en vont vers un horizon mort.<br />

-<br />

-Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre<br />

-Très misérablement sont assises en rond;<br />

-Une lampe de cuivre est pendue au plafond<br />

-Et patine de feu le mur et la fenêtre.<br />

-<br />

-Et dans la plaine immense et le vide dormeur<br />

-Elles fixent&mdash;les très souffreteuses bicoques!&mdash;<br />

-Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,<br />

-Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_RUES"></a>LES RUES<br />

-<br />

-<br />

-A coups de flamme errante au loin, le long des rues,<br />

-Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,<br />

-S'allument, brusquement, dans la ville du soir,<br />

-Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.<br />

-<br />

-D'un trait&mdash;et monotone et triste, à l'infini,<br />

-Toujours mêmes maisons se succédant, la voie<br />

-Tourne vers la banlieue aride et se reploie,<br />

-Comme un coude cassé, vers un marais jauni.<br />

-<br />

-Et les brumes tout lentement s'appesantissent<br />

-Et suspendent leur grand linceul du haut d'un toit,<br />

-Une lune souffrante et pâle s'entrevoit<br />

-Et se mire aux égouts, où des clartés pourrissent.<br />

-<br />

-Un roulement plaintif de chariot quinteux<br />

-Tout seul dévale et geint et crie, aux coins des bornes,<br />

-Et lourdement, et deux par deux, les chevaux mornes<br />

-Heurtent de leurs vieux fers, le vieux pavé boiteux.<br />

-<br />

-Et dans la brume grise, un cartouche d'enseigne,<br />

-Sous les flammes du gaz, s'avive et luit encor:<br />

-La façade paraît pleurer des lettres d'or<br />

-Et les vitres montrer des cœurs rouges qu'on saigne.<br />

-<br />

-A coups de flamme errante, au loin, le long des rues,<br />

-Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,<br />

-S'allument, brusquement, dans les villes du soir,<br />

-Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_VOYAGEURS"></a>LES VOYAGEURS<br />

-<br />

-<br />

-Et par le traître écho des horizons plongeurs,<br />

-Et par l'antique appel des sybilles lointaines,<br />

-Et par les au delà mystérieux des plaines,<br />

-Un soir, se sont sentis hélés, les voyageurs.<br />

-<br />

-Partis.<br />

-<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Les quais étaient électrisés de lunes,</span><br />

-Et le navire, avec ses mâts pavoisés d'or<br />

-Et ses mousses d'ébène ornait gaîment son bord;<br />

-Et les vagues baisaient les ponts et les lagunes.<br />

-<br />

-Ce fut calme voyage, à la clarté des nuits:<br />

-Et les regards lactés des pensives étoiles<br />

-Là-haut! et les brises du Sud bombant les voiles<br />

-Et poussant vers la terre et vers les fleurs!&mdash;Depuis<br />

-<br />

-Des tours, immensément faites avec des pierres,<br />

-Levant de hauts bras noirs sur des villes de feux;<br />

-Et sous les toits plombés et dans les murs nitreux,<br />

-Ouverts, de grands yeux d'or en de rouges paupières;<br />

-<br />

-Et des plaines, où se battent les roux soleils<br />

-Avec les vents, les soirs, la foudre et le tonnerre<br />

-Et des gorges et des volcans et des suaires,<br />

-Infiniment, au loin, sur des sables vermeils;<br />

-<br />

-Et des temples d'airain écussonnés de glaives,<br />

-Et des assomptions de symboles chrétiens,<br />

-Et de vieux empereurs en de roides maintiens<br />

-Sur leurs trônes de fer, assis comme des rêves;<br />

-<br />

-Et des îles, ainsi que de grands piédestaux,<br />

-Parmi des lacs d'argent d'onyx et de turquoises,<br />

-Là-bas&mdash;et des frissons marins et des angoisses<br />

-Et, tout à coup, la mer, comme un choc de marteaux.<br />

-<br />

-Et des peuples lassés de leur fierté première,<br />

-Et des peuples debout vers leurs prochains réveils,<br />

-Et des ports et des ports et des phares pareils<br />

-A quelque front levé de force et de lumière;<br />

-<br />

-Jusqu'à ce soir certain, où seuls, au bout du pont,<br />

-Le souvenir revient des lointaines reliques:<br />

-Le clos natal et les parents mélancoliques<br />

-Et l'horloge sonnant vers ceux qui reviendront.<br />

-<br />

-Et maintenant ils sont les revenus du monde<br />

-Et les sortis de l'Océan&mdash;mais plus jamais<br />

-Pour eux, les doux bonheurs sereins des satisfaits<br />

-Ni la vie endormie en une âme profonde.<br />

-<br />

-Car les soirs leur seront de tourmenteurs aimants,<br />

-Les soirs et les soleils ouverts, comme des portes,<br />

-Sur leurs rêves défunts et leurs visions mortes<br />

-Et leurs amours nimbés par d'autres firmaments.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LIDOLE"></a>L'IDOLE<br />

-<br />

-<br />

-Calamistré de pins, embroussaillé de lierre,<br />

-Tandis qu'un horizon d'ébène et de soleil<br />

-Regarde encor, on voit un mont surgir, pareil<br />

-A quelque idole énorme et nocturne de pierre.<br />

-<br />

-Les flammes du couchant éclaboussent son front<br />

-D'un feu prodigieux de bronze et d'escarboucles,<br />

-Et ce mélange d'or lointain parmi ces boucles,<br />

-Évoque, en les cerveaux, le souvenir profond<br />

-<br />

-Des secrètes et farouches théogonies,<br />

-Pleines d'attente et de siècles, pleines de dieux<br />

-Sculptés en colosses de marbre et dont les yeux<br />

-Dardent les milliers d'ans de leurs cosmogonies,<br />

-<br />

-Ce mont règne de par l'espace, infiniment.<br />

-Il domine les bois, il écrase les plaines,<br />

-Et sa tète s'en va, dans les mares lointaines,<br />

-Mirer de la splendeur et du fulgurement.<br />

-<br />

-Et quand montent, au loin, des vals et des ramées,<br />

-Les feux et les brouillards et les plaintes du soir,<br />

-A l'heure ardente et triste, on s'imagine voir<br />

-Se tordre un holocauste en de rouges fumées.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_ARBRES"></a>LES ARBRES<br />

-<br />

-<br />

-Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins,<br />

-Flamboient, sous les couchants mortuaires d'automne,<br />

-On voit, d'un carrefour livide et monotone,<br />

-Partir pour l'infini les arbres pèlerins;<br />

-<br />

-Les pèlerins s'en vont, grands de mélancolie,<br />

-Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir,<br />

-Les pèlerins géants et lourds et laissant choir<br />

-Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie;<br />

-<br />

-Les pèlerins marchant invariablement,<br />

-Toujours, sur double rang, depuis combien d'années?<br />

-Toujours, vers l'horizon et ses gloires fanées<br />

-Et son insurmontable et despotique aimant;<br />

-<br />

-Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière,<br />

-Mordus par le soleil vespéral qui s'endort,<br />

-Apparaissent ainsi que des vêtements d'or,<br />

-Traînés, dans un chemin d'encens et de poussière;<br />

-<br />

-Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous,<br />

-Que regardent passer, le long de leurs sillages,<br />

-De mystiques hameaux et de fervents villages,<br />

-Courbés dans la prière et jetés à genoux.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_VIEUX_CHENES"></a>LES VIEUX CHÊNES<br />

-<br />

-<br />

-L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors;<br />

-Geignant sous la tempête et démenant leurs branches<br />

-Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,<br />

-Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,<br />

-<br />

-Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs<br />

-Géants debout, à l'horizon, où les vents rogues<br />

-Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs<br />

-Et les mordent et les mordent comme des dogues,<br />

-<br />

-Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,<br />

-Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,<br />

-Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs<br />

-Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.<br />

-<br />

-Oh! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit!<br />

-D'abord, lointainement, douces et miaulantes,<br />

-Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit,<br />

-Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.<br />

-<br />

-Puis le désir soudain où la terreur se joint<br />

-Quand la tempête est là, hennissante et prochaine;<br />

-Puis le râlement brusque et terrible, si loin<br />

-Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine<br />

-<br />

-Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.<br />

-Puis un apaisement sinistre et despotique,<br />

-&mdash;Une attente de glaive et d'ombre et de fureur,&mdash;<br />

-Et tout à coup la rage énorme et frénétique,<br />

-<br />

-Tout l'infini qui grince et se brise et se tord<br />

-Et se déchire et vole en lambeaux de colère,<br />

-A travers la campagne, et beugle au loin la mort<br />

-De l'un à l'autre point de l'espace solaire.<br />

-<br />

-Oh! les chênes! Oh les mornes suppliciés!<br />

-Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache<br />

-Et que l'on broie! Et leurs vieux bras exfoliés<br />

-A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.<br />

-<br />

-Ils sont crevés, solitaires; leur front durci<br />

-Est labouré; leur vieille écorce d'or est sombre,<br />

-Et leur sève se plaint plus tristement, que si<br />

-Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.<br />

-<br />

-L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,<br />

-Geignant sous la tempête et démenant leurs branches<br />

-Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,<br />

-Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,<br />

-<br />

-Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,<br />

-Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,<br />

-Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs<br />

-Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_CRI"></a>LE CRI<br />

-<br />

-<br />

-Sur un étang désert, où stagne une eau brunie,<br />

-Un rai du soir s'accroche au sommet d'un roseau,<br />

-Un cri s'écoute, un cri désespéré d'oiseau,<br />

-Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie.<br />

-<br />

-Comme il est faible et mince et timide et fluet!<br />

-Et comme avec tristesse il se traîne et s'écoute,<br />

-Et comme il se prolonge, et comme avec la route<br />

-Il s'enfonce et se perd dans l'horizon muet!<br />

-<br />

-Et comme il scande l'heure, au rythme de son râle,<br />

-Et comme, en son accent minable et souffreteux,<br />

-Et comme, en son écho languissant et boiteux,<br />

-Se plaint peureusement la douleur vespérale!<br />

-<br />

-Il est si lent parfois qu'on ne le saisit pas.<br />

-Et néanmoins toujours, et sans fatigue, il tinte<br />

-L'obscur et frêle adieu de quelque vie éteinte;<br />

-Il dit les pauvres morts et les pauvres trépas:<br />

-<br />

-La mort des fleurs, la mort des insectes, la douce<br />

-Mort des ailes et des tiges et des parfums;<br />

-Il dit les vols lointains et clairs qui sont défunts<br />

-Et reposent, cassés, dans l'herbe et dans la mousse.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="INFINIMENT"></a>INFINIMENT<br />

-<br />

-<br />

-Voici très longuement, très lentement, les râles<br />

-D'hiver et les grands soirs dressés en bûchers d'or<br />

-Rouge sur des fleuves et les mers novembrales<br />

-Pleines de pleurs, pleines d'affres, pleines de mort.<br />

-<br />

-Les chiens du désespoir, les chiens du vent d'automne<br />

-Mordent de leurs abois les échos noirs des soirs,<br />

-Et l'ombre, immensément, dans le vide, tâtonne<br />

-Vers la lune, mirée au clair des abreuvoirs.<br />

-<br />

-De point en point, là-bas, des lumières lointaines,<br />

-Fixes. Et par-dessus, toujours, comme des voix,<br />

-A travers l'infini des dunes et des plaines,<br />

-Des voix, nocturnement, à travers les grands bois.<br />

-<br />

-Et des routes de soir continûment unies,<br />

-Qui se croisent, ainsi que des voiles, sans bruit,<br />

-Et s'allongent et s'écoulent indéfinies<br />

-Par au delà des loins et des loins de la nuit.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="MOURIR"></a>MOURIR<br />

-<br />

-<br />

-Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils<br />

-Pourrit, par au delà des plaines diminuées,<br />

-Et fortement, avec les poings de ses nuées,<br />

-Sur l'horizon verdâtre, écrase des soleils.<br />

-Saison massive! Et comme Octobre, avec paresse<br />

-Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor:<br />

-Pommes! caillots de feu; raisins! chapelets d'or,<br />

-Que le doigté tremblant des lumières caresse,<br />

-Une dernière fois, avant l'hiver. Le vol<br />

-Des grands corbeaux? il vient. Mais aujourd'hui, c'est l'heure<br />

-Encor des feuillaisons de laque&mdash;et la meilleure.<br />

-<br />

-Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol,<br />

-Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses<br />

-Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin.<br />

-Une odeur d'eau se mêle à des senteurs de coing<br />

-Et des parfums d'iris à des parfums de mousses.<br />

-Et l'étang plane et clair reflète énormément<br />

-Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge,<br />

-La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge,<br />

-Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement.<br />

-<br />

-Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve!<br />

-Sous un suprême afflux de couleurs et de chants,<br />

-Avec, dans les regards, des ors et des couchants,<br />

-Avec, dans le cerveau, des rivières de sève.<br />

-Mourir! comme des fleurs trop énormes, mourir!<br />

-Trop massives et trop géantes pour la vie!<br />

-La grande mort serait superbement servie<br />

-Et notre immense orgueil n'aurait rien à souffrir!<br />

-Mourir, mon corps, ainsi que l'automne, mourir!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="A_TENEBRES"></a>A TÉNÈBRES<br />

-<br />

-<br />

-Un catafalque d'or surgit au fond des soirs,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Quand les astres, comme des lampes,</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Brillent, en étageant leurs rampes,</span><br />

-Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.<br />

-<br />

-Quel mort en ce cercueil? Le cœur des hommes d'ombre.<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Non des banals victorieux</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Dont l'audace brûle les yeux,</span><br />

-Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre.<br />

-<br />

-Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Toujours découragés d'eux-mêmes,</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Laissant l'éclat des diadèmes</span><br />

-A d'autres fronts et se vêtant de leurs linceuls.<br />

-<br />

-Après, se regardant, inquiets et des choses<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et des autres&mdash;et sans amours;</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et néanmoins cherchant toujours</span><br />

-Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses.<br />

-<br />

-Lointainement par les grands mirages tentés,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et par les gloires médusaires,</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Mais peur des vices nécessaires,</span><br />

-Et du cynique assaut de tant d'hostilités.<br />

-<br />

-Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Sont retombés,&mdash;et pas un fruit,</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Pas une fleur d'or ou de nuit,</span><br />

-Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves.<br />

-<br />

-Ce qui flottait de Dieu dans l'albe immensité,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">&mdash;Douceur éparse et messagère&mdash;</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">On l'a cristallisé naguère</span><br />

-Au seuil des temps, en des vases d'éternité.<br />

-<br />

-Mais le cristal s'en est fêlé. Les grands calices<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Se sont vidés de l'infini.</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et maintenant l'esprit bruni</span><br />

-De trouble et les regards usés par les supplices,<br />

-<br />

-Raffinés de la mort, nous l'invoquons les soirs,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Quand les astres, comme des lampes,</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Brûlent, en étageant leurs rampes,</span><br />

-Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.<br />

-</p>

-

-

-

-

-<hr class="chap" />

-<h3><a name="LES_DEBACLES" id="LES_DEBACLES">LES DÉBÂCLES</a></h3>

-

-

-<h4>1888</h4>

-

-

-<h5>

-A<br />

-THÉO VAN RYSSELBERGHE<br />

-WILLY SCHLOBACH<br />

-DARIO DE REGOYOS<br />

-</h5>

-

-<hr class="tb" />

-

-<p class="p4" style="margin-left: 20%;">

-II<br />

-<br />

-<br />

-<a id="DEFORMATION_MORALE"></a>DÉFORMATION MORALE<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="DIALOGUE"></a>DIALOGUE<br />

-<br />

-<span style="margin-left: 10em;">....Sois ton bourreau toi-même;</span><br />

-N' abandonne l'amour de te martyriser<br />

-A personne, jamais. Donne ton seul baiser<br />

-Au désespoir; déchaîne en toi l'âpre blasphème;<br />

-Force ton âme, éreinte-la contre l'écueil:<br />

-Les maux du cœur qu'on exaspère, on les commande;<br />

-La vie, hélas! ne se supporte et ne s'amende<br />

-Que si la volonté la terrasse d'orgueil;<br />

-Sa norme est la douleur. Hélas! qui s'y résigne?<br />

-<br />

-&mdash;Certes, je veux nouer mes tortures en moi:<br />

-Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,<br />

-S'émaciaient, avec une ferveur maligne,<br />

-Je veux boire les souffrances, comme un poison<br />

-Vivant et fou; je cinglerai de mon angoisse<br />

-Mes pauvres jours, ainsi qu'un tocsin de paroisse<br />

-S'exalte à disperser le deuil sur l'horizon.<br />

-Cet héroïsme intime et bizarre m'attire:<br />

-Se préparer sa peine et provoquer son mal,<br />

-Avec acharnement, et dompter ranimai<br />

-De misère et de peur, qui dans le cœur se mire<br />

-Toujours; se redresser cruel et contre soi,<br />

-Vainqueur de quelque chose enfin, et moins languide<br />

-Et moins banalement en extase du vide.<br />

-<br />

-&mdash;Sois ton pouvoir, sois ton tourment, sois ton effroi.<br />

-Et puis, il est des champs d'hostilités tentantes<br />

-Que des hommes de marbre, avec de fortes mains,<br />

-Ont cultivés, il est de terribles chemins;<br />

-Par où des pas battants et des marches battantes<br />

-Sont entendus: c'est là, que sur tel roc vermeil,<br />

-Le soir allume, au loin, le sang et les tueries<br />

-Et que luisent, parmi les lianes flétries,<br />

-Des éclatants couteaux de crime et de soleil!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_GLAIVE"></a>LE GLAIVE<br />

-<br />

-<br />

-Quelqu'un m'avait prédit, qui tenait une épée<br />

-Et qui riait de mon orgueil stérilisé:<br />

-Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée<br />

-L'avenir ne sera qu'un regret du passé.<br />

-<br />

-Ton corps, où s'est aigri le sang de purs ancêtres,<br />

-Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort;<br />

-Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres,<br />

-D'où l'on peut voir bondir la vie et ses chars d'or,<br />

-<br />

-Tes nerfs t'enlaceront de leurs fibres sans sèves<br />

-Tes nerfs!&mdash;et tes ongles s'amolliront d'ennui,<br />

-Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,<br />

-Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.<br />

-<br />

-Te fuir!&mdash;si tu pouvais! mais non, la lassitude<br />

-Des autres et de toi t'aura voûté le clos<br />

-Si bien, rivé les pieds si fort, que l'hébétude<br />

-Détrônera ta tête et plombera tes os.<br />

-<br />

-Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,<br />

-Ta lèvre exsangue hélas! jamais ne les mordra:<br />

-Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes<br />

-Des vieux textes, où l'on taille comme en un drap.<br />

-<br />

-Tu t'en iras à part et seul&mdash;et&mdash;les naguères<br />

-De jeunesse seront un inutile aimant<br />

-Pour tes grands yeux lointains&mdash;et les joyeux tonnerres<br />

-Chargeront loin de toi, victorieusement!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="HEURES_DHIVER"></a>HEURES D'HIVER<br />

-<br />

-<br />

-Les molosses d'hiver, le gel, le vent, la neige,<br />

-O mon vieux cœur de lassitude et de souci,<br />

-Ils hurlent à la mort, écoute! et leur cortège<br />

-S'enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,<br />

-Qu'ils ululent sinistrement et qu'on ulule<br />

-Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,<br />

-En réponse, là-bas.<br />

-<br />

-<span style="margin-left: 9.5em;">L'horizon? c'est du sang,</span><br />

-Du pus et de la lèpre et de la pourriture.<br />

-Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,<br />

-Et toi, mon incurable et nocturne blessure,<br />

-Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.<br />

-Oh cet interminable et novembral aboi<br />

-Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,<br />

-Comme ils geignent ton deuil et combien longuement<br />

-Raillent leurs cris, leurs cris de hargne et de rancune,<br />

-Tes naufrages d'espoir vers le renoncement.<br />

-<br />

-L'arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d'automne,<br />

-S'érige en tes songes et, rouge, les festonne<br />

-Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,<br />

-A lente pluie et longue&mdash;avec mélancolie!<br />

-Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,<br />

-Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,<br />

-Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,<br />

-Ainsi que d'immenses linceuls, immensément,<br />

-Par les plaines et les plaines se continuent.<br />

-Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs<br />

-Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent<br />

-Mais les échos toujours repoussent ces douleurs<br />

-Les voix de ces douleurs et de ces pleurs&mdash;ailleurs!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="SI_MORNE"></a>SI MORNE!<br />

-<br />

-<br />

-Se replier toujours sur soi-même, si morne!<br />

-Comme un drap lourd, qu'aucun dessin de fleur n'adore.<br />

-<br />

-Se replier, s'appesantir et se tasser<br />

-Et se toujours, en angles noirs et mats, casser.<br />

-<br />

-Si morne! et se toujours interdire l'envie<br />

-De tailler en drapeaux l'étoffe de sa vie.<br />

-<br />

-Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs<br />

-Et ses rancœurs et ses douleurs et ses erreurs.<br />

-<br />

-Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes<br />

-Mais les pointes en soi des épingles ardentes.<br />

-<br />

-Oh! le paquet qu'on pousse ou qu'on jette à l'écart,<br />

-Si morne et lourd, sur un rayon, dans un bazar.<br />

-<br />

-Déjà sentir la bouche âcre des moisissures<br />

-Gluer, et les taches s'étendre en leurs morsures<br />

-<br />

-Pourrir, immensément emmailloté d'ennui;<br />

-Être l'ennui qui se replie en de la nuit.<br />

-<br />

-Tandis que lentement, dans les laines ourdies,<br />

-De part en part, mordent les vers des maladies.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="EPERDUMENT"></a>ÉPERDUMENT<br />

-<br />

-<br />

-Bien que flasque et geignant et si pauvre! si morne!<br />

-Si las! redresse-toi, de toi-même vainqueur;<br />

-Lève ta volonté qui choit contre la borne<br />

-Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur!<br />

-<br />

-Exaspère sinistrement ta toute exsangue<br />

-Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis<br />

-De sang, ta course; et flaire et lèche avec ta langue<br />

-Ta plaie, et lutte et butte et tombe&mdash;et ressurgis!<br />

-<br />

-Tu n'en peux plus et tu n'espères plus; qu'importe!<br />

-Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,<br />

-Puisque le sort t'enrage et que tu n'es pas morte<br />

-Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.<br />

-<br />

-Et que ce soit de la torture encore! encore!<br />

-Et belle et folle et rouge et soûle&mdash;et le désir<br />

-De se boire de la douleur par chaque pore,<br />

-Et du vertige et de l'horreur&mdash;et le plaisir,<br />

-<br />

-O ma rosse de souffre et d'os que je surmène<br />

-Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,<br />

-Des chevaliers d'éclair, sur leurs chevaux d'ébène,<br />

-Qui s'emballaient, fougueux du vide et de la mort.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="PRIERE"></a>PRIÈRE<br />

-<br />

-<br />

-Lunes du gel dans les grottes de l'or nocturne,<br />

-Glaives d'acier, lames d'argent, pointes de fer,<br />

-Minuit silencieux, qui t'ériges dans l'air<br />

-Comme une volonté dardante et taciturne,<br />

-<br />

-Voici mon cœur pour les couteaux de tes silences,<br />

-Et mes ardeurs pour tes linceuls et tes tombeaux,<br />

-Minuit clair et lointain, voici pour tes flambeaux<br />

-Mon grand rêve brisé comme un combat de lances.<br />

-<br />

-Vers tes immensités, rues yeux lèvent leur flamme,<br />

-Et mes bras éreintés de l'enlacement vain,<br />

-Vides, sont implorants de ton conseil d'airain,<br />

-Minuit rigide et froid sur le deuil de mon âme!<br />

-<br />

-Que de regards défunts, que de regards, naguère,<br />

-Tout, eux aussi, fixé pendant leur désespoir,<br />

-Obstinément et longuement fixé, le soir,<br />

-Quand l'hiver bâtissait sa maison mortuaire.<br />

-<br />

-Il ne restera rien de ce qui fut ma plainte<br />

-Et tout homme travaille à son inanité;<br />

-Minuit tranquille et mort, de son éternité<br />

-Gèle, en mon cœur, mes pleurs, ma voix, et toi, ma crainte!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="VERS_LENFANCE"></a>VERS L'ENFANCE<br />

-<br />

-<br />

-Les passions d'éveil et de savoir&mdash;Vidées.<br />

-<br />

-Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,<br />

-Qui lentement s'assied sur tes tombeaux d'idées.<br />

-<br />

-Il te parle, très doucement, de l'autrefois;<br />

-Écoute: et les saluts, jadis, à l'oratoire,<br />

-Et les Noël et les Pâques et puis les Croix<br />

-Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.<br />

-<br />

-Écoute: et les premiers alleluias chantés,<br />

-Et, le samedi soir, les bonnes litanies,<br />

-Et les psaumes, de nef en nef, répercutés<br />

-Et lents, an pas égaux de leurs monotonies.<br />

-<br />

-Écoute: et les processions&mdash;et puis encor<br />

-Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades,<br />

-Et la Vierge Marie, avec son Jésus d'or,<br />

-Et les enfants de chœur qui sont des camarades.<br />

-<br />

-Écoute: et du petit village il s'en souvient<br />

-Ton cœur; écoute et puis, accueille en confiance,<br />

-A cette heure d'ennui, ton bon ange gardien,<br />

-Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.<br />

-<br />

-Hélas! doux, tranquille et clair, il ne ferait<br />

-Qu'un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,<br />

-Que mon absurdité bougonneuse viendrait<br />

-Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="CONSEIL_ABSURDE"></a>CONSEIL ABSURDE<br />

-<br />

-<br />

-Autant que moi malade et veule, as-tu goûté<br />

-Quand ton être ployait sous les fièvres brandies.<br />

-Quand tu mâchais l'orvietan des maladies,<br />

-Le coupable conseil de l'inutilité?<br />

-<br />

-Et doux soleil qui baise un œil éteint d'aveugle?<br />

-Et fleur venue au tard décembral de l'hiver<br />

-Et plume d'oiselet soufflée au vent de fer?<br />

-Et neutre et vide écho vers la taure qui meugle?<br />

-<br />

-O les rêves du rien, en un cerveau mordu<br />

-D'impossible! s'aimer, dans son effort qui leurre!<br />

-Se construire, pour la détruire, une demeure!<br />

-Et se cueillir, pour le jeter, un fruit tendu!<br />

-<br />

-Hommes tristes, ceux-là qui croient à leur génie<br />

-Et fous! et qui peinent, sereins de vanité;<br />

-Mais toi, qui t'es instruit de ta futilité,<br />

-Aime ton vain désir pour sa toute ironie.<br />

-<br />

-Regarde en toi, l'illusion de l'univers<br />

-Danser; le monde entier est du monde la dupe;<br />

-Agis gratuitement et sans remords; occupe<br />

-Ta vie absurde à se moquer de son revers.<br />

-<br />

-Songe à ces lys royaux, à ces roses ducales,<br />

-Fiers d'eux-mêmes et qui fleurissent, à l'écart,<br />

-Dans un jardin, usé de siècles, quelque part,<br />

-Et n'ont jamais courbé leurs tiges verticales.<br />

-<br />

-Inutiles pourtant, inutiles et vains,<br />

-Parfums demain perdus, corolles demain mortes,<br />

-Et personne pour s'en venir ouvrir les portes<br />

-Et les faire servir au pâle orgueil des mains.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA-BAS"></a>LÀ-BAS<br />

-<br />

-<br />

-Désir d'être, soudain, la bête hiératique,<br />

-D'un éclat noir, sous le portique<br />

-Escarbouclé d'un temple, à Benarès!<br />

-<br />

-Gueule tordue, avec de courbes dents livides,<br />

-Masque divin et criminel,<br />

-Avec de grands yeux vides,<br />

-Avec, sous le front d'or, un œil d'or éternel.<br />

-<br />

-Sous un plafond de marbre noir, à Benarès.<br />

-Ils arrivent les enfants clairs&mdash;et leurs guirlandes<br />

-De vêtements laineux tournent au promenoir,<br />

-O les petites mains! les mains, avec des brandes,<br />

-Qui s'en viennent, jointes, ainsi qu'un double espoir,<br />

-Les mains en fleur, prier, à Benarès, l'Idole.<br />

-<br />

-Ils arrivent les vieux voyants usés, les pâles<br />

-De jeûne et de cilice, ils arrivent, les os<br />

-Rompus, les regards droits, la voix nouée en râles,<br />

-Le sein vide et blanchi comme d'anciens tombeaux,<br />

-Ils arrivent prier, à Benarès, l'Idole.<br />

-<br />

-Désir d'être soudain la bête hiératique<br />

-D'un éclat noir, sous le portique,<br />

-Escarbouclé d'un temple, à Benarès.<br />

-<br />

-Être ce néant de bronze et d'or inéluctable<br />

-Et merveilleux, vers qui, les inlassables bras,<br />

-Les bras! les bras! de la douleur incommutable,<br />

-Comme des rameaux fous, s'épouvantent d'en bas.<br />

-Et s'imposer à la crédulité, pour mordre<br />

-Les doux cœurs confiants et la priante chair<br />

-Et les larmes et les sanglots; et mordre et tordre<br />

-Toute cette humanité de folie et d'éclair,<br />

-Errante et angoissée aux vallons de la crainte;<br />

-<br />

-La mordre et tordre en son appel et son tourment<br />

-Et sa misère allante et ballante et sa plainte<br />

-Toujours la même, à travers temps, infiniment.<br />

-Et se complaire à se sentir cruel et fourbe:<br />

-La bête immensément d'ébène et de granit<br />

-Et de corne et de roc, qui surplombe la tourbe<br />

-De ces pleureurs, tous les mêmes, vers l'infini:<br />

-Et les haïr et regretter son impuissance<br />

-Non pour les secourir, mais pour rageusement<br />

-Les affoler et se prouver sa malfaisance.<br />

-<br />

-Désir d'être soudain cette idole qui ment!<br />

-Ils arrivent les amants, doux, comme des lampes,<br />

-Le soir, dans le feuillage éteint, au loin, là-bas,<br />

-Ils arrivent doux et pleins de soir, le long des rampes,<br />

-Ils arrivent, par deux, les bras liés aux bras,<br />

-Tristes et doux, prier à Benarès, l'Idole.<br />

-<br />

-Ils arrivent les pèlerins lointains, les mornes<br />

-De la misère et de la faim, les las d'avoir<br />

-Un corps, ils arrivent, de loin, les malitornes,<br />

-Les éclopés et les lépreux, au réservoir<br />

-Miraculeux, prier à Benarès, l'Idole!<br />

-<br />

-Désir d'être soudain la bête hiératique<br />

-D'un éclat noir, sous le portique,<br />

-Escarbouclé d'un temple, à Benarès.<br />

-<br />

-Et regarder, témoin impassible et tragique,<br />

-Dardés, les yeux de fer, et les naseaux, hagards,<br />

-Droit devant soi, là-bas, le ciel mythologique,<br />

-Où le Siva terrible échevèle ses chars,<br />

-Par des ornières d'or, à travers les nuages:<br />

-Scintillements d'essieux et tonnerres de feux;<br />

-Étalons fous cabrés, sur des tas de carnages;<br />

-Rouge, la mer au loin et ses millions d'yeux!<br />

-<br />

-Et devant ce décor incendié, maudire<br />

-L'homme niais et nul, qui se gave d'espoir,<br />

-Alors qu'un symbolique et quotidien martyre<br />

-Saigne son âme en croix, aux quatre coins du soir.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="PIEUSEMENT"></a>PIEUSEMENT<br />

-<br />

-<br />

-La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice.<br />

-<br />

-Et je lève mon cœur aussi, mon cœur nocturne.<br />

-Seigneur, mon cœur! vers ton pâle infini vide,<br />

-Et néanmoins je sais que tout est taciturne<br />

-Et qu'il n'existe rien dont ce cœur meurt, avide;<br />

-Et je te sais mensonge et mes lèvres te prient<br />

-<br />

-Et mes genoux; je sais et tes grandes mains closes<br />

-Et tes grands yeux fermés aux désespoirs qui crient,<br />

-Et que c'est moi, qui seul, rue rêve dans les choses;<br />

-Sois de pitié, Seigneur, pour ma toute démence.<br />

-J'ai besoin de pleurer mon mal vers ton silence!...<br />

-<br />

-La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="VERS_LE_CLOITRE"></a>VERS LE CLOÎTRE<br />

-<br />

-<br />

-Je rêve une existence en un cloître de fer,<br />

-Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices,<br />

-Où l'on abolirait, en de muets supplices,<br />

-Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.<br />

-<br />

-Sauvage horreur de soi si mornement sentie!<br />

-Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,<br />

-Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d'ennui,<br />

-Et les plongent dans la fièvre ou l'inertie.<br />

-<br />

-Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir!<br />

-Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,<br />

-Et la toute torpeur des torpides novembres<br />

-Et le dégoût de se toucher et de se voir?<br />

-<br />

-Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice<br />

-Encor et lentement cherchant, sur les coussins,<br />

-Et des toisons de ventre, et des grappes de seins<br />

-Et les tortillements dans le rêve complice?<br />

-<br />

-Je rêve une existence en un cloître de fer,<br />

-Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,<br />

-Où l'on abolirait en de muets supplices,<br />

-Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.<br />

-<br />

-Et s'imposer le gel des sens, quand le corps brûle;<br />

-Et se tyranniser et se tordre le cœur,<br />

-&mdash;Hélas! ce qui en reste&mdash;et tordre, avec rancœur,<br />

-Jusqu'au regret d'un autrefois doux et crédule.<br />

-<br />

-Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,<br />

-Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème;<br />

-Et s'exalter de ce mépris, vain lui-même,<br />

-Mais qui rachète un peu l'orgueil d'où l'on descend.<br />

-<br />

-Et se mesquiniser en pratiques futiles<br />

-Et se faire petit et n'avoir qu'âpreté,<br />

-Pour tout ce qui n'est point d'une âcre nullité,<br />

-Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.<br />

-<br />

-Je rêve une existence en un cloître de fer<br />

-Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,<br />

-Où l'on abolirait, en de muets supplices,<br />

-Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair,<br />

-<br />

-Oh! la constante rage à s'écraser, la hargne<br />

-A se tant torturer, à se tant amoindrir,<br />

-Que tout l'être n'est plus vivant que pour souffrir<br />

-Et se fait de son mal sa joie et son épargne.<br />

-<br />

-N'entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,<br />

-Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,<br />

-Oh! le pouvoir et le savoir! Être son maître<br />

-Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs!<br />

-<br />

-Et peut être qu'alors, par un soir salutaire,<br />

-Une paix de néant s'installerait en moi;<br />

-Et que sans m'émouvoir j'écouterais l'aboi,<br />

-L'aboi tumultueux de la mort volontaire.<br />

-<br />

-Je rêve une existence en un cloître de fer.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_VEPRES"></a>LES VÊPRES<br />

-<br />

-<br />

-Là-bas, cette existence en noir de grandes vieilles,<br />

-Par les enclus en noir et les porches d'église,<br />

-Cette existence et de prières et de veilles,<br />

-Le soir, sous leurs mantes en noir, qu'immobilise,<br />

-Et pendant des heures et des heures, l'extase<br />

-Au pied d'un ostensoir, le soir, en des chapelles<br />

-De cathédrale en noir; et la claustrale emphase<br />

-Du culte et de grands dais levés et de flabelles,<br />

-Le soir, sur ces vieilles en noir, dont les mains jaunes<br />

-Tendent en croix leurs désespoirs et leurs misères,<br />

-Vers les autels immensément et vers les trônes,<br />

-Là-bas, ornés d'argent, de feux, et de rosaires,<br />

-Le soir, au fond des chapelles en noir; et l'ombre<br />

-D'un grand pilier, sur les dalles, droite, allongée<br />

-Ainsi qu'un bras de soir et de volonté sombre<br />

-Vers ces vieilles en noir, dont la ferveur figée<br />

-Grandit l'hiératique allure évocatoire,<br />

-Au fond des chapelles en noir; et les martyres<br />

-Et les saintes, et la série incantatoire<br />

-Des longs cierges et le grésillement des cires,<br />

-Le soir, sur de lourds trépieds noirs, dans les chapelles<br />

-En noir; et ce Jésus, vieux de siècles et triste,<br />

-Ce Christ en noir du soir, dont les loques charnelles<br />

-Pendent au long des croix et dont le nom persiste,<br />

-Le soir, dans le vieux cœur en noir des grandes vieilles,<br />

-Dans leur vieux cœur en noir et or et leurs mémoires!<br />

-<br />

-Et comme elles, s'user à des marmonnements;<br />

-Et comme elles, rouler, en uniformes moires,<br />

-Les jours après les jours, toujours, et les moments,<br />

-Les toujours mêmes jours pieusement; et comme<br />

-Elles, passer vers un effacement en noir;<br />

-Et comme elles vivent, vivre, presqu'en un somme<br />

-De mornes oraisons autour des croix de soir,<br />

-Au fond des chapelles en noir; revivre en litanies<br />

-Sa peine et sa rancœur et tout son désespoir<br />

-Et ses lasses douleurs de vivre indéfinies,<br />

-Là-bas, le soir, au fond des chapelles en noir!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="HEURE_DAUTOMNE"></a>HEURE D'AUTOMNE<br />

-<br />

-<br />

-C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!<br />

-Râles que roule, au vent du nord, la sapinière,<br />

-Feuillaison d'or à terre et feuillaison de sang,<br />

-Sur des mousses d'orée ou des mares d'étang,<br />

-Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang.<br />

-<br />

-C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!<br />

-Secousses de colère et rages de crinière,<br />

-Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés,<br />

-Au double bord des longs chemins, sur les pavés,<br />

-Bras des buissons, nies bras, mes pauvres bras levés.<br />

-<br />

-C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière?<br />

-Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière,<br />

-Qui grince immensément ses désespoirs ardus<br />

-Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus,<br />

-Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="MES_DOIGTS"></a>MES DOIGTS<br />

-<br />

-<br />

-Mes doigts, touchez mon front et cherchez, là,<br />

-Les vers qui rongeront, un jour, de leur morsure,<br />

-Mes chairs; touchez mon front, mes maigres doigts, voilà<br />

-Que mes veines déjà, comme une meurtrissure<br />

-Bleuâtre, étrangement, en font le tour, mes las<br />

-Et pauvres doigts&mdash;et que vos longs ongles malades<br />

-Battent, sinistrement, sur mes tempes, un glas,<br />

-Un pauvre glas, mes lents et mornes doigts!<br />

-<br />

-Touchez ce qui sera les vers, mes doigts d'opale,<br />

-Les vers, qui mangeront, pendant les vieux minuits<br />

-Du cimetière, avec lenteur, mon cerveau pâle,<br />

-Les vers, qui mangeront et mes dolents ennuis<br />

-Et mes rêves dolents et jusqu'à la pensée<br />

-Qui lentement incline, à cette heure, mon front,<br />

-Sur ce papier, dont la blancheur, d'encre blessée,<br />

-Se crispe aux traits de ma dure écriture.<br />

-<br />

-Et vous aussi, mes doigts, vous deviendrez des vers,<br />

-Après les sacrements et les miséricordes,<br />

-Mes doigts, quand vous serez immobiles et verts,<br />

-Dans le linceul, sur mon torse, comme des cordes;<br />

-Mes doigts, qui m'écrivez, ce soir de rauque hiver,<br />

-Quand vous serez noués&mdash;les dix&mdash;sur ma carcasse<br />

-Et que s'écrasera sous un cercueil de fer,<br />

-Cette âpre carcasse, qui déjà casse.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="AU_LOIN"></a>AU LOIN<br />

-<br />

-<br />

-Eau qui s'égoutte en des sous-sols, pleurs de lumières.<br />

-Sous des porches de fer, où s'engouffrent des voix,<br />

-Pignons crasseux, greniers obscurs, mornes larmières<br />

-Et gouttières régulières, au long des toits;<br />

-Et blocs de fonte et crocs d'acier et cols de grues<br />

-Et puis, au bas des murs, dans les caves, l'écho<br />

-Des pas et des chevaux, sur le pavé des rues<br />

-Et sur les ponts dont les piles cassent le flot;<br />

-Et le vaisseau plaintif, qui dort et se corrode,<br />

-Dans les havres, et souffre, et les poumons criards<br />

-Des machines et le mystérieux exode<br />

-Des navires silencieux, vers les hasards<br />

-Des caps et de la mer affolée en tempête;<br />

-O mon âme, quel s'en aller et quel souffrir!<br />

-Et quel vivre toujours, pour les rouges conquêtes<br />

-De l'or, quel vivre et quel souffrir et quel mourir!<br />

-<br />

-Pourtant regarde au loin s'illuminer les îles,<br />

-Fais ton rêve d'encens, de myrrhe et de corail,<br />

-Fais ton rêve lascif vers de roses asiles,<br />

-Fais ton rêve éventé, par le large éventail<br />

-De la brise océane, au clair des étendues;<br />

-Et songe aux Orients et songe à Benarès,<br />

-Songe à Thèbes, songe aux Babylones perdues,<br />

-Songe aux siècles tombés des Sphinx et des Hermès;<br />

-Songe à ces Dieux d'airain debout au seuil des porches,<br />

-A ces colosses bleus broyant des léopards<br />

-Entre leurs bras, à ces processions de torches<br />

-Et de prêtres, par les forêts et les remparts,<br />

-La nuit, sous l'œil dardé des étoiles australes;<br />

-Oh mon âme d'adieux de rêve et de lointain!<br />

-Songe aux golfes, songe aux déserts, songe aux lustrales<br />

-Caravanes, en galop blanc dans le matin,<br />

-Songe qu'il est peut-être encor, par la Chaldée,<br />

-Quelques pâtres, hagards de soir et d'infini,<br />

-Dont la bouche jamais n'a pu crier l'idée;<br />

-Et va, par ces chemins de fleurs et de granit,<br />

-Et va si loin et si profond dans ta mémoire,<br />

-Que l'heure et le moment s'abolissent pour toi.<br />

-<br />

-Impossible!&mdash;voici la boue et puis la noire<br />

-Fumée et les tunnels et le morne beffroi<br />

-Battant son glas dans la brume et qui ressasse<br />

-Toute ma peine tue et toute ma douleur,<br />

-Et je reste, les pieds collés à cette crasse,<br />

-Dont les odeurs montent et puent, jusqu'à mon cœur.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="SAMOINDRIR"></a>S'AMOINDRIR<br />

-<br />

-<br />

-En ce minuit de force à bas, combien j'envie<br />

-&mdash;Demain j'aurai changé&mdash;tout ce qui circonscrit:<br />

-Les pratiques toutes humbles de cette vie<br />

-Qu'on mène en des villes de simple et pauvre esprit.<br />

-<br />

-Voici&mdash;me rabaisser à des niaiseries:<br />

-Petites croix, petits agneaux, petits Jésus,<br />

-Petite offrande douce aux petites Maries,<br />

-En des niches, avec des fleurs peintes dessus.<br />

-<br />

-Prière, à jointes mains, en des recoins d'église;<br />

-Et se recommencer enfant, avec calcul;<br />

-Un mot! qui dans son bruit, toujours le même, enlise<br />

-Et vous endorme, en un ronron pieux et nul.<br />

-<br />

-Et les benoîts conseils savourés à confesse;<br />

-Et les fermes propos de se garer en Dieu,<br />

-Contre toute surprise et contre toute adresse<br />

-Du rouge enfer, où les démons brassent du feu.<br />

-<br />

-Et se sécher le cœur de soins et de scrupules<br />

-Et de soucis; jeûnes furtifs, vœux aigrelets,<br />

-Et ce grignotement aux choses minuscules<br />

-Lèvres pour oraisons et doigts pour chapelets.<br />

-<br />

-Et se blottir l'esprit, dans le damier des sectes,<br />

-Et se moisir toujours, en un coin plus dévôt,<br />

-Jusqu'à miner enfin, avec des dents d'insectes,<br />

-Le vertical palais d'orgueil de son cerveau.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="HEURES_MORNES"></a>HEURES MORNES<br />

-<br />

-<br />

-Hélas, quel soir! ce soir de maussade veillée.<br />

-Je hais, je ne sais plus; je veux, je ne sais pas;<br />

-Ah mon âme, vers un néant, s'en est allée,<br />

-Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas?<br />

-<br />

-Il bat des tas de glas au-dessus de ma tète,<br />

-Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits<br />

-Qu'on allumait, pendant la peur de la tempête,<br />

-Les bons cierges se sont éteints et sont finis.<br />

-<br />

-Cela se perd, cela s'en va, cela se disloque,<br />

-Cela se plaint en moi, si monotonement,<br />

-Et cela semble un cri d'oiseau, qui s'effiloque,<br />

-Qui s'effiloque au vent d'hiver, lointainement.<br />

-<br />

-Oh ces longues heures après ces longues heures,<br />

-Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi;<br />

-Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures;<br />

-Oh ces longues heures d'heures à travers moi!<br />

-<br />

-Une torture?&mdash;Oh vous qui les savez si mornes<br />

-Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord,<br />

-Ruts d'ouragan, sur les marais et les viornes<br />

-Et les étangs et les chemins et sur la mort;<br />

-<br />

-Une torture en moi qui frappe et me lacère?<br />

-Une torture à pleins éclairs, comme des faulx<br />

-Et des sabres, par à travers de ma misère;<br />

-Une torture, à coups de clous et de marteaux?<br />

-<br />

-Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,<br />

-Ces croix!&mdash;Oh! n'y pouvoir saigner son cœur; ces croix,<br />

-Où s' accrochent des cris d'espace et de déroutes,<br />

-Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_MEURTRE"></a>LE MEURTRE<br />

-<br />

-<br />

-En ces heures de vice et de crime rigides,<br />

-Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait<br />

-De son orgueil&mdash;plafond d'ébène et clous algides&mdash;<br />

-Et de la toute horreur de sa noire forêt,<br />

-Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent,<br />

-Au clair acier des eaux, un glaive d'or surgit<br />

-Vers les rages qui vont et les haines qui passent.<br />

-<br />

-&mdash;Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit,<br />

-Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres&mdash;<br />

-<br />

-Un silence total ferme la plaine, au loin:<br />

-Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres,<br />

-Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin.<br />

-Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes<br />

-D'écorce et de rameaux, comme un effarement,<br />

-Sur double rang, là-bas, jusqu'aux horizons blêmes,<br />

-Muets et seuls, des arbres vont, infiniment.<br />

-<br />

-&mdash;Un grand éclair nerveux, au bout d'un poing logique,<br />

-Et puis un râle, à peine ouï par les taillis&mdash;<br />

-<br />

-Et de la gorge ouverte et tordue et tragique,<br />

-Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis,<br />

-Coule, comme un ruisseau de corail parmi l'herbe<br />

-Et, du torse troué, s'épand sur le sol noir.<br />

-La voix assassinée éclate en bouche acerbe<br />

-Et les regards derniers fixent comme un espoir<br />

-Quelque chose, là-bas, qui serait la justice.<br />

-<br />

-&mdash;Soudain, voici la peur de ce cadavre froid<br />

-Et la peur de la peur crédule et subreptice&mdash;<br />

-<br />

-Et vivement, avec des pleurs et de l'effroi,<br />

-Avec des mains repentantes et caressantes<br />

-Pour apaiser ce mort soudain et qui sera<br />

-Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes,<br />

-Le fantôme!&mdash;quel est celui qui s'en viendra<br />

-Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales<br />

-Et clore ces lèvres, silencieusement.<br />

-<br />

-&mdash;Et les remords choquent les fers de leurs cymbales<br />

-Et le voici qui peut tomber le châtiment&mdash;<br />

-<br />

-Alors, ouvre ton âme et déguste l'angoisse<br />

-Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur:<br />

-Un flambeau qu'on déplace, une étoffe qu'on froisse,<br />

-Un trou qui te regarde, un craquement moqueur,<br />

-Quelqu'un qui passe et qui revient et qui repasse<br />

-Te feront tressaillir de frissons instinctifs<br />

-Et tu te vêtiras d'une inédite audace;<br />

-D'autres sens te naîtront, subtils et maladifs,<br />

-Ils renouvelleront ton être, usé de rages,<br />

-Et tu seras celui qui fut sanglant un peu,<br />

-Qui bondit hors de soi et creva les mirages<br />

-Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA_TETE"></a>LA TÊTE<br />

-<br />

-<br />

-Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête<br />

-Et sonneront les tours et luiront les couteaux<br />

-Et tes muscles crîront et ce sera la fête,<br />

-La fête et la splendeur du sang et des métaux.<br />

-<br />

-Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques,<br />

-Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux,<br />

-Verront le châtiment de tes crimes lyriques<br />

-Et s'ils savent mourir ton front et tes grands yeux.<br />

-<br />

-La foule, en qui le mal grandiose serpente,<br />

-Taira son océan autour de ton orgueil,<br />

-La foule!&mdash;et te sera comme une mère ardente,<br />

-Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil.<br />

-<br />

-Et vicieuse, ainsi qu'une floraison noire,<br />

-Où mûrissent de beaux poisons, couleur d'éclair,<br />

-Et despotique et fière, et grande, ta mémoire,<br />

-Et fixe et roide, ainsi qu'un poignard dans la chair.<br />

-<br />

-Sur un échafaud noir, tu porteras la tête<br />

-Et sonneront les tours et luiront les couteaux<br />

-Et tes muscles crîront et ce sera la fête,<br />

-La fête et la splendeur du sang et des métaux.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="INCONSCIENCE"></a>INCONSCIENCE<br />

-<br />

-<br />

-L'âme et le cœur si las des jours, si las des voix,<br />

-Si las de rien, si las de tout, l'âme salie;<br />

-Quand je suis seul, le soir, soudainement, parfois,<br />

-Je sens pleurer sur moi l'œil blanc de la folie.<br />

-<br />

-Celui, si triste hélas! qui s'en alla, là-bas,<br />

-&mdash;Pâle œil désenchanté de la raison méchante&mdash;<br />

-Rêver à quelque chose, au loin, qu'on ne voit pas<br />

-A quelque chose au loin qui tremble et pleure et chante.<br />

-<br />

-Morne crapaud blotti sous les roses, tout seul!<br />

-Si seul!&mdash;morne crapaud pleureur de lune, appelle!<br />

-Appelle! Et vous, petites fleurs, pour le linceul<br />

-De mon cerveau, l'ensevelisseuse vient-elle?<br />

-<br />

-Être l'errant au monde et le pauvre de soi,<br />

-Avec le feu bougeant d'une âme, qui tremblotte<br />

-Derrière une main frêle et ballotte son moi;<br />

-Qui tremblotte comme un reflet dans l'eau ballotte.<br />

-<br />

-Passer inconscient et se faire l'ami<br />

-De ce qui vole et rampe et fuit, là-bas. Naguère,<br />

-Avant que ne sortît du somme, l'endormi,<br />

-Le premier homme, on a vu mes pareils sur terre.<br />

-<br />

-Ayez amour pour eux, ayez amour un peu!<br />

-Ils sont les charmeurs lents, là-bas, des brises lentes:<br />

-Leurs doigts, qui n'ont jamais touché le mauvais feu,<br />

-Dansent des airs lointains, sur des flûtes tremblantes:<br />

-<br />

-Les puérils et les vaguants, mais loin du mal,<br />

-Et les doux égarés, par les bruyères vertes:<br />

-Hamlet rirait peut être, hélas! mais Parsifal?<br />

-O Parsifal bénin et clair, comprendrait certes!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA_COURONNE"></a>LA COURONNE<br />

-<br />

-<br />

-Et je voudrais aussi ma couronne d'épines<br />

-Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers<br />

-Le front, jusqu'au cerveau, jusqu'aux frêles racines<br />

-Où se tordent les maux et les rêves forgés<br />

-En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage,<br />

-Comme un buisson d'ébène en feu, comme des crins<br />

-D'éclairs et de flammes, peignés de vent sauvage;<br />

-Et ce seraient mes vains et mystiques désirs,<br />

-Ma science d'ennui, mes tendresses battues<br />

-De flagellants remords, mes chatoyants vouloirs<br />

-De meurtre et de folie et mes haines têtues<br />

-Qu'avec ses dards et ses griffes, elle mordrait.<br />

-Et, plus intimement encor, mes anciens râles<br />

-Vers des ventres, mufflés de lourdes toisons d'or,<br />

-Et mes vices de doigts et de lèvres claustrales<br />

-Et mes derniers tressauts de nerfs et de sanglots<br />

-Et, plus au fond, le rut même de ma torture,<br />

-Et tout enfin! O couronne de ma douleur<br />

-Et de ma joie, ô couronne de dictature<br />

-Debout sur mes deux yeux ma bouche et mon cerveau,<br />

-O la couronne en rêve à mon front somnambule,<br />

-Hallucine-moi donc de ton absurdité;<br />

-Et sacre-moi ton roi souffrant et ridicule.<br />

-</p>

-

-

-

-

-<hr class="chap" />

-<h3><a name="LES_FLAMBEAUX_NOIRS" id="LES_FLAMBEAUX_NOIRS">LES FLAMBEAUX NOIRS</a></h3>

-

-

-<h4>1890</h4>

-

-

-<h5>A EDMOND PICARD</h5>

-

-<hr class="tb" />

-

-

-<p class="p4" style="margin-left: 20%;">

-III<br />

-<br />

-<br />

-<a id="PROJECTION_EXTERIEURE"></a>PROJECTION EXTÉRIEURE<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="DEPART"></a>DÉPART<br />

-<br />

-<br />

-La mer choque ses blocs de flots, contre les rocs<br />

-Et les granits du quai, la mer démente,<br />

-Tonnante et gémissante, en la tourmente<br />

-<span style="margin-left: 4em;">De ses houles montantes.</span><br />

-<br />

-Les baraques et les hangars comme arrachés,<br />

-Et les grands ponts, noués de fer mais cravachés<br />

-De vent; les ponts, les baraques, les gares<br />

-Et les feux étagés des fanaux et des phares<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Oscillent aux cyclones</span><br />

-Avec leurs toits, leurs tours et leurs colonnes.<br />

-<br />

-Et ses hauts mâts craquants et ses voiles claquantes,<br />

-Mon navire d'à travers tout casse ses ancres;<br />

-Et, cap sur le zénith,<br />

-Bondit, vers la tempête,<br />

-Bête d'éclair, parmi la mer.<br />

-<br />

-Dites, vers quel inconnu fou,<br />

-Et vers quels somnambuliques réveils,<br />

-Et vers quels au-delà et vers quels n'importe où<br />

-Convulsionnaires soleils?<br />

-<br />

-Vers quelles démences et quels effrois<br />

-Et quels écueils, cabrés en palefrois,<br />

-Vers quel cassement d'or<br />

-De proue et de sabord,<br />

-Dites, vers quels mirages ou vers quels rires<br />

-Bondit le mors aux dents de mon navire?<br />

-<br />

-Tandis qu'hélas! celle qui fut ma raison,<br />

-La main tendant ses pâles lampadaires,<br />

-Le regarde cingler, à l'horizon,<br />

-Du haut de vieux débarcadères.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="UN_SOIR"></a>UN SOIR<br />

-<br />

-<br />

-Et des bouches d'argent et des regards de pierre<br />

-Taisent immensément le glacial mystère<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui.<br />

-<br />

-En des cirques d'éther et d'or, seules et seules,<br />

-Les constellations tournent comme les meules<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui<br />

-<br />

-Des monuments silencieux et des étages<br />

-Se devinent, par au-delà des grands nuages<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui.<br />

-<br />

-Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,<br />

-Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui?<br />

-<br />

-Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes<br />

-Viendront casser l'éternité des heures mortes<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui?<br />

-<br />

-Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre,<br />

-Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui?<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_LOIS"></a>LES LOIS<br />

-<br />

-<br />

-Un paysage noir, ligné d'architectures,<br />

-Qui découpent et captivent l'éternité,<br />

-En leurs parallèles et fatales structures,<br />

-Impose à mes yeux clos son immobilité.<br />

-<br />

-Dédales de Justice et tours de Sapience,<br />

-Toute l'humanité qui s'est dardée en lois<br />

-Se définit eu ces rectilignes effrois<br />

-De souverain granit et de lourde science.<br />

-<br />

-L'orgueil des blocs de bronze et des plaques d'airain,<br />

-Brutal et solennel, de haut en bas, décide:<br />

-Ce qu'il faut de bonheur et de calme serein<br />

-A tout cerveau qu'émeut un cœur sage et placide.<br />

-<br />

-Indestructible et clair, perpétuel et froid,<br />

-Plus haut que tout sommet arquant sa vastitude,<br />

-Le dôme immensément lève la certitude<br />

-Sur des pilliers géants et forts, comme le droit.<br />

-<br />

-Mais c'est au fond d'un soir, pesant de cataclysme,<br />

-Où des couchants de roc écrasent des soleils,<br />

-Que ces pierres et ces beffrois du dogmatisme.<br />

-Sous un ciel d'encre et d'or, semblent tenir conseil.<br />

-<br />

-Sans voir si l'œil de leur Dieu vague, ouvert la nuit,<br />

-Et vers lequel s'en va l'élan du monument,<br />

-Ne s'est point refermé lui-même au firmament,<br />

-Par usure peut-être&mdash;ou peut-être d'ennui.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA_REVOLTE"></a>LA RÉVOLTE<br />

-<br />

-<br />

-Vers une ville au loin d'émeute et de tocsin,<br />

-Où luit le couteau nu des guillotines,<br />

-n tout à coup de fou désir, s'en va mon cœur.<br />

-<br />

-Les sourds tambours de tant de jours<br />

-De rage tue et de tempête,<br />

-attent la charge dans les têtes.<br />

-<br />

-Le cadran vieux d'un beffroi noir<br />

-Darde son disque au fond du soir,<br />

-Contre un ciel d'étoiles rouges.<br />

-<br />

-Des glas de pas sont entendus<br />

-Et de grands feux de toits tordus<br />

-Échevèlent les capitales.<br />

-<br />

-Ceux qui ne peuvent plus avoir<br />

-D'espoir que dans leur désespoir<br />

-Sont descendus de leur silence.<br />

-<br />

-Dites, quoi donc s'entend venir<br />

-Sur les chemins de l'avenir,<br />

-De si tranquillement terrible?<br />

-<br />

-La haine du monde est dans l'air<br />

-Et des poings pour saisir l'éclair<br />

-Sont tendus vers les nuées.<br />

-<br />

-C'est l'heure où les hallucinés<br />

-Les gueux et les déracinés<br />

-Dressent leur orgueil dans la vie.<br />

-<br />

-C'est l'heure&mdash;et c'est là-bas que sonne le tocsin;<br />

-Des crosses de fusils battent ma porte;<br />

-Tuer, être tué!&mdash;qu'importe!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LANCIEN_AMOUR"></a>L'ANCIEN AMOUR<br />

-<br />

-<br />

-Dans le jardin, où des lions mélancoliques<br />

-Traînent le char du vieil amour,<br />

-Mes yeux ont allumé leurs braises sur la tour<br />

-Et regardent, mélancoliques,<br />

-Traîner le char du vieil amour.<br />

-<br />

-Des chapelets de seins enguirlandent le bord<br />

-Des seins de reine, où sont plantés des couteaux d'or.<br />

-<br />

-Le sourire des Omphales, qui plus ne bouge,<br />

-Et les yeux de Méduse ornent le timon rouge.<br />

-<br />

-Sur de noirs piédestaux voilés, des torses nus,<br />

-Les bras coupés, disent qui fut jadis Vénus.<br />

-<br />

-Et par les crins, à l'arrière, traînée,<br />

-Saigne la tête atrocement glanée<br />

-D'Hérodiade.<br />

-<br />

-Les héros roux, buissons de feux dans les légendes,<br />

-Tués!&mdash;sous quel broiement de sphinx ou de gorendes?<br />

-<br />

-Les nuits avec la nacre et les marbres des soirs?<br />

-En fuite&mdash;et quels brusques tombeaux d'Orients noirs.<br />

-<br />

-Où le Persée et les dragons écaillés clair<br />

-Et les glaives où fermentait du sang d'éclair?<br />

-<br />

-Où les lotus des baisers frais, où les losanges<br />

-Vers la femme&mdash;de fleurs, de chants et de louanges?<br />

-<br />

-Où les bras purs, lacés en immortel sommeil,<br />

-Autour de fronts penchés sur des seins de soleil?<br />

-<br />

-Où les amants tordus comme des arbres d'or<br />

-Dans le soir enivrant du jardin de la mort?<br />

-<br />

-Là-bas, où les lions promènent,<br />

-Mélancoliques, le char du vieil amour,<br />

-Mes yeux l'ont vu sortir<br />

-Du solennel jardin des souvenirs,<br />

-Mes yeux qui veillent sur la tour.<br />

-<br />

-Vers quels caveaux et quels lointains béants,<br />

-Vers quels combats, vers quels néants,<br />

-Vers quels oublis et vers quelles ruines,<br />

-Poussaient, ces lions roux, le han de leurs poitrines?<br />

-Vers où leurs pas s'en allaient-ils?<br />

-Leurs pas usés, leurs pauvres pas,<br />

-Vers quels exils s'en allaient-ils,<br />

-Vers quels trépas?<br />

-<br />

-L'horizon rouge éclate en ville colossale<br />

-De toits et de palais et de ponts dans les cieux;<br />

-Une fumée immense et transversale<br />

-Barre des visages d'astres silencieux<br />

-Comme des morts, au fond des cieux;<br />

-Les usines tannent de la matière<br />

-Splendide et qui sera la vie et l'infini<br />

-Demain! on fait, en des sous-sols de nuit,<br />

-On fait du pain avec des os de cimetière;<br />

-<br />

-Les fleuves de la mer écoulent l'univers<br />

-Vers les banques et les hangars ouverts;<br />

-Et, brusque, un train qui siffle et passe<br />

-Jette la ville en fusion par les espaces.<br />

-<br />

-Vers quelle folie et quels lointains béants,<br />

-Vers quels oublis, vers quels néants,<br />

-Vers quels trépas et vers quelles ruines<br />

-Poussaient, les vieux lions, le han de leurs poitrines,<br />

-Lorsque, quittant le grand jardin peuplé de marbres<br />

-Et les ombres qui leur tombaient, bonnes, des arbres,<br />

-Ils sont venus promener par les rues<br />

-De la ville&mdash;là-bas&mdash;et des foules bourrues,<br />

-Mélancoliques, loin de la tour,<br />

-Le char piteux du vieil amour?<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA_DAME_EN_NOIR"></a>LA DAME EN NOIR<br />

-<br />

-<br />

-&mdash;Dans la ville d'ébène et d'or,<br />

-La dame en noir des carrefours,<br />

-Qu'attendre, après autant de jours,<br />

-Qu'attendre encor?<br />

-<br />

-&mdash;Les chiens du noir espoir ont aboyé, ce soir,<br />

-Vers les lunes de mes deux yeux,<br />

-Si longuement, vers les lunes en noir<br />

-De mes deux yeux silencieux,<br />

-Si longuement et si lointainement, ce soir,<br />

-Vers les lunes de mes deux yeux en noir.<br />

-<br />

-Quel deuil toisonné d'or agitent-ils mes crins,<br />

-Pour affoler ainsi ces chiens,<br />

-Et quel bondissement et quel orgueil mes reins<br />

-Et tout mon corps toisonné d'or?<br />

-<br />

-&mdash;La dame en noir des carrefours,<br />

-Qu'attendre, après de si longs jours,<br />

-Qu'attendre?<br />

-<br />

-&mdash;Vers quel paradis noir font-ils voile mes seins?<br />

-Et vers quels horizons ameutés de tocsins<br />

-En désespoir au fond du soir?<br />

-Dites, quel Wahalha tumultueux de fièvres<br />

-Ou quels chevaux cabrés en tempête: mes lèvres?<br />

-<br />

-Dites, quel incendie et quel effroi<br />

-Suis-je? pour ces grands chiens, qui me lèchent ma rage<br />

-Et quel naufrage espèrent-ils en mon orage<br />

-Pour tant chercher leur mort en moi?<br />

-<br />

-&mdash;La dame en noir des carrefours<br />

-Qu'attendre après de si longs jours?<br />

-<br />

-&mdash;Je suis la mordeuse, entre mes bras,<br />

-De toute force exaspérée<br />

-Vers les toujours mêmes hélas;<br />

-Ou dévorante&mdash;ou dévorée.<br />

-<br />

-Mes dents, comme des pierres d'or,<br />

-Mettent en moi leur étincelle:<br />

-Je suis belle comme la mort<br />

-Et suis publique aussi comme elle.<br />

-<br />

-Aux douloureux traceurs d'éclairs<br />

-Et de désirs sur mes murailles,<br />

-J'offre le catafalque de mes chairs<br />

-Et les cierges des funérailles.<br />

-<br />

-Je leur donne tout mon remords<br />

-Pour les soûler au seuil du porche<br />

-Et le blasphème de mon corps<br />

-Brandi vers Dieu comme une torche.<br />

-<br />

-Ils me savent comme une tour<br />

-De fer et de siècles vêtue,<br />

-Et s'exècrent en mon amour<br />

-Qui les affole et qui les tue.<br />

-<br />

-Ce qu'ils aiment&mdash;cœur naufragé<br />

-Esprit dément on rage vaine&mdash;<br />

-C'est le dégoût surtout que j'ai<br />

-De leurs baisers ou de leur haine.<br />

-<br />

-C'est de trouver encore en moi<br />

-Leur pourpre et noire parélie<br />

-Et mon drapeau de rouge effroi<br />

-Échevelé dans leur folie.<br />

-<br />

-&mdash;La dame en noir des carrefours<br />

-Qu'attendre, après de si longs jours,<br />

-Qu'attendre?<br />

-<br />

-&mdash;A cette heure de vieux soleil, chargé de soir,<br />

-Qui se projette en morceaux d'or sur le trottoir,<br />

-Quand la ville s'allonge en un serpentement<br />

-De feux et de lueurs, vers cet aimant<br />

-Toujours debout à l'horizon: la femme,<br />

-Les chiens du désespoir<br />

-Ont aboyé vers les yeux de mon âme,<br />

-Si longuement vers mes deux yeux,<br />

-Si longuement et si lointainement, ce soir,<br />

-Vers les lunes de mes deux yeux en noir!<br />

-<br />

-Dites, quel brûlement et quelle ardeur mes reins<br />

-Font-ils courir, au long de mon corps d'or?<br />

-Et de quelle clarté s'éclairent-ils mes seins<br />

-Devant les yeux hallucinés des chiens?<br />

-<br />

-Et moi aussi, dites, quel Wahalha de fièvres<br />

-Vient me tenter les lèvres<br />

-Et vers quels horizons ameutés de tocsins<br />

-Et quels paradis noirs, font-ils voile mes crins?<br />

-<br />

-Dites quel incendie et quel effroi<br />

-Viennent le soir, me chasser hors de moi,<br />

-Sur les places, vers la ville,<br />

-Reine foudroyante et servile?<br />

-<br />

-&mdash;La dame en noir des carrefours<br />

-Qu'attendre, après de si longs jours,<br />

-Qu'attendre?<br />

-<br />

-&mdash;Hélas quand viendra-t-il, celui<br />

-Qui doit venir&mdash;peut-être aujourd'hui&mdash;<br />

-Qui doit venir vers mon attente,<br />

-Fatalement, et qui viendra;<br />

-<br />

-La démence incurable et tourmentante<br />

-Qui donc en lui la sentira<br />

-Monter, jusqu'à mes seins qui hallucinent.<br />

-Vers les deux mains de ceux qui assassinent<br />

-Mon corps se dresse ardent et blême:<br />

-Je suis celle qui ne craint rien<br />

-Et dont personne ne s'abstient;<br />

-Je suis tentatrice suprême.<br />

-<br />

-Dites? Qui donc doit me vouloir, ce soir, au fond d'un bouge?<br />

-<br />

-&mdash;La dame en noir des carrefours<br />

-Qu'attendre après de si longs jours<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Qu'attendre?</span><br />

-<br />

-&mdash;J'attends cet homme au couteau rouge.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="UN_SOIR2"></a>UN SOIR<br />

-<br />

-<br />

-Sur des marais de gangrène et de fiel<br />

-Des cœurs d'astres troués saignent du fond du ciel.<br />

-<br />

-Horizon noir et grand bois noir<br />

-Et nuages de désespoir<br />

-Qui circulent en longs voyages<br />

-Du Nord au Sud de ces parages.<br />

-<br />

-Pays de toits baissés et de chaumes marins<br />

-Où sont allés mes yeux en pèlerins,<br />

-Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,<br />

-Comme escortes, devant leurs rêves.<br />

-<br />

-Pays de plomb&mdash;et longs égouts<br />

-Et lavasses d'arrière-goûts<br />

-Et chante-pleure de nausées,<br />

-Sur des cadavres de pensées.<br />

-<br />

-Pays de mémoire chue en de la vase,<br />

-Où de la haine se transvase,<br />

-Pays de la carie et de la lèpre,<br />

-Où c'est la mort qui sonne à vêpre;<br />

-<br />

-Où c'est la mort qui sonne à mort,<br />

-Obscurément, du fond d'un port,<br />

-Au bas d'un clocher qui s'exhume<br />

-Comme un grand mort parmi la brume;<br />

-<br />

-Où c'est mon cœur qui saigne aussi,<br />

-Mon cœur morne, mon cœur transi,<br />

-Mon cœur de gangrène et de fiel,<br />

-Astre cassé, au fond du ciel.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_VILLES"></a>LES VILLES<br />

-<br />

-<br />

-Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes!<br />

-Tel qu'un lourd souvenir lourd de rêves, debout<br />

-Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes,<br />

-Grand de soir! la ville inextricable bout<br />

-Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues<br />

-Noires, autour des ponts, des docks et des hangars,<br />

-Où des feux de pétrole et des torches bourrues,<br />

-Comme des gestes fous et des masques hagards<br />

-&mdash;Batailles d'ombre et d'or&mdash;s'empoignent en ténèbres.<br />

-Un colossal bruit d'eau roule, les nuits, les jours,<br />

-Roule les lents retours et les départs funèbres<br />

-De la mer vers la mer et des voiles toujours<br />

-Vers les voiles, tandis que d'immenses usines<br />

-Indomptables, avec marteaux cassant du fer,<br />

-Avec cycles d'acier virant leurs gelasines,<br />

-Tordent au bord des quais&mdash;tels des membres de chair.<br />

-Écartelés sur des crochets et sur des roues&mdash;<br />

-Leurs lanières de peine et leurs volants d'ennui.<br />

-Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues<br />

-Et des gueules d'égout engloutissant la nuit;<br />

-Et stride un tout à coup de cri, stride et s'éraille:<br />

-Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts,<br />

-Les trains qui vont battant le rail et la ferraille,<br />

-Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds<br />

-Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines,<br />

-Les trains, là-bas, les trains tumultueux&mdash;partis.<br />

-<br />

-Tonneaux de poix, flaques d'huiles, ballots de laine!<br />

-Bois des îles cubant vos larges abatis,<br />

-Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes<br />

-Lamentables, cornes de buffle et dents d'aurochs<br />

-Et reptiles, lamés d'éclair, pendus aux portes.<br />

-O cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs,<br />

-Par tas; vendu! ce roux orgueil vaincu de bêtes<br />

-Solitaires: oursons d'ébène et tigres d'or,<br />

-Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes,<br />

-Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador,<br />

-Rois de la force errante, au clair des nuits australes!<br />

-Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs,<br />

-Les camions brutaux, les caves humorales,<br />

-Et les ballots et les barils; voici les soirs<br />

-Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière,<br />

-Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil.<br />

-Voici Londres cuvant en des brouillards de bière,<br />

-Énormément son rêve d'or et son sommeil<br />

-Suragité de fièvre et de cauchemars rouges;<br />

-Voici le vieux Londres et son fleuve grandir<br />

-Comme un songe dans un songe, voici ses bouges<br />

-Et ses chantiers et ses comptoirs s'approfondir<br />

-En dédales et se creuser en taupinées,<br />

-Et par-dessus, dans l'air de zinc et de nickel,<br />

-Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées,<br />

-&mdash;Tourments de pierre et d'ombre&mdash;éclatés vers le ciel.<br />

-<br />

-Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse!<br />

-<br />

-O mon âme, ces mains en prière vers l'or,<br />

-Ces mains monstrueuses vers l'or&mdash;et puis la course<br />

-Des millions de pas vers le lointain Thabor<br />

-De l'or, là-bas, en quelque immensité de rêve,<br />

-immensément debout, immensément en bloc?<br />

-Des voix, des cris, des angoisses,&mdash;le jour s'achève,<br />

-La nuit revient&mdash;des voix, des cris, le heurt, le choc<br />

-Des acharnés labeur, des rageuses batailles,<br />

-En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer,<br />

-Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles.<br />

-La lutte de demain contre la lutte d'hier.<br />

-L'or contre l'or et la banque contre la banque...<br />

-<br />

-S'anéantir mon âme en ce féroce effort<br />

-De tous, s'y perdre et s'y broyer! Voici la tranque,<br />

-La bêche et le charroi qui labourent de l'or<br />

-En des sillons de fièvre. O mon finie éclatée<br />

-Et furieuse! ô mon âme folle de vent<br />

-Hagard, mon âme énormément désorbitée,<br />

-Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent!<br />

-Voici la ville en or des rouges alchimies,<br />

-Où te fondre le cœur en un creuset nouveau<br />

-Et t'affoler d'un orage d'antinomies<br />

-Si fort qu'il foudroiera tes nerfs jusqu'au cerveau!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_ROC"></a>LE ROC<br />

-<br />

-<br />

-Sur ce roc carié que fait souffrir la mer,<br />

-Quels pas voudront monter encor, dites, quels pas?<br />

-<br />

-Dites, serai-je seul enfin et quel long glas<br />

-Écouterai-je debout devant la mer?<br />

-<br />

-C'est là que j'ai bâti mon âme.<br />

-&mdash;Dites, serai-je seul avec mon âme?&mdash;<br />

-Mon âme hélas! maison d'ébène,<br />

-Où s'est fendu, sans bruit, un soir,<br />

-Le grand miroir de mon espoir.<br />

-<br />

-Dites, serai-je seul avec mon âme,<br />

-En ce nocturne et angoissant domaine?<br />

-Serai-je seul avec mon orgueil noir,<br />

-Assis en un fauteuil de haine?<br />

-Serai-je seul, avec ma pâle hyperdulie,<br />

-Pour Notre-Dame, la Folie?<br />

-<br />

-Serai-je seul avec la mer<br />

-En ce nocturne et angoissant domaine?<br />

-<br />

-Des crapauds noirs, velus de mousse,<br />

-Y dévorent du clair soleil, sur la pelouse.<br />

-<br />

-Un grand pilier ne soutenant plus rien,<br />

-Comme un homme, s'érige en une allée,<br />

-D'épitaphes de marbre immensément dallée.<br />

-<br />

-Sur un étang d'yeux ouverts et de reptiles,<br />

-Des groupes de cygnes noyés,<br />

-Vers des lointains de soie et d'or broyés,<br />

-Traînent leurs suicides tranquilles<br />

-Parmi des phlox et des jonquilles.<br />

-<br />

-Et du sommet d'un cap d'espace,<br />

-D'étranges cris d'oiseaux marins,<br />

-Les becs aigus et vipérins,<br />

-Chantent la mort à tel qui passe.<br />

-<br />

-Sur ce roc carié que recreuse la mer,<br />

-Dites, serai-je seul avec mon âme?<br />

-<br />

-Aurai-je enfin l'atroce joie<br />

-De voir, nerfs après nerfs, comme une proie,<br />

-La démence attaquer mon cerveau?<br />

-<br />

-Et détraqué malade, sorti de la prison<br />

-Et des travaux forcés de sa raison,<br />

-D'appareiller vers un lointain nouveau?<br />

-<br />

-Dites, ne plus sentir sa vie escaladée<br />

-Par les talons de fer de chaque idée,<br />

-Ne plus l'entendre infiniment en soi<br />

-Ce cri, toujours identique, ou crainte, ou rage,<br />

-Vers le grand inconnu qui dans les cieux voyage:<br />

-Croire en la démence ainsi qu'en une foi!<br />

-<br />

-Sur ce roc carié que détraque la mer,<br />

-Vieillir, triste rêveur de l'escarpé domaine,<br />

-Les chairs mortes, l'espérance en allée,<br />

-A rebours de la vie immense et désolée;<br />

-<br />

-N'entendre plus se taire, en sa maison d'ébène,<br />

-Qu'un silence de fer dont auraient peur les morts;<br />

-Traîner de longs pas lourds en de sourds corridors;<br />

-Voir se suivre toujours les mêmes heures,<br />

-Sans espérer en des heures meilleures;<br />

-Pour à jamais clore telle fenêtre;<br />

-Tel signe au loin!&mdash;un présage vient d'apparaître;<br />

-Autour des vieux salons, aimer les sièges vides<br />

-Et les chambres dont les grands lits ont vu mourir<br />

-Et chaque soir, sentir, les doigts livides,<br />

-La déraison, sous ses tempes mûrir.<br />

-<br />

-Sur ce roc carié que ruine la mer,<br />

-Dites, serai-je seul enfin avec la mer,<br />

-Dites, serai-je seul enfin avec mon âme?<br />

-<br />

-Et puis mourir; redevenir rien.<br />

-Être quelqu'un qui plus ne se souvient<br />

-Et qui s'en va sans glas qui sonne,<br />

-Sans cierge en main ni sans personne,<br />

-Sans que sache celui passe,<br />

-Joyeux et clair dans la bonace,<br />

-Que le nocturne et angoissant domaine,<br />

-En deuil de sa maison d'ébène,<br />

-Où plus ne brûle aucun flambeau,<br />

-Renferme un mort et son tombeau.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_DIEUX"></a>LES DIEUX<br />

-<br />

-<br />

-Et mon désert de cœur est peuplé de Dieux noirs,<br />

-Ils s'érigent, blocs lourds de bois, ornés de cornes<br />

-Et de pierres, Dieux noirs silencieux des soirs,<br />

-Mornes et noirs, dans le désert de mon cœur morne.<br />

-<br />

-Avec des yeux, connue les yeux des loups, la nuit,<br />

-Avec des yeux enroule la lune, ils me regardent;<br />

-Et c'est vers eux, vers leur terreur que mon ennui<br />

-Monte, c'est vers ces yeux nitreux qui me poignardent.<br />

-<br />

-Mes Dieux, ils sont: le mal gratuit, celui pour soi,<br />

-L'unique! Ils le rêvent, au clair minuit des astres,<br />

-Voici soudain leur ombre en moi, comme l'effroi<br />

-Entr'aperçu, la nuit, de ténébreux pilastres.<br />

-<br />

-Et les uns des autres insoucieux: seuls&mdash;tous.<br />

-Chacun pour soi rêvant à sa toute puissance,<br />

-Sous les plafonds de fer des firmaments jaloux;<br />

-Et la taisant, pour l'aiguiser, sa malfaisance,<br />

-<br />

-Les uns? la haine&mdash;et les autres? l'atrocité.<br />

-Tel autre, avec des dents lentes et vexatoires,<br />

-Mâchant et remâchant sa taciturnité;<br />

-Et tel, avec du rouge en feu dans ses mâchoires.<br />

-<br />

-Ils sont les éternels de mon désert, ils sont<br />

-De mon ciel violent, dont les anciens tonnerres<br />

-Ont saccagé l'azur, l'immobile horizon;<br />

-Ils sont mes éternels et mes tortionnaires.<br />

-<br />

-Oh! leurs rages de bête, oh! leurs orgueils de roc,<br />

-O les cruels, ô les tristes, ô les nocturnes,<br />

-Voici ma chair et mon cerveau, voici le bloc<br />

-De mon entêtement sous vos pieds taciturnes,<br />

-<br />

-Écrasez-moi: je suis victime&mdash;et que mon cœur<br />

-Soit le captif de vos vouloirs tentaculaires?<br />

-Écrasez-moi, sous votre énorme poids vainqueur,<br />

-Et que je meure, au vent de fer de vos colères!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_NOMBRES"></a>LES NOMBRES<br />

-<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres,<br />

-Le front fendu, d'avoir buté,<br />

-Obstinément, contre leur fixité.<br />

-<br />

-Arbres roides dans le sol clair;<br />

-Les ramures en floraisons d'éclair;<br />

-Les fûts comme un faisceau de lances;<br />

-Et des rocs quadrangulaires dans l'air:<br />

-Blocs de peur et de silence.<br />

-<br />

-Là-haut, le million épars des diamants<br />

-Et les regards, aux firmaments,<br />

-Myriadaires des étoiles;<br />

-Et des voiles après des voiles,<br />

-Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments.<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />

-<br />

-Ils me fixent, avec les yeux de leurs problèmes;<br />

-Ils sont, pour éternellement rester: les mêmes.<br />

-Primordiaux et définis,<br />

-Ils tiennent le monde entre leurs infinis;<br />

-Ils expliquent le fond et l'essence des choses,<br />

-Puisqu'à travers les temps, planent leurs causes,<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />

-<br />

-Mes yeux ouverts?&mdash;dites leurs prodiges!<br />

-Mes yeux fermés?&mdash;dites leurs vertiges!<br />

-Voici leur danse rotatoire<br />

-Cercle après cercle, en ma mémoire,<br />

-Je suis l'immensément perdu,<br />

-Le front vrillé, le cœur tordu,<br />

-Les bras battants, les bras hagards<br />

-Dans les hasards des cauchemars.<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />

-<br />

-Textes de quelles lois infiniment lointaines?<br />

-Restes de quels géométriques univers?<br />

-Havres, d'où sont partis, par des routes certaines,<br />

-Ceux qui pourtant se sont cassés aux rocs des mers.<br />

-Regards abstraits, lobes vides ou sans paupières,<br />

-Clous dans du fer, lames en pointe entre des pierres.<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres!<br />

-<br />

-Mon cerveau triste, au bord des livres,<br />

-S'est épuisé, de tout son sang,<br />

-Dans leur trou d'ombre éblouissant;<br />

-Devant mes yeux, les textes ivres<br />

-S'entremêlent, serpents tordus;<br />

-Mes poings sont las d'être tendus,<br />

-Par au travers de mes nuits sombres,<br />

-Avec, au bout, le poids des nombres,<br />

-Avec, toujours, la lassitude<br />

-De leurs barres de certitude.<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />

-<br />

-Dites, jusques à quand le net supplice<br />

-De redouter leur maléfice,<br />

-Haineusement, dardé vers ma folie?<br />

-<br />

-Immatériels ou réels, que sais-je?<br />

-Ils me sont froids comme la neige<br />

-Et leur fatalité me lie,<br />

-En une atroce anomalie.<br />

-<br />

-Dites! jusques à quand, là-haut,<br />

-Le million épars des diamants<br />

-Et les regards aux firmaments,<br />

-Myriadaires, des étoiles,<br />

-Et ces voiles après ces voiles,<br />

-Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments?<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_LIVRES"></a>LES LIVRES<br />

-<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir.<br />

-<br />

-« Au dessus de la vie et des formes, dans l'air<br />

-Non remué jamais de la pensée abstraite,<br />

-Point immatériel, inaccessible et clair,<br />

-Élée avait, jusques au faîte,<br />

-Hissé le songe et l'unité d'un Dieu.<br />

-La matière? qui donc y jettera les sondes?<br />

-L'être immense, absolu, total,<br />

-Emplit de son unique éternité les mondes.<br />

-Les sages blancs, assis sur la montagne blanche,<br />

-Ne voient même jamais d'éclair, lointainement,<br />

-Tomber vers eux, par à travers le firmament,<br />

-Tellement haut se darde son rayonnement. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />

-Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir.<br />

-<br />

-« Et lucides cristaux suspendus sur la mer<br />

-Discordante des figures et apparences,<br />

-Dans l'immobilité de leurs fixes essences,<br />

-Les lucides cristaux scintillaient sur la mer<br />

-Et ses vagues, vers l'infini échafaudées.<br />

-C'étaient, Platon, tes purs orgueils d'idées<br />

-De qui se réclamait, pour à l'instant finir,<br />

-Le monde inconsistant et bref du Devenir. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />

-Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir<br />

-Et des griffes, en l'air, vers les étoiles.<br />

-<br />

-« Comme une grotte d'yeux et d'oreilles, ouverts<br />

-A des splendeurs myriadaires,<br />

-Les sens braquent leurs feux rouges et solidaires,<br />

-Par à travers les faits, jusques à la pensée.<br />

-La mémoire compare, agence et resplendit.<br />

-L'idée éclate&mdash;et la certitude dressée,<br />

-En mât d'orgueil sur des voiliers de nuit,<br />

-Monte à l'assaut des mers des univers.<br />

-Et long rêveur et front ravagé de science,<br />

-Épicure darde ces vérités,<br />

-A travers des siècles de patience,<br />

-Vers notre ivresse d'absurdités. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />

-Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir,<br />

-Avec des bruits de vis et de coupoir,<br />

-Et leurs griffes, en l'air, vers les étoiles.<br />

-<br />

-« Reposez-vous d'errer pauvres cerveaux antiques,<br />

-En l'église du dogme et de l'extase, ici,<br />

-Sans qu'un sophisme éclate en la pensée, ainsi<br />

-Que sur des lins pieux les ors asiatiques.<br />

-Les paradis chrétiens, verrières de splendeur,<br />

-Brûlent, de leurs feux clairs, les murailles nocturnes<br />

-Laissez croire les yeux, laissez pleurer les urnes<br />

-Divinement de la croyance sur le cœur,<br />

-La neigeuse raison gèle le doux mystère<br />

-Du bon Jésus pasteur qui s'en revient, là-bas,<br />

-Par les jardins, avec ses pauvres agneaux las;<br />

-Laissez croire l'amour et la raison se taire. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir<br />

-Avec des bruits de vrille, de vis et de fermoir,<br />

-Les chats peignés d'un vent de flamme<br />

-Ont traversé, de part en part mon âme.<br />

-<br />

-« Penser, même douter que l'on pense, c'est être.<br />

-Première! au jour intérieur, cette fenêtre.<br />

-L'idée éclot innée, elle se scrute, insiste;<br />

-L'infini se conçoit: donc il existe,<br />

-Et Dieu ne trompe pas l'homme sur l'univers.<br />

-Mais l'âme humaine encore gothique<br />

-Maintient le corps que rongeront les vers<br />

-Ainsi qu'un instrument sous son doigté mystique. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène en flamme<br />

-Ont traversé, de part en part, mon âme,<br />

-Comme des rages de vent noir<br />

-Et des tempêtes dans le soir<br />

-Et des chocs de marées,<br />

-Immensément, désespérées.<br />

-<br />

-« La raison invariable et fatale,<br />

-Debout, dans le cerveau, à toutes ses issues,<br />

-Préside à l'expérience brutale<br />

-Et la fixe d'après des formes préconçues,<br />

-Elle se scrute et se juge préexistante<br />

-Aux sens à l'entendement.<br />

-Elle a sa vie et sa splendeur patente<br />

-Elle est la reine, et vers son étincellement<br />

-Marchent les critiques et les philosophies. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />

-Avec des cris de vis et de fermoir,<br />

-Ils ont griffé mon cœur et le miroir<br />

-De mes yeux clairs vers les étoiles;<br />

-Ils ont mordu, jusques au sang,<br />

-Mon rêve atrocement agonisant,<br />

-Ils ont mordu mon cœur et mon rêve et mes moëlles:<br />

-Les chats d'ébène et d'or<br />

-Ont déchiré mon cœur à mort.<br />

-<br />

-« Et fleur dernière en la forêt des êtres,<br />

-Après des millions de jours épars<br />

-En semailles vers les hasards,<br />

-L'homme se greffe clair sur ses humbles ancêtres<br />

-Et lent, s'épanouit en suprêmes cerveaux.<br />

-Matériel pourtant et de même substance<br />

-Que l'univers qui s'ignore dans l'existence<br />

-Et se roule, par l'infini des renouveaux,<br />

-Dites, vers quels seuils de nocturnes tombeaux?<br />

-Et des mondes encore et puis des mondes<br />

-Tournent autour de lui leurs mutuels flambeaux,<br />

-Et l'homme est l'égaré de leurs routes profondes<br />

-Et le perdu de leur immensité. »<br />

-<br />

-Les chats en noir ont traversé le soir,<br />

-Quand le moulin des maladies,<br />

-Fauchait le vent des incendies,<br />

-Éperdument, sa voile au nord.<br />

-Lorsque j'étais celui qui se casse la tête<br />

-Aux blocs d'hiver de la tempête<br />

-Et qui recommence, toujours,<br />

-Sa même mort de tous les jours.<br />

-<br />

-Hélas! ces tours de ronde de l'infini, le soir,<br />

-Et ces courbes et ces spirales<br />

-Et cette terreur, tout à coup,<br />

-Comme une corde au cou,<br />

-Sans aucun cri, sans aucun râle,<br />

-Lorsque soudain les noirs chats d'or<br />

-Se sont assis sur ma muraille<br />

-Et m'ont fixé de leurs grands yeux,<br />

-Comme des fous silencieux,<br />

-Si longuement fixé de leur mystère,<br />

-Avec de telles pointes de clous,<br />

-Que j'en reste béant, avec des trous,<br />

-Dans ma tête réfractaire,<br />

-Morne de moi, fini d'essor,<br />

-Hagard&mdash;mais regardant encor<br />

-Les yeux des chats d'ébène et d'or.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="UN_SOIR3"></a>UN SOIR<br />

-<br />

-<br />

-Sous ce funèbre ciel de pierre,<br />

-Voûté d'ébène et de métaux,<br />

-Voici se taire les marteaux<br />

-Et s'illustrer la nuit plénière,<br />

-Voici se taire les marteaux<br />

-Qui l'ont bâtie, avec splendeur,<br />

-Dans le cristal et la lumière.<br />

-<br />

-Tel qu'un morceau de gel sculpté,<br />

-Immensément morte, la lune,<br />

-Sans bruit au loin, ni sans aucune<br />

-Nuée autour de sa clarté,<br />

-Immensément morte, la lune,<br />

-Parée en son grand cercueil d'or<br />

-Descend les escaliers du Nord.<br />

-<br />

-Le cortège vierge et placide<br />

-Reflète son voyage astral,<br />

-Dans les miroirs d'un lac lustral<br />

-Et d'une plage translucide;<br />

-Reflète son voyage astral<br />

-Vers les dalles et les tombeaux<br />

-D'une chapelle de flambeaux.<br />

-<br />

-Sous ce ciel fixe de lagune,<br />

-Orné d'ébène et de flambeaux,<br />

-Voici passer, vers les tombeaux,<br />

-Les funérailles de la lune.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-</p>

-<p class="italic"  style="margin-left: 20%;">

-<a id="FINALE"></a>FINALE<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA_MORTE"></a>LA MORTE<br />

-<br />

-<br />

-En sa robe, couleur de feu et de poison,<br />

-Le cadavre de ma raison<br />

-Traîne sur la Tamise.<br />

-<br />

-Des ponts de bronze, où les wagons<br />

-Entrechoquent d'interminables bruits de gonds<br />

-Et des voiles de bâteaux sombres<br />

-Laissent sur elle, choir leurs ombres.<br />

-Sans qu'une aiguille, à son cadran, ne bouge,<br />

-Un grand beffroi masqué de rouge,<br />

-La regarde, comme quelqu'un<br />

-Immensément de triste et de défunt.<br />

-<br />

-Elle est morte de trop savoir,<br />

-De trop vouloir sculpter la cause,<br />

-Dans le socle de granit noir,<br />

-De chaque dire et de chaque chose.<br />

-Elle est morte, atrocement,<br />

-D'un savant empoisonnement,<br />

-Elle est morte aussi d'un délire<br />

-Vers un absurde et rouge empire.<br />

-Ses nerfs ont éclaté,<br />

-Tel soir illuminé de fête,<br />

-Qu'elle sentait déjà le triomphe flotter<br />

-Comme des aigles, sur sa tête.<br />

-Elle est morte n'en pouvant plus,<br />

-L'ardeur et les vouloirs moulus,<br />

-Et c'est elle qui s'est tuée,<br />

-Infiniment exténuée.<br />

-<br />

-Au long des funèbres murailles,<br />

-Au long des usines de fer<br />

-Dont les marteaux tannent l'éclair,<br />

-Elle se traîne aux funérailles.<br />

-<br />

-Ce sont des quais et des casernes,<br />

-Des quais toujours et leurs lanternes,<br />

-Immobiles et lentes filandières<br />

-Des ors obscurs de leurs lumières;<br />

-Ce sont des tristesses de pierres,<br />

-Maisons de briques, donjons en noir<br />

-Dont les vitres, mornes paupières,<br />

-S'ouvrent dans le brouillard du soir;<br />

-Ce sont de grands chantiers d'affolement,<br />

-Pleins de barques démantelées<br />

-Et de vergues écartelées<br />

-Sur un ciel de crucifiement.<br />

-<br />

-En sa robe de joyaux morts, que solennise<br />

-L'heure de pourpre à l'horizon,<br />

-Le cadavre de ma raison<br />

-Traîne sur la Tamise.<br />

-<br />

-Elle s'en va vers les hasards<br />

-Au fond de l'ombre et des brouillards,<br />

-Au long bruit sourd des tocsins lourds,<br />

-Cassant leur aile, au coin des tours.<br />

-Derrière elle, laissant inassouvie<br />

-La ville immense de la vie;<br />

-Elle s'en va vers l'inconnu noir<br />

-Dormir en des tombeaux de soir,<br />

-Là-bas, où les vagues lentes et fortes,<br />

-Ouvrant leurs trous illimités,<br />

-Engloutissent à toute éternité:<br />

-Les mortes.<br />

-</p>

-

-

-<hr class="full" />

-

-<p style="margin-left: 20%; font-size: 0.8em;">

-<a id="TABLE"></a>TABLE<br />

-<br />

-<br />

-<a href="#LES_SOIRS">LES SOIRS</a><br />

-<br />

-<a href="#LES_MALADES">LES MALADES</a><br />

-<br />

-I. DÉCORS LIMINAIRES<br />

-<br />

-<a href="#LES_COMPLAINTES">LES COMPLAINTES</a><br />

-<a href="#HUMANITE">HUMANITÉ</a><br />

-<a href="#LES_ARMES_DU_SOIR">LES ARMES DU SOIR</a><br />

-<a href="#SOUS_LES_PORCHES">SOUS LES PORCHES</a><br />

-<a href="#LASSITUDE">LASSITUDE</a><br />

-<a href="#ATTIRANCES">ATTIRANCES</a><br />

-<a href="#TOURMENT">TOURMENT</a><br />

-<a href="#ILLUSION">ILLUSION</a><br />

-<a href="#RESSOUVENIR">RESSOUVENIR</a><br />

-<a href="#LE_GEL">LE GEL</a><br />

-<a href="#INSATIABLEMENT">INSATIABLEMENT</a><br />

-<a href="#LES_CHAUMES">LES CHAUMES</a><br />

-<a href="#FLEUR_FATALE">FLEUR FATALE</a><br />

-<a href="#LONDRES">LONDRES</a><br />

-<a href="#LE_MOULIN">LE MOULIN</a><br />

-<a href="#LES_RUES">LES RUES</a><br />

-<a href="#LES_VOYAGEURS">LES VOYAGEURS</a><br />

-<a href="#LIDOLE">L'IDOLE</a><br />

-<a href="#LES_ARBRES">LES ARBRES</a><br />

-<a href="#LES_VIEUX_CHENES">LES VIEUX CHÊNES</a><br />

-<a href="#LE_CRI">LE CRI</a><br />

-<a href="#INFINIMENT">INFINIMENT</a><br />

-<a href="#MOURIR">MOURIR</a><br />

-<a href="#A_TENEBRES">A TÉNÈBRES</a><br />

-<br />

-<a href="#LES_DEBACLES">LES DÉBÂCLES</a><br />

-<br />

-II. DÉFORMATION MORALE<br />

-<br />

-<a href="#DIALOGUE">DIALOGUE</a><br />

-<a href="#LE_GLAIVE">LE GLAIVE</a><br />

-<a href="#HEURES_DHIVER">HEURES D'HIVER</a><br />

-<a href="#SI_MORNE">SI MORNE!</a><br />

-<a href="#EPERDUMENT">ÉPERDUMENT</a><br />

-<a href="#PRIERE">PRIÈRE</a><br />

-<a href="#VERS_LENFANCE">VERS L'ENFANCE</a><br />

-<a href="#CONSEIL_ABSURDE">CONSEIL ABSURDE</a><br />

-<a href="#LA-BAS">LÀ-BAS</a><br />

-<a href="#PIEUSEMENT">PIEUSEMENT</a><br />

-<a href="#VERS_LE_CLOITRE">VERS LE CLOÎTRE</a><br />

-<a href="#LES_VEPRES">LES VÊPRES</a><br />

-<a href="#HEURE_DAUTOMNE">HEURE D'AUTOMNE</a><br />

-<a href="#MES_DOIGTS">MES DOIGTS</a><br />

-<a href="#AU_LOIN">AU LOIN</a><br />

-<a href="#SAMOINDRIR">S'AMOINDRIR</a><br />

-<a href="#HEURES_MORNES">HEURES MORNES</a><br />

-<a href="#LE_MEURTRE">LE MEURTRE</a><br />

-<a href="#LA_TETE">LA TÊTE</a><br />

-<a href="#INCONSCIENCE">INCONSCIENCE</a><br />

-<a href="#LA_COURONNE">LA COURONNE</a><br />

-<br />

-<a href="#LES_FLAMBEAUX_NOIRS">LES FLAMBEAUX NOIRS</a><br />

-<br />

-III. PROJECTION EXTÉRIEURE.<br />

-<br />

-<a href="#DEPART">DÉPART</a><br />

-<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />

-<a href="#LES_LOIS">LES LOIS</a><br />

-<a href="#LA_REVOLTE">LA RÉVOLTE</a><br />

-<a href="#LANCIEN_AMOUR">L'ANCIEN AMOUR</a><br />

-<a href="#LA_DAME_EN_NOIR">LA DAME EN NOIR</a><br />

-<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />

-<a href="#LES_VILLES">LES VILLES</a><br />

-<a href="#LE_ROC">LE ROC</a><br />

-<a href="#LES_DIEUX">LES DIEUX</a><br />

-<a href="#LES_NOMBRES">LES NOMBRES</a><br />

-<a href="#LES_LIVRES">LES LIVRES</a><br />

-<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />

-<br />

-<a href="#FINALE">FINALE</a><br />

-<br />

-<a href="#LA_MORTE">LA MORTE</a><br />

-</p>

-

-

-

-

-

-

-

-

-<div>*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 52123 ***</div>

-

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-</html>

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+    <title>
+      The Project Gutenberg eBook of Poèmes,  Deuxième série, by Émile Verhaeren.
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+<div>*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 52123 ***</div>
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+<img src="images/cover.jpg" width="500" alt="" />
+</div>
+<h1>POÈMES</h1>
+
+<h3>Par</h3>
+
+<h2>ÉMILE VERHAEREN</h2>
+
+<h4>(Nouvelle Série)</h4>
+
+<h4>LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS</h4>
+
+<h5>PARIS</h5>
+
+<h5>SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE</h5>
+
+<h5>XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV</h5>
+
+<h5>DCCC XCVI</h5>
+
+
+
+<hr class="chap" />
+<h3><a name="LES_SOIRS" id="LES_SOIRS">LES SOIRS</a></h3>
+<h4>1887</h4>
+<h5>A GEORGES RODENBACH</h5>
+
+
+<hr class="tb" />
+<p class="title" style="margin-left: 20%;">
+<a id="LES_MALADES"></a>LES MALADES<br />
+</p>
+<p class="italic" style="margin-left: 20%;">
+<br />
+<br />
+Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,<br />
+Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir<br />
+Se faire dans leur chambre et grandir les façades.<br />
+Une église près d'eux lève son clocher noir.<br />
+<br />
+Heure morte, là-bas, quelque part, en province,<br />
+En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,<br />
+Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince<br />
+Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.<br />
+<br />
+Blafards et seuls, les malades hiératiques,<br />
+Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;<br />
+Ils ont mâché la vie et ses jours identiques<br />
+Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.<br />
+<br />
+Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme<br />
+De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:<br />
+« Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,<br />
+« Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?<br />
+<br />
+« Ils ont banalement aimé comme les autres<br />
+« Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,<br />
+« A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;<br />
+« Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.<br />
+<br />
+« Ils discutent combien la cruauté rapproche<br />
+« Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés<br />
+« A pavoiser l'ingratitude et le reproche;<br />
+« Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!<br />
+<br />
+« Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,<br />
+« Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,<br />
+« Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,<br />
+« Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.<br />
+<br />
+« Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!<br />
+« Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;<br />
+« Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,<br />
+« Leurs bras immensément en feu&mdash;les feux sont morts! »<br />
+<br />
+Blafards et seuls, les malades hiératiques,<br />
+Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;<br />
+Ils ont mâché la vie et ses jours identiques<br />
+Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.<br />
+<br />
+Et maintenant, leur corps?&mdash;cage d'os pour les fièvres<br />
+Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,<br />
+Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres<br />
+Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.<br />
+<br />
+Et le regret les prend et le désir posthume:<br />
+« De s'en aller revivre en un monde nouveau<br />
+« Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,<br />
+« Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.<br />
+<br />
+« Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme<br />
+« Et d'écume livide et de rauque fureur,<br />
+« l'on peut abolir férocement son âme,<br />
+« Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »<br />
+<br />
+Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades<br />
+Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux<br />
+Mourir parmi la ville et les pâles façades<br />
+Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+</p>
+<p style="margin-left: 20%;">
+I<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DECORS_LIMINAIRES"></a>DÉCORS LIMINAIRES<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_COMPLAINTES"></a>LES COMPLAINTES<br />
+<br />
+<br />
+Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,<br />
+Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,<br />
+Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute<br />
+Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,<br />
+Dans le silence éteint des tons et des lumières.<br />
+Le village s'endort. La cloche des saluts<br />
+Tinte minablement sa plainte et les chaumières<br />
+Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus<br />
+Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.<br />
+Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement<br />
+Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines<br />
+Se remplissent de nuit et de tressaillement.<br />
+Personne. A l'horizon, rien que la solitude<br />
+Et des nuages longs qui voyagent, par tas.<br />
+Et dans cet infini d'ombre et de lassitude<br />
+Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,<br />
+Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route<br />
+Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,<br />
+Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,<br />
+Meurent en cette mort de dimanche et de soir.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HUMANITE"></a>HUMANITÉ<br />
+<br />
+<br />
+Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs<br />
+Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies,<br />
+Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs<br />
+Placés pour refléter le martyre des soirs,<br />
+Des soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs!<br />
+<br />
+Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines,<br />
+Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs,<br />
+Voici monter la mort dans les adieux des soirs,<br />
+Jésus, voici saigner les toisons et les laines,<br />
+Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs.<br />
+<br />
+Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs,<br />
+Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies,<br />
+Le temps n'est plus des blancs et tranquilles espoirs<br />
+Car les voici saignants, dans les noirs abreuvoirs,<br />
+Les soirs, crucifiés sur l'horizon, les soirs!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_ARMES_DU_SOIR"></a>LES ARMES DU SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Tandis que la nuit froide étage sa terrasse<br />
+Par au-delà des bruyères et des forêts,<br />
+Le soir qui meurt, le soir! jette sur les marais,<br />
+L'éclair de son épée et l'or de son armure,<br />
+<br />
+Qui vont flottant au flot le flot, flottants et vains,<br />
+A peine encor frôlés par la splendeur diurne,<br />
+Mais lentement baisés, par la lèvre nocturne<br />
+De la lune pieuse et douce, aux mains d'argent,<br />
+<br />
+Seule, qui se souvient du jour, pâle évoquée,<br />
+Et des grands ciels brandis avec de l'or au clair,<br />
+Pâle évoquée, en la pâleur pâle de l'air,<br />
+Éternellement pâle et lointaine, la lune!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="SOUS_LES_PORCHES"></a>SOUS LES PORCHES<br />
+<br />
+<br />
+L'ombre s'affermissait sur les plaines captives,<br />
+Et, de ses murs, barrait les horizons d'hiver,<br />
+Comme en un tombeau noir, de vieux astres de fer<br />
+Brûlaient, trouant le ciel de leurs flammes votives.<br />
+<br />
+On se sentait serré dans un monde d'airain,<br />
+Où quelque part, au-loin, se dresseraient des pierres<br />
+Effrayantes et qui seraient les idoles guerrières<br />
+D'un peuple encor enfant, terrible et souterrain.<br />
+<br />
+Un air glacé mordait les tours et les demeures,<br />
+Et le silence entier serrait comme un effroi,<br />
+Et nul cri voyageur, au loin. Seul un beffroi,<br />
+Immensément vêtu de nuit, cassait les heures.<br />
+<br />
+On entendait les lourds et tragiques marteaux<br />
+Heurter, comme des blocs, les bourdons taciturnes;<br />
+Et les coups s'abattaient, les douze coups nocturnes,<br />
+<span style="margin-left: 3em;">Avec l'éternité, sur les cerveaux.</span><br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LASSITUDE"></a>LASSITUDE<br />
+<br />
+<br />
+La terre immensément s'efface au fond des brumes<br />
+Et lentement aussi les frênes lumineux<br />
+D'automne et lentement et longuement les nœuds<br />
+Des ruisselets dans l'herbe et leurs bulles d'écumes;<br />
+<br />
+Lointainement encor des sons pauvres et las.<br />
+Voix par des voix lasses au fond des soirs hélées;<br />
+Et les chansons et les marches, par les vallées,<br />
+Des mendiants qui vont, sait-on vers où, là-bas?<br />
+<br />
+Et des rames en désaccord, et l'autre, et l'une,<br />
+Et boitantes et tombantes&mdash;et, longuement,<br />
+Un vol d'oiseaux qui plane et plane et, lourdement,<br />
+Chavire en un ciel gris, où se fane la lune.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="ATTIRANCES"></a>ATTIRANCES<br />
+<br />
+<br />
+Lointainement, et si étrangement pareils,<br />
+De grands masques d'argent que la brume recule,<br />
+Vaguent, au jour tombant, autour des vieux soleils.<br />
+<br />
+Les doux lointains!&mdash;et comme, au fond du crépuscule.<br />
+Ils nous fixent le cœur, immensément le cœur,<br />
+Avec les yeux défunts de leur visage d'âme.<br />
+<br />
+C'est toujours du silence, à moins, dans la pâleur<br />
+Du soir, un jet de feu soudain, un cri de flamme,<br />
+Un départ de lumière inattendu vers Dieu.<br />
+<br />
+On se laisse charmer et troubler de mystère,<br />
+Et l'on dirait des morts qui taisent un adieu<br />
+Trop mystique, pour être écouté par la terre!<br />
+<br />
+Sont-ils le souvenir matériel et clair<br />
+Des éphèbes chrétiens couchés aux catacombes<br />
+Parmi les lys? Sont-ils leur regard et leur chair?<br />
+<br />
+Ou seul, ce qui survit de merveilleux aux tombes<br />
+De ceux qui sont partis, vers leurs rêves, un soir,<br />
+Conquérir la folie à l'assaut des nuées?<br />
+<br />
+Lointainement, combien nous les sentons vouloir<br />
+Un peu d'amour pour leurs œuvres destituées,<br />
+Pour leur errance et leur tristesse aux horizons,<br />
+<br />
+Toujours! aux horizons du cœur et des pensées,<br />
+Alors que les vieux soirs éclatent en blasons<br />
+Soudains, pour les gloires noires et angoissées.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="TOURMENT"></a>TOURMENT<br />
+<br />
+<br />
+Rocs de désespoir immensément tordus<br />
+Vers le ciel lourd, voici les consolants hivers<br />
+Et la fraîche blancheur et les brouillards pendus<br />
+Aux bras, pitié! pitié! de vos mélèzes verts;<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir.<br />
+<br />
+Voix de granit, combats d'ombre, fiertés de pierre,<br />
+Vieux tonnerres figés des époques occultes,<br />
+Que le soleil irrite et mord de sa lumière<br />
+Et qui savez l'éternité de vos tumultes.<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir.<br />
+<br />
+Ce qu'il vous a fallu de jours et de malheurs,<br />
+Pour définir ainsi votre fatalité!<br />
+Rocs tragiques, altiers, muets et recéleurs,<br />
+Et conquérir l'orgueil de l'immobilité!<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir!<br />
+<br />
+Vous dormirez, veillés par les astres candides,<br />
+Sous un linceul de gel et blanc comme la laine;<br />
+Voici le firmament venir des nuits splendides,<br />
+Voici pour vous l'hiver&mdash;rocs de douleur humaine!<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="ILLUSION"></a>ILLUSION<br />
+<br />
+<br />
+Droite, sur le pignon, une cigogne, l'une<br />
+Patte levée et l'autre en tige de roseaux,<br />
+Et le bec large ouvert, ainsi que des ciseaux<br />
+De pâle argent, pour découper le clair de lune,<br />
+<br />
+Pour découper le pâle argent du clair de lune<br />
+Et ses moires et ses velours, ou bien encor<br />
+Happer les feux de nacre et les étoiles d'or<br />
+Qui s'éveillent avec les sylphes de la brune,<br />
+<br />
+Les feux de nacre et les feux d'or, qui dans la brune<br />
+Peuplent, multipliés, les glauques infinis<br />
+Et les golfes lointains et les grands lacs unis<br />
+De nos rêves, miroirs de gloire et de fortune;<br />
+<br />
+Et l'on se laisse au songe aller&mdash;et la fortune<br />
+Habille de chimère et de voiles le soir<br />
+Et notre âme se meut en ce clair nonchaloir,<br />
+Illuminé comme un rivage de lagune.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="RESSOUVENIR"></a>RESSOUVENIR<br />
+<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche, ô mon âme des soirs,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Entends baller les mélopées,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Autour des tours et des voussoirs,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Immensément, entrefrappées,</span><br />
+Autour des grandes tours, ô mon âme des soirs.<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche, autour des cathédrales<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et des piliers et des claveaux,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Répons lointains aux lointains râles</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Des chapelles et des caveaux,</span><br />
+Où sont broyés des morts, sous leurs plaques murales.<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche, au loin, par les mémoires,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Quand des femmes, en longs manteaux,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Montent, par des ruelles noires,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Mettre leurs cœurs en ex-votos,</span><br />
+Leurs mornes cœurs&mdash;aux calvaires expiatoires.<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche et sanglots vers les morts<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et leur prochain anniversaire,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">&mdash;Larmes de bronze et pleurs d'accords&mdash;</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Criant malheur, criant misère,</span><br />
+O mon âme des soirs, entends les morts hurler aux morts!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_GEL"></a>LE GEL<br />
+<br />
+<br />
+Ce soir, un grand ciel clair, surnaturel, abstrait,<br />
+Froid d'étoiles, infiniment inaccessible<br />
+A la prière humaine, un grand ciel clair paraît.<br />
+Il fige en son miroir l'éternité visible.<br />
+<br />
+Le gel étreint cet infini d'argent et d'or,<br />
+Le gel étreint, les vents, la grève et le silence<br />
+Et les plaines et les plaines; le gel qui mord<br />
+Les lointains bleus, où les astres pointent leur lance.<br />
+<br />
+Silencieux, les bois, la mer et ce grand ciel<br />
+Et sa lueur immobile et dardante!<br />
+Et rien qui remuera cet ordre essentiel<br />
+Et ce règne de neige acerbe et corrodante.<br />
+<br />
+Immutabilité totale. On sent du fer<br />
+Et des étaux serrer son cœur morne et candide;<br />
+Et la crainte saisit d'un immortel hiver<br />
+Et d'un grand Dieu soudain, glacial et splendide.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="INSATIABLEMENT"></a>INSATIABLEMENT<br />
+<br />
+<br />
+Le soir, plein des dégoûts du journalier mirage,<br />
+Avec des dents, brutal, de folie et de feu,<br />
+Je mords en moi mon propre cœur et je l'outrage<br />
+Et ricane, s'il tord son martyre vers Dieu.<br />
+<br />
+Là-bas, un ciel brûlé d'apothéoses vertes<br />
+Domine un coin de mer&mdash;et des flammes de flots<br />
+Entrent, comme parmi des blessures ouvertes,<br />
+En des écueils troués de cris et de sanglots.<br />
+<br />
+Et mon cœur se reflète en ce soir de torture,<br />
+Quand la vague se ronge et se déchire aux rocs<br />
+Et s'acharne contre elle et que son armature<br />
+D'or et d'argent éclate et s'émiette, par chocs.<br />
+<br />
+La joie, enfin, me vient de souffrir par moi-même,<br />
+Parce que je le veux, et je m'enivre aux pleurs<br />
+Que je répands, et mon orgueil tait son blasphème<br />
+Et s'exalte, sous les abois de mes douleurs.<br />
+<br />
+Je harcèle mes maux et mes vices. J'oublie<br />
+L'inextinguible ennui de mon détraquement,<br />
+Et quand lève le soir son calice de lie,<br />
+Je me le verse à boire, insatiablement.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_CHAUMES"></a>LES CHAUMES<br />
+<br />
+<br />
+A cropetons, ainsi que les pauvres Maries<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Des légendes de l'autrefois,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Par villages, sous les cieux froids,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Sont assises les métairies:</span><br />
+<br />
+Chaumes teigneux, pignons crevés, carreaux fendus,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Souffreteuses et lamentables;</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Le vent siffle, par les étables</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et par les carrefours perdus.</span><br />
+<br />
+A cropetons, ainsi que les vieilles dolentes,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Avec leurs cannes aux mentons,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et leurs gestes, comme à tâtons,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Elles s'entrecognent branlantes,</span><br />
+<br />
+Derrière un plant gelé d'ormes et de bouleaux,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Dont les livides feuilles mortes</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Jonchent le seuil barré des portes</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et s'ourlent comme des copeaux.</span><br />
+<br />
+A cropetons, ainsi que les mères meurtries<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Par les douleurs de l'autrefois,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Aux flancs bossus des talus froids,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et des sentes endolories,</span><br />
+<br />
+Pendant les deuils de brume et d'envoûtement noir<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et les novembrales semailles,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">O les tant pauvres par les plaines,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">O les si tristes dans le soir!</span><br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="FLEUR_FATALE"></a>FLEUR FATALE<br />
+<br />
+<br />
+L'absurdité grandit comme une fleur fatale<br />
+Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux.<br />
+Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux:<br />
+Et nous restons croupir dans la raison natale.<br />
+<br />
+Je veux marcher vers la folie et ses soleils,<br />
+Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres,<br />
+Et ses lointains échos mordus de tintamarres<br />
+Et d'aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils.<br />
+<br />
+Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage<br />
+Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent;<br />
+Grottes de soir, avec un crapaud d'or devant,<br />
+Et qui ne bouge et mange un coin de paysage.<br />
+<br />
+Becs de hérons, énormément ouverts pour rien,<br />
+Mouche, dans un rayon, qui s'agite, immobile:<br />
+L'inconscience gaie et le tic-tac débile<br />
+De la tranquille mort des fous, je l'entends bien!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LONDRES"></a>LONDRES<br />
+<br />
+<br />
+Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,<br />
+Où des plaques de fer claquent sous des hangars,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Où des voiles s'en vont, sans Notre-Dame</span><br />
+Pour étoile, s'en vont, là-bas, vers les hasards.<br />
+<br />
+Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure<br />
+Ses spleens d'argent lointain vers des chemins d'éclair,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Où des bêtes d'ennui bâillent à l'heure</span><br />
+Dolente immensément, qui tinte à Westminster.<br />
+<br />
+Et ces quais infinis de lanternes fatales,<br />
+Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et ces marins noyés, sous des pétales</span><br />
+De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.<br />
+<br />
+Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,<br />
+Et ces alcools en lettres d'or jusques au toit,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et tout à coup la mort parmi ces foules,</span><br />
+O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_MOULIN"></a>LE MOULIN<br />
+<br />
+<br />
+Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,<br />
+Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,<br />
+Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,<br />
+Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.<br />
+<br />
+Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte,<br />
+Se sont tendus et sont tombés; et les voici<br />
+Qui retombent encor, là-bas, dans l'air noirci<br />
+Et le silence entier de la nature éteinte.<br />
+<br />
+Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort,<br />
+Les nuages sont las de leurs voyages sombres,<br />
+Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,<br />
+Les ornières s'en vont vers un horizon mort.<br />
+<br />
+Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre<br />
+Très misérablement sont assises en rond;<br />
+Une lampe de cuivre est pendue au plafond<br />
+Et patine de feu le mur et la fenêtre.<br />
+<br />
+Et dans la plaine immense et le vide dormeur<br />
+Elles fixent&mdash;les très souffreteuses bicoques!&mdash;<br />
+Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,<br />
+Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_RUES"></a>LES RUES<br />
+<br />
+<br />
+A coups de flamme errante au loin, le long des rues,<br />
+Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,<br />
+S'allument, brusquement, dans la ville du soir,<br />
+Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.<br />
+<br />
+D'un trait&mdash;et monotone et triste, à l'infini,<br />
+Toujours mêmes maisons se succédant, la voie<br />
+Tourne vers la banlieue aride et se reploie,<br />
+Comme un coude cassé, vers un marais jauni.<br />
+<br />
+Et les brumes tout lentement s'appesantissent<br />
+Et suspendent leur grand linceul du haut d'un toit,<br />
+Une lune souffrante et pâle s'entrevoit<br />
+Et se mire aux égouts, où des clartés pourrissent.<br />
+<br />
+Un roulement plaintif de chariot quinteux<br />
+Tout seul dévale et geint et crie, aux coins des bornes,<br />
+Et lourdement, et deux par deux, les chevaux mornes<br />
+Heurtent de leurs vieux fers, le vieux pavé boiteux.<br />
+<br />
+Et dans la brume grise, un cartouche d'enseigne,<br />
+Sous les flammes du gaz, s'avive et luit encor:<br />
+La façade paraît pleurer des lettres d'or<br />
+Et les vitres montrer des cœurs rouges qu'on saigne.<br />
+<br />
+A coups de flamme errante, au loin, le long des rues,<br />
+Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,<br />
+S'allument, brusquement, dans les villes du soir,<br />
+Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VOYAGEURS"></a>LES VOYAGEURS<br />
+<br />
+<br />
+Et par le traître écho des horizons plongeurs,<br />
+Et par l'antique appel des sybilles lointaines,<br />
+Et par les au delà mystérieux des plaines,<br />
+Un soir, se sont sentis hélés, les voyageurs.<br />
+<br />
+Partis.<br />
+<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Les quais étaient électrisés de lunes,</span><br />
+Et le navire, avec ses mâts pavoisés d'or<br />
+Et ses mousses d'ébène ornait gaîment son bord;<br />
+Et les vagues baisaient les ponts et les lagunes.<br />
+<br />
+Ce fut calme voyage, à la clarté des nuits:<br />
+Et les regards lactés des pensives étoiles<br />
+Là-haut! et les brises du Sud bombant les voiles<br />
+Et poussant vers la terre et vers les fleurs!&mdash;Depuis<br />
+<br />
+Des tours, immensément faites avec des pierres,<br />
+Levant de hauts bras noirs sur des villes de feux;<br />
+Et sous les toits plombés et dans les murs nitreux,<br />
+Ouverts, de grands yeux d'or en de rouges paupières;<br />
+<br />
+Et des plaines, où se battent les roux soleils<br />
+Avec les vents, les soirs, la foudre et le tonnerre<br />
+Et des gorges et des volcans et des suaires,<br />
+Infiniment, au loin, sur des sables vermeils;<br />
+<br />
+Et des temples d'airain écussonnés de glaives,<br />
+Et des assomptions de symboles chrétiens,<br />
+Et de vieux empereurs en de roides maintiens<br />
+Sur leurs trônes de fer, assis comme des rêves;<br />
+<br />
+Et des îles, ainsi que de grands piédestaux,<br />
+Parmi des lacs d'argent d'onyx et de turquoises,<br />
+Là-bas&mdash;et des frissons marins et des angoisses<br />
+Et, tout à coup, la mer, comme un choc de marteaux.<br />
+<br />
+Et des peuples lassés de leur fierté première,<br />
+Et des peuples debout vers leurs prochains réveils,<br />
+Et des ports et des ports et des phares pareils<br />
+A quelque front levé de force et de lumière;<br />
+<br />
+Jusqu'à ce soir certain, où seuls, au bout du pont,<br />
+Le souvenir revient des lointaines reliques:<br />
+Le clos natal et les parents mélancoliques<br />
+Et l'horloge sonnant vers ceux qui reviendront.<br />
+<br />
+Et maintenant ils sont les revenus du monde<br />
+Et les sortis de l'Océan&mdash;mais plus jamais<br />
+Pour eux, les doux bonheurs sereins des satisfaits<br />
+Ni la vie endormie en une âme profonde.<br />
+<br />
+Car les soirs leur seront de tourmenteurs aimants,<br />
+Les soirs et les soleils ouverts, comme des portes,<br />
+Sur leurs rêves défunts et leurs visions mortes<br />
+Et leurs amours nimbés par d'autres firmaments.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LIDOLE"></a>L'IDOLE<br />
+<br />
+<br />
+Calamistré de pins, embroussaillé de lierre,<br />
+Tandis qu'un horizon d'ébène et de soleil<br />
+Regarde encor, on voit un mont surgir, pareil<br />
+A quelque idole énorme et nocturne de pierre.<br />
+<br />
+Les flammes du couchant éclaboussent son front<br />
+D'un feu prodigieux de bronze et d'escarboucles,<br />
+Et ce mélange d'or lointain parmi ces boucles,<br />
+Évoque, en les cerveaux, le souvenir profond<br />
+<br />
+Des secrètes et farouches théogonies,<br />
+Pleines d'attente et de siècles, pleines de dieux<br />
+Sculptés en colosses de marbre et dont les yeux<br />
+Dardent les milliers d'ans de leurs cosmogonies,<br />
+<br />
+Ce mont règne de par l'espace, infiniment.<br />
+Il domine les bois, il écrase les plaines,<br />
+Et sa tète s'en va, dans les mares lointaines,<br />
+Mirer de la splendeur et du fulgurement.<br />
+<br />
+Et quand montent, au loin, des vals et des ramées,<br />
+Les feux et les brouillards et les plaintes du soir,<br />
+A l'heure ardente et triste, on s'imagine voir<br />
+Se tordre un holocauste en de rouges fumées.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_ARBRES"></a>LES ARBRES<br />
+<br />
+<br />
+Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins,<br />
+Flamboient, sous les couchants mortuaires d'automne,<br />
+On voit, d'un carrefour livide et monotone,<br />
+Partir pour l'infini les arbres pèlerins;<br />
+<br />
+Les pèlerins s'en vont, grands de mélancolie,<br />
+Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir,<br />
+Les pèlerins géants et lourds et laissant choir<br />
+Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie;<br />
+<br />
+Les pèlerins marchant invariablement,<br />
+Toujours, sur double rang, depuis combien d'années?<br />
+Toujours, vers l'horizon et ses gloires fanées<br />
+Et son insurmontable et despotique aimant;<br />
+<br />
+Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière,<br />
+Mordus par le soleil vespéral qui s'endort,<br />
+Apparaissent ainsi que des vêtements d'or,<br />
+Traînés, dans un chemin d'encens et de poussière;<br />
+<br />
+Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous,<br />
+Que regardent passer, le long de leurs sillages,<br />
+De mystiques hameaux et de fervents villages,<br />
+Courbés dans la prière et jetés à genoux.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VIEUX_CHENES"></a>LES VIEUX CHÊNES<br />
+<br />
+<br />
+L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors;<br />
+Geignant sous la tempête et démenant leurs branches<br />
+Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,<br />
+Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,<br />
+<br />
+Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs<br />
+Géants debout, à l'horizon, où les vents rogues<br />
+Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs<br />
+Et les mordent et les mordent comme des dogues,<br />
+<br />
+Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,<br />
+Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,<br />
+Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs<br />
+Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.<br />
+<br />
+Oh! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit!<br />
+D'abord, lointainement, douces et miaulantes,<br />
+Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit,<br />
+Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.<br />
+<br />
+Puis le désir soudain où la terreur se joint<br />
+Quand la tempête est là, hennissante et prochaine;<br />
+Puis le râlement brusque et terrible, si loin<br />
+Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine<br />
+<br />
+Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.<br />
+Puis un apaisement sinistre et despotique,<br />
+&mdash;Une attente de glaive et d'ombre et de fureur,&mdash;<br />
+Et tout à coup la rage énorme et frénétique,<br />
+<br />
+Tout l'infini qui grince et se brise et se tord<br />
+Et se déchire et vole en lambeaux de colère,<br />
+A travers la campagne, et beugle au loin la mort<br />
+De l'un à l'autre point de l'espace solaire.<br />
+<br />
+Oh! les chênes! Oh les mornes suppliciés!<br />
+Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache<br />
+Et que l'on broie! Et leurs vieux bras exfoliés<br />
+A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.<br />
+<br />
+Ils sont crevés, solitaires; leur front durci<br />
+Est labouré; leur vieille écorce d'or est sombre,<br />
+Et leur sève se plaint plus tristement, que si<br />
+Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.<br />
+<br />
+L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,<br />
+Geignant sous la tempête et démenant leurs branches<br />
+Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,<br />
+Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,<br />
+<br />
+Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,<br />
+Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,<br />
+Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs<br />
+Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_CRI"></a>LE CRI<br />
+<br />
+<br />
+Sur un étang désert, où stagne une eau brunie,<br />
+Un rai du soir s'accroche au sommet d'un roseau,<br />
+Un cri s'écoute, un cri désespéré d'oiseau,<br />
+Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie.<br />
+<br />
+Comme il est faible et mince et timide et fluet!<br />
+Et comme avec tristesse il se traîne et s'écoute,<br />
+Et comme il se prolonge, et comme avec la route<br />
+Il s'enfonce et se perd dans l'horizon muet!<br />
+<br />
+Et comme il scande l'heure, au rythme de son râle,<br />
+Et comme, en son accent minable et souffreteux,<br />
+Et comme, en son écho languissant et boiteux,<br />
+Se plaint peureusement la douleur vespérale!<br />
+<br />
+Il est si lent parfois qu'on ne le saisit pas.<br />
+Et néanmoins toujours, et sans fatigue, il tinte<br />
+L'obscur et frêle adieu de quelque vie éteinte;<br />
+Il dit les pauvres morts et les pauvres trépas:<br />
+<br />
+La mort des fleurs, la mort des insectes, la douce<br />
+Mort des ailes et des tiges et des parfums;<br />
+Il dit les vols lointains et clairs qui sont défunts<br />
+Et reposent, cassés, dans l'herbe et dans la mousse.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="INFINIMENT"></a>INFINIMENT<br />
+<br />
+<br />
+Voici très longuement, très lentement, les râles<br />
+D'hiver et les grands soirs dressés en bûchers d'or<br />
+Rouge sur des fleuves et les mers novembrales<br />
+Pleines de pleurs, pleines d'affres, pleines de mort.<br />
+<br />
+Les chiens du désespoir, les chiens du vent d'automne<br />
+Mordent de leurs abois les échos noirs des soirs,<br />
+Et l'ombre, immensément, dans le vide, tâtonne<br />
+Vers la lune, mirée au clair des abreuvoirs.<br />
+<br />
+De point en point, là-bas, des lumières lointaines,<br />
+Fixes. Et par-dessus, toujours, comme des voix,<br />
+A travers l'infini des dunes et des plaines,<br />
+Des voix, nocturnement, à travers les grands bois.<br />
+<br />
+Et des routes de soir continûment unies,<br />
+Qui se croisent, ainsi que des voiles, sans bruit,<br />
+Et s'allongent et s'écoulent indéfinies<br />
+Par au delà des loins et des loins de la nuit.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="MOURIR"></a>MOURIR<br />
+<br />
+<br />
+Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils<br />
+Pourrit, par au delà des plaines diminuées,<br />
+Et fortement, avec les poings de ses nuées,<br />
+Sur l'horizon verdâtre, écrase des soleils.<br />
+Saison massive! Et comme Octobre, avec paresse<br />
+Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor:<br />
+Pommes! caillots de feu; raisins! chapelets d'or,<br />
+Que le doigté tremblant des lumières caresse,<br />
+Une dernière fois, avant l'hiver. Le vol<br />
+Des grands corbeaux? il vient. Mais aujourd'hui, c'est l'heure<br />
+Encor des feuillaisons de laque&mdash;et la meilleure.<br />
+<br />
+Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol,<br />
+Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses<br />
+Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin.<br />
+Une odeur d'eau se mêle à des senteurs de coing<br />
+Et des parfums d'iris à des parfums de mousses.<br />
+Et l'étang plane et clair reflète énormément<br />
+Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge,<br />
+La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge,<br />
+Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement.<br />
+<br />
+Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve!<br />
+Sous un suprême afflux de couleurs et de chants,<br />
+Avec, dans les regards, des ors et des couchants,<br />
+Avec, dans le cerveau, des rivières de sève.<br />
+Mourir! comme des fleurs trop énormes, mourir!<br />
+Trop massives et trop géantes pour la vie!<br />
+La grande mort serait superbement servie<br />
+Et notre immense orgueil n'aurait rien à souffrir!<br />
+Mourir, mon corps, ainsi que l'automne, mourir!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="A_TENEBRES"></a>A TÉNÈBRES<br />
+<br />
+<br />
+Un catafalque d'or surgit au fond des soirs,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Quand les astres, comme des lampes,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Brillent, en étageant leurs rampes,</span><br />
+Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.<br />
+<br />
+Quel mort en ce cercueil? Le cœur des hommes d'ombre.<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Non des banals victorieux</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Dont l'audace brûle les yeux,</span><br />
+Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre.<br />
+<br />
+Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Toujours découragés d'eux-mêmes,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Laissant l'éclat des diadèmes</span><br />
+A d'autres fronts et se vêtant de leurs linceuls.<br />
+<br />
+Après, se regardant, inquiets et des choses<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et des autres&mdash;et sans amours;</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et néanmoins cherchant toujours</span><br />
+Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses.<br />
+<br />
+Lointainement par les grands mirages tentés,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et par les gloires médusaires,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Mais peur des vices nécessaires,</span><br />
+Et du cynique assaut de tant d'hostilités.<br />
+<br />
+Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Sont retombés,&mdash;et pas un fruit,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Pas une fleur d'or ou de nuit,</span><br />
+Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves.<br />
+<br />
+Ce qui flottait de Dieu dans l'albe immensité,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">&mdash;Douceur éparse et messagère&mdash;</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">On l'a cristallisé naguère</span><br />
+Au seuil des temps, en des vases d'éternité.<br />
+<br />
+Mais le cristal s'en est fêlé. Les grands calices<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Se sont vidés de l'infini.</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et maintenant l'esprit bruni</span><br />
+De trouble et les regards usés par les supplices,<br />
+<br />
+Raffinés de la mort, nous l'invoquons les soirs,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Quand les astres, comme des lampes,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Brûlent, en étageant leurs rampes,</span><br />
+Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.<br />
+</p>
+
+
+
+
+<hr class="chap" />
+<h3><a name="LES_DEBACLES" id="LES_DEBACLES">LES DÉBÂCLES</a></h3>
+
+
+<h4>1888</h4>
+
+
+<h5>
+A<br />
+THÉO VAN RYSSELBERGHE<br />
+WILLY SCHLOBACH<br />
+DARIO DE REGOYOS<br />
+</h5>
+
+<hr class="tb" />
+
+<p class="p4" style="margin-left: 20%;">
+II<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DEFORMATION_MORALE"></a>DÉFORMATION MORALE<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DIALOGUE"></a>DIALOGUE<br />
+<br />
+<span style="margin-left: 10em;">....Sois ton bourreau toi-même;</span><br />
+N' abandonne l'amour de te martyriser<br />
+A personne, jamais. Donne ton seul baiser<br />
+Au désespoir; déchaîne en toi l'âpre blasphème;<br />
+Force ton âme, éreinte-la contre l'écueil:<br />
+Les maux du cœur qu'on exaspère, on les commande;<br />
+La vie, hélas! ne se supporte et ne s'amende<br />
+Que si la volonté la terrasse d'orgueil;<br />
+Sa norme est la douleur. Hélas! qui s'y résigne?<br />
+<br />
+&mdash;Certes, je veux nouer mes tortures en moi:<br />
+Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,<br />
+S'émaciaient, avec une ferveur maligne,<br />
+Je veux boire les souffrances, comme un poison<br />
+Vivant et fou; je cinglerai de mon angoisse<br />
+Mes pauvres jours, ainsi qu'un tocsin de paroisse<br />
+S'exalte à disperser le deuil sur l'horizon.<br />
+Cet héroïsme intime et bizarre m'attire:<br />
+Se préparer sa peine et provoquer son mal,<br />
+Avec acharnement, et dompter ranimai<br />
+De misère et de peur, qui dans le cœur se mire<br />
+Toujours; se redresser cruel et contre soi,<br />
+Vainqueur de quelque chose enfin, et moins languide<br />
+Et moins banalement en extase du vide.<br />
+<br />
+&mdash;Sois ton pouvoir, sois ton tourment, sois ton effroi.<br />
+Et puis, il est des champs d'hostilités tentantes<br />
+Que des hommes de marbre, avec de fortes mains,<br />
+Ont cultivés, il est de terribles chemins;<br />
+Par où des pas battants et des marches battantes<br />
+Sont entendus: c'est là, que sur tel roc vermeil,<br />
+Le soir allume, au loin, le sang et les tueries<br />
+Et que luisent, parmi les lianes flétries,<br />
+Des éclatants couteaux de crime et de soleil!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_GLAIVE"></a>LE GLAIVE<br />
+<br />
+<br />
+Quelqu'un m'avait prédit, qui tenait une épée<br />
+Et qui riait de mon orgueil stérilisé:<br />
+Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée<br />
+L'avenir ne sera qu'un regret du passé.<br />
+<br />
+Ton corps, où s'est aigri le sang de purs ancêtres,<br />
+Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort;<br />
+Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres,<br />
+D'où l'on peut voir bondir la vie et ses chars d'or,<br />
+<br />
+Tes nerfs t'enlaceront de leurs fibres sans sèves<br />
+Tes nerfs!&mdash;et tes ongles s'amolliront d'ennui,<br />
+Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,<br />
+Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.<br />
+<br />
+Te fuir!&mdash;si tu pouvais! mais non, la lassitude<br />
+Des autres et de toi t'aura voûté le clos<br />
+Si bien, rivé les pieds si fort, que l'hébétude<br />
+Détrônera ta tête et plombera tes os.<br />
+<br />
+Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,<br />
+Ta lèvre exsangue hélas! jamais ne les mordra:<br />
+Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes<br />
+Des vieux textes, où l'on taille comme en un drap.<br />
+<br />
+Tu t'en iras à part et seul&mdash;et&mdash;les naguères<br />
+De jeunesse seront un inutile aimant<br />
+Pour tes grands yeux lointains&mdash;et les joyeux tonnerres<br />
+Chargeront loin de toi, victorieusement!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HEURES_DHIVER"></a>HEURES D'HIVER<br />
+<br />
+<br />
+Les molosses d'hiver, le gel, le vent, la neige,<br />
+O mon vieux cœur de lassitude et de souci,<br />
+Ils hurlent à la mort, écoute! et leur cortège<br />
+S'enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,<br />
+Qu'ils ululent sinistrement et qu'on ulule<br />
+Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,<br />
+En réponse, là-bas.<br />
+<br />
+<span style="margin-left: 9.5em;">L'horizon? c'est du sang,</span><br />
+Du pus et de la lèpre et de la pourriture.<br />
+Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,<br />
+Et toi, mon incurable et nocturne blessure,<br />
+Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.<br />
+Oh cet interminable et novembral aboi<br />
+Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,<br />
+Comme ils geignent ton deuil et combien longuement<br />
+Raillent leurs cris, leurs cris de hargne et de rancune,<br />
+Tes naufrages d'espoir vers le renoncement.<br />
+<br />
+L'arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d'automne,<br />
+S'érige en tes songes et, rouge, les festonne<br />
+Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,<br />
+A lente pluie et longue&mdash;avec mélancolie!<br />
+Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,<br />
+Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,<br />
+Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,<br />
+Ainsi que d'immenses linceuls, immensément,<br />
+Par les plaines et les plaines se continuent.<br />
+Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs<br />
+Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent<br />
+Mais les échos toujours repoussent ces douleurs<br />
+Les voix de ces douleurs et de ces pleurs&mdash;ailleurs!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="SI_MORNE"></a>SI MORNE!<br />
+<br />
+<br />
+Se replier toujours sur soi-même, si morne!<br />
+Comme un drap lourd, qu'aucun dessin de fleur n'adore.<br />
+<br />
+Se replier, s'appesantir et se tasser<br />
+Et se toujours, en angles noirs et mats, casser.<br />
+<br />
+Si morne! et se toujours interdire l'envie<br />
+De tailler en drapeaux l'étoffe de sa vie.<br />
+<br />
+Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs<br />
+Et ses rancœurs et ses douleurs et ses erreurs.<br />
+<br />
+Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes<br />
+Mais les pointes en soi des épingles ardentes.<br />
+<br />
+Oh! le paquet qu'on pousse ou qu'on jette à l'écart,<br />
+Si morne et lourd, sur un rayon, dans un bazar.<br />
+<br />
+Déjà sentir la bouche âcre des moisissures<br />
+Gluer, et les taches s'étendre en leurs morsures<br />
+<br />
+Pourrir, immensément emmailloté d'ennui;<br />
+Être l'ennui qui se replie en de la nuit.<br />
+<br />
+Tandis que lentement, dans les laines ourdies,<br />
+De part en part, mordent les vers des maladies.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="EPERDUMENT"></a>ÉPERDUMENT<br />
+<br />
+<br />
+Bien que flasque et geignant et si pauvre! si morne!<br />
+Si las! redresse-toi, de toi-même vainqueur;<br />
+Lève ta volonté qui choit contre la borne<br />
+Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur!<br />
+<br />
+Exaspère sinistrement ta toute exsangue<br />
+Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis<br />
+De sang, ta course; et flaire et lèche avec ta langue<br />
+Ta plaie, et lutte et butte et tombe&mdash;et ressurgis!<br />
+<br />
+Tu n'en peux plus et tu n'espères plus; qu'importe!<br />
+Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,<br />
+Puisque le sort t'enrage et que tu n'es pas morte<br />
+Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.<br />
+<br />
+Et que ce soit de la torture encore! encore!<br />
+Et belle et folle et rouge et soûle&mdash;et le désir<br />
+De se boire de la douleur par chaque pore,<br />
+Et du vertige et de l'horreur&mdash;et le plaisir,<br />
+<br />
+O ma rosse de souffre et d'os que je surmène<br />
+Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,<br />
+Des chevaliers d'éclair, sur leurs chevaux d'ébène,<br />
+Qui s'emballaient, fougueux du vide et de la mort.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="PRIERE"></a>PRIÈRE<br />
+<br />
+<br />
+Lunes du gel dans les grottes de l'or nocturne,<br />
+Glaives d'acier, lames d'argent, pointes de fer,<br />
+Minuit silencieux, qui t'ériges dans l'air<br />
+Comme une volonté dardante et taciturne,<br />
+<br />
+Voici mon cœur pour les couteaux de tes silences,<br />
+Et mes ardeurs pour tes linceuls et tes tombeaux,<br />
+Minuit clair et lointain, voici pour tes flambeaux<br />
+Mon grand rêve brisé comme un combat de lances.<br />
+<br />
+Vers tes immensités, rues yeux lèvent leur flamme,<br />
+Et mes bras éreintés de l'enlacement vain,<br />
+Vides, sont implorants de ton conseil d'airain,<br />
+Minuit rigide et froid sur le deuil de mon âme!<br />
+<br />
+Que de regards défunts, que de regards, naguère,<br />
+Tout, eux aussi, fixé pendant leur désespoir,<br />
+Obstinément et longuement fixé, le soir,<br />
+Quand l'hiver bâtissait sa maison mortuaire.<br />
+<br />
+Il ne restera rien de ce qui fut ma plainte<br />
+Et tout homme travaille à son inanité;<br />
+Minuit tranquille et mort, de son éternité<br />
+Gèle, en mon cœur, mes pleurs, ma voix, et toi, ma crainte!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="VERS_LENFANCE"></a>VERS L'ENFANCE<br />
+<br />
+<br />
+Les passions d'éveil et de savoir&mdash;Vidées.<br />
+<br />
+Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,<br />
+Qui lentement s'assied sur tes tombeaux d'idées.<br />
+<br />
+Il te parle, très doucement, de l'autrefois;<br />
+Écoute: et les saluts, jadis, à l'oratoire,<br />
+Et les Noël et les Pâques et puis les Croix<br />
+Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.<br />
+<br />
+Écoute: et les premiers alleluias chantés,<br />
+Et, le samedi soir, les bonnes litanies,<br />
+Et les psaumes, de nef en nef, répercutés<br />
+Et lents, an pas égaux de leurs monotonies.<br />
+<br />
+Écoute: et les processions&mdash;et puis encor<br />
+Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades,<br />
+Et la Vierge Marie, avec son Jésus d'or,<br />
+Et les enfants de chœur qui sont des camarades.<br />
+<br />
+Écoute: et du petit village il s'en souvient<br />
+Ton cœur; écoute et puis, accueille en confiance,<br />
+A cette heure d'ennui, ton bon ange gardien,<br />
+Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.<br />
+<br />
+Hélas! doux, tranquille et clair, il ne ferait<br />
+Qu'un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,<br />
+Que mon absurdité bougonneuse viendrait<br />
+Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="CONSEIL_ABSURDE"></a>CONSEIL ABSURDE<br />
+<br />
+<br />
+Autant que moi malade et veule, as-tu goûté<br />
+Quand ton être ployait sous les fièvres brandies.<br />
+Quand tu mâchais l'orvietan des maladies,<br />
+Le coupable conseil de l'inutilité?<br />
+<br />
+Et doux soleil qui baise un œil éteint d'aveugle?<br />
+Et fleur venue au tard décembral de l'hiver<br />
+Et plume d'oiselet soufflée au vent de fer?<br />
+Et neutre et vide écho vers la taure qui meugle?<br />
+<br />
+O les rêves du rien, en un cerveau mordu<br />
+D'impossible! s'aimer, dans son effort qui leurre!<br />
+Se construire, pour la détruire, une demeure!<br />
+Et se cueillir, pour le jeter, un fruit tendu!<br />
+<br />
+Hommes tristes, ceux-là qui croient à leur génie<br />
+Et fous! et qui peinent, sereins de vanité;<br />
+Mais toi, qui t'es instruit de ta futilité,<br />
+Aime ton vain désir pour sa toute ironie.<br />
+<br />
+Regarde en toi, l'illusion de l'univers<br />
+Danser; le monde entier est du monde la dupe;<br />
+Agis gratuitement et sans remords; occupe<br />
+Ta vie absurde à se moquer de son revers.<br />
+<br />
+Songe à ces lys royaux, à ces roses ducales,<br />
+Fiers d'eux-mêmes et qui fleurissent, à l'écart,<br />
+Dans un jardin, usé de siècles, quelque part,<br />
+Et n'ont jamais courbé leurs tiges verticales.<br />
+<br />
+Inutiles pourtant, inutiles et vains,<br />
+Parfums demain perdus, corolles demain mortes,<br />
+Et personne pour s'en venir ouvrir les portes<br />
+Et les faire servir au pâle orgueil des mains.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA-BAS"></a>LÀ-BAS<br />
+<br />
+<br />
+Désir d'être, soudain, la bête hiératique,<br />
+D'un éclat noir, sous le portique<br />
+Escarbouclé d'un temple, à Benarès!<br />
+<br />
+Gueule tordue, avec de courbes dents livides,<br />
+Masque divin et criminel,<br />
+Avec de grands yeux vides,<br />
+Avec, sous le front d'or, un œil d'or éternel.<br />
+<br />
+Sous un plafond de marbre noir, à Benarès.<br />
+Ils arrivent les enfants clairs&mdash;et leurs guirlandes<br />
+De vêtements laineux tournent au promenoir,<br />
+O les petites mains! les mains, avec des brandes,<br />
+Qui s'en viennent, jointes, ainsi qu'un double espoir,<br />
+Les mains en fleur, prier, à Benarès, l'Idole.<br />
+<br />
+Ils arrivent les vieux voyants usés, les pâles<br />
+De jeûne et de cilice, ils arrivent, les os<br />
+Rompus, les regards droits, la voix nouée en râles,<br />
+Le sein vide et blanchi comme d'anciens tombeaux,<br />
+Ils arrivent prier, à Benarès, l'Idole.<br />
+<br />
+Désir d'être soudain la bête hiératique<br />
+D'un éclat noir, sous le portique,<br />
+Escarbouclé d'un temple, à Benarès.<br />
+<br />
+Être ce néant de bronze et d'or inéluctable<br />
+Et merveilleux, vers qui, les inlassables bras,<br />
+Les bras! les bras! de la douleur incommutable,<br />
+Comme des rameaux fous, s'épouvantent d'en bas.<br />
+Et s'imposer à la crédulité, pour mordre<br />
+Les doux cœurs confiants et la priante chair<br />
+Et les larmes et les sanglots; et mordre et tordre<br />
+Toute cette humanité de folie et d'éclair,<br />
+Errante et angoissée aux vallons de la crainte;<br />
+<br />
+La mordre et tordre en son appel et son tourment<br />
+Et sa misère allante et ballante et sa plainte<br />
+Toujours la même, à travers temps, infiniment.<br />
+Et se complaire à se sentir cruel et fourbe:<br />
+La bête immensément d'ébène et de granit<br />
+Et de corne et de roc, qui surplombe la tourbe<br />
+De ces pleureurs, tous les mêmes, vers l'infini:<br />
+Et les haïr et regretter son impuissance<br />
+Non pour les secourir, mais pour rageusement<br />
+Les affoler et se prouver sa malfaisance.<br />
+<br />
+Désir d'être soudain cette idole qui ment!<br />
+Ils arrivent les amants, doux, comme des lampes,<br />
+Le soir, dans le feuillage éteint, au loin, là-bas,<br />
+Ils arrivent doux et pleins de soir, le long des rampes,<br />
+Ils arrivent, par deux, les bras liés aux bras,<br />
+Tristes et doux, prier à Benarès, l'Idole.<br />
+<br />
+Ils arrivent les pèlerins lointains, les mornes<br />
+De la misère et de la faim, les las d'avoir<br />
+Un corps, ils arrivent, de loin, les malitornes,<br />
+Les éclopés et les lépreux, au réservoir<br />
+Miraculeux, prier à Benarès, l'Idole!<br />
+<br />
+Désir d'être soudain la bête hiératique<br />
+D'un éclat noir, sous le portique,<br />
+Escarbouclé d'un temple, à Benarès.<br />
+<br />
+Et regarder, témoin impassible et tragique,<br />
+Dardés, les yeux de fer, et les naseaux, hagards,<br />
+Droit devant soi, là-bas, le ciel mythologique,<br />
+Où le Siva terrible échevèle ses chars,<br />
+Par des ornières d'or, à travers les nuages:<br />
+Scintillements d'essieux et tonnerres de feux;<br />
+Étalons fous cabrés, sur des tas de carnages;<br />
+Rouge, la mer au loin et ses millions d'yeux!<br />
+<br />
+Et devant ce décor incendié, maudire<br />
+L'homme niais et nul, qui se gave d'espoir,<br />
+Alors qu'un symbolique et quotidien martyre<br />
+Saigne son âme en croix, aux quatre coins du soir.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="PIEUSEMENT"></a>PIEUSEMENT<br />
+<br />
+<br />
+La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice.<br />
+<br />
+Et je lève mon cœur aussi, mon cœur nocturne.<br />
+Seigneur, mon cœur! vers ton pâle infini vide,<br />
+Et néanmoins je sais que tout est taciturne<br />
+Et qu'il n'existe rien dont ce cœur meurt, avide;<br />
+Et je te sais mensonge et mes lèvres te prient<br />
+<br />
+Et mes genoux; je sais et tes grandes mains closes<br />
+Et tes grands yeux fermés aux désespoirs qui crient,<br />
+Et que c'est moi, qui seul, rue rêve dans les choses;<br />
+Sois de pitié, Seigneur, pour ma toute démence.<br />
+J'ai besoin de pleurer mon mal vers ton silence!...<br />
+<br />
+La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="VERS_LE_CLOITRE"></a>VERS LE CLOÎTRE<br />
+<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer,<br />
+Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices,<br />
+Où l'on abolirait, en de muets supplices,<br />
+Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.<br />
+<br />
+Sauvage horreur de soi si mornement sentie!<br />
+Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,<br />
+Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d'ennui,<br />
+Et les plongent dans la fièvre ou l'inertie.<br />
+<br />
+Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir!<br />
+Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,<br />
+Et la toute torpeur des torpides novembres<br />
+Et le dégoût de se toucher et de se voir?<br />
+<br />
+Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice<br />
+Encor et lentement cherchant, sur les coussins,<br />
+Et des toisons de ventre, et des grappes de seins<br />
+Et les tortillements dans le rêve complice?<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer,<br />
+Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,<br />
+Où l'on abolirait en de muets supplices,<br />
+Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.<br />
+<br />
+Et s'imposer le gel des sens, quand le corps brûle;<br />
+Et se tyranniser et se tordre le cœur,<br />
+&mdash;Hélas! ce qui en reste&mdash;et tordre, avec rancœur,<br />
+Jusqu'au regret d'un autrefois doux et crédule.<br />
+<br />
+Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,<br />
+Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème;<br />
+Et s'exalter de ce mépris, vain lui-même,<br />
+Mais qui rachète un peu l'orgueil d'où l'on descend.<br />
+<br />
+Et se mesquiniser en pratiques futiles<br />
+Et se faire petit et n'avoir qu'âpreté,<br />
+Pour tout ce qui n'est point d'une âcre nullité,<br />
+Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer<br />
+Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,<br />
+Où l'on abolirait, en de muets supplices,<br />
+Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair,<br />
+<br />
+Oh! la constante rage à s'écraser, la hargne<br />
+A se tant torturer, à se tant amoindrir,<br />
+Que tout l'être n'est plus vivant que pour souffrir<br />
+Et se fait de son mal sa joie et son épargne.<br />
+<br />
+N'entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,<br />
+Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,<br />
+Oh! le pouvoir et le savoir! Être son maître<br />
+Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs!<br />
+<br />
+Et peut être qu'alors, par un soir salutaire,<br />
+Une paix de néant s'installerait en moi;<br />
+Et que sans m'émouvoir j'écouterais l'aboi,<br />
+L'aboi tumultueux de la mort volontaire.<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VEPRES"></a>LES VÊPRES<br />
+<br />
+<br />
+Là-bas, cette existence en noir de grandes vieilles,<br />
+Par les enclus en noir et les porches d'église,<br />
+Cette existence et de prières et de veilles,<br />
+Le soir, sous leurs mantes en noir, qu'immobilise,<br />
+Et pendant des heures et des heures, l'extase<br />
+Au pied d'un ostensoir, le soir, en des chapelles<br />
+De cathédrale en noir; et la claustrale emphase<br />
+Du culte et de grands dais levés et de flabelles,<br />
+Le soir, sur ces vieilles en noir, dont les mains jaunes<br />
+Tendent en croix leurs désespoirs et leurs misères,<br />
+Vers les autels immensément et vers les trônes,<br />
+Là-bas, ornés d'argent, de feux, et de rosaires,<br />
+Le soir, au fond des chapelles en noir; et l'ombre<br />
+D'un grand pilier, sur les dalles, droite, allongée<br />
+Ainsi qu'un bras de soir et de volonté sombre<br />
+Vers ces vieilles en noir, dont la ferveur figée<br />
+Grandit l'hiératique allure évocatoire,<br />
+Au fond des chapelles en noir; et les martyres<br />
+Et les saintes, et la série incantatoire<br />
+Des longs cierges et le grésillement des cires,<br />
+Le soir, sur de lourds trépieds noirs, dans les chapelles<br />
+En noir; et ce Jésus, vieux de siècles et triste,<br />
+Ce Christ en noir du soir, dont les loques charnelles<br />
+Pendent au long des croix et dont le nom persiste,<br />
+Le soir, dans le vieux cœur en noir des grandes vieilles,<br />
+Dans leur vieux cœur en noir et or et leurs mémoires!<br />
+<br />
+Et comme elles, s'user à des marmonnements;<br />
+Et comme elles, rouler, en uniformes moires,<br />
+Les jours après les jours, toujours, et les moments,<br />
+Les toujours mêmes jours pieusement; et comme<br />
+Elles, passer vers un effacement en noir;<br />
+Et comme elles vivent, vivre, presqu'en un somme<br />
+De mornes oraisons autour des croix de soir,<br />
+Au fond des chapelles en noir; revivre en litanies<br />
+Sa peine et sa rancœur et tout son désespoir<br />
+Et ses lasses douleurs de vivre indéfinies,<br />
+Là-bas, le soir, au fond des chapelles en noir!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HEURE_DAUTOMNE"></a>HEURE D'AUTOMNE<br />
+<br />
+<br />
+C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!<br />
+Râles que roule, au vent du nord, la sapinière,<br />
+Feuillaison d'or à terre et feuillaison de sang,<br />
+Sur des mousses d'orée ou des mares d'étang,<br />
+Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang.<br />
+<br />
+C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!<br />
+Secousses de colère et rages de crinière,<br />
+Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés,<br />
+Au double bord des longs chemins, sur les pavés,<br />
+Bras des buissons, nies bras, mes pauvres bras levés.<br />
+<br />
+C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière?<br />
+Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière,<br />
+Qui grince immensément ses désespoirs ardus<br />
+Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus,<br />
+Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="MES_DOIGTS"></a>MES DOIGTS<br />
+<br />
+<br />
+Mes doigts, touchez mon front et cherchez, là,<br />
+Les vers qui rongeront, un jour, de leur morsure,<br />
+Mes chairs; touchez mon front, mes maigres doigts, voilà<br />
+Que mes veines déjà, comme une meurtrissure<br />
+Bleuâtre, étrangement, en font le tour, mes las<br />
+Et pauvres doigts&mdash;et que vos longs ongles malades<br />
+Battent, sinistrement, sur mes tempes, un glas,<br />
+Un pauvre glas, mes lents et mornes doigts!<br />
+<br />
+Touchez ce qui sera les vers, mes doigts d'opale,<br />
+Les vers, qui mangeront, pendant les vieux minuits<br />
+Du cimetière, avec lenteur, mon cerveau pâle,<br />
+Les vers, qui mangeront et mes dolents ennuis<br />
+Et mes rêves dolents et jusqu'à la pensée<br />
+Qui lentement incline, à cette heure, mon front,<br />
+Sur ce papier, dont la blancheur, d'encre blessée,<br />
+Se crispe aux traits de ma dure écriture.<br />
+<br />
+Et vous aussi, mes doigts, vous deviendrez des vers,<br />
+Après les sacrements et les miséricordes,<br />
+Mes doigts, quand vous serez immobiles et verts,<br />
+Dans le linceul, sur mon torse, comme des cordes;<br />
+Mes doigts, qui m'écrivez, ce soir de rauque hiver,<br />
+Quand vous serez noués&mdash;les dix&mdash;sur ma carcasse<br />
+Et que s'écrasera sous un cercueil de fer,<br />
+Cette âpre carcasse, qui déjà casse.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="AU_LOIN"></a>AU LOIN<br />
+<br />
+<br />
+Eau qui s'égoutte en des sous-sols, pleurs de lumières.<br />
+Sous des porches de fer, où s'engouffrent des voix,<br />
+Pignons crasseux, greniers obscurs, mornes larmières<br />
+Et gouttières régulières, au long des toits;<br />
+Et blocs de fonte et crocs d'acier et cols de grues<br />
+Et puis, au bas des murs, dans les caves, l'écho<br />
+Des pas et des chevaux, sur le pavé des rues<br />
+Et sur les ponts dont les piles cassent le flot;<br />
+Et le vaisseau plaintif, qui dort et se corrode,<br />
+Dans les havres, et souffre, et les poumons criards<br />
+Des machines et le mystérieux exode<br />
+Des navires silencieux, vers les hasards<br />
+Des caps et de la mer affolée en tempête;<br />
+O mon âme, quel s'en aller et quel souffrir!<br />
+Et quel vivre toujours, pour les rouges conquêtes<br />
+De l'or, quel vivre et quel souffrir et quel mourir!<br />
+<br />
+Pourtant regarde au loin s'illuminer les îles,<br />
+Fais ton rêve d'encens, de myrrhe et de corail,<br />
+Fais ton rêve lascif vers de roses asiles,<br />
+Fais ton rêve éventé, par le large éventail<br />
+De la brise océane, au clair des étendues;<br />
+Et songe aux Orients et songe à Benarès,<br />
+Songe à Thèbes, songe aux Babylones perdues,<br />
+Songe aux siècles tombés des Sphinx et des Hermès;<br />
+Songe à ces Dieux d'airain debout au seuil des porches,<br />
+A ces colosses bleus broyant des léopards<br />
+Entre leurs bras, à ces processions de torches<br />
+Et de prêtres, par les forêts et les remparts,<br />
+La nuit, sous l'œil dardé des étoiles australes;<br />
+Oh mon âme d'adieux de rêve et de lointain!<br />
+Songe aux golfes, songe aux déserts, songe aux lustrales<br />
+Caravanes, en galop blanc dans le matin,<br />
+Songe qu'il est peut-être encor, par la Chaldée,<br />
+Quelques pâtres, hagards de soir et d'infini,<br />
+Dont la bouche jamais n'a pu crier l'idée;<br />
+Et va, par ces chemins de fleurs et de granit,<br />
+Et va si loin et si profond dans ta mémoire,<br />
+Que l'heure et le moment s'abolissent pour toi.<br />
+<br />
+Impossible!&mdash;voici la boue et puis la noire<br />
+Fumée et les tunnels et le morne beffroi<br />
+Battant son glas dans la brume et qui ressasse<br />
+Toute ma peine tue et toute ma douleur,<br />
+Et je reste, les pieds collés à cette crasse,<br />
+Dont les odeurs montent et puent, jusqu'à mon cœur.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="SAMOINDRIR"></a>S'AMOINDRIR<br />
+<br />
+<br />
+En ce minuit de force à bas, combien j'envie<br />
+&mdash;Demain j'aurai changé&mdash;tout ce qui circonscrit:<br />
+Les pratiques toutes humbles de cette vie<br />
+Qu'on mène en des villes de simple et pauvre esprit.<br />
+<br />
+Voici&mdash;me rabaisser à des niaiseries:<br />
+Petites croix, petits agneaux, petits Jésus,<br />
+Petite offrande douce aux petites Maries,<br />
+En des niches, avec des fleurs peintes dessus.<br />
+<br />
+Prière, à jointes mains, en des recoins d'église;<br />
+Et se recommencer enfant, avec calcul;<br />
+Un mot! qui dans son bruit, toujours le même, enlise<br />
+Et vous endorme, en un ronron pieux et nul.<br />
+<br />
+Et les benoîts conseils savourés à confesse;<br />
+Et les fermes propos de se garer en Dieu,<br />
+Contre toute surprise et contre toute adresse<br />
+Du rouge enfer, où les démons brassent du feu.<br />
+<br />
+Et se sécher le cœur de soins et de scrupules<br />
+Et de soucis; jeûnes furtifs, vœux aigrelets,<br />
+Et ce grignotement aux choses minuscules<br />
+Lèvres pour oraisons et doigts pour chapelets.<br />
+<br />
+Et se blottir l'esprit, dans le damier des sectes,<br />
+Et se moisir toujours, en un coin plus dévôt,<br />
+Jusqu'à miner enfin, avec des dents d'insectes,<br />
+Le vertical palais d'orgueil de son cerveau.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HEURES_MORNES"></a>HEURES MORNES<br />
+<br />
+<br />
+Hélas, quel soir! ce soir de maussade veillée.<br />
+Je hais, je ne sais plus; je veux, je ne sais pas;<br />
+Ah mon âme, vers un néant, s'en est allée,<br />
+Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas?<br />
+<br />
+Il bat des tas de glas au-dessus de ma tète,<br />
+Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits<br />
+Qu'on allumait, pendant la peur de la tempête,<br />
+Les bons cierges se sont éteints et sont finis.<br />
+<br />
+Cela se perd, cela s'en va, cela se disloque,<br />
+Cela se plaint en moi, si monotonement,<br />
+Et cela semble un cri d'oiseau, qui s'effiloque,<br />
+Qui s'effiloque au vent d'hiver, lointainement.<br />
+<br />
+Oh ces longues heures après ces longues heures,<br />
+Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi;<br />
+Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures;<br />
+Oh ces longues heures d'heures à travers moi!<br />
+<br />
+Une torture?&mdash;Oh vous qui les savez si mornes<br />
+Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord,<br />
+Ruts d'ouragan, sur les marais et les viornes<br />
+Et les étangs et les chemins et sur la mort;<br />
+<br />
+Une torture en moi qui frappe et me lacère?<br />
+Une torture à pleins éclairs, comme des faulx<br />
+Et des sabres, par à travers de ma misère;<br />
+Une torture, à coups de clous et de marteaux?<br />
+<br />
+Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,<br />
+Ces croix!&mdash;Oh! n'y pouvoir saigner son cœur; ces croix,<br />
+Où s' accrochent des cris d'espace et de déroutes,<br />
+Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_MEURTRE"></a>LE MEURTRE<br />
+<br />
+<br />
+En ces heures de vice et de crime rigides,<br />
+Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait<br />
+De son orgueil&mdash;plafond d'ébène et clous algides&mdash;<br />
+Et de la toute horreur de sa noire forêt,<br />
+Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent,<br />
+Au clair acier des eaux, un glaive d'or surgit<br />
+Vers les rages qui vont et les haines qui passent.<br />
+<br />
+&mdash;Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit,<br />
+Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres&mdash;<br />
+<br />
+Un silence total ferme la plaine, au loin:<br />
+Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres,<br />
+Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin.<br />
+Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes<br />
+D'écorce et de rameaux, comme un effarement,<br />
+Sur double rang, là-bas, jusqu'aux horizons blêmes,<br />
+Muets et seuls, des arbres vont, infiniment.<br />
+<br />
+&mdash;Un grand éclair nerveux, au bout d'un poing logique,<br />
+Et puis un râle, à peine ouï par les taillis&mdash;<br />
+<br />
+Et de la gorge ouverte et tordue et tragique,<br />
+Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis,<br />
+Coule, comme un ruisseau de corail parmi l'herbe<br />
+Et, du torse troué, s'épand sur le sol noir.<br />
+La voix assassinée éclate en bouche acerbe<br />
+Et les regards derniers fixent comme un espoir<br />
+Quelque chose, là-bas, qui serait la justice.<br />
+<br />
+&mdash;Soudain, voici la peur de ce cadavre froid<br />
+Et la peur de la peur crédule et subreptice&mdash;<br />
+<br />
+Et vivement, avec des pleurs et de l'effroi,<br />
+Avec des mains repentantes et caressantes<br />
+Pour apaiser ce mort soudain et qui sera<br />
+Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes,<br />
+Le fantôme!&mdash;quel est celui qui s'en viendra<br />
+Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales<br />
+Et clore ces lèvres, silencieusement.<br />
+<br />
+&mdash;Et les remords choquent les fers de leurs cymbales<br />
+Et le voici qui peut tomber le châtiment&mdash;<br />
+<br />
+Alors, ouvre ton âme et déguste l'angoisse<br />
+Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur:<br />
+Un flambeau qu'on déplace, une étoffe qu'on froisse,<br />
+Un trou qui te regarde, un craquement moqueur,<br />
+Quelqu'un qui passe et qui revient et qui repasse<br />
+Te feront tressaillir de frissons instinctifs<br />
+Et tu te vêtiras d'une inédite audace;<br />
+D'autres sens te naîtront, subtils et maladifs,<br />
+Ils renouvelleront ton être, usé de rages,<br />
+Et tu seras celui qui fut sanglant un peu,<br />
+Qui bondit hors de soi et creva les mirages<br />
+Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_TETE"></a>LA TÊTE<br />
+<br />
+<br />
+Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête<br />
+Et sonneront les tours et luiront les couteaux<br />
+Et tes muscles crîront et ce sera la fête,<br />
+La fête et la splendeur du sang et des métaux.<br />
+<br />
+Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques,<br />
+Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux,<br />
+Verront le châtiment de tes crimes lyriques<br />
+Et s'ils savent mourir ton front et tes grands yeux.<br />
+<br />
+La foule, en qui le mal grandiose serpente,<br />
+Taira son océan autour de ton orgueil,<br />
+La foule!&mdash;et te sera comme une mère ardente,<br />
+Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil.<br />
+<br />
+Et vicieuse, ainsi qu'une floraison noire,<br />
+Où mûrissent de beaux poisons, couleur d'éclair,<br />
+Et despotique et fière, et grande, ta mémoire,<br />
+Et fixe et roide, ainsi qu'un poignard dans la chair.<br />
+<br />
+Sur un échafaud noir, tu porteras la tête<br />
+Et sonneront les tours et luiront les couteaux<br />
+Et tes muscles crîront et ce sera la fête,<br />
+La fête et la splendeur du sang et des métaux.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="INCONSCIENCE"></a>INCONSCIENCE<br />
+<br />
+<br />
+L'âme et le cœur si las des jours, si las des voix,<br />
+Si las de rien, si las de tout, l'âme salie;<br />
+Quand je suis seul, le soir, soudainement, parfois,<br />
+Je sens pleurer sur moi l'œil blanc de la folie.<br />
+<br />
+Celui, si triste hélas! qui s'en alla, là-bas,<br />
+&mdash;Pâle œil désenchanté de la raison méchante&mdash;<br />
+Rêver à quelque chose, au loin, qu'on ne voit pas<br />
+A quelque chose au loin qui tremble et pleure et chante.<br />
+<br />
+Morne crapaud blotti sous les roses, tout seul!<br />
+Si seul!&mdash;morne crapaud pleureur de lune, appelle!<br />
+Appelle! Et vous, petites fleurs, pour le linceul<br />
+De mon cerveau, l'ensevelisseuse vient-elle?<br />
+<br />
+Être l'errant au monde et le pauvre de soi,<br />
+Avec le feu bougeant d'une âme, qui tremblotte<br />
+Derrière une main frêle et ballotte son moi;<br />
+Qui tremblotte comme un reflet dans l'eau ballotte.<br />
+<br />
+Passer inconscient et se faire l'ami<br />
+De ce qui vole et rampe et fuit, là-bas. Naguère,<br />
+Avant que ne sortît du somme, l'endormi,<br />
+Le premier homme, on a vu mes pareils sur terre.<br />
+<br />
+Ayez amour pour eux, ayez amour un peu!<br />
+Ils sont les charmeurs lents, là-bas, des brises lentes:<br />
+Leurs doigts, qui n'ont jamais touché le mauvais feu,<br />
+Dansent des airs lointains, sur des flûtes tremblantes:<br />
+<br />
+Les puérils et les vaguants, mais loin du mal,<br />
+Et les doux égarés, par les bruyères vertes:<br />
+Hamlet rirait peut être, hélas! mais Parsifal?<br />
+O Parsifal bénin et clair, comprendrait certes!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_COURONNE"></a>LA COURONNE<br />
+<br />
+<br />
+Et je voudrais aussi ma couronne d'épines<br />
+Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers<br />
+Le front, jusqu'au cerveau, jusqu'aux frêles racines<br />
+Où se tordent les maux et les rêves forgés<br />
+En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage,<br />
+Comme un buisson d'ébène en feu, comme des crins<br />
+D'éclairs et de flammes, peignés de vent sauvage;<br />
+Et ce seraient mes vains et mystiques désirs,<br />
+Ma science d'ennui, mes tendresses battues<br />
+De flagellants remords, mes chatoyants vouloirs<br />
+De meurtre et de folie et mes haines têtues<br />
+Qu'avec ses dards et ses griffes, elle mordrait.<br />
+Et, plus intimement encor, mes anciens râles<br />
+Vers des ventres, mufflés de lourdes toisons d'or,<br />
+Et mes vices de doigts et de lèvres claustrales<br />
+Et mes derniers tressauts de nerfs et de sanglots<br />
+Et, plus au fond, le rut même de ma torture,<br />
+Et tout enfin! O couronne de ma douleur<br />
+Et de ma joie, ô couronne de dictature<br />
+Debout sur mes deux yeux ma bouche et mon cerveau,<br />
+O la couronne en rêve à mon front somnambule,<br />
+Hallucine-moi donc de ton absurdité;<br />
+Et sacre-moi ton roi souffrant et ridicule.<br />
+</p>
+
+
+
+
+<hr class="chap" />
+<h3><a name="LES_FLAMBEAUX_NOIRS" id="LES_FLAMBEAUX_NOIRS">LES FLAMBEAUX NOIRS</a></h3>
+
+
+<h4>1890</h4>
+
+
+<h5>A EDMOND PICARD</h5>
+
+<hr class="tb" />
+
+
+<p class="p4" style="margin-left: 20%;">
+III<br />
+<br />
+<br />
+<a id="PROJECTION_EXTERIEURE"></a>PROJECTION EXTÉRIEURE<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DEPART"></a>DÉPART<br />
+<br />
+<br />
+La mer choque ses blocs de flots, contre les rocs<br />
+Et les granits du quai, la mer démente,<br />
+Tonnante et gémissante, en la tourmente<br />
+<span style="margin-left: 4em;">De ses houles montantes.</span><br />
+<br />
+Les baraques et les hangars comme arrachés,<br />
+Et les grands ponts, noués de fer mais cravachés<br />
+De vent; les ponts, les baraques, les gares<br />
+Et les feux étagés des fanaux et des phares<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Oscillent aux cyclones</span><br />
+Avec leurs toits, leurs tours et leurs colonnes.<br />
+<br />
+Et ses hauts mâts craquants et ses voiles claquantes,<br />
+Mon navire d'à travers tout casse ses ancres;<br />
+Et, cap sur le zénith,<br />
+Bondit, vers la tempête,<br />
+Bête d'éclair, parmi la mer.<br />
+<br />
+Dites, vers quel inconnu fou,<br />
+Et vers quels somnambuliques réveils,<br />
+Et vers quels au-delà et vers quels n'importe où<br />
+Convulsionnaires soleils?<br />
+<br />
+Vers quelles démences et quels effrois<br />
+Et quels écueils, cabrés en palefrois,<br />
+Vers quel cassement d'or<br />
+De proue et de sabord,<br />
+Dites, vers quels mirages ou vers quels rires<br />
+Bondit le mors aux dents de mon navire?<br />
+<br />
+Tandis qu'hélas! celle qui fut ma raison,<br />
+La main tendant ses pâles lampadaires,<br />
+Le regarde cingler, à l'horizon,<br />
+Du haut de vieux débarcadères.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="UN_SOIR"></a>UN SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Et des bouches d'argent et des regards de pierre<br />
+Taisent immensément le glacial mystère<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui.<br />
+<br />
+En des cirques d'éther et d'or, seules et seules,<br />
+Les constellations tournent comme les meules<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui<br />
+<br />
+Des monuments silencieux et des étages<br />
+Se devinent, par au-delà des grands nuages<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui.<br />
+<br />
+Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,<br />
+Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui?<br />
+<br />
+Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes<br />
+Viendront casser l'éternité des heures mortes<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui?<br />
+<br />
+Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre,<br />
+Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui?<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_LOIS"></a>LES LOIS<br />
+<br />
+<br />
+Un paysage noir, ligné d'architectures,<br />
+Qui découpent et captivent l'éternité,<br />
+En leurs parallèles et fatales structures,<br />
+Impose à mes yeux clos son immobilité.<br />
+<br />
+Dédales de Justice et tours de Sapience,<br />
+Toute l'humanité qui s'est dardée en lois<br />
+Se définit eu ces rectilignes effrois<br />
+De souverain granit et de lourde science.<br />
+<br />
+L'orgueil des blocs de bronze et des plaques d'airain,<br />
+Brutal et solennel, de haut en bas, décide:<br />
+Ce qu'il faut de bonheur et de calme serein<br />
+A tout cerveau qu'émeut un cœur sage et placide.<br />
+<br />
+Indestructible et clair, perpétuel et froid,<br />
+Plus haut que tout sommet arquant sa vastitude,<br />
+Le dôme immensément lève la certitude<br />
+Sur des pilliers géants et forts, comme le droit.<br />
+<br />
+Mais c'est au fond d'un soir, pesant de cataclysme,<br />
+Où des couchants de roc écrasent des soleils,<br />
+Que ces pierres et ces beffrois du dogmatisme.<br />
+Sous un ciel d'encre et d'or, semblent tenir conseil.<br />
+<br />
+Sans voir si l'œil de leur Dieu vague, ouvert la nuit,<br />
+Et vers lequel s'en va l'élan du monument,<br />
+Ne s'est point refermé lui-même au firmament,<br />
+Par usure peut-être&mdash;ou peut-être d'ennui.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_REVOLTE"></a>LA RÉVOLTE<br />
+<br />
+<br />
+Vers une ville au loin d'émeute et de tocsin,<br />
+Où luit le couteau nu des guillotines,<br />
+n tout à coup de fou désir, s'en va mon cœur.<br />
+<br />
+Les sourds tambours de tant de jours<br />
+De rage tue et de tempête,<br />
+attent la charge dans les têtes.<br />
+<br />
+Le cadran vieux d'un beffroi noir<br />
+Darde son disque au fond du soir,<br />
+Contre un ciel d'étoiles rouges.<br />
+<br />
+Des glas de pas sont entendus<br />
+Et de grands feux de toits tordus<br />
+Échevèlent les capitales.<br />
+<br />
+Ceux qui ne peuvent plus avoir<br />
+D'espoir que dans leur désespoir<br />
+Sont descendus de leur silence.<br />
+<br />
+Dites, quoi donc s'entend venir<br />
+Sur les chemins de l'avenir,<br />
+De si tranquillement terrible?<br />
+<br />
+La haine du monde est dans l'air<br />
+Et des poings pour saisir l'éclair<br />
+Sont tendus vers les nuées.<br />
+<br />
+C'est l'heure où les hallucinés<br />
+Les gueux et les déracinés<br />
+Dressent leur orgueil dans la vie.<br />
+<br />
+C'est l'heure&mdash;et c'est là-bas que sonne le tocsin;<br />
+Des crosses de fusils battent ma porte;<br />
+Tuer, être tué!&mdash;qu'importe!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LANCIEN_AMOUR"></a>L'ANCIEN AMOUR<br />
+<br />
+<br />
+Dans le jardin, où des lions mélancoliques<br />
+Traînent le char du vieil amour,<br />
+Mes yeux ont allumé leurs braises sur la tour<br />
+Et regardent, mélancoliques,<br />
+Traîner le char du vieil amour.<br />
+<br />
+Des chapelets de seins enguirlandent le bord<br />
+Des seins de reine, où sont plantés des couteaux d'or.<br />
+<br />
+Le sourire des Omphales, qui plus ne bouge,<br />
+Et les yeux de Méduse ornent le timon rouge.<br />
+<br />
+Sur de noirs piédestaux voilés, des torses nus,<br />
+Les bras coupés, disent qui fut jadis Vénus.<br />
+<br />
+Et par les crins, à l'arrière, traînée,<br />
+Saigne la tête atrocement glanée<br />
+D'Hérodiade.<br />
+<br />
+Les héros roux, buissons de feux dans les légendes,<br />
+Tués!&mdash;sous quel broiement de sphinx ou de gorendes?<br />
+<br />
+Les nuits avec la nacre et les marbres des soirs?<br />
+En fuite&mdash;et quels brusques tombeaux d'Orients noirs.<br />
+<br />
+Où le Persée et les dragons écaillés clair<br />
+Et les glaives où fermentait du sang d'éclair?<br />
+<br />
+Où les lotus des baisers frais, où les losanges<br />
+Vers la femme&mdash;de fleurs, de chants et de louanges?<br />
+<br />
+Où les bras purs, lacés en immortel sommeil,<br />
+Autour de fronts penchés sur des seins de soleil?<br />
+<br />
+Où les amants tordus comme des arbres d'or<br />
+Dans le soir enivrant du jardin de la mort?<br />
+<br />
+Là-bas, où les lions promènent,<br />
+Mélancoliques, le char du vieil amour,<br />
+Mes yeux l'ont vu sortir<br />
+Du solennel jardin des souvenirs,<br />
+Mes yeux qui veillent sur la tour.<br />
+<br />
+Vers quels caveaux et quels lointains béants,<br />
+Vers quels combats, vers quels néants,<br />
+Vers quels oublis et vers quelles ruines,<br />
+Poussaient, ces lions roux, le han de leurs poitrines?<br />
+Vers où leurs pas s'en allaient-ils?<br />
+Leurs pas usés, leurs pauvres pas,<br />
+Vers quels exils s'en allaient-ils,<br />
+Vers quels trépas?<br />
+<br />
+L'horizon rouge éclate en ville colossale<br />
+De toits et de palais et de ponts dans les cieux;<br />
+Une fumée immense et transversale<br />
+Barre des visages d'astres silencieux<br />
+Comme des morts, au fond des cieux;<br />
+Les usines tannent de la matière<br />
+Splendide et qui sera la vie et l'infini<br />
+Demain! on fait, en des sous-sols de nuit,<br />
+On fait du pain avec des os de cimetière;<br />
+<br />
+Les fleuves de la mer écoulent l'univers<br />
+Vers les banques et les hangars ouverts;<br />
+Et, brusque, un train qui siffle et passe<br />
+Jette la ville en fusion par les espaces.<br />
+<br />
+Vers quelle folie et quels lointains béants,<br />
+Vers quels oublis, vers quels néants,<br />
+Vers quels trépas et vers quelles ruines<br />
+Poussaient, les vieux lions, le han de leurs poitrines,<br />
+Lorsque, quittant le grand jardin peuplé de marbres<br />
+Et les ombres qui leur tombaient, bonnes, des arbres,<br />
+Ils sont venus promener par les rues<br />
+De la ville&mdash;là-bas&mdash;et des foules bourrues,<br />
+Mélancoliques, loin de la tour,<br />
+Le char piteux du vieil amour?<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_DAME_EN_NOIR"></a>LA DAME EN NOIR<br />
+<br />
+<br />
+&mdash;Dans la ville d'ébène et d'or,<br />
+La dame en noir des carrefours,<br />
+Qu'attendre, après autant de jours,<br />
+Qu'attendre encor?<br />
+<br />
+&mdash;Les chiens du noir espoir ont aboyé, ce soir,<br />
+Vers les lunes de mes deux yeux,<br />
+Si longuement, vers les lunes en noir<br />
+De mes deux yeux silencieux,<br />
+Si longuement et si lointainement, ce soir,<br />
+Vers les lunes de mes deux yeux en noir.<br />
+<br />
+Quel deuil toisonné d'or agitent-ils mes crins,<br />
+Pour affoler ainsi ces chiens,<br />
+Et quel bondissement et quel orgueil mes reins<br />
+Et tout mon corps toisonné d'or?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours,<br />
+Qu'attendre, après de si longs jours,<br />
+Qu'attendre?<br />
+<br />
+&mdash;Vers quel paradis noir font-ils voile mes seins?<br />
+Et vers quels horizons ameutés de tocsins<br />
+En désespoir au fond du soir?<br />
+Dites, quel Wahalha tumultueux de fièvres<br />
+Ou quels chevaux cabrés en tempête: mes lèvres?<br />
+<br />
+Dites, quel incendie et quel effroi<br />
+Suis-je? pour ces grands chiens, qui me lèchent ma rage<br />
+Et quel naufrage espèrent-ils en mon orage<br />
+Pour tant chercher leur mort en moi?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre après de si longs jours?<br />
+<br />
+&mdash;Je suis la mordeuse, entre mes bras,<br />
+De toute force exaspérée<br />
+Vers les toujours mêmes hélas;<br />
+Ou dévorante&mdash;ou dévorée.<br />
+<br />
+Mes dents, comme des pierres d'or,<br />
+Mettent en moi leur étincelle:<br />
+Je suis belle comme la mort<br />
+Et suis publique aussi comme elle.<br />
+<br />
+Aux douloureux traceurs d'éclairs<br />
+Et de désirs sur mes murailles,<br />
+J'offre le catafalque de mes chairs<br />
+Et les cierges des funérailles.<br />
+<br />
+Je leur donne tout mon remords<br />
+Pour les soûler au seuil du porche<br />
+Et le blasphème de mon corps<br />
+Brandi vers Dieu comme une torche.<br />
+<br />
+Ils me savent comme une tour<br />
+De fer et de siècles vêtue,<br />
+Et s'exècrent en mon amour<br />
+Qui les affole et qui les tue.<br />
+<br />
+Ce qu'ils aiment&mdash;cœur naufragé<br />
+Esprit dément on rage vaine&mdash;<br />
+C'est le dégoût surtout que j'ai<br />
+De leurs baisers ou de leur haine.<br />
+<br />
+C'est de trouver encore en moi<br />
+Leur pourpre et noire parélie<br />
+Et mon drapeau de rouge effroi<br />
+Échevelé dans leur folie.<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre, après de si longs jours,<br />
+Qu'attendre?<br />
+<br />
+&mdash;A cette heure de vieux soleil, chargé de soir,<br />
+Qui se projette en morceaux d'or sur le trottoir,<br />
+Quand la ville s'allonge en un serpentement<br />
+De feux et de lueurs, vers cet aimant<br />
+Toujours debout à l'horizon: la femme,<br />
+Les chiens du désespoir<br />
+Ont aboyé vers les yeux de mon âme,<br />
+Si longuement vers mes deux yeux,<br />
+Si longuement et si lointainement, ce soir,<br />
+Vers les lunes de mes deux yeux en noir!<br />
+<br />
+Dites, quel brûlement et quelle ardeur mes reins<br />
+Font-ils courir, au long de mon corps d'or?<br />
+Et de quelle clarté s'éclairent-ils mes seins<br />
+Devant les yeux hallucinés des chiens?<br />
+<br />
+Et moi aussi, dites, quel Wahalha de fièvres<br />
+Vient me tenter les lèvres<br />
+Et vers quels horizons ameutés de tocsins<br />
+Et quels paradis noirs, font-ils voile mes crins?<br />
+<br />
+Dites quel incendie et quel effroi<br />
+Viennent le soir, me chasser hors de moi,<br />
+Sur les places, vers la ville,<br />
+Reine foudroyante et servile?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre, après de si longs jours,<br />
+Qu'attendre?<br />
+<br />
+&mdash;Hélas quand viendra-t-il, celui<br />
+Qui doit venir&mdash;peut-être aujourd'hui&mdash;<br />
+Qui doit venir vers mon attente,<br />
+Fatalement, et qui viendra;<br />
+<br />
+La démence incurable et tourmentante<br />
+Qui donc en lui la sentira<br />
+Monter, jusqu'à mes seins qui hallucinent.<br />
+Vers les deux mains de ceux qui assassinent<br />
+Mon corps se dresse ardent et blême:<br />
+Je suis celle qui ne craint rien<br />
+Et dont personne ne s'abstient;<br />
+Je suis tentatrice suprême.<br />
+<br />
+Dites? Qui donc doit me vouloir, ce soir, au fond d'un bouge?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre après de si longs jours<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Qu'attendre?</span><br />
+<br />
+&mdash;J'attends cet homme au couteau rouge.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="UN_SOIR2"></a>UN SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Sur des marais de gangrène et de fiel<br />
+Des cœurs d'astres troués saignent du fond du ciel.<br />
+<br />
+Horizon noir et grand bois noir<br />
+Et nuages de désespoir<br />
+Qui circulent en longs voyages<br />
+Du Nord au Sud de ces parages.<br />
+<br />
+Pays de toits baissés et de chaumes marins<br />
+Où sont allés mes yeux en pèlerins,<br />
+Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,<br />
+Comme escortes, devant leurs rêves.<br />
+<br />
+Pays de plomb&mdash;et longs égouts<br />
+Et lavasses d'arrière-goûts<br />
+Et chante-pleure de nausées,<br />
+Sur des cadavres de pensées.<br />
+<br />
+Pays de mémoire chue en de la vase,<br />
+Où de la haine se transvase,<br />
+Pays de la carie et de la lèpre,<br />
+Où c'est la mort qui sonne à vêpre;<br />
+<br />
+Où c'est la mort qui sonne à mort,<br />
+Obscurément, du fond d'un port,<br />
+Au bas d'un clocher qui s'exhume<br />
+Comme un grand mort parmi la brume;<br />
+<br />
+Où c'est mon cœur qui saigne aussi,<br />
+Mon cœur morne, mon cœur transi,<br />
+Mon cœur de gangrène et de fiel,<br />
+Astre cassé, au fond du ciel.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VILLES"></a>LES VILLES<br />
+<br />
+<br />
+Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes!<br />
+Tel qu'un lourd souvenir lourd de rêves, debout<br />
+Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes,<br />
+Grand de soir! la ville inextricable bout<br />
+Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues<br />
+Noires, autour des ponts, des docks et des hangars,<br />
+Où des feux de pétrole et des torches bourrues,<br />
+Comme des gestes fous et des masques hagards<br />
+&mdash;Batailles d'ombre et d'or&mdash;s'empoignent en ténèbres.<br />
+Un colossal bruit d'eau roule, les nuits, les jours,<br />
+Roule les lents retours et les départs funèbres<br />
+De la mer vers la mer et des voiles toujours<br />
+Vers les voiles, tandis que d'immenses usines<br />
+Indomptables, avec marteaux cassant du fer,<br />
+Avec cycles d'acier virant leurs gelasines,<br />
+Tordent au bord des quais&mdash;tels des membres de chair.<br />
+Écartelés sur des crochets et sur des roues&mdash;<br />
+Leurs lanières de peine et leurs volants d'ennui.<br />
+Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues<br />
+Et des gueules d'égout engloutissant la nuit;<br />
+Et stride un tout à coup de cri, stride et s'éraille:<br />
+Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts,<br />
+Les trains qui vont battant le rail et la ferraille,<br />
+Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds<br />
+Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines,<br />
+Les trains, là-bas, les trains tumultueux&mdash;partis.<br />
+<br />
+Tonneaux de poix, flaques d'huiles, ballots de laine!<br />
+Bois des îles cubant vos larges abatis,<br />
+Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes<br />
+Lamentables, cornes de buffle et dents d'aurochs<br />
+Et reptiles, lamés d'éclair, pendus aux portes.<br />
+O cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs,<br />
+Par tas; vendu! ce roux orgueil vaincu de bêtes<br />
+Solitaires: oursons d'ébène et tigres d'or,<br />
+Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes,<br />
+Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador,<br />
+Rois de la force errante, au clair des nuits australes!<br />
+Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs,<br />
+Les camions brutaux, les caves humorales,<br />
+Et les ballots et les barils; voici les soirs<br />
+Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière,<br />
+Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil.<br />
+Voici Londres cuvant en des brouillards de bière,<br />
+Énormément son rêve d'or et son sommeil<br />
+Suragité de fièvre et de cauchemars rouges;<br />
+Voici le vieux Londres et son fleuve grandir<br />
+Comme un songe dans un songe, voici ses bouges<br />
+Et ses chantiers et ses comptoirs s'approfondir<br />
+En dédales et se creuser en taupinées,<br />
+Et par-dessus, dans l'air de zinc et de nickel,<br />
+Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées,<br />
+&mdash;Tourments de pierre et d'ombre&mdash;éclatés vers le ciel.<br />
+<br />
+Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse!<br />
+<br />
+O mon âme, ces mains en prière vers l'or,<br />
+Ces mains monstrueuses vers l'or&mdash;et puis la course<br />
+Des millions de pas vers le lointain Thabor<br />
+De l'or, là-bas, en quelque immensité de rêve,<br />
+immensément debout, immensément en bloc?<br />
+Des voix, des cris, des angoisses,&mdash;le jour s'achève,<br />
+La nuit revient&mdash;des voix, des cris, le heurt, le choc<br />
+Des acharnés labeur, des rageuses batailles,<br />
+En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer,<br />
+Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles.<br />
+La lutte de demain contre la lutte d'hier.<br />
+L'or contre l'or et la banque contre la banque...<br />
+<br />
+S'anéantir mon âme en ce féroce effort<br />
+De tous, s'y perdre et s'y broyer! Voici la tranque,<br />
+La bêche et le charroi qui labourent de l'or<br />
+En des sillons de fièvre. O mon finie éclatée<br />
+Et furieuse! ô mon âme folle de vent<br />
+Hagard, mon âme énormément désorbitée,<br />
+Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent!<br />
+Voici la ville en or des rouges alchimies,<br />
+Où te fondre le cœur en un creuset nouveau<br />
+Et t'affoler d'un orage d'antinomies<br />
+Si fort qu'il foudroiera tes nerfs jusqu'au cerveau!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_ROC"></a>LE ROC<br />
+<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que fait souffrir la mer,<br />
+Quels pas voudront monter encor, dites, quels pas?<br />
+<br />
+Dites, serai-je seul enfin et quel long glas<br />
+Écouterai-je debout devant la mer?<br />
+<br />
+C'est là que j'ai bâti mon âme.<br />
+&mdash;Dites, serai-je seul avec mon âme?&mdash;<br />
+Mon âme hélas! maison d'ébène,<br />
+Où s'est fendu, sans bruit, un soir,<br />
+Le grand miroir de mon espoir.<br />
+<br />
+Dites, serai-je seul avec mon âme,<br />
+En ce nocturne et angoissant domaine?<br />
+Serai-je seul avec mon orgueil noir,<br />
+Assis en un fauteuil de haine?<br />
+Serai-je seul, avec ma pâle hyperdulie,<br />
+Pour Notre-Dame, la Folie?<br />
+<br />
+Serai-je seul avec la mer<br />
+En ce nocturne et angoissant domaine?<br />
+<br />
+Des crapauds noirs, velus de mousse,<br />
+Y dévorent du clair soleil, sur la pelouse.<br />
+<br />
+Un grand pilier ne soutenant plus rien,<br />
+Comme un homme, s'érige en une allée,<br />
+D'épitaphes de marbre immensément dallée.<br />
+<br />
+Sur un étang d'yeux ouverts et de reptiles,<br />
+Des groupes de cygnes noyés,<br />
+Vers des lointains de soie et d'or broyés,<br />
+Traînent leurs suicides tranquilles<br />
+Parmi des phlox et des jonquilles.<br />
+<br />
+Et du sommet d'un cap d'espace,<br />
+D'étranges cris d'oiseaux marins,<br />
+Les becs aigus et vipérins,<br />
+Chantent la mort à tel qui passe.<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que recreuse la mer,<br />
+Dites, serai-je seul avec mon âme?<br />
+<br />
+Aurai-je enfin l'atroce joie<br />
+De voir, nerfs après nerfs, comme une proie,<br />
+La démence attaquer mon cerveau?<br />
+<br />
+Et détraqué malade, sorti de la prison<br />
+Et des travaux forcés de sa raison,<br />
+D'appareiller vers un lointain nouveau?<br />
+<br />
+Dites, ne plus sentir sa vie escaladée<br />
+Par les talons de fer de chaque idée,<br />
+Ne plus l'entendre infiniment en soi<br />
+Ce cri, toujours identique, ou crainte, ou rage,<br />
+Vers le grand inconnu qui dans les cieux voyage:<br />
+Croire en la démence ainsi qu'en une foi!<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que détraque la mer,<br />
+Vieillir, triste rêveur de l'escarpé domaine,<br />
+Les chairs mortes, l'espérance en allée,<br />
+A rebours de la vie immense et désolée;<br />
+<br />
+N'entendre plus se taire, en sa maison d'ébène,<br />
+Qu'un silence de fer dont auraient peur les morts;<br />
+Traîner de longs pas lourds en de sourds corridors;<br />
+Voir se suivre toujours les mêmes heures,<br />
+Sans espérer en des heures meilleures;<br />
+Pour à jamais clore telle fenêtre;<br />
+Tel signe au loin!&mdash;un présage vient d'apparaître;<br />
+Autour des vieux salons, aimer les sièges vides<br />
+Et les chambres dont les grands lits ont vu mourir<br />
+Et chaque soir, sentir, les doigts livides,<br />
+La déraison, sous ses tempes mûrir.<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que ruine la mer,<br />
+Dites, serai-je seul enfin avec la mer,<br />
+Dites, serai-je seul enfin avec mon âme?<br />
+<br />
+Et puis mourir; redevenir rien.<br />
+Être quelqu'un qui plus ne se souvient<br />
+Et qui s'en va sans glas qui sonne,<br />
+Sans cierge en main ni sans personne,<br />
+Sans que sache celui passe,<br />
+Joyeux et clair dans la bonace,<br />
+Que le nocturne et angoissant domaine,<br />
+En deuil de sa maison d'ébène,<br />
+Où plus ne brûle aucun flambeau,<br />
+Renferme un mort et son tombeau.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_DIEUX"></a>LES DIEUX<br />
+<br />
+<br />
+Et mon désert de cœur est peuplé de Dieux noirs,<br />
+Ils s'érigent, blocs lourds de bois, ornés de cornes<br />
+Et de pierres, Dieux noirs silencieux des soirs,<br />
+Mornes et noirs, dans le désert de mon cœur morne.<br />
+<br />
+Avec des yeux, connue les yeux des loups, la nuit,<br />
+Avec des yeux enroule la lune, ils me regardent;<br />
+Et c'est vers eux, vers leur terreur que mon ennui<br />
+Monte, c'est vers ces yeux nitreux qui me poignardent.<br />
+<br />
+Mes Dieux, ils sont: le mal gratuit, celui pour soi,<br />
+L'unique! Ils le rêvent, au clair minuit des astres,<br />
+Voici soudain leur ombre en moi, comme l'effroi<br />
+Entr'aperçu, la nuit, de ténébreux pilastres.<br />
+<br />
+Et les uns des autres insoucieux: seuls&mdash;tous.<br />
+Chacun pour soi rêvant à sa toute puissance,<br />
+Sous les plafonds de fer des firmaments jaloux;<br />
+Et la taisant, pour l'aiguiser, sa malfaisance,<br />
+<br />
+Les uns? la haine&mdash;et les autres? l'atrocité.<br />
+Tel autre, avec des dents lentes et vexatoires,<br />
+Mâchant et remâchant sa taciturnité;<br />
+Et tel, avec du rouge en feu dans ses mâchoires.<br />
+<br />
+Ils sont les éternels de mon désert, ils sont<br />
+De mon ciel violent, dont les anciens tonnerres<br />
+Ont saccagé l'azur, l'immobile horizon;<br />
+Ils sont mes éternels et mes tortionnaires.<br />
+<br />
+Oh! leurs rages de bête, oh! leurs orgueils de roc,<br />
+O les cruels, ô les tristes, ô les nocturnes,<br />
+Voici ma chair et mon cerveau, voici le bloc<br />
+De mon entêtement sous vos pieds taciturnes,<br />
+<br />
+Écrasez-moi: je suis victime&mdash;et que mon cœur<br />
+Soit le captif de vos vouloirs tentaculaires?<br />
+Écrasez-moi, sous votre énorme poids vainqueur,<br />
+Et que je meure, au vent de fer de vos colères!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_NOMBRES"></a>LES NOMBRES<br />
+<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres,<br />
+Le front fendu, d'avoir buté,<br />
+Obstinément, contre leur fixité.<br />
+<br />
+Arbres roides dans le sol clair;<br />
+Les ramures en floraisons d'éclair;<br />
+Les fûts comme un faisceau de lances;<br />
+Et des rocs quadrangulaires dans l'air:<br />
+Blocs de peur et de silence.<br />
+<br />
+Là-haut, le million épars des diamants<br />
+Et les regards, aux firmaments,<br />
+Myriadaires des étoiles;<br />
+Et des voiles après des voiles,<br />
+Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Ils me fixent, avec les yeux de leurs problèmes;<br />
+Ils sont, pour éternellement rester: les mêmes.<br />
+Primordiaux et définis,<br />
+Ils tiennent le monde entre leurs infinis;<br />
+Ils expliquent le fond et l'essence des choses,<br />
+Puisqu'à travers les temps, planent leurs causes,<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Mes yeux ouverts?&mdash;dites leurs prodiges!<br />
+Mes yeux fermés?&mdash;dites leurs vertiges!<br />
+Voici leur danse rotatoire<br />
+Cercle après cercle, en ma mémoire,<br />
+Je suis l'immensément perdu,<br />
+Le front vrillé, le cœur tordu,<br />
+Les bras battants, les bras hagards<br />
+Dans les hasards des cauchemars.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Textes de quelles lois infiniment lointaines?<br />
+Restes de quels géométriques univers?<br />
+Havres, d'où sont partis, par des routes certaines,<br />
+Ceux qui pourtant se sont cassés aux rocs des mers.<br />
+Regards abstraits, lobes vides ou sans paupières,<br />
+Clous dans du fer, lames en pointe entre des pierres.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres!<br />
+<br />
+Mon cerveau triste, au bord des livres,<br />
+S'est épuisé, de tout son sang,<br />
+Dans leur trou d'ombre éblouissant;<br />
+Devant mes yeux, les textes ivres<br />
+S'entremêlent, serpents tordus;<br />
+Mes poings sont las d'être tendus,<br />
+Par au travers de mes nuits sombres,<br />
+Avec, au bout, le poids des nombres,<br />
+Avec, toujours, la lassitude<br />
+De leurs barres de certitude.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Dites, jusques à quand le net supplice<br />
+De redouter leur maléfice,<br />
+Haineusement, dardé vers ma folie?<br />
+<br />
+Immatériels ou réels, que sais-je?<br />
+Ils me sont froids comme la neige<br />
+Et leur fatalité me lie,<br />
+En une atroce anomalie.<br />
+<br />
+Dites! jusques à quand, là-haut,<br />
+Le million épars des diamants<br />
+Et les regards aux firmaments,<br />
+Myriadaires, des étoiles,<br />
+Et ces voiles après ces voiles,<br />
+Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments?<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_LIVRES"></a>LES LIVRES<br />
+<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir.<br />
+<br />
+« Au dessus de la vie et des formes, dans l'air<br />
+Non remué jamais de la pensée abstraite,<br />
+Point immatériel, inaccessible et clair,<br />
+Élée avait, jusques au faîte,<br />
+Hissé le songe et l'unité d'un Dieu.<br />
+La matière? qui donc y jettera les sondes?<br />
+L'être immense, absolu, total,<br />
+Emplit de son unique éternité les mondes.<br />
+Les sages blancs, assis sur la montagne blanche,<br />
+Ne voient même jamais d'éclair, lointainement,<br />
+Tomber vers eux, par à travers le firmament,<br />
+Tellement haut se darde son rayonnement. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir.<br />
+<br />
+« Et lucides cristaux suspendus sur la mer<br />
+Discordante des figures et apparences,<br />
+Dans l'immobilité de leurs fixes essences,<br />
+Les lucides cristaux scintillaient sur la mer<br />
+Et ses vagues, vers l'infini échafaudées.<br />
+C'étaient, Platon, tes purs orgueils d'idées<br />
+De qui se réclamait, pour à l'instant finir,<br />
+Le monde inconsistant et bref du Devenir. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir<br />
+Et des griffes, en l'air, vers les étoiles.<br />
+<br />
+« Comme une grotte d'yeux et d'oreilles, ouverts<br />
+A des splendeurs myriadaires,<br />
+Les sens braquent leurs feux rouges et solidaires,<br />
+Par à travers les faits, jusques à la pensée.<br />
+La mémoire compare, agence et resplendit.<br />
+L'idée éclate&mdash;et la certitude dressée,<br />
+En mât d'orgueil sur des voiliers de nuit,<br />
+Monte à l'assaut des mers des univers.<br />
+Et long rêveur et front ravagé de science,<br />
+Épicure darde ces vérités,<br />
+A travers des siècles de patience,<br />
+Vers notre ivresse d'absurdités. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir,<br />
+Avec des bruits de vis et de coupoir,<br />
+Et leurs griffes, en l'air, vers les étoiles.<br />
+<br />
+« Reposez-vous d'errer pauvres cerveaux antiques,<br />
+En l'église du dogme et de l'extase, ici,<br />
+Sans qu'un sophisme éclate en la pensée, ainsi<br />
+Que sur des lins pieux les ors asiatiques.<br />
+Les paradis chrétiens, verrières de splendeur,<br />
+Brûlent, de leurs feux clairs, les murailles nocturnes<br />
+Laissez croire les yeux, laissez pleurer les urnes<br />
+Divinement de la croyance sur le cœur,<br />
+La neigeuse raison gèle le doux mystère<br />
+Du bon Jésus pasteur qui s'en revient, là-bas,<br />
+Par les jardins, avec ses pauvres agneaux las;<br />
+Laissez croire l'amour et la raison se taire. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir<br />
+Avec des bruits de vrille, de vis et de fermoir,<br />
+Les chats peignés d'un vent de flamme<br />
+Ont traversé, de part en part mon âme.<br />
+<br />
+« Penser, même douter que l'on pense, c'est être.<br />
+Première! au jour intérieur, cette fenêtre.<br />
+L'idée éclot innée, elle se scrute, insiste;<br />
+L'infini se conçoit: donc il existe,<br />
+Et Dieu ne trompe pas l'homme sur l'univers.<br />
+Mais l'âme humaine encore gothique<br />
+Maintient le corps que rongeront les vers<br />
+Ainsi qu'un instrument sous son doigté mystique. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène en flamme<br />
+Ont traversé, de part en part, mon âme,<br />
+Comme des rages de vent noir<br />
+Et des tempêtes dans le soir<br />
+Et des chocs de marées,<br />
+Immensément, désespérées.<br />
+<br />
+« La raison invariable et fatale,<br />
+Debout, dans le cerveau, à toutes ses issues,<br />
+Préside à l'expérience brutale<br />
+Et la fixe d'après des formes préconçues,<br />
+Elle se scrute et se juge préexistante<br />
+Aux sens à l'entendement.<br />
+Elle a sa vie et sa splendeur patente<br />
+Elle est la reine, et vers son étincellement<br />
+Marchent les critiques et les philosophies. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des cris de vis et de fermoir,<br />
+Ils ont griffé mon cœur et le miroir<br />
+De mes yeux clairs vers les étoiles;<br />
+Ils ont mordu, jusques au sang,<br />
+Mon rêve atrocement agonisant,<br />
+Ils ont mordu mon cœur et mon rêve et mes moëlles:<br />
+Les chats d'ébène et d'or<br />
+Ont déchiré mon cœur à mort.<br />
+<br />
+« Et fleur dernière en la forêt des êtres,<br />
+Après des millions de jours épars<br />
+En semailles vers les hasards,<br />
+L'homme se greffe clair sur ses humbles ancêtres<br />
+Et lent, s'épanouit en suprêmes cerveaux.<br />
+Matériel pourtant et de même substance<br />
+Que l'univers qui s'ignore dans l'existence<br />
+Et se roule, par l'infini des renouveaux,<br />
+Dites, vers quels seuils de nocturnes tombeaux?<br />
+Et des mondes encore et puis des mondes<br />
+Tournent autour de lui leurs mutuels flambeaux,<br />
+Et l'homme est l'égaré de leurs routes profondes<br />
+Et le perdu de leur immensité. »<br />
+<br />
+Les chats en noir ont traversé le soir,<br />
+Quand le moulin des maladies,<br />
+Fauchait le vent des incendies,<br />
+Éperdument, sa voile au nord.<br />
+Lorsque j'étais celui qui se casse la tête<br />
+Aux blocs d'hiver de la tempête<br />
+Et qui recommence, toujours,<br />
+Sa même mort de tous les jours.<br />
+<br />
+Hélas! ces tours de ronde de l'infini, le soir,<br />
+Et ces courbes et ces spirales<br />
+Et cette terreur, tout à coup,<br />
+Comme une corde au cou,<br />
+Sans aucun cri, sans aucun râle,<br />
+Lorsque soudain les noirs chats d'or<br />
+Se sont assis sur ma muraille<br />
+Et m'ont fixé de leurs grands yeux,<br />
+Comme des fous silencieux,<br />
+Si longuement fixé de leur mystère,<br />
+Avec de telles pointes de clous,<br />
+Que j'en reste béant, avec des trous,<br />
+Dans ma tête réfractaire,<br />
+Morne de moi, fini d'essor,<br />
+Hagard&mdash;mais regardant encor<br />
+Les yeux des chats d'ébène et d'or.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="UN_SOIR3"></a>UN SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Sous ce funèbre ciel de pierre,<br />
+Voûté d'ébène et de métaux,<br />
+Voici se taire les marteaux<br />
+Et s'illustrer la nuit plénière,<br />
+Voici se taire les marteaux<br />
+Qui l'ont bâtie, avec splendeur,<br />
+Dans le cristal et la lumière.<br />
+<br />
+Tel qu'un morceau de gel sculpté,<br />
+Immensément morte, la lune,<br />
+Sans bruit au loin, ni sans aucune<br />
+Nuée autour de sa clarté,<br />
+Immensément morte, la lune,<br />
+Parée en son grand cercueil d'or<br />
+Descend les escaliers du Nord.<br />
+<br />
+Le cortège vierge et placide<br />
+Reflète son voyage astral,<br />
+Dans les miroirs d'un lac lustral<br />
+Et d'une plage translucide;<br />
+Reflète son voyage astral<br />
+Vers les dalles et les tombeaux<br />
+D'une chapelle de flambeaux.<br />
+<br />
+Sous ce ciel fixe de lagune,<br />
+Orné d'ébène et de flambeaux,<br />
+Voici passer, vers les tombeaux,<br />
+Les funérailles de la lune.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+</p>
+<p class="italic"  style="margin-left: 20%;">
+<a id="FINALE"></a>FINALE<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_MORTE"></a>LA MORTE<br />
+<br />
+<br />
+En sa robe, couleur de feu et de poison,<br />
+Le cadavre de ma raison<br />
+Traîne sur la Tamise.<br />
+<br />
+Des ponts de bronze, où les wagons<br />
+Entrechoquent d'interminables bruits de gonds<br />
+Et des voiles de bâteaux sombres<br />
+Laissent sur elle, choir leurs ombres.<br />
+Sans qu'une aiguille, à son cadran, ne bouge,<br />
+Un grand beffroi masqué de rouge,<br />
+La regarde, comme quelqu'un<br />
+Immensément de triste et de défunt.<br />
+<br />
+Elle est morte de trop savoir,<br />
+De trop vouloir sculpter la cause,<br />
+Dans le socle de granit noir,<br />
+De chaque dire et de chaque chose.<br />
+Elle est morte, atrocement,<br />
+D'un savant empoisonnement,<br />
+Elle est morte aussi d'un délire<br />
+Vers un absurde et rouge empire.<br />
+Ses nerfs ont éclaté,<br />
+Tel soir illuminé de fête,<br />
+Qu'elle sentait déjà le triomphe flotter<br />
+Comme des aigles, sur sa tête.<br />
+Elle est morte n'en pouvant plus,<br />
+L'ardeur et les vouloirs moulus,<br />
+Et c'est elle qui s'est tuée,<br />
+Infiniment exténuée.<br />
+<br />
+Au long des funèbres murailles,<br />
+Au long des usines de fer<br />
+Dont les marteaux tannent l'éclair,<br />
+Elle se traîne aux funérailles.<br />
+<br />
+Ce sont des quais et des casernes,<br />
+Des quais toujours et leurs lanternes,<br />
+Immobiles et lentes filandières<br />
+Des ors obscurs de leurs lumières;<br />
+Ce sont des tristesses de pierres,<br />
+Maisons de briques, donjons en noir<br />
+Dont les vitres, mornes paupières,<br />
+S'ouvrent dans le brouillard du soir;<br />
+Ce sont de grands chantiers d'affolement,<br />
+Pleins de barques démantelées<br />
+Et de vergues écartelées<br />
+Sur un ciel de crucifiement.<br />
+<br />
+En sa robe de joyaux morts, que solennise<br />
+L'heure de pourpre à l'horizon,<br />
+Le cadavre de ma raison<br />
+Traîne sur la Tamise.<br />
+<br />
+Elle s'en va vers les hasards<br />
+Au fond de l'ombre et des brouillards,<br />
+Au long bruit sourd des tocsins lourds,<br />
+Cassant leur aile, au coin des tours.<br />
+Derrière elle, laissant inassouvie<br />
+La ville immense de la vie;<br />
+Elle s'en va vers l'inconnu noir<br />
+Dormir en des tombeaux de soir,<br />
+Là-bas, où les vagues lentes et fortes,<br />
+Ouvrant leurs trous illimités,<br />
+Engloutissent à toute éternité:<br />
+Les mortes.<br />
+</p>
+
+
+<hr class="full" />
+
+<p style="margin-left: 20%; font-size: 0.8em;">
+<a id="TABLE"></a>TABLE<br />
+<br />
+<br />
+<a href="#LES_SOIRS">LES SOIRS</a><br />
+<br />
+<a href="#LES_MALADES">LES MALADES</a><br />
+<br />
+I. DÉCORS LIMINAIRES<br />
+<br />
+<a href="#LES_COMPLAINTES">LES COMPLAINTES</a><br />
+<a href="#HUMANITE">HUMANITÉ</a><br />
+<a href="#LES_ARMES_DU_SOIR">LES ARMES DU SOIR</a><br />
+<a href="#SOUS_LES_PORCHES">SOUS LES PORCHES</a><br />
+<a href="#LASSITUDE">LASSITUDE</a><br />
+<a href="#ATTIRANCES">ATTIRANCES</a><br />
+<a href="#TOURMENT">TOURMENT</a><br />
+<a href="#ILLUSION">ILLUSION</a><br />
+<a href="#RESSOUVENIR">RESSOUVENIR</a><br />
+<a href="#LE_GEL">LE GEL</a><br />
+<a href="#INSATIABLEMENT">INSATIABLEMENT</a><br />
+<a href="#LES_CHAUMES">LES CHAUMES</a><br />
+<a href="#FLEUR_FATALE">FLEUR FATALE</a><br />
+<a href="#LONDRES">LONDRES</a><br />
+<a href="#LE_MOULIN">LE MOULIN</a><br />
+<a href="#LES_RUES">LES RUES</a><br />
+<a href="#LES_VOYAGEURS">LES VOYAGEURS</a><br />
+<a href="#LIDOLE">L'IDOLE</a><br />
+<a href="#LES_ARBRES">LES ARBRES</a><br />
+<a href="#LES_VIEUX_CHENES">LES VIEUX CHÊNES</a><br />
+<a href="#LE_CRI">LE CRI</a><br />
+<a href="#INFINIMENT">INFINIMENT</a><br />
+<a href="#MOURIR">MOURIR</a><br />
+<a href="#A_TENEBRES">A TÉNÈBRES</a><br />
+<br />
+<a href="#LES_DEBACLES">LES DÉBÂCLES</a><br />
+<br />
+II. DÉFORMATION MORALE<br />
+<br />
+<a href="#DIALOGUE">DIALOGUE</a><br />
+<a href="#LE_GLAIVE">LE GLAIVE</a><br />
+<a href="#HEURES_DHIVER">HEURES D'HIVER</a><br />
+<a href="#SI_MORNE">SI MORNE!</a><br />
+<a href="#EPERDUMENT">ÉPERDUMENT</a><br />
+<a href="#PRIERE">PRIÈRE</a><br />
+<a href="#VERS_LENFANCE">VERS L'ENFANCE</a><br />
+<a href="#CONSEIL_ABSURDE">CONSEIL ABSURDE</a><br />
+<a href="#LA-BAS">LÀ-BAS</a><br />
+<a href="#PIEUSEMENT">PIEUSEMENT</a><br />
+<a href="#VERS_LE_CLOITRE">VERS LE CLOÎTRE</a><br />
+<a href="#LES_VEPRES">LES VÊPRES</a><br />
+<a href="#HEURE_DAUTOMNE">HEURE D'AUTOMNE</a><br />
+<a href="#MES_DOIGTS">MES DOIGTS</a><br />
+<a href="#AU_LOIN">AU LOIN</a><br />
+<a href="#SAMOINDRIR">S'AMOINDRIR</a><br />
+<a href="#HEURES_MORNES">HEURES MORNES</a><br />
+<a href="#LE_MEURTRE">LE MEURTRE</a><br />
+<a href="#LA_TETE">LA TÊTE</a><br />
+<a href="#INCONSCIENCE">INCONSCIENCE</a><br />
+<a href="#LA_COURONNE">LA COURONNE</a><br />
+<br />
+<a href="#LES_FLAMBEAUX_NOIRS">LES FLAMBEAUX NOIRS</a><br />
+<br />
+III. PROJECTION EXTÉRIEURE.<br />
+<br />
+<a href="#DEPART">DÉPART</a><br />
+<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />
+<a href="#LES_LOIS">LES LOIS</a><br />
+<a href="#LA_REVOLTE">LA RÉVOLTE</a><br />
+<a href="#LANCIEN_AMOUR">L'ANCIEN AMOUR</a><br />
+<a href="#LA_DAME_EN_NOIR">LA DAME EN NOIR</a><br />
+<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />
+<a href="#LES_VILLES">LES VILLES</a><br />
+<a href="#LE_ROC">LE ROC</a><br />
+<a href="#LES_DIEUX">LES DIEUX</a><br />
+<a href="#LES_NOMBRES">LES NOMBRES</a><br />
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-The Project Gutenberg EBook of Poemes, by Emile Verhaeren

-

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-

-Title: Poemes

-       Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs

-

-Author: Emile Verhaeren

-

-Release Date: May 22, 2016 [EBook #52123]

-

-Language: French

-

-Character set encoding: UTF-8

-

-*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMES ***

-

-

-

-

-Produced by Annemie Arnst and Marc D'Hooghe at

-http://www.freeliterature.org (Images generously made

-available by the Internet Archive)

-

-

-

-

-

-POÈMES

-

-Par

-

-ÉMILE VERHAEREN

-

-(Nouvelle Série)

-

-LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS

-

-PARIS

-

-SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE

-

-XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV

-

-DCCC XCVI

-

-

-

-

-LES SOIRS

-

-

-1887

-

-A GEORGES RODENBACH

-

-

-

-    LES MALADES

-

-

-    Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,

-    Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir

-    Se faire dans leur chambre et grandir les façades.

-    Une église près d'eux lève son clocher noir.

-

-    Heure morte, là-bas, quelque part, en province,

-    En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,

-    Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince

-    Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.

-

-    Blafards et seuls, les malades hiératiques,

-    Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;

-    Ils ont mâché la vie et ses jours identiques

-    Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.

-

-    Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme

-    De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:

-    « Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,

-    « Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?

-

-    « Ils ont banalement aimé comme les autres

-    « Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,

-    « A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;

-    « Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.

-

-    « Ils discutent combien la cruauté rapproche

-    « Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés

-    « A pavoiser l'ingratitude et le reproche;

-    « Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!

-

-    « Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,

-    « Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,

-    « Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,

-    « Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.

-

-    « Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!

-    « Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;

-    « Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,

-    « Leurs bras immensément en feu--les feux sont morts! »

-

-    Blafards et seuls, les malades hiératiques,

-    Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;

-    Ils ont mâché la vie et ses jours identiques

-    Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.

-

-    Et maintenant, leur corps?--cage d'os pour les fièvres

-    Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,

-    Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres

-    Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.

-

-    Et le regret les prend et le désir posthume:

-    « De s'en aller revivre en un monde nouveau

-    « Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,

-    « Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.

-

-    « Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme

-    « Et d'écume livide et de rauque fureur,

-    « l'on peut abolir férocement son âme,

-    « Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »

-

-    Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades

-    Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux

-    Mourir parmi la ville et les pâles façades

-    Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.

-

-

-

-

-    I

-

-

-    DÉCORS LIMINAIRES

-

-

-

-

-    LES COMPLAINTES

-

-

-    Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,

-    Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,

-    Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute

-    Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,

-    Dans le silence éteint des tons et des lumières.

-    Le village s'endort. La cloche des saluts

-    Tinte minablement sa plainte et les chaumières

-    Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus

-    Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.

-    Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement

-    Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines

-    Se remplissent de nuit et de tressaillement.

-    Personne. A l'horizon, rien que la solitude

-    Et des nuages longs qui voyagent, par tas.

-    Et dans cet infini d'ombre et de lassitude

-    Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,

-    Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route

-    Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,

-    Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,

-    Meurent en cette mort de dimanche et de soir.

-

-

-

-

-    HUMANITÉ

-

-

-    Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs

-    Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies,

-    Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs

-    Placés pour refléter le martyre des soirs,

-    Des soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs!

-

-    Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines,

-    Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs,

-    Voici monter la mort dans les adieux des soirs,

-    Jésus, voici saigner les toisons et les laines,

-    Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs.

-

-    Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs,

-    Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies,

-    Le temps n'est plus des blancs et tranquilles espoirs

-    Car les voici saignants, dans les noirs abreuvoirs,

-    Les soirs, crucifiés sur l'horizon, les soirs!

-

-

-

-

-    LES ARMES DU SOIR

-

-

-    Tandis que la nuit froide étage sa terrasse

-    Par au-delà des bruyères et des forêts,

-    Le soir qui meurt, le soir! jette sur les marais,

-    L'éclair de son épée et l'or de son armure,

-

-    Qui vont flottant au flot le flot, flottants et vains,

-    A peine encor frôlés par la splendeur diurne,

-    Mais lentement baisés, par la lèvre nocturne

-    De la lune pieuse et douce, aux mains d'argent,

-

-    Seule, qui se souvient du jour, pâle évoquée,

-    Et des grands ciels brandis avec de l'or au clair,

-    Pâle évoquée, en la pâleur pâle de l'air,

-    Éternellement pâle et lointaine, la lune!

-

-

-

-

-    SOUS LES PORCHES

-

-

-    L'ombre s'affermissait sur les plaines captives,

-    Et, de ses murs, barrait les horizons d'hiver,

-    Comme en un tombeau noir, de vieux astres de fer

-    Brûlaient, trouant le ciel de leurs flammes votives.

-

-    On se sentait serré dans un monde d'airain,

-    Où quelque part, au-loin, se dresseraient des pierres

-    Effrayantes et qui seraient les idoles guerrières

-    D'un peuple encor enfant, terrible et souterrain.

-

-    Un air glacé mordait les tours et les demeures,

-    Et le silence entier serrait comme un effroi,

-    Et nul cri voyageur, au loin. Seul un beffroi,

-    Immensément vêtu de nuit, cassait les heures.

-

-    On entendait les lourds et tragiques marteaux

-    Heurter, comme des blocs, les bourdons taciturnes;

-    Et les coups s'abattaient, les douze coups nocturnes,

-          Avec l'éternité, sur les cerveaux.

-

-

-

-

-    LASSITUDE

-

-

-    La terre immensément s'efface au fond des brumes

-    Et lentement aussi les frênes lumineux

-    D'automne et lentement et longuement les nœuds

-    Des ruisselets dans l'herbe et leurs bulles d'écumes;

-

-    Lointainement encor des sons pauvres et las.

-    Voix par des voix lasses au fond des soirs hélées;

-    Et les chansons et les marches, par les vallées,

-    Des mendiants qui vont, sait-on vers où, là-bas?

-

-    Et des rames en désaccord, et l'autre, et l'une,

-    Et boitantes et tombantes--et, longuement,

-    Un vol d'oiseaux qui plane et plane et, lourdement,

-    Chavire en un ciel gris, où se fane la lune.

-

-

-

-

-    ATTIRANCES

-

-

-    Lointainement, et si étrangement pareils,

-    De grands masques d'argent que la brume recule,

-    Vaguent, au jour tombant, autour des vieux soleils.

-

-    Les doux lointains!--et comme, au fond du crépuscule.

-    Ils nous fixent le cœur, immensément le cœur,

-    Avec les yeux défunts de leur visage d'âme.

-

-    C'est toujours du silence, à moins, dans la pâleur

-    Du soir, un jet de feu soudain, un cri de flamme,

-    Un départ de lumière inattendu vers Dieu.

-

-    On se laisse charmer et troubler de mystère,

-    Et l'on dirait des morts qui taisent un adieu

-    Trop mystique, pour être écouté par la terre!

-

-    Sont-ils le souvenir matériel et clair

-    Des éphèbes chrétiens couchés aux catacombes

-    Parmi les lys? Sont-ils leur regard et leur chair?

-

-    Ou seul, ce qui survit de merveilleux aux tombes

-    De ceux qui sont partis, vers leurs rêves, un soir,

-    Conquérir la folie à l'assaut des nuées?

-

-    Lointainement, combien nous les sentons vouloir

-    Un peu d'amour pour leurs œuvres destituées,

-    Pour leur errance et leur tristesse aux horizons,

-

-    Toujours! aux horizons du cœur et des pensées,

-    Alors que les vieux soirs éclatent en blasons

-    Soudains, pour les gloires noires et angoissées.

-

-

-

-

-    TOURMENT

-

-

-    Rocs de désespoir immensément tordus

-    Vers le ciel lourd, voici les consolants hivers

-    Et la fraîche blancheur et les brouillards pendus

-    Aux bras, pitié! pitié! de vos mélèzes verts;

-

-    Voici le grand silence et la neige du soir.

-

-    Voix de granit, combats d'ombre, fiertés de pierre,

-    Vieux tonnerres figés des époques occultes,

-    Que le soleil irrite et mord de sa lumière

-    Et qui savez l'éternité de vos tumultes.

-

-    Voici le grand silence et la neige du soir.

-

-    Ce qu'il vous a fallu de jours et de malheurs,

-    Pour définir ainsi votre fatalité!

-    Rocs tragiques, altiers, muets et recéleurs,

-    Et conquérir l'orgueil de l'immobilité!

-

-    Voici le grand silence et la neige du soir!

-

-    Vous dormirez, veillés par les astres candides,

-    Sous un linceul de gel et blanc comme la laine;

-    Voici le firmament venir des nuits splendides,

-    Voici pour vous l'hiver--rocs de douleur humaine!

-

-    Voici le grand silence et la neige du soir.

-

-

-

-

-    ILLUSION

-

-

-    Droite, sur le pignon, une cigogne, l'une

-    Patte levée et l'autre en tige de roseaux,

-    Et le bec large ouvert, ainsi que des ciseaux

-    De pâle argent, pour découper le clair de lune,

-

-    Pour découper le pâle argent du clair de lune

-    Et ses moires et ses velours, ou bien encor

-    Happer les feux de nacre et les étoiles d'or

-    Qui s'éveillent avec les sylphes de la brune,

-

-    Les feux de nacre et les feux d'or, qui dans la brune

-    Peuplent, multipliés, les glauques infinis

-    Et les golfes lointains et les grands lacs unis

-    De nos rêves, miroirs de gloire et de fortune;

-

-    Et l'on se laisse au songe aller--et la fortune

-    Habille de chimère et de voiles le soir

-    Et notre âme se meut en ce clair nonchaloir,

-    Illuminé comme un rivage de lagune.

-

-

-

-

-    RESSOUVENIR

-

-

-    Appels de cloche à cloche, ô mon âme des soirs,

-            Entends baller les mélopées,

-            Autour des tours et des voussoirs,

-            Immensément, entrefrappées,

-    Autour des grandes tours, ô mon âme des soirs.

-

-    Appels de cloche à cloche, autour des cathédrales

-            Et des piliers et des claveaux,

-            Répons lointains aux lointains râles

-            Des chapelles et des caveaux,

-    Où sont broyés des morts, sous leurs plaques murales.

-

-    Appels de cloche à cloche, au loin, par les mémoires,

-            Quand des femmes, en longs manteaux,

-            Montent, par des ruelles noires,

-            Mettre leurs cœurs en ex-votos,

-    Leurs mornes cœurs--aux calvaires expiatoires.

-

-    Appels de cloche à cloche et sanglots vers les morts

-            Et leur prochain anniversaire,

-            --Larmes de bronze et pleurs d'accords--

-            Criant malheur, criant misère,

-    O mon âme des soirs, entends les morts hurler aux morts!

-

-

-

-

-    LE GEL

-

-

-    Ce soir, un grand ciel clair, surnaturel, abstrait,

-    Froid d'étoiles, infiniment inaccessible

-    A la prière humaine, un grand ciel clair paraît.

-    Il fige en son miroir l'éternité visible.

-

-    Le gel étreint cet infini d'argent et d'or,

-    Le gel étreint, les vents, la grève et le silence

-    Et les plaines et les plaines; le gel qui mord

-    Les lointains bleus, où les astres pointent leur lance.

-

-    Silencieux, les bois, la mer et ce grand ciel

-    Et sa lueur immobile et dardante!

-    Et rien qui remuera cet ordre essentiel

-    Et ce règne de neige acerbe et corrodante.

-

-    Immutabilité totale. On sent du fer

-    Et des étaux serrer son cœur morne et candide;

-    Et la crainte saisit d'un immortel hiver

-    Et d'un grand Dieu soudain, glacial et splendide.

-

-

-

-

-    INSATIABLEMENT

-

-

-    Le soir, plein des dégoûts du journalier mirage,

-    Avec des dents, brutal, de folie et de feu,

-    Je mords en moi mon propre cœur et je l'outrage

-    Et ricane, s'il tord son martyre vers Dieu.

-

-    Là-bas, un ciel brûlé d'apothéoses vertes

-    Domine un coin de mer--et des flammes de flots

-    Entrent, comme parmi des blessures ouvertes,

-    En des écueils troués de cris et de sanglots.

-

-    Et mon cœur se reflète en ce soir de torture,

-    Quand la vague se ronge et se déchire aux rocs

-    Et s'acharne contre elle et que son armature

-    D'or et d'argent éclate et s'émiette, par chocs.

-

-    La joie, enfin, me vient de souffrir par moi-même,

-    Parce que je le veux, et je m'enivre aux pleurs

-    Que je répands, et mon orgueil tait son blasphème

-    Et s'exalte, sous les abois de mes douleurs.

-

-    Je harcèle mes maux et mes vices. J'oublie

-    L'inextinguible ennui de mon détraquement,

-    Et quand lève le soir son calice de lie,

-    Je me le verse à boire, insatiablement.

-

-

-

-

-    LES CHAUMES

-

-

-    A cropetons, ainsi que les pauvres Maries

-            Des légendes de l'autrefois,

-            Par villages, sous les cieux froids,

-            Sont assises les métairies:

-

-    Chaumes teigneux, pignons crevés, carreaux fendus,

-            Souffreteuses et lamentables;

-            Le vent siffle, par les étables

-            Et par les carrefours perdus.

-

-    A cropetons, ainsi que les vieilles dolentes,

-            Avec leurs cannes aux mentons,

-            Et leurs gestes, comme à tâtons,

-            Elles s'entrecognent branlantes,

-

-    Derrière un plant gelé d'ormes et de bouleaux,

-            Dont les livides feuilles mortes

-            Jonchent le seuil barré des portes

-            Et s'ourlent comme des copeaux.

-

-    A cropetons, ainsi que les mères meurtries

-            Par les douleurs de l'autrefois,

-            Aux flancs bossus des talus froids,

-            Et des sentes endolories,

-

-    Pendant les deuils de brume et d'envoûtement noir

-            Et les novembrales semailles,

-            O les tant pauvres par les plaines,

-            O les si tristes dans le soir!

-

-

-

-

-    FLEUR FATALE

-

-

-    L'absurdité grandit comme une fleur fatale

-    Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux.

-    Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux:

-    Et nous restons croupir dans la raison natale.

-

-    Je veux marcher vers la folie et ses soleils,

-    Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres,

-    Et ses lointains échos mordus de tintamarres

-    Et d'aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils.

-

-    Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage

-    Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent;

-    Grottes de soir, avec un crapaud d'or devant,

-    Et qui ne bouge et mange un coin de paysage.

-

-    Becs de hérons, énormément ouverts pour rien,

-    Mouche, dans un rayon, qui s'agite, immobile:

-    L'inconscience gaie et le tic-tac débile

-    De la tranquille mort des fous, je l'entends bien!

-

-

-

-

-    LONDRES

-

-

-    Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,

-    Où des plaques de fer claquent sous des hangars,

-        Où des voiles s'en vont, sans Notre-Dame

-    Pour étoile, s'en vont, là-bas, vers les hasards.

-

-    Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure

-    Ses spleens d'argent lointain vers des chemins d'éclair,

-        Où des bêtes d'ennui bâillent à l'heure

-    Dolente immensément, qui tinte à Westminster.

-

-    Et ces quais infinis de lanternes fatales,

-    Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,

-        Et ces marins noyés, sous des pétales

-    De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.

-

-    Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,

-    Et ces alcools en lettres d'or jusques au toit,

-        Et tout à coup la mort parmi ces foules,

-    O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi!

-

-

-

-

-    LE MOULIN

-

-

-    Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,

-    Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,

-    Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,

-    Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.

-

-    Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte,

-    Se sont tendus et sont tombés; et les voici

-    Qui retombent encor, là-bas, dans l'air noirci

-    Et le silence entier de la nature éteinte.

-

-    Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort,

-    Les nuages sont las de leurs voyages sombres,

-    Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,

-    Les ornières s'en vont vers un horizon mort.

-

-    Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre

-    Très misérablement sont assises en rond;

-    Une lampe de cuivre est pendue au plafond

-    Et patine de feu le mur et la fenêtre.

-

-    Et dans la plaine immense et le vide dormeur

-    Elles fixent--les très souffreteuses bicoques!--

-    Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,

-    Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.

-

-

-

-

-    LES RUES

-

-

-    A coups de flamme errante au loin, le long des rues,

-    Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,

-    S'allument, brusquement, dans la ville du soir,

-    Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.

-

-    D'un trait--et monotone et triste, à l'infini,

-    Toujours mêmes maisons se succédant, la voie

-    Tourne vers la banlieue aride et se reploie,

-    Comme un coude cassé, vers un marais jauni.

-

-    Et les brumes tout lentement s'appesantissent

-    Et suspendent leur grand linceul du haut d'un toit,

-    Une lune souffrante et pâle s'entrevoit

-    Et se mire aux égouts, où des clartés pourrissent.

-

-    Un roulement plaintif de chariot quinteux

-    Tout seul dévale et geint et crie, aux coins des bornes,

-    Et lourdement, et deux par deux, les chevaux mornes

-    Heurtent de leurs vieux fers, le vieux pavé boiteux.

-

-    Et dans la brume grise, un cartouche d'enseigne,

-    Sous les flammes du gaz, s'avive et luit encor:

-    La façade paraît pleurer des lettres d'or

-    Et les vitres montrer des cœurs rouges qu'on saigne.

-

-    A coups de flamme errante, au loin, le long des rues,

-    Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,

-    S'allument, brusquement, dans les villes du soir,

-    Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.

-

-

-

-

-    LES VOYAGEURS

-

-

-    Et par le traître écho des horizons plongeurs,

-    Et par l'antique appel des sybilles lointaines,

-    Et par les au delà mystérieux des plaines,

-    Un soir, se sont sentis hélés, les voyageurs.

-

-    Partis.

-

-            Les quais étaient électrisés de lunes,

-    Et le navire, avec ses mâts pavoisés d'or

-    Et ses mousses d'ébène ornait gaîment son bord;

-    Et les vagues baisaient les ponts et les lagunes.

-

-    Ce fut calme voyage, à la clarté des nuits:

-    Et les regards lactés des pensives étoiles

-    Là-haut! et les brises du Sud bombant les voiles

-    Et poussant vers la terre et vers les fleurs!--Depuis

-

-    Des tours, immensément faites avec des pierres,

-    Levant de hauts bras noirs sur des villes de feux;

-    Et sous les toits plombés et dans les murs nitreux,

-    Ouverts, de grands yeux d'or en de rouges paupières;

-

-    Et des plaines, où se battent les roux soleils

-    Avec les vents, les soirs, la foudre et le tonnerre

-    Et des gorges et des volcans et des suaires,

-    Infiniment, au loin, sur des sables vermeils;

-

-    Et des temples d'airain écussonnés de glaives,

-    Et des assomptions de symboles chrétiens,

-    Et de vieux empereurs en de roides maintiens

-    Sur leurs trônes de fer, assis comme des rêves;

-

-    Et des îles, ainsi que de grands piédestaux,

-    Parmi des lacs d'argent d'onyx et de turquoises,

-    Là-bas--et des frissons marins et des angoisses

-    Et, tout à coup, la mer, comme un choc de marteaux.

-

-    Et des peuples lassés de leur fierté première,

-    Et des peuples debout vers leurs prochains réveils,

-    Et des ports et des ports et des phares pareils

-    A quelque front levé de force et de lumière;

-

-    Jusqu'à ce soir certain, où seuls, au bout du pont,

-    Le souvenir revient des lointaines reliques:

-    Le clos natal et les parents mélancoliques

-    Et l'horloge sonnant vers ceux qui reviendront.

-

-    Et maintenant ils sont les revenus du monde

-    Et les sortis de l'Océan--mais plus jamais

-    Pour eux, les doux bonheurs sereins des satisfaits

-    Ni la vie endormie en une âme profonde.

-

-    Car les soirs leur seront de tourmenteurs aimants,

-    Les soirs et les soleils ouverts, comme des portes,

-    Sur leurs rêves défunts et leurs visions mortes

-    Et leurs amours nimbés par d'autres firmaments.

-

-

-

-

-    L'IDOLE

-

-

-    Calamistré de pins, embroussaillé de lierre,

-    Tandis qu'un horizon d'ébène et de soleil

-    Regarde encor, on voit un mont surgir, pareil

-    A quelque idole énorme et nocturne de pierre.

-

-    Les flammes du couchant éclaboussent son front

-    D'un feu prodigieux de bronze et d'escarboucles,

-    Et ce mélange d'or lointain parmi ces boucles,

-    Évoque, en les cerveaux, le souvenir profond

-

-    Des secrètes et farouches théogonies,

-    Pleines d'attente et de siècles, pleines de dieux

-    Sculptés en colosses de marbre et dont les yeux

-    Dardent les milliers d'ans de leurs cosmogonies,

-

-    Ce mont règne de par l'espace, infiniment.

-    Il domine les bois, il écrase les plaines,

-    Et sa tète s'en va, dans les mares lointaines,

-    Mirer de la splendeur et du fulgurement.

-

-    Et quand montent, au loin, des vals et des ramées,

-    Les feux et les brouillards et les plaintes du soir,

-    A l'heure ardente et triste, on s'imagine voir

-    Se tordre un holocauste en de rouges fumées.

-

-

-

-

-    LES ARBRES

-

-

-    Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins,

-    Flamboient, sous les couchants mortuaires d'automne,

-    On voit, d'un carrefour livide et monotone,

-    Partir pour l'infini les arbres pèlerins;

-

-    Les pèlerins s'en vont, grands de mélancolie,

-    Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir,

-    Les pèlerins géants et lourds et laissant choir

-    Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie;

-

-    Les pèlerins marchant invariablement,

-    Toujours, sur double rang, depuis combien d'années?

-    Toujours, vers l'horizon et ses gloires fanées

-    Et son insurmontable et despotique aimant;

-

-    Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière,

-    Mordus par le soleil vespéral qui s'endort,

-    Apparaissent ainsi que des vêtements d'or,

-    Traînés, dans un chemin d'encens et de poussière;

-

-    Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous,

-    Que regardent passer, le long de leurs sillages,

-    De mystiques hameaux et de fervents villages,

-    Courbés dans la prière et jetés à genoux.

-

-

-

-

-    LES VIEUX CHÊNES

-

-

-    L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors;

-    Geignant sous la tempête et démenant leurs branches

-    Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,

-    Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,

-

-    Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs

-    Géants debout, à l'horizon, où les vents rogues

-    Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs

-    Et les mordent et les mordent comme des dogues,

-

-    Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,

-    Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,

-    Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs

-    Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.

-

-    Oh! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit!

-    D'abord, lointainement, douces et miaulantes,

-    Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit,

-    Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.

-

-    Puis le désir soudain où la terreur se joint

-    Quand la tempête est là, hennissante et prochaine;

-    Puis le râlement brusque et terrible, si loin

-    Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine

-

-    Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.

-    Puis un apaisement sinistre et despotique,

-    --Une attente de glaive et d'ombre et de fureur,--

-    Et tout à coup la rage énorme et frénétique,

-

-    Tout l'infini qui grince et se brise et se tord

-    Et se déchire et vole en lambeaux de colère,

-    A travers la campagne, et beugle au loin la mort

-    De l'un à l'autre point de l'espace solaire.

-

-    Oh! les chênes! Oh les mornes suppliciés!

-    Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache

-    Et que l'on broie! Et leurs vieux bras exfoliés

-    A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.

-

-    Ils sont crevés, solitaires; leur front durci

-    Est labouré; leur vieille écorce d'or est sombre,

-    Et leur sève se plaint plus tristement, que si

-    Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.

-

-    L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,

-    Geignant sous la tempête et démenant leurs branches

-    Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,

-    Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,

-

-    Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,

-    Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,

-    Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs

-    Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.

-

-

-

-

-    LE CRI

-

-

-    Sur un étang désert, où stagne une eau brunie,

-    Un rai du soir s'accroche au sommet d'un roseau,

-    Un cri s'écoute, un cri désespéré d'oiseau,

-    Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie.

-

-    Comme il est faible et mince et timide et fluet!

-    Et comme avec tristesse il se traîne et s'écoute,

-    Et comme il se prolonge, et comme avec la route

-    Il s'enfonce et se perd dans l'horizon muet!

-

-    Et comme il scande l'heure, au rythme de son râle,

-    Et comme, en son accent minable et souffreteux,

-    Et comme, en son écho languissant et boiteux,

-    Se plaint peureusement la douleur vespérale!

-

-    Il est si lent parfois qu'on ne le saisit pas.

-    Et néanmoins toujours, et sans fatigue, il tinte

-    L'obscur et frêle adieu de quelque vie éteinte;

-    Il dit les pauvres morts et les pauvres trépas:

-

-    La mort des fleurs, la mort des insectes, la douce

-    Mort des ailes et des tiges et des parfums;

-    Il dit les vols lointains et clairs qui sont défunts

-    Et reposent, cassés, dans l'herbe et dans la mousse.

-

-

-

-

-    INFINIMENT

-

-

-    Voici très longuement, très lentement, les râles

-    D'hiver et les grands soirs dressés en bûchers d'or

-    Rouge sur des fleuves et les mers novembrales

-    Pleines de pleurs, pleines d'affres, pleines de mort.

-

-    Les chiens du désespoir, les chiens du vent d'automne

-    Mordent de leurs abois les échos noirs des soirs,

-    Et l'ombre, immensément, dans le vide, tâtonne

-    Vers la lune, mirée au clair des abreuvoirs.

-

-    De point en point, là-bas, des lumières lointaines,

-    Fixes. Et par-dessus, toujours, comme des voix,

-    A travers l'infini des dunes et des plaines,

-    Des voix, nocturnement, à travers les grands bois.

-

-    Et des routes de soir continûment unies,

-    Qui se croisent, ainsi que des voiles, sans bruit,

-    Et s'allongent et s'écoulent indéfinies

-    Par au delà des loins et des loins de la nuit.

-

-

-

-

-    MOURIR

-

-

-    Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils

-    Pourrit, par au delà des plaines diminuées,

-    Et fortement, avec les poings de ses nuées,

-    Sur l'horizon verdâtre, écrase des soleils.

-    Saison massive! Et comme Octobre, avec paresse

-    Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor:

-    Pommes! caillots de feu; raisins! chapelets d'or,

-    Que le doigté tremblant des lumières caresse,

-    Une dernière fois, avant l'hiver. Le vol

-    Des grands corbeaux? il vient. Mais aujourd'hui, c'est l'heure

-    Encor des feuillaisons de laque--et la meilleure.

-

-    Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol,

-    Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses

-    Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin.

-    Une odeur d'eau se mêle à des senteurs de coing

-    Et des parfums d'iris à des parfums de mousses.

-    Et l'étang plane et clair reflète énormément

-    Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge,

-    La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge,

-    Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement.

-

-    Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve!

-    Sous un suprême afflux de couleurs et de chants,

-    Avec, dans les regards, des ors et des couchants,

-    Avec, dans le cerveau, des rivières de sève.

-    Mourir! comme des fleurs trop énormes, mourir!

-    Trop massives et trop géantes pour la vie!

-    La grande mort serait superbement servie

-    Et notre immense orgueil n'aurait rien à souffrir!

-    Mourir, mon corps, ainsi que l'automne, mourir!

-

-

-

-

-    A TÉNÈBRES

-

-

-    Un catafalque d'or surgit au fond des soirs,

-        Quand les astres, comme des lampes,

-        Brillent, en étageant leurs rampes,

-    Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.

-

-    Quel mort en ce cercueil? Le cœur des hommes d'ombre.

-        Non des banals victorieux

-        Dont l'audace brûle les yeux,

-    Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre.

-

-    Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls,

-        Toujours découragés d'eux-mêmes,

-        Laissant l'éclat des diadèmes

-    A d'autres fronts et se vêtant de leurs linceuls.

-

-    Après, se regardant, inquiets et des choses

-        Et des autres--et sans amours;

-        Et néanmoins cherchant toujours

-    Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses.

-

-    Lointainement par les grands mirages tentés,

-        Et par les gloires médusaires,

-        Mais peur des vices nécessaires,

-    Et du cynique assaut de tant d'hostilités.

-

-    Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves,

-        Sont retombés,--et pas un fruit,

-        Pas une fleur d'or ou de nuit,

-    Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves.

-

-    Ce qui flottait de Dieu dans l'albe immensité,

-        --Douceur éparse et messagère--

-        On l'a cristallisé naguère

-    Au seuil des temps, en des vases d'éternité.

-

-    Mais le cristal s'en est fêlé. Les grands calices

-        Se sont vidés de l'infini.

-        Et maintenant l'esprit bruni

-    De trouble et les regards usés par les supplices,

-

-    Raffinés de la mort, nous l'invoquons les soirs,

-        Quand les astres, comme des lampes,

-        Brûlent, en étageant leurs rampes,

-    Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.

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-    LES DÉBÂCLES

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-    1888

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-    A

-    THÉO VAN RYSSELBERGHE

-    WILLY SCHLOBACH

-    DARIO DE REGOYOS

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-    II

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-    DÉFORMATION MORALE

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-    DIALOGUE

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-                        ....Sois ton bourreau toi-même;

-    N' abandonne l'amour de te martyriser

-    A personne, jamais. Donne ton seul baiser

-    Au désespoir; déchaîne en toi l'âpre blasphème;

-    Force ton âme, éreinte-la contre l'écueil:

-    Les maux du cœur qu'on exaspère, on les commande;

-    La vie, hélas! ne se supporte et ne s'amende

-    Que si la volonté la terrasse d'orgueil;

-    Sa norme est la douleur. Hélas! qui s'y résigne?

-

-    --Certes, je veux nouer mes tortures en moi:

-    Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,

-    S'émaciaient, avec une ferveur maligne,

-    Je veux boire les souffrances, comme un poison

-    Vivant et fou; je cinglerai de mon angoisse

-    Mes pauvres jours, ainsi qu'un tocsin de paroisse

-    S'exalte à disperser le deuil sur l'horizon.

-    Cet héroïsme intime et bizarre m'attire:

-    Se préparer sa peine et provoquer son mal,

-    Avec acharnement, et dompter ranimai

-    De misère et de peur, qui dans le cœur se mire

-    Toujours; se redresser cruel et contre soi,

-    Vainqueur de quelque chose enfin, et moins languide

-    Et moins banalement en extase du vide.

-

-    --Sois ton pouvoir, sois ton tourment, sois ton effroi.

-    Et puis, il est des champs d'hostilités tentantes

-    Que des hommes de marbre, avec de fortes mains,

-    Ont cultivés, il est de terribles chemins;

-    Par où des pas battants et des marches battantes

-    Sont entendus: c'est là, que sur tel roc vermeil,

-    Le soir allume, au loin, le sang et les tueries

-    Et que luisent, parmi les lianes flétries,

-    Des éclatants couteaux de crime et de soleil!

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-    LE GLAIVE

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-    Quelqu'un m'avait prédit, qui tenait une épée

-    Et qui riait de mon orgueil stérilisé:

-    Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée

-    L'avenir ne sera qu'un regret du passé.

-

-    Ton corps, où s'est aigri le sang de purs ancêtres,

-    Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort;

-    Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres,

-    D'où l'on peut voir bondir la vie et ses chars d'or,

-

-    Tes nerfs t'enlaceront de leurs fibres sans sèves

-    Tes nerfs!--et tes ongles s'amolliront d'ennui,

-    Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,

-    Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.

-

-    Te fuir!--si tu pouvais! mais non, la lassitude

-    Des autres et de toi t'aura voûté le clos

-    Si bien, rivé les pieds si fort, que l'hébétude

-    Détrônera ta tête et plombera tes os.

-

-    Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,

-    Ta lèvre exsangue hélas! jamais ne les mordra:

-    Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes

-    Des vieux textes, où l'on taille comme en un drap.

-

-    Tu t'en iras à part et seul--et--les naguères

-    De jeunesse seront un inutile aimant

-    Pour tes grands yeux lointains--et les joyeux tonnerres

-    Chargeront loin de toi, victorieusement!

-

-

-

-

-    HEURES D'HIVER

-

-

-    Les molosses d'hiver, le gel, le vent, la neige,

-    O mon vieux cœur de lassitude et de souci,

-    Ils hurlent à la mort, écoute! et leur cortège

-    S'enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,

-    Qu'ils ululent sinistrement et qu'on ulule

-    Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,

-    En réponse, là-bas.

-

-                       L'horizon? c'est du sang,

-    Du pus et de la lèpre et de la pourriture.

-    Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,

-    Et toi, mon incurable et nocturne blessure,

-    Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.

-    Oh cet interminable et novembral aboi

-    Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,

-    Comme ils geignent ton deuil et combien longuement

-    Raillent leurs cris, leurs cris de hargne et de rancune,

-    Tes naufrages d'espoir vers le renoncement.

-

-    L'arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d'automne,

-    S'érige en tes songes et, rouge, les festonne

-    Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,

-    A lente pluie et longue--avec mélancolie!

-    Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,

-    Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,

-    Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,

-    Ainsi que d'immenses linceuls, immensément,

-    Par les plaines et les plaines se continuent.

-    Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs

-    Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent

-    Mais les échos toujours repoussent ces douleurs

-    Les voix de ces douleurs et de ces pleurs--ailleurs!

-

-

-

-

-    SI MORNE!

-

-

-    Se replier toujours sur soi-même, si morne!

-    Comme un drap lourd, qu'aucun dessin de fleur n'adore.

-

-    Se replier, s'appesantir et se tasser

-    Et se toujours, en angles noirs et mats, casser.

-

-    Si morne! et se toujours interdire l'envie

-    De tailler en drapeaux l'étoffe de sa vie.

-

-    Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs

-    Et ses rancœurs et ses douleurs et ses erreurs.

-

-    Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes

-    Mais les pointes en soi des épingles ardentes.

-

-    Oh! le paquet qu'on pousse ou qu'on jette à l'écart,

-    Si morne et lourd, sur un rayon, dans un bazar.

-

-    Déjà sentir la bouche âcre des moisissures

-    Gluer, et les taches s'étendre en leurs morsures

-

-    Pourrir, immensément emmailloté d'ennui;

-    Être l'ennui qui se replie en de la nuit.

-

-    Tandis que lentement, dans les laines ourdies,

-    De part en part, mordent les vers des maladies.

-

-

-

-

-    ÉPERDUMENT

-

-

-    Bien que flasque et geignant et si pauvre! si morne!

-    Si las! redresse-toi, de toi-même vainqueur;

-    Lève ta volonté qui choit contre la borne

-    Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur!

-

-    Exaspère sinistrement ta toute exsangue

-    Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis

-    De sang, ta course; et flaire et lèche avec ta langue

-    Ta plaie, et lutte et butte et tombe--et ressurgis!

-

-    Tu n'en peux plus et tu n'espères plus; qu'importe!

-    Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,

-    Puisque le sort t'enrage et que tu n'es pas morte

-    Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.

-

-    Et que ce soit de la torture encore! encore!

-    Et belle et folle et rouge et soûle--et le désir

-    De se boire de la douleur par chaque pore,

-    Et du vertige et de l'horreur--et le plaisir,

-

-    O ma rosse de souffre et d'os que je surmène

-    Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,

-    Des chevaliers d'éclair, sur leurs chevaux d'ébène,

-    Qui s'emballaient, fougueux du vide et de la mort.

-

-

-

-

-    PRIÈRE

-

-

-    Lunes du gel dans les grottes de l'or nocturne,

-    Glaives d'acier, lames d'argent, pointes de fer,

-    Minuit silencieux, qui t'ériges dans l'air

-    Comme une volonté dardante et taciturne,

-

-    Voici mon cœur pour les couteaux de tes silences,

-    Et mes ardeurs pour tes linceuls et tes tombeaux,

-    Minuit clair et lointain, voici pour tes flambeaux

-    Mon grand rêve brisé comme un combat de lances.

-

-    Vers tes immensités, rues yeux lèvent leur flamme,

-    Et mes bras éreintés de l'enlacement vain,

-    Vides, sont implorants de ton conseil d'airain,

-    Minuit rigide et froid sur le deuil de mon âme!

-

-    Que de regards défunts, que de regards, naguère,

-    Tout, eux aussi, fixé pendant leur désespoir,

-    Obstinément et longuement fixé, le soir,

-    Quand l'hiver bâtissait sa maison mortuaire.

-

-    Il ne restera rien de ce qui fut ma plainte

-    Et tout homme travaille à son inanité;

-    Minuit tranquille et mort, de son éternité

-    Gèle, en mon cœur, mes pleurs, ma voix, et toi, ma crainte!

-

-

-

-

-    VERS L'ENFANCE

-

-

-    Les passions d'éveil et de savoir--Vidées.

-

-    Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,

-    Qui lentement s'assied sur tes tombeaux d'idées.

-

-    Il te parle, très doucement, de l'autrefois;

-    Écoute: et les saluts, jadis, à l'oratoire,

-    Et les Noël et les Pâques et puis les Croix

-    Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.

-

-    Écoute: et les premiers alleluias chantés,

-    Et, le samedi soir, les bonnes litanies,

-    Et les psaumes, de nef en nef, répercutés

-    Et lents, an pas égaux de leurs monotonies.

-

-    Écoute: et les processions--et puis encor

-    Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades,

-    Et la Vierge Marie, avec son Jésus d'or,

-    Et les enfants de chœur qui sont des camarades.

-

-    Écoute: et du petit village il s'en souvient

-    Ton cœur; écoute et puis, accueille en confiance,

-    A cette heure d'ennui, ton bon ange gardien,

-    Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.

-

-    Hélas! doux, tranquille et clair, il ne ferait

-    Qu'un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,

-    Que mon absurdité bougonneuse viendrait

-    Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.

-

-

-

-

-    CONSEIL ABSURDE

-

-

-    Autant que moi malade et veule, as-tu goûté

-    Quand ton être playait sous les fièvres brandies.

-    Quand tu mâchais l'orvietan des maladies,

-    Le coupable conseil de l'inutilité?

-

-    Et doux soleil qui baise un œil éteint d'aveugle?

-    Et fleur venue au tard décembral de l'hiver

-    Et plume d'oiselet souffler au veut de fer?

-    Et neutre et vide écho vers la taure qui meugle?

-

-    O les rêves du rien, en un cerveau mordu

-    D'impossible! s'aimer, dans son effort qui leurre!

-    Se construire, pour la détruire, une demeure!

-    Et se cueillir, pour le jeter, un fruit tendu!

-

-    Hommes tristes, ceux-là qui croient à leur génie

-    Et fous! et qui peinent, sereins de vanité;

-    Mais toi, qui t'es instruit de ta futilité,

-    Aime ton vain désir pour sa toute ironie.

-

-    Regarde en toi, l'illusion de l'univers

-    Danser; le monde entier est du monde la dupe;

-    Agis gratuitement et sans remords; occupe

-    Ta vie absurde à se moquer de son revers.

-

-    Songe à ces lys royaux, à ces roses ducales,

-    Fiers d'eux-mêmes et qui fleurissent, à l'écart,

-    Dans un jardin, usé de siècles, quelque part,

-    Et n'ont jamais courbé leurs tiges verticales.

-

-    Inutiles pourtant, inutiles et vains,

-    Parfums demain perdus, corolles demain mortes,

-    Et personne pour s'en venir ouvrir les portes

-    Et les faire servir au pâle orgueil des mains.

-

-

-

-

-    LÀ-BAS

-

-

-    Désir d'être, soudain, la bête hiératique,

-    D'un éclat noir, sous le portique

-    Escarbouclé d'un temple, à Benarès!

-

-    Gueule tordue, avec de courbes dents livides,

-    Masque divin et criminel,

-    Avec de grands yeux vides,

-    Avec, sous le front d'or, un œil d'or éternel.

-

-    Sous un plafond de marbre noir, à Benarès.

-    Ils arrivent les enfants clairs--et leurs guirlandes

-    De vêtements laineux tournent au promenoir,

-    O les petites mains! les mains, avec des brandes,

-    Qui s'en viennent, jointes, ainsi qu'un double espoir,

-    Les mains en fleur, prier, à Benarès, l'Idole.

-

-    Ils arrivent les vieux voyants usés, les pâles

-    De jeûne et de cilice, ils arrivent, les os

-    Rompus, les regards droits, la voix nouée en râles,

-    Le sein vide et blanchi comme d'anciens tombeaux,

-    Ils arrivent prier, à Benarès, l'Idole.

-

-    Désir d'être soudain la bête hiératique

-    D'un éclat noir, sous le portique,

-    Escarbouclé d'un temple, à Benarès.

-

-    Être ce néant de bronze et d'or inéluctable

-    Et merveilleux, vers qui, les inlassables bras,

-    Les bras! les bras! de la douleur incommutable,

-    Comme des rameaux fous, s'épouvantent d'en bas.

-    Et s'imposer à la crédulité, pour mordre

-    Les doux cœurs confiants et la priante chair

-    Et les larmes et les sanglots; et mordre et tordre

-    Toute cette humanité de folie et d'éclair,

-    Errante et angoissée aux vallons de la crainte;

-

-    La mordre et tordre en son appel et son tourment

-    Et sa misère allante et ballante et sa plainte

-    Toujours la même, à travers temps, infiniment.

-    Et se complaire à se sentir cruel et fourbe:

-    La bête immensément d'ébène et de granit

-    Et de corne et de roc, qui surplombe la tourbe

-    De ces pleureurs, tous les mêmes, vers l'infini:

-    Et les haïr et regretter son impuissance

-    Non pour les secourir, mais pour rageusement

-    Les affoler et se prouver sa malfaisance.

-

-    Désir d'être soudain cette idole qui ment!

-    Ils arrivent les amants, doux, comme des lampes,

-    Le soir, dans le feuillage éteint, au loin, là-bas,

-    Ils arrivent doux et pleins de soir, le long des rampes,

-    Ils arrivent, par deux, les bras liés aux bras,

-    Tristes et doux, prier à Benarès, l'Idole.

-

-    Ils arrivent les pèlerins lointains, les mornes

-    De la misère et de la faim, les las d'avoir

-    Un corps, ils arrivent, de loin, les malitornes,

-    Les éclopés et les lépreux, au réservoir

-    Miraculeux, prier à Benarès, l'Idole!

-

-    Désir d'être soudain la bête hiératique

-    D'un éclat noir, sous le portique,

-    Escarbouclé d'un temple, à Benarès.

-

-    Et regarder, témoin impassible et tragique,

-    Dardés, les yeux de fer, et les naseaux, hagards,

-    Droit devant soi, là-bas, le ciel mythologique,

-    Où le Siva terrible échevèle ses chars,

-    Par des ornières d'or, à travers les nuages:

-    Scintillements d'essieux et tonnerres de feux;

-    Étalons fous cabrés, sur des tas de carnages;

-    Rouge, la mer au loin et ses millions d'yeux!

-

-    Et devant ce décor incendié, maudire

-    L'homme niais et nul, qui se gave d'espoir,

-    Alors qu'un symbolique et quotidien martyre

-    Saigne son âme en croix, aux quatre coins du soir.

-

-

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-    PIEUSEMENT

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-    La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice.

-

-    Et je lève mon cœur aussi, mon cœur nocturne.

-    Seigneur, mon cœur! vers ton pâle infini vide,

-    Et néanmoins je sais que tout est taciturne

-    Et qu'il n'existe rien dont ce cœur meurt, avide;

-    Et je te sais mensonge et mes lèvres te prient

-

-    Et mes genoux; je sais et tes grandes mains closes

-    Et tes grands yeux fermés aux désespoirs qui crient,

-    Et que c'est moi, qui seul, rue rêve dans les choses;

-    Sois de pitié, Seigneur, pour ma toute démence.

-    J'ai besoin de pleurer mon mal vers ton silence!...

-

-    La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice!

-

-

-

-

-    VERS LE CLOÎTRE

-

-

-    Je rêve une existence en un cloître de fer,

-    Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices,

-    Où l'on abolirait, en de muets supplices,

-    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.

-

-    Sauvage horreur de soi si mornement sentie!

-    Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,

-    Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d'ennui,

-    Et les plongent dans la fièvre ou l'inertie.

-

-    Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir!

-    Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,

-    Et la toute torpeur des torpides novembres

-    Et le dégoût de se toucher et de se voir?

-

-    Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice

-    Encor et lentement cherchant, sur les coussins,

-    Et des toisons de ventre, et des grappes de seins

-    Et les tortillements dans le rêve complice?

-

-    Je rêve une existence en un cloître de fer,

-    Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,

-    Où l'on abolirait en de muets supplices,

-    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.

-

-    Et s'imposer le gel des sens, quand le corps brûle;

-    Et se tyranniser et se tordre le cœur,

-    --Hélas! ce qui en reste--et tordre, avec rancœur,

-    Jusqu'au regret d'un autrefois doux et crédule.

-

-    Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,

-    Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème;

-    Et s'exalter de ce mépris, vain lui-même,

-    Mais qui rachète un peu l'orgueil d'où l'on descend.

-

-    Et se mesquiniser en pratiques futiles

-    Et se faire petit et n'avoir qu'âpreté,

-    Pour tout ce qui n'est point d'une âcre nullité,

-    Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.

-

-    Je rêve une existence en un cloître de fer

-    Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,

-    Où l'on abolirait, en de muets supplices,

-    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair,

-

-    Oh! la constante rage à s'écraser, la hargne

-    A se tant torturer, à se tant amoindrir,

-    Que tout l'être n'est plus vivant que pour souffrir

-    Et se fait de son mal sa joie et son épargne.

-

-    N'entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,

-    Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,

-    Oh! le pouvoir et le savoir! Être son maître

-    Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs!

-

-    Et peut être qu'alors, par un soir salutaire,

-    Une paix de néant s'installerait en moi;

-    Et que sans m'émouvoir j'écouterais l'aboi,

-    L'aboi tumultueux de la mort volontaire.

-

-    Je rêve une existence en un cloître de fer.

-

-

-

-

-    LES VÊPRES

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-

-    Là-bas, cette existence en noir de grandes vieilles,

-    Par les enclus en noir et les porches d'église,

-    Cette existence et de prières et de veilles,

-    Le soir, sous leurs mantes en noir, qu'immobilise,

-    Et pendant des heures et des heures, l'extase

-    Au pied d'un ostensoir, le soir, en des chapelles

-    De cathédrale en noir; et la claustrale emphase

-    Du culte et de grands dais levés et de flabelles,

-    Le soir, sur ces vieilles en noir, dont les mains jaunes

-    Tendent en croix leurs désespoirs et leurs misères,

-    Vers les autels immensément et vers les trônes,

-    Là-bas, ornés d'argent, de feux, et de rosaires,

-    Le soir, au fond des chapelles en noir; et l'ombre

-    D'un grand pilier, sur les dalles, droite, allongée

-    Ainsi qu'un bras de soir et de volonté sombre

-    Vers ces vieilles en noir, dont la ferveur figée

-    Grandit l'hiératique allure évocatoire,

-    Au fond des chapelles en noir; et les martyres

-    Et les saintes, et la série incantatoire

-    Des longs cierges et le grésillement des cires,

-    Le soir, sur de lourds trépieds noirs, dans les chapelles

-    En noir; et ce Jésus, vieux de siècles et triste,

-    Ce Christ en noir du soir, dont les loques charnelles

-    Pendent au long des croix et dont le nom persiste,

-    Le soir, dans le vieux cœur en noir des grandes vieilles,

-    Dans leur vieux cœur en noir et or et leurs mémoires!

-

-    Et comme elles, s'user à des marmonnements;

-    Et comme elles, rouler, en uniformes moires,

-    Les jours après les jours, toujours, et les moments,

-    Les toujours mêmes jours pieusement; et comme

-    Elles, passer vers un effacement en noir;

-    Et comme elles vivent, vivre, presqu'en un somme

-    De mornes oraisons autour des croix de soir,

-    Au fond des chapelles en noir; revivre en litanies

-    Sa peine et sa rancœur et tout son désespoir

-    Et ses lasses douleurs de vivre indéfinies,

-    Là-bas, le soir, au fond des chapelles en noir!

-

-

-

-

-    HEURE D'AUTOMNE

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-

-    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!

-    Râles que roule, au vent du nord, la sapinière,

-    Feuillaison d'or à terre et feuillaison de sang,

-    Sur des mousses d'orée ou des mares d'étang,

-    Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang.

-

-    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!

-    Secousses de colère et rages de crinière,

-    Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés,

-    Au double bord des longs chemins, sur les pavés,

-    Bras des buissons, nies bras, mes pauvres bras levés.

-

-    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière?

-    Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière,

-    Qui grince immensément ses désespoirs ardus

-    Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus,

-    Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus.

-

-

-

-

-    MES DOIGTS

-

-

-    Mes doigts, touchez mon front et cherchez, là,

-    Les vers qui rongeront, un jour, de leur morsure,

-    Mes chairs; touchez mon front, mes maigres doigts, voilà

-    Que mes veines déjà, comme une meurtrissure

-    Bleuâtre, étrangement, en font le tour, mes las

-    Et pauvres doigts--et que vos longs ongles malades

-    Battent, sinistrement, sur mes tempes, un glas,

-    Un pauvre glas, mes lents et mornes doigts!

-

-    Touchez ce qui sera les vers, mes doigts d'opale,

-    Les vers, qui mangeront, pendant les vieux minuits

-    Du cimetière, avec lenteur, mon cerveau pâle,

-    Les vers, qui mangeront et mes dolents ennuis

-    Et mes rêves dolents et jusqu'à la pensée

-    Qui lentement incline, à cette heure, mon front,

-    Sur ce papier, dont la blancheur, d'encre blessée,

-    Se crispe aux traits de ma dure écriture.

-

-    Et vous aussi, mes doigts, vous deviendrez des vers,

-    Après les sacrements et les miséricordes,

-    Mes doigts, quand vous serez immobiles et verts,

-    Dans le linceul, sur mon torse, comme des cordes;

-    Mes doigts, qui m'écrivez, ce soir de rauque hiver,

-    Quand vous serez noués--les dix--sur ma carcasse

-    Et que s'écrasera sous un cercueil de fer,

-    Cette âpre carcasse, qui déjà casse.

-

-

-

-

-    AU LOIN

-

-

-    Eau qui s'égoutte en des sous-sols, pleurs de lumières.

-    Sous des porches de fer, où s'engouffrent des voix,

-    Pignons crasseux, greniers obscurs, mornes larmières

-    Et gouttières régulières, au long des toits;

-    Et blocs de fonte et crocs d'acier et cols de grues

-    Et puis, au bas des murs, dans les caves, l'écho

-    Des pas et des chevaux, sur le pavé des rues

-    Et sur les ponts dont les piles cassent le flot;

-    Et le vaisseau plaintif, qui dort et se corrode,

-    Dans les havres, et souffre, et les poumons criards

-    Des machines et le mystérieux exode

-    Des navires silencieux, vers les hasards

-    Des caps et de la mer affolée en tempête;

-    O mon âme, quel s'en aller et quel souffrir!

-    Et quel vivre toujours, pour les rouges conquêtes

-    De l'or, quel vivre et quel souffrir et quel mourir!

-

-    Pourtant regarde au loin s'illuminer les îles,

-    Fais ton rêve d'encens, de myrrhe et de corail,

-    Fais ton rêve lascif vers de roses asiles,

-    Fais ton rêve éventé, par le large éventail

-    De la brise océane, au clair des étendues;

-    Et songe aux Orients et songe à Benarès,

-    Songe à Thèbes, songe aux Babylones perdues,

-    Songe aux siècles tombés des Sphinx et des Hermès;

-    Songe à ces Dieux d'airain debout au seuil des porches,

-    A ces colosses bleus broyant des léopards

-    Entre leurs bras, à ces processions de torches

-    Et de prêtres, par les forêts et les remparts,

-    La nuit, sous l'œil dardé des étoiles australes;

-    Oh mon âme d'adieux de rêve et de lointain!

-    Songe aux golfes, songe aux déserts, songe aux lustrales

-    Caravanes, en galop blanc dans le matin,

-    Songe qu'il est peut-être encor, par la Chaldée,

-    Quelques pâtres, hagards de soir et d'infini,

-    Dont la bouche jamais n'a pu crier l'idée;

-    Et va, par ces chemins de fleurs et de granit,

-    Et va si loin et si profond dans ta mémoire,

-    Que l'heure et le moment s'abolissent pour toi.

-

-    Impossible!--voici la boue et puis la noire

-    Fumée et les tunnels et le morne beffroi

-    Battant son glas dans la brume et qui ressasse

-    Toute ma peine tue et toute ma douleur,

-    Et je reste, les pieds collés à cette crasse,

-    Dont les odeurs montent et puent, jusqu'à mon cœur.

-

-

-

-

-    S'AMOINDRIR

-

-

-    En ce minuit de force à bas, combien j'envie

-    --Demain j'aurai changé--tout ce qui circonscrit:

-    Les pratiques toutes humbles de cette vie

-    Qu'on mène en des villes de simple et pauvre esprit.

-

-    Voici--me rabaisser à des niaiseries:

-    Petites croix, petits agneaux, petits Jésus,

-    Petite offrande douce aux petites Maries,

-    En des niches, avec des fleurs peintes dessus.

-

-    Prière, à jointes mains, en des recoins d'église;

-    Et se recommencer enfant, avec calcul;

-    Un mot! qui dans son bruit, toujours le même, enlise

-    Et vous endorme, en un ronron pieux et nul.

-

-    Et les benoîts conseils savourés à confesse;

-    Et les fermes propos de se garer en Dieu,

-    Contre toute surprise et contre toute adresse

-    Du rouge enfer, où les démons brassent du feu.

-

-    Et se sécher le cœur de soins et de scrupules

-    Et de soucis; jeûnes furtifs, vœux aigrelets,

-    Et ce grignotement aux choses minuscules

-    Lèvres pour oraisons et doigts pour chapelets.

-

-    Et se blottir l'esprit, dans le damier des sectes,

-    Et se moisir toujours, en un coin plus dévôt,

-    Jusqu'à miner enfin, avec des dents d'insectes,

-    Le vertical palais d'orgueil de son cerveau.

-

-

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-

-    HEURES MORNES

-

-

-    Hélas, quel soir! ce soir de maussade veillée.

-    Je hais, je ne sais plus; je veux, je ne sais pas;

-    Ah mon âme, vers un néant, s'en est allée,

-    Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas?

-

-    Il bat des tas de glas au-dessus de ma tète,

-    Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits

-    Qu'on allumait, pendant la peur de la tempête,

-    Les bons cierges se sont éteints et sont finis.

-

-    Cela se perd, cela s'en va, cela se disloque,

-    Cela se plaint en moi, si monotonement,

-    Et cela semble un cri d'oiseau, qui s'effiloque,

-    Qui s'effiloque au vent d'hiver, lointainement.

-

-    Oh ces longues heures après ces longues heures,

-    Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi;

-    Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures;

-    Oh ces longues heures d'heures à travers moi!

-

-    Une torture?--Oh vous qui les savez si mornes

-    Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord,

-    Ruts d'ouragan, sur les marais et les viornes

-    Et les étangs et les chemins et sur la mort;

-

-    Une torture en moi qui frappe et me lacère?

-    Une torture à pleins éclairs, comme des faulx

-    Et des sabres, par à travers de ma misère;

-    Une torture, à coups de clous et de marteaux?

-

-    Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,

-    Ces croix!--Oh! n'y pouvoir saigner son cœur; ces croix,

-    Où s' accrochent des cris d'espace et de déroutes,

-    Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.

-

-

-

-

-    LE MEURTRE

-

-

-    En ces heures de vice et de crime rigides,

-    Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait

-    De son orgueil--plafond d'ébène et clous algides--

-    Et de la toute horreur de sa noire forêt,

-    Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent,

-    Au clair acier des eaux, un glaive d'or surgit

-    Vers les rages qui vont et les haines qui passent.

-

-    --Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit,

-    Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres--

-

-    Un silence total ferme la plaine, au loin:

-    Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres,

-    Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin.

-    Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes

-    D'écorce et de rameaux, comme un effarement,

-    Sur double rang, là-bas, jusqu'aux horizons blêmes,

-    Muets et seuls, des arbres vont, infiniment.

-

-    --Un grand éclair nerveux, au bout d'un poing logique,

-    Et puis un râle, à peine ouï par les taillis--

-

-    Et de la gorge ouverte et tordue et tragique,

-    Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis,

-    Coule, comme un ruisseau de corail parmi l'herbe

-    Et, du torse troué, s'épand sur le sol noir.

-    La voix assassinée éclate en bouche acerbe

-    Et les regards derniers fixent comme un espoir

-    Quelque chose, là-bas, qui serait la justice.

-

-    --Soudain, voici la peur de ce cadavre froid

-    Et la peur de la peur crédule et subreptice--

-

-    Et vivement, avec des pleurs et de l'effroi,

-    Avec des mains repentantes et caressantes

-    Pour apaiser ce mort soudain et qui sera

-    Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes,

-    Le fantôme!--quel est celui qui s'en viendra

-    Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales

-    Et clore ces lèvres, silencieusement.

-

-    --Et les remords choquent les fers de leurs cymbales

-    Et le voici qui peut tomber le châtiment--

-

-    Alors, ouvre ton âme et déguste l'angoisse

-    Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur:

-    Un flambeau qu'on déplace, une étoffe qu'on froisse,

-    Un trou qui te regarde, un craquement moqueur,

-    Quelqu'un qui passe et qui revient et qui repasse

-    Te feront tressaillir de frissons instinctifs

-    Et tu te vêtiras d'une inédite audace;

-    D'autres sens te naîtront, subtils et maladifs,

-    Ils renouvelleront ton être, usé de rages,

-    Et tu seras celui qui fut sanglant un peu,

-    Qui bondit hors de soi et creva les mirages

-    Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu!

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-    LA TÊTE

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-    Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête

-    Et sonneront les tours et luiront les couteaux

-    Et tes muscles crîront et ce sera la fête,

-    La fête et la splendeur du sang et des métaux.

-

-    Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques,

-    Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux,

-    Verront le châtiment de tes crimes lyriques

-    Et s'ils savent mourir ton front et tes grands yeux.

-

-    La foule, en qui le mal grandiose serpente,

-    Taira son océan autour de ton orgueil,

-    La foule!--et te sera comme une mère ardente,

-    Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil.

-

-    Et vicieuse, ainsi qu'une floraison noire,

-    Où mûrissent de beaux poisons, couleur d'éclair,

-    Et despotique et fière, et grande, ta mémoire,

-    Et fixe et roide, ainsi qu'un poignard dans la chair.

-

-    Sur un échafaud noir, tu porteras la tête

-    Et sonneront les tours et luiront les couteaux

-    Et tes muscles crîront et ce sera la fête,

-    La fête et la splendeur du sang et des métaux.

-

-

-

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-    INCONSCIENCE

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-

-    L'âme et le cœur si las des jours, si las des voix,

-    Si las de rien, si las de tout, l'âme salie;

-    Quand je suis seul, le soir, soudainement, parfois,

-    Je sens pleurer sur moi l'œil blanc de la folie.

-

-    Celui, si triste hélas! qui s'en alla, là-bas,

-    --Pâle œil désenchanté de la raison méchante--

-    Rêver à quelque chose, au loin, qu'on ne voit pas

-    A quelque chose au loin qui tremble et pleure et chante.

-

-    Morne crapaud blotti sous les roses, tout seul!

-    Si seul!--morne crapaud pleureur de lune, appelle!

-    Appelle! Et vous, petites fleurs, pour le linceul

-    De mon cerveau, l'ensevelisseuse vient-elle?

-

-    Être l'errant au monde et le pauvre de soi,

-    Avec le feu bougeant d'une âme, qui tremblotte

-    Derrière une main frêle et ballotte son moi;

-    Qui tremblotte comme un reflet dans l'eau ballotte.

-

-    Passer inconscient et se faire l'ami

-    De ce qui vole et rampe et fuit, là-bas. Naguère,

-    Avant que ne sortît du somme, l'endormi,

-    Le premier homme, on a vu mes pareils sur terre.

-

-    Ayez amour pour eux, ayez amour un peu!

-    Ils sont les charmeurs lents, là-bas, des brises lentes:

-    Leurs doigts, qui n'ont jamais touché le mauvais feu,

-    Dansent des airs lointains, sur des flûtes tremblantes:

-

-    Les puérils et les vaguants, mais loin du mal,

-    Et les doux égarés, par les bruyères vertes:

-    Hamlet rirait peut être, hélas! mais Parsifal?

-    O Parsifal bénin et clair, comprendrait certes!

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-    LA COURONNE

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-    Et je voudrais aussi ma couronne d'épines

-    Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers

-    Le front, jusqu'au cerveau, jusqu'aux frêles racines

-    Où se tordent les maux et les rêves forgés

-    En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage,

-    Comme un buisson d'ébène en feu, comme des crins

-    D'éclairs et de flammes, peignés de vent sauvage;

-    Et ce seraient mes vains et mystiques désirs,

-    Ma science d'ennui, mes tendresses battues

-    De flagellants remords, mes chatoyants vouloirs

-    De meurtre et de folie et mes haines têtues

-    Qu'avec ses dards et ses griffes, elle mordrait.

-    Et, plus intimement encor, mes anciens râles

-    Vers des ventres, mufflés de lourdes toisons d'or,

-    Et mes vices de doigts et de lèvres claustrales

-    Et mes derniers tressauts de nerfs et de sanglots

-    Et, plus au fond, le rut même de ma torture,

-    Et tout enfin! O couronne de ma douleur

-    Et de ma joie, ô couronne de dictature

-    Debout sur mes deux yeux ma bouche et mon cerveau,

-    O la couronne en rêve à mon front somnambule,

-    Hallucine-moi donc de ton absurdité;

-    Et sacre-moi ton roi souffrant et ridicule.

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-    LES FLAMBEAUX NOIRS

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-    1890

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-    A EDMOND PICARD

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-    III

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-    PROJECTION EXTÉRIEURE

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-    DÉPART

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-    La mer choque ses blocs de flots, contre les rocs

-    Et les granits du quai, la mer démente,

-    Tonnante et gémissante, en la tourmente

-            De ses houles montantes.

-

-    Les baraques et les hangars comme arrachés,

-    Et les grands ponts, noués de fer mais cravachés

-    De vent; les ponts, les baraques, les gares

-    Et les feux étagés des fanaux et des phares

-            Oscillent aux cyclones

-    Avec leurs toits, leurs tours et leurs colonnes.

-

-    Et ses hauts mâts craquants et ses voiles claquantes,

-    Mon navire d'à travers tout casse ses ancres;

-    Et, cap sur le zénith,

-    Bondit, vers la tempête,

-    Bête d'éclair, parmi la mer.

-

-    Dites, vers quel inconnu fou,

-    Et vers quels somnambuliques réveils,

-    Et vers quels au-delà et vers quels n'importe où

-    Convulsionnaires soleils?

-

-    Vers quelles démences et quels effrois

-    Et quels écueils, cabrés en palefrois,

-    Vers quel cassement d'or

-    De proue et de sabord,

-    Dites, vers quels mirages ou vers quels rires

-    Bondit le mors aux dents de mon navire?

-

-    Tandis qu'hélas! celle qui fut ma raison,

-    La main tendant ses pâles lampadaires,

-    Le regarde cingler, à l'horizon,

-    Du haut de vieux débarcadères.

-

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-    UN SOIR

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-    Et des bouches d'argent et des regards de pierre

-    Taisent immensément le glacial mystère

-    De ce minuit, dallé d'ennui.

-

-    En des cirques d'éther et d'or, seules et seules,

-    Les constellations tournent comme les meules

-    De ce minuit, dallé d'ennui

-

-    Des monuments silencieux et des étages

-    Se devinent, par au-delà des grands nuages

-    De ce minuit, dallé d'ennui.

-

-    Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,

-    Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres

-    De ce minuit, dallé d'ennui?

-

-    Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes

-    Viendront casser l'éternité des heures mortes

-    De ce minuit, dallé d'ennui?

-

-    Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre,

-    Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière

-    De ce minuit, dallé d'ennui?

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-    LES LOIS

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-

-    Un paysage noir, ligné d'architectures,

-    Qui découpent et captivent l'éternité,

-    En leurs parallèles et fatales structures,

-    Impose à mes yeux clos son immobilité.

-

-    Dédales de Justice et tours de Sapience,

-    Toute l'humanité qui s'est dardée en lois

-    Se définit eu ces rectilignes effrois

-    De souverain granit et de lourde science.

-

-    L'orgueil des blocs de bronze et des plaques d'airain,

-    Brutal et solennel, de haut en bas, décide:

-    Ce qu'il faut de bonheur et de calme serein

-    A tout cerveau qu'émeut un cœur sage et placide.

-

-    Indestructible et clair, perpétuel et froid,

-    Plus haut que tout sommet arquant sa vastitude,

-    Le dôme immensément lève la certitude

-    Sur des pilliers géants et forts, comme le droit.

-

-    Mais c'est au fond d'un soir, pesant de cataclysme,

-    Où des couchants de roc écrasent des soleils,

-    Que ces pierres et ces beffrois du dogmatisme.

-    Sous un ciel d'encre et d'or, semblent tenir conseil.

-

-    Sans voir si l'œil de leur Dieu vague, ouvert la nuit,

-    Et vers lequel s'en va l'élan du monument,

-    Ne s'est point refermé lui-même au firmament,

-    Par usure peut-être--ou peut-être d'ennui.

-

-

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-

-    LA RÉVOLTE

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-

-    Vers une ville au loin d'émeute et de tocsin,

-    Où luit le couteau nu des guillotines,

-    n tout à coup de fou désir, s'en va mon cœur.

-

-    Les sourds tambours de tant de jours

-    De rage tue et de tempête,

-    attent la charge dans les têtes.

-

-    Le cadran vieux d'un beffroi noir

-    Darde son disque au fond du soir,

-    Contre un ciel d'étoiles rouges.

-

-    Des glas de pas sont entendus

-    Et de grands feux de toits tordus

-    Échevèlent les capitales.

-

-    Ceux qui ne peuvent plus avoir

-    D'espoir que dans leur désespoir

-    Sont descendus de leur silence.

-

-    Dites, quoi donc s'entend venir

-    Sur les chemins de l'avenir,

-    De si tranquillement terrible?

-

-    La haine du monde est dans l'air

-    Et des poings pour saisir l'éclair

-    Sont tendus vers les nuées.

-

-    C'est l'heure où les hallucinés

-    Les gueux et les déracinés

-    Dressent leur orgueil dans la vie.

-

-    C'est l'heure--et c'est là-bas que sonne le tocsin;

-    Des crosses de fusils battent ma porte;

-    Tuer, être tué!--qu'importe!

-

-

-

-

-    L'ANCIEN AMOUR

-

-

-    Dans le jardin, où des lions mélancoliques

-    Traînent le char du vieil amour,

-    Mes yeux ont allumé leurs braises sur la tour

-    Et regardent, mélancoliques,

-    Traîner le char du vieil amour.

-

-    Des chapelets de seins enguirlandent le bord

-    Des seins de reine, où sont plantés des couteaux d'or.

-

-    Le sourire des Omphales, qui plus ne bouge,

-    Et les yeux de Méduse ornent le timon rouge.

-

-    Sur de noirs piédestaux voilés, des torses nus,

-    Les bras coupés, disent qui fut jadis Vénus.

-

-    Et par les crins, à l'arrière, traînée,

-    Saigne la tête atrocement glanée

-    D'Hérodiade.

-

-    Les héros roux, buissons de feux dans les légendes,

-    Tués!--sous quel broiement de sphinx ou de gorendes?

-

-    Les nuits avec la nacre et les marbres des soirs?

-    En fuite--et quels brusques tombeaux d'Orients noirs.

-

-    Où le Persée et les dragons écaillés clair

-    Et les glaives où fermentait du sang d'éclair?

-

-    Où les lotus des baisers frais, où les losanges

-    Vers la femme--de fleurs, de chants et de louanges?

-

-    Où les bras purs, lacés en immortel sommeil,

-    Autour de fronts penchés sur des seins de soleil?

-

-    Où les amants tordus comme des arbres d'or

-    Dans le soir enivrant du jardin de la mort?

-

-    Là-bas, où les lions promènent,

-    Mélancoliques, le char du vieil amour,

-    Mes yeux l'ont vu sortir

-    Du solennel jardin des souvenirs,

-    Mes yeux qui veillent sur la tour.

-

-    Vers quels caveaux et quels lointains béants,

-    Vers quels combats, vers quels néants,

-    Vers quels oublis et vers quelles ruines,

-    Poussaient, ces lions roux, le han de leurs poitrines?

-    Vers où leurs pas s'en allaient-ils?

-    Leurs pas usés, leurs pauvres pas,

-    Vers quels exils s'en allaient-ils,

-    Vers quels trépas?

-

-    L'horizon rouge éclate en ville colossale

-    De toits et de palais et de ponts dans les cieux;

-    Une fumée immense et transversale

-    Barre des visages d'astres silencieux

-    Comme des morts, au fond des cieux;

-    Les usines tannent de la matière

-    Splendide et qui sera la vie et l'infini

-    Demain! on fait, en des sous-sols de nuit,

-    On fait du pain avec des os de cimetière;

-

-    Les fleuves de la mer écoulent l'univers

-    Vers les banques et les hangars ouverts;

-    Et, brusque, un train qui siffle et passe

-    Jette la ville en fusion par les espaces.

-

-    Vers quelle folie et quels lointains béants,

-    Vers quels oublis, vers quels néants,

-    Vers quels trépas et vers quelles ruines

-    Poussaient, les vieux lions, le han de leurs poitrines,

-    Lorsque, quittant le grand jardin peuplé de marbres

-    Et les ombres qui leur tombaient, bonnes, des arbres,

-    Ils sont venus promener par les rues

-    De la ville--là-bas--et des foules bourrues,

-    Mélancoliques, loin de la tour,

-    Le char piteux du vieil amour?

-

-

-

-

-    LA DAME EN NOIR

-

-

-    --Dans la ville d'ébène et d'or,

-    La dame en noir des carrefours,

-    Qu'attendre, après autant de jours,

-    Qu'attendre encor?

-

-    --Les chiens du noir espoir ont aboyé, ce soir,

-    Vers les lunes de mes deux yeux,

-    Si longuement, vers les lunes en noir

-    De mes deux yeux silencieux,

-    Si longuement et si lointainement, ce soir,

-    Vers les lunes de mes deux yeux en noir.

-

-    Quel deuil toisonné d'or agitent-ils mes crins,

-    Pour affoler ainsi ces chiens,

-    Et quel bondissement et quel orgueil mes reins

-    Et tout mon corps toisonné d'or?

-

-    --La dame en noir des carrefours,

-    Qu'attendre, après de si longs jours,

-    Qu'attendre?

-

-    --Vers quel paradis noir font-ils voile mes seins?

-    Et vers quels horizons ameutés de tocsins

-    En désespoir au fond du soir?

-    Dites, quel Wahalha tumultueux de fièvres

-    Ou quels chevaux cabrés en tempête: mes lèvres?

-

-    Dites, quel incendie et quel effroi

-    Suis-je? pour ces grands chiens, qui me lèchent ma rage

-    Et quel naufrage espèrent-ils en mon orage

-    Pour tant chercher leur mort en moi?

-

-    --La dame en noir des carrefours

-    Qu'attendre après de si longs jours?

-

-    --Je suis la mordeuse, entre mes bras,

-    De toute force exaspérée

-    Vers les toujours mêmes hélas;

-    Ou dévorante--ou dévorée.

-

-    Mes dents, comme des pierres d'or,

-    Mettent en moi leur étincelle:

-    Je suis belle comme la mort

-    Et suis publique aussi comme elle.

-

-    Aux douloureux traceurs d'éclairs

-    Et de désirs sur mes murailles,

-    J'offre le catafalque de mes chairs

-    Et les cierges des funérailles.

-

-    Je leur donne tout mon remords

-    Pour les soûler au seuil du porche

-    Et le blasphème de mon corps

-    Brandi vers Dieu comme une torche.

-

-    Ils me savent comme une tour

-    De fer et de siècles vêtue,

-    Et s'exècrent en mon amour

-    Qui les affole et qui les tue.

-

-    Ce qu'ils aiment--cœur naufragé

-    Esprit dément on rage vaine--

-    C'est le dégoût surtout que j'ai

-    De leurs baisers ou de leur haine.

-

-    C'est de trouver encore en moi

-    Leur pourpre et noire parélie

-    Et mon drapeau de rouge effroi

-    Échevelé dans leur folie.

-

-    --La dame en noir des carrefours

-    Qu'attendre, après de si longs jours,

-    Qu'attendre?

-

-    --A cette heure de vieux soleil, chargé de soir,

-    Qui se projette en morceaux d'or sur le trottoir,

-    Quand la ville s'allonge en un serpentement

-    De feux et de lueurs, vers cet aimant

-    Toujours debout à l'horizon: la femme,

-    Les chiens du désespoir

-    Ont aboyé vers les yeux de mon âme,

-    Si longuement vers mes deux yeux,

-    Si longuement et si lointainement, ce soir,

-    Vers les lunes de mes deux yeux en noir!

-

-    Dites, quel brûlement et quelle ardeur mes reins

-    Font-ils courir, au long de mon corps d'or?

-    Et de quelle clarté s'éclairent-ils mes seins

-    Devant les yeux hallucinés des chiens?

-

-    Et moi aussi, dites, quel Wahalha de fièvres

-    Vient me tenter les lèvres

-    Et vers quels horizons ameutés de tocsins

-    Et quels paradis noirs, font-ils voile mes crins?

-

-    Dites quel incendie et quel effroi

-    Viennent le soir, me chasser hors de moi,

-    Sur les places, vers la ville,

-    Reine foudroyante et servile?

-

-    --La dame en noir des carrefours

-    Qu'attendre, après de si longs jours,

-    Qu'attendre?

-

-    --Hélas quand viendra-t-il, celui

-    Qui doit venir--peut-être aujourd'hui--

-    Qui doit venir vers mon attente,

-    Fatalement, et qui viendra;

-

-    La démence incurable et tourmentante

-    Qui donc en lui la sentira

-    Monter, jusqu'à mes seins qui hallucinent.

-    Vers les deux mains de ceux qui assassinent

-    Mon corps se dresse ardent et blême:

-    Je suis celle qui ne craint rien

-    Et dont personne ne s'abstient;

-    Je suis tentatrice suprême.

-

-    Dites? Qui donc doit me vouloir, ce soir, au fond d'un bouge?

-

-    --La dame en noir des carrefours

-    Qu'attendre après de si longs jours

-            Qu'attendre?

-

-    --J'attends cet homme au couteau rouge.

-

-

-

-

-    UN SOIR

-

-

-    Sur des marais de gangrène et de fiel

-    Des cœurs d'astres troués saignent du fond du ciel.

-

-    Horizon noir et grand bois noir

-    Et nuages de désespoir

-    Qui circulent en longs voyages

-    Du Nord au Sud de ces parages.

-

-    Pays de toits baissés et de chaumes marins

-    Où sont allés mes yeux en pèlerins,

-    Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,

-    Comme escortes, devant leurs rêves.

-

-    Pays de plomb--et longs égouts

-    Et lavasses d'arrière-goûts

-    Et chante-pleure de nausées,

-    Sur des cadavres de pensées.

-

-    Pays de mémoire chue en de la vase,

-    Où de la haine se transvase,

-    Pays de la carie et de la lèpre,

-    Où c'est la mort qui sonne à vêpre;

-

-    Où c'est la mort qui sonne à mort,

-    Obscurément, du fond d'un port,

-    Au bas d'un clocher qui s'exhume

-    Comme un grand mort parmi la brume;

-

-    Où c'est mon cœur qui saigne aussi,

-    Mon cœur morne, mon cœur transi,

-    Mon cœur de gangrène et de fiel,

-    Astre cassé, au fond du ciel.

-

-

-

-

-    LES VILLES

-

-

-    Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes!

-    Tel qu'un lourd souvenir lourd de rêves, debout

-    Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes,

-    Grand de soir! la ville inextricable bout

-    Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues

-    Noires, autour des ponts, des docks et des hangars,

-    Où des feux de pétrole et des torches bourrues,

-    Comme des gestes fous et des masques hagards

-    --Batailles d'ombre et d'or--s'empoignent en ténèbres.

-    Un colossal bruit d'eau roule, les nuits, les jours,

-    Roule les lents retours et les départs funèbres

-    De la mer vers la mer et des voiles toujours

-    Vers les voiles, tandis que d'immenses usines

-    Indomptables, avec marteaux cassant du fer,

-    Avec cycles d'acier virant leurs gelasines,

-    Tordent au bord des quais--tels des membres de chair.

-    Écartelés sur des crochets et sur des roues--

-    Leurs lanières de peine et leurs volants d'ennui.

-    Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues

-    Et des gueules d'égout engloutissant la nuit;

-    Et stride un tout à coup de cri, stride et s'éraille:

-    Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts,

-    Les trains qui vont battant le rail et la ferraille,

-    Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds

-    Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines,

-    Les trains, là-bas, les trains tumultueux--partis.

-

-    Tonneaux de poix, flaques d'huiles, ballots de laine!

-    Bois des îles cubant vos larges abatis,

-    Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes

-    Lamentables, cornes de buffle et dents d'aurochs

-    Et reptiles, lamés d'éclair, pendus aux portes.

-    O cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs,

-    Par tas; vendu! ce roux orgueil vaincu de bêtes

-    Solitaires: oursons d'ébène et tigres d'or,

-    Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes,

-    Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador,

-    Rois de la force errante, au clair des nuits australes!

-    Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs,

-    Les camions brutaux, les caves humorales,

-    Et les ballots et les barils; voici les soirs

-    Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière,

-    Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil.

-    Voici Londres cuvant en des brouillards de bière,

-    Énormément son rêve d'or et son sommeil

-    Suragité de fièvre et de cauchemars rouges;

-    Voici le vieux Londres et son fleuve grandir

-    Comme un songe dans un songe, voici ses bouges

-    Et ses chantiers et ses comptoirs s'approfondir

-    En dédales et se creuser en taupinées,

-    Et par-dessus, dans l'air de zinc et de nickel,

-    Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées,

-    --Tourments de pierre et d'ombre--éclatés vers le ciel.

-

-    Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse!

-

-    O mon âme, ces mains en prière vers l'or,

-    Ces mains monstrueuses vers l'or--et puis la course

-    Des millions de pas vers le lointain Thabor

-    De l'or, là-bas, en quelque immensité de rêve,

-    immensément debout, immensément en bloc?

-    Des voix, des cris, des angoisses,--le jour s'achève,

-    La nuit revient--des voix, des cris, le heurt, le choc

-    Des acharnés labeur, des rageuses batailles,

-    En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer,

-    Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles.

-    La lutte de demain contre la lutte d'hier.

-    L'or contre l'or et la banque contre la banque...

-

-    S'anéantir mon âme en ce féroce effort

-    De tous, s'y perdre et s'y broyer! Voici la tranque,

-    La bêche et le charroi qui labourent de l'or

-    En des sillons de fièvre. O mon finie éclatée

-    Et furieuse! ô mon âme folle de vent

-    Hagard, mon âme énormément désorbitée,

-    Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent!

-    Voici la ville en or des rouges alchimies,

-    Où te fondre le cœur en un creuset nouveau

-    Et t'affoler d'un orage d'antinomies

-    Si fort qu'il foudroiera tes nerfs jusqu'au cerveau!

-

-

-

-

-    LE ROC

-

-

-    Sur ce roc carié que fait souffrir la mer,

-    Quels pas voudront monter encor, dites, quels pas?

-

-    Dites, serai-je seul enfin et quel long glas

-    Écouterai-je debout devant la mer?

-

-    C'est là que j'ai bâti mon âme.

-    --Dites, serai-je seul avec mon âme?--

-    Mon âme hélas! maison d'ébène,

-    Où s'est fendu, sans bruit, un soir,

-    Le grand miroir de mon espoir.

-

-    Dites, serai-je seul avec mon âme,

-    En ce nocturne et angoissant domaine?

-    Serai-je seul avec mon orgueil noir,

-    Assis en un fauteuil de haine?

-    Serai-je seul, avec ma pâle hyperdulie,

-    Pour Notre-Dame, la Folie?

-

-    Serai-je seul avec la mer

-    En ce nocturne et angoissant domaine?

-

-    Des crapauds noirs, velus de mousse,

-    Y dévorent du clair soleil, sur la pelouse.

-

-    Un grand pilier ne soutenant plus rien,

-    Comme un homme, s'érige en une allée,

-    D'épitaphes de marbre immensément dallée.

-

-    Sur un étang d'yeux ouverts et de reptiles,

-    Des groupes de cygnes noyés,

-    Vers des lointains de soie et d'or broyés,

-    Traînent leurs suicides tranquilles

-    Parmi des phlox et des jonquilles.

-

-    Et du sommet d'un cap d'espace,

-    D'étranges cris d'oiseaux marins,

-    Les becs aigus et vipérins,

-    Chantent la mort à tel qui passe.

-

-    Sur ce roc carié que recreuse la mer,

-    Dites, serai-je seul avec mon âme?

-

-    Aurai-je enfin l'atroce joie

-    De voir, nerfs après nerfs, comme une proie,

-    La démence attaquer mon cerveau?

-

-    Et détraqué malade, sorti de la prison

-    Et des travaux forcés de sa raison,

-    D'appareiller vers un lointain nouveau?

-

-    Dites, ne plus sentir sa vie escaladée

-    Par les talons de fer de chaque idée,

-    Ne plus l'entendre infiniment en soi

-    Ce cri, toujours identique, ou crainte, ou rage,

-    Vers le grand inconnu qui dans les cieux voyage:

-    Croire en la démence ainsi qu'en une foi!

-

-    Sur ce roc carié que détraque la mer,

-    Vieillir, triste rêveur de l'escarpé domaine,

-    Les chairs mortes, l'espérance en allée,

-    A rebours de la vie immense et désolée;

-

-    N'entendre plus se taire, en sa maison d'ébène,

-    Qu'un silence de fer dont auraient peur les morts;

-    Traîner de longs pas lourds en de sourds corridors;

-    Voir se suivre toujours les mêmes heures,

-    Sans espérer en des heures meilleures;

-    Pour à jamais clore telle fenêtre;

-    Tel signe au loin!--un présage vient d'apparaître;

-    Autour des vieux salons, aimer les sièges vides

-    Et les chambres dont les grands lits ont vu mourir

-    Et chaque soir, sentir, les doigts livides,

-    La déraison, sous ses tempes mûrir.

-

-    Sur ce roc carié que ruine la mer,

-    Dites, serai-je seul enfin avec la mer,

-    Dites, serai-je seul enfin avec mon âme?

-

-    Et puis mourir; redevenir rien.

-    Être quelqu'un qui plus ne se souvient

-    Et qui s'en va sans glas qui sonne,

-    Sans cierge en main ni sans personne,

-    Sans que sache celui passe,

-    Joyeux et clair dans la bonace,

-    Que le nocturne et angoissant domaine,

-    En deuil de sa maison d'ébène,

-    Où plus ne brûle aucun flambeau,

-    Renferme un mort et son tombeau.

-

-

-

-

-    LES DIEUX

-

-

-    Et mon désert de cœur est peuplé de Dieux noirs,

-    Ils s'érigent, blocs lourds de bois, ornés de cornes

-    Et de pierres, Dieux noirs silencieux des soirs,

-    Mornes et noirs, dans le désert de mon cœur morne.

-

-    Avec des yeux, connue les yeux des loups, la nuit,

-    Avec des yeux enroule la lune, ils me regardent;

-    Et c'est vers eux, vers leur terreur que mon ennui

-    Monte, c'est vers ces yeux nitreux qui me poignardent.

-

-    Mes Dieux, ils sont: le mal gratuit, celui pour soi,

-    L'unique! Ils le rêvent, au clair minuit des astres,

-    Voici soudain leur ombre en moi, comme l'effroi

-    Entr'aperçu, la nuit, de ténébreux pilastres.

-

-    Et les uns des autres insoucieux: seuls--tous.

-    Chacun pour soi rêvant à sa toute puissance,

-    Sous les plafonds de fer des firmaments jaloux;

-    Et la taisant, pour l'aiguiser, sa malfaisance,

-

-    Les uns? la haine--et les autres? l'atrocité.

-    Tel autre, avec des dents lentes et vexatoires,

-    Mâchant et remâchant sa taciturnité;

-    Et tel, avec du rouge en feu dans ses mâchoires.

-

-    Ils sont les éternels de mon désert, ils sont

-    De mon ciel violent, dont les anciens tonnerres

-    Ont saccagé l'azur, l'immobile horizon;

-    Ils sont mes éternels et mes tortionnaires.

-

-    Oh! leurs rages de bête, oh! leurs orgueils de roc,

-    O les cruels, ô les tristes, ô les nocturnes,

-    Voici ma chair et mon cerveau, voici le bloc

-    De mon entêtement sous vos pieds taciturnes,

-

-    Écrasez-moi: je suis victime--et que mon cœur

-    Soit le captif de vos vouloirs tentaculaires?

-    Écrasez-moi, sous votre énorme poids vainqueur,

-    Et que je meure, au vent de fer de vos colères!

-

-

-

-

-    LES NOMBRES

-

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres,

-    Le front fendu, d'avoir buté,

-    Obstinément, contre leur fixité.

-

-    Arbres roides dans le sol clair;

-    Les ramures en floraisons d'éclair;

-    Les fûts comme un faisceau de lances;

-    Et des rocs quadrangulaires dans l'air:

-    Blocs de peur et de silence.

-

-    Là-haut, le million épars des diamants

-    Et les regards, aux firmaments,

-    Myriadaires des étoiles;

-    Et des voiles après des voiles,

-    Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments.

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.

-

-    Ils me fixent, avec les yeux de leurs problèmes;

-    Ils sont, pour éternellement rester: les mêmes.

-    Primordiaux et définis,

-    Ils tiennent le monde entre leurs infinis;

-    Ils expliquent le fond et l'essence des choses,

-    Puisqu'à travers les temps, planent leurs causes,

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.

-

-    Mes yeux ouverts?--dites leurs prodiges!

-    Mes yeux fermés?--dites leurs vertiges!

-    Voici leur danse rotatoire

-    Cercle après cercle, en ma mémoire,

-    Je suis l'immensément perdu,

-    Le front vrillé, le cœur tordu,

-    Les bras battants, les bras hagards

-    Dans les hasards des cauchemars.

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.

-

-    Textes de quelles lois infiniment lointaines?

-    Restes de quels géométriques univers?

-    Havres, d'où sont partis, par des routes certaines,

-    Ceux qui pourtant se sont cassés aux rocs des mers.

-    Regards abstraits, lobes vides ou sans paupières,

-    Clous dans du fer, lames en pointe entre des pierres.

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres!

-

-    Mon cerveau triste, au bord des livres,

-    S'est épuisé, de tout son sang,

-    Dans leur trou d'ombre éblouissant;

-    Devant mes yeux, les textes ivres

-    S'entremêlent, serpents tordus;

-    Mes poings sont las d'être tendus,

-    Par au travers de mes nuits sombres,

-    Avec, au bout, le poids des nombres,

-    Avec, toujours, la lassitude

-    De leurs barres de certitude.

-

-    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.

-

-    Dites, jusques à quand le net supplice

-    De redouter leur maléfice,

-    Haineusement, dardé vers ma folie?

-

-    Immatériels ou réels, que sais-je?

-    Ils me sont froids comme la neige

-    Et leur fatalité me lie,

-    En une atroce anomalie.

-

-    Dites! jusques à quand, là-haut,

-    Le million épars des diamants

-    Et les regards aux firmaments,

-    Myriadaires, des étoiles,

-    Et ces voiles après ces voiles,

-    Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments?

-

-

-

-

-    LES LIVRES

-

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir.

-

-    « Au dessus de la vie et des formes, dans l'air

-    Non remué jamais de la pensée abstraite,

-    Point immatériel, inaccessible et clair,

-    Élée avait, jusques au faîte,

-    Hissé le songe et l'unité d'un Dieu.

-    La matière? qui donc y jettera les sondes?

-    L'être immense, absolu, total,

-    Emplit de son unique éternité les mondes.

-    Les sages blancs, assis sur la montagne blanche,

-    Ne voient même jamais d'éclair, lointainement,

-    Tomber vers eux, par à travers le firmament,

-    Tellement haut se darde son rayonnement. »

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,

-    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir.

-

-    « Et lucides cristaux suspendus sur la mer

-    Discordante des figures et apparences,

-    Dans l'immobilité de leurs fixes essences,

-    Les lucides cristaux scintillaient sur la mer

-    Et ses vagues, vers l'infini échafaudées.

-    C'étaient, Platon, tes purs orgueils d'idées

-    De qui se réclamait, pour à l'instant finir,

-    Le monde inconsistant et bref du Devenir. »

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,

-    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir

-    Et des griffes, en l'air, vers les étoiles.

-

-    « Comme une grotte d'yeux et d'oreilles, ouverts

-    A des splendeurs myriadaires,

-    Les sens braquent leurs feux rouges et solidaires,

-    Par à travers les faits, jusques à la pensée.

-    La mémoire compare, agence et resplendit.

-    L'idée éclate--et la certitude dressée,

-    En mât d'orgueil sur des voiliers de nuit,

-    Monte à l'assaut des mers des univers.

-    Et long rêveur et front ravagé de science,

-    Épicure darde ces vérités,

-    A travers des siècles de patience,

-    Vers notre ivresse d'absurdités. »

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,

-    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir,

-    Avec des bruits de vis et de coupoir,

-    Et leurs griffes, en l'air, vers les étoiles.

-

-    « Reposez-vous d'errer pauvres cerveaux antiques,

-    En l'église du dogme et de l'extase, ici,

-    Sans qu'un sophisme éclate en la pensée, ainsi

-    Que sur des lins pieux les ors asiatiques.

-    Les paradis chrétiens, verrières de splendeur,

-    Brûlent, de leurs feux clairs, les murailles nocturnes

-    Laissez croire les yeux, laissez pleurer les urnes

-    Divinement de la croyance sur le cœur,

-    La neigeuse raison gèle le doux mystère

-    Du bon Jésus pasteur qui s'en revient, là-bas,

-    Par les jardins, avec ses pauvres agneaux las;

-    Laissez croire l'amour et la raison se taire. »

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir

-    Avec des bruits de vrille, de vis et de fermoir,

-    Les chats peignés d'un vent de flamme

-    Ont traversé, de part en part mon âme.

-

-    « Penser, même douter que l'on pense, c'est être.

-    Première! au jour intérieur, cette fenêtre.

-    L'idée éclot innée, elle se scrute, insiste;

-    L'infini se conçoit: donc il existe,

-    Et Dieu ne trompe pas l'homme sur l'univers.

-    Mais l'âme humaine encore gothique

-    Maintient le corps que rongeront les vers

-    Ainsi qu'un instrument sous son doigté mystique. »

-

-    Les chats d'ébène en flamme

-    Ont traversé, de part en part, mon âme,

-    Comme des rages de vent noir

-    Et des tempêtes dans le soir

-    Et des chocs de marées,

-    Immensément, désespérées.

-

-    « La raison invariable et fatale,

-    Debout, dans le cerveau, à toutes ses issues,

-    Préside à l'expérience brutale

-    Et la fixe d'après des formes préconçues,

-    Elle se scrute et se juge préexistante

-    Aux sens à l'entendement.

-    Elle a sa vie et sa splendeur patente

-    Elle est la reine, et vers son étincellement

-    Marchent les critiques et les philosophies. »

-

-    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,

-    Avec des cris de vis et de fermoir,

-    Ils ont griffé mon cœur et le miroir

-    De mes yeux clairs vers les étoiles;

-    Ils ont mordu, jusques au sang,

-    Mon rêve atrocement agonisant,

-    Ils ont mordu mon cœur et mon rêve et mes moëlles:

-    Les chats d'ébène et d'or

-    Ont déchiré mon cœur à mort.

-

-    « Et fleur dernière en la forêt des êtres,

-    Après des millions de jours épars

-    En semailles vers les hasards,

-    L'homme se greffe clair sur ses humbles ancêtres

-    Et lent, s'épanouit en suprêmes cerveaux.

-    Matériel pourtant et de même substance

-    Que l'univers qui s'ignore dans l'existence

-    Et se roule, par l'infini des renouveaux,

-    Dites, vers quels seuils de nocturnes tombeaux?

-    Et des mondes encore et puis des mondes

-    Tournent autour de lui leurs mutuels flambeaux,

-    Et l'homme est l'égaré de leurs routes profondes

-    Et le perdu de leur immensité. »

-

-    Les chats en noir ont traversé le soir,

-    Quand le moulin des maladies,

-    Fauchait le vent des incendies,

-    Éperdument, sa voile au nord.

-    Lorsque j'étais celui qui se casse la tête

-    Aux blocs d'hiver de la tempête

-    Et qui recommence, toujours,

-    Sa même mort de tous les jours.

-

-    Hélas! ces tours de ronde de l'infini, le soir,

-    Et ces courbes et ces spirales

-    Et cette terreur, tout à coup,

-    Comme une corde au cou,

-    Sans aucun cri, sans aucun râle,

-    Lorsque soudain les noirs chats d'or

-    Se sont assis sur ma muraille

-    Et m'ont fixé de leurs grands yeux,

-    Comme des fous silencieux,

-    Si longuement fixé de leur mystère,

-    Avec de telles pointes de clous,

-    Que j'en reste béant, avec des trous,

-    Dans ma tête réfractaire,

-    Morne de moi, fini d'essor,

-    Hagard--mais regardant encor

-    Les yeux des chats d'ébène et d'or.

-

-

-

-

-    UN SOIR

-

-

-    Sous ce funèbre ciel de pierre,

-    Voûté d'ébène et de métaux,

-    Voici se taire les marteaux

-    Et s'illustrer la nuit plénière,

-    Voici se taire les marteaux

-    Qui l'ont bâtie, avec splendeur,

-    Dans le cristal et la lumière.

-

-    Tel qu'un morceau de gel sculpté,

-    Immensément morte, la lune,

-    Sans bruit au loin, ni sans aucune

-    Nuée autour de sa clarté,

-    Immensément morte, la lune,

-    Parée en son grand cercueil d'or

-    Descend les escaliers du Nord.

-

-    Le cortège vierge et placide

-    Reflète son voyage astral,

-    Dans les miroirs d'un lac lustral

-    Et d'une plage translucide;

-    Reflète son voyage astral

-    Vers les dalles et les tombeaux

-    D'une chapelle de flambeaux.

-

-    Sous ce ciel fixe de lagune,

-    Orné d'ébène et de flambeaux,

-    Voici passer, vers les tombeaux,

-    Les funérailles de la lune.

-

-

-

-

-    FINALE

-

-

-

-

-    LA MORTE

-

-

-    En sa robe, couleur de feu et de poison,

-    Le cadavre de ma raison

-    Traîne sur la Tamise.

-

-    Des ponts de bronze, où les wagons

-    Entrechoquent d'interminables bruits de gonds

-    Et des voiles de bâteaux sombres

-    Laissent sur elle, choir leurs ombres.

-    Sans qu'une aiguille, à son cadran, ne bouge,

-    Un grand beffroi masqué de rouge,

-    La regarde, comme quelqu'un

-    Immensément de triste et de défunt.

-

-    Elle est morte de trop savoir,

-    De trop vouloir sculpter la cause,

-    Dans le socle de granit noir,

-    De chaque dire et de chaque chose.

-    Elle est morte, atrocement,

-    D'un savant empoisonnement,

-    Elle est morte aussi d'un délire

-    Vers un absurde et rouge empire.

-    Ses nerfs ont éclaté,

-    Tel soir illuminé de fête,

-    Qu'elle sentait déjà le triomphe flotter

-    Comme des aigles, sur sa tête.

-    Elle est morte n'en pouvant plus,

-    L'ardeur et les vouloirs moulus,

-    Et c'est elle qui s'est tuée,

-    Infiniment exténuée.

-

-    Au long des funèbres murailles,

-    Au long des usines de fer

-    Dont les marteaux tannent l'éclair,

-    Elle se traîne aux funérailles.

-

-    Ce sont des quais et des casernes,

-    Des quais toujours et leurs lanternes,

-    Immobiles et lentes filandières

-    Des ors obscurs de leurs lumières;

-    Ce sont des tristesses de pierres,

-    Maisons de briques, donjons en noir

-    Dont les vitres, mornes paupières,

-    S'ouvrent dans le brouillard du soir;

-    Ce sont de grands chantiers d'affolement,

-    Pleins de barques démantelées

-    Et de vergues écartelées

-    Sur un ciel de crucifiement.

-

-    En sa robe de joyaux morts, que solennise

-    L'heure de pourpre à l'horizon,

-    Le cadavre de ma raison

-    Traîne sur la Tamise.

-

-    Elle s'en va vers les hasards

-    Au fond de l'ombre et des brouillards,

-    Au long bruit sourd des tocsins lourds,

-    Cassant leur aile, au coin des tours.

-    Derrière elle, laissant inassouvie

-    La ville immense de la vie;

-    Elle s'en va vers l'inconnu noir

-    Dormir en des tombeaux de soir,

-    Là-bas, où les vagues lentes et fortes,

-    Ouvrant leurs trous illimités,

-    Engloutissent à toute éternité:

-    Les mortes.

-

-

-

-

-    TABLE

-

-

-    LES SOIRS

-

-    LES MALADES

-

-    I. DÉCORS LIMINAIRES

-

-    LES COMPLAINTES

-    HUMANITÉ

-    LES ARMES DU SOIR

-    SOUS LES PORCHES

-    LASSITUDE

-    ATTIRANCES

-    TOURMENT

-    ILLUSION

-    RESSOUVENIR

-    LE GEL

-    INSATIABLEMENT

-    LES CHAUMES

-    FLEUR FATALE

-    LONDRES

-    LE MOULIN

-    LES RUES

-    LES VOYAGEURS

-    L'IDOLE

-    LES ARBRES

-    LES VIEUX CHÊNES

-    LE CRI

-    INFINIMENT

-    MOURIR

-    A TÉNÈBRES

-

-    LES DÉBÂCLES

-

-    II. DÉFORMATION MORALE

-

-    DIALOGUE

-    LE GLAIVE

-    HEURES D'HIVER

-    SI MORNE!

-    ÉPERDUMENT

-    PRIÈRE

-    VERS L'ENFANCE

-    CONSEIL ABSURDE

-    LÀ-BAS

-    PIEUSEMENT

-    VERS LE CLOÎTRE

-    LES VÊPRES

-    HEURE D'AUTOMNE

-    MES DOIGTS

-    AU LOIN

-    S'AMOINDRIR

-    HEURES MORNES

-    LE MEURTRE

-    LA TÊTE

-    INCONSCIENCE

-    LA COURONNE

-

-    LES FLAMBEAUX NOIRS

-

-    III. PROJECTION EXTÉRIEURE.

-

-    DÉPART

-    UN SOIR

-    LES LOIS

-    LA RÉVOLTE

-    L'ANCIEN AMOUR

-    LA DAME EN NOIR

-    UN SOIR

-    LES VILLES

-    LE ROC

-    LES DIEUX

-    LES NOMBRES

-    LES LIVRES

-    UN SOIR

-

-    FINALE

-

-    LA MORTE

-

-

-

-

-

-End of the Project Gutenberg EBook of Poemes, by Emile Verhaeren

-

-*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMES ***

-

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-Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of

-electronic works in formats readable by the widest variety of

-computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It

-exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations

-from people in all walks of life.

-

-Volunteers and financial support to provide volunteers with the

-assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg-tm's

-goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will

-remain freely available for generations to come. In 2001, the Project

-Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure

-and permanent future for Project Gutenberg-tm and future

-generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary

-Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see

-Sections 3 and 4 and the Foundation information page at

-www.gutenberg.org

-

-

-

-Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

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-The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit

-501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the

-state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal

-Revenue Service. The Foundation's EIN or federal tax identification

-number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary

-Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by

-U.S. federal laws and your state's laws.

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-The Foundation's principal office is in Fairbanks, Alaska, with the

-mailing address: PO Box 750175, Fairbanks, AK 99775, but its

-volunteers and employees are scattered throughout numerous

-locations. Its business office is located at 809 North 1500 West, Salt

-Lake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up to

-date contact information can be found at the Foundation's web site and

-official page at www.gutenberg.org/contact

-

-For additional contact information:

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-    Dr. Gregory B. Newby

-    Chief Executive and Director

-    gbnewby@pglaf.org

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-Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg

-Literary Archive Foundation

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-Professor Michael S. Hart was the originator of the Project

-Gutenberg-tm concept of a library of electronic works that could be

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-Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed

-editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in

-the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not

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+*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 52123 ***
+
+POÈMES
+
+Par
+
+ÉMILE VERHAEREN
+
+(Nouvelle Série)
+
+LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS
+
+PARIS
+
+SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE
+
+XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV
+
+DCCC XCVI
+
+
+
+
+LES SOIRS
+
+
+1887
+
+A GEORGES RODENBACH
+
+
+
+    LES MALADES
+
+
+    Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,
+    Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir
+    Se faire dans leur chambre et grandir les façades.
+    Une église près d'eux lève son clocher noir.
+
+    Heure morte, là-bas, quelque part, en province,
+    En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,
+    Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince
+    Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.
+
+    Blafards et seuls, les malades hiératiques,
+    Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;
+    Ils ont mâché la vie et ses jours identiques
+    Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.
+
+    Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme
+    De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:
+    « Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,
+    « Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?
+
+    « Ils ont banalement aimé comme les autres
+    « Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,
+    « A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;
+    « Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.
+
+    « Ils discutent combien la cruauté rapproche
+    « Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés
+    « A pavoiser l'ingratitude et le reproche;
+    « Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!
+
+    « Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,
+    « Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,
+    « Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,
+    « Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.
+
+    « Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!
+    « Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;
+    « Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,
+    « Leurs bras immensément en feu--les feux sont morts! »
+
+    Blafards et seuls, les malades hiératiques,
+    Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;
+    Ils ont mâché la vie et ses jours identiques
+    Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.
+
+    Et maintenant, leur corps?--cage d'os pour les fièvres
+    Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,
+    Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres
+    Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.
+
+    Et le regret les prend et le désir posthume:
+    « De s'en aller revivre en un monde nouveau
+    « Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,
+    « Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.
+
+    « Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme
+    « Et d'écume livide et de rauque fureur,
+    « l'on peut abolir férocement son âme,
+    « Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »
+
+    Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades
+    Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux
+    Mourir parmi la ville et les pâles façades
+    Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.
+
+
+
+
+    I
+
+
+    DÉCORS LIMINAIRES
+
+
+
+
+    LES COMPLAINTES
+
+
+    Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,
+    Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,
+    Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute
+    Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,
+    Dans le silence éteint des tons et des lumières.
+    Le village s'endort. La cloche des saluts
+    Tinte minablement sa plainte et les chaumières
+    Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus
+    Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.
+    Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement
+    Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines
+    Se remplissent de nuit et de tressaillement.
+    Personne. A l'horizon, rien que la solitude
+    Et des nuages longs qui voyagent, par tas.
+    Et dans cet infini d'ombre et de lassitude
+    Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,
+    Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route
+    Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,
+    Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,
+    Meurent en cette mort de dimanche et de soir.
+
+
+
+
+    HUMANITÉ
+
+
+    Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs
+    Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies,
+    Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs
+    Placés pour refléter le martyre des soirs,
+    Des soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs!
+
+    Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines,
+    Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs,
+    Voici monter la mort dans les adieux des soirs,
+    Jésus, voici saigner les toisons et les laines,
+    Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs.
+
+    Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs,
+    Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies,
+    Le temps n'est plus des blancs et tranquilles espoirs
+    Car les voici saignants, dans les noirs abreuvoirs,
+    Les soirs, crucifiés sur l'horizon, les soirs!
+
+
+
+
+    LES ARMES DU SOIR
+
+
+    Tandis que la nuit froide étage sa terrasse
+    Par au-delà des bruyères et des forêts,
+    Le soir qui meurt, le soir! jette sur les marais,
+    L'éclair de son épée et l'or de son armure,
+
+    Qui vont flottant au flot le flot, flottants et vains,
+    A peine encor frôlés par la splendeur diurne,
+    Mais lentement baisés, par la lèvre nocturne
+    De la lune pieuse et douce, aux mains d'argent,
+
+    Seule, qui se souvient du jour, pâle évoquée,
+    Et des grands ciels brandis avec de l'or au clair,
+    Pâle évoquée, en la pâleur pâle de l'air,
+    Éternellement pâle et lointaine, la lune!
+
+
+
+
+    SOUS LES PORCHES
+
+
+    L'ombre s'affermissait sur les plaines captives,
+    Et, de ses murs, barrait les horizons d'hiver,
+    Comme en un tombeau noir, de vieux astres de fer
+    Brûlaient, trouant le ciel de leurs flammes votives.
+
+    On se sentait serré dans un monde d'airain,
+    Où quelque part, au-loin, se dresseraient des pierres
+    Effrayantes et qui seraient les idoles guerrières
+    D'un peuple encor enfant, terrible et souterrain.
+
+    Un air glacé mordait les tours et les demeures,
+    Et le silence entier serrait comme un effroi,
+    Et nul cri voyageur, au loin. Seul un beffroi,
+    Immensément vêtu de nuit, cassait les heures.
+
+    On entendait les lourds et tragiques marteaux
+    Heurter, comme des blocs, les bourdons taciturnes;
+    Et les coups s'abattaient, les douze coups nocturnes,
+          Avec l'éternité, sur les cerveaux.
+
+
+
+
+    LASSITUDE
+
+
+    La terre immensément s'efface au fond des brumes
+    Et lentement aussi les frênes lumineux
+    D'automne et lentement et longuement les nœuds
+    Des ruisselets dans l'herbe et leurs bulles d'écumes;
+
+    Lointainement encor des sons pauvres et las.
+    Voix par des voix lasses au fond des soirs hélées;
+    Et les chansons et les marches, par les vallées,
+    Des mendiants qui vont, sait-on vers où, là-bas?
+
+    Et des rames en désaccord, et l'autre, et l'une,
+    Et boitantes et tombantes--et, longuement,
+    Un vol d'oiseaux qui plane et plane et, lourdement,
+    Chavire en un ciel gris, où se fane la lune.
+
+
+
+
+    ATTIRANCES
+
+
+    Lointainement, et si étrangement pareils,
+    De grands masques d'argent que la brume recule,
+    Vaguent, au jour tombant, autour des vieux soleils.
+
+    Les doux lointains!--et comme, au fond du crépuscule.
+    Ils nous fixent le cœur, immensément le cœur,
+    Avec les yeux défunts de leur visage d'âme.
+
+    C'est toujours du silence, à moins, dans la pâleur
+    Du soir, un jet de feu soudain, un cri de flamme,
+    Un départ de lumière inattendu vers Dieu.
+
+    On se laisse charmer et troubler de mystère,
+    Et l'on dirait des morts qui taisent un adieu
+    Trop mystique, pour être écouté par la terre!
+
+    Sont-ils le souvenir matériel et clair
+    Des éphèbes chrétiens couchés aux catacombes
+    Parmi les lys? Sont-ils leur regard et leur chair?
+
+    Ou seul, ce qui survit de merveilleux aux tombes
+    De ceux qui sont partis, vers leurs rêves, un soir,
+    Conquérir la folie à l'assaut des nuées?
+
+    Lointainement, combien nous les sentons vouloir
+    Un peu d'amour pour leurs œuvres destituées,
+    Pour leur errance et leur tristesse aux horizons,
+
+    Toujours! aux horizons du cœur et des pensées,
+    Alors que les vieux soirs éclatent en blasons
+    Soudains, pour les gloires noires et angoissées.
+
+
+
+
+    TOURMENT
+
+
+    Rocs de désespoir immensément tordus
+    Vers le ciel lourd, voici les consolants hivers
+    Et la fraîche blancheur et les brouillards pendus
+    Aux bras, pitié! pitié! de vos mélèzes verts;
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir.
+
+    Voix de granit, combats d'ombre, fiertés de pierre,
+    Vieux tonnerres figés des époques occultes,
+    Que le soleil irrite et mord de sa lumière
+    Et qui savez l'éternité de vos tumultes.
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir.
+
+    Ce qu'il vous a fallu de jours et de malheurs,
+    Pour définir ainsi votre fatalité!
+    Rocs tragiques, altiers, muets et recéleurs,
+    Et conquérir l'orgueil de l'immobilité!
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir!
+
+    Vous dormirez, veillés par les astres candides,
+    Sous un linceul de gel et blanc comme la laine;
+    Voici le firmament venir des nuits splendides,
+    Voici pour vous l'hiver--rocs de douleur humaine!
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir.
+
+
+
+
+    ILLUSION
+
+
+    Droite, sur le pignon, une cigogne, l'une
+    Patte levée et l'autre en tige de roseaux,
+    Et le bec large ouvert, ainsi que des ciseaux
+    De pâle argent, pour découper le clair de lune,
+
+    Pour découper le pâle argent du clair de lune
+    Et ses moires et ses velours, ou bien encor
+    Happer les feux de nacre et les étoiles d'or
+    Qui s'éveillent avec les sylphes de la brune,
+
+    Les feux de nacre et les feux d'or, qui dans la brune
+    Peuplent, multipliés, les glauques infinis
+    Et les golfes lointains et les grands lacs unis
+    De nos rêves, miroirs de gloire et de fortune;
+
+    Et l'on se laisse au songe aller--et la fortune
+    Habille de chimère et de voiles le soir
+    Et notre âme se meut en ce clair nonchaloir,
+    Illuminé comme un rivage de lagune.
+
+
+
+
+    RESSOUVENIR
+
+
+    Appels de cloche à cloche, ô mon âme des soirs,
+            Entends baller les mélopées,
+            Autour des tours et des voussoirs,
+            Immensément, entrefrappées,
+    Autour des grandes tours, ô mon âme des soirs.
+
+    Appels de cloche à cloche, autour des cathédrales
+            Et des piliers et des claveaux,
+            Répons lointains aux lointains râles
+            Des chapelles et des caveaux,
+    Où sont broyés des morts, sous leurs plaques murales.
+
+    Appels de cloche à cloche, au loin, par les mémoires,
+            Quand des femmes, en longs manteaux,
+            Montent, par des ruelles noires,
+            Mettre leurs cœurs en ex-votos,
+    Leurs mornes cœurs--aux calvaires expiatoires.
+
+    Appels de cloche à cloche et sanglots vers les morts
+            Et leur prochain anniversaire,
+            --Larmes de bronze et pleurs d'accords--
+            Criant malheur, criant misère,
+    O mon âme des soirs, entends les morts hurler aux morts!
+
+
+
+
+    LE GEL
+
+
+    Ce soir, un grand ciel clair, surnaturel, abstrait,
+    Froid d'étoiles, infiniment inaccessible
+    A la prière humaine, un grand ciel clair paraît.
+    Il fige en son miroir l'éternité visible.
+
+    Le gel étreint cet infini d'argent et d'or,
+    Le gel étreint, les vents, la grève et le silence
+    Et les plaines et les plaines; le gel qui mord
+    Les lointains bleus, où les astres pointent leur lance.
+
+    Silencieux, les bois, la mer et ce grand ciel
+    Et sa lueur immobile et dardante!
+    Et rien qui remuera cet ordre essentiel
+    Et ce règne de neige acerbe et corrodante.
+
+    Immutabilité totale. On sent du fer
+    Et des étaux serrer son cœur morne et candide;
+    Et la crainte saisit d'un immortel hiver
+    Et d'un grand Dieu soudain, glacial et splendide.
+
+
+
+
+    INSATIABLEMENT
+
+
+    Le soir, plein des dégoûts du journalier mirage,
+    Avec des dents, brutal, de folie et de feu,
+    Je mords en moi mon propre cœur et je l'outrage
+    Et ricane, s'il tord son martyre vers Dieu.
+
+    Là-bas, un ciel brûlé d'apothéoses vertes
+    Domine un coin de mer--et des flammes de flots
+    Entrent, comme parmi des blessures ouvertes,
+    En des écueils troués de cris et de sanglots.
+
+    Et mon cœur se reflète en ce soir de torture,
+    Quand la vague se ronge et se déchire aux rocs
+    Et s'acharne contre elle et que son armature
+    D'or et d'argent éclate et s'émiette, par chocs.
+
+    La joie, enfin, me vient de souffrir par moi-même,
+    Parce que je le veux, et je m'enivre aux pleurs
+    Que je répands, et mon orgueil tait son blasphème
+    Et s'exalte, sous les abois de mes douleurs.
+
+    Je harcèle mes maux et mes vices. J'oublie
+    L'inextinguible ennui de mon détraquement,
+    Et quand lève le soir son calice de lie,
+    Je me le verse à boire, insatiablement.
+
+
+
+
+    LES CHAUMES
+
+
+    A cropetons, ainsi que les pauvres Maries
+            Des légendes de l'autrefois,
+            Par villages, sous les cieux froids,
+            Sont assises les métairies:
+
+    Chaumes teigneux, pignons crevés, carreaux fendus,
+            Souffreteuses et lamentables;
+            Le vent siffle, par les étables
+            Et par les carrefours perdus.
+
+    A cropetons, ainsi que les vieilles dolentes,
+            Avec leurs cannes aux mentons,
+            Et leurs gestes, comme à tâtons,
+            Elles s'entrecognent branlantes,
+
+    Derrière un plant gelé d'ormes et de bouleaux,
+            Dont les livides feuilles mortes
+            Jonchent le seuil barré des portes
+            Et s'ourlent comme des copeaux.
+
+    A cropetons, ainsi que les mères meurtries
+            Par les douleurs de l'autrefois,
+            Aux flancs bossus des talus froids,
+            Et des sentes endolories,
+
+    Pendant les deuils de brume et d'envoûtement noir
+            Et les novembrales semailles,
+            O les tant pauvres par les plaines,
+            O les si tristes dans le soir!
+
+
+
+
+    FLEUR FATALE
+
+
+    L'absurdité grandit comme une fleur fatale
+    Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux.
+    Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux:
+    Et nous restons croupir dans la raison natale.
+
+    Je veux marcher vers la folie et ses soleils,
+    Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres,
+    Et ses lointains échos mordus de tintamarres
+    Et d'aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils.
+
+    Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage
+    Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent;
+    Grottes de soir, avec un crapaud d'or devant,
+    Et qui ne bouge et mange un coin de paysage.
+
+    Becs de hérons, énormément ouverts pour rien,
+    Mouche, dans un rayon, qui s'agite, immobile:
+    L'inconscience gaie et le tic-tac débile
+    De la tranquille mort des fous, je l'entends bien!
+
+
+
+
+    LONDRES
+
+
+    Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,
+    Où des plaques de fer claquent sous des hangars,
+        Où des voiles s'en vont, sans Notre-Dame
+    Pour étoile, s'en vont, là-bas, vers les hasards.
+
+    Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure
+    Ses spleens d'argent lointain vers des chemins d'éclair,
+        Où des bêtes d'ennui bâillent à l'heure
+    Dolente immensément, qui tinte à Westminster.
+
+    Et ces quais infinis de lanternes fatales,
+    Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,
+        Et ces marins noyés, sous des pétales
+    De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.
+
+    Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,
+    Et ces alcools en lettres d'or jusques au toit,
+        Et tout à coup la mort parmi ces foules,
+    O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi!
+
+
+
+
+    LE MOULIN
+
+
+    Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,
+    Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,
+    Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,
+    Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.
+
+    Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte,
+    Se sont tendus et sont tombés; et les voici
+    Qui retombent encor, là-bas, dans l'air noirci
+    Et le silence entier de la nature éteinte.
+
+    Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort,
+    Les nuages sont las de leurs voyages sombres,
+    Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,
+    Les ornières s'en vont vers un horizon mort.
+
+    Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre
+    Très misérablement sont assises en rond;
+    Une lampe de cuivre est pendue au plafond
+    Et patine de feu le mur et la fenêtre.
+
+    Et dans la plaine immense et le vide dormeur
+    Elles fixent--les très souffreteuses bicoques!--
+    Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,
+    Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.
+
+
+
+
+    LES RUES
+
+
+    A coups de flamme errante au loin, le long des rues,
+    Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,
+    S'allument, brusquement, dans la ville du soir,
+    Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.
+
+    D'un trait--et monotone et triste, à l'infini,
+    Toujours mêmes maisons se succédant, la voie
+    Tourne vers la banlieue aride et se reploie,
+    Comme un coude cassé, vers un marais jauni.
+
+    Et les brumes tout lentement s'appesantissent
+    Et suspendent leur grand linceul du haut d'un toit,
+    Une lune souffrante et pâle s'entrevoit
+    Et se mire aux égouts, où des clartés pourrissent.
+
+    Un roulement plaintif de chariot quinteux
+    Tout seul dévale et geint et crie, aux coins des bornes,
+    Et lourdement, et deux par deux, les chevaux mornes
+    Heurtent de leurs vieux fers, le vieux pavé boiteux.
+
+    Et dans la brume grise, un cartouche d'enseigne,
+    Sous les flammes du gaz, s'avive et luit encor:
+    La façade paraît pleurer des lettres d'or
+    Et les vitres montrer des cœurs rouges qu'on saigne.
+
+    A coups de flamme errante, au loin, le long des rues,
+    Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,
+    S'allument, brusquement, dans les villes du soir,
+    Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.
+
+
+
+
+    LES VOYAGEURS
+
+
+    Et par le traître écho des horizons plongeurs,
+    Et par l'antique appel des sybilles lointaines,
+    Et par les au delà mystérieux des plaines,
+    Un soir, se sont sentis hélés, les voyageurs.
+
+    Partis.
+
+            Les quais étaient électrisés de lunes,
+    Et le navire, avec ses mâts pavoisés d'or
+    Et ses mousses d'ébène ornait gaîment son bord;
+    Et les vagues baisaient les ponts et les lagunes.
+
+    Ce fut calme voyage, à la clarté des nuits:
+    Et les regards lactés des pensives étoiles
+    Là-haut! et les brises du Sud bombant les voiles
+    Et poussant vers la terre et vers les fleurs!--Depuis
+
+    Des tours, immensément faites avec des pierres,
+    Levant de hauts bras noirs sur des villes de feux;
+    Et sous les toits plombés et dans les murs nitreux,
+    Ouverts, de grands yeux d'or en de rouges paupières;
+
+    Et des plaines, où se battent les roux soleils
+    Avec les vents, les soirs, la foudre et le tonnerre
+    Et des gorges et des volcans et des suaires,
+    Infiniment, au loin, sur des sables vermeils;
+
+    Et des temples d'airain écussonnés de glaives,
+    Et des assomptions de symboles chrétiens,
+    Et de vieux empereurs en de roides maintiens
+    Sur leurs trônes de fer, assis comme des rêves;
+
+    Et des îles, ainsi que de grands piédestaux,
+    Parmi des lacs d'argent d'onyx et de turquoises,
+    Là-bas--et des frissons marins et des angoisses
+    Et, tout à coup, la mer, comme un choc de marteaux.
+
+    Et des peuples lassés de leur fierté première,
+    Et des peuples debout vers leurs prochains réveils,
+    Et des ports et des ports et des phares pareils
+    A quelque front levé de force et de lumière;
+
+    Jusqu'à ce soir certain, où seuls, au bout du pont,
+    Le souvenir revient des lointaines reliques:
+    Le clos natal et les parents mélancoliques
+    Et l'horloge sonnant vers ceux qui reviendront.
+
+    Et maintenant ils sont les revenus du monde
+    Et les sortis de l'Océan--mais plus jamais
+    Pour eux, les doux bonheurs sereins des satisfaits
+    Ni la vie endormie en une âme profonde.
+
+    Car les soirs leur seront de tourmenteurs aimants,
+    Les soirs et les soleils ouverts, comme des portes,
+    Sur leurs rêves défunts et leurs visions mortes
+    Et leurs amours nimbés par d'autres firmaments.
+
+
+
+
+    L'IDOLE
+
+
+    Calamistré de pins, embroussaillé de lierre,
+    Tandis qu'un horizon d'ébène et de soleil
+    Regarde encor, on voit un mont surgir, pareil
+    A quelque idole énorme et nocturne de pierre.
+
+    Les flammes du couchant éclaboussent son front
+    D'un feu prodigieux de bronze et d'escarboucles,
+    Et ce mélange d'or lointain parmi ces boucles,
+    Évoque, en les cerveaux, le souvenir profond
+
+    Des secrètes et farouches théogonies,
+    Pleines d'attente et de siècles, pleines de dieux
+    Sculptés en colosses de marbre et dont les yeux
+    Dardent les milliers d'ans de leurs cosmogonies,
+
+    Ce mont règne de par l'espace, infiniment.
+    Il domine les bois, il écrase les plaines,
+    Et sa tète s'en va, dans les mares lointaines,
+    Mirer de la splendeur et du fulgurement.
+
+    Et quand montent, au loin, des vals et des ramées,
+    Les feux et les brouillards et les plaintes du soir,
+    A l'heure ardente et triste, on s'imagine voir
+    Se tordre un holocauste en de rouges fumées.
+
+
+
+
+    LES ARBRES
+
+
+    Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins,
+    Flamboient, sous les couchants mortuaires d'automne,
+    On voit, d'un carrefour livide et monotone,
+    Partir pour l'infini les arbres pèlerins;
+
+    Les pèlerins s'en vont, grands de mélancolie,
+    Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir,
+    Les pèlerins géants et lourds et laissant choir
+    Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie;
+
+    Les pèlerins marchant invariablement,
+    Toujours, sur double rang, depuis combien d'années?
+    Toujours, vers l'horizon et ses gloires fanées
+    Et son insurmontable et despotique aimant;
+
+    Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière,
+    Mordus par le soleil vespéral qui s'endort,
+    Apparaissent ainsi que des vêtements d'or,
+    Traînés, dans un chemin d'encens et de poussière;
+
+    Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous,
+    Que regardent passer, le long de leurs sillages,
+    De mystiques hameaux et de fervents villages,
+    Courbés dans la prière et jetés à genoux.
+
+
+
+
+    LES VIEUX CHÊNES
+
+
+    L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors;
+    Geignant sous la tempête et démenant leurs branches
+    Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,
+    Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,
+
+    Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs
+    Géants debout, à l'horizon, où les vents rogues
+    Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs
+    Et les mordent et les mordent comme des dogues,
+
+    Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,
+    Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,
+    Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs
+    Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.
+
+    Oh! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit!
+    D'abord, lointainement, douces et miaulantes,
+    Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit,
+    Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.
+
+    Puis le désir soudain où la terreur se joint
+    Quand la tempête est là, hennissante et prochaine;
+    Puis le râlement brusque et terrible, si loin
+    Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine
+
+    Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.
+    Puis un apaisement sinistre et despotique,
+    --Une attente de glaive et d'ombre et de fureur,--
+    Et tout à coup la rage énorme et frénétique,
+
+    Tout l'infini qui grince et se brise et se tord
+    Et se déchire et vole en lambeaux de colère,
+    A travers la campagne, et beugle au loin la mort
+    De l'un à l'autre point de l'espace solaire.
+
+    Oh! les chênes! Oh les mornes suppliciés!
+    Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache
+    Et que l'on broie! Et leurs vieux bras exfoliés
+    A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.
+
+    Ils sont crevés, solitaires; leur front durci
+    Est labouré; leur vieille écorce d'or est sombre,
+    Et leur sève se plaint plus tristement, que si
+    Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.
+
+    L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,
+    Geignant sous la tempête et démenant leurs branches
+    Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,
+    Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,
+
+    Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,
+    Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,
+    Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs
+    Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.
+
+
+
+
+    LE CRI
+
+
+    Sur un étang désert, où stagne une eau brunie,
+    Un rai du soir s'accroche au sommet d'un roseau,
+    Un cri s'écoute, un cri désespéré d'oiseau,
+    Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie.
+
+    Comme il est faible et mince et timide et fluet!
+    Et comme avec tristesse il se traîne et s'écoute,
+    Et comme il se prolonge, et comme avec la route
+    Il s'enfonce et se perd dans l'horizon muet!
+
+    Et comme il scande l'heure, au rythme de son râle,
+    Et comme, en son accent minable et souffreteux,
+    Et comme, en son écho languissant et boiteux,
+    Se plaint peureusement la douleur vespérale!
+
+    Il est si lent parfois qu'on ne le saisit pas.
+    Et néanmoins toujours, et sans fatigue, il tinte
+    L'obscur et frêle adieu de quelque vie éteinte;
+    Il dit les pauvres morts et les pauvres trépas:
+
+    La mort des fleurs, la mort des insectes, la douce
+    Mort des ailes et des tiges et des parfums;
+    Il dit les vols lointains et clairs qui sont défunts
+    Et reposent, cassés, dans l'herbe et dans la mousse.
+
+
+
+
+    INFINIMENT
+
+
+    Voici très longuement, très lentement, les râles
+    D'hiver et les grands soirs dressés en bûchers d'or
+    Rouge sur des fleuves et les mers novembrales
+    Pleines de pleurs, pleines d'affres, pleines de mort.
+
+    Les chiens du désespoir, les chiens du vent d'automne
+    Mordent de leurs abois les échos noirs des soirs,
+    Et l'ombre, immensément, dans le vide, tâtonne
+    Vers la lune, mirée au clair des abreuvoirs.
+
+    De point en point, là-bas, des lumières lointaines,
+    Fixes. Et par-dessus, toujours, comme des voix,
+    A travers l'infini des dunes et des plaines,
+    Des voix, nocturnement, à travers les grands bois.
+
+    Et des routes de soir continûment unies,
+    Qui se croisent, ainsi que des voiles, sans bruit,
+    Et s'allongent et s'écoulent indéfinies
+    Par au delà des loins et des loins de la nuit.
+
+
+
+
+    MOURIR
+
+
+    Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils
+    Pourrit, par au delà des plaines diminuées,
+    Et fortement, avec les poings de ses nuées,
+    Sur l'horizon verdâtre, écrase des soleils.
+    Saison massive! Et comme Octobre, avec paresse
+    Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor:
+    Pommes! caillots de feu; raisins! chapelets d'or,
+    Que le doigté tremblant des lumières caresse,
+    Une dernière fois, avant l'hiver. Le vol
+    Des grands corbeaux? il vient. Mais aujourd'hui, c'est l'heure
+    Encor des feuillaisons de laque--et la meilleure.
+
+    Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol,
+    Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses
+    Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin.
+    Une odeur d'eau se mêle à des senteurs de coing
+    Et des parfums d'iris à des parfums de mousses.
+    Et l'étang plane et clair reflète énormément
+    Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge,
+    La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge,
+    Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement.
+
+    Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve!
+    Sous un suprême afflux de couleurs et de chants,
+    Avec, dans les regards, des ors et des couchants,
+    Avec, dans le cerveau, des rivières de sève.
+    Mourir! comme des fleurs trop énormes, mourir!
+    Trop massives et trop géantes pour la vie!
+    La grande mort serait superbement servie
+    Et notre immense orgueil n'aurait rien à souffrir!
+    Mourir, mon corps, ainsi que l'automne, mourir!
+
+
+
+
+    A TÉNÈBRES
+
+
+    Un catafalque d'or surgit au fond des soirs,
+        Quand les astres, comme des lampes,
+        Brillent, en étageant leurs rampes,
+    Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.
+
+    Quel mort en ce cercueil? Le cœur des hommes d'ombre.
+        Non des banals victorieux
+        Dont l'audace brûle les yeux,
+    Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre.
+
+    Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls,
+        Toujours découragés d'eux-mêmes,
+        Laissant l'éclat des diadèmes
+    A d'autres fronts et se vêtant de leurs linceuls.
+
+    Après, se regardant, inquiets et des choses
+        Et des autres--et sans amours;
+        Et néanmoins cherchant toujours
+    Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses.
+
+    Lointainement par les grands mirages tentés,
+        Et par les gloires médusaires,
+        Mais peur des vices nécessaires,
+    Et du cynique assaut de tant d'hostilités.
+
+    Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves,
+        Sont retombés,--et pas un fruit,
+        Pas une fleur d'or ou de nuit,
+    Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves.
+
+    Ce qui flottait de Dieu dans l'albe immensité,
+        --Douceur éparse et messagère--
+        On l'a cristallisé naguère
+    Au seuil des temps, en des vases d'éternité.
+
+    Mais le cristal s'en est fêlé. Les grands calices
+        Se sont vidés de l'infini.
+        Et maintenant l'esprit bruni
+    De trouble et les regards usés par les supplices,
+
+    Raffinés de la mort, nous l'invoquons les soirs,
+        Quand les astres, comme des lampes,
+        Brûlent, en étageant leurs rampes,
+    Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.
+
+
+
+
+    LES DÉBÂCLES
+
+
+    1888
+
+
+    A
+    THÉO VAN RYSSELBERGHE
+    WILLY SCHLOBACH
+    DARIO DE REGOYOS
+
+
+
+    II
+
+
+    DÉFORMATION MORALE
+
+
+
+
+    DIALOGUE
+
+                        ....Sois ton bourreau toi-même;
+    N' abandonne l'amour de te martyriser
+    A personne, jamais. Donne ton seul baiser
+    Au désespoir; déchaîne en toi l'âpre blasphème;
+    Force ton âme, éreinte-la contre l'écueil:
+    Les maux du cœur qu'on exaspère, on les commande;
+    La vie, hélas! ne se supporte et ne s'amende
+    Que si la volonté la terrasse d'orgueil;
+    Sa norme est la douleur. Hélas! qui s'y résigne?
+
+    --Certes, je veux nouer mes tortures en moi:
+    Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,
+    S'émaciaient, avec une ferveur maligne,
+    Je veux boire les souffrances, comme un poison
+    Vivant et fou; je cinglerai de mon angoisse
+    Mes pauvres jours, ainsi qu'un tocsin de paroisse
+    S'exalte à disperser le deuil sur l'horizon.
+    Cet héroïsme intime et bizarre m'attire:
+    Se préparer sa peine et provoquer son mal,
+    Avec acharnement, et dompter ranimai
+    De misère et de peur, qui dans le cœur se mire
+    Toujours; se redresser cruel et contre soi,
+    Vainqueur de quelque chose enfin, et moins languide
+    Et moins banalement en extase du vide.
+
+    --Sois ton pouvoir, sois ton tourment, sois ton effroi.
+    Et puis, il est des champs d'hostilités tentantes
+    Que des hommes de marbre, avec de fortes mains,
+    Ont cultivés, il est de terribles chemins;
+    Par où des pas battants et des marches battantes
+    Sont entendus: c'est là, que sur tel roc vermeil,
+    Le soir allume, au loin, le sang et les tueries
+    Et que luisent, parmi les lianes flétries,
+    Des éclatants couteaux de crime et de soleil!
+
+
+
+
+    LE GLAIVE
+
+
+    Quelqu'un m'avait prédit, qui tenait une épée
+    Et qui riait de mon orgueil stérilisé:
+    Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée
+    L'avenir ne sera qu'un regret du passé.
+
+    Ton corps, où s'est aigri le sang de purs ancêtres,
+    Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort;
+    Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres,
+    D'où l'on peut voir bondir la vie et ses chars d'or,
+
+    Tes nerfs t'enlaceront de leurs fibres sans sèves
+    Tes nerfs!--et tes ongles s'amolliront d'ennui,
+    Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,
+    Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.
+
+    Te fuir!--si tu pouvais! mais non, la lassitude
+    Des autres et de toi t'aura voûté le clos
+    Si bien, rivé les pieds si fort, que l'hébétude
+    Détrônera ta tête et plombera tes os.
+
+    Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,
+    Ta lèvre exsangue hélas! jamais ne les mordra:
+    Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes
+    Des vieux textes, où l'on taille comme en un drap.
+
+    Tu t'en iras à part et seul--et--les naguères
+    De jeunesse seront un inutile aimant
+    Pour tes grands yeux lointains--et les joyeux tonnerres
+    Chargeront loin de toi, victorieusement!
+
+
+
+
+    HEURES D'HIVER
+
+
+    Les molosses d'hiver, le gel, le vent, la neige,
+    O mon vieux cœur de lassitude et de souci,
+    Ils hurlent à la mort, écoute! et leur cortège
+    S'enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,
+    Qu'ils ululent sinistrement et qu'on ulule
+    Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,
+    En réponse, là-bas.
+
+                       L'horizon? c'est du sang,
+    Du pus et de la lèpre et de la pourriture.
+    Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,
+    Et toi, mon incurable et nocturne blessure,
+    Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.
+    Oh cet interminable et novembral aboi
+    Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,
+    Comme ils geignent ton deuil et combien longuement
+    Raillent leurs cris, leurs cris de hargne et de rancune,
+    Tes naufrages d'espoir vers le renoncement.
+
+    L'arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d'automne,
+    S'érige en tes songes et, rouge, les festonne
+    Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,
+    A lente pluie et longue--avec mélancolie!
+    Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,
+    Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,
+    Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,
+    Ainsi que d'immenses linceuls, immensément,
+    Par les plaines et les plaines se continuent.
+    Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs
+    Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent
+    Mais les échos toujours repoussent ces douleurs
+    Les voix de ces douleurs et de ces pleurs--ailleurs!
+
+
+
+
+    SI MORNE!
+
+
+    Se replier toujours sur soi-même, si morne!
+    Comme un drap lourd, qu'aucun dessin de fleur n'adore.
+
+    Se replier, s'appesantir et se tasser
+    Et se toujours, en angles noirs et mats, casser.
+
+    Si morne! et se toujours interdire l'envie
+    De tailler en drapeaux l'étoffe de sa vie.
+
+    Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs
+    Et ses rancœurs et ses douleurs et ses erreurs.
+
+    Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes
+    Mais les pointes en soi des épingles ardentes.
+
+    Oh! le paquet qu'on pousse ou qu'on jette à l'écart,
+    Si morne et lourd, sur un rayon, dans un bazar.
+
+    Déjà sentir la bouche âcre des moisissures
+    Gluer, et les taches s'étendre en leurs morsures
+
+    Pourrir, immensément emmailloté d'ennui;
+    Être l'ennui qui se replie en de la nuit.
+
+    Tandis que lentement, dans les laines ourdies,
+    De part en part, mordent les vers des maladies.
+
+
+
+
+    ÉPERDUMENT
+
+
+    Bien que flasque et geignant et si pauvre! si morne!
+    Si las! redresse-toi, de toi-même vainqueur;
+    Lève ta volonté qui choit contre la borne
+    Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur!
+
+    Exaspère sinistrement ta toute exsangue
+    Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis
+    De sang, ta course; et flaire et lèche avec ta langue
+    Ta plaie, et lutte et butte et tombe--et ressurgis!
+
+    Tu n'en peux plus et tu n'espères plus; qu'importe!
+    Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,
+    Puisque le sort t'enrage et que tu n'es pas morte
+    Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.
+
+    Et que ce soit de la torture encore! encore!
+    Et belle et folle et rouge et soûle--et le désir
+    De se boire de la douleur par chaque pore,
+    Et du vertige et de l'horreur--et le plaisir,
+
+    O ma rosse de souffre et d'os que je surmène
+    Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,
+    Des chevaliers d'éclair, sur leurs chevaux d'ébène,
+    Qui s'emballaient, fougueux du vide et de la mort.
+
+
+
+
+    PRIÈRE
+
+
+    Lunes du gel dans les grottes de l'or nocturne,
+    Glaives d'acier, lames d'argent, pointes de fer,
+    Minuit silencieux, qui t'ériges dans l'air
+    Comme une volonté dardante et taciturne,
+
+    Voici mon cœur pour les couteaux de tes silences,
+    Et mes ardeurs pour tes linceuls et tes tombeaux,
+    Minuit clair et lointain, voici pour tes flambeaux
+    Mon grand rêve brisé comme un combat de lances.
+
+    Vers tes immensités, rues yeux lèvent leur flamme,
+    Et mes bras éreintés de l'enlacement vain,
+    Vides, sont implorants de ton conseil d'airain,
+    Minuit rigide et froid sur le deuil de mon âme!
+
+    Que de regards défunts, que de regards, naguère,
+    Tout, eux aussi, fixé pendant leur désespoir,
+    Obstinément et longuement fixé, le soir,
+    Quand l'hiver bâtissait sa maison mortuaire.
+
+    Il ne restera rien de ce qui fut ma plainte
+    Et tout homme travaille à son inanité;
+    Minuit tranquille et mort, de son éternité
+    Gèle, en mon cœur, mes pleurs, ma voix, et toi, ma crainte!
+
+
+
+
+    VERS L'ENFANCE
+
+
+    Les passions d'éveil et de savoir--Vidées.
+
+    Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,
+    Qui lentement s'assied sur tes tombeaux d'idées.
+
+    Il te parle, très doucement, de l'autrefois;
+    Écoute: et les saluts, jadis, à l'oratoire,
+    Et les Noël et les Pâques et puis les Croix
+    Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.
+
+    Écoute: et les premiers alleluias chantés,
+    Et, le samedi soir, les bonnes litanies,
+    Et les psaumes, de nef en nef, répercutés
+    Et lents, an pas égaux de leurs monotonies.
+
+    Écoute: et les processions--et puis encor
+    Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades,
+    Et la Vierge Marie, avec son Jésus d'or,
+    Et les enfants de chœur qui sont des camarades.
+
+    Écoute: et du petit village il s'en souvient
+    Ton cœur; écoute et puis, accueille en confiance,
+    A cette heure d'ennui, ton bon ange gardien,
+    Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.
+
+    Hélas! doux, tranquille et clair, il ne ferait
+    Qu'un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,
+    Que mon absurdité bougonneuse viendrait
+    Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.
+
+
+
+
+    CONSEIL ABSURDE
+
+
+    Autant que moi malade et veule, as-tu goûté
+    Quand ton être playait sous les fièvres brandies.
+    Quand tu mâchais l'orvietan des maladies,
+    Le coupable conseil de l'inutilité?
+
+    Et doux soleil qui baise un œil éteint d'aveugle?
+    Et fleur venue au tard décembral de l'hiver
+    Et plume d'oiselet souffler au veut de fer?
+    Et neutre et vide écho vers la taure qui meugle?
+
+    O les rêves du rien, en un cerveau mordu
+    D'impossible! s'aimer, dans son effort qui leurre!
+    Se construire, pour la détruire, une demeure!
+    Et se cueillir, pour le jeter, un fruit tendu!
+
+    Hommes tristes, ceux-là qui croient à leur génie
+    Et fous! et qui peinent, sereins de vanité;
+    Mais toi, qui t'es instruit de ta futilité,
+    Aime ton vain désir pour sa toute ironie.
+
+    Regarde en toi, l'illusion de l'univers
+    Danser; le monde entier est du monde la dupe;
+    Agis gratuitement et sans remords; occupe
+    Ta vie absurde à se moquer de son revers.
+
+    Songe à ces lys royaux, à ces roses ducales,
+    Fiers d'eux-mêmes et qui fleurissent, à l'écart,
+    Dans un jardin, usé de siècles, quelque part,
+    Et n'ont jamais courbé leurs tiges verticales.
+
+    Inutiles pourtant, inutiles et vains,
+    Parfums demain perdus, corolles demain mortes,
+    Et personne pour s'en venir ouvrir les portes
+    Et les faire servir au pâle orgueil des mains.
+
+
+
+
+    LÀ-BAS
+
+
+    Désir d'être, soudain, la bête hiératique,
+    D'un éclat noir, sous le portique
+    Escarbouclé d'un temple, à Benarès!
+
+    Gueule tordue, avec de courbes dents livides,
+    Masque divin et criminel,
+    Avec de grands yeux vides,
+    Avec, sous le front d'or, un œil d'or éternel.
+
+    Sous un plafond de marbre noir, à Benarès.
+    Ils arrivent les enfants clairs--et leurs guirlandes
+    De vêtements laineux tournent au promenoir,
+    O les petites mains! les mains, avec des brandes,
+    Qui s'en viennent, jointes, ainsi qu'un double espoir,
+    Les mains en fleur, prier, à Benarès, l'Idole.
+
+    Ils arrivent les vieux voyants usés, les pâles
+    De jeûne et de cilice, ils arrivent, les os
+    Rompus, les regards droits, la voix nouée en râles,
+    Le sein vide et blanchi comme d'anciens tombeaux,
+    Ils arrivent prier, à Benarès, l'Idole.
+
+    Désir d'être soudain la bête hiératique
+    D'un éclat noir, sous le portique,
+    Escarbouclé d'un temple, à Benarès.
+
+    Être ce néant de bronze et d'or inéluctable
+    Et merveilleux, vers qui, les inlassables bras,
+    Les bras! les bras! de la douleur incommutable,
+    Comme des rameaux fous, s'épouvantent d'en bas.
+    Et s'imposer à la crédulité, pour mordre
+    Les doux cœurs confiants et la priante chair
+    Et les larmes et les sanglots; et mordre et tordre
+    Toute cette humanité de folie et d'éclair,
+    Errante et angoissée aux vallons de la crainte;
+
+    La mordre et tordre en son appel et son tourment
+    Et sa misère allante et ballante et sa plainte
+    Toujours la même, à travers temps, infiniment.
+    Et se complaire à se sentir cruel et fourbe:
+    La bête immensément d'ébène et de granit
+    Et de corne et de roc, qui surplombe la tourbe
+    De ces pleureurs, tous les mêmes, vers l'infini:
+    Et les haïr et regretter son impuissance
+    Non pour les secourir, mais pour rageusement
+    Les affoler et se prouver sa malfaisance.
+
+    Désir d'être soudain cette idole qui ment!
+    Ils arrivent les amants, doux, comme des lampes,
+    Le soir, dans le feuillage éteint, au loin, là-bas,
+    Ils arrivent doux et pleins de soir, le long des rampes,
+    Ils arrivent, par deux, les bras liés aux bras,
+    Tristes et doux, prier à Benarès, l'Idole.
+
+    Ils arrivent les pèlerins lointains, les mornes
+    De la misère et de la faim, les las d'avoir
+    Un corps, ils arrivent, de loin, les malitornes,
+    Les éclopés et les lépreux, au réservoir
+    Miraculeux, prier à Benarès, l'Idole!
+
+    Désir d'être soudain la bête hiératique
+    D'un éclat noir, sous le portique,
+    Escarbouclé d'un temple, à Benarès.
+
+    Et regarder, témoin impassible et tragique,
+    Dardés, les yeux de fer, et les naseaux, hagards,
+    Droit devant soi, là-bas, le ciel mythologique,
+    Où le Siva terrible échevèle ses chars,
+    Par des ornières d'or, à travers les nuages:
+    Scintillements d'essieux et tonnerres de feux;
+    Étalons fous cabrés, sur des tas de carnages;
+    Rouge, la mer au loin et ses millions d'yeux!
+
+    Et devant ce décor incendié, maudire
+    L'homme niais et nul, qui se gave d'espoir,
+    Alors qu'un symbolique et quotidien martyre
+    Saigne son âme en croix, aux quatre coins du soir.
+
+
+
+
+    PIEUSEMENT
+
+
+    La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice.
+
+    Et je lève mon cœur aussi, mon cœur nocturne.
+    Seigneur, mon cœur! vers ton pâle infini vide,
+    Et néanmoins je sais que tout est taciturne
+    Et qu'il n'existe rien dont ce cœur meurt, avide;
+    Et je te sais mensonge et mes lèvres te prient
+
+    Et mes genoux; je sais et tes grandes mains closes
+    Et tes grands yeux fermés aux désespoirs qui crient,
+    Et que c'est moi, qui seul, rue rêve dans les choses;
+    Sois de pitié, Seigneur, pour ma toute démence.
+    J'ai besoin de pleurer mon mal vers ton silence!...
+
+    La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice!
+
+
+
+
+    VERS LE CLOÎTRE
+
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer,
+    Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices,
+    Où l'on abolirait, en de muets supplices,
+    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.
+
+    Sauvage horreur de soi si mornement sentie!
+    Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,
+    Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d'ennui,
+    Et les plongent dans la fièvre ou l'inertie.
+
+    Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir!
+    Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,
+    Et la toute torpeur des torpides novembres
+    Et le dégoût de se toucher et de se voir?
+
+    Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice
+    Encor et lentement cherchant, sur les coussins,
+    Et des toisons de ventre, et des grappes de seins
+    Et les tortillements dans le rêve complice?
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer,
+    Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,
+    Où l'on abolirait en de muets supplices,
+    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.
+
+    Et s'imposer le gel des sens, quand le corps brûle;
+    Et se tyranniser et se tordre le cœur,
+    --Hélas! ce qui en reste--et tordre, avec rancœur,
+    Jusqu'au regret d'un autrefois doux et crédule.
+
+    Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,
+    Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème;
+    Et s'exalter de ce mépris, vain lui-même,
+    Mais qui rachète un peu l'orgueil d'où l'on descend.
+
+    Et se mesquiniser en pratiques futiles
+    Et se faire petit et n'avoir qu'âpreté,
+    Pour tout ce qui n'est point d'une âcre nullité,
+    Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer
+    Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,
+    Où l'on abolirait, en de muets supplices,
+    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair,
+
+    Oh! la constante rage à s'écraser, la hargne
+    A se tant torturer, à se tant amoindrir,
+    Que tout l'être n'est plus vivant que pour souffrir
+    Et se fait de son mal sa joie et son épargne.
+
+    N'entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,
+    Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,
+    Oh! le pouvoir et le savoir! Être son maître
+    Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs!
+
+    Et peut être qu'alors, par un soir salutaire,
+    Une paix de néant s'installerait en moi;
+    Et que sans m'émouvoir j'écouterais l'aboi,
+    L'aboi tumultueux de la mort volontaire.
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer.
+
+
+
+
+    LES VÊPRES
+
+
+    Là-bas, cette existence en noir de grandes vieilles,
+    Par les enclus en noir et les porches d'église,
+    Cette existence et de prières et de veilles,
+    Le soir, sous leurs mantes en noir, qu'immobilise,
+    Et pendant des heures et des heures, l'extase
+    Au pied d'un ostensoir, le soir, en des chapelles
+    De cathédrale en noir; et la claustrale emphase
+    Du culte et de grands dais levés et de flabelles,
+    Le soir, sur ces vieilles en noir, dont les mains jaunes
+    Tendent en croix leurs désespoirs et leurs misères,
+    Vers les autels immensément et vers les trônes,
+    Là-bas, ornés d'argent, de feux, et de rosaires,
+    Le soir, au fond des chapelles en noir; et l'ombre
+    D'un grand pilier, sur les dalles, droite, allongée
+    Ainsi qu'un bras de soir et de volonté sombre
+    Vers ces vieilles en noir, dont la ferveur figée
+    Grandit l'hiératique allure évocatoire,
+    Au fond des chapelles en noir; et les martyres
+    Et les saintes, et la série incantatoire
+    Des longs cierges et le grésillement des cires,
+    Le soir, sur de lourds trépieds noirs, dans les chapelles
+    En noir; et ce Jésus, vieux de siècles et triste,
+    Ce Christ en noir du soir, dont les loques charnelles
+    Pendent au long des croix et dont le nom persiste,
+    Le soir, dans le vieux cœur en noir des grandes vieilles,
+    Dans leur vieux cœur en noir et or et leurs mémoires!
+
+    Et comme elles, s'user à des marmonnements;
+    Et comme elles, rouler, en uniformes moires,
+    Les jours après les jours, toujours, et les moments,
+    Les toujours mêmes jours pieusement; et comme
+    Elles, passer vers un effacement en noir;
+    Et comme elles vivent, vivre, presqu'en un somme
+    De mornes oraisons autour des croix de soir,
+    Au fond des chapelles en noir; revivre en litanies
+    Sa peine et sa rancœur et tout son désespoir
+    Et ses lasses douleurs de vivre indéfinies,
+    Là-bas, le soir, au fond des chapelles en noir!
+
+
+
+
+    HEURE D'AUTOMNE
+
+
+    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!
+    Râles que roule, au vent du nord, la sapinière,
+    Feuillaison d'or à terre et feuillaison de sang,
+    Sur des mousses d'orée ou des mares d'étang,
+    Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang.
+
+    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!
+    Secousses de colère et rages de crinière,
+    Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés,
+    Au double bord des longs chemins, sur les pavés,
+    Bras des buissons, nies bras, mes pauvres bras levés.
+
+    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière?
+    Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière,
+    Qui grince immensément ses désespoirs ardus
+    Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus,
+    Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus.
+
+
+
+
+    MES DOIGTS
+
+
+    Mes doigts, touchez mon front et cherchez, là,
+    Les vers qui rongeront, un jour, de leur morsure,
+    Mes chairs; touchez mon front, mes maigres doigts, voilà
+    Que mes veines déjà, comme une meurtrissure
+    Bleuâtre, étrangement, en font le tour, mes las
+    Et pauvres doigts--et que vos longs ongles malades
+    Battent, sinistrement, sur mes tempes, un glas,
+    Un pauvre glas, mes lents et mornes doigts!
+
+    Touchez ce qui sera les vers, mes doigts d'opale,
+    Les vers, qui mangeront, pendant les vieux minuits
+    Du cimetière, avec lenteur, mon cerveau pâle,
+    Les vers, qui mangeront et mes dolents ennuis
+    Et mes rêves dolents et jusqu'à la pensée
+    Qui lentement incline, à cette heure, mon front,
+    Sur ce papier, dont la blancheur, d'encre blessée,
+    Se crispe aux traits de ma dure écriture.
+
+    Et vous aussi, mes doigts, vous deviendrez des vers,
+    Après les sacrements et les miséricordes,
+    Mes doigts, quand vous serez immobiles et verts,
+    Dans le linceul, sur mon torse, comme des cordes;
+    Mes doigts, qui m'écrivez, ce soir de rauque hiver,
+    Quand vous serez noués--les dix--sur ma carcasse
+    Et que s'écrasera sous un cercueil de fer,
+    Cette âpre carcasse, qui déjà casse.
+
+
+
+
+    AU LOIN
+
+
+    Eau qui s'égoutte en des sous-sols, pleurs de lumières.
+    Sous des porches de fer, où s'engouffrent des voix,
+    Pignons crasseux, greniers obscurs, mornes larmières
+    Et gouttières régulières, au long des toits;
+    Et blocs de fonte et crocs d'acier et cols de grues
+    Et puis, au bas des murs, dans les caves, l'écho
+    Des pas et des chevaux, sur le pavé des rues
+    Et sur les ponts dont les piles cassent le flot;
+    Et le vaisseau plaintif, qui dort et se corrode,
+    Dans les havres, et souffre, et les poumons criards
+    Des machines et le mystérieux exode
+    Des navires silencieux, vers les hasards
+    Des caps et de la mer affolée en tempête;
+    O mon âme, quel s'en aller et quel souffrir!
+    Et quel vivre toujours, pour les rouges conquêtes
+    De l'or, quel vivre et quel souffrir et quel mourir!
+
+    Pourtant regarde au loin s'illuminer les îles,
+    Fais ton rêve d'encens, de myrrhe et de corail,
+    Fais ton rêve lascif vers de roses asiles,
+    Fais ton rêve éventé, par le large éventail
+    De la brise océane, au clair des étendues;
+    Et songe aux Orients et songe à Benarès,
+    Songe à Thèbes, songe aux Babylones perdues,
+    Songe aux siècles tombés des Sphinx et des Hermès;
+    Songe à ces Dieux d'airain debout au seuil des porches,
+    A ces colosses bleus broyant des léopards
+    Entre leurs bras, à ces processions de torches
+    Et de prêtres, par les forêts et les remparts,
+    La nuit, sous l'œil dardé des étoiles australes;
+    Oh mon âme d'adieux de rêve et de lointain!
+    Songe aux golfes, songe aux déserts, songe aux lustrales
+    Caravanes, en galop blanc dans le matin,
+    Songe qu'il est peut-être encor, par la Chaldée,
+    Quelques pâtres, hagards de soir et d'infini,
+    Dont la bouche jamais n'a pu crier l'idée;
+    Et va, par ces chemins de fleurs et de granit,
+    Et va si loin et si profond dans ta mémoire,
+    Que l'heure et le moment s'abolissent pour toi.
+
+    Impossible!--voici la boue et puis la noire
+    Fumée et les tunnels et le morne beffroi
+    Battant son glas dans la brume et qui ressasse
+    Toute ma peine tue et toute ma douleur,
+    Et je reste, les pieds collés à cette crasse,
+    Dont les odeurs montent et puent, jusqu'à mon cœur.
+
+
+
+
+    S'AMOINDRIR
+
+
+    En ce minuit de force à bas, combien j'envie
+    --Demain j'aurai changé--tout ce qui circonscrit:
+    Les pratiques toutes humbles de cette vie
+    Qu'on mène en des villes de simple et pauvre esprit.
+
+    Voici--me rabaisser à des niaiseries:
+    Petites croix, petits agneaux, petits Jésus,
+    Petite offrande douce aux petites Maries,
+    En des niches, avec des fleurs peintes dessus.
+
+    Prière, à jointes mains, en des recoins d'église;
+    Et se recommencer enfant, avec calcul;
+    Un mot! qui dans son bruit, toujours le même, enlise
+    Et vous endorme, en un ronron pieux et nul.
+
+    Et les benoîts conseils savourés à confesse;
+    Et les fermes propos de se garer en Dieu,
+    Contre toute surprise et contre toute adresse
+    Du rouge enfer, où les démons brassent du feu.
+
+    Et se sécher le cœur de soins et de scrupules
+    Et de soucis; jeûnes furtifs, vœux aigrelets,
+    Et ce grignotement aux choses minuscules
+    Lèvres pour oraisons et doigts pour chapelets.
+
+    Et se blottir l'esprit, dans le damier des sectes,
+    Et se moisir toujours, en un coin plus dévôt,
+    Jusqu'à miner enfin, avec des dents d'insectes,
+    Le vertical palais d'orgueil de son cerveau.
+
+
+
+
+    HEURES MORNES
+
+
+    Hélas, quel soir! ce soir de maussade veillée.
+    Je hais, je ne sais plus; je veux, je ne sais pas;
+    Ah mon âme, vers un néant, s'en est allée,
+    Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas?
+
+    Il bat des tas de glas au-dessus de ma tète,
+    Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits
+    Qu'on allumait, pendant la peur de la tempête,
+    Les bons cierges se sont éteints et sont finis.
+
+    Cela se perd, cela s'en va, cela se disloque,
+    Cela se plaint en moi, si monotonement,
+    Et cela semble un cri d'oiseau, qui s'effiloque,
+    Qui s'effiloque au vent d'hiver, lointainement.
+
+    Oh ces longues heures après ces longues heures,
+    Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi;
+    Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures;
+    Oh ces longues heures d'heures à travers moi!
+
+    Une torture?--Oh vous qui les savez si mornes
+    Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord,
+    Ruts d'ouragan, sur les marais et les viornes
+    Et les étangs et les chemins et sur la mort;
+
+    Une torture en moi qui frappe et me lacère?
+    Une torture à pleins éclairs, comme des faulx
+    Et des sabres, par à travers de ma misère;
+    Une torture, à coups de clous et de marteaux?
+
+    Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,
+    Ces croix!--Oh! n'y pouvoir saigner son cœur; ces croix,
+    Où s' accrochent des cris d'espace et de déroutes,
+    Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.
+
+
+
+
+    LE MEURTRE
+
+
+    En ces heures de vice et de crime rigides,
+    Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait
+    De son orgueil--plafond d'ébène et clous algides--
+    Et de la toute horreur de sa noire forêt,
+    Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent,
+    Au clair acier des eaux, un glaive d'or surgit
+    Vers les rages qui vont et les haines qui passent.
+
+    --Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit,
+    Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres--
+
+    Un silence total ferme la plaine, au loin:
+    Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres,
+    Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin.
+    Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes
+    D'écorce et de rameaux, comme un effarement,
+    Sur double rang, là-bas, jusqu'aux horizons blêmes,
+    Muets et seuls, des arbres vont, infiniment.
+
+    --Un grand éclair nerveux, au bout d'un poing logique,
+    Et puis un râle, à peine ouï par les taillis--
+
+    Et de la gorge ouverte et tordue et tragique,
+    Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis,
+    Coule, comme un ruisseau de corail parmi l'herbe
+    Et, du torse troué, s'épand sur le sol noir.
+    La voix assassinée éclate en bouche acerbe
+    Et les regards derniers fixent comme un espoir
+    Quelque chose, là-bas, qui serait la justice.
+
+    --Soudain, voici la peur de ce cadavre froid
+    Et la peur de la peur crédule et subreptice--
+
+    Et vivement, avec des pleurs et de l'effroi,
+    Avec des mains repentantes et caressantes
+    Pour apaiser ce mort soudain et qui sera
+    Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes,
+    Le fantôme!--quel est celui qui s'en viendra
+    Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales
+    Et clore ces lèvres, silencieusement.
+
+    --Et les remords choquent les fers de leurs cymbales
+    Et le voici qui peut tomber le châtiment--
+
+    Alors, ouvre ton âme et déguste l'angoisse
+    Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur:
+    Un flambeau qu'on déplace, une étoffe qu'on froisse,
+    Un trou qui te regarde, un craquement moqueur,
+    Quelqu'un qui passe et qui revient et qui repasse
+    Te feront tressaillir de frissons instinctifs
+    Et tu te vêtiras d'une inédite audace;
+    D'autres sens te naîtront, subtils et maladifs,
+    Ils renouvelleront ton être, usé de rages,
+    Et tu seras celui qui fut sanglant un peu,
+    Qui bondit hors de soi et creva les mirages
+    Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu!
+
+
+
+
+    LA TÊTE
+
+
+    Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête
+    Et sonneront les tours et luiront les couteaux
+    Et tes muscles crîront et ce sera la fête,
+    La fête et la splendeur du sang et des métaux.
+
+    Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques,
+    Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux,
+    Verront le châtiment de tes crimes lyriques
+    Et s'ils savent mourir ton front et tes grands yeux.
+
+    La foule, en qui le mal grandiose serpente,
+    Taira son océan autour de ton orgueil,
+    La foule!--et te sera comme une mère ardente,
+    Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil.
+
+    Et vicieuse, ainsi qu'une floraison noire,
+    Où mûrissent de beaux poisons, couleur d'éclair,
+    Et despotique et fière, et grande, ta mémoire,
+    Et fixe et roide, ainsi qu'un poignard dans la chair.
+
+    Sur un échafaud noir, tu porteras la tête
+    Et sonneront les tours et luiront les couteaux
+    Et tes muscles crîront et ce sera la fête,
+    La fête et la splendeur du sang et des métaux.
+
+
+
+
+    INCONSCIENCE
+
+
+    L'âme et le cœur si las des jours, si las des voix,
+    Si las de rien, si las de tout, l'âme salie;
+    Quand je suis seul, le soir, soudainement, parfois,
+    Je sens pleurer sur moi l'œil blanc de la folie.
+
+    Celui, si triste hélas! qui s'en alla, là-bas,
+    --Pâle œil désenchanté de la raison méchante--
+    Rêver à quelque chose, au loin, qu'on ne voit pas
+    A quelque chose au loin qui tremble et pleure et chante.
+
+    Morne crapaud blotti sous les roses, tout seul!
+    Si seul!--morne crapaud pleureur de lune, appelle!
+    Appelle! Et vous, petites fleurs, pour le linceul
+    De mon cerveau, l'ensevelisseuse vient-elle?
+
+    Être l'errant au monde et le pauvre de soi,
+    Avec le feu bougeant d'une âme, qui tremblotte
+    Derrière une main frêle et ballotte son moi;
+    Qui tremblotte comme un reflet dans l'eau ballotte.
+
+    Passer inconscient et se faire l'ami
+    De ce qui vole et rampe et fuit, là-bas. Naguère,
+    Avant que ne sortît du somme, l'endormi,
+    Le premier homme, on a vu mes pareils sur terre.
+
+    Ayez amour pour eux, ayez amour un peu!
+    Ils sont les charmeurs lents, là-bas, des brises lentes:
+    Leurs doigts, qui n'ont jamais touché le mauvais feu,
+    Dansent des airs lointains, sur des flûtes tremblantes:
+
+    Les puérils et les vaguants, mais loin du mal,
+    Et les doux égarés, par les bruyères vertes:
+    Hamlet rirait peut être, hélas! mais Parsifal?
+    O Parsifal bénin et clair, comprendrait certes!
+
+
+
+
+    LA COURONNE
+
+
+    Et je voudrais aussi ma couronne d'épines
+    Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers
+    Le front, jusqu'au cerveau, jusqu'aux frêles racines
+    Où se tordent les maux et les rêves forgés
+    En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage,
+    Comme un buisson d'ébène en feu, comme des crins
+    D'éclairs et de flammes, peignés de vent sauvage;
+    Et ce seraient mes vains et mystiques désirs,
+    Ma science d'ennui, mes tendresses battues
+    De flagellants remords, mes chatoyants vouloirs
+    De meurtre et de folie et mes haines têtues
+    Qu'avec ses dards et ses griffes, elle mordrait.
+    Et, plus intimement encor, mes anciens râles
+    Vers des ventres, mufflés de lourdes toisons d'or,
+    Et mes vices de doigts et de lèvres claustrales
+    Et mes derniers tressauts de nerfs et de sanglots
+    Et, plus au fond, le rut même de ma torture,
+    Et tout enfin! O couronne de ma douleur
+    Et de ma joie, ô couronne de dictature
+    Debout sur mes deux yeux ma bouche et mon cerveau,
+    O la couronne en rêve à mon front somnambule,
+    Hallucine-moi donc de ton absurdité;
+    Et sacre-moi ton roi souffrant et ridicule.
+
+
+
+
+    LES FLAMBEAUX NOIRS
+
+
+    1890
+
+
+    A EDMOND PICARD
+
+
+
+
+    III
+
+
+    PROJECTION EXTÉRIEURE
+
+
+
+
+    DÉPART
+
+
+    La mer choque ses blocs de flots, contre les rocs
+    Et les granits du quai, la mer démente,
+    Tonnante et gémissante, en la tourmente
+            De ses houles montantes.
+
+    Les baraques et les hangars comme arrachés,
+    Et les grands ponts, noués de fer mais cravachés
+    De vent; les ponts, les baraques, les gares
+    Et les feux étagés des fanaux et des phares
+            Oscillent aux cyclones
+    Avec leurs toits, leurs tours et leurs colonnes.
+
+    Et ses hauts mâts craquants et ses voiles claquantes,
+    Mon navire d'à travers tout casse ses ancres;
+    Et, cap sur le zénith,
+    Bondit, vers la tempête,
+    Bête d'éclair, parmi la mer.
+
+    Dites, vers quel inconnu fou,
+    Et vers quels somnambuliques réveils,
+    Et vers quels au-delà et vers quels n'importe où
+    Convulsionnaires soleils?
+
+    Vers quelles démences et quels effrois
+    Et quels écueils, cabrés en palefrois,
+    Vers quel cassement d'or
+    De proue et de sabord,
+    Dites, vers quels mirages ou vers quels rires
+    Bondit le mors aux dents de mon navire?
+
+    Tandis qu'hélas! celle qui fut ma raison,
+    La main tendant ses pâles lampadaires,
+    Le regarde cingler, à l'horizon,
+    Du haut de vieux débarcadères.
+
+
+
+
+    UN SOIR
+
+
+    Et des bouches d'argent et des regards de pierre
+    Taisent immensément le glacial mystère
+    De ce minuit, dallé d'ennui.
+
+    En des cirques d'éther et d'or, seules et seules,
+    Les constellations tournent comme les meules
+    De ce minuit, dallé d'ennui
+
+    Des monuments silencieux et des étages
+    Se devinent, par au-delà des grands nuages
+    De ce minuit, dallé d'ennui.
+
+    Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,
+    Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres
+    De ce minuit, dallé d'ennui?
+
+    Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes
+    Viendront casser l'éternité des heures mortes
+    De ce minuit, dallé d'ennui?
+
+    Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre,
+    Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière
+    De ce minuit, dallé d'ennui?
+
+
+
+
+    LES LOIS
+
+
+    Un paysage noir, ligné d'architectures,
+    Qui découpent et captivent l'éternité,
+    En leurs parallèles et fatales structures,
+    Impose à mes yeux clos son immobilité.
+
+    Dédales de Justice et tours de Sapience,
+    Toute l'humanité qui s'est dardée en lois
+    Se définit eu ces rectilignes effrois
+    De souverain granit et de lourde science.
+
+    L'orgueil des blocs de bronze et des plaques d'airain,
+    Brutal et solennel, de haut en bas, décide:
+    Ce qu'il faut de bonheur et de calme serein
+    A tout cerveau qu'émeut un cœur sage et placide.
+
+    Indestructible et clair, perpétuel et froid,
+    Plus haut que tout sommet arquant sa vastitude,
+    Le dôme immensément lève la certitude
+    Sur des pilliers géants et forts, comme le droit.
+
+    Mais c'est au fond d'un soir, pesant de cataclysme,
+    Où des couchants de roc écrasent des soleils,
+    Que ces pierres et ces beffrois du dogmatisme.
+    Sous un ciel d'encre et d'or, semblent tenir conseil.
+
+    Sans voir si l'œil de leur Dieu vague, ouvert la nuit,
+    Et vers lequel s'en va l'élan du monument,
+    Ne s'est point refermé lui-même au firmament,
+    Par usure peut-être--ou peut-être d'ennui.
+
+
+
+
+    LA RÉVOLTE
+
+
+    Vers une ville au loin d'émeute et de tocsin,
+    Où luit le couteau nu des guillotines,
+    n tout à coup de fou désir, s'en va mon cœur.
+
+    Les sourds tambours de tant de jours
+    De rage tue et de tempête,
+    attent la charge dans les têtes.
+
+    Le cadran vieux d'un beffroi noir
+    Darde son disque au fond du soir,
+    Contre un ciel d'étoiles rouges.
+
+    Des glas de pas sont entendus
+    Et de grands feux de toits tordus
+    Échevèlent les capitales.
+
+    Ceux qui ne peuvent plus avoir
+    D'espoir que dans leur désespoir
+    Sont descendus de leur silence.
+
+    Dites, quoi donc s'entend venir
+    Sur les chemins de l'avenir,
+    De si tranquillement terrible?
+
+    La haine du monde est dans l'air
+    Et des poings pour saisir l'éclair
+    Sont tendus vers les nuées.
+
+    C'est l'heure où les hallucinés
+    Les gueux et les déracinés
+    Dressent leur orgueil dans la vie.
+
+    C'est l'heure--et c'est là-bas que sonne le tocsin;
+    Des crosses de fusils battent ma porte;
+    Tuer, être tué!--qu'importe!
+
+
+
+
+    L'ANCIEN AMOUR
+
+
+    Dans le jardin, où des lions mélancoliques
+    Traînent le char du vieil amour,
+    Mes yeux ont allumé leurs braises sur la tour
+    Et regardent, mélancoliques,
+    Traîner le char du vieil amour.
+
+    Des chapelets de seins enguirlandent le bord
+    Des seins de reine, où sont plantés des couteaux d'or.
+
+    Le sourire des Omphales, qui plus ne bouge,
+    Et les yeux de Méduse ornent le timon rouge.
+
+    Sur de noirs piédestaux voilés, des torses nus,
+    Les bras coupés, disent qui fut jadis Vénus.
+
+    Et par les crins, à l'arrière, traînée,
+    Saigne la tête atrocement glanée
+    D'Hérodiade.
+
+    Les héros roux, buissons de feux dans les légendes,
+    Tués!--sous quel broiement de sphinx ou de gorendes?
+
+    Les nuits avec la nacre et les marbres des soirs?
+    En fuite--et quels brusques tombeaux d'Orients noirs.
+
+    Où le Persée et les dragons écaillés clair
+    Et les glaives où fermentait du sang d'éclair?
+
+    Où les lotus des baisers frais, où les losanges
+    Vers la femme--de fleurs, de chants et de louanges?
+
+    Où les bras purs, lacés en immortel sommeil,
+    Autour de fronts penchés sur des seins de soleil?
+
+    Où les amants tordus comme des arbres d'or
+    Dans le soir enivrant du jardin de la mort?
+
+    Là-bas, où les lions promènent,
+    Mélancoliques, le char du vieil amour,
+    Mes yeux l'ont vu sortir
+    Du solennel jardin des souvenirs,
+    Mes yeux qui veillent sur la tour.
+
+    Vers quels caveaux et quels lointains béants,
+    Vers quels combats, vers quels néants,
+    Vers quels oublis et vers quelles ruines,
+    Poussaient, ces lions roux, le han de leurs poitrines?
+    Vers où leurs pas s'en allaient-ils?
+    Leurs pas usés, leurs pauvres pas,
+    Vers quels exils s'en allaient-ils,
+    Vers quels trépas?
+
+    L'horizon rouge éclate en ville colossale
+    De toits et de palais et de ponts dans les cieux;
+    Une fumée immense et transversale
+    Barre des visages d'astres silencieux
+    Comme des morts, au fond des cieux;
+    Les usines tannent de la matière
+    Splendide et qui sera la vie et l'infini
+    Demain! on fait, en des sous-sols de nuit,
+    On fait du pain avec des os de cimetière;
+
+    Les fleuves de la mer écoulent l'univers
+    Vers les banques et les hangars ouverts;
+    Et, brusque, un train qui siffle et passe
+    Jette la ville en fusion par les espaces.
+
+    Vers quelle folie et quels lointains béants,
+    Vers quels oublis, vers quels néants,
+    Vers quels trépas et vers quelles ruines
+    Poussaient, les vieux lions, le han de leurs poitrines,
+    Lorsque, quittant le grand jardin peuplé de marbres
+    Et les ombres qui leur tombaient, bonnes, des arbres,
+    Ils sont venus promener par les rues
+    De la ville--là-bas--et des foules bourrues,
+    Mélancoliques, loin de la tour,
+    Le char piteux du vieil amour?
+
+
+
+
+    LA DAME EN NOIR
+
+
+    --Dans la ville d'ébène et d'or,
+    La dame en noir des carrefours,
+    Qu'attendre, après autant de jours,
+    Qu'attendre encor?
+
+    --Les chiens du noir espoir ont aboyé, ce soir,
+    Vers les lunes de mes deux yeux,
+    Si longuement, vers les lunes en noir
+    De mes deux yeux silencieux,
+    Si longuement et si lointainement, ce soir,
+    Vers les lunes de mes deux yeux en noir.
+
+    Quel deuil toisonné d'or agitent-ils mes crins,
+    Pour affoler ainsi ces chiens,
+    Et quel bondissement et quel orgueil mes reins
+    Et tout mon corps toisonné d'or?
+
+    --La dame en noir des carrefours,
+    Qu'attendre, après de si longs jours,
+    Qu'attendre?
+
+    --Vers quel paradis noir font-ils voile mes seins?
+    Et vers quels horizons ameutés de tocsins
+    En désespoir au fond du soir?
+    Dites, quel Wahalha tumultueux de fièvres
+    Ou quels chevaux cabrés en tempête: mes lèvres?
+
+    Dites, quel incendie et quel effroi
+    Suis-je? pour ces grands chiens, qui me lèchent ma rage
+    Et quel naufrage espèrent-ils en mon orage
+    Pour tant chercher leur mort en moi?
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre après de si longs jours?
+
+    --Je suis la mordeuse, entre mes bras,
+    De toute force exaspérée
+    Vers les toujours mêmes hélas;
+    Ou dévorante--ou dévorée.
+
+    Mes dents, comme des pierres d'or,
+    Mettent en moi leur étincelle:
+    Je suis belle comme la mort
+    Et suis publique aussi comme elle.
+
+    Aux douloureux traceurs d'éclairs
+    Et de désirs sur mes murailles,
+    J'offre le catafalque de mes chairs
+    Et les cierges des funérailles.
+
+    Je leur donne tout mon remords
+    Pour les soûler au seuil du porche
+    Et le blasphème de mon corps
+    Brandi vers Dieu comme une torche.
+
+    Ils me savent comme une tour
+    De fer et de siècles vêtue,
+    Et s'exècrent en mon amour
+    Qui les affole et qui les tue.
+
+    Ce qu'ils aiment--cœur naufragé
+    Esprit dément on rage vaine--
+    C'est le dégoût surtout que j'ai
+    De leurs baisers ou de leur haine.
+
+    C'est de trouver encore en moi
+    Leur pourpre et noire parélie
+    Et mon drapeau de rouge effroi
+    Échevelé dans leur folie.
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre, après de si longs jours,
+    Qu'attendre?
+
+    --A cette heure de vieux soleil, chargé de soir,
+    Qui se projette en morceaux d'or sur le trottoir,
+    Quand la ville s'allonge en un serpentement
+    De feux et de lueurs, vers cet aimant
+    Toujours debout à l'horizon: la femme,
+    Les chiens du désespoir
+    Ont aboyé vers les yeux de mon âme,
+    Si longuement vers mes deux yeux,
+    Si longuement et si lointainement, ce soir,
+    Vers les lunes de mes deux yeux en noir!
+
+    Dites, quel brûlement et quelle ardeur mes reins
+    Font-ils courir, au long de mon corps d'or?
+    Et de quelle clarté s'éclairent-ils mes seins
+    Devant les yeux hallucinés des chiens?
+
+    Et moi aussi, dites, quel Wahalha de fièvres
+    Vient me tenter les lèvres
+    Et vers quels horizons ameutés de tocsins
+    Et quels paradis noirs, font-ils voile mes crins?
+
+    Dites quel incendie et quel effroi
+    Viennent le soir, me chasser hors de moi,
+    Sur les places, vers la ville,
+    Reine foudroyante et servile?
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre, après de si longs jours,
+    Qu'attendre?
+
+    --Hélas quand viendra-t-il, celui
+    Qui doit venir--peut-être aujourd'hui--
+    Qui doit venir vers mon attente,
+    Fatalement, et qui viendra;
+
+    La démence incurable et tourmentante
+    Qui donc en lui la sentira
+    Monter, jusqu'à mes seins qui hallucinent.
+    Vers les deux mains de ceux qui assassinent
+    Mon corps se dresse ardent et blême:
+    Je suis celle qui ne craint rien
+    Et dont personne ne s'abstient;
+    Je suis tentatrice suprême.
+
+    Dites? Qui donc doit me vouloir, ce soir, au fond d'un bouge?
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre après de si longs jours
+            Qu'attendre?
+
+    --J'attends cet homme au couteau rouge.
+
+
+
+
+    UN SOIR
+
+
+    Sur des marais de gangrène et de fiel
+    Des cœurs d'astres troués saignent du fond du ciel.
+
+    Horizon noir et grand bois noir
+    Et nuages de désespoir
+    Qui circulent en longs voyages
+    Du Nord au Sud de ces parages.
+
+    Pays de toits baissés et de chaumes marins
+    Où sont allés mes yeux en pèlerins,
+    Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,
+    Comme escortes, devant leurs rêves.
+
+    Pays de plomb--et longs égouts
+    Et lavasses d'arrière-goûts
+    Et chante-pleure de nausées,
+    Sur des cadavres de pensées.
+
+    Pays de mémoire chue en de la vase,
+    Où de la haine se transvase,
+    Pays de la carie et de la lèpre,
+    Où c'est la mort qui sonne à vêpre;
+
+    Où c'est la mort qui sonne à mort,
+    Obscurément, du fond d'un port,
+    Au bas d'un clocher qui s'exhume
+    Comme un grand mort parmi la brume;
+
+    Où c'est mon cœur qui saigne aussi,
+    Mon cœur morne, mon cœur transi,
+    Mon cœur de gangrène et de fiel,
+    Astre cassé, au fond du ciel.
+
+
+
+
+    LES VILLES
+
+
+    Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes!
+    Tel qu'un lourd souvenir lourd de rêves, debout
+    Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes,
+    Grand de soir! la ville inextricable bout
+    Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues
+    Noires, autour des ponts, des docks et des hangars,
+    Où des feux de pétrole et des torches bourrues,
+    Comme des gestes fous et des masques hagards
+    --Batailles d'ombre et d'or--s'empoignent en ténèbres.
+    Un colossal bruit d'eau roule, les nuits, les jours,
+    Roule les lents retours et les départs funèbres
+    De la mer vers la mer et des voiles toujours
+    Vers les voiles, tandis que d'immenses usines
+    Indomptables, avec marteaux cassant du fer,
+    Avec cycles d'acier virant leurs gelasines,
+    Tordent au bord des quais--tels des membres de chair.
+    Écartelés sur des crochets et sur des roues--
+    Leurs lanières de peine et leurs volants d'ennui.
+    Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues
+    Et des gueules d'égout engloutissant la nuit;
+    Et stride un tout à coup de cri, stride et s'éraille:
+    Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts,
+    Les trains qui vont battant le rail et la ferraille,
+    Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds
+    Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines,
+    Les trains, là-bas, les trains tumultueux--partis.
+
+    Tonneaux de poix, flaques d'huiles, ballots de laine!
+    Bois des îles cubant vos larges abatis,
+    Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes
+    Lamentables, cornes de buffle et dents d'aurochs
+    Et reptiles, lamés d'éclair, pendus aux portes.
+    O cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs,
+    Par tas; vendu! ce roux orgueil vaincu de bêtes
+    Solitaires: oursons d'ébène et tigres d'or,
+    Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes,
+    Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador,
+    Rois de la force errante, au clair des nuits australes!
+    Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs,
+    Les camions brutaux, les caves humorales,
+    Et les ballots et les barils; voici les soirs
+    Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière,
+    Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil.
+    Voici Londres cuvant en des brouillards de bière,
+    Énormément son rêve d'or et son sommeil
+    Suragité de fièvre et de cauchemars rouges;
+    Voici le vieux Londres et son fleuve grandir
+    Comme un songe dans un songe, voici ses bouges
+    Et ses chantiers et ses comptoirs s'approfondir
+    En dédales et se creuser en taupinées,
+    Et par-dessus, dans l'air de zinc et de nickel,
+    Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées,
+    --Tourments de pierre et d'ombre--éclatés vers le ciel.
+
+    Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse!
+
+    O mon âme, ces mains en prière vers l'or,
+    Ces mains monstrueuses vers l'or--et puis la course
+    Des millions de pas vers le lointain Thabor
+    De l'or, là-bas, en quelque immensité de rêve,
+    immensément debout, immensément en bloc?
+    Des voix, des cris, des angoisses,--le jour s'achève,
+    La nuit revient--des voix, des cris, le heurt, le choc
+    Des acharnés labeur, des rageuses batailles,
+    En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer,
+    Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles.
+    La lutte de demain contre la lutte d'hier.
+    L'or contre l'or et la banque contre la banque...
+
+    S'anéantir mon âme en ce féroce effort
+    De tous, s'y perdre et s'y broyer! Voici la tranque,
+    La bêche et le charroi qui labourent de l'or
+    En des sillons de fièvre. O mon finie éclatée
+    Et furieuse! ô mon âme folle de vent
+    Hagard, mon âme énormément désorbitée,
+    Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent!
+    Voici la ville en or des rouges alchimies,
+    Où te fondre le cœur en un creuset nouveau
+    Et t'affoler d'un orage d'antinomies
+    Si fort qu'il foudroiera tes nerfs jusqu'au cerveau!
+
+
+
+
+    LE ROC
+
+
+    Sur ce roc carié que fait souffrir la mer,
+    Quels pas voudront monter encor, dites, quels pas?
+
+    Dites, serai-je seul enfin et quel long glas
+    Écouterai-je debout devant la mer?
+
+    C'est là que j'ai bâti mon âme.
+    --Dites, serai-je seul avec mon âme?--
+    Mon âme hélas! maison d'ébène,
+    Où s'est fendu, sans bruit, un soir,
+    Le grand miroir de mon espoir.
+
+    Dites, serai-je seul avec mon âme,
+    En ce nocturne et angoissant domaine?
+    Serai-je seul avec mon orgueil noir,
+    Assis en un fauteuil de haine?
+    Serai-je seul, avec ma pâle hyperdulie,
+    Pour Notre-Dame, la Folie?
+
+    Serai-je seul avec la mer
+    En ce nocturne et angoissant domaine?
+
+    Des crapauds noirs, velus de mousse,
+    Y dévorent du clair soleil, sur la pelouse.
+
+    Un grand pilier ne soutenant plus rien,
+    Comme un homme, s'érige en une allée,
+    D'épitaphes de marbre immensément dallée.
+
+    Sur un étang d'yeux ouverts et de reptiles,
+    Des groupes de cygnes noyés,
+    Vers des lointains de soie et d'or broyés,
+    Traînent leurs suicides tranquilles
+    Parmi des phlox et des jonquilles.
+
+    Et du sommet d'un cap d'espace,
+    D'étranges cris d'oiseaux marins,
+    Les becs aigus et vipérins,
+    Chantent la mort à tel qui passe.
+
+    Sur ce roc carié que recreuse la mer,
+    Dites, serai-je seul avec mon âme?
+
+    Aurai-je enfin l'atroce joie
+    De voir, nerfs après nerfs, comme une proie,
+    La démence attaquer mon cerveau?
+
+    Et détraqué malade, sorti de la prison
+    Et des travaux forcés de sa raison,
+    D'appareiller vers un lointain nouveau?
+
+    Dites, ne plus sentir sa vie escaladée
+    Par les talons de fer de chaque idée,
+    Ne plus l'entendre infiniment en soi
+    Ce cri, toujours identique, ou crainte, ou rage,
+    Vers le grand inconnu qui dans les cieux voyage:
+    Croire en la démence ainsi qu'en une foi!
+
+    Sur ce roc carié que détraque la mer,
+    Vieillir, triste rêveur de l'escarpé domaine,
+    Les chairs mortes, l'espérance en allée,
+    A rebours de la vie immense et désolée;
+
+    N'entendre plus se taire, en sa maison d'ébène,
+    Qu'un silence de fer dont auraient peur les morts;
+    Traîner de longs pas lourds en de sourds corridors;
+    Voir se suivre toujours les mêmes heures,
+    Sans espérer en des heures meilleures;
+    Pour à jamais clore telle fenêtre;
+    Tel signe au loin!--un présage vient d'apparaître;
+    Autour des vieux salons, aimer les sièges vides
+    Et les chambres dont les grands lits ont vu mourir
+    Et chaque soir, sentir, les doigts livides,
+    La déraison, sous ses tempes mûrir.
+
+    Sur ce roc carié que ruine la mer,
+    Dites, serai-je seul enfin avec la mer,
+    Dites, serai-je seul enfin avec mon âme?
+
+    Et puis mourir; redevenir rien.
+    Être quelqu'un qui plus ne se souvient
+    Et qui s'en va sans glas qui sonne,
+    Sans cierge en main ni sans personne,
+    Sans que sache celui passe,
+    Joyeux et clair dans la bonace,
+    Que le nocturne et angoissant domaine,
+    En deuil de sa maison d'ébène,
+    Où plus ne brûle aucun flambeau,
+    Renferme un mort et son tombeau.
+
+
+
+
+    LES DIEUX
+
+
+    Et mon désert de cœur est peuplé de Dieux noirs,
+    Ils s'érigent, blocs lourds de bois, ornés de cornes
+    Et de pierres, Dieux noirs silencieux des soirs,
+    Mornes et noirs, dans le désert de mon cœur morne.
+
+    Avec des yeux, connue les yeux des loups, la nuit,
+    Avec des yeux enroule la lune, ils me regardent;
+    Et c'est vers eux, vers leur terreur que mon ennui
+    Monte, c'est vers ces yeux nitreux qui me poignardent.
+
+    Mes Dieux, ils sont: le mal gratuit, celui pour soi,
+    L'unique! Ils le rêvent, au clair minuit des astres,
+    Voici soudain leur ombre en moi, comme l'effroi
+    Entr'aperçu, la nuit, de ténébreux pilastres.
+
+    Et les uns des autres insoucieux: seuls--tous.
+    Chacun pour soi rêvant à sa toute puissance,
+    Sous les plafonds de fer des firmaments jaloux;
+    Et la taisant, pour l'aiguiser, sa malfaisance,
+
+    Les uns? la haine--et les autres? l'atrocité.
+    Tel autre, avec des dents lentes et vexatoires,
+    Mâchant et remâchant sa taciturnité;
+    Et tel, avec du rouge en feu dans ses mâchoires.
+
+    Ils sont les éternels de mon désert, ils sont
+    De mon ciel violent, dont les anciens tonnerres
+    Ont saccagé l'azur, l'immobile horizon;
+    Ils sont mes éternels et mes tortionnaires.
+
+    Oh! leurs rages de bête, oh! leurs orgueils de roc,
+    O les cruels, ô les tristes, ô les nocturnes,
+    Voici ma chair et mon cerveau, voici le bloc
+    De mon entêtement sous vos pieds taciturnes,
+
+    Écrasez-moi: je suis victime--et que mon cœur
+    Soit le captif de vos vouloirs tentaculaires?
+    Écrasez-moi, sous votre énorme poids vainqueur,
+    Et que je meure, au vent de fer de vos colères!
+
+
+
+
+    LES NOMBRES
+
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres,
+    Le front fendu, d'avoir buté,
+    Obstinément, contre leur fixité.
+
+    Arbres roides dans le sol clair;
+    Les ramures en floraisons d'éclair;
+    Les fûts comme un faisceau de lances;
+    Et des rocs quadrangulaires dans l'air:
+    Blocs de peur et de silence.
+
+    Là-haut, le million épars des diamants
+    Et les regards, aux firmaments,
+    Myriadaires des étoiles;
+    Et des voiles après des voiles,
+    Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Ils me fixent, avec les yeux de leurs problèmes;
+    Ils sont, pour éternellement rester: les mêmes.
+    Primordiaux et définis,
+    Ils tiennent le monde entre leurs infinis;
+    Ils expliquent le fond et l'essence des choses,
+    Puisqu'à travers les temps, planent leurs causes,
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Mes yeux ouverts?--dites leurs prodiges!
+    Mes yeux fermés?--dites leurs vertiges!
+    Voici leur danse rotatoire
+    Cercle après cercle, en ma mémoire,
+    Je suis l'immensément perdu,
+    Le front vrillé, le cœur tordu,
+    Les bras battants, les bras hagards
+    Dans les hasards des cauchemars.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Textes de quelles lois infiniment lointaines?
+    Restes de quels géométriques univers?
+    Havres, d'où sont partis, par des routes certaines,
+    Ceux qui pourtant se sont cassés aux rocs des mers.
+    Regards abstraits, lobes vides ou sans paupières,
+    Clous dans du fer, lames en pointe entre des pierres.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres!
+
+    Mon cerveau triste, au bord des livres,
+    S'est épuisé, de tout son sang,
+    Dans leur trou d'ombre éblouissant;
+    Devant mes yeux, les textes ivres
+    S'entremêlent, serpents tordus;
+    Mes poings sont las d'être tendus,
+    Par au travers de mes nuits sombres,
+    Avec, au bout, le poids des nombres,
+    Avec, toujours, la lassitude
+    De leurs barres de certitude.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Dites, jusques à quand le net supplice
+    De redouter leur maléfice,
+    Haineusement, dardé vers ma folie?
+
+    Immatériels ou réels, que sais-je?
+    Ils me sont froids comme la neige
+    Et leur fatalité me lie,
+    En une atroce anomalie.
+
+    Dites! jusques à quand, là-haut,
+    Le million épars des diamants
+    Et les regards aux firmaments,
+    Myriadaires, des étoiles,
+    Et ces voiles après ces voiles,
+    Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments?
+
+
+
+
+    LES LIVRES
+
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir.
+
+    « Au dessus de la vie et des formes, dans l'air
+    Non remué jamais de la pensée abstraite,
+    Point immatériel, inaccessible et clair,
+    Élée avait, jusques au faîte,
+    Hissé le songe et l'unité d'un Dieu.
+    La matière? qui donc y jettera les sondes?
+    L'être immense, absolu, total,
+    Emplit de son unique éternité les mondes.
+    Les sages blancs, assis sur la montagne blanche,
+    Ne voient même jamais d'éclair, lointainement,
+    Tomber vers eux, par à travers le firmament,
+    Tellement haut se darde son rayonnement. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir.
+
+    « Et lucides cristaux suspendus sur la mer
+    Discordante des figures et apparences,
+    Dans l'immobilité de leurs fixes essences,
+    Les lucides cristaux scintillaient sur la mer
+    Et ses vagues, vers l'infini échafaudées.
+    C'étaient, Platon, tes purs orgueils d'idées
+    De qui se réclamait, pour à l'instant finir,
+    Le monde inconsistant et bref du Devenir. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir
+    Et des griffes, en l'air, vers les étoiles.
+
+    « Comme une grotte d'yeux et d'oreilles, ouverts
+    A des splendeurs myriadaires,
+    Les sens braquent leurs feux rouges et solidaires,
+    Par à travers les faits, jusques à la pensée.
+    La mémoire compare, agence et resplendit.
+    L'idée éclate--et la certitude dressée,
+    En mât d'orgueil sur des voiliers de nuit,
+    Monte à l'assaut des mers des univers.
+    Et long rêveur et front ravagé de science,
+    Épicure darde ces vérités,
+    A travers des siècles de patience,
+    Vers notre ivresse d'absurdités. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir,
+    Avec des bruits de vis et de coupoir,
+    Et leurs griffes, en l'air, vers les étoiles.
+
+    « Reposez-vous d'errer pauvres cerveaux antiques,
+    En l'église du dogme et de l'extase, ici,
+    Sans qu'un sophisme éclate en la pensée, ainsi
+    Que sur des lins pieux les ors asiatiques.
+    Les paradis chrétiens, verrières de splendeur,
+    Brûlent, de leurs feux clairs, les murailles nocturnes
+    Laissez croire les yeux, laissez pleurer les urnes
+    Divinement de la croyance sur le cœur,
+    La neigeuse raison gèle le doux mystère
+    Du bon Jésus pasteur qui s'en revient, là-bas,
+    Par les jardins, avec ses pauvres agneaux las;
+    Laissez croire l'amour et la raison se taire. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir
+    Avec des bruits de vrille, de vis et de fermoir,
+    Les chats peignés d'un vent de flamme
+    Ont traversé, de part en part mon âme.
+
+    « Penser, même douter que l'on pense, c'est être.
+    Première! au jour intérieur, cette fenêtre.
+    L'idée éclot innée, elle se scrute, insiste;
+    L'infini se conçoit: donc il existe,
+    Et Dieu ne trompe pas l'homme sur l'univers.
+    Mais l'âme humaine encore gothique
+    Maintient le corps que rongeront les vers
+    Ainsi qu'un instrument sous son doigté mystique. »
+
+    Les chats d'ébène en flamme
+    Ont traversé, de part en part, mon âme,
+    Comme des rages de vent noir
+    Et des tempêtes dans le soir
+    Et des chocs de marées,
+    Immensément, désespérées.
+
+    « La raison invariable et fatale,
+    Debout, dans le cerveau, à toutes ses issues,
+    Préside à l'expérience brutale
+    Et la fixe d'après des formes préconçues,
+    Elle se scrute et se juge préexistante
+    Aux sens à l'entendement.
+    Elle a sa vie et sa splendeur patente
+    Elle est la reine, et vers son étincellement
+    Marchent les critiques et les philosophies. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des cris de vis et de fermoir,
+    Ils ont griffé mon cœur et le miroir
+    De mes yeux clairs vers les étoiles;
+    Ils ont mordu, jusques au sang,
+    Mon rêve atrocement agonisant,
+    Ils ont mordu mon cœur et mon rêve et mes moëlles:
+    Les chats d'ébène et d'or
+    Ont déchiré mon cœur à mort.
+
+    « Et fleur dernière en la forêt des êtres,
+    Après des millions de jours épars
+    En semailles vers les hasards,
+    L'homme se greffe clair sur ses humbles ancêtres
+    Et lent, s'épanouit en suprêmes cerveaux.
+    Matériel pourtant et de même substance
+    Que l'univers qui s'ignore dans l'existence
+    Et se roule, par l'infini des renouveaux,
+    Dites, vers quels seuils de nocturnes tombeaux?
+    Et des mondes encore et puis des mondes
+    Tournent autour de lui leurs mutuels flambeaux,
+    Et l'homme est l'égaré de leurs routes profondes
+    Et le perdu de leur immensité. »
+
+    Les chats en noir ont traversé le soir,
+    Quand le moulin des maladies,
+    Fauchait le vent des incendies,
+    Éperdument, sa voile au nord.
+    Lorsque j'étais celui qui se casse la tête
+    Aux blocs d'hiver de la tempête
+    Et qui recommence, toujours,
+    Sa même mort de tous les jours.
+
+    Hélas! ces tours de ronde de l'infini, le soir,
+    Et ces courbes et ces spirales
+    Et cette terreur, tout à coup,
+    Comme une corde au cou,
+    Sans aucun cri, sans aucun râle,
+    Lorsque soudain les noirs chats d'or
+    Se sont assis sur ma muraille
+    Et m'ont fixé de leurs grands yeux,
+    Comme des fous silencieux,
+    Si longuement fixé de leur mystère,
+    Avec de telles pointes de clous,
+    Que j'en reste béant, avec des trous,
+    Dans ma tête réfractaire,
+    Morne de moi, fini d'essor,
+    Hagard--mais regardant encor
+    Les yeux des chats d'ébène et d'or.
+
+
+
+
+    UN SOIR
+
+
+    Sous ce funèbre ciel de pierre,
+    Voûté d'ébène et de métaux,
+    Voici se taire les marteaux
+    Et s'illustrer la nuit plénière,
+    Voici se taire les marteaux
+    Qui l'ont bâtie, avec splendeur,
+    Dans le cristal et la lumière.
+
+    Tel qu'un morceau de gel sculpté,
+    Immensément morte, la lune,
+    Sans bruit au loin, ni sans aucune
+    Nuée autour de sa clarté,
+    Immensément morte, la lune,
+    Parée en son grand cercueil d'or
+    Descend les escaliers du Nord.
+
+    Le cortège vierge et placide
+    Reflète son voyage astral,
+    Dans les miroirs d'un lac lustral
+    Et d'une plage translucide;
+    Reflète son voyage astral
+    Vers les dalles et les tombeaux
+    D'une chapelle de flambeaux.
+
+    Sous ce ciel fixe de lagune,
+    Orné d'ébène et de flambeaux,
+    Voici passer, vers les tombeaux,
+    Les funérailles de la lune.
+
+
+
+
+    FINALE
+
+
+
+
+    LA MORTE
+
+
+    En sa robe, couleur de feu et de poison,
+    Le cadavre de ma raison
+    Traîne sur la Tamise.
+
+    Des ponts de bronze, où les wagons
+    Entrechoquent d'interminables bruits de gonds
+    Et des voiles de bâteaux sombres
+    Laissent sur elle, choir leurs ombres.
+    Sans qu'une aiguille, à son cadran, ne bouge,
+    Un grand beffroi masqué de rouge,
+    La regarde, comme quelqu'un
+    Immensément de triste et de défunt.
+
+    Elle est morte de trop savoir,
+    De trop vouloir sculpter la cause,
+    Dans le socle de granit noir,
+    De chaque dire et de chaque chose.
+    Elle est morte, atrocement,
+    D'un savant empoisonnement,
+    Elle est morte aussi d'un délire
+    Vers un absurde et rouge empire.
+    Ses nerfs ont éclaté,
+    Tel soir illuminé de fête,
+    Qu'elle sentait déjà le triomphe flotter
+    Comme des aigles, sur sa tête.
+    Elle est morte n'en pouvant plus,
+    L'ardeur et les vouloirs moulus,
+    Et c'est elle qui s'est tuée,
+    Infiniment exténuée.
+
+    Au long des funèbres murailles,
+    Au long des usines de fer
+    Dont les marteaux tannent l'éclair,
+    Elle se traîne aux funérailles.
+
+    Ce sont des quais et des casernes,
+    Des quais toujours et leurs lanternes,
+    Immobiles et lentes filandières
+    Des ors obscurs de leurs lumières;
+    Ce sont des tristesses de pierres,
+    Maisons de briques, donjons en noir
+    Dont les vitres, mornes paupières,
+    S'ouvrent dans le brouillard du soir;
+    Ce sont de grands chantiers d'affolement,
+    Pleins de barques démantelées
+    Et de vergues écartelées
+    Sur un ciel de crucifiement.
+
+    En sa robe de joyaux morts, que solennise
+    L'heure de pourpre à l'horizon,
+    Le cadavre de ma raison
+    Traîne sur la Tamise.
+
+    Elle s'en va vers les hasards
+    Au fond de l'ombre et des brouillards,
+    Au long bruit sourd des tocsins lourds,
+    Cassant leur aile, au coin des tours.
+    Derrière elle, laissant inassouvie
+    La ville immense de la vie;
+    Elle s'en va vers l'inconnu noir
+    Dormir en des tombeaux de soir,
+    Là-bas, où les vagues lentes et fortes,
+    Ouvrant leurs trous illimités,
+    Engloutissent à toute éternité:
+    Les mortes.
+
+
+
+
+    TABLE
+
+
+    LES SOIRS
+
+    LES MALADES
+
+    I. DÉCORS LIMINAIRES
+
+    LES COMPLAINTES
+    HUMANITÉ
+    LES ARMES DU SOIR
+    SOUS LES PORCHES
+    LASSITUDE
+    ATTIRANCES
+    TOURMENT
+    ILLUSION
+    RESSOUVENIR
+    LE GEL
+    INSATIABLEMENT
+    LES CHAUMES
+    FLEUR FATALE
+    LONDRES
+    LE MOULIN
+    LES RUES
+    LES VOYAGEURS
+    L'IDOLE
+    LES ARBRES
+    LES VIEUX CHÊNES
+    LE CRI
+    INFINIMENT
+    MOURIR
+    A TÉNÈBRES
+
+    LES DÉBÂCLES
+
+    II. DÉFORMATION MORALE
+
+    DIALOGUE
+    LE GLAIVE
+    HEURES D'HIVER
+    SI MORNE!
+    ÉPERDUMENT
+    PRIÈRE
+    VERS L'ENFANCE
+    CONSEIL ABSURDE
+    LÀ-BAS
+    PIEUSEMENT
+    VERS LE CLOÎTRE
+    LES VÊPRES
+    HEURE D'AUTOMNE
+    MES DOIGTS
+    AU LOIN
+    S'AMOINDRIR
+    HEURES MORNES
+    LE MEURTRE
+    LA TÊTE
+    INCONSCIENCE
+    LA COURONNE
+
+    LES FLAMBEAUX NOIRS
+
+    III. PROJECTION EXTÉRIEURE.
+
+    DÉPART
+    UN SOIR
+    LES LOIS
+    LA RÉVOLTE
+    L'ANCIEN AMOUR
+    LA DAME EN NOIR
+    UN SOIR
+    LES VILLES
+    LE ROC
+    LES DIEUX
+    LES NOMBRES
+    LES LIVRES
+    UN SOIR
+
+    FINALE
+
+    LA MORTE
+
+
+
+
+
+End of the Project Gutenberg EBook of Poemes, by Emile Verhaeren
+
+
+*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 52123 ***
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-      The Project Gutenberg eBook of Poèmes,  Deuxième série, by Émile Verhaeren.

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-

-

-<pre>

-

-The Project Gutenberg EBook of Poemes, by Emile Verhaeren

-

-This eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and most

-other parts of the world at no cost and with almost no restrictions

-whatsoever.  You may copy it, give it away or re-use it under the terms of

-the Project Gutenberg License included with this eBook or online at

-www.gutenberg.org.  If you are not located in the United States, you'll have

-to check the laws of the country where you are located before using this ebook.

-

-Title: Poemes

-       Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs

-

-Author: Emile Verhaeren

-

-Release Date: May 22, 2016 [EBook #52123]

-

-Language: French

-

-Character set encoding: UTF-8

-

-*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMES ***

-

-

-

-

-Produced by Annemie Arnst and Marc D'Hooghe at

-http://www.freeliterature.org (Images generously made

-available by the Internet Archive)

-

-

-

-

-

-

-</pre>

-

-<div class="figcenter" style="width: 500px;">

-<img src="images/cover.jpg" width="500" alt="" />

-</div>

-<h1>POÈMES</h1>

-

-<h3>Par</h3>

-

-<h2>ÉMILE VERHAEREN</h2>

-

-<h4>(Nouvelle Série)</h4>

-

-<h4>LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS</h4>

-

-<h5>PARIS</h5>

-

-<h5>SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE</h5>

-

-<h5>XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV</h5>

-

-<h5>DCCC XCVI</h5>

-

-

-

-<hr class="chap" />

-<h3><a name="LES_SOIRS" id="LES_SOIRS">LES SOIRS</a></h3>

-<h4>1887</h4>

-<h5>A GEORGES RODENBACH</h5>

-

-

-<hr class="tb" />

-<p class="title" style="margin-left: 20%;">

-<a id="LES_MALADES"></a>LES MALADES<br />

-</p>

-<p class="italic" style="margin-left: 20%;">

-<br />

-<br />

-Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,<br />

-Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir<br />

-Se faire dans leur chambre et grandir les façades.<br />

-Une église près d'eux lève son clocher noir.<br />

-<br />

-Heure morte, là-bas, quelque part, en province,<br />

-En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,<br />

-Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince<br />

-Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.<br />

-<br />

-Blafards et seuls, les malades hiératiques,<br />

-Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;<br />

-Ils ont mâché la vie et ses jours identiques<br />

-Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.<br />

-<br />

-Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme<br />

-De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:<br />

-« Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,<br />

-« Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?<br />

-<br />

-« Ils ont banalement aimé comme les autres<br />

-« Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,<br />

-« A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;<br />

-« Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.<br />

-<br />

-« Ils discutent combien la cruauté rapproche<br />

-« Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés<br />

-« A pavoiser l'ingratitude et le reproche;<br />

-« Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!<br />

-<br />

-« Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,<br />

-« Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,<br />

-« Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,<br />

-« Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.<br />

-<br />

-« Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!<br />

-« Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;<br />

-« Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,<br />

-« Leurs bras immensément en feu&mdash;les feux sont morts! »<br />

-<br />

-Blafards et seuls, les malades hiératiques,<br />

-Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;<br />

-Ils ont mâché la vie et ses jours identiques<br />

-Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.<br />

-<br />

-Et maintenant, leur corps?&mdash;cage d'os pour les fièvres<br />

-Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,<br />

-Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres<br />

-Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.<br />

-<br />

-Et le regret les prend et le désir posthume:<br />

-« De s'en aller revivre en un monde nouveau<br />

-« Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,<br />

-« Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.<br />

-<br />

-« Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme<br />

-« Et d'écume livide et de rauque fureur,<br />

-« l'on peut abolir férocement son âme,<br />

-« Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »<br />

-<br />

-Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades<br />

-Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux<br />

-Mourir parmi la ville et les pâles façades<br />

-Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-</p>

-<p style="margin-left: 20%;">

-I<br />

-<br />

-<br />

-<a id="DECORS_LIMINAIRES"></a>DÉCORS LIMINAIRES<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_COMPLAINTES"></a>LES COMPLAINTES<br />

-<br />

-<br />

-Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,<br />

-Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,<br />

-Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute<br />

-Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,<br />

-Dans le silence éteint des tons et des lumières.<br />

-Le village s'endort. La cloche des saluts<br />

-Tinte minablement sa plainte et les chaumières<br />

-Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus<br />

-Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.<br />

-Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement<br />

-Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines<br />

-Se remplissent de nuit et de tressaillement.<br />

-Personne. A l'horizon, rien que la solitude<br />

-Et des nuages longs qui voyagent, par tas.<br />

-Et dans cet infini d'ombre et de lassitude<br />

-Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,<br />

-Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route<br />

-Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,<br />

-Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,<br />

-Meurent en cette mort de dimanche et de soir.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="HUMANITE"></a>HUMANITÉ<br />

-<br />

-<br />

-Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs<br />

-Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies,<br />

-Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs<br />

-Placés pour refléter le martyre des soirs,<br />

-Des soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs!<br />

-<br />

-Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines,<br />

-Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs,<br />

-Voici monter la mort dans les adieux des soirs,<br />

-Jésus, voici saigner les toisons et les laines,<br />

-Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs.<br />

-<br />

-Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs,<br />

-Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies,<br />

-Le temps n'est plus des blancs et tranquilles espoirs<br />

-Car les voici saignants, dans les noirs abreuvoirs,<br />

-Les soirs, crucifiés sur l'horizon, les soirs!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_ARMES_DU_SOIR"></a>LES ARMES DU SOIR<br />

-<br />

-<br />

-Tandis que la nuit froide étage sa terrasse<br />

-Par au-delà des bruyères et des forêts,<br />

-Le soir qui meurt, le soir! jette sur les marais,<br />

-L'éclair de son épée et l'or de son armure,<br />

-<br />

-Qui vont flottant au flot le flot, flottants et vains,<br />

-A peine encor frôlés par la splendeur diurne,<br />

-Mais lentement baisés, par la lèvre nocturne<br />

-De la lune pieuse et douce, aux mains d'argent,<br />

-<br />

-Seule, qui se souvient du jour, pâle évoquée,<br />

-Et des grands ciels brandis avec de l'or au clair,<br />

-Pâle évoquée, en la pâleur pâle de l'air,<br />

-Éternellement pâle et lointaine, la lune!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="SOUS_LES_PORCHES"></a>SOUS LES PORCHES<br />

-<br />

-<br />

-L'ombre s'affermissait sur les plaines captives,<br />

-Et, de ses murs, barrait les horizons d'hiver,<br />

-Comme en un tombeau noir, de vieux astres de fer<br />

-Brûlaient, trouant le ciel de leurs flammes votives.<br />

-<br />

-On se sentait serré dans un monde d'airain,<br />

-Où quelque part, au-loin, se dresseraient des pierres<br />

-Effrayantes et qui seraient les idoles guerrières<br />

-D'un peuple encor enfant, terrible et souterrain.<br />

-<br />

-Un air glacé mordait les tours et les demeures,<br />

-Et le silence entier serrait comme un effroi,<br />

-Et nul cri voyageur, au loin. Seul un beffroi,<br />

-Immensément vêtu de nuit, cassait les heures.<br />

-<br />

-On entendait les lourds et tragiques marteaux<br />

-Heurter, comme des blocs, les bourdons taciturnes;<br />

-Et les coups s'abattaient, les douze coups nocturnes,<br />

-<span style="margin-left: 3em;">Avec l'éternité, sur les cerveaux.</span><br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LASSITUDE"></a>LASSITUDE<br />

-<br />

-<br />

-La terre immensément s'efface au fond des brumes<br />

-Et lentement aussi les frênes lumineux<br />

-D'automne et lentement et longuement les nœuds<br />

-Des ruisselets dans l'herbe et leurs bulles d'écumes;<br />

-<br />

-Lointainement encor des sons pauvres et las.<br />

-Voix par des voix lasses au fond des soirs hélées;<br />

-Et les chansons et les marches, par les vallées,<br />

-Des mendiants qui vont, sait-on vers où, là-bas?<br />

-<br />

-Et des rames en désaccord, et l'autre, et l'une,<br />

-Et boitantes et tombantes&mdash;et, longuement,<br />

-Un vol d'oiseaux qui plane et plane et, lourdement,<br />

-Chavire en un ciel gris, où se fane la lune.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="ATTIRANCES"></a>ATTIRANCES<br />

-<br />

-<br />

-Lointainement, et si étrangement pareils,<br />

-De grands masques d'argent que la brume recule,<br />

-Vaguent, au jour tombant, autour des vieux soleils.<br />

-<br />

-Les doux lointains!&mdash;et comme, au fond du crépuscule.<br />

-Ils nous fixent le cœur, immensément le cœur,<br />

-Avec les yeux défunts de leur visage d'âme.<br />

-<br />

-C'est toujours du silence, à moins, dans la pâleur<br />

-Du soir, un jet de feu soudain, un cri de flamme,<br />

-Un départ de lumière inattendu vers Dieu.<br />

-<br />

-On se laisse charmer et troubler de mystère,<br />

-Et l'on dirait des morts qui taisent un adieu<br />

-Trop mystique, pour être écouté par la terre!<br />

-<br />

-Sont-ils le souvenir matériel et clair<br />

-Des éphèbes chrétiens couchés aux catacombes<br />

-Parmi les lys? Sont-ils leur regard et leur chair?<br />

-<br />

-Ou seul, ce qui survit de merveilleux aux tombes<br />

-De ceux qui sont partis, vers leurs rêves, un soir,<br />

-Conquérir la folie à l'assaut des nuées?<br />

-<br />

-Lointainement, combien nous les sentons vouloir<br />

-Un peu d'amour pour leurs œuvres destituées,<br />

-Pour leur errance et leur tristesse aux horizons,<br />

-<br />

-Toujours! aux horizons du cœur et des pensées,<br />

-Alors que les vieux soirs éclatent en blasons<br />

-Soudains, pour les gloires noires et angoissées.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="TOURMENT"></a>TOURMENT<br />

-<br />

-<br />

-Rocs de désespoir immensément tordus<br />

-Vers le ciel lourd, voici les consolants hivers<br />

-Et la fraîche blancheur et les brouillards pendus<br />

-Aux bras, pitié! pitié! de vos mélèzes verts;<br />

-<br />

-Voici le grand silence et la neige du soir.<br />

-<br />

-Voix de granit, combats d'ombre, fiertés de pierre,<br />

-Vieux tonnerres figés des époques occultes,<br />

-Que le soleil irrite et mord de sa lumière<br />

-Et qui savez l'éternité de vos tumultes.<br />

-<br />

-Voici le grand silence et la neige du soir.<br />

-<br />

-Ce qu'il vous a fallu de jours et de malheurs,<br />

-Pour définir ainsi votre fatalité!<br />

-Rocs tragiques, altiers, muets et recéleurs,<br />

-Et conquérir l'orgueil de l'immobilité!<br />

-<br />

-Voici le grand silence et la neige du soir!<br />

-<br />

-Vous dormirez, veillés par les astres candides,<br />

-Sous un linceul de gel et blanc comme la laine;<br />

-Voici le firmament venir des nuits splendides,<br />

-Voici pour vous l'hiver&mdash;rocs de douleur humaine!<br />

-<br />

-Voici le grand silence et la neige du soir.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="ILLUSION"></a>ILLUSION<br />

-<br />

-<br />

-Droite, sur le pignon, une cigogne, l'une<br />

-Patte levée et l'autre en tige de roseaux,<br />

-Et le bec large ouvert, ainsi que des ciseaux<br />

-De pâle argent, pour découper le clair de lune,<br />

-<br />

-Pour découper le pâle argent du clair de lune<br />

-Et ses moires et ses velours, ou bien encor<br />

-Happer les feux de nacre et les étoiles d'or<br />

-Qui s'éveillent avec les sylphes de la brune,<br />

-<br />

-Les feux de nacre et les feux d'or, qui dans la brune<br />

-Peuplent, multipliés, les glauques infinis<br />

-Et les golfes lointains et les grands lacs unis<br />

-De nos rêves, miroirs de gloire et de fortune;<br />

-<br />

-Et l'on se laisse au songe aller&mdash;et la fortune<br />

-Habille de chimère et de voiles le soir<br />

-Et notre âme se meut en ce clair nonchaloir,<br />

-Illuminé comme un rivage de lagune.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="RESSOUVENIR"></a>RESSOUVENIR<br />

-<br />

-<br />

-Appels de cloche à cloche, ô mon âme des soirs,<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Entends baller les mélopées,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Autour des tours et des voussoirs,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Immensément, entrefrappées,</span><br />

-Autour des grandes tours, ô mon âme des soirs.<br />

-<br />

-Appels de cloche à cloche, autour des cathédrales<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et des piliers et des claveaux,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Répons lointains aux lointains râles</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Des chapelles et des caveaux,</span><br />

-Où sont broyés des morts, sous leurs plaques murales.<br />

-<br />

-Appels de cloche à cloche, au loin, par les mémoires,<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Quand des femmes, en longs manteaux,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Montent, par des ruelles noires,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Mettre leurs cœurs en ex-votos,</span><br />

-Leurs mornes cœurs&mdash;aux calvaires expiatoires.<br />

-<br />

-Appels de cloche à cloche et sanglots vers les morts<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et leur prochain anniversaire,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">&mdash;Larmes de bronze et pleurs d'accords&mdash;</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Criant malheur, criant misère,</span><br />

-O mon âme des soirs, entends les morts hurler aux morts!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_GEL"></a>LE GEL<br />

-<br />

-<br />

-Ce soir, un grand ciel clair, surnaturel, abstrait,<br />

-Froid d'étoiles, infiniment inaccessible<br />

-A la prière humaine, un grand ciel clair paraît.<br />

-Il fige en son miroir l'éternité visible.<br />

-<br />

-Le gel étreint cet infini d'argent et d'or,<br />

-Le gel étreint, les vents, la grève et le silence<br />

-Et les plaines et les plaines; le gel qui mord<br />

-Les lointains bleus, où les astres pointent leur lance.<br />

-<br />

-Silencieux, les bois, la mer et ce grand ciel<br />

-Et sa lueur immobile et dardante!<br />

-Et rien qui remuera cet ordre essentiel<br />

-Et ce règne de neige acerbe et corrodante.<br />

-<br />

-Immutabilité totale. On sent du fer<br />

-Et des étaux serrer son cœur morne et candide;<br />

-Et la crainte saisit d'un immortel hiver<br />

-Et d'un grand Dieu soudain, glacial et splendide.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="INSATIABLEMENT"></a>INSATIABLEMENT<br />

-<br />

-<br />

-Le soir, plein des dégoûts du journalier mirage,<br />

-Avec des dents, brutal, de folie et de feu,<br />

-Je mords en moi mon propre cœur et je l'outrage<br />

-Et ricane, s'il tord son martyre vers Dieu.<br />

-<br />

-Là-bas, un ciel brûlé d'apothéoses vertes<br />

-Domine un coin de mer&mdash;et des flammes de flots<br />

-Entrent, comme parmi des blessures ouvertes,<br />

-En des écueils troués de cris et de sanglots.<br />

-<br />

-Et mon cœur se reflète en ce soir de torture,<br />

-Quand la vague se ronge et se déchire aux rocs<br />

-Et s'acharne contre elle et que son armature<br />

-D'or et d'argent éclate et s'émiette, par chocs.<br />

-<br />

-La joie, enfin, me vient de souffrir par moi-même,<br />

-Parce que je le veux, et je m'enivre aux pleurs<br />

-Que je répands, et mon orgueil tait son blasphème<br />

-Et s'exalte, sous les abois de mes douleurs.<br />

-<br />

-Je harcèle mes maux et mes vices. J'oublie<br />

-L'inextinguible ennui de mon détraquement,<br />

-Et quand lève le soir son calice de lie,<br />

-Je me le verse à boire, insatiablement.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_CHAUMES"></a>LES CHAUMES<br />

-<br />

-<br />

-A cropetons, ainsi que les pauvres Maries<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Des légendes de l'autrefois,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Par villages, sous les cieux froids,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Sont assises les métairies:</span><br />

-<br />

-Chaumes teigneux, pignons crevés, carreaux fendus,<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Souffreteuses et lamentables;</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Le vent siffle, par les étables</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et par les carrefours perdus.</span><br />

-<br />

-A cropetons, ainsi que les vieilles dolentes,<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Avec leurs cannes aux mentons,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et leurs gestes, comme à tâtons,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Elles s'entrecognent branlantes,</span><br />

-<br />

-Derrière un plant gelé d'ormes et de bouleaux,<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Dont les livides feuilles mortes</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Jonchent le seuil barré des portes</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et s'ourlent comme des copeaux.</span><br />

-<br />

-A cropetons, ainsi que les mères meurtries<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Par les douleurs de l'autrefois,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Aux flancs bossus des talus froids,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et des sentes endolories,</span><br />

-<br />

-Pendant les deuils de brume et d'envoûtement noir<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Et les novembrales semailles,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">O les tant pauvres par les plaines,</span><br />

-<span style="margin-left: 4em;">O les si tristes dans le soir!</span><br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="FLEUR_FATALE"></a>FLEUR FATALE<br />

-<br />

-<br />

-L'absurdité grandit comme une fleur fatale<br />

-Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux.<br />

-Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux:<br />

-Et nous restons croupir dans la raison natale.<br />

-<br />

-Je veux marcher vers la folie et ses soleils,<br />

-Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres,<br />

-Et ses lointains échos mordus de tintamarres<br />

-Et d'aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils.<br />

-<br />

-Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage<br />

-Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent;<br />

-Grottes de soir, avec un crapaud d'or devant,<br />

-Et qui ne bouge et mange un coin de paysage.<br />

-<br />

-Becs de hérons, énormément ouverts pour rien,<br />

-Mouche, dans un rayon, qui s'agite, immobile:<br />

-L'inconscience gaie et le tic-tac débile<br />

-De la tranquille mort des fous, je l'entends bien!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LONDRES"></a>LONDRES<br />

-<br />

-<br />

-Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,<br />

-Où des plaques de fer claquent sous des hangars,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Où des voiles s'en vont, sans Notre-Dame</span><br />

-Pour étoile, s'en vont, là-bas, vers les hasards.<br />

-<br />

-Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure<br />

-Ses spleens d'argent lointain vers des chemins d'éclair,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Où des bêtes d'ennui bâillent à l'heure</span><br />

-Dolente immensément, qui tinte à Westminster.<br />

-<br />

-Et ces quais infinis de lanternes fatales,<br />

-Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et ces marins noyés, sous des pétales</span><br />

-De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.<br />

-<br />

-Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,<br />

-Et ces alcools en lettres d'or jusques au toit,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et tout à coup la mort parmi ces foules,</span><br />

-O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_MOULIN"></a>LE MOULIN<br />

-<br />

-<br />

-Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,<br />

-Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,<br />

-Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,<br />

-Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.<br />

-<br />

-Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte,<br />

-Se sont tendus et sont tombés; et les voici<br />

-Qui retombent encor, là-bas, dans l'air noirci<br />

-Et le silence entier de la nature éteinte.<br />

-<br />

-Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort,<br />

-Les nuages sont las de leurs voyages sombres,<br />

-Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,<br />

-Les ornières s'en vont vers un horizon mort.<br />

-<br />

-Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre<br />

-Très misérablement sont assises en rond;<br />

-Une lampe de cuivre est pendue au plafond<br />

-Et patine de feu le mur et la fenêtre.<br />

-<br />

-Et dans la plaine immense et le vide dormeur<br />

-Elles fixent&mdash;les très souffreteuses bicoques!&mdash;<br />

-Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,<br />

-Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_RUES"></a>LES RUES<br />

-<br />

-<br />

-A coups de flamme errante au loin, le long des rues,<br />

-Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,<br />

-S'allument, brusquement, dans la ville du soir,<br />

-Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.<br />

-<br />

-D'un trait&mdash;et monotone et triste, à l'infini,<br />

-Toujours mêmes maisons se succédant, la voie<br />

-Tourne vers la banlieue aride et se reploie,<br />

-Comme un coude cassé, vers un marais jauni.<br />

-<br />

-Et les brumes tout lentement s'appesantissent<br />

-Et suspendent leur grand linceul du haut d'un toit,<br />

-Une lune souffrante et pâle s'entrevoit<br />

-Et se mire aux égouts, où des clartés pourrissent.<br />

-<br />

-Un roulement plaintif de chariot quinteux<br />

-Tout seul dévale et geint et crie, aux coins des bornes,<br />

-Et lourdement, et deux par deux, les chevaux mornes<br />

-Heurtent de leurs vieux fers, le vieux pavé boiteux.<br />

-<br />

-Et dans la brume grise, un cartouche d'enseigne,<br />

-Sous les flammes du gaz, s'avive et luit encor:<br />

-La façade paraît pleurer des lettres d'or<br />

-Et les vitres montrer des cœurs rouges qu'on saigne.<br />

-<br />

-A coups de flamme errante, au loin, le long des rues,<br />

-Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,<br />

-S'allument, brusquement, dans les villes du soir,<br />

-Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_VOYAGEURS"></a>LES VOYAGEURS<br />

-<br />

-<br />

-Et par le traître écho des horizons plongeurs,<br />

-Et par l'antique appel des sybilles lointaines,<br />

-Et par les au delà mystérieux des plaines,<br />

-Un soir, se sont sentis hélés, les voyageurs.<br />

-<br />

-Partis.<br />

-<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Les quais étaient électrisés de lunes,</span><br />

-Et le navire, avec ses mâts pavoisés d'or<br />

-Et ses mousses d'ébène ornait gaîment son bord;<br />

-Et les vagues baisaient les ponts et les lagunes.<br />

-<br />

-Ce fut calme voyage, à la clarté des nuits:<br />

-Et les regards lactés des pensives étoiles<br />

-Là-haut! et les brises du Sud bombant les voiles<br />

-Et poussant vers la terre et vers les fleurs!&mdash;Depuis<br />

-<br />

-Des tours, immensément faites avec des pierres,<br />

-Levant de hauts bras noirs sur des villes de feux;<br />

-Et sous les toits plombés et dans les murs nitreux,<br />

-Ouverts, de grands yeux d'or en de rouges paupières;<br />

-<br />

-Et des plaines, où se battent les roux soleils<br />

-Avec les vents, les soirs, la foudre et le tonnerre<br />

-Et des gorges et des volcans et des suaires,<br />

-Infiniment, au loin, sur des sables vermeils;<br />

-<br />

-Et des temples d'airain écussonnés de glaives,<br />

-Et des assomptions de symboles chrétiens,<br />

-Et de vieux empereurs en de roides maintiens<br />

-Sur leurs trônes de fer, assis comme des rêves;<br />

-<br />

-Et des îles, ainsi que de grands piédestaux,<br />

-Parmi des lacs d'argent d'onyx et de turquoises,<br />

-Là-bas&mdash;et des frissons marins et des angoisses<br />

-Et, tout à coup, la mer, comme un choc de marteaux.<br />

-<br />

-Et des peuples lassés de leur fierté première,<br />

-Et des peuples debout vers leurs prochains réveils,<br />

-Et des ports et des ports et des phares pareils<br />

-A quelque front levé de force et de lumière;<br />

-<br />

-Jusqu'à ce soir certain, où seuls, au bout du pont,<br />

-Le souvenir revient des lointaines reliques:<br />

-Le clos natal et les parents mélancoliques<br />

-Et l'horloge sonnant vers ceux qui reviendront.<br />

-<br />

-Et maintenant ils sont les revenus du monde<br />

-Et les sortis de l'Océan&mdash;mais plus jamais<br />

-Pour eux, les doux bonheurs sereins des satisfaits<br />

-Ni la vie endormie en une âme profonde.<br />

-<br />

-Car les soirs leur seront de tourmenteurs aimants,<br />

-Les soirs et les soleils ouverts, comme des portes,<br />

-Sur leurs rêves défunts et leurs visions mortes<br />

-Et leurs amours nimbés par d'autres firmaments.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LIDOLE"></a>L'IDOLE<br />

-<br />

-<br />

-Calamistré de pins, embroussaillé de lierre,<br />

-Tandis qu'un horizon d'ébène et de soleil<br />

-Regarde encor, on voit un mont surgir, pareil<br />

-A quelque idole énorme et nocturne de pierre.<br />

-<br />

-Les flammes du couchant éclaboussent son front<br />

-D'un feu prodigieux de bronze et d'escarboucles,<br />

-Et ce mélange d'or lointain parmi ces boucles,<br />

-Évoque, en les cerveaux, le souvenir profond<br />

-<br />

-Des secrètes et farouches théogonies,<br />

-Pleines d'attente et de siècles, pleines de dieux<br />

-Sculptés en colosses de marbre et dont les yeux<br />

-Dardent les milliers d'ans de leurs cosmogonies,<br />

-<br />

-Ce mont règne de par l'espace, infiniment.<br />

-Il domine les bois, il écrase les plaines,<br />

-Et sa tète s'en va, dans les mares lointaines,<br />

-Mirer de la splendeur et du fulgurement.<br />

-<br />

-Et quand montent, au loin, des vals et des ramées,<br />

-Les feux et les brouillards et les plaintes du soir,<br />

-A l'heure ardente et triste, on s'imagine voir<br />

-Se tordre un holocauste en de rouges fumées.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_ARBRES"></a>LES ARBRES<br />

-<br />

-<br />

-Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins,<br />

-Flamboient, sous les couchants mortuaires d'automne,<br />

-On voit, d'un carrefour livide et monotone,<br />

-Partir pour l'infini les arbres pèlerins;<br />

-<br />

-Les pèlerins s'en vont, grands de mélancolie,<br />

-Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir,<br />

-Les pèlerins géants et lourds et laissant choir<br />

-Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie;<br />

-<br />

-Les pèlerins marchant invariablement,<br />

-Toujours, sur double rang, depuis combien d'années?<br />

-Toujours, vers l'horizon et ses gloires fanées<br />

-Et son insurmontable et despotique aimant;<br />

-<br />

-Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière,<br />

-Mordus par le soleil vespéral qui s'endort,<br />

-Apparaissent ainsi que des vêtements d'or,<br />

-Traînés, dans un chemin d'encens et de poussière;<br />

-<br />

-Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous,<br />

-Que regardent passer, le long de leurs sillages,<br />

-De mystiques hameaux et de fervents villages,<br />

-Courbés dans la prière et jetés à genoux.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_VIEUX_CHENES"></a>LES VIEUX CHÊNES<br />

-<br />

-<br />

-L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors;<br />

-Geignant sous la tempête et démenant leurs branches<br />

-Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,<br />

-Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,<br />

-<br />

-Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs<br />

-Géants debout, à l'horizon, où les vents rogues<br />

-Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs<br />

-Et les mordent et les mordent comme des dogues,<br />

-<br />

-Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,<br />

-Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,<br />

-Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs<br />

-Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.<br />

-<br />

-Oh! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit!<br />

-D'abord, lointainement, douces et miaulantes,<br />

-Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit,<br />

-Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.<br />

-<br />

-Puis le désir soudain où la terreur se joint<br />

-Quand la tempête est là, hennissante et prochaine;<br />

-Puis le râlement brusque et terrible, si loin<br />

-Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine<br />

-<br />

-Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.<br />

-Puis un apaisement sinistre et despotique,<br />

-&mdash;Une attente de glaive et d'ombre et de fureur,&mdash;<br />

-Et tout à coup la rage énorme et frénétique,<br />

-<br />

-Tout l'infini qui grince et se brise et se tord<br />

-Et se déchire et vole en lambeaux de colère,<br />

-A travers la campagne, et beugle au loin la mort<br />

-De l'un à l'autre point de l'espace solaire.<br />

-<br />

-Oh! les chênes! Oh les mornes suppliciés!<br />

-Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache<br />

-Et que l'on broie! Et leurs vieux bras exfoliés<br />

-A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.<br />

-<br />

-Ils sont crevés, solitaires; leur front durci<br />

-Est labouré; leur vieille écorce d'or est sombre,<br />

-Et leur sève se plaint plus tristement, que si<br />

-Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.<br />

-<br />

-L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,<br />

-Geignant sous la tempête et démenant leurs branches<br />

-Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,<br />

-Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,<br />

-<br />

-Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,<br />

-Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,<br />

-Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs<br />

-Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_CRI"></a>LE CRI<br />

-<br />

-<br />

-Sur un étang désert, où stagne une eau brunie,<br />

-Un rai du soir s'accroche au sommet d'un roseau,<br />

-Un cri s'écoute, un cri désespéré d'oiseau,<br />

-Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie.<br />

-<br />

-Comme il est faible et mince et timide et fluet!<br />

-Et comme avec tristesse il se traîne et s'écoute,<br />

-Et comme il se prolonge, et comme avec la route<br />

-Il s'enfonce et se perd dans l'horizon muet!<br />

-<br />

-Et comme il scande l'heure, au rythme de son râle,<br />

-Et comme, en son accent minable et souffreteux,<br />

-Et comme, en son écho languissant et boiteux,<br />

-Se plaint peureusement la douleur vespérale!<br />

-<br />

-Il est si lent parfois qu'on ne le saisit pas.<br />

-Et néanmoins toujours, et sans fatigue, il tinte<br />

-L'obscur et frêle adieu de quelque vie éteinte;<br />

-Il dit les pauvres morts et les pauvres trépas:<br />

-<br />

-La mort des fleurs, la mort des insectes, la douce<br />

-Mort des ailes et des tiges et des parfums;<br />

-Il dit les vols lointains et clairs qui sont défunts<br />

-Et reposent, cassés, dans l'herbe et dans la mousse.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="INFINIMENT"></a>INFINIMENT<br />

-<br />

-<br />

-Voici très longuement, très lentement, les râles<br />

-D'hiver et les grands soirs dressés en bûchers d'or<br />

-Rouge sur des fleuves et les mers novembrales<br />

-Pleines de pleurs, pleines d'affres, pleines de mort.<br />

-<br />

-Les chiens du désespoir, les chiens du vent d'automne<br />

-Mordent de leurs abois les échos noirs des soirs,<br />

-Et l'ombre, immensément, dans le vide, tâtonne<br />

-Vers la lune, mirée au clair des abreuvoirs.<br />

-<br />

-De point en point, là-bas, des lumières lointaines,<br />

-Fixes. Et par-dessus, toujours, comme des voix,<br />

-A travers l'infini des dunes et des plaines,<br />

-Des voix, nocturnement, à travers les grands bois.<br />

-<br />

-Et des routes de soir continûment unies,<br />

-Qui se croisent, ainsi que des voiles, sans bruit,<br />

-Et s'allongent et s'écoulent indéfinies<br />

-Par au delà des loins et des loins de la nuit.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="MOURIR"></a>MOURIR<br />

-<br />

-<br />

-Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils<br />

-Pourrit, par au delà des plaines diminuées,<br />

-Et fortement, avec les poings de ses nuées,<br />

-Sur l'horizon verdâtre, écrase des soleils.<br />

-Saison massive! Et comme Octobre, avec paresse<br />

-Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor:<br />

-Pommes! caillots de feu; raisins! chapelets d'or,<br />

-Que le doigté tremblant des lumières caresse,<br />

-Une dernière fois, avant l'hiver. Le vol<br />

-Des grands corbeaux? il vient. Mais aujourd'hui, c'est l'heure<br />

-Encor des feuillaisons de laque&mdash;et la meilleure.<br />

-<br />

-Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol,<br />

-Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses<br />

-Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin.<br />

-Une odeur d'eau se mêle à des senteurs de coing<br />

-Et des parfums d'iris à des parfums de mousses.<br />

-Et l'étang plane et clair reflète énormément<br />

-Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge,<br />

-La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge,<br />

-Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement.<br />

-<br />

-Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve!<br />

-Sous un suprême afflux de couleurs et de chants,<br />

-Avec, dans les regards, des ors et des couchants,<br />

-Avec, dans le cerveau, des rivières de sève.<br />

-Mourir! comme des fleurs trop énormes, mourir!<br />

-Trop massives et trop géantes pour la vie!<br />

-La grande mort serait superbement servie<br />

-Et notre immense orgueil n'aurait rien à souffrir!<br />

-Mourir, mon corps, ainsi que l'automne, mourir!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="A_TENEBRES"></a>A TÉNÈBRES<br />

-<br />

-<br />

-Un catafalque d'or surgit au fond des soirs,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Quand les astres, comme des lampes,</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Brillent, en étageant leurs rampes,</span><br />

-Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.<br />

-<br />

-Quel mort en ce cercueil? Le cœur des hommes d'ombre.<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Non des banals victorieux</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Dont l'audace brûle les yeux,</span><br />

-Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre.<br />

-<br />

-Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Toujours découragés d'eux-mêmes,</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Laissant l'éclat des diadèmes</span><br />

-A d'autres fronts et se vêtant de leurs linceuls.<br />

-<br />

-Après, se regardant, inquiets et des choses<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et des autres&mdash;et sans amours;</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et néanmoins cherchant toujours</span><br />

-Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses.<br />

-<br />

-Lointainement par les grands mirages tentés,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et par les gloires médusaires,</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Mais peur des vices nécessaires,</span><br />

-Et du cynique assaut de tant d'hostilités.<br />

-<br />

-Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Sont retombés,&mdash;et pas un fruit,</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Pas une fleur d'or ou de nuit,</span><br />

-Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves.<br />

-<br />

-Ce qui flottait de Dieu dans l'albe immensité,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">&mdash;Douceur éparse et messagère&mdash;</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">On l'a cristallisé naguère</span><br />

-Au seuil des temps, en des vases d'éternité.<br />

-<br />

-Mais le cristal s'en est fêlé. Les grands calices<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Se sont vidés de l'infini.</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Et maintenant l'esprit bruni</span><br />

-De trouble et les regards usés par les supplices,<br />

-<br />

-Raffinés de la mort, nous l'invoquons les soirs,<br />

-<span style="margin-left: 2em;">Quand les astres, comme des lampes,</span><br />

-<span style="margin-left: 2em;">Brûlent, en étageant leurs rampes,</span><br />

-Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.<br />

-</p>

-

-

-

-

-<hr class="chap" />

-<h3><a name="LES_DEBACLES" id="LES_DEBACLES">LES DÉBÂCLES</a></h3>

-

-

-<h4>1888</h4>

-

-

-<h5>

-A<br />

-THÉO VAN RYSSELBERGHE<br />

-WILLY SCHLOBACH<br />

-DARIO DE REGOYOS<br />

-</h5>

-

-<hr class="tb" />

-

-<p class="p4" style="margin-left: 20%;">

-II<br />

-<br />

-<br />

-<a id="DEFORMATION_MORALE"></a>DÉFORMATION MORALE<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="DIALOGUE"></a>DIALOGUE<br />

-<br />

-<span style="margin-left: 10em;">....Sois ton bourreau toi-même;</span><br />

-N' abandonne l'amour de te martyriser<br />

-A personne, jamais. Donne ton seul baiser<br />

-Au désespoir; déchaîne en toi l'âpre blasphème;<br />

-Force ton âme, éreinte-la contre l'écueil:<br />

-Les maux du cœur qu'on exaspère, on les commande;<br />

-La vie, hélas! ne se supporte et ne s'amende<br />

-Que si la volonté la terrasse d'orgueil;<br />

-Sa norme est la douleur. Hélas! qui s'y résigne?<br />

-<br />

-&mdash;Certes, je veux nouer mes tortures en moi:<br />

-Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,<br />

-S'émaciaient, avec une ferveur maligne,<br />

-Je veux boire les souffrances, comme un poison<br />

-Vivant et fou; je cinglerai de mon angoisse<br />

-Mes pauvres jours, ainsi qu'un tocsin de paroisse<br />

-S'exalte à disperser le deuil sur l'horizon.<br />

-Cet héroïsme intime et bizarre m'attire:<br />

-Se préparer sa peine et provoquer son mal,<br />

-Avec acharnement, et dompter ranimai<br />

-De misère et de peur, qui dans le cœur se mire<br />

-Toujours; se redresser cruel et contre soi,<br />

-Vainqueur de quelque chose enfin, et moins languide<br />

-Et moins banalement en extase du vide.<br />

-<br />

-&mdash;Sois ton pouvoir, sois ton tourment, sois ton effroi.<br />

-Et puis, il est des champs d'hostilités tentantes<br />

-Que des hommes de marbre, avec de fortes mains,<br />

-Ont cultivés, il est de terribles chemins;<br />

-Par où des pas battants et des marches battantes<br />

-Sont entendus: c'est là, que sur tel roc vermeil,<br />

-Le soir allume, au loin, le sang et les tueries<br />

-Et que luisent, parmi les lianes flétries,<br />

-Des éclatants couteaux de crime et de soleil!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_GLAIVE"></a>LE GLAIVE<br />

-<br />

-<br />

-Quelqu'un m'avait prédit, qui tenait une épée<br />

-Et qui riait de mon orgueil stérilisé:<br />

-Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée<br />

-L'avenir ne sera qu'un regret du passé.<br />

-<br />

-Ton corps, où s'est aigri le sang de purs ancêtres,<br />

-Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort;<br />

-Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres,<br />

-D'où l'on peut voir bondir la vie et ses chars d'or,<br />

-<br />

-Tes nerfs t'enlaceront de leurs fibres sans sèves<br />

-Tes nerfs!&mdash;et tes ongles s'amolliront d'ennui,<br />

-Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,<br />

-Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.<br />

-<br />

-Te fuir!&mdash;si tu pouvais! mais non, la lassitude<br />

-Des autres et de toi t'aura voûté le clos<br />

-Si bien, rivé les pieds si fort, que l'hébétude<br />

-Détrônera ta tête et plombera tes os.<br />

-<br />

-Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,<br />

-Ta lèvre exsangue hélas! jamais ne les mordra:<br />

-Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes<br />

-Des vieux textes, où l'on taille comme en un drap.<br />

-<br />

-Tu t'en iras à part et seul&mdash;et&mdash;les naguères<br />

-De jeunesse seront un inutile aimant<br />

-Pour tes grands yeux lointains&mdash;et les joyeux tonnerres<br />

-Chargeront loin de toi, victorieusement!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="HEURES_DHIVER"></a>HEURES D'HIVER<br />

-<br />

-<br />

-Les molosses d'hiver, le gel, le vent, la neige,<br />

-O mon vieux cœur de lassitude et de souci,<br />

-Ils hurlent à la mort, écoute! et leur cortège<br />

-S'enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,<br />

-Qu'ils ululent sinistrement et qu'on ulule<br />

-Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,<br />

-En réponse, là-bas.<br />

-<br />

-<span style="margin-left: 9.5em;">L'horizon? c'est du sang,</span><br />

-Du pus et de la lèpre et de la pourriture.<br />

-Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,<br />

-Et toi, mon incurable et nocturne blessure,<br />

-Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.<br />

-Oh cet interminable et novembral aboi<br />

-Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,<br />

-Comme ils geignent ton deuil et combien longuement<br />

-Raillent leurs cris, leurs cris de hargne et de rancune,<br />

-Tes naufrages d'espoir vers le renoncement.<br />

-<br />

-L'arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d'automne,<br />

-S'érige en tes songes et, rouge, les festonne<br />

-Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,<br />

-A lente pluie et longue&mdash;avec mélancolie!<br />

-Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,<br />

-Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,<br />

-Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,<br />

-Ainsi que d'immenses linceuls, immensément,<br />

-Par les plaines et les plaines se continuent.<br />

-Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs<br />

-Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent<br />

-Mais les échos toujours repoussent ces douleurs<br />

-Les voix de ces douleurs et de ces pleurs&mdash;ailleurs!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="SI_MORNE"></a>SI MORNE!<br />

-<br />

-<br />

-Se replier toujours sur soi-même, si morne!<br />

-Comme un drap lourd, qu'aucun dessin de fleur n'adore.<br />

-<br />

-Se replier, s'appesantir et se tasser<br />

-Et se toujours, en angles noirs et mats, casser.<br />

-<br />

-Si morne! et se toujours interdire l'envie<br />

-De tailler en drapeaux l'étoffe de sa vie.<br />

-<br />

-Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs<br />

-Et ses rancœurs et ses douleurs et ses erreurs.<br />

-<br />

-Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes<br />

-Mais les pointes en soi des épingles ardentes.<br />

-<br />

-Oh! le paquet qu'on pousse ou qu'on jette à l'écart,<br />

-Si morne et lourd, sur un rayon, dans un bazar.<br />

-<br />

-Déjà sentir la bouche âcre des moisissures<br />

-Gluer, et les taches s'étendre en leurs morsures<br />

-<br />

-Pourrir, immensément emmailloté d'ennui;<br />

-Être l'ennui qui se replie en de la nuit.<br />

-<br />

-Tandis que lentement, dans les laines ourdies,<br />

-De part en part, mordent les vers des maladies.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="EPERDUMENT"></a>ÉPERDUMENT<br />

-<br />

-<br />

-Bien que flasque et geignant et si pauvre! si morne!<br />

-Si las! redresse-toi, de toi-même vainqueur;<br />

-Lève ta volonté qui choit contre la borne<br />

-Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur!<br />

-<br />

-Exaspère sinistrement ta toute exsangue<br />

-Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis<br />

-De sang, ta course; et flaire et lèche avec ta langue<br />

-Ta plaie, et lutte et butte et tombe&mdash;et ressurgis!<br />

-<br />

-Tu n'en peux plus et tu n'espères plus; qu'importe!<br />

-Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,<br />

-Puisque le sort t'enrage et que tu n'es pas morte<br />

-Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.<br />

-<br />

-Et que ce soit de la torture encore! encore!<br />

-Et belle et folle et rouge et soûle&mdash;et le désir<br />

-De se boire de la douleur par chaque pore,<br />

-Et du vertige et de l'horreur&mdash;et le plaisir,<br />

-<br />

-O ma rosse de souffre et d'os que je surmène<br />

-Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,<br />

-Des chevaliers d'éclair, sur leurs chevaux d'ébène,<br />

-Qui s'emballaient, fougueux du vide et de la mort.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="PRIERE"></a>PRIÈRE<br />

-<br />

-<br />

-Lunes du gel dans les grottes de l'or nocturne,<br />

-Glaives d'acier, lames d'argent, pointes de fer,<br />

-Minuit silencieux, qui t'ériges dans l'air<br />

-Comme une volonté dardante et taciturne,<br />

-<br />

-Voici mon cœur pour les couteaux de tes silences,<br />

-Et mes ardeurs pour tes linceuls et tes tombeaux,<br />

-Minuit clair et lointain, voici pour tes flambeaux<br />

-Mon grand rêve brisé comme un combat de lances.<br />

-<br />

-Vers tes immensités, rues yeux lèvent leur flamme,<br />

-Et mes bras éreintés de l'enlacement vain,<br />

-Vides, sont implorants de ton conseil d'airain,<br />

-Minuit rigide et froid sur le deuil de mon âme!<br />

-<br />

-Que de regards défunts, que de regards, naguère,<br />

-Tout, eux aussi, fixé pendant leur désespoir,<br />

-Obstinément et longuement fixé, le soir,<br />

-Quand l'hiver bâtissait sa maison mortuaire.<br />

-<br />

-Il ne restera rien de ce qui fut ma plainte<br />

-Et tout homme travaille à son inanité;<br />

-Minuit tranquille et mort, de son éternité<br />

-Gèle, en mon cœur, mes pleurs, ma voix, et toi, ma crainte!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="VERS_LENFANCE"></a>VERS L'ENFANCE<br />

-<br />

-<br />

-Les passions d'éveil et de savoir&mdash;Vidées.<br />

-<br />

-Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,<br />

-Qui lentement s'assied sur tes tombeaux d'idées.<br />

-<br />

-Il te parle, très doucement, de l'autrefois;<br />

-Écoute: et les saluts, jadis, à l'oratoire,<br />

-Et les Noël et les Pâques et puis les Croix<br />

-Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.<br />

-<br />

-Écoute: et les premiers alleluias chantés,<br />

-Et, le samedi soir, les bonnes litanies,<br />

-Et les psaumes, de nef en nef, répercutés<br />

-Et lents, an pas égaux de leurs monotonies.<br />

-<br />

-Écoute: et les processions&mdash;et puis encor<br />

-Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades,<br />

-Et la Vierge Marie, avec son Jésus d'or,<br />

-Et les enfants de chœur qui sont des camarades.<br />

-<br />

-Écoute: et du petit village il s'en souvient<br />

-Ton cœur; écoute et puis, accueille en confiance,<br />

-A cette heure d'ennui, ton bon ange gardien,<br />

-Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.<br />

-<br />

-Hélas! doux, tranquille et clair, il ne ferait<br />

-Qu'un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,<br />

-Que mon absurdité bougonneuse viendrait<br />

-Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="CONSEIL_ABSURDE"></a>CONSEIL ABSURDE<br />

-<br />

-<br />

-Autant que moi malade et veule, as-tu goûté<br />

-Quand ton être playait sous les fièvres brandies.<br />

-Quand tu mâchais l'orvietan des maladies,<br />

-Le coupable conseil de l'inutilité?<br />

-<br />

-Et doux soleil qui baise un œil éteint d'aveugle?<br />

-Et fleur venue au tard décembral de l'hiver<br />

-Et plume d'oiselet souffler au veut de fer?<br />

-Et neutre et vide écho vers la taure qui meugle?<br />

-<br />

-O les rêves du rien, en un cerveau mordu<br />

-D'impossible! s'aimer, dans son effort qui leurre!<br />

-Se construire, pour la détruire, une demeure!<br />

-Et se cueillir, pour le jeter, un fruit tendu!<br />

-<br />

-Hommes tristes, ceux-là qui croient à leur génie<br />

-Et fous! et qui peinent, sereins de vanité;<br />

-Mais toi, qui t'es instruit de ta futilité,<br />

-Aime ton vain désir pour sa toute ironie.<br />

-<br />

-Regarde en toi, l'illusion de l'univers<br />

-Danser; le monde entier est du monde la dupe;<br />

-Agis gratuitement et sans remords; occupe<br />

-Ta vie absurde à se moquer de son revers.<br />

-<br />

-Songe à ces lys royaux, à ces roses ducales,<br />

-Fiers d'eux-mêmes et qui fleurissent, à l'écart,<br />

-Dans un jardin, usé de siècles, quelque part,<br />

-Et n'ont jamais courbé leurs tiges verticales.<br />

-<br />

-Inutiles pourtant, inutiles et vains,<br />

-Parfums demain perdus, corolles demain mortes,<br />

-Et personne pour s'en venir ouvrir les portes<br />

-Et les faire servir au pâle orgueil des mains.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA-BAS"></a>LÀ-BAS<br />

-<br />

-<br />

-Désir d'être, soudain, la bête hiératique,<br />

-D'un éclat noir, sous le portique<br />

-Escarbouclé d'un temple, à Benarès!<br />

-<br />

-Gueule tordue, avec de courbes dents livides,<br />

-Masque divin et criminel,<br />

-Avec de grands yeux vides,<br />

-Avec, sous le front d'or, un œil d'or éternel.<br />

-<br />

-Sous un plafond de marbre noir, à Benarès.<br />

-Ils arrivent les enfants clairs&mdash;et leurs guirlandes<br />

-De vêtements laineux tournent au promenoir,<br />

-O les petites mains! les mains, avec des brandes,<br />

-Qui s'en viennent, jointes, ainsi qu'un double espoir,<br />

-Les mains en fleur, prier, à Benarès, l'Idole.<br />

-<br />

-Ils arrivent les vieux voyants usés, les pâles<br />

-De jeûne et de cilice, ils arrivent, les os<br />

-Rompus, les regards droits, la voix nouée en râles,<br />

-Le sein vide et blanchi comme d'anciens tombeaux,<br />

-Ils arrivent prier, à Benarès, l'Idole.<br />

-<br />

-Désir d'être soudain la bête hiératique<br />

-D'un éclat noir, sous le portique,<br />

-Escarbouclé d'un temple, à Benarès.<br />

-<br />

-Être ce néant de bronze et d'or inéluctable<br />

-Et merveilleux, vers qui, les inlassables bras,<br />

-Les bras! les bras! de la douleur incommutable,<br />

-Comme des rameaux fous, s'épouvantent d'en bas.<br />

-Et s'imposer à la crédulité, pour mordre<br />

-Les doux cœurs confiants et la priante chair<br />

-Et les larmes et les sanglots; et mordre et tordre<br />

-Toute cette humanité de folie et d'éclair,<br />

-Errante et angoissée aux vallons de la crainte;<br />

-<br />

-La mordre et tordre en son appel et son tourment<br />

-Et sa misère allante et ballante et sa plainte<br />

-Toujours la même, à travers temps, infiniment.<br />

-Et se complaire à se sentir cruel et fourbe:<br />

-La bête immensément d'ébène et de granit<br />

-Et de corne et de roc, qui surplombe la tourbe<br />

-De ces pleureurs, tous les mêmes, vers l'infini:<br />

-Et les haïr et regretter son impuissance<br />

-Non pour les secourir, mais pour rageusement<br />

-Les affoler et se prouver sa malfaisance.<br />

-<br />

-Désir d'être soudain cette idole qui ment!<br />

-Ils arrivent les amants, doux, comme des lampes,<br />

-Le soir, dans le feuillage éteint, au loin, là-bas,<br />

-Ils arrivent doux et pleins de soir, le long des rampes,<br />

-Ils arrivent, par deux, les bras liés aux bras,<br />

-Tristes et doux, prier à Benarès, l'Idole.<br />

-<br />

-Ils arrivent les pèlerins lointains, les mornes<br />

-De la misère et de la faim, les las d'avoir<br />

-Un corps, ils arrivent, de loin, les malitornes,<br />

-Les éclopés et les lépreux, au réservoir<br />

-Miraculeux, prier à Benarès, l'Idole!<br />

-<br />

-Désir d'être soudain la bête hiératique<br />

-D'un éclat noir, sous le portique,<br />

-Escarbouclé d'un temple, à Benarès.<br />

-<br />

-Et regarder, témoin impassible et tragique,<br />

-Dardés, les yeux de fer, et les naseaux, hagards,<br />

-Droit devant soi, là-bas, le ciel mythologique,<br />

-Où le Siva terrible échevèle ses chars,<br />

-Par des ornières d'or, à travers les nuages:<br />

-Scintillements d'essieux et tonnerres de feux;<br />

-Étalons fous cabrés, sur des tas de carnages;<br />

-Rouge, la mer au loin et ses millions d'yeux!<br />

-<br />

-Et devant ce décor incendié, maudire<br />

-L'homme niais et nul, qui se gave d'espoir,<br />

-Alors qu'un symbolique et quotidien martyre<br />

-Saigne son âme en croix, aux quatre coins du soir.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="PIEUSEMENT"></a>PIEUSEMENT<br />

-<br />

-<br />

-La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice.<br />

-<br />

-Et je lève mon cœur aussi, mon cœur nocturne.<br />

-Seigneur, mon cœur! vers ton pâle infini vide,<br />

-Et néanmoins je sais que tout est taciturne<br />

-Et qu'il n'existe rien dont ce cœur meurt, avide;<br />

-Et je te sais mensonge et mes lèvres te prient<br />

-<br />

-Et mes genoux; je sais et tes grandes mains closes<br />

-Et tes grands yeux fermés aux désespoirs qui crient,<br />

-Et que c'est moi, qui seul, rue rêve dans les choses;<br />

-Sois de pitié, Seigneur, pour ma toute démence.<br />

-J'ai besoin de pleurer mon mal vers ton silence!...<br />

-<br />

-La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="VERS_LE_CLOITRE"></a>VERS LE CLOÎTRE<br />

-<br />

-<br />

-Je rêve une existence en un cloître de fer,<br />

-Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices,<br />

-Où l'on abolirait, en de muets supplices,<br />

-Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.<br />

-<br />

-Sauvage horreur de soi si mornement sentie!<br />

-Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,<br />

-Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d'ennui,<br />

-Et les plongent dans la fièvre ou l'inertie.<br />

-<br />

-Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir!<br />

-Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,<br />

-Et la toute torpeur des torpides novembres<br />

-Et le dégoût de se toucher et de se voir?<br />

-<br />

-Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice<br />

-Encor et lentement cherchant, sur les coussins,<br />

-Et des toisons de ventre, et des grappes de seins<br />

-Et les tortillements dans le rêve complice?<br />

-<br />

-Je rêve une existence en un cloître de fer,<br />

-Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,<br />

-Où l'on abolirait en de muets supplices,<br />

-Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.<br />

-<br />

-Et s'imposer le gel des sens, quand le corps brûle;<br />

-Et se tyranniser et se tordre le cœur,<br />

-&mdash;Hélas! ce qui en reste&mdash;et tordre, avec rancœur,<br />

-Jusqu'au regret d'un autrefois doux et crédule.<br />

-<br />

-Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,<br />

-Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème;<br />

-Et s'exalter de ce mépris, vain lui-même,<br />

-Mais qui rachète un peu l'orgueil d'où l'on descend.<br />

-<br />

-Et se mesquiniser en pratiques futiles<br />

-Et se faire petit et n'avoir qu'âpreté,<br />

-Pour tout ce qui n'est point d'une âcre nullité,<br />

-Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.<br />

-<br />

-Je rêve une existence en un cloître de fer<br />

-Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,<br />

-Où l'on abolirait, en de muets supplices,<br />

-Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair,<br />

-<br />

-Oh! la constante rage à s'écraser, la hargne<br />

-A se tant torturer, à se tant amoindrir,<br />

-Que tout l'être n'est plus vivant que pour souffrir<br />

-Et se fait de son mal sa joie et son épargne.<br />

-<br />

-N'entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,<br />

-Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,<br />

-Oh! le pouvoir et le savoir! Être son maître<br />

-Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs!<br />

-<br />

-Et peut être qu'alors, par un soir salutaire,<br />

-Une paix de néant s'installerait en moi;<br />

-Et que sans m'émouvoir j'écouterais l'aboi,<br />

-L'aboi tumultueux de la mort volontaire.<br />

-<br />

-Je rêve une existence en un cloître de fer.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_VEPRES"></a>LES VÊPRES<br />

-<br />

-<br />

-Là-bas, cette existence en noir de grandes vieilles,<br />

-Par les enclus en noir et les porches d'église,<br />

-Cette existence et de prières et de veilles,<br />

-Le soir, sous leurs mantes en noir, qu'immobilise,<br />

-Et pendant des heures et des heures, l'extase<br />

-Au pied d'un ostensoir, le soir, en des chapelles<br />

-De cathédrale en noir; et la claustrale emphase<br />

-Du culte et de grands dais levés et de flabelles,<br />

-Le soir, sur ces vieilles en noir, dont les mains jaunes<br />

-Tendent en croix leurs désespoirs et leurs misères,<br />

-Vers les autels immensément et vers les trônes,<br />

-Là-bas, ornés d'argent, de feux, et de rosaires,<br />

-Le soir, au fond des chapelles en noir; et l'ombre<br />

-D'un grand pilier, sur les dalles, droite, allongée<br />

-Ainsi qu'un bras de soir et de volonté sombre<br />

-Vers ces vieilles en noir, dont la ferveur figée<br />

-Grandit l'hiératique allure évocatoire,<br />

-Au fond des chapelles en noir; et les martyres<br />

-Et les saintes, et la série incantatoire<br />

-Des longs cierges et le grésillement des cires,<br />

-Le soir, sur de lourds trépieds noirs, dans les chapelles<br />

-En noir; et ce Jésus, vieux de siècles et triste,<br />

-Ce Christ en noir du soir, dont les loques charnelles<br />

-Pendent au long des croix et dont le nom persiste,<br />

-Le soir, dans le vieux cœur en noir des grandes vieilles,<br />

-Dans leur vieux cœur en noir et or et leurs mémoires!<br />

-<br />

-Et comme elles, s'user à des marmonnements;<br />

-Et comme elles, rouler, en uniformes moires,<br />

-Les jours après les jours, toujours, et les moments,<br />

-Les toujours mêmes jours pieusement; et comme<br />

-Elles, passer vers un effacement en noir;<br />

-Et comme elles vivent, vivre, presqu'en un somme<br />

-De mornes oraisons autour des croix de soir,<br />

-Au fond des chapelles en noir; revivre en litanies<br />

-Sa peine et sa rancœur et tout son désespoir<br />

-Et ses lasses douleurs de vivre indéfinies,<br />

-Là-bas, le soir, au fond des chapelles en noir!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="HEURE_DAUTOMNE"></a>HEURE D'AUTOMNE<br />

-<br />

-<br />

-C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!<br />

-Râles que roule, au vent du nord, la sapinière,<br />

-Feuillaison d'or à terre et feuillaison de sang,<br />

-Sur des mousses d'orée ou des mares d'étang,<br />

-Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang.<br />

-<br />

-C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!<br />

-Secousses de colère et rages de crinière,<br />

-Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés,<br />

-Au double bord des longs chemins, sur les pavés,<br />

-Bras des buissons, nies bras, mes pauvres bras levés.<br />

-<br />

-C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière?<br />

-Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière,<br />

-Qui grince immensément ses désespoirs ardus<br />

-Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus,<br />

-Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="MES_DOIGTS"></a>MES DOIGTS<br />

-<br />

-<br />

-Mes doigts, touchez mon front et cherchez, là,<br />

-Les vers qui rongeront, un jour, de leur morsure,<br />

-Mes chairs; touchez mon front, mes maigres doigts, voilà<br />

-Que mes veines déjà, comme une meurtrissure<br />

-Bleuâtre, étrangement, en font le tour, mes las<br />

-Et pauvres doigts&mdash;et que vos longs ongles malades<br />

-Battent, sinistrement, sur mes tempes, un glas,<br />

-Un pauvre glas, mes lents et mornes doigts!<br />

-<br />

-Touchez ce qui sera les vers, mes doigts d'opale,<br />

-Les vers, qui mangeront, pendant les vieux minuits<br />

-Du cimetière, avec lenteur, mon cerveau pâle,<br />

-Les vers, qui mangeront et mes dolents ennuis<br />

-Et mes rêves dolents et jusqu'à la pensée<br />

-Qui lentement incline, à cette heure, mon front,<br />

-Sur ce papier, dont la blancheur, d'encre blessée,<br />

-Se crispe aux traits de ma dure écriture.<br />

-<br />

-Et vous aussi, mes doigts, vous deviendrez des vers,<br />

-Après les sacrements et les miséricordes,<br />

-Mes doigts, quand vous serez immobiles et verts,<br />

-Dans le linceul, sur mon torse, comme des cordes;<br />

-Mes doigts, qui m'écrivez, ce soir de rauque hiver,<br />

-Quand vous serez noués&mdash;les dix&mdash;sur ma carcasse<br />

-Et que s'écrasera sous un cercueil de fer,<br />

-Cette âpre carcasse, qui déjà casse.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="AU_LOIN"></a>AU LOIN<br />

-<br />

-<br />

-Eau qui s'égoutte en des sous-sols, pleurs de lumières.<br />

-Sous des porches de fer, où s'engouffrent des voix,<br />

-Pignons crasseux, greniers obscurs, mornes larmières<br />

-Et gouttières régulières, au long des toits;<br />

-Et blocs de fonte et crocs d'acier et cols de grues<br />

-Et puis, au bas des murs, dans les caves, l'écho<br />

-Des pas et des chevaux, sur le pavé des rues<br />

-Et sur les ponts dont les piles cassent le flot;<br />

-Et le vaisseau plaintif, qui dort et se corrode,<br />

-Dans les havres, et souffre, et les poumons criards<br />

-Des machines et le mystérieux exode<br />

-Des navires silencieux, vers les hasards<br />

-Des caps et de la mer affolée en tempête;<br />

-O mon âme, quel s'en aller et quel souffrir!<br />

-Et quel vivre toujours, pour les rouges conquêtes<br />

-De l'or, quel vivre et quel souffrir et quel mourir!<br />

-<br />

-Pourtant regarde au loin s'illuminer les îles,<br />

-Fais ton rêve d'encens, de myrrhe et de corail,<br />

-Fais ton rêve lascif vers de roses asiles,<br />

-Fais ton rêve éventé, par le large éventail<br />

-De la brise océane, au clair des étendues;<br />

-Et songe aux Orients et songe à Benarès,<br />

-Songe à Thèbes, songe aux Babylones perdues,<br />

-Songe aux siècles tombés des Sphinx et des Hermès;<br />

-Songe à ces Dieux d'airain debout au seuil des porches,<br />

-A ces colosses bleus broyant des léopards<br />

-Entre leurs bras, à ces processions de torches<br />

-Et de prêtres, par les forêts et les remparts,<br />

-La nuit, sous l'œil dardé des étoiles australes;<br />

-Oh mon âme d'adieux de rêve et de lointain!<br />

-Songe aux golfes, songe aux déserts, songe aux lustrales<br />

-Caravanes, en galop blanc dans le matin,<br />

-Songe qu'il est peut-être encor, par la Chaldée,<br />

-Quelques pâtres, hagards de soir et d'infini,<br />

-Dont la bouche jamais n'a pu crier l'idée;<br />

-Et va, par ces chemins de fleurs et de granit,<br />

-Et va si loin et si profond dans ta mémoire,<br />

-Que l'heure et le moment s'abolissent pour toi.<br />

-<br />

-Impossible!&mdash;voici la boue et puis la noire<br />

-Fumée et les tunnels et le morne beffroi<br />

-Battant son glas dans la brume et qui ressasse<br />

-Toute ma peine tue et toute ma douleur,<br />

-Et je reste, les pieds collés à cette crasse,<br />

-Dont les odeurs montent et puent, jusqu'à mon cœur.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="SAMOINDRIR"></a>S'AMOINDRIR<br />

-<br />

-<br />

-En ce minuit de force à bas, combien j'envie<br />

-&mdash;Demain j'aurai changé&mdash;tout ce qui circonscrit:<br />

-Les pratiques toutes humbles de cette vie<br />

-Qu'on mène en des villes de simple et pauvre esprit.<br />

-<br />

-Voici&mdash;me rabaisser à des niaiseries:<br />

-Petites croix, petits agneaux, petits Jésus,<br />

-Petite offrande douce aux petites Maries,<br />

-En des niches, avec des fleurs peintes dessus.<br />

-<br />

-Prière, à jointes mains, en des recoins d'église;<br />

-Et se recommencer enfant, avec calcul;<br />

-Un mot! qui dans son bruit, toujours le même, enlise<br />

-Et vous endorme, en un ronron pieux et nul.<br />

-<br />

-Et les benoîts conseils savourés à confesse;<br />

-Et les fermes propos de se garer en Dieu,<br />

-Contre toute surprise et contre toute adresse<br />

-Du rouge enfer, où les démons brassent du feu.<br />

-<br />

-Et se sécher le cœur de soins et de scrupules<br />

-Et de soucis; jeûnes furtifs, vœux aigrelets,<br />

-Et ce grignotement aux choses minuscules<br />

-Lèvres pour oraisons et doigts pour chapelets.<br />

-<br />

-Et se blottir l'esprit, dans le damier des sectes,<br />

-Et se moisir toujours, en un coin plus dévôt,<br />

-Jusqu'à miner enfin, avec des dents d'insectes,<br />

-Le vertical palais d'orgueil de son cerveau.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="HEURES_MORNES"></a>HEURES MORNES<br />

-<br />

-<br />

-Hélas, quel soir! ce soir de maussade veillée.<br />

-Je hais, je ne sais plus; je veux, je ne sais pas;<br />

-Ah mon âme, vers un néant, s'en est allée,<br />

-Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas?<br />

-<br />

-Il bat des tas de glas au-dessus de ma tète,<br />

-Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits<br />

-Qu'on allumait, pendant la peur de la tempête,<br />

-Les bons cierges se sont éteints et sont finis.<br />

-<br />

-Cela se perd, cela s'en va, cela se disloque,<br />

-Cela se plaint en moi, si monotonement,<br />

-Et cela semble un cri d'oiseau, qui s'effiloque,<br />

-Qui s'effiloque au vent d'hiver, lointainement.<br />

-<br />

-Oh ces longues heures après ces longues heures,<br />

-Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi;<br />

-Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures;<br />

-Oh ces longues heures d'heures à travers moi!<br />

-<br />

-Une torture?&mdash;Oh vous qui les savez si mornes<br />

-Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord,<br />

-Ruts d'ouragan, sur les marais et les viornes<br />

-Et les étangs et les chemins et sur la mort;<br />

-<br />

-Une torture en moi qui frappe et me lacère?<br />

-Une torture à pleins éclairs, comme des faulx<br />

-Et des sabres, par à travers de ma misère;<br />

-Une torture, à coups de clous et de marteaux?<br />

-<br />

-Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,<br />

-Ces croix!&mdash;Oh! n'y pouvoir saigner son cœur; ces croix,<br />

-Où s' accrochent des cris d'espace et de déroutes,<br />

-Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_MEURTRE"></a>LE MEURTRE<br />

-<br />

-<br />

-En ces heures de vice et de crime rigides,<br />

-Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait<br />

-De son orgueil&mdash;plafond d'ébène et clous algides&mdash;<br />

-Et de la toute horreur de sa noire forêt,<br />

-Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent,<br />

-Au clair acier des eaux, un glaive d'or surgit<br />

-Vers les rages qui vont et les haines qui passent.<br />

-<br />

-&mdash;Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit,<br />

-Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres&mdash;<br />

-<br />

-Un silence total ferme la plaine, au loin:<br />

-Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres,<br />

-Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin.<br />

-Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes<br />

-D'écorce et de rameaux, comme un effarement,<br />

-Sur double rang, là-bas, jusqu'aux horizons blêmes,<br />

-Muets et seuls, des arbres vont, infiniment.<br />

-<br />

-&mdash;Un grand éclair nerveux, au bout d'un poing logique,<br />

-Et puis un râle, à peine ouï par les taillis&mdash;<br />

-<br />

-Et de la gorge ouverte et tordue et tragique,<br />

-Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis,<br />

-Coule, comme un ruisseau de corail parmi l'herbe<br />

-Et, du torse troué, s'épand sur le sol noir.<br />

-La voix assassinée éclate en bouche acerbe<br />

-Et les regards derniers fixent comme un espoir<br />

-Quelque chose, là-bas, qui serait la justice.<br />

-<br />

-&mdash;Soudain, voici la peur de ce cadavre froid<br />

-Et la peur de la peur crédule et subreptice&mdash;<br />

-<br />

-Et vivement, avec des pleurs et de l'effroi,<br />

-Avec des mains repentantes et caressantes<br />

-Pour apaiser ce mort soudain et qui sera<br />

-Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes,<br />

-Le fantôme!&mdash;quel est celui qui s'en viendra<br />

-Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales<br />

-Et clore ces lèvres, silencieusement.<br />

-<br />

-&mdash;Et les remords choquent les fers de leurs cymbales<br />

-Et le voici qui peut tomber le châtiment&mdash;<br />

-<br />

-Alors, ouvre ton âme et déguste l'angoisse<br />

-Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur:<br />

-Un flambeau qu'on déplace, une étoffe qu'on froisse,<br />

-Un trou qui te regarde, un craquement moqueur,<br />

-Quelqu'un qui passe et qui revient et qui repasse<br />

-Te feront tressaillir de frissons instinctifs<br />

-Et tu te vêtiras d'une inédite audace;<br />

-D'autres sens te naîtront, subtils et maladifs,<br />

-Ils renouvelleront ton être, usé de rages,<br />

-Et tu seras celui qui fut sanglant un peu,<br />

-Qui bondit hors de soi et creva les mirages<br />

-Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA_TETE"></a>LA TÊTE<br />

-<br />

-<br />

-Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête<br />

-Et sonneront les tours et luiront les couteaux<br />

-Et tes muscles crîront et ce sera la fête,<br />

-La fête et la splendeur du sang et des métaux.<br />

-<br />

-Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques,<br />

-Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux,<br />

-Verront le châtiment de tes crimes lyriques<br />

-Et s'ils savent mourir ton front et tes grands yeux.<br />

-<br />

-La foule, en qui le mal grandiose serpente,<br />

-Taira son océan autour de ton orgueil,<br />

-La foule!&mdash;et te sera comme une mère ardente,<br />

-Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil.<br />

-<br />

-Et vicieuse, ainsi qu'une floraison noire,<br />

-Où mûrissent de beaux poisons, couleur d'éclair,<br />

-Et despotique et fière, et grande, ta mémoire,<br />

-Et fixe et roide, ainsi qu'un poignard dans la chair.<br />

-<br />

-Sur un échafaud noir, tu porteras la tête<br />

-Et sonneront les tours et luiront les couteaux<br />

-Et tes muscles crîront et ce sera la fête,<br />

-La fête et la splendeur du sang et des métaux.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="INCONSCIENCE"></a>INCONSCIENCE<br />

-<br />

-<br />

-L'âme et le cœur si las des jours, si las des voix,<br />

-Si las de rien, si las de tout, l'âme salie;<br />

-Quand je suis seul, le soir, soudainement, parfois,<br />

-Je sens pleurer sur moi l'œil blanc de la folie.<br />

-<br />

-Celui, si triste hélas! qui s'en alla, là-bas,<br />

-&mdash;Pâle œil désenchanté de la raison méchante&mdash;<br />

-Rêver à quelque chose, au loin, qu'on ne voit pas<br />

-A quelque chose au loin qui tremble et pleure et chante.<br />

-<br />

-Morne crapaud blotti sous les roses, tout seul!<br />

-Si seul!&mdash;morne crapaud pleureur de lune, appelle!<br />

-Appelle! Et vous, petites fleurs, pour le linceul<br />

-De mon cerveau, l'ensevelisseuse vient-elle?<br />

-<br />

-Être l'errant au monde et le pauvre de soi,<br />

-Avec le feu bougeant d'une âme, qui tremblotte<br />

-Derrière une main frêle et ballotte son moi;<br />

-Qui tremblotte comme un reflet dans l'eau ballotte.<br />

-<br />

-Passer inconscient et se faire l'ami<br />

-De ce qui vole et rampe et fuit, là-bas. Naguère,<br />

-Avant que ne sortît du somme, l'endormi,<br />

-Le premier homme, on a vu mes pareils sur terre.<br />

-<br />

-Ayez amour pour eux, ayez amour un peu!<br />

-Ils sont les charmeurs lents, là-bas, des brises lentes:<br />

-Leurs doigts, qui n'ont jamais touché le mauvais feu,<br />

-Dansent des airs lointains, sur des flûtes tremblantes:<br />

-<br />

-Les puérils et les vaguants, mais loin du mal,<br />

-Et les doux égarés, par les bruyères vertes:<br />

-Hamlet rirait peut être, hélas! mais Parsifal?<br />

-O Parsifal bénin et clair, comprendrait certes!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA_COURONNE"></a>LA COURONNE<br />

-<br />

-<br />

-Et je voudrais aussi ma couronne d'épines<br />

-Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers<br />

-Le front, jusqu'au cerveau, jusqu'aux frêles racines<br />

-Où se tordent les maux et les rêves forgés<br />

-En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage,<br />

-Comme un buisson d'ébène en feu, comme des crins<br />

-D'éclairs et de flammes, peignés de vent sauvage;<br />

-Et ce seraient mes vains et mystiques désirs,<br />

-Ma science d'ennui, mes tendresses battues<br />

-De flagellants remords, mes chatoyants vouloirs<br />

-De meurtre et de folie et mes haines têtues<br />

-Qu'avec ses dards et ses griffes, elle mordrait.<br />

-Et, plus intimement encor, mes anciens râles<br />

-Vers des ventres, mufflés de lourdes toisons d'or,<br />

-Et mes vices de doigts et de lèvres claustrales<br />

-Et mes derniers tressauts de nerfs et de sanglots<br />

-Et, plus au fond, le rut même de ma torture,<br />

-Et tout enfin! O couronne de ma douleur<br />

-Et de ma joie, ô couronne de dictature<br />

-Debout sur mes deux yeux ma bouche et mon cerveau,<br />

-O la couronne en rêve à mon front somnambule,<br />

-Hallucine-moi donc de ton absurdité;<br />

-Et sacre-moi ton roi souffrant et ridicule.<br />

-</p>

-

-

-

-

-<hr class="chap" />

-<h3><a name="LES_FLAMBEAUX_NOIRS" id="LES_FLAMBEAUX_NOIRS">LES FLAMBEAUX NOIRS</a></h3>

-

-

-<h4>1890</h4>

-

-

-<h5>A EDMOND PICARD</h5>

-

-<hr class="tb" />

-

-

-<p class="p4" style="margin-left: 20%;">

-III<br />

-<br />

-<br />

-<a id="PROJECTION_EXTERIEURE"></a>PROJECTION EXTÉRIEURE<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="DEPART"></a>DÉPART<br />

-<br />

-<br />

-La mer choque ses blocs de flots, contre les rocs<br />

-Et les granits du quai, la mer démente,<br />

-Tonnante et gémissante, en la tourmente<br />

-<span style="margin-left: 4em;">De ses houles montantes.</span><br />

-<br />

-Les baraques et les hangars comme arrachés,<br />

-Et les grands ponts, noués de fer mais cravachés<br />

-De vent; les ponts, les baraques, les gares<br />

-Et les feux étagés des fanaux et des phares<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Oscillent aux cyclones</span><br />

-Avec leurs toits, leurs tours et leurs colonnes.<br />

-<br />

-Et ses hauts mâts craquants et ses voiles claquantes,<br />

-Mon navire d'à travers tout casse ses ancres;<br />

-Et, cap sur le zénith,<br />

-Bondit, vers la tempête,<br />

-Bête d'éclair, parmi la mer.<br />

-<br />

-Dites, vers quel inconnu fou,<br />

-Et vers quels somnambuliques réveils,<br />

-Et vers quels au-delà et vers quels n'importe où<br />

-Convulsionnaires soleils?<br />

-<br />

-Vers quelles démences et quels effrois<br />

-Et quels écueils, cabrés en palefrois,<br />

-Vers quel cassement d'or<br />

-De proue et de sabord,<br />

-Dites, vers quels mirages ou vers quels rires<br />

-Bondit le mors aux dents de mon navire?<br />

-<br />

-Tandis qu'hélas! celle qui fut ma raison,<br />

-La main tendant ses pâles lampadaires,<br />

-Le regarde cingler, à l'horizon,<br />

-Du haut de vieux débarcadères.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="UN_SOIR"></a>UN SOIR<br />

-<br />

-<br />

-Et des bouches d'argent et des regards de pierre<br />

-Taisent immensément le glacial mystère<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui.<br />

-<br />

-En des cirques d'éther et d'or, seules et seules,<br />

-Les constellations tournent comme les meules<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui<br />

-<br />

-Des monuments silencieux et des étages<br />

-Se devinent, par au-delà des grands nuages<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui.<br />

-<br />

-Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,<br />

-Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui?<br />

-<br />

-Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes<br />

-Viendront casser l'éternité des heures mortes<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui?<br />

-<br />

-Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre,<br />

-Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière<br />

-De ce minuit, dallé d'ennui?<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_LOIS"></a>LES LOIS<br />

-<br />

-<br />

-Un paysage noir, ligné d'architectures,<br />

-Qui découpent et captivent l'éternité,<br />

-En leurs parallèles et fatales structures,<br />

-Impose à mes yeux clos son immobilité.<br />

-<br />

-Dédales de Justice et tours de Sapience,<br />

-Toute l'humanité qui s'est dardée en lois<br />

-Se définit eu ces rectilignes effrois<br />

-De souverain granit et de lourde science.<br />

-<br />

-L'orgueil des blocs de bronze et des plaques d'airain,<br />

-Brutal et solennel, de haut en bas, décide:<br />

-Ce qu'il faut de bonheur et de calme serein<br />

-A tout cerveau qu'émeut un cœur sage et placide.<br />

-<br />

-Indestructible et clair, perpétuel et froid,<br />

-Plus haut que tout sommet arquant sa vastitude,<br />

-Le dôme immensément lève la certitude<br />

-Sur des pilliers géants et forts, comme le droit.<br />

-<br />

-Mais c'est au fond d'un soir, pesant de cataclysme,<br />

-Où des couchants de roc écrasent des soleils,<br />

-Que ces pierres et ces beffrois du dogmatisme.<br />

-Sous un ciel d'encre et d'or, semblent tenir conseil.<br />

-<br />

-Sans voir si l'œil de leur Dieu vague, ouvert la nuit,<br />

-Et vers lequel s'en va l'élan du monument,<br />

-Ne s'est point refermé lui-même au firmament,<br />

-Par usure peut-être&mdash;ou peut-être d'ennui.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA_REVOLTE"></a>LA RÉVOLTE<br />

-<br />

-<br />

-Vers une ville au loin d'émeute et de tocsin,<br />

-Où luit le couteau nu des guillotines,<br />

-n tout à coup de fou désir, s'en va mon cœur.<br />

-<br />

-Les sourds tambours de tant de jours<br />

-De rage tue et de tempête,<br />

-attent la charge dans les têtes.<br />

-<br />

-Le cadran vieux d'un beffroi noir<br />

-Darde son disque au fond du soir,<br />

-Contre un ciel d'étoiles rouges.<br />

-<br />

-Des glas de pas sont entendus<br />

-Et de grands feux de toits tordus<br />

-Échevèlent les capitales.<br />

-<br />

-Ceux qui ne peuvent plus avoir<br />

-D'espoir que dans leur désespoir<br />

-Sont descendus de leur silence.<br />

-<br />

-Dites, quoi donc s'entend venir<br />

-Sur les chemins de l'avenir,<br />

-De si tranquillement terrible?<br />

-<br />

-La haine du monde est dans l'air<br />

-Et des poings pour saisir l'éclair<br />

-Sont tendus vers les nuées.<br />

-<br />

-C'est l'heure où les hallucinés<br />

-Les gueux et les déracinés<br />

-Dressent leur orgueil dans la vie.<br />

-<br />

-C'est l'heure&mdash;et c'est là-bas que sonne le tocsin;<br />

-Des crosses de fusils battent ma porte;<br />

-Tuer, être tué!&mdash;qu'importe!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LANCIEN_AMOUR"></a>L'ANCIEN AMOUR<br />

-<br />

-<br />

-Dans le jardin, où des lions mélancoliques<br />

-Traînent le char du vieil amour,<br />

-Mes yeux ont allumé leurs braises sur la tour<br />

-Et regardent, mélancoliques,<br />

-Traîner le char du vieil amour.<br />

-<br />

-Des chapelets de seins enguirlandent le bord<br />

-Des seins de reine, où sont plantés des couteaux d'or.<br />

-<br />

-Le sourire des Omphales, qui plus ne bouge,<br />

-Et les yeux de Méduse ornent le timon rouge.<br />

-<br />

-Sur de noirs piédestaux voilés, des torses nus,<br />

-Les bras coupés, disent qui fut jadis Vénus.<br />

-<br />

-Et par les crins, à l'arrière, traînée,<br />

-Saigne la tête atrocement glanée<br />

-D'Hérodiade.<br />

-<br />

-Les héros roux, buissons de feux dans les légendes,<br />

-Tués!&mdash;sous quel broiement de sphinx ou de gorendes?<br />

-<br />

-Les nuits avec la nacre et les marbres des soirs?<br />

-En fuite&mdash;et quels brusques tombeaux d'Orients noirs.<br />

-<br />

-Où le Persée et les dragons écaillés clair<br />

-Et les glaives où fermentait du sang d'éclair?<br />

-<br />

-Où les lotus des baisers frais, où les losanges<br />

-Vers la femme&mdash;de fleurs, de chants et de louanges?<br />

-<br />

-Où les bras purs, lacés en immortel sommeil,<br />

-Autour de fronts penchés sur des seins de soleil?<br />

-<br />

-Où les amants tordus comme des arbres d'or<br />

-Dans le soir enivrant du jardin de la mort?<br />

-<br />

-Là-bas, où les lions promènent,<br />

-Mélancoliques, le char du vieil amour,<br />

-Mes yeux l'ont vu sortir<br />

-Du solennel jardin des souvenirs,<br />

-Mes yeux qui veillent sur la tour.<br />

-<br />

-Vers quels caveaux et quels lointains béants,<br />

-Vers quels combats, vers quels néants,<br />

-Vers quels oublis et vers quelles ruines,<br />

-Poussaient, ces lions roux, le han de leurs poitrines?<br />

-Vers où leurs pas s'en allaient-ils?<br />

-Leurs pas usés, leurs pauvres pas,<br />

-Vers quels exils s'en allaient-ils,<br />

-Vers quels trépas?<br />

-<br />

-L'horizon rouge éclate en ville colossale<br />

-De toits et de palais et de ponts dans les cieux;<br />

-Une fumée immense et transversale<br />

-Barre des visages d'astres silencieux<br />

-Comme des morts, au fond des cieux;<br />

-Les usines tannent de la matière<br />

-Splendide et qui sera la vie et l'infini<br />

-Demain! on fait, en des sous-sols de nuit,<br />

-On fait du pain avec des os de cimetière;<br />

-<br />

-Les fleuves de la mer écoulent l'univers<br />

-Vers les banques et les hangars ouverts;<br />

-Et, brusque, un train qui siffle et passe<br />

-Jette la ville en fusion par les espaces.<br />

-<br />

-Vers quelle folie et quels lointains béants,<br />

-Vers quels oublis, vers quels néants,<br />

-Vers quels trépas et vers quelles ruines<br />

-Poussaient, les vieux lions, le han de leurs poitrines,<br />

-Lorsque, quittant le grand jardin peuplé de marbres<br />

-Et les ombres qui leur tombaient, bonnes, des arbres,<br />

-Ils sont venus promener par les rues<br />

-De la ville&mdash;là-bas&mdash;et des foules bourrues,<br />

-Mélancoliques, loin de la tour,<br />

-Le char piteux du vieil amour?<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA_DAME_EN_NOIR"></a>LA DAME EN NOIR<br />

-<br />

-<br />

-&mdash;Dans la ville d'ébène et d'or,<br />

-La dame en noir des carrefours,<br />

-Qu'attendre, après autant de jours,<br />

-Qu'attendre encor?<br />

-<br />

-&mdash;Les chiens du noir espoir ont aboyé, ce soir,<br />

-Vers les lunes de mes deux yeux,<br />

-Si longuement, vers les lunes en noir<br />

-De mes deux yeux silencieux,<br />

-Si longuement et si lointainement, ce soir,<br />

-Vers les lunes de mes deux yeux en noir.<br />

-<br />

-Quel deuil toisonné d'or agitent-ils mes crins,<br />

-Pour affoler ainsi ces chiens,<br />

-Et quel bondissement et quel orgueil mes reins<br />

-Et tout mon corps toisonné d'or?<br />

-<br />

-&mdash;La dame en noir des carrefours,<br />

-Qu'attendre, après de si longs jours,<br />

-Qu'attendre?<br />

-<br />

-&mdash;Vers quel paradis noir font-ils voile mes seins?<br />

-Et vers quels horizons ameutés de tocsins<br />

-En désespoir au fond du soir?<br />

-Dites, quel Wahalha tumultueux de fièvres<br />

-Ou quels chevaux cabrés en tempête: mes lèvres?<br />

-<br />

-Dites, quel incendie et quel effroi<br />

-Suis-je? pour ces grands chiens, qui me lèchent ma rage<br />

-Et quel naufrage espèrent-ils en mon orage<br />

-Pour tant chercher leur mort en moi?<br />

-<br />

-&mdash;La dame en noir des carrefours<br />

-Qu'attendre après de si longs jours?<br />

-<br />

-&mdash;Je suis la mordeuse, entre mes bras,<br />

-De toute force exaspérée<br />

-Vers les toujours mêmes hélas;<br />

-Ou dévorante&mdash;ou dévorée.<br />

-<br />

-Mes dents, comme des pierres d'or,<br />

-Mettent en moi leur étincelle:<br />

-Je suis belle comme la mort<br />

-Et suis publique aussi comme elle.<br />

-<br />

-Aux douloureux traceurs d'éclairs<br />

-Et de désirs sur mes murailles,<br />

-J'offre le catafalque de mes chairs<br />

-Et les cierges des funérailles.<br />

-<br />

-Je leur donne tout mon remords<br />

-Pour les soûler au seuil du porche<br />

-Et le blasphème de mon corps<br />

-Brandi vers Dieu comme une torche.<br />

-<br />

-Ils me savent comme une tour<br />

-De fer et de siècles vêtue,<br />

-Et s'exècrent en mon amour<br />

-Qui les affole et qui les tue.<br />

-<br />

-Ce qu'ils aiment&mdash;cœur naufragé<br />

-Esprit dément on rage vaine&mdash;<br />

-C'est le dégoût surtout que j'ai<br />

-De leurs baisers ou de leur haine.<br />

-<br />

-C'est de trouver encore en moi<br />

-Leur pourpre et noire parélie<br />

-Et mon drapeau de rouge effroi<br />

-Échevelé dans leur folie.<br />

-<br />

-&mdash;La dame en noir des carrefours<br />

-Qu'attendre, après de si longs jours,<br />

-Qu'attendre?<br />

-<br />

-&mdash;A cette heure de vieux soleil, chargé de soir,<br />

-Qui se projette en morceaux d'or sur le trottoir,<br />

-Quand la ville s'allonge en un serpentement<br />

-De feux et de lueurs, vers cet aimant<br />

-Toujours debout à l'horizon: la femme,<br />

-Les chiens du désespoir<br />

-Ont aboyé vers les yeux de mon âme,<br />

-Si longuement vers mes deux yeux,<br />

-Si longuement et si lointainement, ce soir,<br />

-Vers les lunes de mes deux yeux en noir!<br />

-<br />

-Dites, quel brûlement et quelle ardeur mes reins<br />

-Font-ils courir, au long de mon corps d'or?<br />

-Et de quelle clarté s'éclairent-ils mes seins<br />

-Devant les yeux hallucinés des chiens?<br />

-<br />

-Et moi aussi, dites, quel Wahalha de fièvres<br />

-Vient me tenter les lèvres<br />

-Et vers quels horizons ameutés de tocsins<br />

-Et quels paradis noirs, font-ils voile mes crins?<br />

-<br />

-Dites quel incendie et quel effroi<br />

-Viennent le soir, me chasser hors de moi,<br />

-Sur les places, vers la ville,<br />

-Reine foudroyante et servile?<br />

-<br />

-&mdash;La dame en noir des carrefours<br />

-Qu'attendre, après de si longs jours,<br />

-Qu'attendre?<br />

-<br />

-&mdash;Hélas quand viendra-t-il, celui<br />

-Qui doit venir&mdash;peut-être aujourd'hui&mdash;<br />

-Qui doit venir vers mon attente,<br />

-Fatalement, et qui viendra;<br />

-<br />

-La démence incurable et tourmentante<br />

-Qui donc en lui la sentira<br />

-Monter, jusqu'à mes seins qui hallucinent.<br />

-Vers les deux mains de ceux qui assassinent<br />

-Mon corps se dresse ardent et blême:<br />

-Je suis celle qui ne craint rien<br />

-Et dont personne ne s'abstient;<br />

-Je suis tentatrice suprême.<br />

-<br />

-Dites? Qui donc doit me vouloir, ce soir, au fond d'un bouge?<br />

-<br />

-&mdash;La dame en noir des carrefours<br />

-Qu'attendre après de si longs jours<br />

-<span style="margin-left: 4em;">Qu'attendre?</span><br />

-<br />

-&mdash;J'attends cet homme au couteau rouge.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="UN_SOIR2"></a>UN SOIR<br />

-<br />

-<br />

-Sur des marais de gangrène et de fiel<br />

-Des cœurs d'astres troués saignent du fond du ciel.<br />

-<br />

-Horizon noir et grand bois noir<br />

-Et nuages de désespoir<br />

-Qui circulent en longs voyages<br />

-Du Nord au Sud de ces parages.<br />

-<br />

-Pays de toits baissés et de chaumes marins<br />

-Où sont allés mes yeux en pèlerins,<br />

-Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,<br />

-Comme escortes, devant leurs rêves.<br />

-<br />

-Pays de plomb&mdash;et longs égouts<br />

-Et lavasses d'arrière-goûts<br />

-Et chante-pleure de nausées,<br />

-Sur des cadavres de pensées.<br />

-<br />

-Pays de mémoire chue en de la vase,<br />

-Où de la haine se transvase,<br />

-Pays de la carie et de la lèpre,<br />

-Où c'est la mort qui sonne à vêpre;<br />

-<br />

-Où c'est la mort qui sonne à mort,<br />

-Obscurément, du fond d'un port,<br />

-Au bas d'un clocher qui s'exhume<br />

-Comme un grand mort parmi la brume;<br />

-<br />

-Où c'est mon cœur qui saigne aussi,<br />

-Mon cœur morne, mon cœur transi,<br />

-Mon cœur de gangrène et de fiel,<br />

-Astre cassé, au fond du ciel.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_VILLES"></a>LES VILLES<br />

-<br />

-<br />

-Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes!<br />

-Tel qu'un lourd souvenir lourd de rêves, debout<br />

-Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes,<br />

-Grand de soir! la ville inextricable bout<br />

-Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues<br />

-Noires, autour des ponts, des docks et des hangars,<br />

-Où des feux de pétrole et des torches bourrues,<br />

-Comme des gestes fous et des masques hagards<br />

-&mdash;Batailles d'ombre et d'or&mdash;s'empoignent en ténèbres.<br />

-Un colossal bruit d'eau roule, les nuits, les jours,<br />

-Roule les lents retours et les départs funèbres<br />

-De la mer vers la mer et des voiles toujours<br />

-Vers les voiles, tandis que d'immenses usines<br />

-Indomptables, avec marteaux cassant du fer,<br />

-Avec cycles d'acier virant leurs gelasines,<br />

-Tordent au bord des quais&mdash;tels des membres de chair.<br />

-Écartelés sur des crochets et sur des roues&mdash;<br />

-Leurs lanières de peine et leurs volants d'ennui.<br />

-Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues<br />

-Et des gueules d'égout engloutissant la nuit;<br />

-Et stride un tout à coup de cri, stride et s'éraille:<br />

-Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts,<br />

-Les trains qui vont battant le rail et la ferraille,<br />

-Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds<br />

-Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines,<br />

-Les trains, là-bas, les trains tumultueux&mdash;partis.<br />

-<br />

-Tonneaux de poix, flaques d'huiles, ballots de laine!<br />

-Bois des îles cubant vos larges abatis,<br />

-Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes<br />

-Lamentables, cornes de buffle et dents d'aurochs<br />

-Et reptiles, lamés d'éclair, pendus aux portes.<br />

-O cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs,<br />

-Par tas; vendu! ce roux orgueil vaincu de bêtes<br />

-Solitaires: oursons d'ébène et tigres d'or,<br />

-Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes,<br />

-Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador,<br />

-Rois de la force errante, au clair des nuits australes!<br />

-Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs,<br />

-Les camions brutaux, les caves humorales,<br />

-Et les ballots et les barils; voici les soirs<br />

-Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière,<br />

-Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil.<br />

-Voici Londres cuvant en des brouillards de bière,<br />

-Énormément son rêve d'or et son sommeil<br />

-Suragité de fièvre et de cauchemars rouges;<br />

-Voici le vieux Londres et son fleuve grandir<br />

-Comme un songe dans un songe, voici ses bouges<br />

-Et ses chantiers et ses comptoirs s'approfondir<br />

-En dédales et se creuser en taupinées,<br />

-Et par-dessus, dans l'air de zinc et de nickel,<br />

-Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées,<br />

-&mdash;Tourments de pierre et d'ombre&mdash;éclatés vers le ciel.<br />

-<br />

-Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse!<br />

-<br />

-O mon âme, ces mains en prière vers l'or,<br />

-Ces mains monstrueuses vers l'or&mdash;et puis la course<br />

-Des millions de pas vers le lointain Thabor<br />

-De l'or, là-bas, en quelque immensité de rêve,<br />

-immensément debout, immensément en bloc?<br />

-Des voix, des cris, des angoisses,&mdash;le jour s'achève,<br />

-La nuit revient&mdash;des voix, des cris, le heurt, le choc<br />

-Des acharnés labeur, des rageuses batailles,<br />

-En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer,<br />

-Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles.<br />

-La lutte de demain contre la lutte d'hier.<br />

-L'or contre l'or et la banque contre la banque...<br />

-<br />

-S'anéantir mon âme en ce féroce effort<br />

-De tous, s'y perdre et s'y broyer! Voici la tranque,<br />

-La bêche et le charroi qui labourent de l'or<br />

-En des sillons de fièvre. O mon finie éclatée<br />

-Et furieuse! ô mon âme folle de vent<br />

-Hagard, mon âme énormément désorbitée,<br />

-Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent!<br />

-Voici la ville en or des rouges alchimies,<br />

-Où te fondre le cœur en un creuset nouveau<br />

-Et t'affoler d'un orage d'antinomies<br />

-Si fort qu'il foudroiera tes nerfs jusqu'au cerveau!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LE_ROC"></a>LE ROC<br />

-<br />

-<br />

-Sur ce roc carié que fait souffrir la mer,<br />

-Quels pas voudront monter encor, dites, quels pas?<br />

-<br />

-Dites, serai-je seul enfin et quel long glas<br />

-Écouterai-je debout devant la mer?<br />

-<br />

-C'est là que j'ai bâti mon âme.<br />

-&mdash;Dites, serai-je seul avec mon âme?&mdash;<br />

-Mon âme hélas! maison d'ébène,<br />

-Où s'est fendu, sans bruit, un soir,<br />

-Le grand miroir de mon espoir.<br />

-<br />

-Dites, serai-je seul avec mon âme,<br />

-En ce nocturne et angoissant domaine?<br />

-Serai-je seul avec mon orgueil noir,<br />

-Assis en un fauteuil de haine?<br />

-Serai-je seul, avec ma pâle hyperdulie,<br />

-Pour Notre-Dame, la Folie?<br />

-<br />

-Serai-je seul avec la mer<br />

-En ce nocturne et angoissant domaine?<br />

-<br />

-Des crapauds noirs, velus de mousse,<br />

-Y dévorent du clair soleil, sur la pelouse.<br />

-<br />

-Un grand pilier ne soutenant plus rien,<br />

-Comme un homme, s'érige en une allée,<br />

-D'épitaphes de marbre immensément dallée.<br />

-<br />

-Sur un étang d'yeux ouverts et de reptiles,<br />

-Des groupes de cygnes noyés,<br />

-Vers des lointains de soie et d'or broyés,<br />

-Traînent leurs suicides tranquilles<br />

-Parmi des phlox et des jonquilles.<br />

-<br />

-Et du sommet d'un cap d'espace,<br />

-D'étranges cris d'oiseaux marins,<br />

-Les becs aigus et vipérins,<br />

-Chantent la mort à tel qui passe.<br />

-<br />

-Sur ce roc carié que recreuse la mer,<br />

-Dites, serai-je seul avec mon âme?<br />

-<br />

-Aurai-je enfin l'atroce joie<br />

-De voir, nerfs après nerfs, comme une proie,<br />

-La démence attaquer mon cerveau?<br />

-<br />

-Et détraqué malade, sorti de la prison<br />

-Et des travaux forcés de sa raison,<br />

-D'appareiller vers un lointain nouveau?<br />

-<br />

-Dites, ne plus sentir sa vie escaladée<br />

-Par les talons de fer de chaque idée,<br />

-Ne plus l'entendre infiniment en soi<br />

-Ce cri, toujours identique, ou crainte, ou rage,<br />

-Vers le grand inconnu qui dans les cieux voyage:<br />

-Croire en la démence ainsi qu'en une foi!<br />

-<br />

-Sur ce roc carié que détraque la mer,<br />

-Vieillir, triste rêveur de l'escarpé domaine,<br />

-Les chairs mortes, l'espérance en allée,<br />

-A rebours de la vie immense et désolée;<br />

-<br />

-N'entendre plus se taire, en sa maison d'ébène,<br />

-Qu'un silence de fer dont auraient peur les morts;<br />

-Traîner de longs pas lourds en de sourds corridors;<br />

-Voir se suivre toujours les mêmes heures,<br />

-Sans espérer en des heures meilleures;<br />

-Pour à jamais clore telle fenêtre;<br />

-Tel signe au loin!&mdash;un présage vient d'apparaître;<br />

-Autour des vieux salons, aimer les sièges vides<br />

-Et les chambres dont les grands lits ont vu mourir<br />

-Et chaque soir, sentir, les doigts livides,<br />

-La déraison, sous ses tempes mûrir.<br />

-<br />

-Sur ce roc carié que ruine la mer,<br />

-Dites, serai-je seul enfin avec la mer,<br />

-Dites, serai-je seul enfin avec mon âme?<br />

-<br />

-Et puis mourir; redevenir rien.<br />

-Être quelqu'un qui plus ne se souvient<br />

-Et qui s'en va sans glas qui sonne,<br />

-Sans cierge en main ni sans personne,<br />

-Sans que sache celui passe,<br />

-Joyeux et clair dans la bonace,<br />

-Que le nocturne et angoissant domaine,<br />

-En deuil de sa maison d'ébène,<br />

-Où plus ne brûle aucun flambeau,<br />

-Renferme un mort et son tombeau.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_DIEUX"></a>LES DIEUX<br />

-<br />

-<br />

-Et mon désert de cœur est peuplé de Dieux noirs,<br />

-Ils s'érigent, blocs lourds de bois, ornés de cornes<br />

-Et de pierres, Dieux noirs silencieux des soirs,<br />

-Mornes et noirs, dans le désert de mon cœur morne.<br />

-<br />

-Avec des yeux, connue les yeux des loups, la nuit,<br />

-Avec des yeux enroule la lune, ils me regardent;<br />

-Et c'est vers eux, vers leur terreur que mon ennui<br />

-Monte, c'est vers ces yeux nitreux qui me poignardent.<br />

-<br />

-Mes Dieux, ils sont: le mal gratuit, celui pour soi,<br />

-L'unique! Ils le rêvent, au clair minuit des astres,<br />

-Voici soudain leur ombre en moi, comme l'effroi<br />

-Entr'aperçu, la nuit, de ténébreux pilastres.<br />

-<br />

-Et les uns des autres insoucieux: seuls&mdash;tous.<br />

-Chacun pour soi rêvant à sa toute puissance,<br />

-Sous les plafonds de fer des firmaments jaloux;<br />

-Et la taisant, pour l'aiguiser, sa malfaisance,<br />

-<br />

-Les uns? la haine&mdash;et les autres? l'atrocité.<br />

-Tel autre, avec des dents lentes et vexatoires,<br />

-Mâchant et remâchant sa taciturnité;<br />

-Et tel, avec du rouge en feu dans ses mâchoires.<br />

-<br />

-Ils sont les éternels de mon désert, ils sont<br />

-De mon ciel violent, dont les anciens tonnerres<br />

-Ont saccagé l'azur, l'immobile horizon;<br />

-Ils sont mes éternels et mes tortionnaires.<br />

-<br />

-Oh! leurs rages de bête, oh! leurs orgueils de roc,<br />

-O les cruels, ô les tristes, ô les nocturnes,<br />

-Voici ma chair et mon cerveau, voici le bloc<br />

-De mon entêtement sous vos pieds taciturnes,<br />

-<br />

-Écrasez-moi: je suis victime&mdash;et que mon cœur<br />

-Soit le captif de vos vouloirs tentaculaires?<br />

-Écrasez-moi, sous votre énorme poids vainqueur,<br />

-Et que je meure, au vent de fer de vos colères!<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_NOMBRES"></a>LES NOMBRES<br />

-<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres,<br />

-Le front fendu, d'avoir buté,<br />

-Obstinément, contre leur fixité.<br />

-<br />

-Arbres roides dans le sol clair;<br />

-Les ramures en floraisons d'éclair;<br />

-Les fûts comme un faisceau de lances;<br />

-Et des rocs quadrangulaires dans l'air:<br />

-Blocs de peur et de silence.<br />

-<br />

-Là-haut, le million épars des diamants<br />

-Et les regards, aux firmaments,<br />

-Myriadaires des étoiles;<br />

-Et des voiles après des voiles,<br />

-Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments.<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />

-<br />

-Ils me fixent, avec les yeux de leurs problèmes;<br />

-Ils sont, pour éternellement rester: les mêmes.<br />

-Primordiaux et définis,<br />

-Ils tiennent le monde entre leurs infinis;<br />

-Ils expliquent le fond et l'essence des choses,<br />

-Puisqu'à travers les temps, planent leurs causes,<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />

-<br />

-Mes yeux ouverts?&mdash;dites leurs prodiges!<br />

-Mes yeux fermés?&mdash;dites leurs vertiges!<br />

-Voici leur danse rotatoire<br />

-Cercle après cercle, en ma mémoire,<br />

-Je suis l'immensément perdu,<br />

-Le front vrillé, le cœur tordu,<br />

-Les bras battants, les bras hagards<br />

-Dans les hasards des cauchemars.<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />

-<br />

-Textes de quelles lois infiniment lointaines?<br />

-Restes de quels géométriques univers?<br />

-Havres, d'où sont partis, par des routes certaines,<br />

-Ceux qui pourtant se sont cassés aux rocs des mers.<br />

-Regards abstraits, lobes vides ou sans paupières,<br />

-Clous dans du fer, lames en pointe entre des pierres.<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres!<br />

-<br />

-Mon cerveau triste, au bord des livres,<br />

-S'est épuisé, de tout son sang,<br />

-Dans leur trou d'ombre éblouissant;<br />

-Devant mes yeux, les textes ivres<br />

-S'entremêlent, serpents tordus;<br />

-Mes poings sont las d'être tendus,<br />

-Par au travers de mes nuits sombres,<br />

-Avec, au bout, le poids des nombres,<br />

-Avec, toujours, la lassitude<br />

-De leurs barres de certitude.<br />

-<br />

-Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />

-<br />

-Dites, jusques à quand le net supplice<br />

-De redouter leur maléfice,<br />

-Haineusement, dardé vers ma folie?<br />

-<br />

-Immatériels ou réels, que sais-je?<br />

-Ils me sont froids comme la neige<br />

-Et leur fatalité me lie,<br />

-En une atroce anomalie.<br />

-<br />

-Dites! jusques à quand, là-haut,<br />

-Le million épars des diamants<br />

-Et les regards aux firmaments,<br />

-Myriadaires, des étoiles,<br />

-Et ces voiles après ces voiles,<br />

-Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments?<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LES_LIVRES"></a>LES LIVRES<br />

-<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir.<br />

-<br />

-« Au dessus de la vie et des formes, dans l'air<br />

-Non remué jamais de la pensée abstraite,<br />

-Point immatériel, inaccessible et clair,<br />

-Élée avait, jusques au faîte,<br />

-Hissé le songe et l'unité d'un Dieu.<br />

-La matière? qui donc y jettera les sondes?<br />

-L'être immense, absolu, total,<br />

-Emplit de son unique éternité les mondes.<br />

-Les sages blancs, assis sur la montagne blanche,<br />

-Ne voient même jamais d'éclair, lointainement,<br />

-Tomber vers eux, par à travers le firmament,<br />

-Tellement haut se darde son rayonnement. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />

-Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir.<br />

-<br />

-« Et lucides cristaux suspendus sur la mer<br />

-Discordante des figures et apparences,<br />

-Dans l'immobilité de leurs fixes essences,<br />

-Les lucides cristaux scintillaient sur la mer<br />

-Et ses vagues, vers l'infini échafaudées.<br />

-C'étaient, Platon, tes purs orgueils d'idées<br />

-De qui se réclamait, pour à l'instant finir,<br />

-Le monde inconsistant et bref du Devenir. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />

-Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir<br />

-Et des griffes, en l'air, vers les étoiles.<br />

-<br />

-« Comme une grotte d'yeux et d'oreilles, ouverts<br />

-A des splendeurs myriadaires,<br />

-Les sens braquent leurs feux rouges et solidaires,<br />

-Par à travers les faits, jusques à la pensée.<br />

-La mémoire compare, agence et resplendit.<br />

-L'idée éclate&mdash;et la certitude dressée,<br />

-En mât d'orgueil sur des voiliers de nuit,<br />

-Monte à l'assaut des mers des univers.<br />

-Et long rêveur et front ravagé de science,<br />

-Épicure darde ces vérités,<br />

-A travers des siècles de patience,<br />

-Vers notre ivresse d'absurdités. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />

-Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir,<br />

-Avec des bruits de vis et de coupoir,<br />

-Et leurs griffes, en l'air, vers les étoiles.<br />

-<br />

-« Reposez-vous d'errer pauvres cerveaux antiques,<br />

-En l'église du dogme et de l'extase, ici,<br />

-Sans qu'un sophisme éclate en la pensée, ainsi<br />

-Que sur des lins pieux les ors asiatiques.<br />

-Les paradis chrétiens, verrières de splendeur,<br />

-Brûlent, de leurs feux clairs, les murailles nocturnes<br />

-Laissez croire les yeux, laissez pleurer les urnes<br />

-Divinement de la croyance sur le cœur,<br />

-La neigeuse raison gèle le doux mystère<br />

-Du bon Jésus pasteur qui s'en revient, là-bas,<br />

-Par les jardins, avec ses pauvres agneaux las;<br />

-Laissez croire l'amour et la raison se taire. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir<br />

-Avec des bruits de vrille, de vis et de fermoir,<br />

-Les chats peignés d'un vent de flamme<br />

-Ont traversé, de part en part mon âme.<br />

-<br />

-« Penser, même douter que l'on pense, c'est être.<br />

-Première! au jour intérieur, cette fenêtre.<br />

-L'idée éclot innée, elle se scrute, insiste;<br />

-L'infini se conçoit: donc il existe,<br />

-Et Dieu ne trompe pas l'homme sur l'univers.<br />

-Mais l'âme humaine encore gothique<br />

-Maintient le corps que rongeront les vers<br />

-Ainsi qu'un instrument sous son doigté mystique. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène en flamme<br />

-Ont traversé, de part en part, mon âme,<br />

-Comme des rages de vent noir<br />

-Et des tempêtes dans le soir<br />

-Et des chocs de marées,<br />

-Immensément, désespérées.<br />

-<br />

-« La raison invariable et fatale,<br />

-Debout, dans le cerveau, à toutes ses issues,<br />

-Préside à l'expérience brutale<br />

-Et la fixe d'après des formes préconçues,<br />

-Elle se scrute et se juge préexistante<br />

-Aux sens à l'entendement.<br />

-Elle a sa vie et sa splendeur patente<br />

-Elle est la reine, et vers son étincellement<br />

-Marchent les critiques et les philosophies. »<br />

-<br />

-Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />

-Avec des cris de vis et de fermoir,<br />

-Ils ont griffé mon cœur et le miroir<br />

-De mes yeux clairs vers les étoiles;<br />

-Ils ont mordu, jusques au sang,<br />

-Mon rêve atrocement agonisant,<br />

-Ils ont mordu mon cœur et mon rêve et mes moëlles:<br />

-Les chats d'ébène et d'or<br />

-Ont déchiré mon cœur à mort.<br />

-<br />

-« Et fleur dernière en la forêt des êtres,<br />

-Après des millions de jours épars<br />

-En semailles vers les hasards,<br />

-L'homme se greffe clair sur ses humbles ancêtres<br />

-Et lent, s'épanouit en suprêmes cerveaux.<br />

-Matériel pourtant et de même substance<br />

-Que l'univers qui s'ignore dans l'existence<br />

-Et se roule, par l'infini des renouveaux,<br />

-Dites, vers quels seuils de nocturnes tombeaux?<br />

-Et des mondes encore et puis des mondes<br />

-Tournent autour de lui leurs mutuels flambeaux,<br />

-Et l'homme est l'égaré de leurs routes profondes<br />

-Et le perdu de leur immensité. »<br />

-<br />

-Les chats en noir ont traversé le soir,<br />

-Quand le moulin des maladies,<br />

-Fauchait le vent des incendies,<br />

-Éperdument, sa voile au nord.<br />

-Lorsque j'étais celui qui se casse la tête<br />

-Aux blocs d'hiver de la tempête<br />

-Et qui recommence, toujours,<br />

-Sa même mort de tous les jours.<br />

-<br />

-Hélas! ces tours de ronde de l'infini, le soir,<br />

-Et ces courbes et ces spirales<br />

-Et cette terreur, tout à coup,<br />

-Comme une corde au cou,<br />

-Sans aucun cri, sans aucun râle,<br />

-Lorsque soudain les noirs chats d'or<br />

-Se sont assis sur ma muraille<br />

-Et m'ont fixé de leurs grands yeux,<br />

-Comme des fous silencieux,<br />

-Si longuement fixé de leur mystère,<br />

-Avec de telles pointes de clous,<br />

-Que j'en reste béant, avec des trous,<br />

-Dans ma tête réfractaire,<br />

-Morne de moi, fini d'essor,<br />

-Hagard&mdash;mais regardant encor<br />

-Les yeux des chats d'ébène et d'or.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="UN_SOIR3"></a>UN SOIR<br />

-<br />

-<br />

-Sous ce funèbre ciel de pierre,<br />

-Voûté d'ébène et de métaux,<br />

-Voici se taire les marteaux<br />

-Et s'illustrer la nuit plénière,<br />

-Voici se taire les marteaux<br />

-Qui l'ont bâtie, avec splendeur,<br />

-Dans le cristal et la lumière.<br />

-<br />

-Tel qu'un morceau de gel sculpté,<br />

-Immensément morte, la lune,<br />

-Sans bruit au loin, ni sans aucune<br />

-Nuée autour de sa clarté,<br />

-Immensément morte, la lune,<br />

-Parée en son grand cercueil d'or<br />

-Descend les escaliers du Nord.<br />

-<br />

-Le cortège vierge et placide<br />

-Reflète son voyage astral,<br />

-Dans les miroirs d'un lac lustral<br />

-Et d'une plage translucide;<br />

-Reflète son voyage astral<br />

-Vers les dalles et les tombeaux<br />

-D'une chapelle de flambeaux.<br />

-<br />

-Sous ce ciel fixe de lagune,<br />

-Orné d'ébène et de flambeaux,<br />

-Voici passer, vers les tombeaux,<br />

-Les funérailles de la lune.<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-</p>

-<p class="italic"  style="margin-left: 20%;">

-<a id="FINALE"></a>FINALE<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<br />

-<a id="LA_MORTE"></a>LA MORTE<br />

-<br />

-<br />

-En sa robe, couleur de feu et de poison,<br />

-Le cadavre de ma raison<br />

-Traîne sur la Tamise.<br />

-<br />

-Des ponts de bronze, où les wagons<br />

-Entrechoquent d'interminables bruits de gonds<br />

-Et des voiles de bâteaux sombres<br />

-Laissent sur elle, choir leurs ombres.<br />

-Sans qu'une aiguille, à son cadran, ne bouge,<br />

-Un grand beffroi masqué de rouge,<br />

-La regarde, comme quelqu'un<br />

-Immensément de triste et de défunt.<br />

-<br />

-Elle est morte de trop savoir,<br />

-De trop vouloir sculpter la cause,<br />

-Dans le socle de granit noir,<br />

-De chaque dire et de chaque chose.<br />

-Elle est morte, atrocement,<br />

-D'un savant empoisonnement,<br />

-Elle est morte aussi d'un délire<br />

-Vers un absurde et rouge empire.<br />

-Ses nerfs ont éclaté,<br />

-Tel soir illuminé de fête,<br />

-Qu'elle sentait déjà le triomphe flotter<br />

-Comme des aigles, sur sa tête.<br />

-Elle est morte n'en pouvant plus,<br />

-L'ardeur et les vouloirs moulus,<br />

-Et c'est elle qui s'est tuée,<br />

-Infiniment exténuée.<br />

-<br />

-Au long des funèbres murailles,<br />

-Au long des usines de fer<br />

-Dont les marteaux tannent l'éclair,<br />

-Elle se traîne aux funérailles.<br />

-<br />

-Ce sont des quais et des casernes,<br />

-Des quais toujours et leurs lanternes,<br />

-Immobiles et lentes filandières<br />

-Des ors obscurs de leurs lumières;<br />

-Ce sont des tristesses de pierres,<br />

-Maisons de briques, donjons en noir<br />

-Dont les vitres, mornes paupières,<br />

-S'ouvrent dans le brouillard du soir;<br />

-Ce sont de grands chantiers d'affolement,<br />

-Pleins de barques démantelées<br />

-Et de vergues écartelées<br />

-Sur un ciel de crucifiement.<br />

-<br />

-En sa robe de joyaux morts, que solennise<br />

-L'heure de pourpre à l'horizon,<br />

-Le cadavre de ma raison<br />

-Traîne sur la Tamise.<br />

-<br />

-Elle s'en va vers les hasards<br />

-Au fond de l'ombre et des brouillards,<br />

-Au long bruit sourd des tocsins lourds,<br />

-Cassant leur aile, au coin des tours.<br />

-Derrière elle, laissant inassouvie<br />

-La ville immense de la vie;<br />

-Elle s'en va vers l'inconnu noir<br />

-Dormir en des tombeaux de soir,<br />

-Là-bas, où les vagues lentes et fortes,<br />

-Ouvrant leurs trous illimités,<br />

-Engloutissent à toute éternité:<br />

-Les mortes.<br />

-</p>

-

-

-<hr class="full" />

-

-<p style="margin-left: 20%; font-size: 0.8em;">

-<a id="TABLE"></a>TABLE<br />

-<br />

-<br />

-<a href="#LES_SOIRS">LES SOIRS</a><br />

-<br />

-<a href="#LES_MALADES">LES MALADES</a><br />

-<br />

-I. DÉCORS LIMINAIRES<br />

-<br />

-<a href="#LES_COMPLAINTES">LES COMPLAINTES</a><br />

-<a href="#HUMANITE">HUMANITÉ</a><br />

-<a href="#LES_ARMES_DU_SOIR">LES ARMES DU SOIR</a><br />

-<a href="#SOUS_LES_PORCHES">SOUS LES PORCHES</a><br />

-<a href="#LASSITUDE">LASSITUDE</a><br />

-<a href="#ATTIRANCES">ATTIRANCES</a><br />

-<a href="#TOURMENT">TOURMENT</a><br />

-<a href="#ILLUSION">ILLUSION</a><br />

-<a href="#RESSOUVENIR">RESSOUVENIR</a><br />

-<a href="#LE_GEL">LE GEL</a><br />

-<a href="#INSATIABLEMENT">INSATIABLEMENT</a><br />

-<a href="#LES_CHAUMES">LES CHAUMES</a><br />

-<a href="#FLEUR_FATALE">FLEUR FATALE</a><br />

-<a href="#LONDRES">LONDRES</a><br />

-<a href="#LE_MOULIN">LE MOULIN</a><br />

-<a href="#LES_RUES">LES RUES</a><br />

-<a href="#LES_VOYAGEURS">LES VOYAGEURS</a><br />

-<a href="#LIDOLE">L'IDOLE</a><br />

-<a href="#LES_ARBRES">LES ARBRES</a><br />

-<a href="#LES_VIEUX_CHENES">LES VIEUX CHÊNES</a><br />

-<a href="#LE_CRI">LE CRI</a><br />

-<a href="#INFINIMENT">INFINIMENT</a><br />

-<a href="#MOURIR">MOURIR</a><br />

-<a href="#A_TENEBRES">A TÉNÈBRES</a><br />

-<br />

-<a href="#LES_DEBACLES">LES DÉBÂCLES</a><br />

-<br />

-II. DÉFORMATION MORALE<br />

-<br />

-<a href="#DIALOGUE">DIALOGUE</a><br />

-<a href="#LE_GLAIVE">LE GLAIVE</a><br />

-<a href="#HEURES_DHIVER">HEURES D'HIVER</a><br />

-<a href="#SI_MORNE">SI MORNE!</a><br />

-<a href="#EPERDUMENT">ÉPERDUMENT</a><br />

-<a href="#PRIERE">PRIÈRE</a><br />

-<a href="#VERS_LENFANCE">VERS L'ENFANCE</a><br />

-<a href="#CONSEIL_ABSURDE">CONSEIL ABSURDE</a><br />

-<a href="#LA-BAS">LÀ-BAS</a><br />

-<a href="#PIEUSEMENT">PIEUSEMENT</a><br />

-<a href="#VERS_LE_CLOITRE">VERS LE CLOÎTRE</a><br />

-<a href="#LES_VEPRES">LES VÊPRES</a><br />

-<a href="#HEURE_DAUTOMNE">HEURE D'AUTOMNE</a><br />

-<a href="#MES_DOIGTS">MES DOIGTS</a><br />

-<a href="#AU_LOIN">AU LOIN</a><br />

-<a href="#SAMOINDRIR">S'AMOINDRIR</a><br />

-<a href="#HEURES_MORNES">HEURES MORNES</a><br />

-<a href="#LE_MEURTRE">LE MEURTRE</a><br />

-<a href="#LA_TETE">LA TÊTE</a><br />

-<a href="#INCONSCIENCE">INCONSCIENCE</a><br />

-<a href="#LA_COURONNE">LA COURONNE</a><br />

-<br />

-<a href="#LES_FLAMBEAUX_NOIRS">LES FLAMBEAUX NOIRS</a><br />

-<br />

-III. PROJECTION EXTÉRIEURE.<br />

-<br />

-<a href="#DEPART">DÉPART</a><br />

-<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />

-<a href="#LES_LOIS">LES LOIS</a><br />

-<a href="#LA_REVOLTE">LA RÉVOLTE</a><br />

-<a href="#LANCIEN_AMOUR">L'ANCIEN AMOUR</a><br />

-<a href="#LA_DAME_EN_NOIR">LA DAME EN NOIR</a><br />

-<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />

-<a href="#LES_VILLES">LES VILLES</a><br />

-<a href="#LE_ROC">LE ROC</a><br />

-<a href="#LES_DIEUX">LES DIEUX</a><br />

-<a href="#LES_NOMBRES">LES NOMBRES</a><br />

-<a href="#LES_LIVRES">LES LIVRES</a><br />

-<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />

-<br />

-<a href="#FINALE">FINALE</a><br />

-<br />

-<a href="#LA_MORTE">LA MORTE</a><br />

-</p>

-

-

-

-

-

-

-

-

-<pre>

-

-

-

-

-

-End of the Project Gutenberg EBook of Poemes, by Emile Verhaeren

-

-*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMES ***

-

-***** This file should be named 52123-h.htm or 52123-h.zip *****

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-additions or deletions to any Project Gutenberg-tm work, and (c) any

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-

-Section 2. Information about the Mission of Project Gutenberg-tm

-

-Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of

-electronic works in formats readable by the widest variety of

-computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It

-exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations

-from people in all walks of life.

-

-Volunteers and financial support to provide volunteers with the

-assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg-tm's

-goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will

-remain freely available for generations to come. In 2001, the Project

-Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure

-and permanent future for Project Gutenberg-tm and future

-generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary

-Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see

-Sections 3 and 4 and the Foundation information page at

-www.gutenberg.org

-

-

-

-Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

-

-The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit

-501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the

-state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal

-Revenue Service. The Foundation's EIN or federal tax identification

-number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary

-Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by

-U.S. federal laws and your state's laws.

-

-The Foundation's principal office is in Fairbanks, Alaska, with the

-mailing address: PO Box 750175, Fairbanks, AK 99775, but its

-volunteers and employees are scattered throughout numerous

-locations. Its business office is located at 809 North 1500 West, Salt

-Lake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up to

-date contact information can be found at the Foundation's web site and

-official page at www.gutenberg.org/contact

-

-For additional contact information:

-

-    Dr. Gregory B. Newby

-    Chief Executive and Director

-    gbnewby@pglaf.org

-

-Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg

-Literary Archive Foundation

-

-Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide

-spread public support and donations to carry out its mission of

-increasing the number of public domain and licensed works that can be

-freely distributed in machine readable form accessible by the widest

-array of equipment including outdated equipment. Many small donations

-($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt

-status with the IRS.

-

-The Foundation is committed to complying with the laws regulating

-charities and charitable donations in all 50 states of the United

-States. Compliance requirements are not uniform and it takes a

-considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up

-with these requirements. We do not solicit donations in locations

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-state visit www.gutenberg.org/donate

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-against accepting unsolicited donations from donors in such states who

-approach us with offers to donate.

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-International donations are gratefully accepted, but we cannot make

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-outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

-

-Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation

-methods and addresses. Donations are accepted in a number of other

-ways including checks, online payments and credit card donations. To

-donate, please visit: www.gutenberg.org/donate

-

-Section 5. General Information About Project Gutenberg-tm electronic works.

-

-Professor Michael S. Hart was the originator of the Project

-Gutenberg-tm concept of a library of electronic works that could be

-freely shared with anyone. For forty years, he produced and

-distributed Project Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of

-volunteer support.

-

-Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed

-editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in

-the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not

-necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper

-edition.

-

-Most people start at our Web site which has the main PG search

-facility: www.gutenberg.org

-

-This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,

-including how to make donations to the Project Gutenberg Literary

-Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to

-subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.

-

-

-

-</pre>

-

-</body>

-</html>

+<!DOCTYPE html PUBLIC "-//W3C//DTD XHTML 1.0 Strict//EN"
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+<html xmlns="http://www.w3.org/1999/xhtml" xml:lang=" fr" lang=" fr">
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+    <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html;charset=utf-8" />
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+    <title>
+      The Project Gutenberg eBook of Poèmes,  Deuxième série, by Émile Verhaeren.
+    </title>
+    <style type="text/css">
+
+body {
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+    h1,h2,h3,h4,h5,h6 {
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+<div>*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 52123 ***</div>
+
+<div class="figcenter" style="width: 500px;">
+<img src="images/cover.jpg" width="500" alt="" />
+</div>
+<h1>POÈMES</h1>
+
+<h3>Par</h3>
+
+<h2>ÉMILE VERHAEREN</h2>
+
+<h4>(Nouvelle Série)</h4>
+
+<h4>LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS</h4>
+
+<h5>PARIS</h5>
+
+<h5>SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE</h5>
+
+<h5>XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV</h5>
+
+<h5>DCCC XCVI</h5>
+
+
+
+<hr class="chap" />
+<h3><a name="LES_SOIRS" id="LES_SOIRS">LES SOIRS</a></h3>
+<h4>1887</h4>
+<h5>A GEORGES RODENBACH</h5>
+
+
+<hr class="tb" />
+<p class="title" style="margin-left: 20%;">
+<a id="LES_MALADES"></a>LES MALADES<br />
+</p>
+<p class="italic" style="margin-left: 20%;">
+<br />
+<br />
+Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,<br />
+Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir<br />
+Se faire dans leur chambre et grandir les façades.<br />
+Une église près d'eux lève son clocher noir.<br />
+<br />
+Heure morte, là-bas, quelque part, en province,<br />
+En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,<br />
+Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince<br />
+Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.<br />
+<br />
+Blafards et seuls, les malades hiératiques,<br />
+Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;<br />
+Ils ont mâché la vie et ses jours identiques<br />
+Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.<br />
+<br />
+Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme<br />
+De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:<br />
+« Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,<br />
+« Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?<br />
+<br />
+« Ils ont banalement aimé comme les autres<br />
+« Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,<br />
+« A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;<br />
+« Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.<br />
+<br />
+« Ils discutent combien la cruauté rapproche<br />
+« Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés<br />
+« A pavoiser l'ingratitude et le reproche;<br />
+« Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!<br />
+<br />
+« Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,<br />
+« Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,<br />
+« Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,<br />
+« Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.<br />
+<br />
+« Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!<br />
+« Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;<br />
+« Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,<br />
+« Leurs bras immensément en feu&mdash;les feux sont morts! »<br />
+<br />
+Blafards et seuls, les malades hiératiques,<br />
+Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;<br />
+Ils ont mâché la vie et ses jours identiques<br />
+Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.<br />
+<br />
+Et maintenant, leur corps?&mdash;cage d'os pour les fièvres<br />
+Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,<br />
+Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres<br />
+Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.<br />
+<br />
+Et le regret les prend et le désir posthume:<br />
+« De s'en aller revivre en un monde nouveau<br />
+« Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,<br />
+« Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.<br />
+<br />
+« Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme<br />
+« Et d'écume livide et de rauque fureur,<br />
+« l'on peut abolir férocement son âme,<br />
+« Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »<br />
+<br />
+Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades<br />
+Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux<br />
+Mourir parmi la ville et les pâles façades<br />
+Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+</p>
+<p style="margin-left: 20%;">
+I<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DECORS_LIMINAIRES"></a>DÉCORS LIMINAIRES<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_COMPLAINTES"></a>LES COMPLAINTES<br />
+<br />
+<br />
+Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,<br />
+Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,<br />
+Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute<br />
+Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,<br />
+Dans le silence éteint des tons et des lumières.<br />
+Le village s'endort. La cloche des saluts<br />
+Tinte minablement sa plainte et les chaumières<br />
+Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus<br />
+Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.<br />
+Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement<br />
+Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines<br />
+Se remplissent de nuit et de tressaillement.<br />
+Personne. A l'horizon, rien que la solitude<br />
+Et des nuages longs qui voyagent, par tas.<br />
+Et dans cet infini d'ombre et de lassitude<br />
+Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,<br />
+Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route<br />
+Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,<br />
+Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,<br />
+Meurent en cette mort de dimanche et de soir.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HUMANITE"></a>HUMANITÉ<br />
+<br />
+<br />
+Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs<br />
+Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies,<br />
+Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs<br />
+Placés pour refléter le martyre des soirs,<br />
+Des soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs!<br />
+<br />
+Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines,<br />
+Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs,<br />
+Voici monter la mort dans les adieux des soirs,<br />
+Jésus, voici saigner les toisons et les laines,<br />
+Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs.<br />
+<br />
+Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs,<br />
+Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies,<br />
+Le temps n'est plus des blancs et tranquilles espoirs<br />
+Car les voici saignants, dans les noirs abreuvoirs,<br />
+Les soirs, crucifiés sur l'horizon, les soirs!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_ARMES_DU_SOIR"></a>LES ARMES DU SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Tandis que la nuit froide étage sa terrasse<br />
+Par au-delà des bruyères et des forêts,<br />
+Le soir qui meurt, le soir! jette sur les marais,<br />
+L'éclair de son épée et l'or de son armure,<br />
+<br />
+Qui vont flottant au flot le flot, flottants et vains,<br />
+A peine encor frôlés par la splendeur diurne,<br />
+Mais lentement baisés, par la lèvre nocturne<br />
+De la lune pieuse et douce, aux mains d'argent,<br />
+<br />
+Seule, qui se souvient du jour, pâle évoquée,<br />
+Et des grands ciels brandis avec de l'or au clair,<br />
+Pâle évoquée, en la pâleur pâle de l'air,<br />
+Éternellement pâle et lointaine, la lune!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="SOUS_LES_PORCHES"></a>SOUS LES PORCHES<br />
+<br />
+<br />
+L'ombre s'affermissait sur les plaines captives,<br />
+Et, de ses murs, barrait les horizons d'hiver,<br />
+Comme en un tombeau noir, de vieux astres de fer<br />
+Brûlaient, trouant le ciel de leurs flammes votives.<br />
+<br />
+On se sentait serré dans un monde d'airain,<br />
+Où quelque part, au-loin, se dresseraient des pierres<br />
+Effrayantes et qui seraient les idoles guerrières<br />
+D'un peuple encor enfant, terrible et souterrain.<br />
+<br />
+Un air glacé mordait les tours et les demeures,<br />
+Et le silence entier serrait comme un effroi,<br />
+Et nul cri voyageur, au loin. Seul un beffroi,<br />
+Immensément vêtu de nuit, cassait les heures.<br />
+<br />
+On entendait les lourds et tragiques marteaux<br />
+Heurter, comme des blocs, les bourdons taciturnes;<br />
+Et les coups s'abattaient, les douze coups nocturnes,<br />
+<span style="margin-left: 3em;">Avec l'éternité, sur les cerveaux.</span><br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LASSITUDE"></a>LASSITUDE<br />
+<br />
+<br />
+La terre immensément s'efface au fond des brumes<br />
+Et lentement aussi les frênes lumineux<br />
+D'automne et lentement et longuement les nœuds<br />
+Des ruisselets dans l'herbe et leurs bulles d'écumes;<br />
+<br />
+Lointainement encor des sons pauvres et las.<br />
+Voix par des voix lasses au fond des soirs hélées;<br />
+Et les chansons et les marches, par les vallées,<br />
+Des mendiants qui vont, sait-on vers où, là-bas?<br />
+<br />
+Et des rames en désaccord, et l'autre, et l'une,<br />
+Et boitantes et tombantes&mdash;et, longuement,<br />
+Un vol d'oiseaux qui plane et plane et, lourdement,<br />
+Chavire en un ciel gris, où se fane la lune.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="ATTIRANCES"></a>ATTIRANCES<br />
+<br />
+<br />
+Lointainement, et si étrangement pareils,<br />
+De grands masques d'argent que la brume recule,<br />
+Vaguent, au jour tombant, autour des vieux soleils.<br />
+<br />
+Les doux lointains!&mdash;et comme, au fond du crépuscule.<br />
+Ils nous fixent le cœur, immensément le cœur,<br />
+Avec les yeux défunts de leur visage d'âme.<br />
+<br />
+C'est toujours du silence, à moins, dans la pâleur<br />
+Du soir, un jet de feu soudain, un cri de flamme,<br />
+Un départ de lumière inattendu vers Dieu.<br />
+<br />
+On se laisse charmer et troubler de mystère,<br />
+Et l'on dirait des morts qui taisent un adieu<br />
+Trop mystique, pour être écouté par la terre!<br />
+<br />
+Sont-ils le souvenir matériel et clair<br />
+Des éphèbes chrétiens couchés aux catacombes<br />
+Parmi les lys? Sont-ils leur regard et leur chair?<br />
+<br />
+Ou seul, ce qui survit de merveilleux aux tombes<br />
+De ceux qui sont partis, vers leurs rêves, un soir,<br />
+Conquérir la folie à l'assaut des nuées?<br />
+<br />
+Lointainement, combien nous les sentons vouloir<br />
+Un peu d'amour pour leurs œuvres destituées,<br />
+Pour leur errance et leur tristesse aux horizons,<br />
+<br />
+Toujours! aux horizons du cœur et des pensées,<br />
+Alors que les vieux soirs éclatent en blasons<br />
+Soudains, pour les gloires noires et angoissées.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="TOURMENT"></a>TOURMENT<br />
+<br />
+<br />
+Rocs de désespoir immensément tordus<br />
+Vers le ciel lourd, voici les consolants hivers<br />
+Et la fraîche blancheur et les brouillards pendus<br />
+Aux bras, pitié! pitié! de vos mélèzes verts;<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir.<br />
+<br />
+Voix de granit, combats d'ombre, fiertés de pierre,<br />
+Vieux tonnerres figés des époques occultes,<br />
+Que le soleil irrite et mord de sa lumière<br />
+Et qui savez l'éternité de vos tumultes.<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir.<br />
+<br />
+Ce qu'il vous a fallu de jours et de malheurs,<br />
+Pour définir ainsi votre fatalité!<br />
+Rocs tragiques, altiers, muets et recéleurs,<br />
+Et conquérir l'orgueil de l'immobilité!<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir!<br />
+<br />
+Vous dormirez, veillés par les astres candides,<br />
+Sous un linceul de gel et blanc comme la laine;<br />
+Voici le firmament venir des nuits splendides,<br />
+Voici pour vous l'hiver&mdash;rocs de douleur humaine!<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="ILLUSION"></a>ILLUSION<br />
+<br />
+<br />
+Droite, sur le pignon, une cigogne, l'une<br />
+Patte levée et l'autre en tige de roseaux,<br />
+Et le bec large ouvert, ainsi que des ciseaux<br />
+De pâle argent, pour découper le clair de lune,<br />
+<br />
+Pour découper le pâle argent du clair de lune<br />
+Et ses moires et ses velours, ou bien encor<br />
+Happer les feux de nacre et les étoiles d'or<br />
+Qui s'éveillent avec les sylphes de la brune,<br />
+<br />
+Les feux de nacre et les feux d'or, qui dans la brune<br />
+Peuplent, multipliés, les glauques infinis<br />
+Et les golfes lointains et les grands lacs unis<br />
+De nos rêves, miroirs de gloire et de fortune;<br />
+<br />
+Et l'on se laisse au songe aller&mdash;et la fortune<br />
+Habille de chimère et de voiles le soir<br />
+Et notre âme se meut en ce clair nonchaloir,<br />
+Illuminé comme un rivage de lagune.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="RESSOUVENIR"></a>RESSOUVENIR<br />
+<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche, ô mon âme des soirs,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Entends baller les mélopées,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Autour des tours et des voussoirs,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Immensément, entrefrappées,</span><br />
+Autour des grandes tours, ô mon âme des soirs.<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche, autour des cathédrales<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et des piliers et des claveaux,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Répons lointains aux lointains râles</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Des chapelles et des caveaux,</span><br />
+Où sont broyés des morts, sous leurs plaques murales.<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche, au loin, par les mémoires,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Quand des femmes, en longs manteaux,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Montent, par des ruelles noires,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Mettre leurs cœurs en ex-votos,</span><br />
+Leurs mornes cœurs&mdash;aux calvaires expiatoires.<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche et sanglots vers les morts<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et leur prochain anniversaire,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">&mdash;Larmes de bronze et pleurs d'accords&mdash;</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Criant malheur, criant misère,</span><br />
+O mon âme des soirs, entends les morts hurler aux morts!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_GEL"></a>LE GEL<br />
+<br />
+<br />
+Ce soir, un grand ciel clair, surnaturel, abstrait,<br />
+Froid d'étoiles, infiniment inaccessible<br />
+A la prière humaine, un grand ciel clair paraît.<br />
+Il fige en son miroir l'éternité visible.<br />
+<br />
+Le gel étreint cet infini d'argent et d'or,<br />
+Le gel étreint, les vents, la grève et le silence<br />
+Et les plaines et les plaines; le gel qui mord<br />
+Les lointains bleus, où les astres pointent leur lance.<br />
+<br />
+Silencieux, les bois, la mer et ce grand ciel<br />
+Et sa lueur immobile et dardante!<br />
+Et rien qui remuera cet ordre essentiel<br />
+Et ce règne de neige acerbe et corrodante.<br />
+<br />
+Immutabilité totale. On sent du fer<br />
+Et des étaux serrer son cœur morne et candide;<br />
+Et la crainte saisit d'un immortel hiver<br />
+Et d'un grand Dieu soudain, glacial et splendide.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="INSATIABLEMENT"></a>INSATIABLEMENT<br />
+<br />
+<br />
+Le soir, plein des dégoûts du journalier mirage,<br />
+Avec des dents, brutal, de folie et de feu,<br />
+Je mords en moi mon propre cœur et je l'outrage<br />
+Et ricane, s'il tord son martyre vers Dieu.<br />
+<br />
+Là-bas, un ciel brûlé d'apothéoses vertes<br />
+Domine un coin de mer&mdash;et des flammes de flots<br />
+Entrent, comme parmi des blessures ouvertes,<br />
+En des écueils troués de cris et de sanglots.<br />
+<br />
+Et mon cœur se reflète en ce soir de torture,<br />
+Quand la vague se ronge et se déchire aux rocs<br />
+Et s'acharne contre elle et que son armature<br />
+D'or et d'argent éclate et s'émiette, par chocs.<br />
+<br />
+La joie, enfin, me vient de souffrir par moi-même,<br />
+Parce que je le veux, et je m'enivre aux pleurs<br />
+Que je répands, et mon orgueil tait son blasphème<br />
+Et s'exalte, sous les abois de mes douleurs.<br />
+<br />
+Je harcèle mes maux et mes vices. J'oublie<br />
+L'inextinguible ennui de mon détraquement,<br />
+Et quand lève le soir son calice de lie,<br />
+Je me le verse à boire, insatiablement.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_CHAUMES"></a>LES CHAUMES<br />
+<br />
+<br />
+A cropetons, ainsi que les pauvres Maries<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Des légendes de l'autrefois,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Par villages, sous les cieux froids,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Sont assises les métairies:</span><br />
+<br />
+Chaumes teigneux, pignons crevés, carreaux fendus,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Souffreteuses et lamentables;</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Le vent siffle, par les étables</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et par les carrefours perdus.</span><br />
+<br />
+A cropetons, ainsi que les vieilles dolentes,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Avec leurs cannes aux mentons,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et leurs gestes, comme à tâtons,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Elles s'entrecognent branlantes,</span><br />
+<br />
+Derrière un plant gelé d'ormes et de bouleaux,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Dont les livides feuilles mortes</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Jonchent le seuil barré des portes</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et s'ourlent comme des copeaux.</span><br />
+<br />
+A cropetons, ainsi que les mères meurtries<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Par les douleurs de l'autrefois,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Aux flancs bossus des talus froids,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et des sentes endolories,</span><br />
+<br />
+Pendant les deuils de brume et d'envoûtement noir<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et les novembrales semailles,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">O les tant pauvres par les plaines,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">O les si tristes dans le soir!</span><br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="FLEUR_FATALE"></a>FLEUR FATALE<br />
+<br />
+<br />
+L'absurdité grandit comme une fleur fatale<br />
+Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux.<br />
+Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux:<br />
+Et nous restons croupir dans la raison natale.<br />
+<br />
+Je veux marcher vers la folie et ses soleils,<br />
+Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres,<br />
+Et ses lointains échos mordus de tintamarres<br />
+Et d'aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils.<br />
+<br />
+Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage<br />
+Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent;<br />
+Grottes de soir, avec un crapaud d'or devant,<br />
+Et qui ne bouge et mange un coin de paysage.<br />
+<br />
+Becs de hérons, énormément ouverts pour rien,<br />
+Mouche, dans un rayon, qui s'agite, immobile:<br />
+L'inconscience gaie et le tic-tac débile<br />
+De la tranquille mort des fous, je l'entends bien!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LONDRES"></a>LONDRES<br />
+<br />
+<br />
+Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,<br />
+Où des plaques de fer claquent sous des hangars,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Où des voiles s'en vont, sans Notre-Dame</span><br />
+Pour étoile, s'en vont, là-bas, vers les hasards.<br />
+<br />
+Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure<br />
+Ses spleens d'argent lointain vers des chemins d'éclair,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Où des bêtes d'ennui bâillent à l'heure</span><br />
+Dolente immensément, qui tinte à Westminster.<br />
+<br />
+Et ces quais infinis de lanternes fatales,<br />
+Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et ces marins noyés, sous des pétales</span><br />
+De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.<br />
+<br />
+Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,<br />
+Et ces alcools en lettres d'or jusques au toit,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et tout à coup la mort parmi ces foules,</span><br />
+O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_MOULIN"></a>LE MOULIN<br />
+<br />
+<br />
+Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,<br />
+Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,<br />
+Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,<br />
+Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.<br />
+<br />
+Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte,<br />
+Se sont tendus et sont tombés; et les voici<br />
+Qui retombent encor, là-bas, dans l'air noirci<br />
+Et le silence entier de la nature éteinte.<br />
+<br />
+Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort,<br />
+Les nuages sont las de leurs voyages sombres,<br />
+Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,<br />
+Les ornières s'en vont vers un horizon mort.<br />
+<br />
+Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre<br />
+Très misérablement sont assises en rond;<br />
+Une lampe de cuivre est pendue au plafond<br />
+Et patine de feu le mur et la fenêtre.<br />
+<br />
+Et dans la plaine immense et le vide dormeur<br />
+Elles fixent&mdash;les très souffreteuses bicoques!&mdash;<br />
+Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,<br />
+Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_RUES"></a>LES RUES<br />
+<br />
+<br />
+A coups de flamme errante au loin, le long des rues,<br />
+Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,<br />
+S'allument, brusquement, dans la ville du soir,<br />
+Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.<br />
+<br />
+D'un trait&mdash;et monotone et triste, à l'infini,<br />
+Toujours mêmes maisons se succédant, la voie<br />
+Tourne vers la banlieue aride et se reploie,<br />
+Comme un coude cassé, vers un marais jauni.<br />
+<br />
+Et les brumes tout lentement s'appesantissent<br />
+Et suspendent leur grand linceul du haut d'un toit,<br />
+Une lune souffrante et pâle s'entrevoit<br />
+Et se mire aux égouts, où des clartés pourrissent.<br />
+<br />
+Un roulement plaintif de chariot quinteux<br />
+Tout seul dévale et geint et crie, aux coins des bornes,<br />
+Et lourdement, et deux par deux, les chevaux mornes<br />
+Heurtent de leurs vieux fers, le vieux pavé boiteux.<br />
+<br />
+Et dans la brume grise, un cartouche d'enseigne,<br />
+Sous les flammes du gaz, s'avive et luit encor:<br />
+La façade paraît pleurer des lettres d'or<br />
+Et les vitres montrer des cœurs rouges qu'on saigne.<br />
+<br />
+A coups de flamme errante, au loin, le long des rues,<br />
+Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,<br />
+S'allument, brusquement, dans les villes du soir,<br />
+Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VOYAGEURS"></a>LES VOYAGEURS<br />
+<br />
+<br />
+Et par le traître écho des horizons plongeurs,<br />
+Et par l'antique appel des sybilles lointaines,<br />
+Et par les au delà mystérieux des plaines,<br />
+Un soir, se sont sentis hélés, les voyageurs.<br />
+<br />
+Partis.<br />
+<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Les quais étaient électrisés de lunes,</span><br />
+Et le navire, avec ses mâts pavoisés d'or<br />
+Et ses mousses d'ébène ornait gaîment son bord;<br />
+Et les vagues baisaient les ponts et les lagunes.<br />
+<br />
+Ce fut calme voyage, à la clarté des nuits:<br />
+Et les regards lactés des pensives étoiles<br />
+Là-haut! et les brises du Sud bombant les voiles<br />
+Et poussant vers la terre et vers les fleurs!&mdash;Depuis<br />
+<br />
+Des tours, immensément faites avec des pierres,<br />
+Levant de hauts bras noirs sur des villes de feux;<br />
+Et sous les toits plombés et dans les murs nitreux,<br />
+Ouverts, de grands yeux d'or en de rouges paupières;<br />
+<br />
+Et des plaines, où se battent les roux soleils<br />
+Avec les vents, les soirs, la foudre et le tonnerre<br />
+Et des gorges et des volcans et des suaires,<br />
+Infiniment, au loin, sur des sables vermeils;<br />
+<br />
+Et des temples d'airain écussonnés de glaives,<br />
+Et des assomptions de symboles chrétiens,<br />
+Et de vieux empereurs en de roides maintiens<br />
+Sur leurs trônes de fer, assis comme des rêves;<br />
+<br />
+Et des îles, ainsi que de grands piédestaux,<br />
+Parmi des lacs d'argent d'onyx et de turquoises,<br />
+Là-bas&mdash;et des frissons marins et des angoisses<br />
+Et, tout à coup, la mer, comme un choc de marteaux.<br />
+<br />
+Et des peuples lassés de leur fierté première,<br />
+Et des peuples debout vers leurs prochains réveils,<br />
+Et des ports et des ports et des phares pareils<br />
+A quelque front levé de force et de lumière;<br />
+<br />
+Jusqu'à ce soir certain, où seuls, au bout du pont,<br />
+Le souvenir revient des lointaines reliques:<br />
+Le clos natal et les parents mélancoliques<br />
+Et l'horloge sonnant vers ceux qui reviendront.<br />
+<br />
+Et maintenant ils sont les revenus du monde<br />
+Et les sortis de l'Océan&mdash;mais plus jamais<br />
+Pour eux, les doux bonheurs sereins des satisfaits<br />
+Ni la vie endormie en une âme profonde.<br />
+<br />
+Car les soirs leur seront de tourmenteurs aimants,<br />
+Les soirs et les soleils ouverts, comme des portes,<br />
+Sur leurs rêves défunts et leurs visions mortes<br />
+Et leurs amours nimbés par d'autres firmaments.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LIDOLE"></a>L'IDOLE<br />
+<br />
+<br />
+Calamistré de pins, embroussaillé de lierre,<br />
+Tandis qu'un horizon d'ébène et de soleil<br />
+Regarde encor, on voit un mont surgir, pareil<br />
+A quelque idole énorme et nocturne de pierre.<br />
+<br />
+Les flammes du couchant éclaboussent son front<br />
+D'un feu prodigieux de bronze et d'escarboucles,<br />
+Et ce mélange d'or lointain parmi ces boucles,<br />
+Évoque, en les cerveaux, le souvenir profond<br />
+<br />
+Des secrètes et farouches théogonies,<br />
+Pleines d'attente et de siècles, pleines de dieux<br />
+Sculptés en colosses de marbre et dont les yeux<br />
+Dardent les milliers d'ans de leurs cosmogonies,<br />
+<br />
+Ce mont règne de par l'espace, infiniment.<br />
+Il domine les bois, il écrase les plaines,<br />
+Et sa tète s'en va, dans les mares lointaines,<br />
+Mirer de la splendeur et du fulgurement.<br />
+<br />
+Et quand montent, au loin, des vals et des ramées,<br />
+Les feux et les brouillards et les plaintes du soir,<br />
+A l'heure ardente et triste, on s'imagine voir<br />
+Se tordre un holocauste en de rouges fumées.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_ARBRES"></a>LES ARBRES<br />
+<br />
+<br />
+Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins,<br />
+Flamboient, sous les couchants mortuaires d'automne,<br />
+On voit, d'un carrefour livide et monotone,<br />
+Partir pour l'infini les arbres pèlerins;<br />
+<br />
+Les pèlerins s'en vont, grands de mélancolie,<br />
+Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir,<br />
+Les pèlerins géants et lourds et laissant choir<br />
+Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie;<br />
+<br />
+Les pèlerins marchant invariablement,<br />
+Toujours, sur double rang, depuis combien d'années?<br />
+Toujours, vers l'horizon et ses gloires fanées<br />
+Et son insurmontable et despotique aimant;<br />
+<br />
+Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière,<br />
+Mordus par le soleil vespéral qui s'endort,<br />
+Apparaissent ainsi que des vêtements d'or,<br />
+Traînés, dans un chemin d'encens et de poussière;<br />
+<br />
+Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous,<br />
+Que regardent passer, le long de leurs sillages,<br />
+De mystiques hameaux et de fervents villages,<br />
+Courbés dans la prière et jetés à genoux.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VIEUX_CHENES"></a>LES VIEUX CHÊNES<br />
+<br />
+<br />
+L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors;<br />
+Geignant sous la tempête et démenant leurs branches<br />
+Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,<br />
+Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,<br />
+<br />
+Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs<br />
+Géants debout, à l'horizon, où les vents rogues<br />
+Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs<br />
+Et les mordent et les mordent comme des dogues,<br />
+<br />
+Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,<br />
+Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,<br />
+Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs<br />
+Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.<br />
+<br />
+Oh! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit!<br />
+D'abord, lointainement, douces et miaulantes,<br />
+Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit,<br />
+Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.<br />
+<br />
+Puis le désir soudain où la terreur se joint<br />
+Quand la tempête est là, hennissante et prochaine;<br />
+Puis le râlement brusque et terrible, si loin<br />
+Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine<br />
+<br />
+Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.<br />
+Puis un apaisement sinistre et despotique,<br />
+&mdash;Une attente de glaive et d'ombre et de fureur,&mdash;<br />
+Et tout à coup la rage énorme et frénétique,<br />
+<br />
+Tout l'infini qui grince et se brise et se tord<br />
+Et se déchire et vole en lambeaux de colère,<br />
+A travers la campagne, et beugle au loin la mort<br />
+De l'un à l'autre point de l'espace solaire.<br />
+<br />
+Oh! les chênes! Oh les mornes suppliciés!<br />
+Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache<br />
+Et que l'on broie! Et leurs vieux bras exfoliés<br />
+A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.<br />
+<br />
+Ils sont crevés, solitaires; leur front durci<br />
+Est labouré; leur vieille écorce d'or est sombre,<br />
+Et leur sève se plaint plus tristement, que si<br />
+Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.<br />
+<br />
+L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,<br />
+Geignant sous la tempête et démenant leurs branches<br />
+Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,<br />
+Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,<br />
+<br />
+Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,<br />
+Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,<br />
+Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs<br />
+Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_CRI"></a>LE CRI<br />
+<br />
+<br />
+Sur un étang désert, où stagne une eau brunie,<br />
+Un rai du soir s'accroche au sommet d'un roseau,<br />
+Un cri s'écoute, un cri désespéré d'oiseau,<br />
+Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie.<br />
+<br />
+Comme il est faible et mince et timide et fluet!<br />
+Et comme avec tristesse il se traîne et s'écoute,<br />
+Et comme il se prolonge, et comme avec la route<br />
+Il s'enfonce et se perd dans l'horizon muet!<br />
+<br />
+Et comme il scande l'heure, au rythme de son râle,<br />
+Et comme, en son accent minable et souffreteux,<br />
+Et comme, en son écho languissant et boiteux,<br />
+Se plaint peureusement la douleur vespérale!<br />
+<br />
+Il est si lent parfois qu'on ne le saisit pas.<br />
+Et néanmoins toujours, et sans fatigue, il tinte<br />
+L'obscur et frêle adieu de quelque vie éteinte;<br />
+Il dit les pauvres morts et les pauvres trépas:<br />
+<br />
+La mort des fleurs, la mort des insectes, la douce<br />
+Mort des ailes et des tiges et des parfums;<br />
+Il dit les vols lointains et clairs qui sont défunts<br />
+Et reposent, cassés, dans l'herbe et dans la mousse.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="INFINIMENT"></a>INFINIMENT<br />
+<br />
+<br />
+Voici très longuement, très lentement, les râles<br />
+D'hiver et les grands soirs dressés en bûchers d'or<br />
+Rouge sur des fleuves et les mers novembrales<br />
+Pleines de pleurs, pleines d'affres, pleines de mort.<br />
+<br />
+Les chiens du désespoir, les chiens du vent d'automne<br />
+Mordent de leurs abois les échos noirs des soirs,<br />
+Et l'ombre, immensément, dans le vide, tâtonne<br />
+Vers la lune, mirée au clair des abreuvoirs.<br />
+<br />
+De point en point, là-bas, des lumières lointaines,<br />
+Fixes. Et par-dessus, toujours, comme des voix,<br />
+A travers l'infini des dunes et des plaines,<br />
+Des voix, nocturnement, à travers les grands bois.<br />
+<br />
+Et des routes de soir continûment unies,<br />
+Qui se croisent, ainsi que des voiles, sans bruit,<br />
+Et s'allongent et s'écoulent indéfinies<br />
+Par au delà des loins et des loins de la nuit.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="MOURIR"></a>MOURIR<br />
+<br />
+<br />
+Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils<br />
+Pourrit, par au delà des plaines diminuées,<br />
+Et fortement, avec les poings de ses nuées,<br />
+Sur l'horizon verdâtre, écrase des soleils.<br />
+Saison massive! Et comme Octobre, avec paresse<br />
+Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor:<br />
+Pommes! caillots de feu; raisins! chapelets d'or,<br />
+Que le doigté tremblant des lumières caresse,<br />
+Une dernière fois, avant l'hiver. Le vol<br />
+Des grands corbeaux? il vient. Mais aujourd'hui, c'est l'heure<br />
+Encor des feuillaisons de laque&mdash;et la meilleure.<br />
+<br />
+Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol,<br />
+Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses<br />
+Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin.<br />
+Une odeur d'eau se mêle à des senteurs de coing<br />
+Et des parfums d'iris à des parfums de mousses.<br />
+Et l'étang plane et clair reflète énormément<br />
+Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge,<br />
+La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge,<br />
+Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement.<br />
+<br />
+Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve!<br />
+Sous un suprême afflux de couleurs et de chants,<br />
+Avec, dans les regards, des ors et des couchants,<br />
+Avec, dans le cerveau, des rivières de sève.<br />
+Mourir! comme des fleurs trop énormes, mourir!<br />
+Trop massives et trop géantes pour la vie!<br />
+La grande mort serait superbement servie<br />
+Et notre immense orgueil n'aurait rien à souffrir!<br />
+Mourir, mon corps, ainsi que l'automne, mourir!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="A_TENEBRES"></a>A TÉNÈBRES<br />
+<br />
+<br />
+Un catafalque d'or surgit au fond des soirs,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Quand les astres, comme des lampes,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Brillent, en étageant leurs rampes,</span><br />
+Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.<br />
+<br />
+Quel mort en ce cercueil? Le cœur des hommes d'ombre.<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Non des banals victorieux</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Dont l'audace brûle les yeux,</span><br />
+Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre.<br />
+<br />
+Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Toujours découragés d'eux-mêmes,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Laissant l'éclat des diadèmes</span><br />
+A d'autres fronts et se vêtant de leurs linceuls.<br />
+<br />
+Après, se regardant, inquiets et des choses<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et des autres&mdash;et sans amours;</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et néanmoins cherchant toujours</span><br />
+Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses.<br />
+<br />
+Lointainement par les grands mirages tentés,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et par les gloires médusaires,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Mais peur des vices nécessaires,</span><br />
+Et du cynique assaut de tant d'hostilités.<br />
+<br />
+Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Sont retombés,&mdash;et pas un fruit,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Pas une fleur d'or ou de nuit,</span><br />
+Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves.<br />
+<br />
+Ce qui flottait de Dieu dans l'albe immensité,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">&mdash;Douceur éparse et messagère&mdash;</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">On l'a cristallisé naguère</span><br />
+Au seuil des temps, en des vases d'éternité.<br />
+<br />
+Mais le cristal s'en est fêlé. Les grands calices<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Se sont vidés de l'infini.</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et maintenant l'esprit bruni</span><br />
+De trouble et les regards usés par les supplices,<br />
+<br />
+Raffinés de la mort, nous l'invoquons les soirs,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Quand les astres, comme des lampes,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Brûlent, en étageant leurs rampes,</span><br />
+Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.<br />
+</p>
+
+
+
+
+<hr class="chap" />
+<h3><a name="LES_DEBACLES" id="LES_DEBACLES">LES DÉBÂCLES</a></h3>
+
+
+<h4>1888</h4>
+
+
+<h5>
+A<br />
+THÉO VAN RYSSELBERGHE<br />
+WILLY SCHLOBACH<br />
+DARIO DE REGOYOS<br />
+</h5>
+
+<hr class="tb" />
+
+<p class="p4" style="margin-left: 20%;">
+II<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DEFORMATION_MORALE"></a>DÉFORMATION MORALE<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DIALOGUE"></a>DIALOGUE<br />
+<br />
+<span style="margin-left: 10em;">....Sois ton bourreau toi-même;</span><br />
+N' abandonne l'amour de te martyriser<br />
+A personne, jamais. Donne ton seul baiser<br />
+Au désespoir; déchaîne en toi l'âpre blasphème;<br />
+Force ton âme, éreinte-la contre l'écueil:<br />
+Les maux du cœur qu'on exaspère, on les commande;<br />
+La vie, hélas! ne se supporte et ne s'amende<br />
+Que si la volonté la terrasse d'orgueil;<br />
+Sa norme est la douleur. Hélas! qui s'y résigne?<br />
+<br />
+&mdash;Certes, je veux nouer mes tortures en moi:<br />
+Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,<br />
+S'émaciaient, avec une ferveur maligne,<br />
+Je veux boire les souffrances, comme un poison<br />
+Vivant et fou; je cinglerai de mon angoisse<br />
+Mes pauvres jours, ainsi qu'un tocsin de paroisse<br />
+S'exalte à disperser le deuil sur l'horizon.<br />
+Cet héroïsme intime et bizarre m'attire:<br />
+Se préparer sa peine et provoquer son mal,<br />
+Avec acharnement, et dompter ranimai<br />
+De misère et de peur, qui dans le cœur se mire<br />
+Toujours; se redresser cruel et contre soi,<br />
+Vainqueur de quelque chose enfin, et moins languide<br />
+Et moins banalement en extase du vide.<br />
+<br />
+&mdash;Sois ton pouvoir, sois ton tourment, sois ton effroi.<br />
+Et puis, il est des champs d'hostilités tentantes<br />
+Que des hommes de marbre, avec de fortes mains,<br />
+Ont cultivés, il est de terribles chemins;<br />
+Par où des pas battants et des marches battantes<br />
+Sont entendus: c'est là, que sur tel roc vermeil,<br />
+Le soir allume, au loin, le sang et les tueries<br />
+Et que luisent, parmi les lianes flétries,<br />
+Des éclatants couteaux de crime et de soleil!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_GLAIVE"></a>LE GLAIVE<br />
+<br />
+<br />
+Quelqu'un m'avait prédit, qui tenait une épée<br />
+Et qui riait de mon orgueil stérilisé:<br />
+Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée<br />
+L'avenir ne sera qu'un regret du passé.<br />
+<br />
+Ton corps, où s'est aigri le sang de purs ancêtres,<br />
+Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort;<br />
+Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres,<br />
+D'où l'on peut voir bondir la vie et ses chars d'or,<br />
+<br />
+Tes nerfs t'enlaceront de leurs fibres sans sèves<br />
+Tes nerfs!&mdash;et tes ongles s'amolliront d'ennui,<br />
+Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,<br />
+Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.<br />
+<br />
+Te fuir!&mdash;si tu pouvais! mais non, la lassitude<br />
+Des autres et de toi t'aura voûté le clos<br />
+Si bien, rivé les pieds si fort, que l'hébétude<br />
+Détrônera ta tête et plombera tes os.<br />
+<br />
+Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,<br />
+Ta lèvre exsangue hélas! jamais ne les mordra:<br />
+Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes<br />
+Des vieux textes, où l'on taille comme en un drap.<br />
+<br />
+Tu t'en iras à part et seul&mdash;et&mdash;les naguères<br />
+De jeunesse seront un inutile aimant<br />
+Pour tes grands yeux lointains&mdash;et les joyeux tonnerres<br />
+Chargeront loin de toi, victorieusement!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HEURES_DHIVER"></a>HEURES D'HIVER<br />
+<br />
+<br />
+Les molosses d'hiver, le gel, le vent, la neige,<br />
+O mon vieux cœur de lassitude et de souci,<br />
+Ils hurlent à la mort, écoute! et leur cortège<br />
+S'enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,<br />
+Qu'ils ululent sinistrement et qu'on ulule<br />
+Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,<br />
+En réponse, là-bas.<br />
+<br />
+<span style="margin-left: 9.5em;">L'horizon? c'est du sang,</span><br />
+Du pus et de la lèpre et de la pourriture.<br />
+Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,<br />
+Et toi, mon incurable et nocturne blessure,<br />
+Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.<br />
+Oh cet interminable et novembral aboi<br />
+Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,<br />
+Comme ils geignent ton deuil et combien longuement<br />
+Raillent leurs cris, leurs cris de hargne et de rancune,<br />
+Tes naufrages d'espoir vers le renoncement.<br />
+<br />
+L'arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d'automne,<br />
+S'érige en tes songes et, rouge, les festonne<br />
+Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,<br />
+A lente pluie et longue&mdash;avec mélancolie!<br />
+Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,<br />
+Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,<br />
+Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,<br />
+Ainsi que d'immenses linceuls, immensément,<br />
+Par les plaines et les plaines se continuent.<br />
+Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs<br />
+Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent<br />
+Mais les échos toujours repoussent ces douleurs<br />
+Les voix de ces douleurs et de ces pleurs&mdash;ailleurs!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="SI_MORNE"></a>SI MORNE!<br />
+<br />
+<br />
+Se replier toujours sur soi-même, si morne!<br />
+Comme un drap lourd, qu'aucun dessin de fleur n'adore.<br />
+<br />
+Se replier, s'appesantir et se tasser<br />
+Et se toujours, en angles noirs et mats, casser.<br />
+<br />
+Si morne! et se toujours interdire l'envie<br />
+De tailler en drapeaux l'étoffe de sa vie.<br />
+<br />
+Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs<br />
+Et ses rancœurs et ses douleurs et ses erreurs.<br />
+<br />
+Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes<br />
+Mais les pointes en soi des épingles ardentes.<br />
+<br />
+Oh! le paquet qu'on pousse ou qu'on jette à l'écart,<br />
+Si morne et lourd, sur un rayon, dans un bazar.<br />
+<br />
+Déjà sentir la bouche âcre des moisissures<br />
+Gluer, et les taches s'étendre en leurs morsures<br />
+<br />
+Pourrir, immensément emmailloté d'ennui;<br />
+Être l'ennui qui se replie en de la nuit.<br />
+<br />
+Tandis que lentement, dans les laines ourdies,<br />
+De part en part, mordent les vers des maladies.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="EPERDUMENT"></a>ÉPERDUMENT<br />
+<br />
+<br />
+Bien que flasque et geignant et si pauvre! si morne!<br />
+Si las! redresse-toi, de toi-même vainqueur;<br />
+Lève ta volonté qui choit contre la borne<br />
+Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur!<br />
+<br />
+Exaspère sinistrement ta toute exsangue<br />
+Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis<br />
+De sang, ta course; et flaire et lèche avec ta langue<br />
+Ta plaie, et lutte et butte et tombe&mdash;et ressurgis!<br />
+<br />
+Tu n'en peux plus et tu n'espères plus; qu'importe!<br />
+Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,<br />
+Puisque le sort t'enrage et que tu n'es pas morte<br />
+Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.<br />
+<br />
+Et que ce soit de la torture encore! encore!<br />
+Et belle et folle et rouge et soûle&mdash;et le désir<br />
+De se boire de la douleur par chaque pore,<br />
+Et du vertige et de l'horreur&mdash;et le plaisir,<br />
+<br />
+O ma rosse de souffre et d'os que je surmène<br />
+Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,<br />
+Des chevaliers d'éclair, sur leurs chevaux d'ébène,<br />
+Qui s'emballaient, fougueux du vide et de la mort.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="PRIERE"></a>PRIÈRE<br />
+<br />
+<br />
+Lunes du gel dans les grottes de l'or nocturne,<br />
+Glaives d'acier, lames d'argent, pointes de fer,<br />
+Minuit silencieux, qui t'ériges dans l'air<br />
+Comme une volonté dardante et taciturne,<br />
+<br />
+Voici mon cœur pour les couteaux de tes silences,<br />
+Et mes ardeurs pour tes linceuls et tes tombeaux,<br />
+Minuit clair et lointain, voici pour tes flambeaux<br />
+Mon grand rêve brisé comme un combat de lances.<br />
+<br />
+Vers tes immensités, rues yeux lèvent leur flamme,<br />
+Et mes bras éreintés de l'enlacement vain,<br />
+Vides, sont implorants de ton conseil d'airain,<br />
+Minuit rigide et froid sur le deuil de mon âme!<br />
+<br />
+Que de regards défunts, que de regards, naguère,<br />
+Tout, eux aussi, fixé pendant leur désespoir,<br />
+Obstinément et longuement fixé, le soir,<br />
+Quand l'hiver bâtissait sa maison mortuaire.<br />
+<br />
+Il ne restera rien de ce qui fut ma plainte<br />
+Et tout homme travaille à son inanité;<br />
+Minuit tranquille et mort, de son éternité<br />
+Gèle, en mon cœur, mes pleurs, ma voix, et toi, ma crainte!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="VERS_LENFANCE"></a>VERS L'ENFANCE<br />
+<br />
+<br />
+Les passions d'éveil et de savoir&mdash;Vidées.<br />
+<br />
+Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,<br />
+Qui lentement s'assied sur tes tombeaux d'idées.<br />
+<br />
+Il te parle, très doucement, de l'autrefois;<br />
+Écoute: et les saluts, jadis, à l'oratoire,<br />
+Et les Noël et les Pâques et puis les Croix<br />
+Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.<br />
+<br />
+Écoute: et les premiers alleluias chantés,<br />
+Et, le samedi soir, les bonnes litanies,<br />
+Et les psaumes, de nef en nef, répercutés<br />
+Et lents, an pas égaux de leurs monotonies.<br />
+<br />
+Écoute: et les processions&mdash;et puis encor<br />
+Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades,<br />
+Et la Vierge Marie, avec son Jésus d'or,<br />
+Et les enfants de chœur qui sont des camarades.<br />
+<br />
+Écoute: et du petit village il s'en souvient<br />
+Ton cœur; écoute et puis, accueille en confiance,<br />
+A cette heure d'ennui, ton bon ange gardien,<br />
+Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.<br />
+<br />
+Hélas! doux, tranquille et clair, il ne ferait<br />
+Qu'un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,<br />
+Que mon absurdité bougonneuse viendrait<br />
+Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="CONSEIL_ABSURDE"></a>CONSEIL ABSURDE<br />
+<br />
+<br />
+Autant que moi malade et veule, as-tu goûté<br />
+Quand ton être playait sous les fièvres brandies.<br />
+Quand tu mâchais l'orvietan des maladies,<br />
+Le coupable conseil de l'inutilité?<br />
+<br />
+Et doux soleil qui baise un œil éteint d'aveugle?<br />
+Et fleur venue au tard décembral de l'hiver<br />
+Et plume d'oiselet souffler au veut de fer?<br />
+Et neutre et vide écho vers la taure qui meugle?<br />
+<br />
+O les rêves du rien, en un cerveau mordu<br />
+D'impossible! s'aimer, dans son effort qui leurre!<br />
+Se construire, pour la détruire, une demeure!<br />
+Et se cueillir, pour le jeter, un fruit tendu!<br />
+<br />
+Hommes tristes, ceux-là qui croient à leur génie<br />
+Et fous! et qui peinent, sereins de vanité;<br />
+Mais toi, qui t'es instruit de ta futilité,<br />
+Aime ton vain désir pour sa toute ironie.<br />
+<br />
+Regarde en toi, l'illusion de l'univers<br />
+Danser; le monde entier est du monde la dupe;<br />
+Agis gratuitement et sans remords; occupe<br />
+Ta vie absurde à se moquer de son revers.<br />
+<br />
+Songe à ces lys royaux, à ces roses ducales,<br />
+Fiers d'eux-mêmes et qui fleurissent, à l'écart,<br />
+Dans un jardin, usé de siècles, quelque part,<br />
+Et n'ont jamais courbé leurs tiges verticales.<br />
+<br />
+Inutiles pourtant, inutiles et vains,<br />
+Parfums demain perdus, corolles demain mortes,<br />
+Et personne pour s'en venir ouvrir les portes<br />
+Et les faire servir au pâle orgueil des mains.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA-BAS"></a>LÀ-BAS<br />
+<br />
+<br />
+Désir d'être, soudain, la bête hiératique,<br />
+D'un éclat noir, sous le portique<br />
+Escarbouclé d'un temple, à Benarès!<br />
+<br />
+Gueule tordue, avec de courbes dents livides,<br />
+Masque divin et criminel,<br />
+Avec de grands yeux vides,<br />
+Avec, sous le front d'or, un œil d'or éternel.<br />
+<br />
+Sous un plafond de marbre noir, à Benarès.<br />
+Ils arrivent les enfants clairs&mdash;et leurs guirlandes<br />
+De vêtements laineux tournent au promenoir,<br />
+O les petites mains! les mains, avec des brandes,<br />
+Qui s'en viennent, jointes, ainsi qu'un double espoir,<br />
+Les mains en fleur, prier, à Benarès, l'Idole.<br />
+<br />
+Ils arrivent les vieux voyants usés, les pâles<br />
+De jeûne et de cilice, ils arrivent, les os<br />
+Rompus, les regards droits, la voix nouée en râles,<br />
+Le sein vide et blanchi comme d'anciens tombeaux,<br />
+Ils arrivent prier, à Benarès, l'Idole.<br />
+<br />
+Désir d'être soudain la bête hiératique<br />
+D'un éclat noir, sous le portique,<br />
+Escarbouclé d'un temple, à Benarès.<br />
+<br />
+Être ce néant de bronze et d'or inéluctable<br />
+Et merveilleux, vers qui, les inlassables bras,<br />
+Les bras! les bras! de la douleur incommutable,<br />
+Comme des rameaux fous, s'épouvantent d'en bas.<br />
+Et s'imposer à la crédulité, pour mordre<br />
+Les doux cœurs confiants et la priante chair<br />
+Et les larmes et les sanglots; et mordre et tordre<br />
+Toute cette humanité de folie et d'éclair,<br />
+Errante et angoissée aux vallons de la crainte;<br />
+<br />
+La mordre et tordre en son appel et son tourment<br />
+Et sa misère allante et ballante et sa plainte<br />
+Toujours la même, à travers temps, infiniment.<br />
+Et se complaire à se sentir cruel et fourbe:<br />
+La bête immensément d'ébène et de granit<br />
+Et de corne et de roc, qui surplombe la tourbe<br />
+De ces pleureurs, tous les mêmes, vers l'infini:<br />
+Et les haïr et regretter son impuissance<br />
+Non pour les secourir, mais pour rageusement<br />
+Les affoler et se prouver sa malfaisance.<br />
+<br />
+Désir d'être soudain cette idole qui ment!<br />
+Ils arrivent les amants, doux, comme des lampes,<br />
+Le soir, dans le feuillage éteint, au loin, là-bas,<br />
+Ils arrivent doux et pleins de soir, le long des rampes,<br />
+Ils arrivent, par deux, les bras liés aux bras,<br />
+Tristes et doux, prier à Benarès, l'Idole.<br />
+<br />
+Ils arrivent les pèlerins lointains, les mornes<br />
+De la misère et de la faim, les las d'avoir<br />
+Un corps, ils arrivent, de loin, les malitornes,<br />
+Les éclopés et les lépreux, au réservoir<br />
+Miraculeux, prier à Benarès, l'Idole!<br />
+<br />
+Désir d'être soudain la bête hiératique<br />
+D'un éclat noir, sous le portique,<br />
+Escarbouclé d'un temple, à Benarès.<br />
+<br />
+Et regarder, témoin impassible et tragique,<br />
+Dardés, les yeux de fer, et les naseaux, hagards,<br />
+Droit devant soi, là-bas, le ciel mythologique,<br />
+Où le Siva terrible échevèle ses chars,<br />
+Par des ornières d'or, à travers les nuages:<br />
+Scintillements d'essieux et tonnerres de feux;<br />
+Étalons fous cabrés, sur des tas de carnages;<br />
+Rouge, la mer au loin et ses millions d'yeux!<br />
+<br />
+Et devant ce décor incendié, maudire<br />
+L'homme niais et nul, qui se gave d'espoir,<br />
+Alors qu'un symbolique et quotidien martyre<br />
+Saigne son âme en croix, aux quatre coins du soir.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="PIEUSEMENT"></a>PIEUSEMENT<br />
+<br />
+<br />
+La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice.<br />
+<br />
+Et je lève mon cœur aussi, mon cœur nocturne.<br />
+Seigneur, mon cœur! vers ton pâle infini vide,<br />
+Et néanmoins je sais que tout est taciturne<br />
+Et qu'il n'existe rien dont ce cœur meurt, avide;<br />
+Et je te sais mensonge et mes lèvres te prient<br />
+<br />
+Et mes genoux; je sais et tes grandes mains closes<br />
+Et tes grands yeux fermés aux désespoirs qui crient,<br />
+Et que c'est moi, qui seul, rue rêve dans les choses;<br />
+Sois de pitié, Seigneur, pour ma toute démence.<br />
+J'ai besoin de pleurer mon mal vers ton silence!...<br />
+<br />
+La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="VERS_LE_CLOITRE"></a>VERS LE CLOÎTRE<br />
+<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer,<br />
+Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices,<br />
+Où l'on abolirait, en de muets supplices,<br />
+Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.<br />
+<br />
+Sauvage horreur de soi si mornement sentie!<br />
+Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,<br />
+Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d'ennui,<br />
+Et les plongent dans la fièvre ou l'inertie.<br />
+<br />
+Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir!<br />
+Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,<br />
+Et la toute torpeur des torpides novembres<br />
+Et le dégoût de se toucher et de se voir?<br />
+<br />
+Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice<br />
+Encor et lentement cherchant, sur les coussins,<br />
+Et des toisons de ventre, et des grappes de seins<br />
+Et les tortillements dans le rêve complice?<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer,<br />
+Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,<br />
+Où l'on abolirait en de muets supplices,<br />
+Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.<br />
+<br />
+Et s'imposer le gel des sens, quand le corps brûle;<br />
+Et se tyranniser et se tordre le cœur,<br />
+&mdash;Hélas! ce qui en reste&mdash;et tordre, avec rancœur,<br />
+Jusqu'au regret d'un autrefois doux et crédule.<br />
+<br />
+Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,<br />
+Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème;<br />
+Et s'exalter de ce mépris, vain lui-même,<br />
+Mais qui rachète un peu l'orgueil d'où l'on descend.<br />
+<br />
+Et se mesquiniser en pratiques futiles<br />
+Et se faire petit et n'avoir qu'âpreté,<br />
+Pour tout ce qui n'est point d'une âcre nullité,<br />
+Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer<br />
+Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,<br />
+Où l'on abolirait, en de muets supplices,<br />
+Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair,<br />
+<br />
+Oh! la constante rage à s'écraser, la hargne<br />
+A se tant torturer, à se tant amoindrir,<br />
+Que tout l'être n'est plus vivant que pour souffrir<br />
+Et se fait de son mal sa joie et son épargne.<br />
+<br />
+N'entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,<br />
+Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,<br />
+Oh! le pouvoir et le savoir! Être son maître<br />
+Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs!<br />
+<br />
+Et peut être qu'alors, par un soir salutaire,<br />
+Une paix de néant s'installerait en moi;<br />
+Et que sans m'émouvoir j'écouterais l'aboi,<br />
+L'aboi tumultueux de la mort volontaire.<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VEPRES"></a>LES VÊPRES<br />
+<br />
+<br />
+Là-bas, cette existence en noir de grandes vieilles,<br />
+Par les enclus en noir et les porches d'église,<br />
+Cette existence et de prières et de veilles,<br />
+Le soir, sous leurs mantes en noir, qu'immobilise,<br />
+Et pendant des heures et des heures, l'extase<br />
+Au pied d'un ostensoir, le soir, en des chapelles<br />
+De cathédrale en noir; et la claustrale emphase<br />
+Du culte et de grands dais levés et de flabelles,<br />
+Le soir, sur ces vieilles en noir, dont les mains jaunes<br />
+Tendent en croix leurs désespoirs et leurs misères,<br />
+Vers les autels immensément et vers les trônes,<br />
+Là-bas, ornés d'argent, de feux, et de rosaires,<br />
+Le soir, au fond des chapelles en noir; et l'ombre<br />
+D'un grand pilier, sur les dalles, droite, allongée<br />
+Ainsi qu'un bras de soir et de volonté sombre<br />
+Vers ces vieilles en noir, dont la ferveur figée<br />
+Grandit l'hiératique allure évocatoire,<br />
+Au fond des chapelles en noir; et les martyres<br />
+Et les saintes, et la série incantatoire<br />
+Des longs cierges et le grésillement des cires,<br />
+Le soir, sur de lourds trépieds noirs, dans les chapelles<br />
+En noir; et ce Jésus, vieux de siècles et triste,<br />
+Ce Christ en noir du soir, dont les loques charnelles<br />
+Pendent au long des croix et dont le nom persiste,<br />
+Le soir, dans le vieux cœur en noir des grandes vieilles,<br />
+Dans leur vieux cœur en noir et or et leurs mémoires!<br />
+<br />
+Et comme elles, s'user à des marmonnements;<br />
+Et comme elles, rouler, en uniformes moires,<br />
+Les jours après les jours, toujours, et les moments,<br />
+Les toujours mêmes jours pieusement; et comme<br />
+Elles, passer vers un effacement en noir;<br />
+Et comme elles vivent, vivre, presqu'en un somme<br />
+De mornes oraisons autour des croix de soir,<br />
+Au fond des chapelles en noir; revivre en litanies<br />
+Sa peine et sa rancœur et tout son désespoir<br />
+Et ses lasses douleurs de vivre indéfinies,<br />
+Là-bas, le soir, au fond des chapelles en noir!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HEURE_DAUTOMNE"></a>HEURE D'AUTOMNE<br />
+<br />
+<br />
+C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!<br />
+Râles que roule, au vent du nord, la sapinière,<br />
+Feuillaison d'or à terre et feuillaison de sang,<br />
+Sur des mousses d'orée ou des mares d'étang,<br />
+Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang.<br />
+<br />
+C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!<br />
+Secousses de colère et rages de crinière,<br />
+Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés,<br />
+Au double bord des longs chemins, sur les pavés,<br />
+Bras des buissons, nies bras, mes pauvres bras levés.<br />
+<br />
+C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière?<br />
+Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière,<br />
+Qui grince immensément ses désespoirs ardus<br />
+Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus,<br />
+Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="MES_DOIGTS"></a>MES DOIGTS<br />
+<br />
+<br />
+Mes doigts, touchez mon front et cherchez, là,<br />
+Les vers qui rongeront, un jour, de leur morsure,<br />
+Mes chairs; touchez mon front, mes maigres doigts, voilà<br />
+Que mes veines déjà, comme une meurtrissure<br />
+Bleuâtre, étrangement, en font le tour, mes las<br />
+Et pauvres doigts&mdash;et que vos longs ongles malades<br />
+Battent, sinistrement, sur mes tempes, un glas,<br />
+Un pauvre glas, mes lents et mornes doigts!<br />
+<br />
+Touchez ce qui sera les vers, mes doigts d'opale,<br />
+Les vers, qui mangeront, pendant les vieux minuits<br />
+Du cimetière, avec lenteur, mon cerveau pâle,<br />
+Les vers, qui mangeront et mes dolents ennuis<br />
+Et mes rêves dolents et jusqu'à la pensée<br />
+Qui lentement incline, à cette heure, mon front,<br />
+Sur ce papier, dont la blancheur, d'encre blessée,<br />
+Se crispe aux traits de ma dure écriture.<br />
+<br />
+Et vous aussi, mes doigts, vous deviendrez des vers,<br />
+Après les sacrements et les miséricordes,<br />
+Mes doigts, quand vous serez immobiles et verts,<br />
+Dans le linceul, sur mon torse, comme des cordes;<br />
+Mes doigts, qui m'écrivez, ce soir de rauque hiver,<br />
+Quand vous serez noués&mdash;les dix&mdash;sur ma carcasse<br />
+Et que s'écrasera sous un cercueil de fer,<br />
+Cette âpre carcasse, qui déjà casse.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="AU_LOIN"></a>AU LOIN<br />
+<br />
+<br />
+Eau qui s'égoutte en des sous-sols, pleurs de lumières.<br />
+Sous des porches de fer, où s'engouffrent des voix,<br />
+Pignons crasseux, greniers obscurs, mornes larmières<br />
+Et gouttières régulières, au long des toits;<br />
+Et blocs de fonte et crocs d'acier et cols de grues<br />
+Et puis, au bas des murs, dans les caves, l'écho<br />
+Des pas et des chevaux, sur le pavé des rues<br />
+Et sur les ponts dont les piles cassent le flot;<br />
+Et le vaisseau plaintif, qui dort et se corrode,<br />
+Dans les havres, et souffre, et les poumons criards<br />
+Des machines et le mystérieux exode<br />
+Des navires silencieux, vers les hasards<br />
+Des caps et de la mer affolée en tempête;<br />
+O mon âme, quel s'en aller et quel souffrir!<br />
+Et quel vivre toujours, pour les rouges conquêtes<br />
+De l'or, quel vivre et quel souffrir et quel mourir!<br />
+<br />
+Pourtant regarde au loin s'illuminer les îles,<br />
+Fais ton rêve d'encens, de myrrhe et de corail,<br />
+Fais ton rêve lascif vers de roses asiles,<br />
+Fais ton rêve éventé, par le large éventail<br />
+De la brise océane, au clair des étendues;<br />
+Et songe aux Orients et songe à Benarès,<br />
+Songe à Thèbes, songe aux Babylones perdues,<br />
+Songe aux siècles tombés des Sphinx et des Hermès;<br />
+Songe à ces Dieux d'airain debout au seuil des porches,<br />
+A ces colosses bleus broyant des léopards<br />
+Entre leurs bras, à ces processions de torches<br />
+Et de prêtres, par les forêts et les remparts,<br />
+La nuit, sous l'œil dardé des étoiles australes;<br />
+Oh mon âme d'adieux de rêve et de lointain!<br />
+Songe aux golfes, songe aux déserts, songe aux lustrales<br />
+Caravanes, en galop blanc dans le matin,<br />
+Songe qu'il est peut-être encor, par la Chaldée,<br />
+Quelques pâtres, hagards de soir et d'infini,<br />
+Dont la bouche jamais n'a pu crier l'idée;<br />
+Et va, par ces chemins de fleurs et de granit,<br />
+Et va si loin et si profond dans ta mémoire,<br />
+Que l'heure et le moment s'abolissent pour toi.<br />
+<br />
+Impossible!&mdash;voici la boue et puis la noire<br />
+Fumée et les tunnels et le morne beffroi<br />
+Battant son glas dans la brume et qui ressasse<br />
+Toute ma peine tue et toute ma douleur,<br />
+Et je reste, les pieds collés à cette crasse,<br />
+Dont les odeurs montent et puent, jusqu'à mon cœur.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="SAMOINDRIR"></a>S'AMOINDRIR<br />
+<br />
+<br />
+En ce minuit de force à bas, combien j'envie<br />
+&mdash;Demain j'aurai changé&mdash;tout ce qui circonscrit:<br />
+Les pratiques toutes humbles de cette vie<br />
+Qu'on mène en des villes de simple et pauvre esprit.<br />
+<br />
+Voici&mdash;me rabaisser à des niaiseries:<br />
+Petites croix, petits agneaux, petits Jésus,<br />
+Petite offrande douce aux petites Maries,<br />
+En des niches, avec des fleurs peintes dessus.<br />
+<br />
+Prière, à jointes mains, en des recoins d'église;<br />
+Et se recommencer enfant, avec calcul;<br />
+Un mot! qui dans son bruit, toujours le même, enlise<br />
+Et vous endorme, en un ronron pieux et nul.<br />
+<br />
+Et les benoîts conseils savourés à confesse;<br />
+Et les fermes propos de se garer en Dieu,<br />
+Contre toute surprise et contre toute adresse<br />
+Du rouge enfer, où les démons brassent du feu.<br />
+<br />
+Et se sécher le cœur de soins et de scrupules<br />
+Et de soucis; jeûnes furtifs, vœux aigrelets,<br />
+Et ce grignotement aux choses minuscules<br />
+Lèvres pour oraisons et doigts pour chapelets.<br />
+<br />
+Et se blottir l'esprit, dans le damier des sectes,<br />
+Et se moisir toujours, en un coin plus dévôt,<br />
+Jusqu'à miner enfin, avec des dents d'insectes,<br />
+Le vertical palais d'orgueil de son cerveau.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HEURES_MORNES"></a>HEURES MORNES<br />
+<br />
+<br />
+Hélas, quel soir! ce soir de maussade veillée.<br />
+Je hais, je ne sais plus; je veux, je ne sais pas;<br />
+Ah mon âme, vers un néant, s'en est allée,<br />
+Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas?<br />
+<br />
+Il bat des tas de glas au-dessus de ma tète,<br />
+Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits<br />
+Qu'on allumait, pendant la peur de la tempête,<br />
+Les bons cierges se sont éteints et sont finis.<br />
+<br />
+Cela se perd, cela s'en va, cela se disloque,<br />
+Cela se plaint en moi, si monotonement,<br />
+Et cela semble un cri d'oiseau, qui s'effiloque,<br />
+Qui s'effiloque au vent d'hiver, lointainement.<br />
+<br />
+Oh ces longues heures après ces longues heures,<br />
+Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi;<br />
+Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures;<br />
+Oh ces longues heures d'heures à travers moi!<br />
+<br />
+Une torture?&mdash;Oh vous qui les savez si mornes<br />
+Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord,<br />
+Ruts d'ouragan, sur les marais et les viornes<br />
+Et les étangs et les chemins et sur la mort;<br />
+<br />
+Une torture en moi qui frappe et me lacère?<br />
+Une torture à pleins éclairs, comme des faulx<br />
+Et des sabres, par à travers de ma misère;<br />
+Une torture, à coups de clous et de marteaux?<br />
+<br />
+Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,<br />
+Ces croix!&mdash;Oh! n'y pouvoir saigner son cœur; ces croix,<br />
+Où s' accrochent des cris d'espace et de déroutes,<br />
+Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_MEURTRE"></a>LE MEURTRE<br />
+<br />
+<br />
+En ces heures de vice et de crime rigides,<br />
+Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait<br />
+De son orgueil&mdash;plafond d'ébène et clous algides&mdash;<br />
+Et de la toute horreur de sa noire forêt,<br />
+Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent,<br />
+Au clair acier des eaux, un glaive d'or surgit<br />
+Vers les rages qui vont et les haines qui passent.<br />
+<br />
+&mdash;Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit,<br />
+Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres&mdash;<br />
+<br />
+Un silence total ferme la plaine, au loin:<br />
+Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres,<br />
+Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin.<br />
+Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes<br />
+D'écorce et de rameaux, comme un effarement,<br />
+Sur double rang, là-bas, jusqu'aux horizons blêmes,<br />
+Muets et seuls, des arbres vont, infiniment.<br />
+<br />
+&mdash;Un grand éclair nerveux, au bout d'un poing logique,<br />
+Et puis un râle, à peine ouï par les taillis&mdash;<br />
+<br />
+Et de la gorge ouverte et tordue et tragique,<br />
+Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis,<br />
+Coule, comme un ruisseau de corail parmi l'herbe<br />
+Et, du torse troué, s'épand sur le sol noir.<br />
+La voix assassinée éclate en bouche acerbe<br />
+Et les regards derniers fixent comme un espoir<br />
+Quelque chose, là-bas, qui serait la justice.<br />
+<br />
+&mdash;Soudain, voici la peur de ce cadavre froid<br />
+Et la peur de la peur crédule et subreptice&mdash;<br />
+<br />
+Et vivement, avec des pleurs et de l'effroi,<br />
+Avec des mains repentantes et caressantes<br />
+Pour apaiser ce mort soudain et qui sera<br />
+Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes,<br />
+Le fantôme!&mdash;quel est celui qui s'en viendra<br />
+Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales<br />
+Et clore ces lèvres, silencieusement.<br />
+<br />
+&mdash;Et les remords choquent les fers de leurs cymbales<br />
+Et le voici qui peut tomber le châtiment&mdash;<br />
+<br />
+Alors, ouvre ton âme et déguste l'angoisse<br />
+Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur:<br />
+Un flambeau qu'on déplace, une étoffe qu'on froisse,<br />
+Un trou qui te regarde, un craquement moqueur,<br />
+Quelqu'un qui passe et qui revient et qui repasse<br />
+Te feront tressaillir de frissons instinctifs<br />
+Et tu te vêtiras d'une inédite audace;<br />
+D'autres sens te naîtront, subtils et maladifs,<br />
+Ils renouvelleront ton être, usé de rages,<br />
+Et tu seras celui qui fut sanglant un peu,<br />
+Qui bondit hors de soi et creva les mirages<br />
+Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_TETE"></a>LA TÊTE<br />
+<br />
+<br />
+Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête<br />
+Et sonneront les tours et luiront les couteaux<br />
+Et tes muscles crîront et ce sera la fête,<br />
+La fête et la splendeur du sang et des métaux.<br />
+<br />
+Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques,<br />
+Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux,<br />
+Verront le châtiment de tes crimes lyriques<br />
+Et s'ils savent mourir ton front et tes grands yeux.<br />
+<br />
+La foule, en qui le mal grandiose serpente,<br />
+Taira son océan autour de ton orgueil,<br />
+La foule!&mdash;et te sera comme une mère ardente,<br />
+Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil.<br />
+<br />
+Et vicieuse, ainsi qu'une floraison noire,<br />
+Où mûrissent de beaux poisons, couleur d'éclair,<br />
+Et despotique et fière, et grande, ta mémoire,<br />
+Et fixe et roide, ainsi qu'un poignard dans la chair.<br />
+<br />
+Sur un échafaud noir, tu porteras la tête<br />
+Et sonneront les tours et luiront les couteaux<br />
+Et tes muscles crîront et ce sera la fête,<br />
+La fête et la splendeur du sang et des métaux.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="INCONSCIENCE"></a>INCONSCIENCE<br />
+<br />
+<br />
+L'âme et le cœur si las des jours, si las des voix,<br />
+Si las de rien, si las de tout, l'âme salie;<br />
+Quand je suis seul, le soir, soudainement, parfois,<br />
+Je sens pleurer sur moi l'œil blanc de la folie.<br />
+<br />
+Celui, si triste hélas! qui s'en alla, là-bas,<br />
+&mdash;Pâle œil désenchanté de la raison méchante&mdash;<br />
+Rêver à quelque chose, au loin, qu'on ne voit pas<br />
+A quelque chose au loin qui tremble et pleure et chante.<br />
+<br />
+Morne crapaud blotti sous les roses, tout seul!<br />
+Si seul!&mdash;morne crapaud pleureur de lune, appelle!<br />
+Appelle! Et vous, petites fleurs, pour le linceul<br />
+De mon cerveau, l'ensevelisseuse vient-elle?<br />
+<br />
+Être l'errant au monde et le pauvre de soi,<br />
+Avec le feu bougeant d'une âme, qui tremblotte<br />
+Derrière une main frêle et ballotte son moi;<br />
+Qui tremblotte comme un reflet dans l'eau ballotte.<br />
+<br />
+Passer inconscient et se faire l'ami<br />
+De ce qui vole et rampe et fuit, là-bas. Naguère,<br />
+Avant que ne sortît du somme, l'endormi,<br />
+Le premier homme, on a vu mes pareils sur terre.<br />
+<br />
+Ayez amour pour eux, ayez amour un peu!<br />
+Ils sont les charmeurs lents, là-bas, des brises lentes:<br />
+Leurs doigts, qui n'ont jamais touché le mauvais feu,<br />
+Dansent des airs lointains, sur des flûtes tremblantes:<br />
+<br />
+Les puérils et les vaguants, mais loin du mal,<br />
+Et les doux égarés, par les bruyères vertes:<br />
+Hamlet rirait peut être, hélas! mais Parsifal?<br />
+O Parsifal bénin et clair, comprendrait certes!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_COURONNE"></a>LA COURONNE<br />
+<br />
+<br />
+Et je voudrais aussi ma couronne d'épines<br />
+Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers<br />
+Le front, jusqu'au cerveau, jusqu'aux frêles racines<br />
+Où se tordent les maux et les rêves forgés<br />
+En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage,<br />
+Comme un buisson d'ébène en feu, comme des crins<br />
+D'éclairs et de flammes, peignés de vent sauvage;<br />
+Et ce seraient mes vains et mystiques désirs,<br />
+Ma science d'ennui, mes tendresses battues<br />
+De flagellants remords, mes chatoyants vouloirs<br />
+De meurtre et de folie et mes haines têtues<br />
+Qu'avec ses dards et ses griffes, elle mordrait.<br />
+Et, plus intimement encor, mes anciens râles<br />
+Vers des ventres, mufflés de lourdes toisons d'or,<br />
+Et mes vices de doigts et de lèvres claustrales<br />
+Et mes derniers tressauts de nerfs et de sanglots<br />
+Et, plus au fond, le rut même de ma torture,<br />
+Et tout enfin! O couronne de ma douleur<br />
+Et de ma joie, ô couronne de dictature<br />
+Debout sur mes deux yeux ma bouche et mon cerveau,<br />
+O la couronne en rêve à mon front somnambule,<br />
+Hallucine-moi donc de ton absurdité;<br />
+Et sacre-moi ton roi souffrant et ridicule.<br />
+</p>
+
+
+
+
+<hr class="chap" />
+<h3><a name="LES_FLAMBEAUX_NOIRS" id="LES_FLAMBEAUX_NOIRS">LES FLAMBEAUX NOIRS</a></h3>
+
+
+<h4>1890</h4>
+
+
+<h5>A EDMOND PICARD</h5>
+
+<hr class="tb" />
+
+
+<p class="p4" style="margin-left: 20%;">
+III<br />
+<br />
+<br />
+<a id="PROJECTION_EXTERIEURE"></a>PROJECTION EXTÉRIEURE<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DEPART"></a>DÉPART<br />
+<br />
+<br />
+La mer choque ses blocs de flots, contre les rocs<br />
+Et les granits du quai, la mer démente,<br />
+Tonnante et gémissante, en la tourmente<br />
+<span style="margin-left: 4em;">De ses houles montantes.</span><br />
+<br />
+Les baraques et les hangars comme arrachés,<br />
+Et les grands ponts, noués de fer mais cravachés<br />
+De vent; les ponts, les baraques, les gares<br />
+Et les feux étagés des fanaux et des phares<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Oscillent aux cyclones</span><br />
+Avec leurs toits, leurs tours et leurs colonnes.<br />
+<br />
+Et ses hauts mâts craquants et ses voiles claquantes,<br />
+Mon navire d'à travers tout casse ses ancres;<br />
+Et, cap sur le zénith,<br />
+Bondit, vers la tempête,<br />
+Bête d'éclair, parmi la mer.<br />
+<br />
+Dites, vers quel inconnu fou,<br />
+Et vers quels somnambuliques réveils,<br />
+Et vers quels au-delà et vers quels n'importe où<br />
+Convulsionnaires soleils?<br />
+<br />
+Vers quelles démences et quels effrois<br />
+Et quels écueils, cabrés en palefrois,<br />
+Vers quel cassement d'or<br />
+De proue et de sabord,<br />
+Dites, vers quels mirages ou vers quels rires<br />
+Bondit le mors aux dents de mon navire?<br />
+<br />
+Tandis qu'hélas! celle qui fut ma raison,<br />
+La main tendant ses pâles lampadaires,<br />
+Le regarde cingler, à l'horizon,<br />
+Du haut de vieux débarcadères.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="UN_SOIR"></a>UN SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Et des bouches d'argent et des regards de pierre<br />
+Taisent immensément le glacial mystère<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui.<br />
+<br />
+En des cirques d'éther et d'or, seules et seules,<br />
+Les constellations tournent comme les meules<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui<br />
+<br />
+Des monuments silencieux et des étages<br />
+Se devinent, par au-delà des grands nuages<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui.<br />
+<br />
+Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,<br />
+Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui?<br />
+<br />
+Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes<br />
+Viendront casser l'éternité des heures mortes<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui?<br />
+<br />
+Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre,<br />
+Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui?<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_LOIS"></a>LES LOIS<br />
+<br />
+<br />
+Un paysage noir, ligné d'architectures,<br />
+Qui découpent et captivent l'éternité,<br />
+En leurs parallèles et fatales structures,<br />
+Impose à mes yeux clos son immobilité.<br />
+<br />
+Dédales de Justice et tours de Sapience,<br />
+Toute l'humanité qui s'est dardée en lois<br />
+Se définit eu ces rectilignes effrois<br />
+De souverain granit et de lourde science.<br />
+<br />
+L'orgueil des blocs de bronze et des plaques d'airain,<br />
+Brutal et solennel, de haut en bas, décide:<br />
+Ce qu'il faut de bonheur et de calme serein<br />
+A tout cerveau qu'émeut un cœur sage et placide.<br />
+<br />
+Indestructible et clair, perpétuel et froid,<br />
+Plus haut que tout sommet arquant sa vastitude,<br />
+Le dôme immensément lève la certitude<br />
+Sur des pilliers géants et forts, comme le droit.<br />
+<br />
+Mais c'est au fond d'un soir, pesant de cataclysme,<br />
+Où des couchants de roc écrasent des soleils,<br />
+Que ces pierres et ces beffrois du dogmatisme.<br />
+Sous un ciel d'encre et d'or, semblent tenir conseil.<br />
+<br />
+Sans voir si l'œil de leur Dieu vague, ouvert la nuit,<br />
+Et vers lequel s'en va l'élan du monument,<br />
+Ne s'est point refermé lui-même au firmament,<br />
+Par usure peut-être&mdash;ou peut-être d'ennui.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_REVOLTE"></a>LA RÉVOLTE<br />
+<br />
+<br />
+Vers une ville au loin d'émeute et de tocsin,<br />
+Où luit le couteau nu des guillotines,<br />
+n tout à coup de fou désir, s'en va mon cœur.<br />
+<br />
+Les sourds tambours de tant de jours<br />
+De rage tue et de tempête,<br />
+attent la charge dans les têtes.<br />
+<br />
+Le cadran vieux d'un beffroi noir<br />
+Darde son disque au fond du soir,<br />
+Contre un ciel d'étoiles rouges.<br />
+<br />
+Des glas de pas sont entendus<br />
+Et de grands feux de toits tordus<br />
+Échevèlent les capitales.<br />
+<br />
+Ceux qui ne peuvent plus avoir<br />
+D'espoir que dans leur désespoir<br />
+Sont descendus de leur silence.<br />
+<br />
+Dites, quoi donc s'entend venir<br />
+Sur les chemins de l'avenir,<br />
+De si tranquillement terrible?<br />
+<br />
+La haine du monde est dans l'air<br />
+Et des poings pour saisir l'éclair<br />
+Sont tendus vers les nuées.<br />
+<br />
+C'est l'heure où les hallucinés<br />
+Les gueux et les déracinés<br />
+Dressent leur orgueil dans la vie.<br />
+<br />
+C'est l'heure&mdash;et c'est là-bas que sonne le tocsin;<br />
+Des crosses de fusils battent ma porte;<br />
+Tuer, être tué!&mdash;qu'importe!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LANCIEN_AMOUR"></a>L'ANCIEN AMOUR<br />
+<br />
+<br />
+Dans le jardin, où des lions mélancoliques<br />
+Traînent le char du vieil amour,<br />
+Mes yeux ont allumé leurs braises sur la tour<br />
+Et regardent, mélancoliques,<br />
+Traîner le char du vieil amour.<br />
+<br />
+Des chapelets de seins enguirlandent le bord<br />
+Des seins de reine, où sont plantés des couteaux d'or.<br />
+<br />
+Le sourire des Omphales, qui plus ne bouge,<br />
+Et les yeux de Méduse ornent le timon rouge.<br />
+<br />
+Sur de noirs piédestaux voilés, des torses nus,<br />
+Les bras coupés, disent qui fut jadis Vénus.<br />
+<br />
+Et par les crins, à l'arrière, traînée,<br />
+Saigne la tête atrocement glanée<br />
+D'Hérodiade.<br />
+<br />
+Les héros roux, buissons de feux dans les légendes,<br />
+Tués!&mdash;sous quel broiement de sphinx ou de gorendes?<br />
+<br />
+Les nuits avec la nacre et les marbres des soirs?<br />
+En fuite&mdash;et quels brusques tombeaux d'Orients noirs.<br />
+<br />
+Où le Persée et les dragons écaillés clair<br />
+Et les glaives où fermentait du sang d'éclair?<br />
+<br />
+Où les lotus des baisers frais, où les losanges<br />
+Vers la femme&mdash;de fleurs, de chants et de louanges?<br />
+<br />
+Où les bras purs, lacés en immortel sommeil,<br />
+Autour de fronts penchés sur des seins de soleil?<br />
+<br />
+Où les amants tordus comme des arbres d'or<br />
+Dans le soir enivrant du jardin de la mort?<br />
+<br />
+Là-bas, où les lions promènent,<br />
+Mélancoliques, le char du vieil amour,<br />
+Mes yeux l'ont vu sortir<br />
+Du solennel jardin des souvenirs,<br />
+Mes yeux qui veillent sur la tour.<br />
+<br />
+Vers quels caveaux et quels lointains béants,<br />
+Vers quels combats, vers quels néants,<br />
+Vers quels oublis et vers quelles ruines,<br />
+Poussaient, ces lions roux, le han de leurs poitrines?<br />
+Vers où leurs pas s'en allaient-ils?<br />
+Leurs pas usés, leurs pauvres pas,<br />
+Vers quels exils s'en allaient-ils,<br />
+Vers quels trépas?<br />
+<br />
+L'horizon rouge éclate en ville colossale<br />
+De toits et de palais et de ponts dans les cieux;<br />
+Une fumée immense et transversale<br />
+Barre des visages d'astres silencieux<br />
+Comme des morts, au fond des cieux;<br />
+Les usines tannent de la matière<br />
+Splendide et qui sera la vie et l'infini<br />
+Demain! on fait, en des sous-sols de nuit,<br />
+On fait du pain avec des os de cimetière;<br />
+<br />
+Les fleuves de la mer écoulent l'univers<br />
+Vers les banques et les hangars ouverts;<br />
+Et, brusque, un train qui siffle et passe<br />
+Jette la ville en fusion par les espaces.<br />
+<br />
+Vers quelle folie et quels lointains béants,<br />
+Vers quels oublis, vers quels néants,<br />
+Vers quels trépas et vers quelles ruines<br />
+Poussaient, les vieux lions, le han de leurs poitrines,<br />
+Lorsque, quittant le grand jardin peuplé de marbres<br />
+Et les ombres qui leur tombaient, bonnes, des arbres,<br />
+Ils sont venus promener par les rues<br />
+De la ville&mdash;là-bas&mdash;et des foules bourrues,<br />
+Mélancoliques, loin de la tour,<br />
+Le char piteux du vieil amour?<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_DAME_EN_NOIR"></a>LA DAME EN NOIR<br />
+<br />
+<br />
+&mdash;Dans la ville d'ébène et d'or,<br />
+La dame en noir des carrefours,<br />
+Qu'attendre, après autant de jours,<br />
+Qu'attendre encor?<br />
+<br />
+&mdash;Les chiens du noir espoir ont aboyé, ce soir,<br />
+Vers les lunes de mes deux yeux,<br />
+Si longuement, vers les lunes en noir<br />
+De mes deux yeux silencieux,<br />
+Si longuement et si lointainement, ce soir,<br />
+Vers les lunes de mes deux yeux en noir.<br />
+<br />
+Quel deuil toisonné d'or agitent-ils mes crins,<br />
+Pour affoler ainsi ces chiens,<br />
+Et quel bondissement et quel orgueil mes reins<br />
+Et tout mon corps toisonné d'or?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours,<br />
+Qu'attendre, après de si longs jours,<br />
+Qu'attendre?<br />
+<br />
+&mdash;Vers quel paradis noir font-ils voile mes seins?<br />
+Et vers quels horizons ameutés de tocsins<br />
+En désespoir au fond du soir?<br />
+Dites, quel Wahalha tumultueux de fièvres<br />
+Ou quels chevaux cabrés en tempête: mes lèvres?<br />
+<br />
+Dites, quel incendie et quel effroi<br />
+Suis-je? pour ces grands chiens, qui me lèchent ma rage<br />
+Et quel naufrage espèrent-ils en mon orage<br />
+Pour tant chercher leur mort en moi?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre après de si longs jours?<br />
+<br />
+&mdash;Je suis la mordeuse, entre mes bras,<br />
+De toute force exaspérée<br />
+Vers les toujours mêmes hélas;<br />
+Ou dévorante&mdash;ou dévorée.<br />
+<br />
+Mes dents, comme des pierres d'or,<br />
+Mettent en moi leur étincelle:<br />
+Je suis belle comme la mort<br />
+Et suis publique aussi comme elle.<br />
+<br />
+Aux douloureux traceurs d'éclairs<br />
+Et de désirs sur mes murailles,<br />
+J'offre le catafalque de mes chairs<br />
+Et les cierges des funérailles.<br />
+<br />
+Je leur donne tout mon remords<br />
+Pour les soûler au seuil du porche<br />
+Et le blasphème de mon corps<br />
+Brandi vers Dieu comme une torche.<br />
+<br />
+Ils me savent comme une tour<br />
+De fer et de siècles vêtue,<br />
+Et s'exècrent en mon amour<br />
+Qui les affole et qui les tue.<br />
+<br />
+Ce qu'ils aiment&mdash;cœur naufragé<br />
+Esprit dément on rage vaine&mdash;<br />
+C'est le dégoût surtout que j'ai<br />
+De leurs baisers ou de leur haine.<br />
+<br />
+C'est de trouver encore en moi<br />
+Leur pourpre et noire parélie<br />
+Et mon drapeau de rouge effroi<br />
+Échevelé dans leur folie.<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre, après de si longs jours,<br />
+Qu'attendre?<br />
+<br />
+&mdash;A cette heure de vieux soleil, chargé de soir,<br />
+Qui se projette en morceaux d'or sur le trottoir,<br />
+Quand la ville s'allonge en un serpentement<br />
+De feux et de lueurs, vers cet aimant<br />
+Toujours debout à l'horizon: la femme,<br />
+Les chiens du désespoir<br />
+Ont aboyé vers les yeux de mon âme,<br />
+Si longuement vers mes deux yeux,<br />
+Si longuement et si lointainement, ce soir,<br />
+Vers les lunes de mes deux yeux en noir!<br />
+<br />
+Dites, quel brûlement et quelle ardeur mes reins<br />
+Font-ils courir, au long de mon corps d'or?<br />
+Et de quelle clarté s'éclairent-ils mes seins<br />
+Devant les yeux hallucinés des chiens?<br />
+<br />
+Et moi aussi, dites, quel Wahalha de fièvres<br />
+Vient me tenter les lèvres<br />
+Et vers quels horizons ameutés de tocsins<br />
+Et quels paradis noirs, font-ils voile mes crins?<br />
+<br />
+Dites quel incendie et quel effroi<br />
+Viennent le soir, me chasser hors de moi,<br />
+Sur les places, vers la ville,<br />
+Reine foudroyante et servile?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre, après de si longs jours,<br />
+Qu'attendre?<br />
+<br />
+&mdash;Hélas quand viendra-t-il, celui<br />
+Qui doit venir&mdash;peut-être aujourd'hui&mdash;<br />
+Qui doit venir vers mon attente,<br />
+Fatalement, et qui viendra;<br />
+<br />
+La démence incurable et tourmentante<br />
+Qui donc en lui la sentira<br />
+Monter, jusqu'à mes seins qui hallucinent.<br />
+Vers les deux mains de ceux qui assassinent<br />
+Mon corps se dresse ardent et blême:<br />
+Je suis celle qui ne craint rien<br />
+Et dont personne ne s'abstient;<br />
+Je suis tentatrice suprême.<br />
+<br />
+Dites? Qui donc doit me vouloir, ce soir, au fond d'un bouge?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre après de si longs jours<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Qu'attendre?</span><br />
+<br />
+&mdash;J'attends cet homme au couteau rouge.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="UN_SOIR2"></a>UN SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Sur des marais de gangrène et de fiel<br />
+Des cœurs d'astres troués saignent du fond du ciel.<br />
+<br />
+Horizon noir et grand bois noir<br />
+Et nuages de désespoir<br />
+Qui circulent en longs voyages<br />
+Du Nord au Sud de ces parages.<br />
+<br />
+Pays de toits baissés et de chaumes marins<br />
+Où sont allés mes yeux en pèlerins,<br />
+Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,<br />
+Comme escortes, devant leurs rêves.<br />
+<br />
+Pays de plomb&mdash;et longs égouts<br />
+Et lavasses d'arrière-goûts<br />
+Et chante-pleure de nausées,<br />
+Sur des cadavres de pensées.<br />
+<br />
+Pays de mémoire chue en de la vase,<br />
+Où de la haine se transvase,<br />
+Pays de la carie et de la lèpre,<br />
+Où c'est la mort qui sonne à vêpre;<br />
+<br />
+Où c'est la mort qui sonne à mort,<br />
+Obscurément, du fond d'un port,<br />
+Au bas d'un clocher qui s'exhume<br />
+Comme un grand mort parmi la brume;<br />
+<br />
+Où c'est mon cœur qui saigne aussi,<br />
+Mon cœur morne, mon cœur transi,<br />
+Mon cœur de gangrène et de fiel,<br />
+Astre cassé, au fond du ciel.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VILLES"></a>LES VILLES<br />
+<br />
+<br />
+Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes!<br />
+Tel qu'un lourd souvenir lourd de rêves, debout<br />
+Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes,<br />
+Grand de soir! la ville inextricable bout<br />
+Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues<br />
+Noires, autour des ponts, des docks et des hangars,<br />
+Où des feux de pétrole et des torches bourrues,<br />
+Comme des gestes fous et des masques hagards<br />
+&mdash;Batailles d'ombre et d'or&mdash;s'empoignent en ténèbres.<br />
+Un colossal bruit d'eau roule, les nuits, les jours,<br />
+Roule les lents retours et les départs funèbres<br />
+De la mer vers la mer et des voiles toujours<br />
+Vers les voiles, tandis que d'immenses usines<br />
+Indomptables, avec marteaux cassant du fer,<br />
+Avec cycles d'acier virant leurs gelasines,<br />
+Tordent au bord des quais&mdash;tels des membres de chair.<br />
+Écartelés sur des crochets et sur des roues&mdash;<br />
+Leurs lanières de peine et leurs volants d'ennui.<br />
+Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues<br />
+Et des gueules d'égout engloutissant la nuit;<br />
+Et stride un tout à coup de cri, stride et s'éraille:<br />
+Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts,<br />
+Les trains qui vont battant le rail et la ferraille,<br />
+Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds<br />
+Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines,<br />
+Les trains, là-bas, les trains tumultueux&mdash;partis.<br />
+<br />
+Tonneaux de poix, flaques d'huiles, ballots de laine!<br />
+Bois des îles cubant vos larges abatis,<br />
+Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes<br />
+Lamentables, cornes de buffle et dents d'aurochs<br />
+Et reptiles, lamés d'éclair, pendus aux portes.<br />
+O cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs,<br />
+Par tas; vendu! ce roux orgueil vaincu de bêtes<br />
+Solitaires: oursons d'ébène et tigres d'or,<br />
+Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes,<br />
+Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador,<br />
+Rois de la force errante, au clair des nuits australes!<br />
+Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs,<br />
+Les camions brutaux, les caves humorales,<br />
+Et les ballots et les barils; voici les soirs<br />
+Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière,<br />
+Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil.<br />
+Voici Londres cuvant en des brouillards de bière,<br />
+Énormément son rêve d'or et son sommeil<br />
+Suragité de fièvre et de cauchemars rouges;<br />
+Voici le vieux Londres et son fleuve grandir<br />
+Comme un songe dans un songe, voici ses bouges<br />
+Et ses chantiers et ses comptoirs s'approfondir<br />
+En dédales et se creuser en taupinées,<br />
+Et par-dessus, dans l'air de zinc et de nickel,<br />
+Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées,<br />
+&mdash;Tourments de pierre et d'ombre&mdash;éclatés vers le ciel.<br />
+<br />
+Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse!<br />
+<br />
+O mon âme, ces mains en prière vers l'or,<br />
+Ces mains monstrueuses vers l'or&mdash;et puis la course<br />
+Des millions de pas vers le lointain Thabor<br />
+De l'or, là-bas, en quelque immensité de rêve,<br />
+immensément debout, immensément en bloc?<br />
+Des voix, des cris, des angoisses,&mdash;le jour s'achève,<br />
+La nuit revient&mdash;des voix, des cris, le heurt, le choc<br />
+Des acharnés labeur, des rageuses batailles,<br />
+En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer,<br />
+Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles.<br />
+La lutte de demain contre la lutte d'hier.<br />
+L'or contre l'or et la banque contre la banque...<br />
+<br />
+S'anéantir mon âme en ce féroce effort<br />
+De tous, s'y perdre et s'y broyer! Voici la tranque,<br />
+La bêche et le charroi qui labourent de l'or<br />
+En des sillons de fièvre. O mon finie éclatée<br />
+Et furieuse! ô mon âme folle de vent<br />
+Hagard, mon âme énormément désorbitée,<br />
+Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent!<br />
+Voici la ville en or des rouges alchimies,<br />
+Où te fondre le cœur en un creuset nouveau<br />
+Et t'affoler d'un orage d'antinomies<br />
+Si fort qu'il foudroiera tes nerfs jusqu'au cerveau!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_ROC"></a>LE ROC<br />
+<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que fait souffrir la mer,<br />
+Quels pas voudront monter encor, dites, quels pas?<br />
+<br />
+Dites, serai-je seul enfin et quel long glas<br />
+Écouterai-je debout devant la mer?<br />
+<br />
+C'est là que j'ai bâti mon âme.<br />
+&mdash;Dites, serai-je seul avec mon âme?&mdash;<br />
+Mon âme hélas! maison d'ébène,<br />
+Où s'est fendu, sans bruit, un soir,<br />
+Le grand miroir de mon espoir.<br />
+<br />
+Dites, serai-je seul avec mon âme,<br />
+En ce nocturne et angoissant domaine?<br />
+Serai-je seul avec mon orgueil noir,<br />
+Assis en un fauteuil de haine?<br />
+Serai-je seul, avec ma pâle hyperdulie,<br />
+Pour Notre-Dame, la Folie?<br />
+<br />
+Serai-je seul avec la mer<br />
+En ce nocturne et angoissant domaine?<br />
+<br />
+Des crapauds noirs, velus de mousse,<br />
+Y dévorent du clair soleil, sur la pelouse.<br />
+<br />
+Un grand pilier ne soutenant plus rien,<br />
+Comme un homme, s'érige en une allée,<br />
+D'épitaphes de marbre immensément dallée.<br />
+<br />
+Sur un étang d'yeux ouverts et de reptiles,<br />
+Des groupes de cygnes noyés,<br />
+Vers des lointains de soie et d'or broyés,<br />
+Traînent leurs suicides tranquilles<br />
+Parmi des phlox et des jonquilles.<br />
+<br />
+Et du sommet d'un cap d'espace,<br />
+D'étranges cris d'oiseaux marins,<br />
+Les becs aigus et vipérins,<br />
+Chantent la mort à tel qui passe.<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que recreuse la mer,<br />
+Dites, serai-je seul avec mon âme?<br />
+<br />
+Aurai-je enfin l'atroce joie<br />
+De voir, nerfs après nerfs, comme une proie,<br />
+La démence attaquer mon cerveau?<br />
+<br />
+Et détraqué malade, sorti de la prison<br />
+Et des travaux forcés de sa raison,<br />
+D'appareiller vers un lointain nouveau?<br />
+<br />
+Dites, ne plus sentir sa vie escaladée<br />
+Par les talons de fer de chaque idée,<br />
+Ne plus l'entendre infiniment en soi<br />
+Ce cri, toujours identique, ou crainte, ou rage,<br />
+Vers le grand inconnu qui dans les cieux voyage:<br />
+Croire en la démence ainsi qu'en une foi!<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que détraque la mer,<br />
+Vieillir, triste rêveur de l'escarpé domaine,<br />
+Les chairs mortes, l'espérance en allée,<br />
+A rebours de la vie immense et désolée;<br />
+<br />
+N'entendre plus se taire, en sa maison d'ébène,<br />
+Qu'un silence de fer dont auraient peur les morts;<br />
+Traîner de longs pas lourds en de sourds corridors;<br />
+Voir se suivre toujours les mêmes heures,<br />
+Sans espérer en des heures meilleures;<br />
+Pour à jamais clore telle fenêtre;<br />
+Tel signe au loin!&mdash;un présage vient d'apparaître;<br />
+Autour des vieux salons, aimer les sièges vides<br />
+Et les chambres dont les grands lits ont vu mourir<br />
+Et chaque soir, sentir, les doigts livides,<br />
+La déraison, sous ses tempes mûrir.<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que ruine la mer,<br />
+Dites, serai-je seul enfin avec la mer,<br />
+Dites, serai-je seul enfin avec mon âme?<br />
+<br />
+Et puis mourir; redevenir rien.<br />
+Être quelqu'un qui plus ne se souvient<br />
+Et qui s'en va sans glas qui sonne,<br />
+Sans cierge en main ni sans personne,<br />
+Sans que sache celui passe,<br />
+Joyeux et clair dans la bonace,<br />
+Que le nocturne et angoissant domaine,<br />
+En deuil de sa maison d'ébène,<br />
+Où plus ne brûle aucun flambeau,<br />
+Renferme un mort et son tombeau.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_DIEUX"></a>LES DIEUX<br />
+<br />
+<br />
+Et mon désert de cœur est peuplé de Dieux noirs,<br />
+Ils s'érigent, blocs lourds de bois, ornés de cornes<br />
+Et de pierres, Dieux noirs silencieux des soirs,<br />
+Mornes et noirs, dans le désert de mon cœur morne.<br />
+<br />
+Avec des yeux, connue les yeux des loups, la nuit,<br />
+Avec des yeux enroule la lune, ils me regardent;<br />
+Et c'est vers eux, vers leur terreur que mon ennui<br />
+Monte, c'est vers ces yeux nitreux qui me poignardent.<br />
+<br />
+Mes Dieux, ils sont: le mal gratuit, celui pour soi,<br />
+L'unique! Ils le rêvent, au clair minuit des astres,<br />
+Voici soudain leur ombre en moi, comme l'effroi<br />
+Entr'aperçu, la nuit, de ténébreux pilastres.<br />
+<br />
+Et les uns des autres insoucieux: seuls&mdash;tous.<br />
+Chacun pour soi rêvant à sa toute puissance,<br />
+Sous les plafonds de fer des firmaments jaloux;<br />
+Et la taisant, pour l'aiguiser, sa malfaisance,<br />
+<br />
+Les uns? la haine&mdash;et les autres? l'atrocité.<br />
+Tel autre, avec des dents lentes et vexatoires,<br />
+Mâchant et remâchant sa taciturnité;<br />
+Et tel, avec du rouge en feu dans ses mâchoires.<br />
+<br />
+Ils sont les éternels de mon désert, ils sont<br />
+De mon ciel violent, dont les anciens tonnerres<br />
+Ont saccagé l'azur, l'immobile horizon;<br />
+Ils sont mes éternels et mes tortionnaires.<br />
+<br />
+Oh! leurs rages de bête, oh! leurs orgueils de roc,<br />
+O les cruels, ô les tristes, ô les nocturnes,<br />
+Voici ma chair et mon cerveau, voici le bloc<br />
+De mon entêtement sous vos pieds taciturnes,<br />
+<br />
+Écrasez-moi: je suis victime&mdash;et que mon cœur<br />
+Soit le captif de vos vouloirs tentaculaires?<br />
+Écrasez-moi, sous votre énorme poids vainqueur,<br />
+Et que je meure, au vent de fer de vos colères!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_NOMBRES"></a>LES NOMBRES<br />
+<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres,<br />
+Le front fendu, d'avoir buté,<br />
+Obstinément, contre leur fixité.<br />
+<br />
+Arbres roides dans le sol clair;<br />
+Les ramures en floraisons d'éclair;<br />
+Les fûts comme un faisceau de lances;<br />
+Et des rocs quadrangulaires dans l'air:<br />
+Blocs de peur et de silence.<br />
+<br />
+Là-haut, le million épars des diamants<br />
+Et les regards, aux firmaments,<br />
+Myriadaires des étoiles;<br />
+Et des voiles après des voiles,<br />
+Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Ils me fixent, avec les yeux de leurs problèmes;<br />
+Ils sont, pour éternellement rester: les mêmes.<br />
+Primordiaux et définis,<br />
+Ils tiennent le monde entre leurs infinis;<br />
+Ils expliquent le fond et l'essence des choses,<br />
+Puisqu'à travers les temps, planent leurs causes,<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Mes yeux ouverts?&mdash;dites leurs prodiges!<br />
+Mes yeux fermés?&mdash;dites leurs vertiges!<br />
+Voici leur danse rotatoire<br />
+Cercle après cercle, en ma mémoire,<br />
+Je suis l'immensément perdu,<br />
+Le front vrillé, le cœur tordu,<br />
+Les bras battants, les bras hagards<br />
+Dans les hasards des cauchemars.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Textes de quelles lois infiniment lointaines?<br />
+Restes de quels géométriques univers?<br />
+Havres, d'où sont partis, par des routes certaines,<br />
+Ceux qui pourtant se sont cassés aux rocs des mers.<br />
+Regards abstraits, lobes vides ou sans paupières,<br />
+Clous dans du fer, lames en pointe entre des pierres.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres!<br />
+<br />
+Mon cerveau triste, au bord des livres,<br />
+S'est épuisé, de tout son sang,<br />
+Dans leur trou d'ombre éblouissant;<br />
+Devant mes yeux, les textes ivres<br />
+S'entremêlent, serpents tordus;<br />
+Mes poings sont las d'être tendus,<br />
+Par au travers de mes nuits sombres,<br />
+Avec, au bout, le poids des nombres,<br />
+Avec, toujours, la lassitude<br />
+De leurs barres de certitude.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Dites, jusques à quand le net supplice<br />
+De redouter leur maléfice,<br />
+Haineusement, dardé vers ma folie?<br />
+<br />
+Immatériels ou réels, que sais-je?<br />
+Ils me sont froids comme la neige<br />
+Et leur fatalité me lie,<br />
+En une atroce anomalie.<br />
+<br />
+Dites! jusques à quand, là-haut,<br />
+Le million épars des diamants<br />
+Et les regards aux firmaments,<br />
+Myriadaires, des étoiles,<br />
+Et ces voiles après ces voiles,<br />
+Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments?<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_LIVRES"></a>LES LIVRES<br />
+<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir.<br />
+<br />
+« Au dessus de la vie et des formes, dans l'air<br />
+Non remué jamais de la pensée abstraite,<br />
+Point immatériel, inaccessible et clair,<br />
+Élée avait, jusques au faîte,<br />
+Hissé le songe et l'unité d'un Dieu.<br />
+La matière? qui donc y jettera les sondes?<br />
+L'être immense, absolu, total,<br />
+Emplit de son unique éternité les mondes.<br />
+Les sages blancs, assis sur la montagne blanche,<br />
+Ne voient même jamais d'éclair, lointainement,<br />
+Tomber vers eux, par à travers le firmament,<br />
+Tellement haut se darde son rayonnement. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir.<br />
+<br />
+« Et lucides cristaux suspendus sur la mer<br />
+Discordante des figures et apparences,<br />
+Dans l'immobilité de leurs fixes essences,<br />
+Les lucides cristaux scintillaient sur la mer<br />
+Et ses vagues, vers l'infini échafaudées.<br />
+C'étaient, Platon, tes purs orgueils d'idées<br />
+De qui se réclamait, pour à l'instant finir,<br />
+Le monde inconsistant et bref du Devenir. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir<br />
+Et des griffes, en l'air, vers les étoiles.<br />
+<br />
+« Comme une grotte d'yeux et d'oreilles, ouverts<br />
+A des splendeurs myriadaires,<br />
+Les sens braquent leurs feux rouges et solidaires,<br />
+Par à travers les faits, jusques à la pensée.<br />
+La mémoire compare, agence et resplendit.<br />
+L'idée éclate&mdash;et la certitude dressée,<br />
+En mât d'orgueil sur des voiliers de nuit,<br />
+Monte à l'assaut des mers des univers.<br />
+Et long rêveur et front ravagé de science,<br />
+Épicure darde ces vérités,<br />
+A travers des siècles de patience,<br />
+Vers notre ivresse d'absurdités. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir,<br />
+Avec des bruits de vis et de coupoir,<br />
+Et leurs griffes, en l'air, vers les étoiles.<br />
+<br />
+« Reposez-vous d'errer pauvres cerveaux antiques,<br />
+En l'église du dogme et de l'extase, ici,<br />
+Sans qu'un sophisme éclate en la pensée, ainsi<br />
+Que sur des lins pieux les ors asiatiques.<br />
+Les paradis chrétiens, verrières de splendeur,<br />
+Brûlent, de leurs feux clairs, les murailles nocturnes<br />
+Laissez croire les yeux, laissez pleurer les urnes<br />
+Divinement de la croyance sur le cœur,<br />
+La neigeuse raison gèle le doux mystère<br />
+Du bon Jésus pasteur qui s'en revient, là-bas,<br />
+Par les jardins, avec ses pauvres agneaux las;<br />
+Laissez croire l'amour et la raison se taire. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir<br />
+Avec des bruits de vrille, de vis et de fermoir,<br />
+Les chats peignés d'un vent de flamme<br />
+Ont traversé, de part en part mon âme.<br />
+<br />
+« Penser, même douter que l'on pense, c'est être.<br />
+Première! au jour intérieur, cette fenêtre.<br />
+L'idée éclot innée, elle se scrute, insiste;<br />
+L'infini se conçoit: donc il existe,<br />
+Et Dieu ne trompe pas l'homme sur l'univers.<br />
+Mais l'âme humaine encore gothique<br />
+Maintient le corps que rongeront les vers<br />
+Ainsi qu'un instrument sous son doigté mystique. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène en flamme<br />
+Ont traversé, de part en part, mon âme,<br />
+Comme des rages de vent noir<br />
+Et des tempêtes dans le soir<br />
+Et des chocs de marées,<br />
+Immensément, désespérées.<br />
+<br />
+« La raison invariable et fatale,<br />
+Debout, dans le cerveau, à toutes ses issues,<br />
+Préside à l'expérience brutale<br />
+Et la fixe d'après des formes préconçues,<br />
+Elle se scrute et se juge préexistante<br />
+Aux sens à l'entendement.<br />
+Elle a sa vie et sa splendeur patente<br />
+Elle est la reine, et vers son étincellement<br />
+Marchent les critiques et les philosophies. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des cris de vis et de fermoir,<br />
+Ils ont griffé mon cœur et le miroir<br />
+De mes yeux clairs vers les étoiles;<br />
+Ils ont mordu, jusques au sang,<br />
+Mon rêve atrocement agonisant,<br />
+Ils ont mordu mon cœur et mon rêve et mes moëlles:<br />
+Les chats d'ébène et d'or<br />
+Ont déchiré mon cœur à mort.<br />
+<br />
+« Et fleur dernière en la forêt des êtres,<br />
+Après des millions de jours épars<br />
+En semailles vers les hasards,<br />
+L'homme se greffe clair sur ses humbles ancêtres<br />
+Et lent, s'épanouit en suprêmes cerveaux.<br />
+Matériel pourtant et de même substance<br />
+Que l'univers qui s'ignore dans l'existence<br />
+Et se roule, par l'infini des renouveaux,<br />
+Dites, vers quels seuils de nocturnes tombeaux?<br />
+Et des mondes encore et puis des mondes<br />
+Tournent autour de lui leurs mutuels flambeaux,<br />
+Et l'homme est l'égaré de leurs routes profondes<br />
+Et le perdu de leur immensité. »<br />
+<br />
+Les chats en noir ont traversé le soir,<br />
+Quand le moulin des maladies,<br />
+Fauchait le vent des incendies,<br />
+Éperdument, sa voile au nord.<br />
+Lorsque j'étais celui qui se casse la tête<br />
+Aux blocs d'hiver de la tempête<br />
+Et qui recommence, toujours,<br />
+Sa même mort de tous les jours.<br />
+<br />
+Hélas! ces tours de ronde de l'infini, le soir,<br />
+Et ces courbes et ces spirales<br />
+Et cette terreur, tout à coup,<br />
+Comme une corde au cou,<br />
+Sans aucun cri, sans aucun râle,<br />
+Lorsque soudain les noirs chats d'or<br />
+Se sont assis sur ma muraille<br />
+Et m'ont fixé de leurs grands yeux,<br />
+Comme des fous silencieux,<br />
+Si longuement fixé de leur mystère,<br />
+Avec de telles pointes de clous,<br />
+Que j'en reste béant, avec des trous,<br />
+Dans ma tête réfractaire,<br />
+Morne de moi, fini d'essor,<br />
+Hagard&mdash;mais regardant encor<br />
+Les yeux des chats d'ébène et d'or.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="UN_SOIR3"></a>UN SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Sous ce funèbre ciel de pierre,<br />
+Voûté d'ébène et de métaux,<br />
+Voici se taire les marteaux<br />
+Et s'illustrer la nuit plénière,<br />
+Voici se taire les marteaux<br />
+Qui l'ont bâtie, avec splendeur,<br />
+Dans le cristal et la lumière.<br />
+<br />
+Tel qu'un morceau de gel sculpté,<br />
+Immensément morte, la lune,<br />
+Sans bruit au loin, ni sans aucune<br />
+Nuée autour de sa clarté,<br />
+Immensément morte, la lune,<br />
+Parée en son grand cercueil d'or<br />
+Descend les escaliers du Nord.<br />
+<br />
+Le cortège vierge et placide<br />
+Reflète son voyage astral,<br />
+Dans les miroirs d'un lac lustral<br />
+Et d'une plage translucide;<br />
+Reflète son voyage astral<br />
+Vers les dalles et les tombeaux<br />
+D'une chapelle de flambeaux.<br />
+<br />
+Sous ce ciel fixe de lagune,<br />
+Orné d'ébène et de flambeaux,<br />
+Voici passer, vers les tombeaux,<br />
+Les funérailles de la lune.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+</p>
+<p class="italic"  style="margin-left: 20%;">
+<a id="FINALE"></a>FINALE<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_MORTE"></a>LA MORTE<br />
+<br />
+<br />
+En sa robe, couleur de feu et de poison,<br />
+Le cadavre de ma raison<br />
+Traîne sur la Tamise.<br />
+<br />
+Des ponts de bronze, où les wagons<br />
+Entrechoquent d'interminables bruits de gonds<br />
+Et des voiles de bâteaux sombres<br />
+Laissent sur elle, choir leurs ombres.<br />
+Sans qu'une aiguille, à son cadran, ne bouge,<br />
+Un grand beffroi masqué de rouge,<br />
+La regarde, comme quelqu'un<br />
+Immensément de triste et de défunt.<br />
+<br />
+Elle est morte de trop savoir,<br />
+De trop vouloir sculpter la cause,<br />
+Dans le socle de granit noir,<br />
+De chaque dire et de chaque chose.<br />
+Elle est morte, atrocement,<br />
+D'un savant empoisonnement,<br />
+Elle est morte aussi d'un délire<br />
+Vers un absurde et rouge empire.<br />
+Ses nerfs ont éclaté,<br />
+Tel soir illuminé de fête,<br />
+Qu'elle sentait déjà le triomphe flotter<br />
+Comme des aigles, sur sa tête.<br />
+Elle est morte n'en pouvant plus,<br />
+L'ardeur et les vouloirs moulus,<br />
+Et c'est elle qui s'est tuée,<br />
+Infiniment exténuée.<br />
+<br />
+Au long des funèbres murailles,<br />
+Au long des usines de fer<br />
+Dont les marteaux tannent l'éclair,<br />
+Elle se traîne aux funérailles.<br />
+<br />
+Ce sont des quais et des casernes,<br />
+Des quais toujours et leurs lanternes,<br />
+Immobiles et lentes filandières<br />
+Des ors obscurs de leurs lumières;<br />
+Ce sont des tristesses de pierres,<br />
+Maisons de briques, donjons en noir<br />
+Dont les vitres, mornes paupières,<br />
+S'ouvrent dans le brouillard du soir;<br />
+Ce sont de grands chantiers d'affolement,<br />
+Pleins de barques démantelées<br />
+Et de vergues écartelées<br />
+Sur un ciel de crucifiement.<br />
+<br />
+En sa robe de joyaux morts, que solennise<br />
+L'heure de pourpre à l'horizon,<br />
+Le cadavre de ma raison<br />
+Traîne sur la Tamise.<br />
+<br />
+Elle s'en va vers les hasards<br />
+Au fond de l'ombre et des brouillards,<br />
+Au long bruit sourd des tocsins lourds,<br />
+Cassant leur aile, au coin des tours.<br />
+Derrière elle, laissant inassouvie<br />
+La ville immense de la vie;<br />
+Elle s'en va vers l'inconnu noir<br />
+Dormir en des tombeaux de soir,<br />
+Là-bas, où les vagues lentes et fortes,<br />
+Ouvrant leurs trous illimités,<br />
+Engloutissent à toute éternité:<br />
+Les mortes.<br />
+</p>
+
+
+<hr class="full" />
+
+<p style="margin-left: 20%; font-size: 0.8em;">
+<a id="TABLE"></a>TABLE<br />
+<br />
+<br />
+<a href="#LES_SOIRS">LES SOIRS</a><br />
+<br />
+<a href="#LES_MALADES">LES MALADES</a><br />
+<br />
+I. DÉCORS LIMINAIRES<br />
+<br />
+<a href="#LES_COMPLAINTES">LES COMPLAINTES</a><br />
+<a href="#HUMANITE">HUMANITÉ</a><br />
+<a href="#LES_ARMES_DU_SOIR">LES ARMES DU SOIR</a><br />
+<a href="#SOUS_LES_PORCHES">SOUS LES PORCHES</a><br />
+<a href="#LASSITUDE">LASSITUDE</a><br />
+<a href="#ATTIRANCES">ATTIRANCES</a><br />
+<a href="#TOURMENT">TOURMENT</a><br />
+<a href="#ILLUSION">ILLUSION</a><br />
+<a href="#RESSOUVENIR">RESSOUVENIR</a><br />
+<a href="#LE_GEL">LE GEL</a><br />
+<a href="#INSATIABLEMENT">INSATIABLEMENT</a><br />
+<a href="#LES_CHAUMES">LES CHAUMES</a><br />
+<a href="#FLEUR_FATALE">FLEUR FATALE</a><br />
+<a href="#LONDRES">LONDRES</a><br />
+<a href="#LE_MOULIN">LE MOULIN</a><br />
+<a href="#LES_RUES">LES RUES</a><br />
+<a href="#LES_VOYAGEURS">LES VOYAGEURS</a><br />
+<a href="#LIDOLE">L'IDOLE</a><br />
+<a href="#LES_ARBRES">LES ARBRES</a><br />
+<a href="#LES_VIEUX_CHENES">LES VIEUX CHÊNES</a><br />
+<a href="#LE_CRI">LE CRI</a><br />
+<a href="#INFINIMENT">INFINIMENT</a><br />
+<a href="#MOURIR">MOURIR</a><br />
+<a href="#A_TENEBRES">A TÉNÈBRES</a><br />
+<br />
+<a href="#LES_DEBACLES">LES DÉBÂCLES</a><br />
+<br />
+II. DÉFORMATION MORALE<br />
+<br />
+<a href="#DIALOGUE">DIALOGUE</a><br />
+<a href="#LE_GLAIVE">LE GLAIVE</a><br />
+<a href="#HEURES_DHIVER">HEURES D'HIVER</a><br />
+<a href="#SI_MORNE">SI MORNE!</a><br />
+<a href="#EPERDUMENT">ÉPERDUMENT</a><br />
+<a href="#PRIERE">PRIÈRE</a><br />
+<a href="#VERS_LENFANCE">VERS L'ENFANCE</a><br />
+<a href="#CONSEIL_ABSURDE">CONSEIL ABSURDE</a><br />
+<a href="#LA-BAS">LÀ-BAS</a><br />
+<a href="#PIEUSEMENT">PIEUSEMENT</a><br />
+<a href="#VERS_LE_CLOITRE">VERS LE CLOÎTRE</a><br />
+<a href="#LES_VEPRES">LES VÊPRES</a><br />
+<a href="#HEURE_DAUTOMNE">HEURE D'AUTOMNE</a><br />
+<a href="#MES_DOIGTS">MES DOIGTS</a><br />
+<a href="#AU_LOIN">AU LOIN</a><br />
+<a href="#SAMOINDRIR">S'AMOINDRIR</a><br />
+<a href="#HEURES_MORNES">HEURES MORNES</a><br />
+<a href="#LE_MEURTRE">LE MEURTRE</a><br />
+<a href="#LA_TETE">LA TÊTE</a><br />
+<a href="#INCONSCIENCE">INCONSCIENCE</a><br />
+<a href="#LA_COURONNE">LA COURONNE</a><br />
+<br />
+<a href="#LES_FLAMBEAUX_NOIRS">LES FLAMBEAUX NOIRS</a><br />
+<br />
+III. PROJECTION EXTÉRIEURE.<br />
+<br />
+<a href="#DEPART">DÉPART</a><br />
+<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />
+<a href="#LES_LOIS">LES LOIS</a><br />
+<a href="#LA_REVOLTE">LA RÉVOLTE</a><br />
+<a href="#LANCIEN_AMOUR">L'ANCIEN AMOUR</a><br />
+<a href="#LA_DAME_EN_NOIR">LA DAME EN NOIR</a><br />
+<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />
+<a href="#LES_VILLES">LES VILLES</a><br />
+<a href="#LE_ROC">LE ROC</a><br />
+<a href="#LES_DIEUX">LES DIEUX</a><br />
+<a href="#LES_NOMBRES">LES NOMBRES</a><br />
+<a href="#LES_LIVRES">LES LIVRES</a><br />
+<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />
+<br />
+<a href="#FINALE">FINALE</a><br />
+<br />
+<a href="#LA_MORTE">LA MORTE</a><br />
+</p>
+
+
+
+
+
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+
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+<div>*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 52123 ***</div>
+
+</body>
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+The Project Gutenberg EBook of Poemes, by Emile Verhaeren
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+This eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and most
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+Title: Poemes
+       Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs
+
+Author: Emile Verhaeren
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+Release Date: May 22, 2016 [EBook #52123]
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+Language: French
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+Character set encoding: UTF-8
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+*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMES ***
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+Produced by Annemie Arnst and Marc D'Hooghe at
+http://www.freeliterature.org (Images generously made
+available by the Internet Archive)
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+POÈMES
+
+Par
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+ÉMILE VERHAEREN
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+(Nouvelle Série)
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+LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS
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+PARIS
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+SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE
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+XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV
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+DCCC XCVI
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+LES SOIRS
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+1887
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+A GEORGES RODENBACH
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+    LES MALADES
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+    Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,
+    Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir
+    Se faire dans leur chambre et grandir les façades.
+    Une église près d'eux lève son clocher noir.
+
+    Heure morte, là-bas, quelque part, en province,
+    En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,
+    Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince
+    Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.
+
+    Blafards et seuls, les malades hiératiques,
+    Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;
+    Ils ont mâché la vie et ses jours identiques
+    Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.
+
+    Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme
+    De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:
+    « Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,
+    « Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?
+
+    « Ils ont banalement aimé comme les autres
+    « Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,
+    « A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;
+    « Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.
+
+    « Ils discutent combien la cruauté rapproche
+    « Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés
+    « A pavoiser l'ingratitude et le reproche;
+    « Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!
+
+    « Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,
+    « Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,
+    « Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,
+    « Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.
+
+    « Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!
+    « Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;
+    « Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,
+    « Leurs bras immensément en feu--les feux sont morts! »
+
+    Blafards et seuls, les malades hiératiques,
+    Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;
+    Ils ont mâché la vie et ses jours identiques
+    Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.
+
+    Et maintenant, leur corps?--cage d'os pour les fièvres
+    Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,
+    Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres
+    Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.
+
+    Et le regret les prend et le désir posthume:
+    « De s'en aller revivre en un monde nouveau
+    « Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,
+    « Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.
+
+    « Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme
+    « Et d'écume livide et de rauque fureur,
+    « l'on peut abolir férocement son âme,
+    « Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »
+
+    Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades
+    Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux
+    Mourir parmi la ville et les pâles façades
+    Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.
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+    I
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+    DÉCORS LIMINAIRES
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+    LES COMPLAINTES
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+    Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,
+    Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,
+    Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute
+    Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,
+    Dans le silence éteint des tons et des lumières.
+    Le village s'endort. La cloche des saluts
+    Tinte minablement sa plainte et les chaumières
+    Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus
+    Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.
+    Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement
+    Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines
+    Se remplissent de nuit et de tressaillement.
+    Personne. A l'horizon, rien que la solitude
+    Et des nuages longs qui voyagent, par tas.
+    Et dans cet infini d'ombre et de lassitude
+    Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,
+    Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route
+    Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,
+    Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,
+    Meurent en cette mort de dimanche et de soir.
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+    HUMANITÉ
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+    Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs
+    Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies,
+    Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs
+    Placés pour refléter le martyre des soirs,
+    Des soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs!
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+    Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines,
+    Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs,
+    Voici monter la mort dans les adieux des soirs,
+    Jésus, voici saigner les toisons et les laines,
+    Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs.
+
+    Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs,
+    Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies,
+    Le temps n'est plus des blancs et tranquilles espoirs
+    Car les voici saignants, dans les noirs abreuvoirs,
+    Les soirs, crucifiés sur l'horizon, les soirs!
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+    LES ARMES DU SOIR
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+    Tandis que la nuit froide étage sa terrasse
+    Par au-delà des bruyères et des forêts,
+    Le soir qui meurt, le soir! jette sur les marais,
+    L'éclair de son épée et l'or de son armure,
+
+    Qui vont flottant au flot le flot, flottants et vains,
+    A peine encor frôlés par la splendeur diurne,
+    Mais lentement baisés, par la lèvre nocturne
+    De la lune pieuse et douce, aux mains d'argent,
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+    Seule, qui se souvient du jour, pâle évoquée,
+    Et des grands ciels brandis avec de l'or au clair,
+    Pâle évoquée, en la pâleur pâle de l'air,
+    Éternellement pâle et lointaine, la lune!
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+    SOUS LES PORCHES
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+    L'ombre s'affermissait sur les plaines captives,
+    Et, de ses murs, barrait les horizons d'hiver,
+    Comme en un tombeau noir, de vieux astres de fer
+    Brûlaient, trouant le ciel de leurs flammes votives.
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+    On se sentait serré dans un monde d'airain,
+    Où quelque part, au-loin, se dresseraient des pierres
+    Effrayantes et qui seraient les idoles guerrières
+    D'un peuple encor enfant, terrible et souterrain.
+
+    Un air glacé mordait les tours et les demeures,
+    Et le silence entier serrait comme un effroi,
+    Et nul cri voyageur, au loin. Seul un beffroi,
+    Immensément vêtu de nuit, cassait les heures.
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+    On entendait les lourds et tragiques marteaux
+    Heurter, comme des blocs, les bourdons taciturnes;
+    Et les coups s'abattaient, les douze coups nocturnes,
+          Avec l'éternité, sur les cerveaux.
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+    LASSITUDE
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+    La terre immensément s'efface au fond des brumes
+    Et lentement aussi les frênes lumineux
+    D'automne et lentement et longuement les nœuds
+    Des ruisselets dans l'herbe et leurs bulles d'écumes;
+
+    Lointainement encor des sons pauvres et las.
+    Voix par des voix lasses au fond des soirs hélées;
+    Et les chansons et les marches, par les vallées,
+    Des mendiants qui vont, sait-on vers où, là-bas?
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+    Et des rames en désaccord, et l'autre, et l'une,
+    Et boitantes et tombantes--et, longuement,
+    Un vol d'oiseaux qui plane et plane et, lourdement,
+    Chavire en un ciel gris, où se fane la lune.
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+
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+    ATTIRANCES
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+    Lointainement, et si étrangement pareils,
+    De grands masques d'argent que la brume recule,
+    Vaguent, au jour tombant, autour des vieux soleils.
+
+    Les doux lointains!--et comme, au fond du crépuscule.
+    Ils nous fixent le cœur, immensément le cœur,
+    Avec les yeux défunts de leur visage d'âme.
+
+    C'est toujours du silence, à moins, dans la pâleur
+    Du soir, un jet de feu soudain, un cri de flamme,
+    Un départ de lumière inattendu vers Dieu.
+
+    On se laisse charmer et troubler de mystère,
+    Et l'on dirait des morts qui taisent un adieu
+    Trop mystique, pour être écouté par la terre!
+
+    Sont-ils le souvenir matériel et clair
+    Des éphèbes chrétiens couchés aux catacombes
+    Parmi les lys? Sont-ils leur regard et leur chair?
+
+    Ou seul, ce qui survit de merveilleux aux tombes
+    De ceux qui sont partis, vers leurs rêves, un soir,
+    Conquérir la folie à l'assaut des nuées?
+
+    Lointainement, combien nous les sentons vouloir
+    Un peu d'amour pour leurs œuvres destituées,
+    Pour leur errance et leur tristesse aux horizons,
+
+    Toujours! aux horizons du cœur et des pensées,
+    Alors que les vieux soirs éclatent en blasons
+    Soudains, pour les gloires noires et angoissées.
+
+
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+    TOURMENT
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+
+    Rocs de désespoir immensément tordus
+    Vers le ciel lourd, voici les consolants hivers
+    Et la fraîche blancheur et les brouillards pendus
+    Aux bras, pitié! pitié! de vos mélèzes verts;
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir.
+
+    Voix de granit, combats d'ombre, fiertés de pierre,
+    Vieux tonnerres figés des époques occultes,
+    Que le soleil irrite et mord de sa lumière
+    Et qui savez l'éternité de vos tumultes.
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir.
+
+    Ce qu'il vous a fallu de jours et de malheurs,
+    Pour définir ainsi votre fatalité!
+    Rocs tragiques, altiers, muets et recéleurs,
+    Et conquérir l'orgueil de l'immobilité!
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir!
+
+    Vous dormirez, veillés par les astres candides,
+    Sous un linceul de gel et blanc comme la laine;
+    Voici le firmament venir des nuits splendides,
+    Voici pour vous l'hiver--rocs de douleur humaine!
+
+    Voici le grand silence et la neige du soir.
+
+
+
+
+    ILLUSION
+
+
+    Droite, sur le pignon, une cigogne, l'une
+    Patte levée et l'autre en tige de roseaux,
+    Et le bec large ouvert, ainsi que des ciseaux
+    De pâle argent, pour découper le clair de lune,
+
+    Pour découper le pâle argent du clair de lune
+    Et ses moires et ses velours, ou bien encor
+    Happer les feux de nacre et les étoiles d'or
+    Qui s'éveillent avec les sylphes de la brune,
+
+    Les feux de nacre et les feux d'or, qui dans la brune
+    Peuplent, multipliés, les glauques infinis
+    Et les golfes lointains et les grands lacs unis
+    De nos rêves, miroirs de gloire et de fortune;
+
+    Et l'on se laisse au songe aller--et la fortune
+    Habille de chimère et de voiles le soir
+    Et notre âme se meut en ce clair nonchaloir,
+    Illuminé comme un rivage de lagune.
+
+
+
+
+    RESSOUVENIR
+
+
+    Appels de cloche à cloche, ô mon âme des soirs,
+            Entends baller les mélopées,
+            Autour des tours et des voussoirs,
+            Immensément, entrefrappées,
+    Autour des grandes tours, ô mon âme des soirs.
+
+    Appels de cloche à cloche, autour des cathédrales
+            Et des piliers et des claveaux,
+            Répons lointains aux lointains râles
+            Des chapelles et des caveaux,
+    Où sont broyés des morts, sous leurs plaques murales.
+
+    Appels de cloche à cloche, au loin, par les mémoires,
+            Quand des femmes, en longs manteaux,
+            Montent, par des ruelles noires,
+            Mettre leurs cœurs en ex-votos,
+    Leurs mornes cœurs--aux calvaires expiatoires.
+
+    Appels de cloche à cloche et sanglots vers les morts
+            Et leur prochain anniversaire,
+            --Larmes de bronze et pleurs d'accords--
+            Criant malheur, criant misère,
+    O mon âme des soirs, entends les morts hurler aux morts!
+
+
+
+
+    LE GEL
+
+
+    Ce soir, un grand ciel clair, surnaturel, abstrait,
+    Froid d'étoiles, infiniment inaccessible
+    A la prière humaine, un grand ciel clair paraît.
+    Il fige en son miroir l'éternité visible.
+
+    Le gel étreint cet infini d'argent et d'or,
+    Le gel étreint, les vents, la grève et le silence
+    Et les plaines et les plaines; le gel qui mord
+    Les lointains bleus, où les astres pointent leur lance.
+
+    Silencieux, les bois, la mer et ce grand ciel
+    Et sa lueur immobile et dardante!
+    Et rien qui remuera cet ordre essentiel
+    Et ce règne de neige acerbe et corrodante.
+
+    Immutabilité totale. On sent du fer
+    Et des étaux serrer son cœur morne et candide;
+    Et la crainte saisit d'un immortel hiver
+    Et d'un grand Dieu soudain, glacial et splendide.
+
+
+
+
+    INSATIABLEMENT
+
+
+    Le soir, plein des dégoûts du journalier mirage,
+    Avec des dents, brutal, de folie et de feu,
+    Je mords en moi mon propre cœur et je l'outrage
+    Et ricane, s'il tord son martyre vers Dieu.
+
+    Là-bas, un ciel brûlé d'apothéoses vertes
+    Domine un coin de mer--et des flammes de flots
+    Entrent, comme parmi des blessures ouvertes,
+    En des écueils troués de cris et de sanglots.
+
+    Et mon cœur se reflète en ce soir de torture,
+    Quand la vague se ronge et se déchire aux rocs
+    Et s'acharne contre elle et que son armature
+    D'or et d'argent éclate et s'émiette, par chocs.
+
+    La joie, enfin, me vient de souffrir par moi-même,
+    Parce que je le veux, et je m'enivre aux pleurs
+    Que je répands, et mon orgueil tait son blasphème
+    Et s'exalte, sous les abois de mes douleurs.
+
+    Je harcèle mes maux et mes vices. J'oublie
+    L'inextinguible ennui de mon détraquement,
+    Et quand lève le soir son calice de lie,
+    Je me le verse à boire, insatiablement.
+
+
+
+
+    LES CHAUMES
+
+
+    A cropetons, ainsi que les pauvres Maries
+            Des légendes de l'autrefois,
+            Par villages, sous les cieux froids,
+            Sont assises les métairies:
+
+    Chaumes teigneux, pignons crevés, carreaux fendus,
+            Souffreteuses et lamentables;
+            Le vent siffle, par les étables
+            Et par les carrefours perdus.
+
+    A cropetons, ainsi que les vieilles dolentes,
+            Avec leurs cannes aux mentons,
+            Et leurs gestes, comme à tâtons,
+            Elles s'entrecognent branlantes,
+
+    Derrière un plant gelé d'ormes et de bouleaux,
+            Dont les livides feuilles mortes
+            Jonchent le seuil barré des portes
+            Et s'ourlent comme des copeaux.
+
+    A cropetons, ainsi que les mères meurtries
+            Par les douleurs de l'autrefois,
+            Aux flancs bossus des talus froids,
+            Et des sentes endolories,
+
+    Pendant les deuils de brume et d'envoûtement noir
+            Et les novembrales semailles,
+            O les tant pauvres par les plaines,
+            O les si tristes dans le soir!
+
+
+
+
+    FLEUR FATALE
+
+
+    L'absurdité grandit comme une fleur fatale
+    Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux.
+    Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux:
+    Et nous restons croupir dans la raison natale.
+
+    Je veux marcher vers la folie et ses soleils,
+    Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres,
+    Et ses lointains échos mordus de tintamarres
+    Et d'aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils.
+
+    Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage
+    Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent;
+    Grottes de soir, avec un crapaud d'or devant,
+    Et qui ne bouge et mange un coin de paysage.
+
+    Becs de hérons, énormément ouverts pour rien,
+    Mouche, dans un rayon, qui s'agite, immobile:
+    L'inconscience gaie et le tic-tac débile
+    De la tranquille mort des fous, je l'entends bien!
+
+
+
+
+    LONDRES
+
+
+    Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,
+    Où des plaques de fer claquent sous des hangars,
+        Où des voiles s'en vont, sans Notre-Dame
+    Pour étoile, s'en vont, là-bas, vers les hasards.
+
+    Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure
+    Ses spleens d'argent lointain vers des chemins d'éclair,
+        Où des bêtes d'ennui bâillent à l'heure
+    Dolente immensément, qui tinte à Westminster.
+
+    Et ces quais infinis de lanternes fatales,
+    Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,
+        Et ces marins noyés, sous des pétales
+    De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.
+
+    Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,
+    Et ces alcools en lettres d'or jusques au toit,
+        Et tout à coup la mort parmi ces foules,
+    O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi!
+
+
+
+
+    LE MOULIN
+
+
+    Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,
+    Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,
+    Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,
+    Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.
+
+    Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte,
+    Se sont tendus et sont tombés; et les voici
+    Qui retombent encor, là-bas, dans l'air noirci
+    Et le silence entier de la nature éteinte.
+
+    Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort,
+    Les nuages sont las de leurs voyages sombres,
+    Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,
+    Les ornières s'en vont vers un horizon mort.
+
+    Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre
+    Très misérablement sont assises en rond;
+    Une lampe de cuivre est pendue au plafond
+    Et patine de feu le mur et la fenêtre.
+
+    Et dans la plaine immense et le vide dormeur
+    Elles fixent--les très souffreteuses bicoques!--
+    Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,
+    Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.
+
+
+
+
+    LES RUES
+
+
+    A coups de flamme errante au loin, le long des rues,
+    Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,
+    S'allument, brusquement, dans la ville du soir,
+    Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.
+
+    D'un trait--et monotone et triste, à l'infini,
+    Toujours mêmes maisons se succédant, la voie
+    Tourne vers la banlieue aride et se reploie,
+    Comme un coude cassé, vers un marais jauni.
+
+    Et les brumes tout lentement s'appesantissent
+    Et suspendent leur grand linceul du haut d'un toit,
+    Une lune souffrante et pâle s'entrevoit
+    Et se mire aux égouts, où des clartés pourrissent.
+
+    Un roulement plaintif de chariot quinteux
+    Tout seul dévale et geint et crie, aux coins des bornes,
+    Et lourdement, et deux par deux, les chevaux mornes
+    Heurtent de leurs vieux fers, le vieux pavé boiteux.
+
+    Et dans la brume grise, un cartouche d'enseigne,
+    Sous les flammes du gaz, s'avive et luit encor:
+    La façade paraît pleurer des lettres d'or
+    Et les vitres montrer des cœurs rouges qu'on saigne.
+
+    A coups de flamme errante, au loin, le long des rues,
+    Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,
+    S'allument, brusquement, dans les villes du soir,
+    Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.
+
+
+
+
+    LES VOYAGEURS
+
+
+    Et par le traître écho des horizons plongeurs,
+    Et par l'antique appel des sybilles lointaines,
+    Et par les au delà mystérieux des plaines,
+    Un soir, se sont sentis hélés, les voyageurs.
+
+    Partis.
+
+            Les quais étaient électrisés de lunes,
+    Et le navire, avec ses mâts pavoisés d'or
+    Et ses mousses d'ébène ornait gaîment son bord;
+    Et les vagues baisaient les ponts et les lagunes.
+
+    Ce fut calme voyage, à la clarté des nuits:
+    Et les regards lactés des pensives étoiles
+    Là-haut! et les brises du Sud bombant les voiles
+    Et poussant vers la terre et vers les fleurs!--Depuis
+
+    Des tours, immensément faites avec des pierres,
+    Levant de hauts bras noirs sur des villes de feux;
+    Et sous les toits plombés et dans les murs nitreux,
+    Ouverts, de grands yeux d'or en de rouges paupières;
+
+    Et des plaines, où se battent les roux soleils
+    Avec les vents, les soirs, la foudre et le tonnerre
+    Et des gorges et des volcans et des suaires,
+    Infiniment, au loin, sur des sables vermeils;
+
+    Et des temples d'airain écussonnés de glaives,
+    Et des assomptions de symboles chrétiens,
+    Et de vieux empereurs en de roides maintiens
+    Sur leurs trônes de fer, assis comme des rêves;
+
+    Et des îles, ainsi que de grands piédestaux,
+    Parmi des lacs d'argent d'onyx et de turquoises,
+    Là-bas--et des frissons marins et des angoisses
+    Et, tout à coup, la mer, comme un choc de marteaux.
+
+    Et des peuples lassés de leur fierté première,
+    Et des peuples debout vers leurs prochains réveils,
+    Et des ports et des ports et des phares pareils
+    A quelque front levé de force et de lumière;
+
+    Jusqu'à ce soir certain, où seuls, au bout du pont,
+    Le souvenir revient des lointaines reliques:
+    Le clos natal et les parents mélancoliques
+    Et l'horloge sonnant vers ceux qui reviendront.
+
+    Et maintenant ils sont les revenus du monde
+    Et les sortis de l'Océan--mais plus jamais
+    Pour eux, les doux bonheurs sereins des satisfaits
+    Ni la vie endormie en une âme profonde.
+
+    Car les soirs leur seront de tourmenteurs aimants,
+    Les soirs et les soleils ouverts, comme des portes,
+    Sur leurs rêves défunts et leurs visions mortes
+    Et leurs amours nimbés par d'autres firmaments.
+
+
+
+
+    L'IDOLE
+
+
+    Calamistré de pins, embroussaillé de lierre,
+    Tandis qu'un horizon d'ébène et de soleil
+    Regarde encor, on voit un mont surgir, pareil
+    A quelque idole énorme et nocturne de pierre.
+
+    Les flammes du couchant éclaboussent son front
+    D'un feu prodigieux de bronze et d'escarboucles,
+    Et ce mélange d'or lointain parmi ces boucles,
+    Évoque, en les cerveaux, le souvenir profond
+
+    Des secrètes et farouches théogonies,
+    Pleines d'attente et de siècles, pleines de dieux
+    Sculptés en colosses de marbre et dont les yeux
+    Dardent les milliers d'ans de leurs cosmogonies,
+
+    Ce mont règne de par l'espace, infiniment.
+    Il domine les bois, il écrase les plaines,
+    Et sa tète s'en va, dans les mares lointaines,
+    Mirer de la splendeur et du fulgurement.
+
+    Et quand montent, au loin, des vals et des ramées,
+    Les feux et les brouillards et les plaintes du soir,
+    A l'heure ardente et triste, on s'imagine voir
+    Se tordre un holocauste en de rouges fumées.
+
+
+
+
+    LES ARBRES
+
+
+    Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins,
+    Flamboient, sous les couchants mortuaires d'automne,
+    On voit, d'un carrefour livide et monotone,
+    Partir pour l'infini les arbres pèlerins;
+
+    Les pèlerins s'en vont, grands de mélancolie,
+    Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir,
+    Les pèlerins géants et lourds et laissant choir
+    Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie;
+
+    Les pèlerins marchant invariablement,
+    Toujours, sur double rang, depuis combien d'années?
+    Toujours, vers l'horizon et ses gloires fanées
+    Et son insurmontable et despotique aimant;
+
+    Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière,
+    Mordus par le soleil vespéral qui s'endort,
+    Apparaissent ainsi que des vêtements d'or,
+    Traînés, dans un chemin d'encens et de poussière;
+
+    Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous,
+    Que regardent passer, le long de leurs sillages,
+    De mystiques hameaux et de fervents villages,
+    Courbés dans la prière et jetés à genoux.
+
+
+
+
+    LES VIEUX CHÊNES
+
+
+    L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors;
+    Geignant sous la tempête et démenant leurs branches
+    Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,
+    Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,
+
+    Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs
+    Géants debout, à l'horizon, où les vents rogues
+    Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs
+    Et les mordent et les mordent comme des dogues,
+
+    Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,
+    Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,
+    Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs
+    Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.
+
+    Oh! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit!
+    D'abord, lointainement, douces et miaulantes,
+    Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit,
+    Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.
+
+    Puis le désir soudain où la terreur se joint
+    Quand la tempête est là, hennissante et prochaine;
+    Puis le râlement brusque et terrible, si loin
+    Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine
+
+    Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.
+    Puis un apaisement sinistre et despotique,
+    --Une attente de glaive et d'ombre et de fureur,--
+    Et tout à coup la rage énorme et frénétique,
+
+    Tout l'infini qui grince et se brise et se tord
+    Et se déchire et vole en lambeaux de colère,
+    A travers la campagne, et beugle au loin la mort
+    De l'un à l'autre point de l'espace solaire.
+
+    Oh! les chênes! Oh les mornes suppliciés!
+    Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache
+    Et que l'on broie! Et leurs vieux bras exfoliés
+    A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.
+
+    Ils sont crevés, solitaires; leur front durci
+    Est labouré; leur vieille écorce d'or est sombre,
+    Et leur sève se plaint plus tristement, que si
+    Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.
+
+    L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,
+    Geignant sous la tempête et démenant leurs branches
+    Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,
+    Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,
+
+    Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,
+    Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,
+    Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs
+    Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.
+
+
+
+
+    LE CRI
+
+
+    Sur un étang désert, où stagne une eau brunie,
+    Un rai du soir s'accroche au sommet d'un roseau,
+    Un cri s'écoute, un cri désespéré d'oiseau,
+    Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie.
+
+    Comme il est faible et mince et timide et fluet!
+    Et comme avec tristesse il se traîne et s'écoute,
+    Et comme il se prolonge, et comme avec la route
+    Il s'enfonce et se perd dans l'horizon muet!
+
+    Et comme il scande l'heure, au rythme de son râle,
+    Et comme, en son accent minable et souffreteux,
+    Et comme, en son écho languissant et boiteux,
+    Se plaint peureusement la douleur vespérale!
+
+    Il est si lent parfois qu'on ne le saisit pas.
+    Et néanmoins toujours, et sans fatigue, il tinte
+    L'obscur et frêle adieu de quelque vie éteinte;
+    Il dit les pauvres morts et les pauvres trépas:
+
+    La mort des fleurs, la mort des insectes, la douce
+    Mort des ailes et des tiges et des parfums;
+    Il dit les vols lointains et clairs qui sont défunts
+    Et reposent, cassés, dans l'herbe et dans la mousse.
+
+
+
+
+    INFINIMENT
+
+
+    Voici très longuement, très lentement, les râles
+    D'hiver et les grands soirs dressés en bûchers d'or
+    Rouge sur des fleuves et les mers novembrales
+    Pleines de pleurs, pleines d'affres, pleines de mort.
+
+    Les chiens du désespoir, les chiens du vent d'automne
+    Mordent de leurs abois les échos noirs des soirs,
+    Et l'ombre, immensément, dans le vide, tâtonne
+    Vers la lune, mirée au clair des abreuvoirs.
+
+    De point en point, là-bas, des lumières lointaines,
+    Fixes. Et par-dessus, toujours, comme des voix,
+    A travers l'infini des dunes et des plaines,
+    Des voix, nocturnement, à travers les grands bois.
+
+    Et des routes de soir continûment unies,
+    Qui se croisent, ainsi que des voiles, sans bruit,
+    Et s'allongent et s'écoulent indéfinies
+    Par au delà des loins et des loins de la nuit.
+
+
+
+
+    MOURIR
+
+
+    Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils
+    Pourrit, par au delà des plaines diminuées,
+    Et fortement, avec les poings de ses nuées,
+    Sur l'horizon verdâtre, écrase des soleils.
+    Saison massive! Et comme Octobre, avec paresse
+    Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor:
+    Pommes! caillots de feu; raisins! chapelets d'or,
+    Que le doigté tremblant des lumières caresse,
+    Une dernière fois, avant l'hiver. Le vol
+    Des grands corbeaux? il vient. Mais aujourd'hui, c'est l'heure
+    Encor des feuillaisons de laque--et la meilleure.
+
+    Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol,
+    Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses
+    Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin.
+    Une odeur d'eau se mêle à des senteurs de coing
+    Et des parfums d'iris à des parfums de mousses.
+    Et l'étang plane et clair reflète énormément
+    Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge,
+    La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge,
+    Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement.
+
+    Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve!
+    Sous un suprême afflux de couleurs et de chants,
+    Avec, dans les regards, des ors et des couchants,
+    Avec, dans le cerveau, des rivières de sève.
+    Mourir! comme des fleurs trop énormes, mourir!
+    Trop massives et trop géantes pour la vie!
+    La grande mort serait superbement servie
+    Et notre immense orgueil n'aurait rien à souffrir!
+    Mourir, mon corps, ainsi que l'automne, mourir!
+
+
+
+
+    A TÉNÈBRES
+
+
+    Un catafalque d'or surgit au fond des soirs,
+        Quand les astres, comme des lampes,
+        Brillent, en étageant leurs rampes,
+    Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.
+
+    Quel mort en ce cercueil? Le cœur des hommes d'ombre.
+        Non des banals victorieux
+        Dont l'audace brûle les yeux,
+    Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre.
+
+    Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls,
+        Toujours découragés d'eux-mêmes,
+        Laissant l'éclat des diadèmes
+    A d'autres fronts et se vêtant de leurs linceuls.
+
+    Après, se regardant, inquiets et des choses
+        Et des autres--et sans amours;
+        Et néanmoins cherchant toujours
+    Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses.
+
+    Lointainement par les grands mirages tentés,
+        Et par les gloires médusaires,
+        Mais peur des vices nécessaires,
+    Et du cynique assaut de tant d'hostilités.
+
+    Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves,
+        Sont retombés,--et pas un fruit,
+        Pas une fleur d'or ou de nuit,
+    Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves.
+
+    Ce qui flottait de Dieu dans l'albe immensité,
+        --Douceur éparse et messagère--
+        On l'a cristallisé naguère
+    Au seuil des temps, en des vases d'éternité.
+
+    Mais le cristal s'en est fêlé. Les grands calices
+        Se sont vidés de l'infini.
+        Et maintenant l'esprit bruni
+    De trouble et les regards usés par les supplices,
+
+    Raffinés de la mort, nous l'invoquons les soirs,
+        Quand les astres, comme des lampes,
+        Brûlent, en étageant leurs rampes,
+    Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.
+
+
+
+
+    LES DÉBÂCLES
+
+
+    1888
+
+
+    A
+    THÉO VAN RYSSELBERGHE
+    WILLY SCHLOBACH
+    DARIO DE REGOYOS
+
+
+
+    II
+
+
+    DÉFORMATION MORALE
+
+
+
+
+    DIALOGUE
+
+                        ....Sois ton bourreau toi-même;
+    N' abandonne l'amour de te martyriser
+    A personne, jamais. Donne ton seul baiser
+    Au désespoir; déchaîne en toi l'âpre blasphème;
+    Force ton âme, éreinte-la contre l'écueil:
+    Les maux du cœur qu'on exaspère, on les commande;
+    La vie, hélas! ne se supporte et ne s'amende
+    Que si la volonté la terrasse d'orgueil;
+    Sa norme est la douleur. Hélas! qui s'y résigne?
+
+    --Certes, je veux nouer mes tortures en moi:
+    Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,
+    S'émaciaient, avec une ferveur maligne,
+    Je veux boire les souffrances, comme un poison
+    Vivant et fou; je cinglerai de mon angoisse
+    Mes pauvres jours, ainsi qu'un tocsin de paroisse
+    S'exalte à disperser le deuil sur l'horizon.
+    Cet héroïsme intime et bizarre m'attire:
+    Se préparer sa peine et provoquer son mal,
+    Avec acharnement, et dompter ranimai
+    De misère et de peur, qui dans le cœur se mire
+    Toujours; se redresser cruel et contre soi,
+    Vainqueur de quelque chose enfin, et moins languide
+    Et moins banalement en extase du vide.
+
+    --Sois ton pouvoir, sois ton tourment, sois ton effroi.
+    Et puis, il est des champs d'hostilités tentantes
+    Que des hommes de marbre, avec de fortes mains,
+    Ont cultivés, il est de terribles chemins;
+    Par où des pas battants et des marches battantes
+    Sont entendus: c'est là, que sur tel roc vermeil,
+    Le soir allume, au loin, le sang et les tueries
+    Et que luisent, parmi les lianes flétries,
+    Des éclatants couteaux de crime et de soleil!
+
+
+
+
+    LE GLAIVE
+
+
+    Quelqu'un m'avait prédit, qui tenait une épée
+    Et qui riait de mon orgueil stérilisé:
+    Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée
+    L'avenir ne sera qu'un regret du passé.
+
+    Ton corps, où s'est aigri le sang de purs ancêtres,
+    Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort;
+    Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres,
+    D'où l'on peut voir bondir la vie et ses chars d'or,
+
+    Tes nerfs t'enlaceront de leurs fibres sans sèves
+    Tes nerfs!--et tes ongles s'amolliront d'ennui,
+    Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,
+    Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.
+
+    Te fuir!--si tu pouvais! mais non, la lassitude
+    Des autres et de toi t'aura voûté le clos
+    Si bien, rivé les pieds si fort, que l'hébétude
+    Détrônera ta tête et plombera tes os.
+
+    Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,
+    Ta lèvre exsangue hélas! jamais ne les mordra:
+    Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes
+    Des vieux textes, où l'on taille comme en un drap.
+
+    Tu t'en iras à part et seul--et--les naguères
+    De jeunesse seront un inutile aimant
+    Pour tes grands yeux lointains--et les joyeux tonnerres
+    Chargeront loin de toi, victorieusement!
+
+
+
+
+    HEURES D'HIVER
+
+
+    Les molosses d'hiver, le gel, le vent, la neige,
+    O mon vieux cœur de lassitude et de souci,
+    Ils hurlent à la mort, écoute! et leur cortège
+    S'enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,
+    Qu'ils ululent sinistrement et qu'on ulule
+    Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,
+    En réponse, là-bas.
+
+                       L'horizon? c'est du sang,
+    Du pus et de la lèpre et de la pourriture.
+    Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,
+    Et toi, mon incurable et nocturne blessure,
+    Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.
+    Oh cet interminable et novembral aboi
+    Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,
+    Comme ils geignent ton deuil et combien longuement
+    Raillent leurs cris, leurs cris de hargne et de rancune,
+    Tes naufrages d'espoir vers le renoncement.
+
+    L'arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d'automne,
+    S'érige en tes songes et, rouge, les festonne
+    Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,
+    A lente pluie et longue--avec mélancolie!
+    Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,
+    Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,
+    Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,
+    Ainsi que d'immenses linceuls, immensément,
+    Par les plaines et les plaines se continuent.
+    Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs
+    Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent
+    Mais les échos toujours repoussent ces douleurs
+    Les voix de ces douleurs et de ces pleurs--ailleurs!
+
+
+
+
+    SI MORNE!
+
+
+    Se replier toujours sur soi-même, si morne!
+    Comme un drap lourd, qu'aucun dessin de fleur n'adore.
+
+    Se replier, s'appesantir et se tasser
+    Et se toujours, en angles noirs et mats, casser.
+
+    Si morne! et se toujours interdire l'envie
+    De tailler en drapeaux l'étoffe de sa vie.
+
+    Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs
+    Et ses rancœurs et ses douleurs et ses erreurs.
+
+    Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes
+    Mais les pointes en soi des épingles ardentes.
+
+    Oh! le paquet qu'on pousse ou qu'on jette à l'écart,
+    Si morne et lourd, sur un rayon, dans un bazar.
+
+    Déjà sentir la bouche âcre des moisissures
+    Gluer, et les taches s'étendre en leurs morsures
+
+    Pourrir, immensément emmailloté d'ennui;
+    Être l'ennui qui se replie en de la nuit.
+
+    Tandis que lentement, dans les laines ourdies,
+    De part en part, mordent les vers des maladies.
+
+
+
+
+    ÉPERDUMENT
+
+
+    Bien que flasque et geignant et si pauvre! si morne!
+    Si las! redresse-toi, de toi-même vainqueur;
+    Lève ta volonté qui choit contre la borne
+    Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur!
+
+    Exaspère sinistrement ta toute exsangue
+    Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis
+    De sang, ta course; et flaire et lèche avec ta langue
+    Ta plaie, et lutte et butte et tombe--et ressurgis!
+
+    Tu n'en peux plus et tu n'espères plus; qu'importe!
+    Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,
+    Puisque le sort t'enrage et que tu n'es pas morte
+    Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.
+
+    Et que ce soit de la torture encore! encore!
+    Et belle et folle et rouge et soûle--et le désir
+    De se boire de la douleur par chaque pore,
+    Et du vertige et de l'horreur--et le plaisir,
+
+    O ma rosse de souffre et d'os que je surmène
+    Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,
+    Des chevaliers d'éclair, sur leurs chevaux d'ébène,
+    Qui s'emballaient, fougueux du vide et de la mort.
+
+
+
+
+    PRIÈRE
+
+
+    Lunes du gel dans les grottes de l'or nocturne,
+    Glaives d'acier, lames d'argent, pointes de fer,
+    Minuit silencieux, qui t'ériges dans l'air
+    Comme une volonté dardante et taciturne,
+
+    Voici mon cœur pour les couteaux de tes silences,
+    Et mes ardeurs pour tes linceuls et tes tombeaux,
+    Minuit clair et lointain, voici pour tes flambeaux
+    Mon grand rêve brisé comme un combat de lances.
+
+    Vers tes immensités, rues yeux lèvent leur flamme,
+    Et mes bras éreintés de l'enlacement vain,
+    Vides, sont implorants de ton conseil d'airain,
+    Minuit rigide et froid sur le deuil de mon âme!
+
+    Que de regards défunts, que de regards, naguère,
+    Tout, eux aussi, fixé pendant leur désespoir,
+    Obstinément et longuement fixé, le soir,
+    Quand l'hiver bâtissait sa maison mortuaire.
+
+    Il ne restera rien de ce qui fut ma plainte
+    Et tout homme travaille à son inanité;
+    Minuit tranquille et mort, de son éternité
+    Gèle, en mon cœur, mes pleurs, ma voix, et toi, ma crainte!
+
+
+
+
+    VERS L'ENFANCE
+
+
+    Les passions d'éveil et de savoir--Vidées.
+
+    Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,
+    Qui lentement s'assied sur tes tombeaux d'idées.
+
+    Il te parle, très doucement, de l'autrefois;
+    Écoute: et les saluts, jadis, à l'oratoire,
+    Et les Noël et les Pâques et puis les Croix
+    Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.
+
+    Écoute: et les premiers alleluias chantés,
+    Et, le samedi soir, les bonnes litanies,
+    Et les psaumes, de nef en nef, répercutés
+    Et lents, an pas égaux de leurs monotonies.
+
+    Écoute: et les processions--et puis encor
+    Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades,
+    Et la Vierge Marie, avec son Jésus d'or,
+    Et les enfants de chœur qui sont des camarades.
+
+    Écoute: et du petit village il s'en souvient
+    Ton cœur; écoute et puis, accueille en confiance,
+    A cette heure d'ennui, ton bon ange gardien,
+    Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.
+
+    Hélas! doux, tranquille et clair, il ne ferait
+    Qu'un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,
+    Que mon absurdité bougonneuse viendrait
+    Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.
+
+
+
+
+    CONSEIL ABSURDE
+
+
+    Autant que moi malade et veule, as-tu goûté
+    Quand ton être playait sous les fièvres brandies.
+    Quand tu mâchais l'orvietan des maladies,
+    Le coupable conseil de l'inutilité?
+
+    Et doux soleil qui baise un œil éteint d'aveugle?
+    Et fleur venue au tard décembral de l'hiver
+    Et plume d'oiselet souffler au veut de fer?
+    Et neutre et vide écho vers la taure qui meugle?
+
+    O les rêves du rien, en un cerveau mordu
+    D'impossible! s'aimer, dans son effort qui leurre!
+    Se construire, pour la détruire, une demeure!
+    Et se cueillir, pour le jeter, un fruit tendu!
+
+    Hommes tristes, ceux-là qui croient à leur génie
+    Et fous! et qui peinent, sereins de vanité;
+    Mais toi, qui t'es instruit de ta futilité,
+    Aime ton vain désir pour sa toute ironie.
+
+    Regarde en toi, l'illusion de l'univers
+    Danser; le monde entier est du monde la dupe;
+    Agis gratuitement et sans remords; occupe
+    Ta vie absurde à se moquer de son revers.
+
+    Songe à ces lys royaux, à ces roses ducales,
+    Fiers d'eux-mêmes et qui fleurissent, à l'écart,
+    Dans un jardin, usé de siècles, quelque part,
+    Et n'ont jamais courbé leurs tiges verticales.
+
+    Inutiles pourtant, inutiles et vains,
+    Parfums demain perdus, corolles demain mortes,
+    Et personne pour s'en venir ouvrir les portes
+    Et les faire servir au pâle orgueil des mains.
+
+
+
+
+    LÀ-BAS
+
+
+    Désir d'être, soudain, la bête hiératique,
+    D'un éclat noir, sous le portique
+    Escarbouclé d'un temple, à Benarès!
+
+    Gueule tordue, avec de courbes dents livides,
+    Masque divin et criminel,
+    Avec de grands yeux vides,
+    Avec, sous le front d'or, un œil d'or éternel.
+
+    Sous un plafond de marbre noir, à Benarès.
+    Ils arrivent les enfants clairs--et leurs guirlandes
+    De vêtements laineux tournent au promenoir,
+    O les petites mains! les mains, avec des brandes,
+    Qui s'en viennent, jointes, ainsi qu'un double espoir,
+    Les mains en fleur, prier, à Benarès, l'Idole.
+
+    Ils arrivent les vieux voyants usés, les pâles
+    De jeûne et de cilice, ils arrivent, les os
+    Rompus, les regards droits, la voix nouée en râles,
+    Le sein vide et blanchi comme d'anciens tombeaux,
+    Ils arrivent prier, à Benarès, l'Idole.
+
+    Désir d'être soudain la bête hiératique
+    D'un éclat noir, sous le portique,
+    Escarbouclé d'un temple, à Benarès.
+
+    Être ce néant de bronze et d'or inéluctable
+    Et merveilleux, vers qui, les inlassables bras,
+    Les bras! les bras! de la douleur incommutable,
+    Comme des rameaux fous, s'épouvantent d'en bas.
+    Et s'imposer à la crédulité, pour mordre
+    Les doux cœurs confiants et la priante chair
+    Et les larmes et les sanglots; et mordre et tordre
+    Toute cette humanité de folie et d'éclair,
+    Errante et angoissée aux vallons de la crainte;
+
+    La mordre et tordre en son appel et son tourment
+    Et sa misère allante et ballante et sa plainte
+    Toujours la même, à travers temps, infiniment.
+    Et se complaire à se sentir cruel et fourbe:
+    La bête immensément d'ébène et de granit
+    Et de corne et de roc, qui surplombe la tourbe
+    De ces pleureurs, tous les mêmes, vers l'infini:
+    Et les haïr et regretter son impuissance
+    Non pour les secourir, mais pour rageusement
+    Les affoler et se prouver sa malfaisance.
+
+    Désir d'être soudain cette idole qui ment!
+    Ils arrivent les amants, doux, comme des lampes,
+    Le soir, dans le feuillage éteint, au loin, là-bas,
+    Ils arrivent doux et pleins de soir, le long des rampes,
+    Ils arrivent, par deux, les bras liés aux bras,
+    Tristes et doux, prier à Benarès, l'Idole.
+
+    Ils arrivent les pèlerins lointains, les mornes
+    De la misère et de la faim, les las d'avoir
+    Un corps, ils arrivent, de loin, les malitornes,
+    Les éclopés et les lépreux, au réservoir
+    Miraculeux, prier à Benarès, l'Idole!
+
+    Désir d'être soudain la bête hiératique
+    D'un éclat noir, sous le portique,
+    Escarbouclé d'un temple, à Benarès.
+
+    Et regarder, témoin impassible et tragique,
+    Dardés, les yeux de fer, et les naseaux, hagards,
+    Droit devant soi, là-bas, le ciel mythologique,
+    Où le Siva terrible échevèle ses chars,
+    Par des ornières d'or, à travers les nuages:
+    Scintillements d'essieux et tonnerres de feux;
+    Étalons fous cabrés, sur des tas de carnages;
+    Rouge, la mer au loin et ses millions d'yeux!
+
+    Et devant ce décor incendié, maudire
+    L'homme niais et nul, qui se gave d'espoir,
+    Alors qu'un symbolique et quotidien martyre
+    Saigne son âme en croix, aux quatre coins du soir.
+
+
+
+
+    PIEUSEMENT
+
+
+    La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice.
+
+    Et je lève mon cœur aussi, mon cœur nocturne.
+    Seigneur, mon cœur! vers ton pâle infini vide,
+    Et néanmoins je sais que tout est taciturne
+    Et qu'il n'existe rien dont ce cœur meurt, avide;
+    Et je te sais mensonge et mes lèvres te prient
+
+    Et mes genoux; je sais et tes grandes mains closes
+    Et tes grands yeux fermés aux désespoirs qui crient,
+    Et que c'est moi, qui seul, rue rêve dans les choses;
+    Sois de pitié, Seigneur, pour ma toute démence.
+    J'ai besoin de pleurer mon mal vers ton silence!...
+
+    La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice!
+
+
+
+
+    VERS LE CLOÎTRE
+
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer,
+    Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices,
+    Où l'on abolirait, en de muets supplices,
+    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.
+
+    Sauvage horreur de soi si mornement sentie!
+    Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,
+    Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d'ennui,
+    Et les plongent dans la fièvre ou l'inertie.
+
+    Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir!
+    Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,
+    Et la toute torpeur des torpides novembres
+    Et le dégoût de se toucher et de se voir?
+
+    Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice
+    Encor et lentement cherchant, sur les coussins,
+    Et des toisons de ventre, et des grappes de seins
+    Et les tortillements dans le rêve complice?
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer,
+    Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,
+    Où l'on abolirait en de muets supplices,
+    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.
+
+    Et s'imposer le gel des sens, quand le corps brûle;
+    Et se tyranniser et se tordre le cœur,
+    --Hélas! ce qui en reste--et tordre, avec rancœur,
+    Jusqu'au regret d'un autrefois doux et crédule.
+
+    Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,
+    Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème;
+    Et s'exalter de ce mépris, vain lui-même,
+    Mais qui rachète un peu l'orgueil d'où l'on descend.
+
+    Et se mesquiniser en pratiques futiles
+    Et se faire petit et n'avoir qu'âpreté,
+    Pour tout ce qui n'est point d'une âcre nullité,
+    Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer
+    Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,
+    Où l'on abolirait, en de muets supplices,
+    Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair,
+
+    Oh! la constante rage à s'écraser, la hargne
+    A se tant torturer, à se tant amoindrir,
+    Que tout l'être n'est plus vivant que pour souffrir
+    Et se fait de son mal sa joie et son épargne.
+
+    N'entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,
+    Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,
+    Oh! le pouvoir et le savoir! Être son maître
+    Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs!
+
+    Et peut être qu'alors, par un soir salutaire,
+    Une paix de néant s'installerait en moi;
+    Et que sans m'émouvoir j'écouterais l'aboi,
+    L'aboi tumultueux de la mort volontaire.
+
+    Je rêve une existence en un cloître de fer.
+
+
+
+
+    LES VÊPRES
+
+
+    Là-bas, cette existence en noir de grandes vieilles,
+    Par les enclus en noir et les porches d'église,
+    Cette existence et de prières et de veilles,
+    Le soir, sous leurs mantes en noir, qu'immobilise,
+    Et pendant des heures et des heures, l'extase
+    Au pied d'un ostensoir, le soir, en des chapelles
+    De cathédrale en noir; et la claustrale emphase
+    Du culte et de grands dais levés et de flabelles,
+    Le soir, sur ces vieilles en noir, dont les mains jaunes
+    Tendent en croix leurs désespoirs et leurs misères,
+    Vers les autels immensément et vers les trônes,
+    Là-bas, ornés d'argent, de feux, et de rosaires,
+    Le soir, au fond des chapelles en noir; et l'ombre
+    D'un grand pilier, sur les dalles, droite, allongée
+    Ainsi qu'un bras de soir et de volonté sombre
+    Vers ces vieilles en noir, dont la ferveur figée
+    Grandit l'hiératique allure évocatoire,
+    Au fond des chapelles en noir; et les martyres
+    Et les saintes, et la série incantatoire
+    Des longs cierges et le grésillement des cires,
+    Le soir, sur de lourds trépieds noirs, dans les chapelles
+    En noir; et ce Jésus, vieux de siècles et triste,
+    Ce Christ en noir du soir, dont les loques charnelles
+    Pendent au long des croix et dont le nom persiste,
+    Le soir, dans le vieux cœur en noir des grandes vieilles,
+    Dans leur vieux cœur en noir et or et leurs mémoires!
+
+    Et comme elles, s'user à des marmonnements;
+    Et comme elles, rouler, en uniformes moires,
+    Les jours après les jours, toujours, et les moments,
+    Les toujours mêmes jours pieusement; et comme
+    Elles, passer vers un effacement en noir;
+    Et comme elles vivent, vivre, presqu'en un somme
+    De mornes oraisons autour des croix de soir,
+    Au fond des chapelles en noir; revivre en litanies
+    Sa peine et sa rancœur et tout son désespoir
+    Et ses lasses douleurs de vivre indéfinies,
+    Là-bas, le soir, au fond des chapelles en noir!
+
+
+
+
+    HEURE D'AUTOMNE
+
+
+    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!
+    Râles que roule, au vent du nord, la sapinière,
+    Feuillaison d'or à terre et feuillaison de sang,
+    Sur des mousses d'orée ou des mares d'étang,
+    Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang.
+
+    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!
+    Secousses de colère et rages de crinière,
+    Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés,
+    Au double bord des longs chemins, sur les pavés,
+    Bras des buissons, nies bras, mes pauvres bras levés.
+
+    C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière?
+    Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière,
+    Qui grince immensément ses désespoirs ardus
+    Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus,
+    Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus.
+
+
+
+
+    MES DOIGTS
+
+
+    Mes doigts, touchez mon front et cherchez, là,
+    Les vers qui rongeront, un jour, de leur morsure,
+    Mes chairs; touchez mon front, mes maigres doigts, voilà
+    Que mes veines déjà, comme une meurtrissure
+    Bleuâtre, étrangement, en font le tour, mes las
+    Et pauvres doigts--et que vos longs ongles malades
+    Battent, sinistrement, sur mes tempes, un glas,
+    Un pauvre glas, mes lents et mornes doigts!
+
+    Touchez ce qui sera les vers, mes doigts d'opale,
+    Les vers, qui mangeront, pendant les vieux minuits
+    Du cimetière, avec lenteur, mon cerveau pâle,
+    Les vers, qui mangeront et mes dolents ennuis
+    Et mes rêves dolents et jusqu'à la pensée
+    Qui lentement incline, à cette heure, mon front,
+    Sur ce papier, dont la blancheur, d'encre blessée,
+    Se crispe aux traits de ma dure écriture.
+
+    Et vous aussi, mes doigts, vous deviendrez des vers,
+    Après les sacrements et les miséricordes,
+    Mes doigts, quand vous serez immobiles et verts,
+    Dans le linceul, sur mon torse, comme des cordes;
+    Mes doigts, qui m'écrivez, ce soir de rauque hiver,
+    Quand vous serez noués--les dix--sur ma carcasse
+    Et que s'écrasera sous un cercueil de fer,
+    Cette âpre carcasse, qui déjà casse.
+
+
+
+
+    AU LOIN
+
+
+    Eau qui s'égoutte en des sous-sols, pleurs de lumières.
+    Sous des porches de fer, où s'engouffrent des voix,
+    Pignons crasseux, greniers obscurs, mornes larmières
+    Et gouttières régulières, au long des toits;
+    Et blocs de fonte et crocs d'acier et cols de grues
+    Et puis, au bas des murs, dans les caves, l'écho
+    Des pas et des chevaux, sur le pavé des rues
+    Et sur les ponts dont les piles cassent le flot;
+    Et le vaisseau plaintif, qui dort et se corrode,
+    Dans les havres, et souffre, et les poumons criards
+    Des machines et le mystérieux exode
+    Des navires silencieux, vers les hasards
+    Des caps et de la mer affolée en tempête;
+    O mon âme, quel s'en aller et quel souffrir!
+    Et quel vivre toujours, pour les rouges conquêtes
+    De l'or, quel vivre et quel souffrir et quel mourir!
+
+    Pourtant regarde au loin s'illuminer les îles,
+    Fais ton rêve d'encens, de myrrhe et de corail,
+    Fais ton rêve lascif vers de roses asiles,
+    Fais ton rêve éventé, par le large éventail
+    De la brise océane, au clair des étendues;
+    Et songe aux Orients et songe à Benarès,
+    Songe à Thèbes, songe aux Babylones perdues,
+    Songe aux siècles tombés des Sphinx et des Hermès;
+    Songe à ces Dieux d'airain debout au seuil des porches,
+    A ces colosses bleus broyant des léopards
+    Entre leurs bras, à ces processions de torches
+    Et de prêtres, par les forêts et les remparts,
+    La nuit, sous l'œil dardé des étoiles australes;
+    Oh mon âme d'adieux de rêve et de lointain!
+    Songe aux golfes, songe aux déserts, songe aux lustrales
+    Caravanes, en galop blanc dans le matin,
+    Songe qu'il est peut-être encor, par la Chaldée,
+    Quelques pâtres, hagards de soir et d'infini,
+    Dont la bouche jamais n'a pu crier l'idée;
+    Et va, par ces chemins de fleurs et de granit,
+    Et va si loin et si profond dans ta mémoire,
+    Que l'heure et le moment s'abolissent pour toi.
+
+    Impossible!--voici la boue et puis la noire
+    Fumée et les tunnels et le morne beffroi
+    Battant son glas dans la brume et qui ressasse
+    Toute ma peine tue et toute ma douleur,
+    Et je reste, les pieds collés à cette crasse,
+    Dont les odeurs montent et puent, jusqu'à mon cœur.
+
+
+
+
+    S'AMOINDRIR
+
+
+    En ce minuit de force à bas, combien j'envie
+    --Demain j'aurai changé--tout ce qui circonscrit:
+    Les pratiques toutes humbles de cette vie
+    Qu'on mène en des villes de simple et pauvre esprit.
+
+    Voici--me rabaisser à des niaiseries:
+    Petites croix, petits agneaux, petits Jésus,
+    Petite offrande douce aux petites Maries,
+    En des niches, avec des fleurs peintes dessus.
+
+    Prière, à jointes mains, en des recoins d'église;
+    Et se recommencer enfant, avec calcul;
+    Un mot! qui dans son bruit, toujours le même, enlise
+    Et vous endorme, en un ronron pieux et nul.
+
+    Et les benoîts conseils savourés à confesse;
+    Et les fermes propos de se garer en Dieu,
+    Contre toute surprise et contre toute adresse
+    Du rouge enfer, où les démons brassent du feu.
+
+    Et se sécher le cœur de soins et de scrupules
+    Et de soucis; jeûnes furtifs, vœux aigrelets,
+    Et ce grignotement aux choses minuscules
+    Lèvres pour oraisons et doigts pour chapelets.
+
+    Et se blottir l'esprit, dans le damier des sectes,
+    Et se moisir toujours, en un coin plus dévôt,
+    Jusqu'à miner enfin, avec des dents d'insectes,
+    Le vertical palais d'orgueil de son cerveau.
+
+
+
+
+    HEURES MORNES
+
+
+    Hélas, quel soir! ce soir de maussade veillée.
+    Je hais, je ne sais plus; je veux, je ne sais pas;
+    Ah mon âme, vers un néant, s'en est allée,
+    Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas?
+
+    Il bat des tas de glas au-dessus de ma tète,
+    Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits
+    Qu'on allumait, pendant la peur de la tempête,
+    Les bons cierges se sont éteints et sont finis.
+
+    Cela se perd, cela s'en va, cela se disloque,
+    Cela se plaint en moi, si monotonement,
+    Et cela semble un cri d'oiseau, qui s'effiloque,
+    Qui s'effiloque au vent d'hiver, lointainement.
+
+    Oh ces longues heures après ces longues heures,
+    Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi;
+    Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures;
+    Oh ces longues heures d'heures à travers moi!
+
+    Une torture?--Oh vous qui les savez si mornes
+    Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord,
+    Ruts d'ouragan, sur les marais et les viornes
+    Et les étangs et les chemins et sur la mort;
+
+    Une torture en moi qui frappe et me lacère?
+    Une torture à pleins éclairs, comme des faulx
+    Et des sabres, par à travers de ma misère;
+    Une torture, à coups de clous et de marteaux?
+
+    Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,
+    Ces croix!--Oh! n'y pouvoir saigner son cœur; ces croix,
+    Où s' accrochent des cris d'espace et de déroutes,
+    Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.
+
+
+
+
+    LE MEURTRE
+
+
+    En ces heures de vice et de crime rigides,
+    Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait
+    De son orgueil--plafond d'ébène et clous algides--
+    Et de la toute horreur de sa noire forêt,
+    Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent,
+    Au clair acier des eaux, un glaive d'or surgit
+    Vers les rages qui vont et les haines qui passent.
+
+    --Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit,
+    Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres--
+
+    Un silence total ferme la plaine, au loin:
+    Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres,
+    Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin.
+    Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes
+    D'écorce et de rameaux, comme un effarement,
+    Sur double rang, là-bas, jusqu'aux horizons blêmes,
+    Muets et seuls, des arbres vont, infiniment.
+
+    --Un grand éclair nerveux, au bout d'un poing logique,
+    Et puis un râle, à peine ouï par les taillis--
+
+    Et de la gorge ouverte et tordue et tragique,
+    Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis,
+    Coule, comme un ruisseau de corail parmi l'herbe
+    Et, du torse troué, s'épand sur le sol noir.
+    La voix assassinée éclate en bouche acerbe
+    Et les regards derniers fixent comme un espoir
+    Quelque chose, là-bas, qui serait la justice.
+
+    --Soudain, voici la peur de ce cadavre froid
+    Et la peur de la peur crédule et subreptice--
+
+    Et vivement, avec des pleurs et de l'effroi,
+    Avec des mains repentantes et caressantes
+    Pour apaiser ce mort soudain et qui sera
+    Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes,
+    Le fantôme!--quel est celui qui s'en viendra
+    Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales
+    Et clore ces lèvres, silencieusement.
+
+    --Et les remords choquent les fers de leurs cymbales
+    Et le voici qui peut tomber le châtiment--
+
+    Alors, ouvre ton âme et déguste l'angoisse
+    Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur:
+    Un flambeau qu'on déplace, une étoffe qu'on froisse,
+    Un trou qui te regarde, un craquement moqueur,
+    Quelqu'un qui passe et qui revient et qui repasse
+    Te feront tressaillir de frissons instinctifs
+    Et tu te vêtiras d'une inédite audace;
+    D'autres sens te naîtront, subtils et maladifs,
+    Ils renouvelleront ton être, usé de rages,
+    Et tu seras celui qui fut sanglant un peu,
+    Qui bondit hors de soi et creva les mirages
+    Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu!
+
+
+
+
+    LA TÊTE
+
+
+    Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête
+    Et sonneront les tours et luiront les couteaux
+    Et tes muscles crîront et ce sera la fête,
+    La fête et la splendeur du sang et des métaux.
+
+    Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques,
+    Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux,
+    Verront le châtiment de tes crimes lyriques
+    Et s'ils savent mourir ton front et tes grands yeux.
+
+    La foule, en qui le mal grandiose serpente,
+    Taira son océan autour de ton orgueil,
+    La foule!--et te sera comme une mère ardente,
+    Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil.
+
+    Et vicieuse, ainsi qu'une floraison noire,
+    Où mûrissent de beaux poisons, couleur d'éclair,
+    Et despotique et fière, et grande, ta mémoire,
+    Et fixe et roide, ainsi qu'un poignard dans la chair.
+
+    Sur un échafaud noir, tu porteras la tête
+    Et sonneront les tours et luiront les couteaux
+    Et tes muscles crîront et ce sera la fête,
+    La fête et la splendeur du sang et des métaux.
+
+
+
+
+    INCONSCIENCE
+
+
+    L'âme et le cœur si las des jours, si las des voix,
+    Si las de rien, si las de tout, l'âme salie;
+    Quand je suis seul, le soir, soudainement, parfois,
+    Je sens pleurer sur moi l'œil blanc de la folie.
+
+    Celui, si triste hélas! qui s'en alla, là-bas,
+    --Pâle œil désenchanté de la raison méchante--
+    Rêver à quelque chose, au loin, qu'on ne voit pas
+    A quelque chose au loin qui tremble et pleure et chante.
+
+    Morne crapaud blotti sous les roses, tout seul!
+    Si seul!--morne crapaud pleureur de lune, appelle!
+    Appelle! Et vous, petites fleurs, pour le linceul
+    De mon cerveau, l'ensevelisseuse vient-elle?
+
+    Être l'errant au monde et le pauvre de soi,
+    Avec le feu bougeant d'une âme, qui tremblotte
+    Derrière une main frêle et ballotte son moi;
+    Qui tremblotte comme un reflet dans l'eau ballotte.
+
+    Passer inconscient et se faire l'ami
+    De ce qui vole et rampe et fuit, là-bas. Naguère,
+    Avant que ne sortît du somme, l'endormi,
+    Le premier homme, on a vu mes pareils sur terre.
+
+    Ayez amour pour eux, ayez amour un peu!
+    Ils sont les charmeurs lents, là-bas, des brises lentes:
+    Leurs doigts, qui n'ont jamais touché le mauvais feu,
+    Dansent des airs lointains, sur des flûtes tremblantes:
+
+    Les puérils et les vaguants, mais loin du mal,
+    Et les doux égarés, par les bruyères vertes:
+    Hamlet rirait peut être, hélas! mais Parsifal?
+    O Parsifal bénin et clair, comprendrait certes!
+
+
+
+
+    LA COURONNE
+
+
+    Et je voudrais aussi ma couronne d'épines
+    Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers
+    Le front, jusqu'au cerveau, jusqu'aux frêles racines
+    Où se tordent les maux et les rêves forgés
+    En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage,
+    Comme un buisson d'ébène en feu, comme des crins
+    D'éclairs et de flammes, peignés de vent sauvage;
+    Et ce seraient mes vains et mystiques désirs,
+    Ma science d'ennui, mes tendresses battues
+    De flagellants remords, mes chatoyants vouloirs
+    De meurtre et de folie et mes haines têtues
+    Qu'avec ses dards et ses griffes, elle mordrait.
+    Et, plus intimement encor, mes anciens râles
+    Vers des ventres, mufflés de lourdes toisons d'or,
+    Et mes vices de doigts et de lèvres claustrales
+    Et mes derniers tressauts de nerfs et de sanglots
+    Et, plus au fond, le rut même de ma torture,
+    Et tout enfin! O couronne de ma douleur
+    Et de ma joie, ô couronne de dictature
+    Debout sur mes deux yeux ma bouche et mon cerveau,
+    O la couronne en rêve à mon front somnambule,
+    Hallucine-moi donc de ton absurdité;
+    Et sacre-moi ton roi souffrant et ridicule.
+
+
+
+
+    LES FLAMBEAUX NOIRS
+
+
+    1890
+
+
+    A EDMOND PICARD
+
+
+
+
+    III
+
+
+    PROJECTION EXTÉRIEURE
+
+
+
+
+    DÉPART
+
+
+    La mer choque ses blocs de flots, contre les rocs
+    Et les granits du quai, la mer démente,
+    Tonnante et gémissante, en la tourmente
+            De ses houles montantes.
+
+    Les baraques et les hangars comme arrachés,
+    Et les grands ponts, noués de fer mais cravachés
+    De vent; les ponts, les baraques, les gares
+    Et les feux étagés des fanaux et des phares
+            Oscillent aux cyclones
+    Avec leurs toits, leurs tours et leurs colonnes.
+
+    Et ses hauts mâts craquants et ses voiles claquantes,
+    Mon navire d'à travers tout casse ses ancres;
+    Et, cap sur le zénith,
+    Bondit, vers la tempête,
+    Bête d'éclair, parmi la mer.
+
+    Dites, vers quel inconnu fou,
+    Et vers quels somnambuliques réveils,
+    Et vers quels au-delà et vers quels n'importe où
+    Convulsionnaires soleils?
+
+    Vers quelles démences et quels effrois
+    Et quels écueils, cabrés en palefrois,
+    Vers quel cassement d'or
+    De proue et de sabord,
+    Dites, vers quels mirages ou vers quels rires
+    Bondit le mors aux dents de mon navire?
+
+    Tandis qu'hélas! celle qui fut ma raison,
+    La main tendant ses pâles lampadaires,
+    Le regarde cingler, à l'horizon,
+    Du haut de vieux débarcadères.
+
+
+
+
+    UN SOIR
+
+
+    Et des bouches d'argent et des regards de pierre
+    Taisent immensément le glacial mystère
+    De ce minuit, dallé d'ennui.
+
+    En des cirques d'éther et d'or, seules et seules,
+    Les constellations tournent comme les meules
+    De ce minuit, dallé d'ennui
+
+    Des monuments silencieux et des étages
+    Se devinent, par au-delà des grands nuages
+    De ce minuit, dallé d'ennui.
+
+    Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,
+    Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres
+    De ce minuit, dallé d'ennui?
+
+    Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes
+    Viendront casser l'éternité des heures mortes
+    De ce minuit, dallé d'ennui?
+
+    Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre,
+    Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière
+    De ce minuit, dallé d'ennui?
+
+
+
+
+    LES LOIS
+
+
+    Un paysage noir, ligné d'architectures,
+    Qui découpent et captivent l'éternité,
+    En leurs parallèles et fatales structures,
+    Impose à mes yeux clos son immobilité.
+
+    Dédales de Justice et tours de Sapience,
+    Toute l'humanité qui s'est dardée en lois
+    Se définit eu ces rectilignes effrois
+    De souverain granit et de lourde science.
+
+    L'orgueil des blocs de bronze et des plaques d'airain,
+    Brutal et solennel, de haut en bas, décide:
+    Ce qu'il faut de bonheur et de calme serein
+    A tout cerveau qu'émeut un cœur sage et placide.
+
+    Indestructible et clair, perpétuel et froid,
+    Plus haut que tout sommet arquant sa vastitude,
+    Le dôme immensément lève la certitude
+    Sur des pilliers géants et forts, comme le droit.
+
+    Mais c'est au fond d'un soir, pesant de cataclysme,
+    Où des couchants de roc écrasent des soleils,
+    Que ces pierres et ces beffrois du dogmatisme.
+    Sous un ciel d'encre et d'or, semblent tenir conseil.
+
+    Sans voir si l'œil de leur Dieu vague, ouvert la nuit,
+    Et vers lequel s'en va l'élan du monument,
+    Ne s'est point refermé lui-même au firmament,
+    Par usure peut-être--ou peut-être d'ennui.
+
+
+
+
+    LA RÉVOLTE
+
+
+    Vers une ville au loin d'émeute et de tocsin,
+    Où luit le couteau nu des guillotines,
+    n tout à coup de fou désir, s'en va mon cœur.
+
+    Les sourds tambours de tant de jours
+    De rage tue et de tempête,
+    attent la charge dans les têtes.
+
+    Le cadran vieux d'un beffroi noir
+    Darde son disque au fond du soir,
+    Contre un ciel d'étoiles rouges.
+
+    Des glas de pas sont entendus
+    Et de grands feux de toits tordus
+    Échevèlent les capitales.
+
+    Ceux qui ne peuvent plus avoir
+    D'espoir que dans leur désespoir
+    Sont descendus de leur silence.
+
+    Dites, quoi donc s'entend venir
+    Sur les chemins de l'avenir,
+    De si tranquillement terrible?
+
+    La haine du monde est dans l'air
+    Et des poings pour saisir l'éclair
+    Sont tendus vers les nuées.
+
+    C'est l'heure où les hallucinés
+    Les gueux et les déracinés
+    Dressent leur orgueil dans la vie.
+
+    C'est l'heure--et c'est là-bas que sonne le tocsin;
+    Des crosses de fusils battent ma porte;
+    Tuer, être tué!--qu'importe!
+
+
+
+
+    L'ANCIEN AMOUR
+
+
+    Dans le jardin, où des lions mélancoliques
+    Traînent le char du vieil amour,
+    Mes yeux ont allumé leurs braises sur la tour
+    Et regardent, mélancoliques,
+    Traîner le char du vieil amour.
+
+    Des chapelets de seins enguirlandent le bord
+    Des seins de reine, où sont plantés des couteaux d'or.
+
+    Le sourire des Omphales, qui plus ne bouge,
+    Et les yeux de Méduse ornent le timon rouge.
+
+    Sur de noirs piédestaux voilés, des torses nus,
+    Les bras coupés, disent qui fut jadis Vénus.
+
+    Et par les crins, à l'arrière, traînée,
+    Saigne la tête atrocement glanée
+    D'Hérodiade.
+
+    Les héros roux, buissons de feux dans les légendes,
+    Tués!--sous quel broiement de sphinx ou de gorendes?
+
+    Les nuits avec la nacre et les marbres des soirs?
+    En fuite--et quels brusques tombeaux d'Orients noirs.
+
+    Où le Persée et les dragons écaillés clair
+    Et les glaives où fermentait du sang d'éclair?
+
+    Où les lotus des baisers frais, où les losanges
+    Vers la femme--de fleurs, de chants et de louanges?
+
+    Où les bras purs, lacés en immortel sommeil,
+    Autour de fronts penchés sur des seins de soleil?
+
+    Où les amants tordus comme des arbres d'or
+    Dans le soir enivrant du jardin de la mort?
+
+    Là-bas, où les lions promènent,
+    Mélancoliques, le char du vieil amour,
+    Mes yeux l'ont vu sortir
+    Du solennel jardin des souvenirs,
+    Mes yeux qui veillent sur la tour.
+
+    Vers quels caveaux et quels lointains béants,
+    Vers quels combats, vers quels néants,
+    Vers quels oublis et vers quelles ruines,
+    Poussaient, ces lions roux, le han de leurs poitrines?
+    Vers où leurs pas s'en allaient-ils?
+    Leurs pas usés, leurs pauvres pas,
+    Vers quels exils s'en allaient-ils,
+    Vers quels trépas?
+
+    L'horizon rouge éclate en ville colossale
+    De toits et de palais et de ponts dans les cieux;
+    Une fumée immense et transversale
+    Barre des visages d'astres silencieux
+    Comme des morts, au fond des cieux;
+    Les usines tannent de la matière
+    Splendide et qui sera la vie et l'infini
+    Demain! on fait, en des sous-sols de nuit,
+    On fait du pain avec des os de cimetière;
+
+    Les fleuves de la mer écoulent l'univers
+    Vers les banques et les hangars ouverts;
+    Et, brusque, un train qui siffle et passe
+    Jette la ville en fusion par les espaces.
+
+    Vers quelle folie et quels lointains béants,
+    Vers quels oublis, vers quels néants,
+    Vers quels trépas et vers quelles ruines
+    Poussaient, les vieux lions, le han de leurs poitrines,
+    Lorsque, quittant le grand jardin peuplé de marbres
+    Et les ombres qui leur tombaient, bonnes, des arbres,
+    Ils sont venus promener par les rues
+    De la ville--là-bas--et des foules bourrues,
+    Mélancoliques, loin de la tour,
+    Le char piteux du vieil amour?
+
+
+
+
+    LA DAME EN NOIR
+
+
+    --Dans la ville d'ébène et d'or,
+    La dame en noir des carrefours,
+    Qu'attendre, après autant de jours,
+    Qu'attendre encor?
+
+    --Les chiens du noir espoir ont aboyé, ce soir,
+    Vers les lunes de mes deux yeux,
+    Si longuement, vers les lunes en noir
+    De mes deux yeux silencieux,
+    Si longuement et si lointainement, ce soir,
+    Vers les lunes de mes deux yeux en noir.
+
+    Quel deuil toisonné d'or agitent-ils mes crins,
+    Pour affoler ainsi ces chiens,
+    Et quel bondissement et quel orgueil mes reins
+    Et tout mon corps toisonné d'or?
+
+    --La dame en noir des carrefours,
+    Qu'attendre, après de si longs jours,
+    Qu'attendre?
+
+    --Vers quel paradis noir font-ils voile mes seins?
+    Et vers quels horizons ameutés de tocsins
+    En désespoir au fond du soir?
+    Dites, quel Wahalha tumultueux de fièvres
+    Ou quels chevaux cabrés en tempête: mes lèvres?
+
+    Dites, quel incendie et quel effroi
+    Suis-je? pour ces grands chiens, qui me lèchent ma rage
+    Et quel naufrage espèrent-ils en mon orage
+    Pour tant chercher leur mort en moi?
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre après de si longs jours?
+
+    --Je suis la mordeuse, entre mes bras,
+    De toute force exaspérée
+    Vers les toujours mêmes hélas;
+    Ou dévorante--ou dévorée.
+
+    Mes dents, comme des pierres d'or,
+    Mettent en moi leur étincelle:
+    Je suis belle comme la mort
+    Et suis publique aussi comme elle.
+
+    Aux douloureux traceurs d'éclairs
+    Et de désirs sur mes murailles,
+    J'offre le catafalque de mes chairs
+    Et les cierges des funérailles.
+
+    Je leur donne tout mon remords
+    Pour les soûler au seuil du porche
+    Et le blasphème de mon corps
+    Brandi vers Dieu comme une torche.
+
+    Ils me savent comme une tour
+    De fer et de siècles vêtue,
+    Et s'exècrent en mon amour
+    Qui les affole et qui les tue.
+
+    Ce qu'ils aiment--cœur naufragé
+    Esprit dément on rage vaine--
+    C'est le dégoût surtout que j'ai
+    De leurs baisers ou de leur haine.
+
+    C'est de trouver encore en moi
+    Leur pourpre et noire parélie
+    Et mon drapeau de rouge effroi
+    Échevelé dans leur folie.
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre, après de si longs jours,
+    Qu'attendre?
+
+    --A cette heure de vieux soleil, chargé de soir,
+    Qui se projette en morceaux d'or sur le trottoir,
+    Quand la ville s'allonge en un serpentement
+    De feux et de lueurs, vers cet aimant
+    Toujours debout à l'horizon: la femme,
+    Les chiens du désespoir
+    Ont aboyé vers les yeux de mon âme,
+    Si longuement vers mes deux yeux,
+    Si longuement et si lointainement, ce soir,
+    Vers les lunes de mes deux yeux en noir!
+
+    Dites, quel brûlement et quelle ardeur mes reins
+    Font-ils courir, au long de mon corps d'or?
+    Et de quelle clarté s'éclairent-ils mes seins
+    Devant les yeux hallucinés des chiens?
+
+    Et moi aussi, dites, quel Wahalha de fièvres
+    Vient me tenter les lèvres
+    Et vers quels horizons ameutés de tocsins
+    Et quels paradis noirs, font-ils voile mes crins?
+
+    Dites quel incendie et quel effroi
+    Viennent le soir, me chasser hors de moi,
+    Sur les places, vers la ville,
+    Reine foudroyante et servile?
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre, après de si longs jours,
+    Qu'attendre?
+
+    --Hélas quand viendra-t-il, celui
+    Qui doit venir--peut-être aujourd'hui--
+    Qui doit venir vers mon attente,
+    Fatalement, et qui viendra;
+
+    La démence incurable et tourmentante
+    Qui donc en lui la sentira
+    Monter, jusqu'à mes seins qui hallucinent.
+    Vers les deux mains de ceux qui assassinent
+    Mon corps se dresse ardent et blême:
+    Je suis celle qui ne craint rien
+    Et dont personne ne s'abstient;
+    Je suis tentatrice suprême.
+
+    Dites? Qui donc doit me vouloir, ce soir, au fond d'un bouge?
+
+    --La dame en noir des carrefours
+    Qu'attendre après de si longs jours
+            Qu'attendre?
+
+    --J'attends cet homme au couteau rouge.
+
+
+
+
+    UN SOIR
+
+
+    Sur des marais de gangrène et de fiel
+    Des cœurs d'astres troués saignent du fond du ciel.
+
+    Horizon noir et grand bois noir
+    Et nuages de désespoir
+    Qui circulent en longs voyages
+    Du Nord au Sud de ces parages.
+
+    Pays de toits baissés et de chaumes marins
+    Où sont allés mes yeux en pèlerins,
+    Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,
+    Comme escortes, devant leurs rêves.
+
+    Pays de plomb--et longs égouts
+    Et lavasses d'arrière-goûts
+    Et chante-pleure de nausées,
+    Sur des cadavres de pensées.
+
+    Pays de mémoire chue en de la vase,
+    Où de la haine se transvase,
+    Pays de la carie et de la lèpre,
+    Où c'est la mort qui sonne à vêpre;
+
+    Où c'est la mort qui sonne à mort,
+    Obscurément, du fond d'un port,
+    Au bas d'un clocher qui s'exhume
+    Comme un grand mort parmi la brume;
+
+    Où c'est mon cœur qui saigne aussi,
+    Mon cœur morne, mon cœur transi,
+    Mon cœur de gangrène et de fiel,
+    Astre cassé, au fond du ciel.
+
+
+
+
+    LES VILLES
+
+
+    Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes!
+    Tel qu'un lourd souvenir lourd de rêves, debout
+    Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes,
+    Grand de soir! la ville inextricable bout
+    Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues
+    Noires, autour des ponts, des docks et des hangars,
+    Où des feux de pétrole et des torches bourrues,
+    Comme des gestes fous et des masques hagards
+    --Batailles d'ombre et d'or--s'empoignent en ténèbres.
+    Un colossal bruit d'eau roule, les nuits, les jours,
+    Roule les lents retours et les départs funèbres
+    De la mer vers la mer et des voiles toujours
+    Vers les voiles, tandis que d'immenses usines
+    Indomptables, avec marteaux cassant du fer,
+    Avec cycles d'acier virant leurs gelasines,
+    Tordent au bord des quais--tels des membres de chair.
+    Écartelés sur des crochets et sur des roues--
+    Leurs lanières de peine et leurs volants d'ennui.
+    Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues
+    Et des gueules d'égout engloutissant la nuit;
+    Et stride un tout à coup de cri, stride et s'éraille:
+    Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts,
+    Les trains qui vont battant le rail et la ferraille,
+    Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds
+    Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines,
+    Les trains, là-bas, les trains tumultueux--partis.
+
+    Tonneaux de poix, flaques d'huiles, ballots de laine!
+    Bois des îles cubant vos larges abatis,
+    Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes
+    Lamentables, cornes de buffle et dents d'aurochs
+    Et reptiles, lamés d'éclair, pendus aux portes.
+    O cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs,
+    Par tas; vendu! ce roux orgueil vaincu de bêtes
+    Solitaires: oursons d'ébène et tigres d'or,
+    Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes,
+    Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador,
+    Rois de la force errante, au clair des nuits australes!
+    Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs,
+    Les camions brutaux, les caves humorales,
+    Et les ballots et les barils; voici les soirs
+    Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière,
+    Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil.
+    Voici Londres cuvant en des brouillards de bière,
+    Énormément son rêve d'or et son sommeil
+    Suragité de fièvre et de cauchemars rouges;
+    Voici le vieux Londres et son fleuve grandir
+    Comme un songe dans un songe, voici ses bouges
+    Et ses chantiers et ses comptoirs s'approfondir
+    En dédales et se creuser en taupinées,
+    Et par-dessus, dans l'air de zinc et de nickel,
+    Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées,
+    --Tourments de pierre et d'ombre--éclatés vers le ciel.
+
+    Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse!
+
+    O mon âme, ces mains en prière vers l'or,
+    Ces mains monstrueuses vers l'or--et puis la course
+    Des millions de pas vers le lointain Thabor
+    De l'or, là-bas, en quelque immensité de rêve,
+    immensément debout, immensément en bloc?
+    Des voix, des cris, des angoisses,--le jour s'achève,
+    La nuit revient--des voix, des cris, le heurt, le choc
+    Des acharnés labeur, des rageuses batailles,
+    En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer,
+    Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles.
+    La lutte de demain contre la lutte d'hier.
+    L'or contre l'or et la banque contre la banque...
+
+    S'anéantir mon âme en ce féroce effort
+    De tous, s'y perdre et s'y broyer! Voici la tranque,
+    La bêche et le charroi qui labourent de l'or
+    En des sillons de fièvre. O mon finie éclatée
+    Et furieuse! ô mon âme folle de vent
+    Hagard, mon âme énormément désorbitée,
+    Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent!
+    Voici la ville en or des rouges alchimies,
+    Où te fondre le cœur en un creuset nouveau
+    Et t'affoler d'un orage d'antinomies
+    Si fort qu'il foudroiera tes nerfs jusqu'au cerveau!
+
+
+
+
+    LE ROC
+
+
+    Sur ce roc carié que fait souffrir la mer,
+    Quels pas voudront monter encor, dites, quels pas?
+
+    Dites, serai-je seul enfin et quel long glas
+    Écouterai-je debout devant la mer?
+
+    C'est là que j'ai bâti mon âme.
+    --Dites, serai-je seul avec mon âme?--
+    Mon âme hélas! maison d'ébène,
+    Où s'est fendu, sans bruit, un soir,
+    Le grand miroir de mon espoir.
+
+    Dites, serai-je seul avec mon âme,
+    En ce nocturne et angoissant domaine?
+    Serai-je seul avec mon orgueil noir,
+    Assis en un fauteuil de haine?
+    Serai-je seul, avec ma pâle hyperdulie,
+    Pour Notre-Dame, la Folie?
+
+    Serai-je seul avec la mer
+    En ce nocturne et angoissant domaine?
+
+    Des crapauds noirs, velus de mousse,
+    Y dévorent du clair soleil, sur la pelouse.
+
+    Un grand pilier ne soutenant plus rien,
+    Comme un homme, s'érige en une allée,
+    D'épitaphes de marbre immensément dallée.
+
+    Sur un étang d'yeux ouverts et de reptiles,
+    Des groupes de cygnes noyés,
+    Vers des lointains de soie et d'or broyés,
+    Traînent leurs suicides tranquilles
+    Parmi des phlox et des jonquilles.
+
+    Et du sommet d'un cap d'espace,
+    D'étranges cris d'oiseaux marins,
+    Les becs aigus et vipérins,
+    Chantent la mort à tel qui passe.
+
+    Sur ce roc carié que recreuse la mer,
+    Dites, serai-je seul avec mon âme?
+
+    Aurai-je enfin l'atroce joie
+    De voir, nerfs après nerfs, comme une proie,
+    La démence attaquer mon cerveau?
+
+    Et détraqué malade, sorti de la prison
+    Et des travaux forcés de sa raison,
+    D'appareiller vers un lointain nouveau?
+
+    Dites, ne plus sentir sa vie escaladée
+    Par les talons de fer de chaque idée,
+    Ne plus l'entendre infiniment en soi
+    Ce cri, toujours identique, ou crainte, ou rage,
+    Vers le grand inconnu qui dans les cieux voyage:
+    Croire en la démence ainsi qu'en une foi!
+
+    Sur ce roc carié que détraque la mer,
+    Vieillir, triste rêveur de l'escarpé domaine,
+    Les chairs mortes, l'espérance en allée,
+    A rebours de la vie immense et désolée;
+
+    N'entendre plus se taire, en sa maison d'ébène,
+    Qu'un silence de fer dont auraient peur les morts;
+    Traîner de longs pas lourds en de sourds corridors;
+    Voir se suivre toujours les mêmes heures,
+    Sans espérer en des heures meilleures;
+    Pour à jamais clore telle fenêtre;
+    Tel signe au loin!--un présage vient d'apparaître;
+    Autour des vieux salons, aimer les sièges vides
+    Et les chambres dont les grands lits ont vu mourir
+    Et chaque soir, sentir, les doigts livides,
+    La déraison, sous ses tempes mûrir.
+
+    Sur ce roc carié que ruine la mer,
+    Dites, serai-je seul enfin avec la mer,
+    Dites, serai-je seul enfin avec mon âme?
+
+    Et puis mourir; redevenir rien.
+    Être quelqu'un qui plus ne se souvient
+    Et qui s'en va sans glas qui sonne,
+    Sans cierge en main ni sans personne,
+    Sans que sache celui passe,
+    Joyeux et clair dans la bonace,
+    Que le nocturne et angoissant domaine,
+    En deuil de sa maison d'ébène,
+    Où plus ne brûle aucun flambeau,
+    Renferme un mort et son tombeau.
+
+
+
+
+    LES DIEUX
+
+
+    Et mon désert de cœur est peuplé de Dieux noirs,
+    Ils s'érigent, blocs lourds de bois, ornés de cornes
+    Et de pierres, Dieux noirs silencieux des soirs,
+    Mornes et noirs, dans le désert de mon cœur morne.
+
+    Avec des yeux, connue les yeux des loups, la nuit,
+    Avec des yeux enroule la lune, ils me regardent;
+    Et c'est vers eux, vers leur terreur que mon ennui
+    Monte, c'est vers ces yeux nitreux qui me poignardent.
+
+    Mes Dieux, ils sont: le mal gratuit, celui pour soi,
+    L'unique! Ils le rêvent, au clair minuit des astres,
+    Voici soudain leur ombre en moi, comme l'effroi
+    Entr'aperçu, la nuit, de ténébreux pilastres.
+
+    Et les uns des autres insoucieux: seuls--tous.
+    Chacun pour soi rêvant à sa toute puissance,
+    Sous les plafonds de fer des firmaments jaloux;
+    Et la taisant, pour l'aiguiser, sa malfaisance,
+
+    Les uns? la haine--et les autres? l'atrocité.
+    Tel autre, avec des dents lentes et vexatoires,
+    Mâchant et remâchant sa taciturnité;
+    Et tel, avec du rouge en feu dans ses mâchoires.
+
+    Ils sont les éternels de mon désert, ils sont
+    De mon ciel violent, dont les anciens tonnerres
+    Ont saccagé l'azur, l'immobile horizon;
+    Ils sont mes éternels et mes tortionnaires.
+
+    Oh! leurs rages de bête, oh! leurs orgueils de roc,
+    O les cruels, ô les tristes, ô les nocturnes,
+    Voici ma chair et mon cerveau, voici le bloc
+    De mon entêtement sous vos pieds taciturnes,
+
+    Écrasez-moi: je suis victime--et que mon cœur
+    Soit le captif de vos vouloirs tentaculaires?
+    Écrasez-moi, sous votre énorme poids vainqueur,
+    Et que je meure, au vent de fer de vos colères!
+
+
+
+
+    LES NOMBRES
+
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres,
+    Le front fendu, d'avoir buté,
+    Obstinément, contre leur fixité.
+
+    Arbres roides dans le sol clair;
+    Les ramures en floraisons d'éclair;
+    Les fûts comme un faisceau de lances;
+    Et des rocs quadrangulaires dans l'air:
+    Blocs de peur et de silence.
+
+    Là-haut, le million épars des diamants
+    Et les regards, aux firmaments,
+    Myriadaires des étoiles;
+    Et des voiles après des voiles,
+    Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Ils me fixent, avec les yeux de leurs problèmes;
+    Ils sont, pour éternellement rester: les mêmes.
+    Primordiaux et définis,
+    Ils tiennent le monde entre leurs infinis;
+    Ils expliquent le fond et l'essence des choses,
+    Puisqu'à travers les temps, planent leurs causes,
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Mes yeux ouverts?--dites leurs prodiges!
+    Mes yeux fermés?--dites leurs vertiges!
+    Voici leur danse rotatoire
+    Cercle après cercle, en ma mémoire,
+    Je suis l'immensément perdu,
+    Le front vrillé, le cœur tordu,
+    Les bras battants, les bras hagards
+    Dans les hasards des cauchemars.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Textes de quelles lois infiniment lointaines?
+    Restes de quels géométriques univers?
+    Havres, d'où sont partis, par des routes certaines,
+    Ceux qui pourtant se sont cassés aux rocs des mers.
+    Regards abstraits, lobes vides ou sans paupières,
+    Clous dans du fer, lames en pointe entre des pierres.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres!
+
+    Mon cerveau triste, au bord des livres,
+    S'est épuisé, de tout son sang,
+    Dans leur trou d'ombre éblouissant;
+    Devant mes yeux, les textes ivres
+    S'entremêlent, serpents tordus;
+    Mes poings sont las d'être tendus,
+    Par au travers de mes nuits sombres,
+    Avec, au bout, le poids des nombres,
+    Avec, toujours, la lassitude
+    De leurs barres de certitude.
+
+    Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.
+
+    Dites, jusques à quand le net supplice
+    De redouter leur maléfice,
+    Haineusement, dardé vers ma folie?
+
+    Immatériels ou réels, que sais-je?
+    Ils me sont froids comme la neige
+    Et leur fatalité me lie,
+    En une atroce anomalie.
+
+    Dites! jusques à quand, là-haut,
+    Le million épars des diamants
+    Et les regards aux firmaments,
+    Myriadaires, des étoiles,
+    Et ces voiles après ces voiles,
+    Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments?
+
+
+
+
+    LES LIVRES
+
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir.
+
+    « Au dessus de la vie et des formes, dans l'air
+    Non remué jamais de la pensée abstraite,
+    Point immatériel, inaccessible et clair,
+    Élée avait, jusques au faîte,
+    Hissé le songe et l'unité d'un Dieu.
+    La matière? qui donc y jettera les sondes?
+    L'être immense, absolu, total,
+    Emplit de son unique éternité les mondes.
+    Les sages blancs, assis sur la montagne blanche,
+    Ne voient même jamais d'éclair, lointainement,
+    Tomber vers eux, par à travers le firmament,
+    Tellement haut se darde son rayonnement. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir.
+
+    « Et lucides cristaux suspendus sur la mer
+    Discordante des figures et apparences,
+    Dans l'immobilité de leurs fixes essences,
+    Les lucides cristaux scintillaient sur la mer
+    Et ses vagues, vers l'infini échafaudées.
+    C'étaient, Platon, tes purs orgueils d'idées
+    De qui se réclamait, pour à l'instant finir,
+    Le monde inconsistant et bref du Devenir. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir
+    Et des griffes, en l'air, vers les étoiles.
+
+    « Comme une grotte d'yeux et d'oreilles, ouverts
+    A des splendeurs myriadaires,
+    Les sens braquent leurs feux rouges et solidaires,
+    Par à travers les faits, jusques à la pensée.
+    La mémoire compare, agence et resplendit.
+    L'idée éclate--et la certitude dressée,
+    En mât d'orgueil sur des voiliers de nuit,
+    Monte à l'assaut des mers des univers.
+    Et long rêveur et front ravagé de science,
+    Épicure darde ces vérités,
+    A travers des siècles de patience,
+    Vers notre ivresse d'absurdités. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir,
+    Avec des bruits de vis et de coupoir,
+    Et leurs griffes, en l'air, vers les étoiles.
+
+    « Reposez-vous d'errer pauvres cerveaux antiques,
+    En l'église du dogme et de l'extase, ici,
+    Sans qu'un sophisme éclate en la pensée, ainsi
+    Que sur des lins pieux les ors asiatiques.
+    Les paradis chrétiens, verrières de splendeur,
+    Brûlent, de leurs feux clairs, les murailles nocturnes
+    Laissez croire les yeux, laissez pleurer les urnes
+    Divinement de la croyance sur le cœur,
+    La neigeuse raison gèle le doux mystère
+    Du bon Jésus pasteur qui s'en revient, là-bas,
+    Par les jardins, avec ses pauvres agneaux las;
+    Laissez croire l'amour et la raison se taire. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir
+    Avec des bruits de vrille, de vis et de fermoir,
+    Les chats peignés d'un vent de flamme
+    Ont traversé, de part en part mon âme.
+
+    « Penser, même douter que l'on pense, c'est être.
+    Première! au jour intérieur, cette fenêtre.
+    L'idée éclot innée, elle se scrute, insiste;
+    L'infini se conçoit: donc il existe,
+    Et Dieu ne trompe pas l'homme sur l'univers.
+    Mais l'âme humaine encore gothique
+    Maintient le corps que rongeront les vers
+    Ainsi qu'un instrument sous son doigté mystique. »
+
+    Les chats d'ébène en flamme
+    Ont traversé, de part en part, mon âme,
+    Comme des rages de vent noir
+    Et des tempêtes dans le soir
+    Et des chocs de marées,
+    Immensément, désespérées.
+
+    « La raison invariable et fatale,
+    Debout, dans le cerveau, à toutes ses issues,
+    Préside à l'expérience brutale
+    Et la fixe d'après des formes préconçues,
+    Elle se scrute et se juge préexistante
+    Aux sens à l'entendement.
+    Elle a sa vie et sa splendeur patente
+    Elle est la reine, et vers son étincellement
+    Marchent les critiques et les philosophies. »
+
+    Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,
+    Avec des cris de vis et de fermoir,
+    Ils ont griffé mon cœur et le miroir
+    De mes yeux clairs vers les étoiles;
+    Ils ont mordu, jusques au sang,
+    Mon rêve atrocement agonisant,
+    Ils ont mordu mon cœur et mon rêve et mes moëlles:
+    Les chats d'ébène et d'or
+    Ont déchiré mon cœur à mort.
+
+    « Et fleur dernière en la forêt des êtres,
+    Après des millions de jours épars
+    En semailles vers les hasards,
+    L'homme se greffe clair sur ses humbles ancêtres
+    Et lent, s'épanouit en suprêmes cerveaux.
+    Matériel pourtant et de même substance
+    Que l'univers qui s'ignore dans l'existence
+    Et se roule, par l'infini des renouveaux,
+    Dites, vers quels seuils de nocturnes tombeaux?
+    Et des mondes encore et puis des mondes
+    Tournent autour de lui leurs mutuels flambeaux,
+    Et l'homme est l'égaré de leurs routes profondes
+    Et le perdu de leur immensité. »
+
+    Les chats en noir ont traversé le soir,
+    Quand le moulin des maladies,
+    Fauchait le vent des incendies,
+    Éperdument, sa voile au nord.
+    Lorsque j'étais celui qui se casse la tête
+    Aux blocs d'hiver de la tempête
+    Et qui recommence, toujours,
+    Sa même mort de tous les jours.
+
+    Hélas! ces tours de ronde de l'infini, le soir,
+    Et ces courbes et ces spirales
+    Et cette terreur, tout à coup,
+    Comme une corde au cou,
+    Sans aucun cri, sans aucun râle,
+    Lorsque soudain les noirs chats d'or
+    Se sont assis sur ma muraille
+    Et m'ont fixé de leurs grands yeux,
+    Comme des fous silencieux,
+    Si longuement fixé de leur mystère,
+    Avec de telles pointes de clous,
+    Que j'en reste béant, avec des trous,
+    Dans ma tête réfractaire,
+    Morne de moi, fini d'essor,
+    Hagard--mais regardant encor
+    Les yeux des chats d'ébène et d'or.
+
+
+
+
+    UN SOIR
+
+
+    Sous ce funèbre ciel de pierre,
+    Voûté d'ébène et de métaux,
+    Voici se taire les marteaux
+    Et s'illustrer la nuit plénière,
+    Voici se taire les marteaux
+    Qui l'ont bâtie, avec splendeur,
+    Dans le cristal et la lumière.
+
+    Tel qu'un morceau de gel sculpté,
+    Immensément morte, la lune,
+    Sans bruit au loin, ni sans aucune
+    Nuée autour de sa clarté,
+    Immensément morte, la lune,
+    Parée en son grand cercueil d'or
+    Descend les escaliers du Nord.
+
+    Le cortège vierge et placide
+    Reflète son voyage astral,
+    Dans les miroirs d'un lac lustral
+    Et d'une plage translucide;
+    Reflète son voyage astral
+    Vers les dalles et les tombeaux
+    D'une chapelle de flambeaux.
+
+    Sous ce ciel fixe de lagune,
+    Orné d'ébène et de flambeaux,
+    Voici passer, vers les tombeaux,
+    Les funérailles de la lune.
+
+
+
+
+    FINALE
+
+
+
+
+    LA MORTE
+
+
+    En sa robe, couleur de feu et de poison,
+    Le cadavre de ma raison
+    Traîne sur la Tamise.
+
+    Des ponts de bronze, où les wagons
+    Entrechoquent d'interminables bruits de gonds
+    Et des voiles de bâteaux sombres
+    Laissent sur elle, choir leurs ombres.
+    Sans qu'une aiguille, à son cadran, ne bouge,
+    Un grand beffroi masqué de rouge,
+    La regarde, comme quelqu'un
+    Immensément de triste et de défunt.
+
+    Elle est morte de trop savoir,
+    De trop vouloir sculpter la cause,
+    Dans le socle de granit noir,
+    De chaque dire et de chaque chose.
+    Elle est morte, atrocement,
+    D'un savant empoisonnement,
+    Elle est morte aussi d'un délire
+    Vers un absurde et rouge empire.
+    Ses nerfs ont éclaté,
+    Tel soir illuminé de fête,
+    Qu'elle sentait déjà le triomphe flotter
+    Comme des aigles, sur sa tête.
+    Elle est morte n'en pouvant plus,
+    L'ardeur et les vouloirs moulus,
+    Et c'est elle qui s'est tuée,
+    Infiniment exténuée.
+
+    Au long des funèbres murailles,
+    Au long des usines de fer
+    Dont les marteaux tannent l'éclair,
+    Elle se traîne aux funérailles.
+
+    Ce sont des quais et des casernes,
+    Des quais toujours et leurs lanternes,
+    Immobiles et lentes filandières
+    Des ors obscurs de leurs lumières;
+    Ce sont des tristesses de pierres,
+    Maisons de briques, donjons en noir
+    Dont les vitres, mornes paupières,
+    S'ouvrent dans le brouillard du soir;
+    Ce sont de grands chantiers d'affolement,
+    Pleins de barques démantelées
+    Et de vergues écartelées
+    Sur un ciel de crucifiement.
+
+    En sa robe de joyaux morts, que solennise
+    L'heure de pourpre à l'horizon,
+    Le cadavre de ma raison
+    Traîne sur la Tamise.
+
+    Elle s'en va vers les hasards
+    Au fond de l'ombre et des brouillards,
+    Au long bruit sourd des tocsins lourds,
+    Cassant leur aile, au coin des tours.
+    Derrière elle, laissant inassouvie
+    La ville immense de la vie;
+    Elle s'en va vers l'inconnu noir
+    Dormir en des tombeaux de soir,
+    Là-bas, où les vagues lentes et fortes,
+    Ouvrant leurs trous illimités,
+    Engloutissent à toute éternité:
+    Les mortes.
+
+
+
+
+    TABLE
+
+
+    LES SOIRS
+
+    LES MALADES
+
+    I. DÉCORS LIMINAIRES
+
+    LES COMPLAINTES
+    HUMANITÉ
+    LES ARMES DU SOIR
+    SOUS LES PORCHES
+    LASSITUDE
+    ATTIRANCES
+    TOURMENT
+    ILLUSION
+    RESSOUVENIR
+    LE GEL
+    INSATIABLEMENT
+    LES CHAUMES
+    FLEUR FATALE
+    LONDRES
+    LE MOULIN
+    LES RUES
+    LES VOYAGEURS
+    L'IDOLE
+    LES ARBRES
+    LES VIEUX CHÊNES
+    LE CRI
+    INFINIMENT
+    MOURIR
+    A TÉNÈBRES
+
+    LES DÉBÂCLES
+
+    II. DÉFORMATION MORALE
+
+    DIALOGUE
+    LE GLAIVE
+    HEURES D'HIVER
+    SI MORNE!
+    ÉPERDUMENT
+    PRIÈRE
+    VERS L'ENFANCE
+    CONSEIL ABSURDE
+    LÀ-BAS
+    PIEUSEMENT
+    VERS LE CLOÎTRE
+    LES VÊPRES
+    HEURE D'AUTOMNE
+    MES DOIGTS
+    AU LOIN
+    S'AMOINDRIR
+    HEURES MORNES
+    LE MEURTRE
+    LA TÊTE
+    INCONSCIENCE
+    LA COURONNE
+
+    LES FLAMBEAUX NOIRS
+
+    III. PROJECTION EXTÉRIEURE.
+
+    DÉPART
+    UN SOIR
+    LES LOIS
+    LA RÉVOLTE
+    L'ANCIEN AMOUR
+    LA DAME EN NOIR
+    UN SOIR
+    LES VILLES
+    LE ROC
+    LES DIEUX
+    LES NOMBRES
+    LES LIVRES
+    UN SOIR
+
+    FINALE
+
+    LA MORTE
+
+
+
+
+
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+
+*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMES ***
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+from people in all walks of life.
+
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+remain freely available for generations to come. In 2001, the Project
+Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
+and permanent future for Project Gutenberg-tm and future
+generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary
+Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see
+Sections 3 and 4 and the Foundation information page at
+www.gutenberg.org
+
+
+
+Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation
+
+The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
+501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
+state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
+Revenue Service. The Foundation's EIN or federal tax identification
+number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary
+Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by
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+The Foundation's principal office is in Fairbanks, Alaska, with the
+mailing address: PO Box 750175, Fairbanks, AK 99775, but its
+volunteers and employees are scattered throughout numerous
+locations. Its business office is located at 809 North 1500 West, Salt
+Lake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up to
+date contact information can be found at the Foundation's web site and
+official page at www.gutenberg.org/contact
+
+For additional contact information:
+
+    Dr. Gregory B. Newby
+    Chief Executive and Director
+    gbnewby@pglaf.org
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+Literary Archive Foundation
+
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+spread public support and donations to carry out its mission of
+increasing the number of public domain and licensed works that can be
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+($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
+status with the IRS.
+
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+charities and charitable donations in all 50 states of the United
+States. Compliance requirements are not uniform and it takes a
+considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
+with these requirements. We do not solicit donations in locations
+where we have not received written confirmation of compliance. To SEND
+DONATIONS or determine the status of compliance for any particular
+state visit www.gutenberg.org/donate
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+While we cannot and do not solicit contributions from states where we
+have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
+against accepting unsolicited donations from donors in such states who
+approach us with offers to donate.
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+International donations are gratefully accepted, but we cannot make
+any statements concerning tax treatment of donations received from
+outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.
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+
+Professor Michael S. Hart was the originator of the Project
+Gutenberg-tm concept of a library of electronic works that could be
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+
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+editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in
+the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not
+necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper
+edition.
+
+Most people start at our Web site which has the main PG search
+facility: www.gutenberg.org
+
+This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
+including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
+Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
+subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.
+
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index 11f895c..11f895c 100644
--- a/52123-0.zip
+++ b/old/old/52123-0.zip
diff --git a/52123-h.zip b/old/old/52123-h.zip
index 8f2219f..8f2219f 100644
--- a/52123-h.zip
+++ b/old/old/52123-h.zip
diff --git a/old/old/52123-h/52123-h.htm b/old/old/52123-h/52123-h.htm
new file mode 100644
index 0000000..7402aa5
--- /dev/null
+++ b/old/old/52123-h/52123-h.htm
@@ -0,0 +1,3392 @@
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+      The Project Gutenberg eBook of Poèmes,  Deuxième série, by Émile Verhaeren.
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+The Project Gutenberg EBook of Poemes, by Emile Verhaeren
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+other parts of the world at no cost and with almost no restrictions
+whatsoever.  You may copy it, give it away or re-use it under the terms of
+the Project Gutenberg License included with this eBook or online at
+www.gutenberg.org.  If you are not located in the United States, you'll have
+to check the laws of the country where you are located before using this ebook.
+
+Title: Poemes
+       Les soirs, Les débacles, Les flambeaux noirs
+
+Author: Emile Verhaeren
+
+Release Date: May 22, 2016 [EBook #52123]
+
+Language: French
+
+Character set encoding: UTF-8
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+*** START OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMES ***
+
+
+
+
+Produced by Annemie Arnst and Marc D'Hooghe at
+http://www.freeliterature.org (Images generously made
+available by the Internet Archive)
+
+
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+
+
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+</pre>
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+<div class="figcenter" style="width: 500px;">
+<img src="images/cover.jpg" width="500" alt="" />
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+<h1>POÈMES</h1>
+
+<h3>Par</h3>
+
+<h2>ÉMILE VERHAEREN</h2>
+
+<h4>(Nouvelle Série)</h4>
+
+<h4>LES SOIRS, LES DÉBÂCLES, LES FLAMBEAUX NOIRS</h4>
+
+<h5>PARIS</h5>
+
+<h5>SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE</h5>
+
+<h5>XV, RUE DE L'ÉCHAUDÉ-SAINT-GERMAIN, XV</h5>
+
+<h5>DCCC XCVI</h5>
+
+
+
+<hr class="chap" />
+<h3><a name="LES_SOIRS" id="LES_SOIRS">LES SOIRS</a></h3>
+<h4>1887</h4>
+<h5>A GEORGES RODENBACH</h5>
+
+
+<hr class="tb" />
+<p class="title" style="margin-left: 20%;">
+<a id="LES_MALADES"></a>LES MALADES<br />
+</p>
+<p class="italic" style="margin-left: 20%;">
+<br />
+<br />
+Blafards et seuls, ils sont, les sceptiques malades,<br />
+Aigus de tous leurs maux. Ils regardent le soir<br />
+Se faire dans leur chambre et grandir les façades.<br />
+Une église près d'eux lève son clocher noir.<br />
+<br />
+Heure morte, là-bas, quelque part, en province,<br />
+En une ville éteinte, au fond d'un coin désert,<br />
+Où s'endeuillent des murs et des porches, dont grince<br />
+Le gond monumental, ainsi qu'un poing de fer.<br />
+<br />
+Blafards et seuls, les malades hiératiques,<br />
+Pareils à de vieux loups litornes, fixent la mort;<br />
+Ils ont mâché la vie et ses jours identiques<br />
+Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.<br />
+<br />
+Mais aujourd'hui, serrés dans le pâle cynisme<br />
+De leur dégoût, ils ont l'esprit inquiété:<br />
+« Si le bonheur règnait dans ce mille égoïsme,<br />
+« Souffrir pour soi, tout seul, mais par sa volonté?<br />
+<br />
+« Ils ont banalement aimé comme les autres<br />
+« Les autres; ils ont cru benoîtement aux deuils,<br />
+« A la souffrance, des gestes prêcheurs d'apôtres;<br />
+« Imbéciles, ils ont eu peur de leurs orgueils.<br />
+<br />
+« Ils discutent combien la cruauté rapproche<br />
+« Mieux que l'amour; combien ils se sont abusés<br />
+« A pavoiser l'ingratitude et le reproche;<br />
+« Combien de pleurs, pour quelques yeux qu'ils ont baisés!<br />
+<br />
+« Vides, les îles d'or, là-bas, dans l'or des brumes,<br />
+« Où les rêves assis sous leur manteau vermeil,<br />
+« Avec de longs doigts d'or effeuillaient aux écumes,<br />
+« Les ors silencieux qui pleuvaient du soleil.<br />
+<br />
+« Cassés, les mâts d'orgueil, flasques, les grandes voiles!<br />
+« Laissez la barque aller et s'éteindre les ports;<br />
+« Les phares ne tendront plus vers les grandes étoiles,<br />
+« Leurs bras immensément en feu&mdash;les feux sont morts! »<br />
+<br />
+Blafards et seuls, les malades hiératiques,<br />
+Pareils à de vieux loups mornes, fixent la mort;<br />
+Ils ont mâché la vie et ses jours identiques<br />
+Et ses mois et ses ans et leur haine et leur sort.<br />
+<br />
+Et maintenant, leur corps?&mdash;cage d'os pour les fièvres<br />
+Et leurs ongles de bois heurtant leurs fronts ardents,<br />
+Et leur hargne des yeux et leur minceur de lèvres<br />
+Et comme un sable amer, toujours, entre leurs dents.<br />
+<br />
+Et le regret les prend et le désir posthume:<br />
+« De s'en aller revivre en un monde nouveau<br />
+« Dont le couchant, pareil à un trépied qui fume,<br />
+« Dresse le Dieu d'ébène ci d'os en leur cerveau.<br />
+<br />
+« Là-bas, en des lointains d'hystérie et de flamme<br />
+« Et d'écume livide et de rauque fureur,<br />
+« l'on peut abolir férocement son âme,<br />
+« Férocement joyeux, son âme et tout son cœur. »<br />
+<br />
+Blafards et seuls, ils sont les tragiques malades<br />
+Aigus de tous leurs maux. Ils regardent les feux<br />
+Mourir parmi la ville et les pâles façades<br />
+Comme de grands linceuls venir au devant d'eux.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+</p>
+<p style="margin-left: 20%;">
+I<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DECORS_LIMINAIRES"></a>DÉCORS LIMINAIRES<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_COMPLAINTES"></a>LES COMPLAINTES<br />
+<br />
+<br />
+Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route,<br />
+Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,<br />
+Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute<br />
+Sont plus tristes encor, les dimanches, le soir,<br />
+Dans le silence éteint des tons et des lumières.<br />
+Le village s'endort. La cloche des saluts<br />
+Tinte minablement sa plainte et les chaumières<br />
+Qu'on ferme, et les verrous et les seuils vermoulus<br />
+Poussent des cris souffrants, comme des voix humaines.<br />
+Parfois, dans les vergers, un très doux meuglement<br />
+Ou quelque bruit d'étable et de chenil. Les plaines<br />
+Se remplissent de nuit et de tressaillement.<br />
+Personne. A l'horizon, rien que la solitude<br />
+Et des nuages longs qui voyagent, par tas.<br />
+Et dans cet infini d'ombre et de lassitude<br />
+Et dans cette douleur des campagnes, là-bas,<br />
+Les complaintes qu'on va chantant par la grand'route<br />
+Avec leurs vieux refrains de banal désespoir,<br />
+Avec leurs mots en panne et leur rythme en déroute,<br />
+Meurent en cette mort de dimanche et de soir.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HUMANITE"></a>HUMANITÉ<br />
+<br />
+<br />
+Les soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs<br />
+Saignent, dans les marais, leurs douleurs et leurs plaies,<br />
+Dans les marais, ainsi que de rouges miroirs<br />
+Placés pour refléter le martyre des soirs,<br />
+Des soirs crucifiés sur l'horizon, les soirs!<br />
+<br />
+Vous les Jésus, pasteurs qui venez par les plaines,<br />
+Chercher les troupeaux clairs pour vos clairs abreuvoirs,<br />
+Voici monter la mort dans les adieux des soirs,<br />
+Jésus, voici saigner les toisons et les laines,<br />
+Et voici Golgotha surgir, sous les cieux noirs.<br />
+<br />
+Les soirs crucifiés sur les Golgothas noirs,<br />
+Portons-y nos douleurs et nos cris et nos plaies,<br />
+Le temps n'est plus des blancs et tranquilles espoirs<br />
+Car les voici saignants, dans les noirs abreuvoirs,<br />
+Les soirs, crucifiés sur l'horizon, les soirs!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_ARMES_DU_SOIR"></a>LES ARMES DU SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Tandis que la nuit froide étage sa terrasse<br />
+Par au-delà des bruyères et des forêts,<br />
+Le soir qui meurt, le soir! jette sur les marais,<br />
+L'éclair de son épée et l'or de son armure,<br />
+<br />
+Qui vont flottant au flot le flot, flottants et vains,<br />
+A peine encor frôlés par la splendeur diurne,<br />
+Mais lentement baisés, par la lèvre nocturne<br />
+De la lune pieuse et douce, aux mains d'argent,<br />
+<br />
+Seule, qui se souvient du jour, pâle évoquée,<br />
+Et des grands ciels brandis avec de l'or au clair,<br />
+Pâle évoquée, en la pâleur pâle de l'air,<br />
+Éternellement pâle et lointaine, la lune!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="SOUS_LES_PORCHES"></a>SOUS LES PORCHES<br />
+<br />
+<br />
+L'ombre s'affermissait sur les plaines captives,<br />
+Et, de ses murs, barrait les horizons d'hiver,<br />
+Comme en un tombeau noir, de vieux astres de fer<br />
+Brûlaient, trouant le ciel de leurs flammes votives.<br />
+<br />
+On se sentait serré dans un monde d'airain,<br />
+Où quelque part, au-loin, se dresseraient des pierres<br />
+Effrayantes et qui seraient les idoles guerrières<br />
+D'un peuple encor enfant, terrible et souterrain.<br />
+<br />
+Un air glacé mordait les tours et les demeures,<br />
+Et le silence entier serrait comme un effroi,<br />
+Et nul cri voyageur, au loin. Seul un beffroi,<br />
+Immensément vêtu de nuit, cassait les heures.<br />
+<br />
+On entendait les lourds et tragiques marteaux<br />
+Heurter, comme des blocs, les bourdons taciturnes;<br />
+Et les coups s'abattaient, les douze coups nocturnes,<br />
+<span style="margin-left: 3em;">Avec l'éternité, sur les cerveaux.</span><br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LASSITUDE"></a>LASSITUDE<br />
+<br />
+<br />
+La terre immensément s'efface au fond des brumes<br />
+Et lentement aussi les frênes lumineux<br />
+D'automne et lentement et longuement les nœuds<br />
+Des ruisselets dans l'herbe et leurs bulles d'écumes;<br />
+<br />
+Lointainement encor des sons pauvres et las.<br />
+Voix par des voix lasses au fond des soirs hélées;<br />
+Et les chansons et les marches, par les vallées,<br />
+Des mendiants qui vont, sait-on vers où, là-bas?<br />
+<br />
+Et des rames en désaccord, et l'autre, et l'une,<br />
+Et boitantes et tombantes&mdash;et, longuement,<br />
+Un vol d'oiseaux qui plane et plane et, lourdement,<br />
+Chavire en un ciel gris, où se fane la lune.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="ATTIRANCES"></a>ATTIRANCES<br />
+<br />
+<br />
+Lointainement, et si étrangement pareils,<br />
+De grands masques d'argent que la brume recule,<br />
+Vaguent, au jour tombant, autour des vieux soleils.<br />
+<br />
+Les doux lointains!&mdash;et comme, au fond du crépuscule.<br />
+Ils nous fixent le cœur, immensément le cœur,<br />
+Avec les yeux défunts de leur visage d'âme.<br />
+<br />
+C'est toujours du silence, à moins, dans la pâleur<br />
+Du soir, un jet de feu soudain, un cri de flamme,<br />
+Un départ de lumière inattendu vers Dieu.<br />
+<br />
+On se laisse charmer et troubler de mystère,<br />
+Et l'on dirait des morts qui taisent un adieu<br />
+Trop mystique, pour être écouté par la terre!<br />
+<br />
+Sont-ils le souvenir matériel et clair<br />
+Des éphèbes chrétiens couchés aux catacombes<br />
+Parmi les lys? Sont-ils leur regard et leur chair?<br />
+<br />
+Ou seul, ce qui survit de merveilleux aux tombes<br />
+De ceux qui sont partis, vers leurs rêves, un soir,<br />
+Conquérir la folie à l'assaut des nuées?<br />
+<br />
+Lointainement, combien nous les sentons vouloir<br />
+Un peu d'amour pour leurs œuvres destituées,<br />
+Pour leur errance et leur tristesse aux horizons,<br />
+<br />
+Toujours! aux horizons du cœur et des pensées,<br />
+Alors que les vieux soirs éclatent en blasons<br />
+Soudains, pour les gloires noires et angoissées.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="TOURMENT"></a>TOURMENT<br />
+<br />
+<br />
+Rocs de désespoir immensément tordus<br />
+Vers le ciel lourd, voici les consolants hivers<br />
+Et la fraîche blancheur et les brouillards pendus<br />
+Aux bras, pitié! pitié! de vos mélèzes verts;<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir.<br />
+<br />
+Voix de granit, combats d'ombre, fiertés de pierre,<br />
+Vieux tonnerres figés des époques occultes,<br />
+Que le soleil irrite et mord de sa lumière<br />
+Et qui savez l'éternité de vos tumultes.<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir.<br />
+<br />
+Ce qu'il vous a fallu de jours et de malheurs,<br />
+Pour définir ainsi votre fatalité!<br />
+Rocs tragiques, altiers, muets et recéleurs,<br />
+Et conquérir l'orgueil de l'immobilité!<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir!<br />
+<br />
+Vous dormirez, veillés par les astres candides,<br />
+Sous un linceul de gel et blanc comme la laine;<br />
+Voici le firmament venir des nuits splendides,<br />
+Voici pour vous l'hiver&mdash;rocs de douleur humaine!<br />
+<br />
+Voici le grand silence et la neige du soir.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="ILLUSION"></a>ILLUSION<br />
+<br />
+<br />
+Droite, sur le pignon, une cigogne, l'une<br />
+Patte levée et l'autre en tige de roseaux,<br />
+Et le bec large ouvert, ainsi que des ciseaux<br />
+De pâle argent, pour découper le clair de lune,<br />
+<br />
+Pour découper le pâle argent du clair de lune<br />
+Et ses moires et ses velours, ou bien encor<br />
+Happer les feux de nacre et les étoiles d'or<br />
+Qui s'éveillent avec les sylphes de la brune,<br />
+<br />
+Les feux de nacre et les feux d'or, qui dans la brune<br />
+Peuplent, multipliés, les glauques infinis<br />
+Et les golfes lointains et les grands lacs unis<br />
+De nos rêves, miroirs de gloire et de fortune;<br />
+<br />
+Et l'on se laisse au songe aller&mdash;et la fortune<br />
+Habille de chimère et de voiles le soir<br />
+Et notre âme se meut en ce clair nonchaloir,<br />
+Illuminé comme un rivage de lagune.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="RESSOUVENIR"></a>RESSOUVENIR<br />
+<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche, ô mon âme des soirs,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Entends baller les mélopées,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Autour des tours et des voussoirs,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Immensément, entrefrappées,</span><br />
+Autour des grandes tours, ô mon âme des soirs.<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche, autour des cathédrales<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et des piliers et des claveaux,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Répons lointains aux lointains râles</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Des chapelles et des caveaux,</span><br />
+Où sont broyés des morts, sous leurs plaques murales.<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche, au loin, par les mémoires,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Quand des femmes, en longs manteaux,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Montent, par des ruelles noires,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Mettre leurs cœurs en ex-votos,</span><br />
+Leurs mornes cœurs&mdash;aux calvaires expiatoires.<br />
+<br />
+Appels de cloche à cloche et sanglots vers les morts<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et leur prochain anniversaire,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">&mdash;Larmes de bronze et pleurs d'accords&mdash;</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Criant malheur, criant misère,</span><br />
+O mon âme des soirs, entends les morts hurler aux morts!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_GEL"></a>LE GEL<br />
+<br />
+<br />
+Ce soir, un grand ciel clair, surnaturel, abstrait,<br />
+Froid d'étoiles, infiniment inaccessible<br />
+A la prière humaine, un grand ciel clair paraît.<br />
+Il fige en son miroir l'éternité visible.<br />
+<br />
+Le gel étreint cet infini d'argent et d'or,<br />
+Le gel étreint, les vents, la grève et le silence<br />
+Et les plaines et les plaines; le gel qui mord<br />
+Les lointains bleus, où les astres pointent leur lance.<br />
+<br />
+Silencieux, les bois, la mer et ce grand ciel<br />
+Et sa lueur immobile et dardante!<br />
+Et rien qui remuera cet ordre essentiel<br />
+Et ce règne de neige acerbe et corrodante.<br />
+<br />
+Immutabilité totale. On sent du fer<br />
+Et des étaux serrer son cœur morne et candide;<br />
+Et la crainte saisit d'un immortel hiver<br />
+Et d'un grand Dieu soudain, glacial et splendide.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="INSATIABLEMENT"></a>INSATIABLEMENT<br />
+<br />
+<br />
+Le soir, plein des dégoûts du journalier mirage,<br />
+Avec des dents, brutal, de folie et de feu,<br />
+Je mords en moi mon propre cœur et je l'outrage<br />
+Et ricane, s'il tord son martyre vers Dieu.<br />
+<br />
+Là-bas, un ciel brûlé d'apothéoses vertes<br />
+Domine un coin de mer&mdash;et des flammes de flots<br />
+Entrent, comme parmi des blessures ouvertes,<br />
+En des écueils troués de cris et de sanglots.<br />
+<br />
+Et mon cœur se reflète en ce soir de torture,<br />
+Quand la vague se ronge et se déchire aux rocs<br />
+Et s'acharne contre elle et que son armature<br />
+D'or et d'argent éclate et s'émiette, par chocs.<br />
+<br />
+La joie, enfin, me vient de souffrir par moi-même,<br />
+Parce que je le veux, et je m'enivre aux pleurs<br />
+Que je répands, et mon orgueil tait son blasphème<br />
+Et s'exalte, sous les abois de mes douleurs.<br />
+<br />
+Je harcèle mes maux et mes vices. J'oublie<br />
+L'inextinguible ennui de mon détraquement,<br />
+Et quand lève le soir son calice de lie,<br />
+Je me le verse à boire, insatiablement.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_CHAUMES"></a>LES CHAUMES<br />
+<br />
+<br />
+A cropetons, ainsi que les pauvres Maries<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Des légendes de l'autrefois,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Par villages, sous les cieux froids,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Sont assises les métairies:</span><br />
+<br />
+Chaumes teigneux, pignons crevés, carreaux fendus,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Souffreteuses et lamentables;</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Le vent siffle, par les étables</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et par les carrefours perdus.</span><br />
+<br />
+A cropetons, ainsi que les vieilles dolentes,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Avec leurs cannes aux mentons,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et leurs gestes, comme à tâtons,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Elles s'entrecognent branlantes,</span><br />
+<br />
+Derrière un plant gelé d'ormes et de bouleaux,<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Dont les livides feuilles mortes</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Jonchent le seuil barré des portes</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et s'ourlent comme des copeaux.</span><br />
+<br />
+A cropetons, ainsi que les mères meurtries<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Par les douleurs de l'autrefois,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Aux flancs bossus des talus froids,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et des sentes endolories,</span><br />
+<br />
+Pendant les deuils de brume et d'envoûtement noir<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Et les novembrales semailles,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">O les tant pauvres par les plaines,</span><br />
+<span style="margin-left: 4em;">O les si tristes dans le soir!</span><br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="FLEUR_FATALE"></a>FLEUR FATALE<br />
+<br />
+<br />
+L'absurdité grandit comme une fleur fatale<br />
+Dans le terreau des sens, des cœurs et des cerveaux.<br />
+Plus rien, ni des héros, ni des sauveurs nouveaux:<br />
+Et nous restons croupir dans la raison natale.<br />
+<br />
+Je veux marcher vers la folie et ses soleils,<br />
+Ses blancs soleils de lune au grand midi, bizarres,<br />
+Et ses lointains échos mordus de tintamarres<br />
+Et d'aboiements, là-bas, et pleins de chiens vermeils.<br />
+<br />
+Lacs de roses, ici, dans la neige, nuage<br />
+Où nichent des oiseaux dans des plumes de vent;<br />
+Grottes de soir, avec un crapaud d'or devant,<br />
+Et qui ne bouge et mange un coin de paysage.<br />
+<br />
+Becs de hérons, énormément ouverts pour rien,<br />
+Mouche, dans un rayon, qui s'agite, immobile:<br />
+L'inconscience gaie et le tic-tac débile<br />
+De la tranquille mort des fous, je l'entends bien!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LONDRES"></a>LONDRES<br />
+<br />
+<br />
+Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,<br />
+Où des plaques de fer claquent sous des hangars,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Où des voiles s'en vont, sans Notre-Dame</span><br />
+Pour étoile, s'en vont, là-bas, vers les hasards.<br />
+<br />
+Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure<br />
+Ses spleens d'argent lointain vers des chemins d'éclair,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Où des bêtes d'ennui bâillent à l'heure</span><br />
+Dolente immensément, qui tinte à Westminster.<br />
+<br />
+Et ces quais infinis de lanternes fatales,<br />
+Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et ces marins noyés, sous des pétales</span><br />
+De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.<br />
+<br />
+Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,<br />
+Et ces alcools en lettres d'or jusques au toit,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et tout à coup la mort parmi ces foules,</span><br />
+O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_MOULIN"></a>LE MOULIN<br />
+<br />
+<br />
+Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,<br />
+Sur un ciel de tristesse et de mélancolie,<br />
+Il tourne et tourne, et sa voile, couleur de lie,<br />
+Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.<br />
+<br />
+Depuis l'aube, ses bras, comme des bras de plainte,<br />
+Se sont tendus et sont tombés; et les voici<br />
+Qui retombent encor, là-bas, dans l'air noirci<br />
+Et le silence entier de la nature éteinte.<br />
+<br />
+Un jour souffrant d'hiver sur les hameaux s'endort,<br />
+Les nuages sont las de leurs voyages sombres,<br />
+Et le long des taillis qui ramassent leurs ombres,<br />
+Les ornières s'en vont vers un horizon mort.<br />
+<br />
+Sous un ourlet de sol, quelques huttes de hêtre<br />
+Très misérablement sont assises en rond;<br />
+Une lampe de cuivre est pendue au plafond<br />
+Et patine de feu le mur et la fenêtre.<br />
+<br />
+Et dans la plaine immense et le vide dormeur<br />
+Elles fixent&mdash;les très souffreteuses bicoques!&mdash;<br />
+Avec les pauvres yeux de leurs carreaux en loques,<br />
+Le vieux moulin qui tourne et, las, qui tourne et meurt.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_RUES"></a>LES RUES<br />
+<br />
+<br />
+A coups de flamme errante au loin, le long des rues,<br />
+Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,<br />
+S'allument, brusquement, dans la ville du soir,<br />
+Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.<br />
+<br />
+D'un trait&mdash;et monotone et triste, à l'infini,<br />
+Toujours mêmes maisons se succédant, la voie<br />
+Tourne vers la banlieue aride et se reploie,<br />
+Comme un coude cassé, vers un marais jauni.<br />
+<br />
+Et les brumes tout lentement s'appesantissent<br />
+Et suspendent leur grand linceul du haut d'un toit,<br />
+Une lune souffrante et pâle s'entrevoit<br />
+Et se mire aux égouts, où des clartés pourrissent.<br />
+<br />
+Un roulement plaintif de chariot quinteux<br />
+Tout seul dévale et geint et crie, aux coins des bornes,<br />
+Et lourdement, et deux par deux, les chevaux mornes<br />
+Heurtent de leurs vieux fers, le vieux pavé boiteux.<br />
+<br />
+Et dans la brume grise, un cartouche d'enseigne,<br />
+Sous les flammes du gaz, s'avive et luit encor:<br />
+La façade paraît pleurer des lettres d'or<br />
+Et les vitres montrer des cœurs rouges qu'on saigne.<br />
+<br />
+A coups de flamme errante, au loin, le long des rues,<br />
+Les lanternes, debout sur le bord du trottoir,<br />
+S'allument, brusquement, dans les villes du soir,<br />
+Une à une, et dans l'ombre et les rumeurs décrues.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VOYAGEURS"></a>LES VOYAGEURS<br />
+<br />
+<br />
+Et par le traître écho des horizons plongeurs,<br />
+Et par l'antique appel des sybilles lointaines,<br />
+Et par les au delà mystérieux des plaines,<br />
+Un soir, se sont sentis hélés, les voyageurs.<br />
+<br />
+Partis.<br />
+<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Les quais étaient électrisés de lunes,</span><br />
+Et le navire, avec ses mâts pavoisés d'or<br />
+Et ses mousses d'ébène ornait gaîment son bord;<br />
+Et les vagues baisaient les ponts et les lagunes.<br />
+<br />
+Ce fut calme voyage, à la clarté des nuits:<br />
+Et les regards lactés des pensives étoiles<br />
+Là-haut! et les brises du Sud bombant les voiles<br />
+Et poussant vers la terre et vers les fleurs!&mdash;Depuis<br />
+<br />
+Des tours, immensément faites avec des pierres,<br />
+Levant de hauts bras noirs sur des villes de feux;<br />
+Et sous les toits plombés et dans les murs nitreux,<br />
+Ouverts, de grands yeux d'or en de rouges paupières;<br />
+<br />
+Et des plaines, où se battent les roux soleils<br />
+Avec les vents, les soirs, la foudre et le tonnerre<br />
+Et des gorges et des volcans et des suaires,<br />
+Infiniment, au loin, sur des sables vermeils;<br />
+<br />
+Et des temples d'airain écussonnés de glaives,<br />
+Et des assomptions de symboles chrétiens,<br />
+Et de vieux empereurs en de roides maintiens<br />
+Sur leurs trônes de fer, assis comme des rêves;<br />
+<br />
+Et des îles, ainsi que de grands piédestaux,<br />
+Parmi des lacs d'argent d'onyx et de turquoises,<br />
+Là-bas&mdash;et des frissons marins et des angoisses<br />
+Et, tout à coup, la mer, comme un choc de marteaux.<br />
+<br />
+Et des peuples lassés de leur fierté première,<br />
+Et des peuples debout vers leurs prochains réveils,<br />
+Et des ports et des ports et des phares pareils<br />
+A quelque front levé de force et de lumière;<br />
+<br />
+Jusqu'à ce soir certain, où seuls, au bout du pont,<br />
+Le souvenir revient des lointaines reliques:<br />
+Le clos natal et les parents mélancoliques<br />
+Et l'horloge sonnant vers ceux qui reviendront.<br />
+<br />
+Et maintenant ils sont les revenus du monde<br />
+Et les sortis de l'Océan&mdash;mais plus jamais<br />
+Pour eux, les doux bonheurs sereins des satisfaits<br />
+Ni la vie endormie en une âme profonde.<br />
+<br />
+Car les soirs leur seront de tourmenteurs aimants,<br />
+Les soirs et les soleils ouverts, comme des portes,<br />
+Sur leurs rêves défunts et leurs visions mortes<br />
+Et leurs amours nimbés par d'autres firmaments.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LIDOLE"></a>L'IDOLE<br />
+<br />
+<br />
+Calamistré de pins, embroussaillé de lierre,<br />
+Tandis qu'un horizon d'ébène et de soleil<br />
+Regarde encor, on voit un mont surgir, pareil<br />
+A quelque idole énorme et nocturne de pierre.<br />
+<br />
+Les flammes du couchant éclaboussent son front<br />
+D'un feu prodigieux de bronze et d'escarboucles,<br />
+Et ce mélange d'or lointain parmi ces boucles,<br />
+Évoque, en les cerveaux, le souvenir profond<br />
+<br />
+Des secrètes et farouches théogonies,<br />
+Pleines d'attente et de siècles, pleines de dieux<br />
+Sculptés en colosses de marbre et dont les yeux<br />
+Dardent les milliers d'ans de leurs cosmogonies,<br />
+<br />
+Ce mont règne de par l'espace, infiniment.<br />
+Il domine les bois, il écrase les plaines,<br />
+Et sa tète s'en va, dans les mares lointaines,<br />
+Mirer de la splendeur et du fulgurement.<br />
+<br />
+Et quand montent, au loin, des vals et des ramées,<br />
+Les feux et les brouillards et les plaintes du soir,<br />
+A l'heure ardente et triste, on s'imagine voir<br />
+Se tordre un holocauste en de rouges fumées.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_ARBRES"></a>LES ARBRES<br />
+<br />
+<br />
+Quand les terreaux, déjà roussis et purpurins,<br />
+Flamboient, sous les couchants mortuaires d'automne,<br />
+On voit, d'un carrefour livide et monotone,<br />
+Partir pour l'infini les arbres pèlerins;<br />
+<br />
+Les pèlerins s'en vont, grands de mélancolie,<br />
+Pensifs, pieux et lents, par les routes du soir,<br />
+Les pèlerins géants et lourds et laissant choir<br />
+Leur feuillage de pleurs de tristesse et de lie;<br />
+<br />
+Les pèlerins marchant invariablement,<br />
+Toujours, sur double rang, depuis combien d'années?<br />
+Toujours, vers l'horizon et ses gloires fanées<br />
+Et son insurmontable et despotique aimant;<br />
+<br />
+Les pèlerins, dont les manteaux tout en lumière,<br />
+Mordus par le soleil vespéral qui s'endort,<br />
+Apparaissent ainsi que des vêtements d'or,<br />
+Traînés, dans un chemin d'encens et de poussière;<br />
+<br />
+Les pèlerins, aux vieux sommets houleux et fous,<br />
+Que regardent passer, le long de leurs sillages,<br />
+De mystiques hameaux et de fervents villages,<br />
+Courbés dans la prière et jetés à genoux.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VIEUX_CHENES"></a>LES VIEUX CHÊNES<br />
+<br />
+<br />
+L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors;<br />
+Geignant sous la tempête et démenant leurs branches<br />
+Comme de grands bras fous qui veulent fuir leur corps,<br />
+Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,<br />
+<br />
+Les vieux chênes rugueux et sinistres, les noirs<br />
+Géants debout, à l'horizon, où les vents rogues<br />
+Cinglent de leur colère et de leur vol les soirs<br />
+Et les mordent et les mordent comme des dogues,<br />
+<br />
+Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,<br />
+Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,<br />
+Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs<br />
+Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.<br />
+<br />
+Oh! leurs plaintes et leurs plaintes, durant la nuit!<br />
+D'abord, lointainement, douces et miaulantes,<br />
+Comme ayant joie et peur de troubler, de leur bruit,<br />
+Le sommeil ténébreux des campagnes dolentes.<br />
+<br />
+Puis le désir soudain où la terreur se joint<br />
+Quand la tempête est là, hennissante et prochaine;<br />
+Puis le râlement brusque et terrible, si loin<br />
+Que les bêtes des grand'routes hurlent de haine<br />
+<br />
+Et se couchent, là-bas, dans les sillons, de peur.<br />
+Puis un apaisement sinistre et despotique,<br />
+&mdash;Une attente de glaive et d'ombre et de fureur,&mdash;<br />
+Et tout à coup la rage énorme et frénétique,<br />
+<br />
+Tout l'infini qui grince et se brise et se tord<br />
+Et se déchire et vole en lambeaux de colère,<br />
+A travers la campagne, et beugle au loin la mort<br />
+De l'un à l'autre point de l'espace solaire.<br />
+<br />
+Oh! les chênes! Oh les mornes suppliciés!<br />
+Et leurs pousses et leurs branches que l'on arrache<br />
+Et que l'on broie! Et leurs vieux bras exfoliés<br />
+A coups de foudre, à coups de bise, à coups de hache.<br />
+<br />
+Ils sont crevés, solitaires; leur front durci<br />
+Est labouré; leur vieille écorce d'or est sombre,<br />
+Et leur sève se plaint plus tristement, que si<br />
+Le dernier cri du monde avait traversé l'ombre.<br />
+<br />
+L'hiver, les chênes lourds et vieux, les chênes tors,<br />
+Geignant sous la tempête et démenant leurs branches<br />
+Comme de grands bras fous qui voudraient fuir un corps,<br />
+Mais que tragiquement la chair retient aux hanches,<br />
+<br />
+Semblent de maux obscurs les mornes recéleurs,<br />
+Car l'âme des pays du Nord, sombre et sauvage,<br />
+Habite et clame en eux ses nocturnes douleurs<br />
+Et tord ses désespoirs d'automne en leur branchage.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_CRI"></a>LE CRI<br />
+<br />
+<br />
+Sur un étang désert, où stagne une eau brunie,<br />
+Un rai du soir s'accroche au sommet d'un roseau,<br />
+Un cri s'écoute, un cri désespéré d'oiseau,<br />
+Un cri grêle, qui pleure au loin une agonie.<br />
+<br />
+Comme il est faible et mince et timide et fluet!<br />
+Et comme avec tristesse il se traîne et s'écoute,<br />
+Et comme il se prolonge, et comme avec la route<br />
+Il s'enfonce et se perd dans l'horizon muet!<br />
+<br />
+Et comme il scande l'heure, au rythme de son râle,<br />
+Et comme, en son accent minable et souffreteux,<br />
+Et comme, en son écho languissant et boiteux,<br />
+Se plaint peureusement la douleur vespérale!<br />
+<br />
+Il est si lent parfois qu'on ne le saisit pas.<br />
+Et néanmoins toujours, et sans fatigue, il tinte<br />
+L'obscur et frêle adieu de quelque vie éteinte;<br />
+Il dit les pauvres morts et les pauvres trépas:<br />
+<br />
+La mort des fleurs, la mort des insectes, la douce<br />
+Mort des ailes et des tiges et des parfums;<br />
+Il dit les vols lointains et clairs qui sont défunts<br />
+Et reposent, cassés, dans l'herbe et dans la mousse.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="INFINIMENT"></a>INFINIMENT<br />
+<br />
+<br />
+Voici très longuement, très lentement, les râles<br />
+D'hiver et les grands soirs dressés en bûchers d'or<br />
+Rouge sur des fleuves et les mers novembrales<br />
+Pleines de pleurs, pleines d'affres, pleines de mort.<br />
+<br />
+Les chiens du désespoir, les chiens du vent d'automne<br />
+Mordent de leurs abois les échos noirs des soirs,<br />
+Et l'ombre, immensément, dans le vide, tâtonne<br />
+Vers la lune, mirée au clair des abreuvoirs.<br />
+<br />
+De point en point, là-bas, des lumières lointaines,<br />
+Fixes. Et par-dessus, toujours, comme des voix,<br />
+A travers l'infini des dunes et des plaines,<br />
+Des voix, nocturnement, à travers les grands bois.<br />
+<br />
+Et des routes de soir continûment unies,<br />
+Qui se croisent, ainsi que des voiles, sans bruit,<br />
+Et s'allongent et s'écoulent indéfinies<br />
+Par au delà des loins et des loins de la nuit.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="MOURIR"></a>MOURIR<br />
+<br />
+<br />
+Un soir plein de pourpres et de fleuves vermeils<br />
+Pourrit, par au delà des plaines diminuées,<br />
+Et fortement, avec les poings de ses nuées,<br />
+Sur l'horizon verdâtre, écrase des soleils.<br />
+Saison massive! Et comme Octobre, avec paresse<br />
+Et nonchaloir, se gonfle et meurt dans ce décor:<br />
+Pommes! caillots de feu; raisins! chapelets d'or,<br />
+Que le doigté tremblant des lumières caresse,<br />
+Une dernière fois, avant l'hiver. Le vol<br />
+Des grands corbeaux? il vient. Mais aujourd'hui, c'est l'heure<br />
+Encor des feuillaisons de laque&mdash;et la meilleure.<br />
+<br />
+Les pousses des fraisiers ensanglantent le sol,<br />
+Le bois tend vers le ciel ses mains de feuilles rousses<br />
+Et du bronze et du fer sonnent, là-bas, au loin.<br />
+Une odeur d'eau se mêle à des senteurs de coing<br />
+Et des parfums d'iris à des parfums de mousses.<br />
+Et l'étang plane et clair reflète énormément<br />
+Entre de fins bouleaux, dont le branchage bouge,<br />
+La lune, qui se lève épaisse, immense et rouge,<br />
+Et semble un beau fruit mûr, éclos placidement.<br />
+<br />
+Mourir ainsi, mon corps, mourir, serait le rêve!<br />
+Sous un suprême afflux de couleurs et de chants,<br />
+Avec, dans les regards, des ors et des couchants,<br />
+Avec, dans le cerveau, des rivières de sève.<br />
+Mourir! comme des fleurs trop énormes, mourir!<br />
+Trop massives et trop géantes pour la vie!<br />
+La grande mort serait superbement servie<br />
+Et notre immense orgueil n'aurait rien à souffrir!<br />
+Mourir, mon corps, ainsi que l'automne, mourir!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="A_TENEBRES"></a>A TÉNÈBRES<br />
+<br />
+<br />
+Un catafalque d'or surgit au fond des soirs,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Quand les astres, comme des lampes,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Brillent, en étageant leurs rampes,</span><br />
+Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.<br />
+<br />
+Quel mort en ce cercueil? Le cœur des hommes d'ombre.<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Non des banals victorieux</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Dont l'audace brûle les yeux,</span><br />
+Mais le cœur des vaincus que la tristesse encombre.<br />
+<br />
+Ils ont passé rêveurs, muets, hagards et seuls,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Toujours découragés d'eux-mêmes,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Laissant l'éclat des diadèmes</span><br />
+A d'autres fronts et se vêtant de leurs linceuls.<br />
+<br />
+Après, se regardant, inquiets et des choses<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et des autres&mdash;et sans amours;</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et néanmoins cherchant toujours</span><br />
+Sur les fumiers du monde à se nourrir de roses.<br />
+<br />
+Lointainement par les grands mirages tentés,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et par les gloires médusaires,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Mais peur des vices nécessaires,</span><br />
+Et du cynique assaut de tant d'hostilités.<br />
+<br />
+Leurs bras, rameaux tendus vers le printemps des rêves,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Sont retombés,&mdash;et pas un fruit,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Pas une fleur d'or ou de nuit,</span><br />
+Jamais, pas un seul rut de feuilles ni de sèves.<br />
+<br />
+Ce qui flottait de Dieu dans l'albe immensité,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">&mdash;Douceur éparse et messagère&mdash;</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">On l'a cristallisé naguère</span><br />
+Au seuil des temps, en des vases d'éternité.<br />
+<br />
+Mais le cristal s'en est fêlé. Les grands calices<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Se sont vidés de l'infini.</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Et maintenant l'esprit bruni</span><br />
+De trouble et les regards usés par les supplices,<br />
+<br />
+Raffinés de la mort, nous l'invoquons les soirs,<br />
+<span style="margin-left: 2em;">Quand les astres, comme des lampes,</span><br />
+<span style="margin-left: 2em;">Brûlent, en étageant leurs rampes,</span><br />
+Vers les lointains d'argent marbrant des parvis noirs.<br />
+</p>
+
+
+
+
+<hr class="chap" />
+<h3><a name="LES_DEBACLES" id="LES_DEBACLES">LES DÉBÂCLES</a></h3>
+
+
+<h4>1888</h4>
+
+
+<h5>
+A<br />
+THÉO VAN RYSSELBERGHE<br />
+WILLY SCHLOBACH<br />
+DARIO DE REGOYOS<br />
+</h5>
+
+<hr class="tb" />
+
+<p class="p4" style="margin-left: 20%;">
+II<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DEFORMATION_MORALE"></a>DÉFORMATION MORALE<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DIALOGUE"></a>DIALOGUE<br />
+<br />
+<span style="margin-left: 10em;">....Sois ton bourreau toi-même;</span><br />
+N' abandonne l'amour de te martyriser<br />
+A personne, jamais. Donne ton seul baiser<br />
+Au désespoir; déchaîne en toi l'âpre blasphème;<br />
+Force ton âme, éreinte-la contre l'écueil:<br />
+Les maux du cœur qu'on exaspère, on les commande;<br />
+La vie, hélas! ne se supporte et ne s'amende<br />
+Que si la volonté la terrasse d'orgueil;<br />
+Sa norme est la douleur. Hélas! qui s'y résigne?<br />
+<br />
+&mdash;Certes, je veux nouer mes tortures en moi:<br />
+Comme jadis les grands chrétiens, mordus de foi,<br />
+S'émaciaient, avec une ferveur maligne,<br />
+Je veux boire les souffrances, comme un poison<br />
+Vivant et fou; je cinglerai de mon angoisse<br />
+Mes pauvres jours, ainsi qu'un tocsin de paroisse<br />
+S'exalte à disperser le deuil sur l'horizon.<br />
+Cet héroïsme intime et bizarre m'attire:<br />
+Se préparer sa peine et provoquer son mal,<br />
+Avec acharnement, et dompter ranimai<br />
+De misère et de peur, qui dans le cœur se mire<br />
+Toujours; se redresser cruel et contre soi,<br />
+Vainqueur de quelque chose enfin, et moins languide<br />
+Et moins banalement en extase du vide.<br />
+<br />
+&mdash;Sois ton pouvoir, sois ton tourment, sois ton effroi.<br />
+Et puis, il est des champs d'hostilités tentantes<br />
+Que des hommes de marbre, avec de fortes mains,<br />
+Ont cultivés, il est de terribles chemins;<br />
+Par où des pas battants et des marches battantes<br />
+Sont entendus: c'est là, que sur tel roc vermeil,<br />
+Le soir allume, au loin, le sang et les tueries<br />
+Et que luisent, parmi les lianes flétries,<br />
+Des éclatants couteaux de crime et de soleil!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_GLAIVE"></a>LE GLAIVE<br />
+<br />
+<br />
+Quelqu'un m'avait prédit, qui tenait une épée<br />
+Et qui riait de mon orgueil stérilisé:<br />
+Tu seras nul, et pour ton âme inoccupée<br />
+L'avenir ne sera qu'un regret du passé.<br />
+<br />
+Ton corps, où s'est aigri le sang de purs ancêtres,<br />
+Fragile et lourd, se cassera dans chaque effort;<br />
+Tu seras le fiévreux ployé, sur les fenêtres,<br />
+D'où l'on peut voir bondir la vie et ses chars d'or,<br />
+<br />
+Tes nerfs t'enlaceront de leurs fibres sans sèves<br />
+Tes nerfs!&mdash;et tes ongles s'amolliront d'ennui,<br />
+Ton front, comme un tombeau dominera tes rêves,<br />
+Et sera ta frayeur, en des miroirs, la nuit.<br />
+<br />
+Te fuir!&mdash;si tu pouvais! mais non, la lassitude<br />
+Des autres et de toi t'aura voûté le clos<br />
+Si bien, rivé les pieds si fort, que l'hébétude<br />
+Détrônera ta tête et plombera tes os.<br />
+<br />
+Éclatants et claquants, les drapeaux vers les luttes,<br />
+Ta lèvre exsangue hélas! jamais ne les mordra:<br />
+Usé, ton cœur, ton morne cœur, dans les disputes<br />
+Des vieux textes, où l'on taille comme en un drap.<br />
+<br />
+Tu t'en iras à part et seul&mdash;et&mdash;les naguères<br />
+De jeunesse seront un inutile aimant<br />
+Pour tes grands yeux lointains&mdash;et les joyeux tonnerres<br />
+Chargeront loin de toi, victorieusement!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HEURES_DHIVER"></a>HEURES D'HIVER<br />
+<br />
+<br />
+Les molosses d'hiver, le gel, le vent, la neige,<br />
+O mon vieux cœur de lassitude et de souci,<br />
+Ils hurlent à la mort, écoute! et leur cortège<br />
+S'enfuit, avec des pleurs, vers le néant. Voici,<br />
+Qu'ils ululent sinistrement et qu'on ulule<br />
+Vers eux, parmi les lourds échos du crépuscule,<br />
+En réponse, là-bas.<br />
+<br />
+<span style="margin-left: 9.5em;">L'horizon? c'est du sang,</span><br />
+Du pus et de la lèpre et de la pourriture.<br />
+Et toi, mon cœur piteux, caduque et vieillissant,<br />
+Et toi, mon incurable et nocturne blessure,<br />
+Tu sens aussi ces chiens rués, à travers toi.<br />
+Oh cet interminable et novembral aboi<br />
+Des chiens, des mauvais chiens, hurleurs au clair de lune,<br />
+Comme ils geignent ton deuil et combien longuement<br />
+Raillent leurs cris, leurs cris de hargne et de rancune,<br />
+Tes naufrages d'espoir vers le renoncement.<br />
+<br />
+L'arbre des pleurs, ainsi que les sorbiers d'automne,<br />
+S'érige en tes songes et, rouge, les festonne<br />
+Et laisse choir ses fruits et ses larmes de soir,<br />
+A lente pluie et longue&mdash;avec mélancolie!<br />
+Les lacs de tes ennuis, où se viennent asseoir,<br />
+Pour y mirer les yeux fixes de leur folie,<br />
+Et ton vouloir et ton orgueil et ton tourment,<br />
+Ainsi que d'immenses linceuls, immensément,<br />
+Par les plaines et les plaines se continuent.<br />
+Le souvenir en toi déchaîne ses douleurs<br />
+Et vous mêlez vos voix que les sanglots obstruent<br />
+Mais les échos toujours repoussent ces douleurs<br />
+Les voix de ces douleurs et de ces pleurs&mdash;ailleurs!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="SI_MORNE"></a>SI MORNE!<br />
+<br />
+<br />
+Se replier toujours sur soi-même, si morne!<br />
+Comme un drap lourd, qu'aucun dessin de fleur n'adore.<br />
+<br />
+Se replier, s'appesantir et se tasser<br />
+Et se toujours, en angles noirs et mats, casser.<br />
+<br />
+Si morne! et se toujours interdire l'envie<br />
+De tailler en drapeaux l'étoffe de sa vie.<br />
+<br />
+Tapir entre les plis ses mauvaises fureurs<br />
+Et ses rancœurs et ses douleurs et ses erreurs.<br />
+<br />
+Ni les frissons soyeux, ni les moires fondantes<br />
+Mais les pointes en soi des épingles ardentes.<br />
+<br />
+Oh! le paquet qu'on pousse ou qu'on jette à l'écart,<br />
+Si morne et lourd, sur un rayon, dans un bazar.<br />
+<br />
+Déjà sentir la bouche âcre des moisissures<br />
+Gluer, et les taches s'étendre en leurs morsures<br />
+<br />
+Pourrir, immensément emmailloté d'ennui;<br />
+Être l'ennui qui se replie en de la nuit.<br />
+<br />
+Tandis que lentement, dans les laines ourdies,<br />
+De part en part, mordent les vers des maladies.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="EPERDUMENT"></a>ÉPERDUMENT<br />
+<br />
+<br />
+Bien que flasque et geignant et si pauvre! si morne!<br />
+Si las! redresse-toi, de toi-même vainqueur;<br />
+Lève ta volonté qui choit contre la borne<br />
+Et sursaute, debout, rosse à terre, mon cœur!<br />
+<br />
+Exaspère sinistrement ta toute exsangue<br />
+Carcasse et pousse au vent, par des chemins rougis<br />
+De sang, ta course; et flaire et lèche avec ta langue<br />
+Ta plaie, et lutte et butte et tombe&mdash;et ressurgis!<br />
+<br />
+Tu n'en peux plus et tu n'espères plus; qu'importe!<br />
+Puisque ta haine immense encor hennit son deuil,<br />
+Puisque le sort t'enrage et que tu n'es pas morte<br />
+Et que ton mal cinglé se cabre en ton orgueil.<br />
+<br />
+Et que ce soit de la torture encore! encore!<br />
+Et belle et folle et rouge et soûle&mdash;et le désir<br />
+De se boire de la douleur par chaque pore,<br />
+Et du vertige et de l'horreur&mdash;et le plaisir,<br />
+<br />
+O ma rosse de souffre et d'os que je surmène<br />
+Celui, jadis, là-bas, en ces minuits du Nord,<br />
+Des chevaliers d'éclair, sur leurs chevaux d'ébène,<br />
+Qui s'emballaient, fougueux du vide et de la mort.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="PRIERE"></a>PRIÈRE<br />
+<br />
+<br />
+Lunes du gel dans les grottes de l'or nocturne,<br />
+Glaives d'acier, lames d'argent, pointes de fer,<br />
+Minuit silencieux, qui t'ériges dans l'air<br />
+Comme une volonté dardante et taciturne,<br />
+<br />
+Voici mon cœur pour les couteaux de tes silences,<br />
+Et mes ardeurs pour tes linceuls et tes tombeaux,<br />
+Minuit clair et lointain, voici pour tes flambeaux<br />
+Mon grand rêve brisé comme un combat de lances.<br />
+<br />
+Vers tes immensités, rues yeux lèvent leur flamme,<br />
+Et mes bras éreintés de l'enlacement vain,<br />
+Vides, sont implorants de ton conseil d'airain,<br />
+Minuit rigide et froid sur le deuil de mon âme!<br />
+<br />
+Que de regards défunts, que de regards, naguère,<br />
+Tout, eux aussi, fixé pendant leur désespoir,<br />
+Obstinément et longuement fixé, le soir,<br />
+Quand l'hiver bâtissait sa maison mortuaire.<br />
+<br />
+Il ne restera rien de ce qui fut ma plainte<br />
+Et tout homme travaille à son inanité;<br />
+Minuit tranquille et mort, de son éternité<br />
+Gèle, en mon cœur, mes pleurs, ma voix, et toi, ma crainte!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="VERS_LENFANCE"></a>VERS L'ENFANCE<br />
+<br />
+<br />
+Les passions d'éveil et de savoir&mdash;Vidées.<br />
+<br />
+Alors, viens voir ton bel ange gardien, le tien,<br />
+Qui lentement s'assied sur tes tombeaux d'idées.<br />
+<br />
+Il te parle, très doucement, de l'autrefois;<br />
+Écoute: et les saluts, jadis, à l'oratoire,<br />
+Et les Noël et les Pâques et puis les Croix<br />
+Et les âmes des tiens qui sont en purgatoire.<br />
+<br />
+Écoute: et les premiers alleluias chantés,<br />
+Et, le samedi soir, les bonnes litanies,<br />
+Et les psaumes, de nef en nef, répercutés<br />
+Et lents, an pas égaux de leurs monotonies.<br />
+<br />
+Écoute: et les processions&mdash;et puis encor<br />
+Les ex-votos en Mai dressés sur des estrades,<br />
+Et la Vierge Marie, avec son Jésus d'or,<br />
+Et les enfants de chœur qui sont des camarades.<br />
+<br />
+Écoute: et du petit village il s'en souvient<br />
+Ton cœur; écoute et puis, accueille en confiance,<br />
+A cette heure d'ennui, ton bon ange gardien,<br />
+Le tien, qui te rhabillera de ton enfance.<br />
+<br />
+Hélas! doux, tranquille et clair, il ne ferait<br />
+Qu'un bruit, sur mon cerveau, de blanches étincelles,<br />
+Que mon absurdité bougonneuse viendrait<br />
+Lui déchirer les yeux et lui casser les ailes.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="CONSEIL_ABSURDE"></a>CONSEIL ABSURDE<br />
+<br />
+<br />
+Autant que moi malade et veule, as-tu goûté<br />
+Quand ton être playait sous les fièvres brandies.<br />
+Quand tu mâchais l'orvietan des maladies,<br />
+Le coupable conseil de l'inutilité?<br />
+<br />
+Et doux soleil qui baise un œil éteint d'aveugle?<br />
+Et fleur venue au tard décembral de l'hiver<br />
+Et plume d'oiselet souffler au veut de fer?<br />
+Et neutre et vide écho vers la taure qui meugle?<br />
+<br />
+O les rêves du rien, en un cerveau mordu<br />
+D'impossible! s'aimer, dans son effort qui leurre!<br />
+Se construire, pour la détruire, une demeure!<br />
+Et se cueillir, pour le jeter, un fruit tendu!<br />
+<br />
+Hommes tristes, ceux-là qui croient à leur génie<br />
+Et fous! et qui peinent, sereins de vanité;<br />
+Mais toi, qui t'es instruit de ta futilité,<br />
+Aime ton vain désir pour sa toute ironie.<br />
+<br />
+Regarde en toi, l'illusion de l'univers<br />
+Danser; le monde entier est du monde la dupe;<br />
+Agis gratuitement et sans remords; occupe<br />
+Ta vie absurde à se moquer de son revers.<br />
+<br />
+Songe à ces lys royaux, à ces roses ducales,<br />
+Fiers d'eux-mêmes et qui fleurissent, à l'écart,<br />
+Dans un jardin, usé de siècles, quelque part,<br />
+Et n'ont jamais courbé leurs tiges verticales.<br />
+<br />
+Inutiles pourtant, inutiles et vains,<br />
+Parfums demain perdus, corolles demain mortes,<br />
+Et personne pour s'en venir ouvrir les portes<br />
+Et les faire servir au pâle orgueil des mains.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA-BAS"></a>LÀ-BAS<br />
+<br />
+<br />
+Désir d'être, soudain, la bête hiératique,<br />
+D'un éclat noir, sous le portique<br />
+Escarbouclé d'un temple, à Benarès!<br />
+<br />
+Gueule tordue, avec de courbes dents livides,<br />
+Masque divin et criminel,<br />
+Avec de grands yeux vides,<br />
+Avec, sous le front d'or, un œil d'or éternel.<br />
+<br />
+Sous un plafond de marbre noir, à Benarès.<br />
+Ils arrivent les enfants clairs&mdash;et leurs guirlandes<br />
+De vêtements laineux tournent au promenoir,<br />
+O les petites mains! les mains, avec des brandes,<br />
+Qui s'en viennent, jointes, ainsi qu'un double espoir,<br />
+Les mains en fleur, prier, à Benarès, l'Idole.<br />
+<br />
+Ils arrivent les vieux voyants usés, les pâles<br />
+De jeûne et de cilice, ils arrivent, les os<br />
+Rompus, les regards droits, la voix nouée en râles,<br />
+Le sein vide et blanchi comme d'anciens tombeaux,<br />
+Ils arrivent prier, à Benarès, l'Idole.<br />
+<br />
+Désir d'être soudain la bête hiératique<br />
+D'un éclat noir, sous le portique,<br />
+Escarbouclé d'un temple, à Benarès.<br />
+<br />
+Être ce néant de bronze et d'or inéluctable<br />
+Et merveilleux, vers qui, les inlassables bras,<br />
+Les bras! les bras! de la douleur incommutable,<br />
+Comme des rameaux fous, s'épouvantent d'en bas.<br />
+Et s'imposer à la crédulité, pour mordre<br />
+Les doux cœurs confiants et la priante chair<br />
+Et les larmes et les sanglots; et mordre et tordre<br />
+Toute cette humanité de folie et d'éclair,<br />
+Errante et angoissée aux vallons de la crainte;<br />
+<br />
+La mordre et tordre en son appel et son tourment<br />
+Et sa misère allante et ballante et sa plainte<br />
+Toujours la même, à travers temps, infiniment.<br />
+Et se complaire à se sentir cruel et fourbe:<br />
+La bête immensément d'ébène et de granit<br />
+Et de corne et de roc, qui surplombe la tourbe<br />
+De ces pleureurs, tous les mêmes, vers l'infini:<br />
+Et les haïr et regretter son impuissance<br />
+Non pour les secourir, mais pour rageusement<br />
+Les affoler et se prouver sa malfaisance.<br />
+<br />
+Désir d'être soudain cette idole qui ment!<br />
+Ils arrivent les amants, doux, comme des lampes,<br />
+Le soir, dans le feuillage éteint, au loin, là-bas,<br />
+Ils arrivent doux et pleins de soir, le long des rampes,<br />
+Ils arrivent, par deux, les bras liés aux bras,<br />
+Tristes et doux, prier à Benarès, l'Idole.<br />
+<br />
+Ils arrivent les pèlerins lointains, les mornes<br />
+De la misère et de la faim, les las d'avoir<br />
+Un corps, ils arrivent, de loin, les malitornes,<br />
+Les éclopés et les lépreux, au réservoir<br />
+Miraculeux, prier à Benarès, l'Idole!<br />
+<br />
+Désir d'être soudain la bête hiératique<br />
+D'un éclat noir, sous le portique,<br />
+Escarbouclé d'un temple, à Benarès.<br />
+<br />
+Et regarder, témoin impassible et tragique,<br />
+Dardés, les yeux de fer, et les naseaux, hagards,<br />
+Droit devant soi, là-bas, le ciel mythologique,<br />
+Où le Siva terrible échevèle ses chars,<br />
+Par des ornières d'or, à travers les nuages:<br />
+Scintillements d'essieux et tonnerres de feux;<br />
+Étalons fous cabrés, sur des tas de carnages;<br />
+Rouge, la mer au loin et ses millions d'yeux!<br />
+<br />
+Et devant ce décor incendié, maudire<br />
+L'homme niais et nul, qui se gave d'espoir,<br />
+Alors qu'un symbolique et quotidien martyre<br />
+Saigne son âme en croix, aux quatre coins du soir.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="PIEUSEMENT"></a>PIEUSEMENT<br />
+<br />
+<br />
+La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice.<br />
+<br />
+Et je lève mon cœur aussi, mon cœur nocturne.<br />
+Seigneur, mon cœur! vers ton pâle infini vide,<br />
+Et néanmoins je sais que tout est taciturne<br />
+Et qu'il n'existe rien dont ce cœur meurt, avide;<br />
+Et je te sais mensonge et mes lèvres te prient<br />
+<br />
+Et mes genoux; je sais et tes grandes mains closes<br />
+Et tes grands yeux fermés aux désespoirs qui crient,<br />
+Et que c'est moi, qui seul, rue rêve dans les choses;<br />
+Sois de pitié, Seigneur, pour ma toute démence.<br />
+J'ai besoin de pleurer mon mal vers ton silence!...<br />
+<br />
+La nuit d'hiver élève au ciel son pur calice!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="VERS_LE_CLOITRE"></a>VERS LE CLOÎTRE<br />
+<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer,<br />
+Brûlée au jeûne, et sèche et râpée aux cilices,<br />
+Où l'on abolirait, en de muets supplices,<br />
+Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.<br />
+<br />
+Sauvage horreur de soi si mornement sentie!<br />
+Quand notre corps nous boude et que nos nerfs, la nuit,<br />
+Rivent sur nos vouloirs leurs cagoules d'ennui,<br />
+Et les plongent dans la fièvre ou l'inertie.<br />
+<br />
+Dites, ces pleurs, ces cris et cette peur du soir!<br />
+Dites, ces plombs de maladie en tous les membres,<br />
+Et la toute torpeur des torpides novembres<br />
+Et le dégoût de se toucher et de se voir?<br />
+<br />
+Et les mauvaises mains tâtillonnes de vice<br />
+Encor et lentement cherchant, sur les coussins,<br />
+Et des toisons de ventre, et des grappes de seins<br />
+Et les tortillements dans le rêve complice?<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer,<br />
+Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,<br />
+Où l'on abolirait en de muets supplices,<br />
+Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair.<br />
+<br />
+Et s'imposer le gel des sens, quand le corps brûle;<br />
+Et se tyranniser et se tordre le cœur,<br />
+&mdash;Hélas! ce qui en reste&mdash;et tordre, avec rancœur,<br />
+Jusqu'au regret d'un autrefois doux et crédule.<br />
+<br />
+Se cravacher dans sa pensée et dans son sang,<br />
+Dans son effort, dans son espoir, dans son blasphème;<br />
+Et s'exalter de ce mépris, vain lui-même,<br />
+Mais qui rachète un peu l'orgueil d'où l'on descend.<br />
+<br />
+Et se mesquiniser en pratiques futiles<br />
+Et se faire petit et n'avoir qu'âpreté,<br />
+Pour tout ce qui n'est point d'une âcre nullité,<br />
+Dans le jardin vanné des floraisons hostiles.<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer<br />
+Brûlée au jeûne et sèche et râpée aux cilices,<br />
+Où l'on abolirait, en de muets supplices,<br />
+Par seule ardeur de l'âme enfin, toute la chair,<br />
+<br />
+Oh! la constante rage à s'écraser, la hargne<br />
+A se tant torturer, à se tant amoindrir,<br />
+Que tout l'être n'est plus vivant que pour souffrir<br />
+Et se fait de son mal sa joie et son épargne.<br />
+<br />
+N'entendre plus ses cris, ne sentir plus ses pleurs,<br />
+Mâter son instinct noir, tuer sa raison traître,<br />
+Oh! le pouvoir et le savoir! Être son maître<br />
+Et les avoir cassés les crocs de ses douleurs!<br />
+<br />
+Et peut être qu'alors, par un soir salutaire,<br />
+Une paix de néant s'installerait en moi;<br />
+Et que sans m'émouvoir j'écouterais l'aboi,<br />
+L'aboi tumultueux de la mort volontaire.<br />
+<br />
+Je rêve une existence en un cloître de fer.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VEPRES"></a>LES VÊPRES<br />
+<br />
+<br />
+Là-bas, cette existence en noir de grandes vieilles,<br />
+Par les enclus en noir et les porches d'église,<br />
+Cette existence et de prières et de veilles,<br />
+Le soir, sous leurs mantes en noir, qu'immobilise,<br />
+Et pendant des heures et des heures, l'extase<br />
+Au pied d'un ostensoir, le soir, en des chapelles<br />
+De cathédrale en noir; et la claustrale emphase<br />
+Du culte et de grands dais levés et de flabelles,<br />
+Le soir, sur ces vieilles en noir, dont les mains jaunes<br />
+Tendent en croix leurs désespoirs et leurs misères,<br />
+Vers les autels immensément et vers les trônes,<br />
+Là-bas, ornés d'argent, de feux, et de rosaires,<br />
+Le soir, au fond des chapelles en noir; et l'ombre<br />
+D'un grand pilier, sur les dalles, droite, allongée<br />
+Ainsi qu'un bras de soir et de volonté sombre<br />
+Vers ces vieilles en noir, dont la ferveur figée<br />
+Grandit l'hiératique allure évocatoire,<br />
+Au fond des chapelles en noir; et les martyres<br />
+Et les saintes, et la série incantatoire<br />
+Des longs cierges et le grésillement des cires,<br />
+Le soir, sur de lourds trépieds noirs, dans les chapelles<br />
+En noir; et ce Jésus, vieux de siècles et triste,<br />
+Ce Christ en noir du soir, dont les loques charnelles<br />
+Pendent au long des croix et dont le nom persiste,<br />
+Le soir, dans le vieux cœur en noir des grandes vieilles,<br />
+Dans leur vieux cœur en noir et or et leurs mémoires!<br />
+<br />
+Et comme elles, s'user à des marmonnements;<br />
+Et comme elles, rouler, en uniformes moires,<br />
+Les jours après les jours, toujours, et les moments,<br />
+Les toujours mêmes jours pieusement; et comme<br />
+Elles, passer vers un effacement en noir;<br />
+Et comme elles vivent, vivre, presqu'en un somme<br />
+De mornes oraisons autour des croix de soir,<br />
+Au fond des chapelles en noir; revivre en litanies<br />
+Sa peine et sa rancœur et tout son désespoir<br />
+Et ses lasses douleurs de vivre indéfinies,<br />
+Là-bas, le soir, au fond des chapelles en noir!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HEURE_DAUTOMNE"></a>HEURE D'AUTOMNE<br />
+<br />
+<br />
+C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!<br />
+Râles que roule, au vent du nord, la sapinière,<br />
+Feuillaison d'or à terre et feuillaison de sang,<br />
+Sur des mousses d'orée ou des mares d'étang,<br />
+Pleurs des arbres, mes pleurs, mes pauvres pleurs de sang.<br />
+<br />
+C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière!<br />
+Secousses de colère et rages de crinière,<br />
+Buissons battus, mordus, hachés, buissons crevés,<br />
+Au double bord des longs chemins, sur les pavés,<br />
+Bras des buissons, nies bras, mes pauvres bras levés.<br />
+<br />
+C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière?<br />
+Quelque chose, là-bas, broyé dans une ornière,<br />
+Qui grince immensément ses désespoirs ardus<br />
+Et qui se plaint, ainsi que des arbres tordus,<br />
+Cris des lointains, mes cris, mes pauvres cris perdus.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="MES_DOIGTS"></a>MES DOIGTS<br />
+<br />
+<br />
+Mes doigts, touchez mon front et cherchez, là,<br />
+Les vers qui rongeront, un jour, de leur morsure,<br />
+Mes chairs; touchez mon front, mes maigres doigts, voilà<br />
+Que mes veines déjà, comme une meurtrissure<br />
+Bleuâtre, étrangement, en font le tour, mes las<br />
+Et pauvres doigts&mdash;et que vos longs ongles malades<br />
+Battent, sinistrement, sur mes tempes, un glas,<br />
+Un pauvre glas, mes lents et mornes doigts!<br />
+<br />
+Touchez ce qui sera les vers, mes doigts d'opale,<br />
+Les vers, qui mangeront, pendant les vieux minuits<br />
+Du cimetière, avec lenteur, mon cerveau pâle,<br />
+Les vers, qui mangeront et mes dolents ennuis<br />
+Et mes rêves dolents et jusqu'à la pensée<br />
+Qui lentement incline, à cette heure, mon front,<br />
+Sur ce papier, dont la blancheur, d'encre blessée,<br />
+Se crispe aux traits de ma dure écriture.<br />
+<br />
+Et vous aussi, mes doigts, vous deviendrez des vers,<br />
+Après les sacrements et les miséricordes,<br />
+Mes doigts, quand vous serez immobiles et verts,<br />
+Dans le linceul, sur mon torse, comme des cordes;<br />
+Mes doigts, qui m'écrivez, ce soir de rauque hiver,<br />
+Quand vous serez noués&mdash;les dix&mdash;sur ma carcasse<br />
+Et que s'écrasera sous un cercueil de fer,<br />
+Cette âpre carcasse, qui déjà casse.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="AU_LOIN"></a>AU LOIN<br />
+<br />
+<br />
+Eau qui s'égoutte en des sous-sols, pleurs de lumières.<br />
+Sous des porches de fer, où s'engouffrent des voix,<br />
+Pignons crasseux, greniers obscurs, mornes larmières<br />
+Et gouttières régulières, au long des toits;<br />
+Et blocs de fonte et crocs d'acier et cols de grues<br />
+Et puis, au bas des murs, dans les caves, l'écho<br />
+Des pas et des chevaux, sur le pavé des rues<br />
+Et sur les ponts dont les piles cassent le flot;<br />
+Et le vaisseau plaintif, qui dort et se corrode,<br />
+Dans les havres, et souffre, et les poumons criards<br />
+Des machines et le mystérieux exode<br />
+Des navires silencieux, vers les hasards<br />
+Des caps et de la mer affolée en tempête;<br />
+O mon âme, quel s'en aller et quel souffrir!<br />
+Et quel vivre toujours, pour les rouges conquêtes<br />
+De l'or, quel vivre et quel souffrir et quel mourir!<br />
+<br />
+Pourtant regarde au loin s'illuminer les îles,<br />
+Fais ton rêve d'encens, de myrrhe et de corail,<br />
+Fais ton rêve lascif vers de roses asiles,<br />
+Fais ton rêve éventé, par le large éventail<br />
+De la brise océane, au clair des étendues;<br />
+Et songe aux Orients et songe à Benarès,<br />
+Songe à Thèbes, songe aux Babylones perdues,<br />
+Songe aux siècles tombés des Sphinx et des Hermès;<br />
+Songe à ces Dieux d'airain debout au seuil des porches,<br />
+A ces colosses bleus broyant des léopards<br />
+Entre leurs bras, à ces processions de torches<br />
+Et de prêtres, par les forêts et les remparts,<br />
+La nuit, sous l'œil dardé des étoiles australes;<br />
+Oh mon âme d'adieux de rêve et de lointain!<br />
+Songe aux golfes, songe aux déserts, songe aux lustrales<br />
+Caravanes, en galop blanc dans le matin,<br />
+Songe qu'il est peut-être encor, par la Chaldée,<br />
+Quelques pâtres, hagards de soir et d'infini,<br />
+Dont la bouche jamais n'a pu crier l'idée;<br />
+Et va, par ces chemins de fleurs et de granit,<br />
+Et va si loin et si profond dans ta mémoire,<br />
+Que l'heure et le moment s'abolissent pour toi.<br />
+<br />
+Impossible!&mdash;voici la boue et puis la noire<br />
+Fumée et les tunnels et le morne beffroi<br />
+Battant son glas dans la brume et qui ressasse<br />
+Toute ma peine tue et toute ma douleur,<br />
+Et je reste, les pieds collés à cette crasse,<br />
+Dont les odeurs montent et puent, jusqu'à mon cœur.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="SAMOINDRIR"></a>S'AMOINDRIR<br />
+<br />
+<br />
+En ce minuit de force à bas, combien j'envie<br />
+&mdash;Demain j'aurai changé&mdash;tout ce qui circonscrit:<br />
+Les pratiques toutes humbles de cette vie<br />
+Qu'on mène en des villes de simple et pauvre esprit.<br />
+<br />
+Voici&mdash;me rabaisser à des niaiseries:<br />
+Petites croix, petits agneaux, petits Jésus,<br />
+Petite offrande douce aux petites Maries,<br />
+En des niches, avec des fleurs peintes dessus.<br />
+<br />
+Prière, à jointes mains, en des recoins d'église;<br />
+Et se recommencer enfant, avec calcul;<br />
+Un mot! qui dans son bruit, toujours le même, enlise<br />
+Et vous endorme, en un ronron pieux et nul.<br />
+<br />
+Et les benoîts conseils savourés à confesse;<br />
+Et les fermes propos de se garer en Dieu,<br />
+Contre toute surprise et contre toute adresse<br />
+Du rouge enfer, où les démons brassent du feu.<br />
+<br />
+Et se sécher le cœur de soins et de scrupules<br />
+Et de soucis; jeûnes furtifs, vœux aigrelets,<br />
+Et ce grignotement aux choses minuscules<br />
+Lèvres pour oraisons et doigts pour chapelets.<br />
+<br />
+Et se blottir l'esprit, dans le damier des sectes,<br />
+Et se moisir toujours, en un coin plus dévôt,<br />
+Jusqu'à miner enfin, avec des dents d'insectes,<br />
+Le vertical palais d'orgueil de son cerveau.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="HEURES_MORNES"></a>HEURES MORNES<br />
+<br />
+<br />
+Hélas, quel soir! ce soir de maussade veillée.<br />
+Je hais, je ne sais plus; je veux, je ne sais pas;<br />
+Ah mon âme, vers un néant, s'en est allée,<br />
+Vers un néant, très loin, je ne sais où, là-bas?<br />
+<br />
+Il bat des tas de glas au-dessus de ma tète,<br />
+Le vent, il corne à mort, et les cierges bénits<br />
+Qu'on allumait, pendant la peur de la tempête,<br />
+Les bons cierges se sont éteints et sont finis.<br />
+<br />
+Cela se perd, cela s'en va, cela se disloque,<br />
+Cela se plaint en moi, si monotonement,<br />
+Et cela semble un cri d'oiseau, qui s'effiloque,<br />
+Qui s'effiloque au vent d'hiver, lointainement.<br />
+<br />
+Oh ces longues heures après ces longues heures,<br />
+Et sans trêve, toujours, et sans savoir pourquoi;<br />
+Et sans savoir pourquoi ces angoisses majeures;<br />
+Oh ces longues heures d'heures à travers moi!<br />
+<br />
+Une torture?&mdash;Oh vous qui les savez si mornes<br />
+Ces nuits mornes, et qui dansez, au vent du Nord,<br />
+Ruts d'ouragan, sur les marais et les viornes<br />
+Et les étangs et les chemins et sur la mort;<br />
+<br />
+Une torture en moi qui frappe et me lacère?<br />
+Une torture à pleins éclairs, comme des faulx<br />
+Et des sabres, par à travers de ma misère;<br />
+Une torture, à coups de clous et de marteaux?<br />
+<br />
+Là-bas, ces grandes croix au carrefour des routes,<br />
+Ces croix!&mdash;Oh! n'y pouvoir saigner son cœur; ces croix,<br />
+Où s' accrochent des cris d'espace et de déroutes,<br />
+Des cris et des haillons de vent dans les grands bois.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_MEURTRE"></a>LE MEURTRE<br />
+<br />
+<br />
+En ces heures de vice et de crime rigides,<br />
+Se rêve un meurtre ardent, que la nuit grandirait<br />
+De son orgueil&mdash;plafond d'ébène et clous algides&mdash;<br />
+Et de la toute horreur de sa noire forêt,<br />
+Là-bas, quand, parmi les ombres qui se menacent,<br />
+Au clair acier des eaux, un glaive d'or surgit<br />
+Vers les rages qui vont et les haines qui passent.<br />
+<br />
+&mdash;Et pieds mystérieux, pieds de marbre, sans bruit,<br />
+Là, quelque part, aux carrefours, en des ténèbres&mdash;<br />
+<br />
+Un silence total ferme la plaine, au loin:<br />
+Le ciel indifférent voile ses clairs algèbres,<br />
+Et rien, pas même Dieu, ne semble être témoin.<br />
+Tous les mêmes, luisants de lierre et tous les mêmes<br />
+D'écorce et de rameaux, comme un effarement,<br />
+Sur double rang, là-bas, jusqu'aux horizons blêmes,<br />
+Muets et seuls, des arbres vont, infiniment.<br />
+<br />
+&mdash;Un grand éclair nerveux, au bout d'un poing logique,<br />
+Et puis un râle, à peine ouï par les taillis&mdash;<br />
+<br />
+Et de la gorge ouverte et tordue et tragique,<br />
+Un sang superbe et rouge, en légers gargouillis,<br />
+Coule, comme un ruisseau de corail parmi l'herbe<br />
+Et, du torse troué, s'épand sur le sol noir.<br />
+La voix assassinée éclate en bouche acerbe<br />
+Et les regards derniers fixent comme un espoir<br />
+Quelque chose, là-bas, qui serait la justice.<br />
+<br />
+&mdash;Soudain, voici la peur de ce cadavre froid<br />
+Et la peur de la peur crédule et subreptice&mdash;<br />
+<br />
+Et vivement, avec des pleurs et de l'effroi,<br />
+Avec des mains repentantes et caressantes<br />
+Pour apaiser ce mort soudain et qui sera<br />
+Le fantôme des nuits lourdes et malfaisantes,<br />
+Le fantôme!&mdash;quel est celui qui s'en viendra<br />
+Baisser, sur ces grands yeux, les paupières tombales<br />
+Et clore ces lèvres, silencieusement.<br />
+<br />
+&mdash;Et les remords choquent les fers de leurs cymbales<br />
+Et le voici qui peut tomber le châtiment&mdash;<br />
+<br />
+Alors, ouvre ton âme et déguste l'angoisse<br />
+Et le mystère éclos, aux caves de ton cœur:<br />
+Un flambeau qu'on déplace, une étoffe qu'on froisse,<br />
+Un trou qui te regarde, un craquement moqueur,<br />
+Quelqu'un qui passe et qui revient et qui repasse<br />
+Te feront tressaillir de frissons instinctifs<br />
+Et tu te vêtiras d'une inédite audace;<br />
+D'autres sens te naîtront, subtils et maladifs,<br />
+Ils renouvelleront ton être, usé de rages,<br />
+Et tu seras celui qui fut sanglant un peu,<br />
+Qui bondit hors de soi et creva les mirages<br />
+Et, biffant une vie, a fait œuvre de Dieu!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_TETE"></a>LA TÊTE<br />
+<br />
+<br />
+Sur un échafaud noir, tu porteras ta tête<br />
+Et sonneront les tours et luiront les couteaux<br />
+Et tes muscles crîront et ce sera la fête,<br />
+La fête et la splendeur du sang et des métaux.<br />
+<br />
+Et les pourpres soleils et les soirs sulfuriques,<br />
+Les soirs et les soleils, escarbouclés de feux,<br />
+Verront le châtiment de tes crimes lyriques<br />
+Et s'ils savent mourir ton front et tes grands yeux.<br />
+<br />
+La foule, en qui le mal grandiose serpente,<br />
+Taira son océan autour de ton orgueil,<br />
+La foule!&mdash;et te sera comme une mère ardente,<br />
+Qui, rouge et froid, te bercera dans ton cercueil.<br />
+<br />
+Et vicieuse, ainsi qu'une floraison noire,<br />
+Où mûrissent de beaux poisons, couleur d'éclair,<br />
+Et despotique et fière, et grande, ta mémoire,<br />
+Et fixe et roide, ainsi qu'un poignard dans la chair.<br />
+<br />
+Sur un échafaud noir, tu porteras la tête<br />
+Et sonneront les tours et luiront les couteaux<br />
+Et tes muscles crîront et ce sera la fête,<br />
+La fête et la splendeur du sang et des métaux.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="INCONSCIENCE"></a>INCONSCIENCE<br />
+<br />
+<br />
+L'âme et le cœur si las des jours, si las des voix,<br />
+Si las de rien, si las de tout, l'âme salie;<br />
+Quand je suis seul, le soir, soudainement, parfois,<br />
+Je sens pleurer sur moi l'œil blanc de la folie.<br />
+<br />
+Celui, si triste hélas! qui s'en alla, là-bas,<br />
+&mdash;Pâle œil désenchanté de la raison méchante&mdash;<br />
+Rêver à quelque chose, au loin, qu'on ne voit pas<br />
+A quelque chose au loin qui tremble et pleure et chante.<br />
+<br />
+Morne crapaud blotti sous les roses, tout seul!<br />
+Si seul!&mdash;morne crapaud pleureur de lune, appelle!<br />
+Appelle! Et vous, petites fleurs, pour le linceul<br />
+De mon cerveau, l'ensevelisseuse vient-elle?<br />
+<br />
+Être l'errant au monde et le pauvre de soi,<br />
+Avec le feu bougeant d'une âme, qui tremblotte<br />
+Derrière une main frêle et ballotte son moi;<br />
+Qui tremblotte comme un reflet dans l'eau ballotte.<br />
+<br />
+Passer inconscient et se faire l'ami<br />
+De ce qui vole et rampe et fuit, là-bas. Naguère,<br />
+Avant que ne sortît du somme, l'endormi,<br />
+Le premier homme, on a vu mes pareils sur terre.<br />
+<br />
+Ayez amour pour eux, ayez amour un peu!<br />
+Ils sont les charmeurs lents, là-bas, des brises lentes:<br />
+Leurs doigts, qui n'ont jamais touché le mauvais feu,<br />
+Dansent des airs lointains, sur des flûtes tremblantes:<br />
+<br />
+Les puérils et les vaguants, mais loin du mal,<br />
+Et les doux égarés, par les bruyères vertes:<br />
+Hamlet rirait peut être, hélas! mais Parsifal?<br />
+O Parsifal bénin et clair, comprendrait certes!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_COURONNE"></a>LA COURONNE<br />
+<br />
+<br />
+Et je voudrais aussi ma couronne d'épines<br />
+Et pour chaque pensée, une, rouge, à travers<br />
+Le front, jusqu'au cerveau, jusqu'aux frêles racines<br />
+Où se tordent les maux et les rêves forgés<br />
+En moi, par moi. Je la voudrais comme une rage,<br />
+Comme un buisson d'ébène en feu, comme des crins<br />
+D'éclairs et de flammes, peignés de vent sauvage;<br />
+Et ce seraient mes vains et mystiques désirs,<br />
+Ma science d'ennui, mes tendresses battues<br />
+De flagellants remords, mes chatoyants vouloirs<br />
+De meurtre et de folie et mes haines têtues<br />
+Qu'avec ses dards et ses griffes, elle mordrait.<br />
+Et, plus intimement encor, mes anciens râles<br />
+Vers des ventres, mufflés de lourdes toisons d'or,<br />
+Et mes vices de doigts et de lèvres claustrales<br />
+Et mes derniers tressauts de nerfs et de sanglots<br />
+Et, plus au fond, le rut même de ma torture,<br />
+Et tout enfin! O couronne de ma douleur<br />
+Et de ma joie, ô couronne de dictature<br />
+Debout sur mes deux yeux ma bouche et mon cerveau,<br />
+O la couronne en rêve à mon front somnambule,<br />
+Hallucine-moi donc de ton absurdité;<br />
+Et sacre-moi ton roi souffrant et ridicule.<br />
+</p>
+
+
+
+
+<hr class="chap" />
+<h3><a name="LES_FLAMBEAUX_NOIRS" id="LES_FLAMBEAUX_NOIRS">LES FLAMBEAUX NOIRS</a></h3>
+
+
+<h4>1890</h4>
+
+
+<h5>A EDMOND PICARD</h5>
+
+<hr class="tb" />
+
+
+<p class="p4" style="margin-left: 20%;">
+III<br />
+<br />
+<br />
+<a id="PROJECTION_EXTERIEURE"></a>PROJECTION EXTÉRIEURE<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="DEPART"></a>DÉPART<br />
+<br />
+<br />
+La mer choque ses blocs de flots, contre les rocs<br />
+Et les granits du quai, la mer démente,<br />
+Tonnante et gémissante, en la tourmente<br />
+<span style="margin-left: 4em;">De ses houles montantes.</span><br />
+<br />
+Les baraques et les hangars comme arrachés,<br />
+Et les grands ponts, noués de fer mais cravachés<br />
+De vent; les ponts, les baraques, les gares<br />
+Et les feux étagés des fanaux et des phares<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Oscillent aux cyclones</span><br />
+Avec leurs toits, leurs tours et leurs colonnes.<br />
+<br />
+Et ses hauts mâts craquants et ses voiles claquantes,<br />
+Mon navire d'à travers tout casse ses ancres;<br />
+Et, cap sur le zénith,<br />
+Bondit, vers la tempête,<br />
+Bête d'éclair, parmi la mer.<br />
+<br />
+Dites, vers quel inconnu fou,<br />
+Et vers quels somnambuliques réveils,<br />
+Et vers quels au-delà et vers quels n'importe où<br />
+Convulsionnaires soleils?<br />
+<br />
+Vers quelles démences et quels effrois<br />
+Et quels écueils, cabrés en palefrois,<br />
+Vers quel cassement d'or<br />
+De proue et de sabord,<br />
+Dites, vers quels mirages ou vers quels rires<br />
+Bondit le mors aux dents de mon navire?<br />
+<br />
+Tandis qu'hélas! celle qui fut ma raison,<br />
+La main tendant ses pâles lampadaires,<br />
+Le regarde cingler, à l'horizon,<br />
+Du haut de vieux débarcadères.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="UN_SOIR"></a>UN SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Et des bouches d'argent et des regards de pierre<br />
+Taisent immensément le glacial mystère<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui.<br />
+<br />
+En des cirques d'éther et d'or, seules et seules,<br />
+Les constellations tournent comme les meules<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui<br />
+<br />
+Des monuments silencieux et des étages<br />
+Se devinent, par au-delà des grands nuages<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui.<br />
+<br />
+Sait-on jamais quels imminents sépulcres sombres,<br />
+Scellés de fer, vont éclater, parmi les ombres<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui?<br />
+<br />
+Quels pas sonnant la mort et quelles cohortes<br />
+Viendront casser l'éternité des heures mortes<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui?<br />
+<br />
+Et clore, à tout jamais, ces yeux de pierre,<br />
+Cristaux mystérieux et ors, dans la paupière<br />
+De ce minuit, dallé d'ennui?<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_LOIS"></a>LES LOIS<br />
+<br />
+<br />
+Un paysage noir, ligné d'architectures,<br />
+Qui découpent et captivent l'éternité,<br />
+En leurs parallèles et fatales structures,<br />
+Impose à mes yeux clos son immobilité.<br />
+<br />
+Dédales de Justice et tours de Sapience,<br />
+Toute l'humanité qui s'est dardée en lois<br />
+Se définit eu ces rectilignes effrois<br />
+De souverain granit et de lourde science.<br />
+<br />
+L'orgueil des blocs de bronze et des plaques d'airain,<br />
+Brutal et solennel, de haut en bas, décide:<br />
+Ce qu'il faut de bonheur et de calme serein<br />
+A tout cerveau qu'émeut un cœur sage et placide.<br />
+<br />
+Indestructible et clair, perpétuel et froid,<br />
+Plus haut que tout sommet arquant sa vastitude,<br />
+Le dôme immensément lève la certitude<br />
+Sur des pilliers géants et forts, comme le droit.<br />
+<br />
+Mais c'est au fond d'un soir, pesant de cataclysme,<br />
+Où des couchants de roc écrasent des soleils,<br />
+Que ces pierres et ces beffrois du dogmatisme.<br />
+Sous un ciel d'encre et d'or, semblent tenir conseil.<br />
+<br />
+Sans voir si l'œil de leur Dieu vague, ouvert la nuit,<br />
+Et vers lequel s'en va l'élan du monument,<br />
+Ne s'est point refermé lui-même au firmament,<br />
+Par usure peut-être&mdash;ou peut-être d'ennui.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_REVOLTE"></a>LA RÉVOLTE<br />
+<br />
+<br />
+Vers une ville au loin d'émeute et de tocsin,<br />
+Où luit le couteau nu des guillotines,<br />
+n tout à coup de fou désir, s'en va mon cœur.<br />
+<br />
+Les sourds tambours de tant de jours<br />
+De rage tue et de tempête,<br />
+attent la charge dans les têtes.<br />
+<br />
+Le cadran vieux d'un beffroi noir<br />
+Darde son disque au fond du soir,<br />
+Contre un ciel d'étoiles rouges.<br />
+<br />
+Des glas de pas sont entendus<br />
+Et de grands feux de toits tordus<br />
+Échevèlent les capitales.<br />
+<br />
+Ceux qui ne peuvent plus avoir<br />
+D'espoir que dans leur désespoir<br />
+Sont descendus de leur silence.<br />
+<br />
+Dites, quoi donc s'entend venir<br />
+Sur les chemins de l'avenir,<br />
+De si tranquillement terrible?<br />
+<br />
+La haine du monde est dans l'air<br />
+Et des poings pour saisir l'éclair<br />
+Sont tendus vers les nuées.<br />
+<br />
+C'est l'heure où les hallucinés<br />
+Les gueux et les déracinés<br />
+Dressent leur orgueil dans la vie.<br />
+<br />
+C'est l'heure&mdash;et c'est là-bas que sonne le tocsin;<br />
+Des crosses de fusils battent ma porte;<br />
+Tuer, être tué!&mdash;qu'importe!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LANCIEN_AMOUR"></a>L'ANCIEN AMOUR<br />
+<br />
+<br />
+Dans le jardin, où des lions mélancoliques<br />
+Traînent le char du vieil amour,<br />
+Mes yeux ont allumé leurs braises sur la tour<br />
+Et regardent, mélancoliques,<br />
+Traîner le char du vieil amour.<br />
+<br />
+Des chapelets de seins enguirlandent le bord<br />
+Des seins de reine, où sont plantés des couteaux d'or.<br />
+<br />
+Le sourire des Omphales, qui plus ne bouge,<br />
+Et les yeux de Méduse ornent le timon rouge.<br />
+<br />
+Sur de noirs piédestaux voilés, des torses nus,<br />
+Les bras coupés, disent qui fut jadis Vénus.<br />
+<br />
+Et par les crins, à l'arrière, traînée,<br />
+Saigne la tête atrocement glanée<br />
+D'Hérodiade.<br />
+<br />
+Les héros roux, buissons de feux dans les légendes,<br />
+Tués!&mdash;sous quel broiement de sphinx ou de gorendes?<br />
+<br />
+Les nuits avec la nacre et les marbres des soirs?<br />
+En fuite&mdash;et quels brusques tombeaux d'Orients noirs.<br />
+<br />
+Où le Persée et les dragons écaillés clair<br />
+Et les glaives où fermentait du sang d'éclair?<br />
+<br />
+Où les lotus des baisers frais, où les losanges<br />
+Vers la femme&mdash;de fleurs, de chants et de louanges?<br />
+<br />
+Où les bras purs, lacés en immortel sommeil,<br />
+Autour de fronts penchés sur des seins de soleil?<br />
+<br />
+Où les amants tordus comme des arbres d'or<br />
+Dans le soir enivrant du jardin de la mort?<br />
+<br />
+Là-bas, où les lions promènent,<br />
+Mélancoliques, le char du vieil amour,<br />
+Mes yeux l'ont vu sortir<br />
+Du solennel jardin des souvenirs,<br />
+Mes yeux qui veillent sur la tour.<br />
+<br />
+Vers quels caveaux et quels lointains béants,<br />
+Vers quels combats, vers quels néants,<br />
+Vers quels oublis et vers quelles ruines,<br />
+Poussaient, ces lions roux, le han de leurs poitrines?<br />
+Vers où leurs pas s'en allaient-ils?<br />
+Leurs pas usés, leurs pauvres pas,<br />
+Vers quels exils s'en allaient-ils,<br />
+Vers quels trépas?<br />
+<br />
+L'horizon rouge éclate en ville colossale<br />
+De toits et de palais et de ponts dans les cieux;<br />
+Une fumée immense et transversale<br />
+Barre des visages d'astres silencieux<br />
+Comme des morts, au fond des cieux;<br />
+Les usines tannent de la matière<br />
+Splendide et qui sera la vie et l'infini<br />
+Demain! on fait, en des sous-sols de nuit,<br />
+On fait du pain avec des os de cimetière;<br />
+<br />
+Les fleuves de la mer écoulent l'univers<br />
+Vers les banques et les hangars ouverts;<br />
+Et, brusque, un train qui siffle et passe<br />
+Jette la ville en fusion par les espaces.<br />
+<br />
+Vers quelle folie et quels lointains béants,<br />
+Vers quels oublis, vers quels néants,<br />
+Vers quels trépas et vers quelles ruines<br />
+Poussaient, les vieux lions, le han de leurs poitrines,<br />
+Lorsque, quittant le grand jardin peuplé de marbres<br />
+Et les ombres qui leur tombaient, bonnes, des arbres,<br />
+Ils sont venus promener par les rues<br />
+De la ville&mdash;là-bas&mdash;et des foules bourrues,<br />
+Mélancoliques, loin de la tour,<br />
+Le char piteux du vieil amour?<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_DAME_EN_NOIR"></a>LA DAME EN NOIR<br />
+<br />
+<br />
+&mdash;Dans la ville d'ébène et d'or,<br />
+La dame en noir des carrefours,<br />
+Qu'attendre, après autant de jours,<br />
+Qu'attendre encor?<br />
+<br />
+&mdash;Les chiens du noir espoir ont aboyé, ce soir,<br />
+Vers les lunes de mes deux yeux,<br />
+Si longuement, vers les lunes en noir<br />
+De mes deux yeux silencieux,<br />
+Si longuement et si lointainement, ce soir,<br />
+Vers les lunes de mes deux yeux en noir.<br />
+<br />
+Quel deuil toisonné d'or agitent-ils mes crins,<br />
+Pour affoler ainsi ces chiens,<br />
+Et quel bondissement et quel orgueil mes reins<br />
+Et tout mon corps toisonné d'or?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours,<br />
+Qu'attendre, après de si longs jours,<br />
+Qu'attendre?<br />
+<br />
+&mdash;Vers quel paradis noir font-ils voile mes seins?<br />
+Et vers quels horizons ameutés de tocsins<br />
+En désespoir au fond du soir?<br />
+Dites, quel Wahalha tumultueux de fièvres<br />
+Ou quels chevaux cabrés en tempête: mes lèvres?<br />
+<br />
+Dites, quel incendie et quel effroi<br />
+Suis-je? pour ces grands chiens, qui me lèchent ma rage<br />
+Et quel naufrage espèrent-ils en mon orage<br />
+Pour tant chercher leur mort en moi?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre après de si longs jours?<br />
+<br />
+&mdash;Je suis la mordeuse, entre mes bras,<br />
+De toute force exaspérée<br />
+Vers les toujours mêmes hélas;<br />
+Ou dévorante&mdash;ou dévorée.<br />
+<br />
+Mes dents, comme des pierres d'or,<br />
+Mettent en moi leur étincelle:<br />
+Je suis belle comme la mort<br />
+Et suis publique aussi comme elle.<br />
+<br />
+Aux douloureux traceurs d'éclairs<br />
+Et de désirs sur mes murailles,<br />
+J'offre le catafalque de mes chairs<br />
+Et les cierges des funérailles.<br />
+<br />
+Je leur donne tout mon remords<br />
+Pour les soûler au seuil du porche<br />
+Et le blasphème de mon corps<br />
+Brandi vers Dieu comme une torche.<br />
+<br />
+Ils me savent comme une tour<br />
+De fer et de siècles vêtue,<br />
+Et s'exècrent en mon amour<br />
+Qui les affole et qui les tue.<br />
+<br />
+Ce qu'ils aiment&mdash;cœur naufragé<br />
+Esprit dément on rage vaine&mdash;<br />
+C'est le dégoût surtout que j'ai<br />
+De leurs baisers ou de leur haine.<br />
+<br />
+C'est de trouver encore en moi<br />
+Leur pourpre et noire parélie<br />
+Et mon drapeau de rouge effroi<br />
+Échevelé dans leur folie.<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre, après de si longs jours,<br />
+Qu'attendre?<br />
+<br />
+&mdash;A cette heure de vieux soleil, chargé de soir,<br />
+Qui se projette en morceaux d'or sur le trottoir,<br />
+Quand la ville s'allonge en un serpentement<br />
+De feux et de lueurs, vers cet aimant<br />
+Toujours debout à l'horizon: la femme,<br />
+Les chiens du désespoir<br />
+Ont aboyé vers les yeux de mon âme,<br />
+Si longuement vers mes deux yeux,<br />
+Si longuement et si lointainement, ce soir,<br />
+Vers les lunes de mes deux yeux en noir!<br />
+<br />
+Dites, quel brûlement et quelle ardeur mes reins<br />
+Font-ils courir, au long de mon corps d'or?<br />
+Et de quelle clarté s'éclairent-ils mes seins<br />
+Devant les yeux hallucinés des chiens?<br />
+<br />
+Et moi aussi, dites, quel Wahalha de fièvres<br />
+Vient me tenter les lèvres<br />
+Et vers quels horizons ameutés de tocsins<br />
+Et quels paradis noirs, font-ils voile mes crins?<br />
+<br />
+Dites quel incendie et quel effroi<br />
+Viennent le soir, me chasser hors de moi,<br />
+Sur les places, vers la ville,<br />
+Reine foudroyante et servile?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre, après de si longs jours,<br />
+Qu'attendre?<br />
+<br />
+&mdash;Hélas quand viendra-t-il, celui<br />
+Qui doit venir&mdash;peut-être aujourd'hui&mdash;<br />
+Qui doit venir vers mon attente,<br />
+Fatalement, et qui viendra;<br />
+<br />
+La démence incurable et tourmentante<br />
+Qui donc en lui la sentira<br />
+Monter, jusqu'à mes seins qui hallucinent.<br />
+Vers les deux mains de ceux qui assassinent<br />
+Mon corps se dresse ardent et blême:<br />
+Je suis celle qui ne craint rien<br />
+Et dont personne ne s'abstient;<br />
+Je suis tentatrice suprême.<br />
+<br />
+Dites? Qui donc doit me vouloir, ce soir, au fond d'un bouge?<br />
+<br />
+&mdash;La dame en noir des carrefours<br />
+Qu'attendre après de si longs jours<br />
+<span style="margin-left: 4em;">Qu'attendre?</span><br />
+<br />
+&mdash;J'attends cet homme au couteau rouge.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="UN_SOIR2"></a>UN SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Sur des marais de gangrène et de fiel<br />
+Des cœurs d'astres troués saignent du fond du ciel.<br />
+<br />
+Horizon noir et grand bois noir<br />
+Et nuages de désespoir<br />
+Qui circulent en longs voyages<br />
+Du Nord au Sud de ces parages.<br />
+<br />
+Pays de toits baissés et de chaumes marins<br />
+Où sont allés mes yeux en pèlerins,<br />
+Mes yeux vaincus, mes yeux sans glaives,<br />
+Comme escortes, devant leurs rêves.<br />
+<br />
+Pays de plomb&mdash;et longs égouts<br />
+Et lavasses d'arrière-goûts<br />
+Et chante-pleure de nausées,<br />
+Sur des cadavres de pensées.<br />
+<br />
+Pays de mémoire chue en de la vase,<br />
+Où de la haine se transvase,<br />
+Pays de la carie et de la lèpre,<br />
+Où c'est la mort qui sonne à vêpre;<br />
+<br />
+Où c'est la mort qui sonne à mort,<br />
+Obscurément, du fond d'un port,<br />
+Au bas d'un clocher qui s'exhume<br />
+Comme un grand mort parmi la brume;<br />
+<br />
+Où c'est mon cœur qui saigne aussi,<br />
+Mon cœur morne, mon cœur transi,<br />
+Mon cœur de gangrène et de fiel,<br />
+Astre cassé, au fond du ciel.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_VILLES"></a>LES VILLES<br />
+<br />
+<br />
+Odeurs de suif, crasses de peaux, marcs de bitumes!<br />
+Tel qu'un lourd souvenir lourd de rêves, debout<br />
+Dans la fumée énorme et jaune, dans les brumes,<br />
+Grand de soir! la ville inextricable bout<br />
+Et roule, ainsi que des reptiles noirs, ses rues<br />
+Noires, autour des ponts, des docks et des hangars,<br />
+Où des feux de pétrole et des torches bourrues,<br />
+Comme des gestes fous et des masques hagards<br />
+&mdash;Batailles d'ombre et d'or&mdash;s'empoignent en ténèbres.<br />
+Un colossal bruit d'eau roule, les nuits, les jours,<br />
+Roule les lents retours et les départs funèbres<br />
+De la mer vers la mer et des voiles toujours<br />
+Vers les voiles, tandis que d'immenses usines<br />
+Indomptables, avec marteaux cassant du fer,<br />
+Avec cycles d'acier virant leurs gelasines,<br />
+Tordent au bord des quais&mdash;tels des membres de chair.<br />
+Écartelés sur des crochets et sur des roues&mdash;<br />
+Leurs lanières de peine et leurs volants d'ennui.<br />
+Au loin, de longs tunnels fumeux, au loin, des boues<br />
+Et des gueules d'égout engloutissant la nuit;<br />
+Et stride un tout à coup de cri, stride et s'éraille:<br />
+Et trains, voici les trains qui vont plaquant les ponts,<br />
+Les trains qui vont battant le rail et la ferraille,<br />
+Qui vont et vont mangés par les sous-sols profonds<br />
+Et revomis, là-bas, vers les gares lointaines,<br />
+Les trains, là-bas, les trains tumultueux&mdash;partis.<br />
+<br />
+Tonneaux de poix, flaques d'huiles, ballots de laine!<br />
+Bois des îles cubant vos larges abatis,<br />
+Peaux de fauves, avec, au bout, vos griffes mortes<br />
+Lamentables, cornes de buffle et dents d'aurochs<br />
+Et reptiles, lamés d'éclair, pendus aux portes.<br />
+O cet orgueil des vieux déserts, vendu par blocs,<br />
+Par tas; vendu! ce roux orgueil vaincu de bêtes<br />
+Solitaires: oursons d'ébène et tigres d'or,<br />
+Poissons des lacs, aigles des monts, lions des crêtes,<br />
+Hurleurs du Sahara, hurleurs du Labrador,<br />
+Rois de la force errante, au clair des nuits australes!<br />
+Hélas, voici pour vous, voici les pavés noirs,<br />
+Les camions brutaux, les caves humorales,<br />
+Et les ballots et les barils; voici les soirs<br />
+Du Nord, les mornes soirs, obscurs de leur lumière,<br />
+Où pourrissent les chairs mortes du vieux soleil.<br />
+Voici Londres cuvant en des brouillards de bière,<br />
+Énormément son rêve d'or et son sommeil<br />
+Suragité de fièvre et de cauchemars rouges;<br />
+Voici le vieux Londres et son fleuve grandir<br />
+Comme un songe dans un songe, voici ses bouges<br />
+Et ses chantiers et ses comptoirs s'approfondir<br />
+En dédales et se creuser en taupinées,<br />
+Et par-dessus, dans l'air de zinc et de nickel,<br />
+Flèches, dards, coupoles, beffrois et cheminées,<br />
+&mdash;Tourments de pierre et d'ombre&mdash;éclatés vers le ciel.<br />
+<br />
+Soif de lucre, combat du troc, ardeur de bourse!<br />
+<br />
+O mon âme, ces mains en prière vers l'or,<br />
+Ces mains monstrueuses vers l'or&mdash;et puis la course<br />
+Des millions de pas vers le lointain Thabor<br />
+De l'or, là-bas, en quelque immensité de rêve,<br />
+immensément debout, immensément en bloc?<br />
+Des voix, des cris, des angoisses,&mdash;le jour s'achève,<br />
+La nuit revient&mdash;des voix, des cris, le heurt, le choc<br />
+Des acharnés labeur, des rageuses batailles,<br />
+En tels bureaux, grinçant, de leurs plumes de fer,<br />
+Sous le pli des plafonds et le gaz des murailles.<br />
+La lutte de demain contre la lutte d'hier.<br />
+L'or contre l'or et la banque contre la banque...<br />
+<br />
+S'anéantir mon âme en ce féroce effort<br />
+De tous, s'y perdre et s'y broyer! Voici la tranque,<br />
+La bêche et le charroi qui labourent de l'or<br />
+En des sillons de fièvre. O mon finie éclatée<br />
+Et furieuse! ô mon âme folle de vent<br />
+Hagard, mon âme énormément désorbitée,<br />
+Salis-toi donc et meurs de ton mépris fervent!<br />
+Voici la ville en or des rouges alchimies,<br />
+Où te fondre le cœur en un creuset nouveau<br />
+Et t'affoler d'un orage d'antinomies<br />
+Si fort qu'il foudroiera tes nerfs jusqu'au cerveau!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LE_ROC"></a>LE ROC<br />
+<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que fait souffrir la mer,<br />
+Quels pas voudront monter encor, dites, quels pas?<br />
+<br />
+Dites, serai-je seul enfin et quel long glas<br />
+Écouterai-je debout devant la mer?<br />
+<br />
+C'est là que j'ai bâti mon âme.<br />
+&mdash;Dites, serai-je seul avec mon âme?&mdash;<br />
+Mon âme hélas! maison d'ébène,<br />
+Où s'est fendu, sans bruit, un soir,<br />
+Le grand miroir de mon espoir.<br />
+<br />
+Dites, serai-je seul avec mon âme,<br />
+En ce nocturne et angoissant domaine?<br />
+Serai-je seul avec mon orgueil noir,<br />
+Assis en un fauteuil de haine?<br />
+Serai-je seul, avec ma pâle hyperdulie,<br />
+Pour Notre-Dame, la Folie?<br />
+<br />
+Serai-je seul avec la mer<br />
+En ce nocturne et angoissant domaine?<br />
+<br />
+Des crapauds noirs, velus de mousse,<br />
+Y dévorent du clair soleil, sur la pelouse.<br />
+<br />
+Un grand pilier ne soutenant plus rien,<br />
+Comme un homme, s'érige en une allée,<br />
+D'épitaphes de marbre immensément dallée.<br />
+<br />
+Sur un étang d'yeux ouverts et de reptiles,<br />
+Des groupes de cygnes noyés,<br />
+Vers des lointains de soie et d'or broyés,<br />
+Traînent leurs suicides tranquilles<br />
+Parmi des phlox et des jonquilles.<br />
+<br />
+Et du sommet d'un cap d'espace,<br />
+D'étranges cris d'oiseaux marins,<br />
+Les becs aigus et vipérins,<br />
+Chantent la mort à tel qui passe.<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que recreuse la mer,<br />
+Dites, serai-je seul avec mon âme?<br />
+<br />
+Aurai-je enfin l'atroce joie<br />
+De voir, nerfs après nerfs, comme une proie,<br />
+La démence attaquer mon cerveau?<br />
+<br />
+Et détraqué malade, sorti de la prison<br />
+Et des travaux forcés de sa raison,<br />
+D'appareiller vers un lointain nouveau?<br />
+<br />
+Dites, ne plus sentir sa vie escaladée<br />
+Par les talons de fer de chaque idée,<br />
+Ne plus l'entendre infiniment en soi<br />
+Ce cri, toujours identique, ou crainte, ou rage,<br />
+Vers le grand inconnu qui dans les cieux voyage:<br />
+Croire en la démence ainsi qu'en une foi!<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que détraque la mer,<br />
+Vieillir, triste rêveur de l'escarpé domaine,<br />
+Les chairs mortes, l'espérance en allée,<br />
+A rebours de la vie immense et désolée;<br />
+<br />
+N'entendre plus se taire, en sa maison d'ébène,<br />
+Qu'un silence de fer dont auraient peur les morts;<br />
+Traîner de longs pas lourds en de sourds corridors;<br />
+Voir se suivre toujours les mêmes heures,<br />
+Sans espérer en des heures meilleures;<br />
+Pour à jamais clore telle fenêtre;<br />
+Tel signe au loin!&mdash;un présage vient d'apparaître;<br />
+Autour des vieux salons, aimer les sièges vides<br />
+Et les chambres dont les grands lits ont vu mourir<br />
+Et chaque soir, sentir, les doigts livides,<br />
+La déraison, sous ses tempes mûrir.<br />
+<br />
+Sur ce roc carié que ruine la mer,<br />
+Dites, serai-je seul enfin avec la mer,<br />
+Dites, serai-je seul enfin avec mon âme?<br />
+<br />
+Et puis mourir; redevenir rien.<br />
+Être quelqu'un qui plus ne se souvient<br />
+Et qui s'en va sans glas qui sonne,<br />
+Sans cierge en main ni sans personne,<br />
+Sans que sache celui passe,<br />
+Joyeux et clair dans la bonace,<br />
+Que le nocturne et angoissant domaine,<br />
+En deuil de sa maison d'ébène,<br />
+Où plus ne brûle aucun flambeau,<br />
+Renferme un mort et son tombeau.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_DIEUX"></a>LES DIEUX<br />
+<br />
+<br />
+Et mon désert de cœur est peuplé de Dieux noirs,<br />
+Ils s'érigent, blocs lourds de bois, ornés de cornes<br />
+Et de pierres, Dieux noirs silencieux des soirs,<br />
+Mornes et noirs, dans le désert de mon cœur morne.<br />
+<br />
+Avec des yeux, connue les yeux des loups, la nuit,<br />
+Avec des yeux enroule la lune, ils me regardent;<br />
+Et c'est vers eux, vers leur terreur que mon ennui<br />
+Monte, c'est vers ces yeux nitreux qui me poignardent.<br />
+<br />
+Mes Dieux, ils sont: le mal gratuit, celui pour soi,<br />
+L'unique! Ils le rêvent, au clair minuit des astres,<br />
+Voici soudain leur ombre en moi, comme l'effroi<br />
+Entr'aperçu, la nuit, de ténébreux pilastres.<br />
+<br />
+Et les uns des autres insoucieux: seuls&mdash;tous.<br />
+Chacun pour soi rêvant à sa toute puissance,<br />
+Sous les plafonds de fer des firmaments jaloux;<br />
+Et la taisant, pour l'aiguiser, sa malfaisance,<br />
+<br />
+Les uns? la haine&mdash;et les autres? l'atrocité.<br />
+Tel autre, avec des dents lentes et vexatoires,<br />
+Mâchant et remâchant sa taciturnité;<br />
+Et tel, avec du rouge en feu dans ses mâchoires.<br />
+<br />
+Ils sont les éternels de mon désert, ils sont<br />
+De mon ciel violent, dont les anciens tonnerres<br />
+Ont saccagé l'azur, l'immobile horizon;<br />
+Ils sont mes éternels et mes tortionnaires.<br />
+<br />
+Oh! leurs rages de bête, oh! leurs orgueils de roc,<br />
+O les cruels, ô les tristes, ô les nocturnes,<br />
+Voici ma chair et mon cerveau, voici le bloc<br />
+De mon entêtement sous vos pieds taciturnes,<br />
+<br />
+Écrasez-moi: je suis victime&mdash;et que mon cœur<br />
+Soit le captif de vos vouloirs tentaculaires?<br />
+Écrasez-moi, sous votre énorme poids vainqueur,<br />
+Et que je meure, au vent de fer de vos colères!<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_NOMBRES"></a>LES NOMBRES<br />
+<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres,<br />
+Le front fendu, d'avoir buté,<br />
+Obstinément, contre leur fixité.<br />
+<br />
+Arbres roides dans le sol clair;<br />
+Les ramures en floraisons d'éclair;<br />
+Les fûts comme un faisceau de lances;<br />
+Et des rocs quadrangulaires dans l'air:<br />
+Blocs de peur et de silence.<br />
+<br />
+Là-haut, le million épars des diamants<br />
+Et les regards, aux firmaments,<br />
+Myriadaires des étoiles;<br />
+Et des voiles après des voiles,<br />
+Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Ils me fixent, avec les yeux de leurs problèmes;<br />
+Ils sont, pour éternellement rester: les mêmes.<br />
+Primordiaux et définis,<br />
+Ils tiennent le monde entre leurs infinis;<br />
+Ils expliquent le fond et l'essence des choses,<br />
+Puisqu'à travers les temps, planent leurs causes,<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Mes yeux ouverts?&mdash;dites leurs prodiges!<br />
+Mes yeux fermés?&mdash;dites leurs vertiges!<br />
+Voici leur danse rotatoire<br />
+Cercle après cercle, en ma mémoire,<br />
+Je suis l'immensément perdu,<br />
+Le front vrillé, le cœur tordu,<br />
+Les bras battants, les bras hagards<br />
+Dans les hasards des cauchemars.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Textes de quelles lois infiniment lointaines?<br />
+Restes de quels géométriques univers?<br />
+Havres, d'où sont partis, par des routes certaines,<br />
+Ceux qui pourtant se sont cassés aux rocs des mers.<br />
+Regards abstraits, lobes vides ou sans paupières,<br />
+Clous dans du fer, lames en pointe entre des pierres.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres!<br />
+<br />
+Mon cerveau triste, au bord des livres,<br />
+S'est épuisé, de tout son sang,<br />
+Dans leur trou d'ombre éblouissant;<br />
+Devant mes yeux, les textes ivres<br />
+S'entremêlent, serpents tordus;<br />
+Mes poings sont las d'être tendus,<br />
+Par au travers de mes nuits sombres,<br />
+Avec, au bout, le poids des nombres,<br />
+Avec, toujours, la lassitude<br />
+De leurs barres de certitude.<br />
+<br />
+Je suis l'halluciné de la forêt des Nombres.<br />
+<br />
+Dites, jusques à quand le net supplice<br />
+De redouter leur maléfice,<br />
+Haineusement, dardé vers ma folie?<br />
+<br />
+Immatériels ou réels, que sais-je?<br />
+Ils me sont froids comme la neige<br />
+Et leur fatalité me lie,<br />
+En une atroce anomalie.<br />
+<br />
+Dites! jusques à quand, là-haut,<br />
+Le million épars des diamants<br />
+Et les regards aux firmaments,<br />
+Myriadaires, des étoiles,<br />
+Et ces voiles après ces voiles,<br />
+Autour de l'Isis d'or qui rêve aux firmaments?<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LES_LIVRES"></a>LES LIVRES<br />
+<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir.<br />
+<br />
+« Au dessus de la vie et des formes, dans l'air<br />
+Non remué jamais de la pensée abstraite,<br />
+Point immatériel, inaccessible et clair,<br />
+Élée avait, jusques au faîte,<br />
+Hissé le songe et l'unité d'un Dieu.<br />
+La matière? qui donc y jettera les sondes?<br />
+L'être immense, absolu, total,<br />
+Emplit de son unique éternité les mondes.<br />
+Les sages blancs, assis sur la montagne blanche,<br />
+Ne voient même jamais d'éclair, lointainement,<br />
+Tomber vers eux, par à travers le firmament,<br />
+Tellement haut se darde son rayonnement. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir.<br />
+<br />
+« Et lucides cristaux suspendus sur la mer<br />
+Discordante des figures et apparences,<br />
+Dans l'immobilité de leurs fixes essences,<br />
+Les lucides cristaux scintillaient sur la mer<br />
+Et ses vagues, vers l'infini échafaudées.<br />
+C'étaient, Platon, tes purs orgueils d'idées<br />
+De qui se réclamait, pour à l'instant finir,<br />
+Le monde inconsistant et bref du Devenir. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir<br />
+Et des griffes, en l'air, vers les étoiles.<br />
+<br />
+« Comme une grotte d'yeux et d'oreilles, ouverts<br />
+A des splendeurs myriadaires,<br />
+Les sens braquent leurs feux rouges et solidaires,<br />
+Par à travers les faits, jusques à la pensée.<br />
+La mémoire compare, agence et resplendit.<br />
+L'idée éclate&mdash;et la certitude dressée,<br />
+En mât d'orgueil sur des voiliers de nuit,<br />
+Monte à l'assaut des mers des univers.<br />
+Et long rêveur et front ravagé de science,<br />
+Épicure darde ces vérités,<br />
+A travers des siècles de patience,<br />
+Vers notre ivresse d'absurdités. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des bruits stridents de vrille et de fermoir,<br />
+Avec des bruits de vis et de coupoir,<br />
+Et leurs griffes, en l'air, vers les étoiles.<br />
+<br />
+« Reposez-vous d'errer pauvres cerveaux antiques,<br />
+En l'église du dogme et de l'extase, ici,<br />
+Sans qu'un sophisme éclate en la pensée, ainsi<br />
+Que sur des lins pieux les ors asiatiques.<br />
+Les paradis chrétiens, verrières de splendeur,<br />
+Brûlent, de leurs feux clairs, les murailles nocturnes<br />
+Laissez croire les yeux, laissez pleurer les urnes<br />
+Divinement de la croyance sur le cœur,<br />
+La neigeuse raison gèle le doux mystère<br />
+Du bon Jésus pasteur qui s'en revient, là-bas,<br />
+Par les jardins, avec ses pauvres agneaux las;<br />
+Laissez croire l'amour et la raison se taire. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir<br />
+Avec des bruits de vrille, de vis et de fermoir,<br />
+Les chats peignés d'un vent de flamme<br />
+Ont traversé, de part en part mon âme.<br />
+<br />
+« Penser, même douter que l'on pense, c'est être.<br />
+Première! au jour intérieur, cette fenêtre.<br />
+L'idée éclot innée, elle se scrute, insiste;<br />
+L'infini se conçoit: donc il existe,<br />
+Et Dieu ne trompe pas l'homme sur l'univers.<br />
+Mais l'âme humaine encore gothique<br />
+Maintient le corps que rongeront les vers<br />
+Ainsi qu'un instrument sous son doigté mystique. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène en flamme<br />
+Ont traversé, de part en part, mon âme,<br />
+Comme des rages de vent noir<br />
+Et des tempêtes dans le soir<br />
+Et des chocs de marées,<br />
+Immensément, désespérées.<br />
+<br />
+« La raison invariable et fatale,<br />
+Debout, dans le cerveau, à toutes ses issues,<br />
+Préside à l'expérience brutale<br />
+Et la fixe d'après des formes préconçues,<br />
+Elle se scrute et se juge préexistante<br />
+Aux sens à l'entendement.<br />
+Elle a sa vie et sa splendeur patente<br />
+Elle est la reine, et vers son étincellement<br />
+Marchent les critiques et les philosophies. »<br />
+<br />
+Les chats d'ébène et d'or ont traversé le soir,<br />
+Avec des cris de vis et de fermoir,<br />
+Ils ont griffé mon cœur et le miroir<br />
+De mes yeux clairs vers les étoiles;<br />
+Ils ont mordu, jusques au sang,<br />
+Mon rêve atrocement agonisant,<br />
+Ils ont mordu mon cœur et mon rêve et mes moëlles:<br />
+Les chats d'ébène et d'or<br />
+Ont déchiré mon cœur à mort.<br />
+<br />
+« Et fleur dernière en la forêt des êtres,<br />
+Après des millions de jours épars<br />
+En semailles vers les hasards,<br />
+L'homme se greffe clair sur ses humbles ancêtres<br />
+Et lent, s'épanouit en suprêmes cerveaux.<br />
+Matériel pourtant et de même substance<br />
+Que l'univers qui s'ignore dans l'existence<br />
+Et se roule, par l'infini des renouveaux,<br />
+Dites, vers quels seuils de nocturnes tombeaux?<br />
+Et des mondes encore et puis des mondes<br />
+Tournent autour de lui leurs mutuels flambeaux,<br />
+Et l'homme est l'égaré de leurs routes profondes<br />
+Et le perdu de leur immensité. »<br />
+<br />
+Les chats en noir ont traversé le soir,<br />
+Quand le moulin des maladies,<br />
+Fauchait le vent des incendies,<br />
+Éperdument, sa voile au nord.<br />
+Lorsque j'étais celui qui se casse la tête<br />
+Aux blocs d'hiver de la tempête<br />
+Et qui recommence, toujours,<br />
+Sa même mort de tous les jours.<br />
+<br />
+Hélas! ces tours de ronde de l'infini, le soir,<br />
+Et ces courbes et ces spirales<br />
+Et cette terreur, tout à coup,<br />
+Comme une corde au cou,<br />
+Sans aucun cri, sans aucun râle,<br />
+Lorsque soudain les noirs chats d'or<br />
+Se sont assis sur ma muraille<br />
+Et m'ont fixé de leurs grands yeux,<br />
+Comme des fous silencieux,<br />
+Si longuement fixé de leur mystère,<br />
+Avec de telles pointes de clous,<br />
+Que j'en reste béant, avec des trous,<br />
+Dans ma tête réfractaire,<br />
+Morne de moi, fini d'essor,<br />
+Hagard&mdash;mais regardant encor<br />
+Les yeux des chats d'ébène et d'or.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="UN_SOIR3"></a>UN SOIR<br />
+<br />
+<br />
+Sous ce funèbre ciel de pierre,<br />
+Voûté d'ébène et de métaux,<br />
+Voici se taire les marteaux<br />
+Et s'illustrer la nuit plénière,<br />
+Voici se taire les marteaux<br />
+Qui l'ont bâtie, avec splendeur,<br />
+Dans le cristal et la lumière.<br />
+<br />
+Tel qu'un morceau de gel sculpté,<br />
+Immensément morte, la lune,<br />
+Sans bruit au loin, ni sans aucune<br />
+Nuée autour de sa clarté,<br />
+Immensément morte, la lune,<br />
+Parée en son grand cercueil d'or<br />
+Descend les escaliers du Nord.<br />
+<br />
+Le cortège vierge et placide<br />
+Reflète son voyage astral,<br />
+Dans les miroirs d'un lac lustral<br />
+Et d'une plage translucide;<br />
+Reflète son voyage astral<br />
+Vers les dalles et les tombeaux<br />
+D'une chapelle de flambeaux.<br />
+<br />
+Sous ce ciel fixe de lagune,<br />
+Orné d'ébène et de flambeaux,<br />
+Voici passer, vers les tombeaux,<br />
+Les funérailles de la lune.<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+</p>
+<p class="italic"  style="margin-left: 20%;">
+<a id="FINALE"></a>FINALE<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<br />
+<a id="LA_MORTE"></a>LA MORTE<br />
+<br />
+<br />
+En sa robe, couleur de feu et de poison,<br />
+Le cadavre de ma raison<br />
+Traîne sur la Tamise.<br />
+<br />
+Des ponts de bronze, où les wagons<br />
+Entrechoquent d'interminables bruits de gonds<br />
+Et des voiles de bâteaux sombres<br />
+Laissent sur elle, choir leurs ombres.<br />
+Sans qu'une aiguille, à son cadran, ne bouge,<br />
+Un grand beffroi masqué de rouge,<br />
+La regarde, comme quelqu'un<br />
+Immensément de triste et de défunt.<br />
+<br />
+Elle est morte de trop savoir,<br />
+De trop vouloir sculpter la cause,<br />
+Dans le socle de granit noir,<br />
+De chaque dire et de chaque chose.<br />
+Elle est morte, atrocement,<br />
+D'un savant empoisonnement,<br />
+Elle est morte aussi d'un délire<br />
+Vers un absurde et rouge empire.<br />
+Ses nerfs ont éclaté,<br />
+Tel soir illuminé de fête,<br />
+Qu'elle sentait déjà le triomphe flotter<br />
+Comme des aigles, sur sa tête.<br />
+Elle est morte n'en pouvant plus,<br />
+L'ardeur et les vouloirs moulus,<br />
+Et c'est elle qui s'est tuée,<br />
+Infiniment exténuée.<br />
+<br />
+Au long des funèbres murailles,<br />
+Au long des usines de fer<br />
+Dont les marteaux tannent l'éclair,<br />
+Elle se traîne aux funérailles.<br />
+<br />
+Ce sont des quais et des casernes,<br />
+Des quais toujours et leurs lanternes,<br />
+Immobiles et lentes filandières<br />
+Des ors obscurs de leurs lumières;<br />
+Ce sont des tristesses de pierres,<br />
+Maisons de briques, donjons en noir<br />
+Dont les vitres, mornes paupières,<br />
+S'ouvrent dans le brouillard du soir;<br />
+Ce sont de grands chantiers d'affolement,<br />
+Pleins de barques démantelées<br />
+Et de vergues écartelées<br />
+Sur un ciel de crucifiement.<br />
+<br />
+En sa robe de joyaux morts, que solennise<br />
+L'heure de pourpre à l'horizon,<br />
+Le cadavre de ma raison<br />
+Traîne sur la Tamise.<br />
+<br />
+Elle s'en va vers les hasards<br />
+Au fond de l'ombre et des brouillards,<br />
+Au long bruit sourd des tocsins lourds,<br />
+Cassant leur aile, au coin des tours.<br />
+Derrière elle, laissant inassouvie<br />
+La ville immense de la vie;<br />
+Elle s'en va vers l'inconnu noir<br />
+Dormir en des tombeaux de soir,<br />
+Là-bas, où les vagues lentes et fortes,<br />
+Ouvrant leurs trous illimités,<br />
+Engloutissent à toute éternité:<br />
+Les mortes.<br />
+</p>
+
+
+<hr class="full" />
+
+<p style="margin-left: 20%; font-size: 0.8em;">
+<a id="TABLE"></a>TABLE<br />
+<br />
+<br />
+<a href="#LES_SOIRS">LES SOIRS</a><br />
+<br />
+<a href="#LES_MALADES">LES MALADES</a><br />
+<br />
+I. DÉCORS LIMINAIRES<br />
+<br />
+<a href="#LES_COMPLAINTES">LES COMPLAINTES</a><br />
+<a href="#HUMANITE">HUMANITÉ</a><br />
+<a href="#LES_ARMES_DU_SOIR">LES ARMES DU SOIR</a><br />
+<a href="#SOUS_LES_PORCHES">SOUS LES PORCHES</a><br />
+<a href="#LASSITUDE">LASSITUDE</a><br />
+<a href="#ATTIRANCES">ATTIRANCES</a><br />
+<a href="#TOURMENT">TOURMENT</a><br />
+<a href="#ILLUSION">ILLUSION</a><br />
+<a href="#RESSOUVENIR">RESSOUVENIR</a><br />
+<a href="#LE_GEL">LE GEL</a><br />
+<a href="#INSATIABLEMENT">INSATIABLEMENT</a><br />
+<a href="#LES_CHAUMES">LES CHAUMES</a><br />
+<a href="#FLEUR_FATALE">FLEUR FATALE</a><br />
+<a href="#LONDRES">LONDRES</a><br />
+<a href="#LE_MOULIN">LE MOULIN</a><br />
+<a href="#LES_RUES">LES RUES</a><br />
+<a href="#LES_VOYAGEURS">LES VOYAGEURS</a><br />
+<a href="#LIDOLE">L'IDOLE</a><br />
+<a href="#LES_ARBRES">LES ARBRES</a><br />
+<a href="#LES_VIEUX_CHENES">LES VIEUX CHÊNES</a><br />
+<a href="#LE_CRI">LE CRI</a><br />
+<a href="#INFINIMENT">INFINIMENT</a><br />
+<a href="#MOURIR">MOURIR</a><br />
+<a href="#A_TENEBRES">A TÉNÈBRES</a><br />
+<br />
+<a href="#LES_DEBACLES">LES DÉBÂCLES</a><br />
+<br />
+II. DÉFORMATION MORALE<br />
+<br />
+<a href="#DIALOGUE">DIALOGUE</a><br />
+<a href="#LE_GLAIVE">LE GLAIVE</a><br />
+<a href="#HEURES_DHIVER">HEURES D'HIVER</a><br />
+<a href="#SI_MORNE">SI MORNE!</a><br />
+<a href="#EPERDUMENT">ÉPERDUMENT</a><br />
+<a href="#PRIERE">PRIÈRE</a><br />
+<a href="#VERS_LENFANCE">VERS L'ENFANCE</a><br />
+<a href="#CONSEIL_ABSURDE">CONSEIL ABSURDE</a><br />
+<a href="#LA-BAS">LÀ-BAS</a><br />
+<a href="#PIEUSEMENT">PIEUSEMENT</a><br />
+<a href="#VERS_LE_CLOITRE">VERS LE CLOÎTRE</a><br />
+<a href="#LES_VEPRES">LES VÊPRES</a><br />
+<a href="#HEURE_DAUTOMNE">HEURE D'AUTOMNE</a><br />
+<a href="#MES_DOIGTS">MES DOIGTS</a><br />
+<a href="#AU_LOIN">AU LOIN</a><br />
+<a href="#SAMOINDRIR">S'AMOINDRIR</a><br />
+<a href="#HEURES_MORNES">HEURES MORNES</a><br />
+<a href="#LE_MEURTRE">LE MEURTRE</a><br />
+<a href="#LA_TETE">LA TÊTE</a><br />
+<a href="#INCONSCIENCE">INCONSCIENCE</a><br />
+<a href="#LA_COURONNE">LA COURONNE</a><br />
+<br />
+<a href="#LES_FLAMBEAUX_NOIRS">LES FLAMBEAUX NOIRS</a><br />
+<br />
+III. PROJECTION EXTÉRIEURE.<br />
+<br />
+<a href="#DEPART">DÉPART</a><br />
+<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />
+<a href="#LES_LOIS">LES LOIS</a><br />
+<a href="#LA_REVOLTE">LA RÉVOLTE</a><br />
+<a href="#LANCIEN_AMOUR">L'ANCIEN AMOUR</a><br />
+<a href="#LA_DAME_EN_NOIR">LA DAME EN NOIR</a><br />
+<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />
+<a href="#LES_VILLES">LES VILLES</a><br />
+<a href="#LE_ROC">LE ROC</a><br />
+<a href="#LES_DIEUX">LES DIEUX</a><br />
+<a href="#LES_NOMBRES">LES NOMBRES</a><br />
+<a href="#LES_LIVRES">LES LIVRES</a><br />
+<a href="#UN_SOIR">UN SOIR</a><br />
+<br />
+<a href="#FINALE">FINALE</a><br />
+<br />
+<a href="#LA_MORTE">LA MORTE</a><br />
+</p>
+
+
+
+
+
+
+
+
+<pre>
+
+
+
+
+
+End of the Project Gutenberg EBook of Poemes, by Emile Verhaeren
+
+*** END OF THIS PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMES ***
+
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+
+Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of
+electronic works in formats readable by the widest variety of
+computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It
+exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations
+from people in all walks of life.
+
+Volunteers and financial support to provide volunteers with the
+assistance they need are critical to reaching Project Gutenberg-tm's
+goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will
+remain freely available for generations to come. In 2001, the Project
+Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure
+and permanent future for Project Gutenberg-tm and future
+generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary
+Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see
+Sections 3 and 4 and the Foundation information page at
+www.gutenberg.org
+
+
+
+Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation
+
+The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit
+501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the
+state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal
+Revenue Service. The Foundation's EIN or federal tax identification
+number is 64-6221541. Contributions to the Project Gutenberg Literary
+Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by
+U.S. federal laws and your state's laws.
+
+The Foundation's principal office is in Fairbanks, Alaska, with the
+mailing address: PO Box 750175, Fairbanks, AK 99775, but its
+volunteers and employees are scattered throughout numerous
+locations. Its business office is located at 809 North 1500 West, Salt
+Lake City, UT 84116, (801) 596-1887. Email contact links and up to
+date contact information can be found at the Foundation's web site and
+official page at www.gutenberg.org/contact
+
+For additional contact information:
+
+    Dr. Gregory B. Newby
+    Chief Executive and Director
+    gbnewby@pglaf.org
+
+Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg
+Literary Archive Foundation
+
+Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide
+spread public support and donations to carry out its mission of
+increasing the number of public domain and licensed works that can be
+freely distributed in machine readable form accessible by the widest
+array of equipment including outdated equipment. Many small donations
+($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt
+status with the IRS.
+
+The Foundation is committed to complying with the laws regulating
+charities and charitable donations in all 50 states of the United
+States. Compliance requirements are not uniform and it takes a
+considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up
+with these requirements. We do not solicit donations in locations
+where we have not received written confirmation of compliance. To SEND
+DONATIONS or determine the status of compliance for any particular
+state visit www.gutenberg.org/donate
+
+While we cannot and do not solicit contributions from states where we
+have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition
+against accepting unsolicited donations from donors in such states who
+approach us with offers to donate.
+
+International donations are gratefully accepted, but we cannot make
+any statements concerning tax treatment of donations received from
+outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.
+
+Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation
+methods and addresses. Donations are accepted in a number of other
+ways including checks, online payments and credit card donations. To
+donate, please visit: www.gutenberg.org/donate
+
+Section 5. General Information About Project Gutenberg-tm electronic works.
+
+Professor Michael S. Hart was the originator of the Project
+Gutenberg-tm concept of a library of electronic works that could be
+freely shared with anyone. For forty years, he produced and
+distributed Project Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of
+volunteer support.
+
+Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed
+editions, all of which are confirmed as not protected by copyright in
+the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not
+necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper
+edition.
+
+Most people start at our Web site which has the main PG search
+facility: www.gutenberg.org
+
+This Web site includes information about Project Gutenberg-tm,
+including how to make donations to the Project Gutenberg Literary
+Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to
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+
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