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diff --git a/7205-0.txt b/7205-0.txt new file mode 100644 index 0000000..791f711 --- /dev/null +++ b/7205-0.txt @@ -0,0 +1,13642 @@ +The Project Gutenberg eBook of Also Sprach Zarathustra, by Friedrich +Wilhelm Nietzsche + +This eBook is for the use of anyone anywhere in the United States and +most other parts of the world at no cost and with almost no restrictions +whatsoever. You may copy it, give it away or re-use it under the terms +of the Project Gutenberg License included with this eBook or online at +www.gutenberg.org. If you are not located in the United States, you +will have to check the laws of the country where you are located before +using this eBook. + +Title: Also Sprach Zarathustra + +Author: Friedrich Wilhelm Nietzsche + +Release Date: March 26, 2003 [eBook #7205] +[Most recently updated: February 12, 2023] + +Language: German + +Produced by: Peter Bellen + +*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK ALSO SPRACH ZARATHUSTRA *** + +cover + + + + +Also sprach Zarathustra + +Ein Buch für Alle und Keinen + +von Friedrich Wilhelm Nietzsche + + + + +Inhaltsverzeichnis + + + Erster Theil + Zarathustra’s Vorrede + Die Reden Zarathustra’s + Von den drei Verwandlungen + Von den Lehrstühlen der Tugend + Von den Hinterweltlern + Von den Verächtern des Leibes + Von den Freuden- und Leidenschaften + Vom bleichen Verbrecher + Vom Lesen und Schreiben + Vom Baum am Berge + Von den Predigern des Todes + Vom Krieg und Kriegsvolke + Vom neuen Götzen + Von den Fliegen des Marktes + Von der Keuschheit + Vom Freunde + Von tausend und Einem Ziele + Von der Nächstenliebe + Vom Wege des Schaffenden + Von alten und jungen Weiblein + Vom Biss der Natter + Von Kind und Ehe + Vom freien Tode + Von der schenkenden Tugend + + Zweiter Theil + Das Kind mit dem Spiegel + Auf den glückseligen Inseln + Von den Mitleidigen + Von den Priestern + Von den Tugendhaften + Vom Gesindel + Von den Taranteln + Von den berühmten Weisen + Das Nachtlied + Das Tanzlied + Das Grablied + Von der Selbst-Überwindung + Von den Erhabenen + Vom Lande der Bildung + Von der unbefleckten Erkenntniss + Von den Gelehrten + Von den Dichtern + Von grossen Ereignissen + Der Wahrsager + Von der Erlösung + Von der Menschen-Klugheit + Die stillste Stunde + + Dritter Theil + Der Wanderer + Vom Gesicht und Räthsel + Von der Seligkeit wider Willen + Vor Sonnen-Aufgang + Von der verkleinernden Tugend + Auf dem Ölberge + Vom Vorübergehen + Von den Abtrünnigen + Die Heimkehr + Von den drei Bösen + Vom Geist der Schwere + Von alten und neuen Tafeln + Der Genesende + Von der grossen Sehnsucht + Das andere Tanzlied + Die sieben Siegel (Oder: das Ja- und Amen-Lied) + + Vierter und letzter Theil + Das Honig-Opfer + Der Nothschrei + Gespräch mit den Königen + Der Blutegel + Der Zauberer + Ausser Dienst + Der hässlichste Mensch + Der freiwillige Bettler + Der Schatten + Mittags + Die Begrüssung + Das Abendmahl + Vom höheren Menschen + Das Lied der Schwermuth + Von der Wissenschaft + Unter Töchtern der Wüste + Die Erweckung + Das Eselsfest + Das Nachtwandler-Lied + Das Zeichen + + + + +Erster Theil + + +Zarathustra’s Vorrede. + +1. + +Als Zarathustra dreissig Jahr alt war, verliess er seine Heimat und den +See seiner Heimat und ging in das Gebirge. Hier genoss er seines +Geistes und seiner Einsamkeit und wurde dessen zehn Jahr nicht müde. +Endlich aber verwandelte sich sein Herz,—und eines Morgens stand er mit +der Morgenröthe auf, trat vor die Sonne hin und sprach zu ihr also: + +„Du grosses Gestirn! Was wäre dein Glück, wenn du nicht Die hättest, +welchen du leuchtest! + +Zehn Jahre kamst du hier herauf zu meiner Höhle: du würdest deines +Lichtes und dieses Weges satt geworden sein, ohne mich, meinen Adler +und meine Schlange. + +Aber wir warteten deiner an jedem Morgen, nahmen dir deinen Überfluss +ab und segneten dich dafür. + +Siehe! Ich bin meiner Weisheit überdrüssig, wie die Biene, die des +Honigs zu viel gesammelt hat, ich bedarf der Hände, die sich +ausstrecken. + +Ich möchte verschenken und austheilen, bis die Weisen unter den +Menschen wieder einmal ihrer Thorheit und die Armen einmal ihres +Reichthums froh geworden sind. + +Dazu muss ich in die Tiefe steigen: wie du des Abends thust, wenn du +hinter das Meer gehst und noch der Unterwelt Licht bringst, du +überreiches Gestirn! + +Ich muss, gleich dir, _untergehen_, wie die Menschen es nennen, zu +denen ich hinab will. + +So segne mich denn, du ruhiges Auge, das ohne Neid auch ein +allzugrosses Glück sehen kann! + +Segne den Becher, welcher überfliessen will, dass das Wasser golden aus +ihm fliesse und überallhin den Abglanz deiner Wonne trage! + +Siehe! Dieser Becher will wieder leer werden, und Zarathustra will +wieder Mensch werden.“ + +—Also begann Zarathustra’s Untergang. + +2. + +Zarathustra stieg allein das Gebirge abwärts und Niemand begegnete ihm. +Als er aber in die Wälder kam, stand auf einmal ein Greis vor ihm, der +seine heilige Hütte verlassen hatte, um Wurzeln im Walde zu suchen. Und +also sprach der Greis zu Zarathustra: + +Nicht fremd ist mir dieser Wanderer: vor manchem Jahre gieng er hier +vorbei. Zarathustra hiess er; aber er hat sich verwandelt. Damals +trugst du deine Asche zu Berge: willst du heute dein Feuer in die +Thäler tragen? Fürchtest du nicht des Brandstifters Strafen? + +Ja, ich erkenne Zarathustra. Rein ist sein Auge, und an seinem Munde +birgt sich kein Ekel. Geht er nicht daher wie ein Tänzer? + +Verwandelt ist Zarathustra, zum Kind ward Zarathustra, ein Erwachter +ist Zarathustra: was willst du nun bei den Schlafenden? + +Wie im Meere lebtest du in der Einsamkeit, und das Meer trug dich. +Wehe, du willst an’s Land steigen? Wehe, du willst deinen Leib wieder +selber schleppen? + +Zarathustra antwortete: „Ich liebe die Menschen.“ + +Warum, sagte der Heilige, gieng ich doch in den Wald und die Einöde? +War es nicht, weil ich die Menschen allzu sehr liebte? + +Jetzt liebe ich Gott: die Menschen liebe ich nicht. Der Mensch ist mir +eine zu unvollkommene Sache. Liebe zum Menschen würde mich umbringen. + +Zarathustra antwortete: „Was sprach ich von Liebe! Ich bringe den +Menschen ein Geschenk.“ + +Gieb ihnen Nichts, sagte der Heilige. Nimm ihnen lieber Etwas ab und +trage es mit ihnen—das wird ihnen am wohlsten thun: wenn er dir nur +wohlthut! + +Und willst du ihnen geben, so gieb nicht mehr, als ein Almosen, und +lass sie noch darum betteln! + +„Nein, antwortete Zarathustra, ich gebe kein Almosen. Dazu bin ich +nicht arm genug.“ + +Der Heilige lachte über Zarathustra und sprach also: So sieh zu, dass +sie deine Schätze annehmen! Sie sind misstrauisch gegen die Einsiedler +und glauben nicht, dass wir kommen, um zu schenken. + +Unsre Schritte klingen ihnen zu einsam durch die Gassen. Und wie wenn +sie Nachts in ihren Betten einen Mann gehen hören, lange bevor die +Sonne aufsteht, so fragen sie sich wohl: wohin will der Dieb? + +Gehe nicht zu den Menschen und bleibe im Walde! Gehe lieber noch zu den +Thieren! Warum willst du nicht sein, wie ich,—ein Bär unter Bären, ein +Vogel unter Vögeln? + +„Und was macht der Heilige im Walde?“ fragte Zarathustra. + +Der Heilige antwortete: Ich mache Lieder und singe sie, und wenn ich +Lieder mache, lache, weine und brumme ich: also lobe ich Gott. + +Mit Singen, Weinen, Lachen und Brummen lobe ich den Gott, der mein Gott +ist. Doch was bringst du uns zum Geschenke? + +Als Zarathustra diese Worte gehört hatte, grüsste er den Heiligen und +sprach: „Was hätte ich euch zu geben! Aber lasst mich schnell davon, +dass ich euch Nichts nehme!“—Und so trennten sie sich von einander, der +Greis und der Mann, lachend, gleichwie zwei Knaben lachen. + +Als Zarathustra aber allein war, sprach er also zu seinem Herzen: +„Sollte es denn möglich sein! Dieser alte Heilige hat in seinem Walde +noch Nichts davon gehört, dass _Gott todt_ ist!“— + +3. + +Als Zarathustra in die nächste Stadt kam, die an den Wäldern liegt, +fand er daselbst viel Volk versammelt auf dem Markte: denn es war +verheissen worden, das man einen Seiltänzer sehen solle. Und +Zarathustra sprach also zum Volke: + +Ich lehre euch den Übermenschen. Der Mensch ist Etwas, das überwunden +werden soll. Was habt ihr gethan, ihn zu überwinden? + +„Alle Wesen bisher schufen etwas über sich hinaus: und ihr wollt die +Ebbe dieser großen Flut sein und lieber noch zum Thiere zurückgehen, als +den Menschen zu überwinden?“ + +Was ist der Affe für den Menschen? Ein Gelächter oder eine schmerzliche +Scham. Und ebendas soll der Mensch für den Übermenschen sein: ein +Gelächter oder eine schmerzliche Scham. + +Ihr habt den Weg vom Wurme zum Menschen gemacht, und Vieles ist in euch +noch Wurm. Einst wart ihr Affen, und auch jetzt ist der Mensch mehr +Affe, als irgend ein Affe. + +Wer aber der Weiseste von euch ist, der ist auch nur ein Zwiespalt und +Zwitter von Pflanze und von Gespenst. Aber heisse ich euch zu +Gespenstern oder Pflanzen werden? + +Seht, ich lehre euch den Übermenschen! + +Der Übermensch ist der Sinn der Erde. Euer Wille sage: der Übermensch +_sei_ der Sinn der Erde! + +Ich beschwöre euch, meine Brüder, _bleibt der Erde treu_ und glaubt +Denen nicht, welche euch von überirdischen Hoffnungen reden! +Giftmischer sind es, ob sie es wissen oder nicht. + +Verächter des Lebens sind es, Absterbende und selber Vergiftete, deren +die Erde müde ist: so mögen sie dahinfahren! + +Einst war der Frevel an Gott der grösste Frevel, aber Gott starb, und +damit auch diese Frevelhaften. An der Erde zu freveln ist jetzt das +Furchtbarste und die Eingeweide des Unerforschlichen höher zu achten, +als der Sinn der Erde! + +Einst blickte die Seele verächtlich auf den Leib: und damals war diese +Verachtung das Höchste:—sie wollte ihn mager, grässlich, verhungert. So +dachte sie ihm und der Erde zu entschlüpfen. + +Oh diese Seele war selbst noch mager, grässlich und verhungert: und +Grausamkeit war die Wollust dieser Seele! + +Aber auch ihr noch, meine Brüder, sprecht mir: was kündet euer Leib von +eurer Seele? Ist eure Seele nicht Armuth und Schmutz und ein +erbärmliches Behagen? + +Wahrlich, ein schmutziger Strom ist der Mensch. Man muss schon ein Meer +sein, um einen schmutzigen Strom aufnehmen zu können, ohne unrein zu +werden. + +Seht, ich lehre euch den Übermenschen: der ist diess Meer, in ihm kann +eure grosse Verachtung untergehn. + +Was ist das Grösste, das ihr erleben könnt? Das ist die Stunde der +grossen Verachtung. Die Stunde, in der euch auch euer Glück zum Ekel +wird und ebenso eure Vernunft und eure Tugend. + +Die Stunde, wo ihr sagt: „Was liegt an meinem Glücke! Es ist Armuth und +Schmutz, und ein erbärmliches Behagen. Aber mein Glück sollte das +Dasein selber rechtfertigen!“ + +Die Stunde, wo ihr sagt: „Was liegt an meiner Vernunft! Begehrt sie +nach Wissen wie der Löwe nach seiner Nahrung? Sie ist Armuth und +Schmutz und ein erbärmliches Behagen!“ + +Die Stunde, wo ihr sagt: „Was liegt an meiner Tugend! Noch hat sie mich +nicht rasen gemacht. Wie müde bin ich meines Guten und meines Bösen! +Alles das ist Armuth und Schmutz und ein erbärmliches Behagen!“ + +Die Stunde, wo ihr sagt: „Was liegt an meiner Gerechtigkeit! Ich sehe +nicht, dass ich Gluth und Kohle wäre. Aber der Gerechte ist Gluth und +Kohle!“ + +Die Stunde, wo ihr sagt: „Was liegt an meinem Mitleiden! Ist nicht +Mitleid das Kreuz, an das Der genagelt wird, der die Menschen liebt? +Aber mein Mitleiden ist keine Kreuzigung.“ + +Spracht ihr schon so? Schriet ihr schon so? Ach, dass ich euch schon so +schreien gehört hatte! + +Nicht eure Sünde—eure Genügsamkeit schreit gen Himmel, euer Geiz selbst +in eurer Sünde schreit gen Himmel! + +Wo ist doch der Blitz, der euch mit seiner Zunge lecke? Wo ist der +Wahnsinn, mit dem ihr geimpft werden müsstet? + +Seht, ich lehre euch den Übermenschen: der ist dieser Blitz, der ist +dieser Wahnsinn!— + +Als Zarathustra so gesprochen hatte, schrie Einer aus dem Volke: „Wir +hörten nun genug von dem Seiltänzer; nun lasst uns ihn auch sehen!“ Und +alles Volk lachte über Zarathustra. Der Seiltänzer aber, welcher +glaubte, dass das Wort ihm gälte, machte sich an sein Werk. + +4. + +Zarathustra aber sahe das Volk an und wunderte sich. Dann sprach er +also: + +Der Mensch ist ein Seil, geknüpft zwischen Thier und Übermensch,—ein +Seil über einem Abgrunde. + +Ein gefährliches Hinüber, ein gefährliches Auf-dem-Wege, ein +gefährliches Zurückblicken, ein gefährliches Schaudern und +Stehenbleiben. + +Was gross ist am Menschen, das ist, dass er eine Brücke und kein Zweck +ist: was geliebt werden kann am Menschen, das ist, dass er ein +_Übergang_ und ein _Untergang_ ist. + +Ich liebe Die, welche nicht zu leben wissen, es sei denn als +Untergehende, denn es sind die Hinübergehenden. + +Ich liebe die grossen Verachtenden, weil sie die grossen Verehrenden +sind und Pfeile der Sehnsucht nach dem andern Ufer. + +Ich liebe Die, welche nicht erst hinter den Sternen einen Grund suchen, +unterzugehen und Opfer zu sein: sondern die sich der Erde opfern, dass +die Erde einst der Übermenschen werde. + +Ich liebe Den, welcher lebt, damit er erkenne, und welcher erkennen +will, damit einst der Übermensch lebe. Und so will er seinen Untergang. + +Ich liebe Den, welcher arbeitet und erfindet, dass er dem Übermenschen +das Haus baue und zu ihm Erde, Thier und Pflanze vorbereite: denn so +will er seinen Untergang. + +Ich liebe Den, welcher seine Tugend liebt: denn Tugend ist Wille zum +Untergang und ein Pfeil der Sehnsucht. + +Ich liebe Den, welcher nicht einen Tropfen Geist für sich zurückbehält, +sondern ganz der Geist seiner Tugend sein will: so schreitet er als +Geist über die Brücke. + +Ich liebe Den, welcher aus seiner Tugend seinen Hang und sein +Verhängniss macht: so will er um seiner Tugend willen noch leben und +nicht mehr leben. + +Ich liebe Den, welcher nicht zu viele Tugenden haben will. Eine Tugend +ist mehr Tugend, als zwei, weil sie mehr Knoten ist, an den sich das +Verhängniss hängt. + +Ich liebe Den, dessen Seele sich verschwendet, der nicht Dank haben +will und nicht zurückgiebt: denn er schenkt immer und will sich nicht +bewahren. + +Ich liebe Den, welcher sich schämt, wenn der Würfel zu seinem Glücke +fällt und der dann fragt: bin ich denn ein falscher Spieler?—denn er +will zu Grunde gehen. + +Ich liebe Den, welcher goldne Worte seinen Thaten voraus wirft und +immer noch mehr hält, als er verspricht: denn er will seinen Untergang. + +Ich liebe Den, welcher die Zukünftigen rechtfertigt und die Vergangenen +erlöst: denn er will an den Gegenwärtigen zu Grunde gehen. + +Ich liebe Den, welcher seinen Gott züchtigt, weil er seinen Gott liebt: +denn er muss am Zorne seines Gottes zu Grunde gehen. + +Ich liebe Den, dessen Seele tief ist auch in der Verwundung, und der an +einem kleinen Erlebnisse zu Grunde gehen kann: so geht er gerne über +die Brücke. + +Ich liebe Den, dessen Seele übervoll ist, so dass er sich selber +vergisst, und alle Dinge in ihm sind: so werden alle Dinge sein +Untergang. + +Ich liebe Den, der freien Geistes und freien Herzes ist: so ist sein +Kopf nur das Eingeweide seines Herzens, sein Herz aber treibt ihn zum +Untergang. + +Ich liebe alle Die, welche schwere Tropfen sind, einzeln fallend aus +der dunklen Wolke, die über den Menschen hängt: sie verkündigen, dass +der Blitz kommt, und gehn als Verkündiger zu Grunde. + +Seht, ich bin ein Verkündiger des Blitzes und ein schwerer Tropfen aus +der Wolke: dieser Blitz aber heisst Übermensch.— + +5. + +Als Zarathustra diese Worte gesprochen hatte, sahe er wieder das Volk +an und schwieg. „Da stehen sie“, sprach er zu seinem Herzen, „da lachen +sie: sie verstehen mich nicht, ich bin nicht der Mund für diese Ohren. + +Muss man ihnen erst die Ohren zerschlagen, dass sie lernen, mit den +Augen hören. Muss man rasseln gleich Pauken und Busspredigern? Oder +glauben sie nur dem Stammelnden? + +Sie haben etwas, worauf sie stolz sind. Wie nennen sie es doch, was sie +stolz macht? Bildung nennen sie’s, es zeichnet sie aus vor den +Ziegenhirten. + +Drum hören sie ungern von sich das Wort „Verachtung“. So will ich denn +zu ihrem Stolze reden. + +So will ich ihnen vom Verächtlichsten sprechen: das aber ist der +_letzte Mensch_.“ + +Und also sprach Zarathustra zum Volke: + +Es ist an der Zeit, dass der Mensch sich sein Ziel stecke. Es ist an +der Zeit, dass der Mensch den Keim seiner höchsten Hoffnung pflanze. + +Noch ist sein Boden dazu reich genug. Aber dieser Boden wird einst arm +und zahm sein, und kein hoher Baum wird mehr aus ihm wachsen können. + +Wehe! Es kommt die Zeit, wo der Mensch nicht mehr den Pfeil seiner +Sehnsucht über den Menschen hinaus wirft, und die Sehne seines Bogens +verlernt hat, zu schwirren! + +Ich sage euch: man muss noch Chaos in sich haben, um einen tanzenden +Stern gebären zu können. Ich sage euch: ihr habt noch Chaos in euch. + +Wehe! Es kommt die Zeit, wo der Mensch keinen Stern mehr gebären wird. +Wehe! Es kommt die Weit des verächtlichsten Menschen, der sich selber +nicht mehr verachten kann. + +Seht! Ich zeige euch den _letzten Menschen_. + +„Was ist Liebe? Was ist Schöpfung? Was ist Sehnsucht? Was ist Stern“—so +fragt der letzte Mensch und blinzelt. + +Die Erde ist dann klein geworden, und auf ihr hüpft der letzte Mensch, +der Alles klein macht. Sein Geschlecht ist unaustilgbar, wie der +Erdfloh; der letzte Mensch lebt am längsten. + +„Wir haben das Glück erfunden“—sagen die letzten Menschen und blinzeln. + +Sie haben die Gegenden verlassen, wo es hart war zu leben: denn man +braucht Wärme. Man liebt noch den Nachbar und reibt sich an ihm: denn +man braucht Wärme. + +Krankwerden und Misstrauen-haben gilt ihnen sündhaft: man geht achtsam +einher. Ein Thor, der noch über Steine oder Menschen stolpert! + +Ein wenig Gift ab und zu: das macht angenehme Träume. Und viel Gift +zuletzt, zu einem angenehmen Sterben. + +Man arbeitet noch, denn Arbeit ist eine Unterhaltung. Aber man sorgt, +dass die Unterhaltung nicht angreife. + +Man wird nicht mehr arm und reich: Beides ist zu beschwerlich. Wer will +noch regieren? Wer noch gehorchen? Beides ist zu beschwerlich. + +Kein Hirt und Eine Heerde! Jeder will das Gleiche, Jeder ist gleich: +wer anders fühlt, geht freiwillig in’s Irrenhaus. + +„Ehemals war alle Welt irre“—sagen die Feinsten und blinzeln. + +Man ist klug und weiss Alles, was geschehn ist: so hat man kein Ende zu +spotten. Man zankt sich noch, aber man versöhnt sich bald—sonst +verdirbt es den Magen. + +Man hat sein Lüstchen für den Tag und sein Lüstchen für die Nacht: aber +man ehrt die Gesundheit. + +„Wir haben das Glück erfunden“—sagen die letzten Menschen und blinzeln— + +Und hier endete die erste Rede Zarathustra’s, welche man auch „die +Vorrede“ heisst: denn an dieser Stelle unterbrach ihn das Geschrei und +die Lust der Menge. „Gieb uns diesen letzten Menschen, oh +Zarathustra,—so riefen sie—mache uns zu diesen letzten Menschen! So +schenken wir dir den Übermenschen!“ Und alles Volk jubelte und +schnalzte mit der Zunge. Zarathustra aber wurde traurig und sagte zu +seinem Herzen: + +Sie verstehen mich nicht: ich bin nicht der Mund für diese Ohren. + +Zu lange wohl lebte ich im Gebirge, zu viel horchte ich auf Bäche und +Bäume: nun rede ich ihnen gleich den Ziegenhirten. + +Unbewegt ist meine Seele und hell wie das Gebirge am Vormittag. Aber +sie meinen, ich sei kalt und ein Spötter in furchtbaren Spässen. + +Und nun blicken sie mich an und lachen: und indem sie lachen, hassen +sie mich noch. Es ist Eis in ihrem Lachen. + +6. + +Da aber geschah Etwas, das jeden Mund stumm und jedes Auge starr +machte. Inzwischen nämlich hatte der Seiltänzer sein Werk begonnen: er +war aus einer kleiner Thür hinausgetreten und gieng über das Seil, +welches zwischen zwei Thürmen gespannt war, also, dass es über dem +Markte und dem Volke hieng. Als er eben in der Mitte seines Weges war, +öffnete sich die kleine Thür noch einmal, und ein bunter Gesell, einem +Possenreisser gleich, sprang heraus und gieng mit schnellen Schritten +dem Ersten nach. „Vorwärts, Lahmfuss, rief seine fürchterliche Stimme, +vorwärts Faulthier, Schleichhändler, Bleichgesicht! Dass ich dich nicht +mit meiner Ferse kitzle! Was treibst du hier zwischen Thürmen? In den +Thurm gehörst du, einsperren sollte man dich, einem Bessern, als du +bist, sperrst du die freie Bahn!“—Und mit jedem Worte kam er ihm näher +und näher: als er aber nur noch einen Schritt hinter ihm war, da +geschah das Erschreckliche, das jeden Mund stumm und jedes Auge starr +machte:—er stiess ein Geschrei aus wie ein Teufel und sprang über Den +hinweg, der ihm im Wege war. Dieser aber, als er so seinen Nebenbuhler +siegen sah, verlor dabei den Kopf und das Seil; er warf seine Stange +weg und schoss schneller als diese, wie ein Wirbel von Armen und +Beinen, in die Tiefe. Der Markt und das Volk glich dem Meere, wenn der +Sturm hineinfährt: Alles floh aus einander und übereinander, und am +meisten dort, wo der Körper niederschlagen musste. + +Zarathustra aber blieb stehen, und gerade neben ihn fiel der Körper +hin, übel zugerichtet und zerbrochen, aber noch nicht todt. Nach einer +Weile kam dem Zerschmetterten das Bewusstsein zurück, und er sah +Zarathustra neben sich knieen. „Was machst du da? sagte er endlich, ich +wusste es lange, dass mir der Teufel ein Bein stellen werde. Nun +schleppt er mich zur Hölle: willst du’s ihm wehren?“ + +„Bei meiner Ehre, Freund, antwortete Zarathustra, das giebt es Alles +nicht, wovon du sprichst: es giebt keinen Teufel und keine Hölle. Deine +Seele wird noch schneller todt sein als dein Leib: fürchte nun Nichts +mehr!“ + +Der Mann blickte misstrauisch auf. „Wenn du die Wahrheit sprichst, +sagte er dann, so verliere ich Nichts, wenn ich das Leben verliere. Ich +bin nicht viel mehr als ein Thier, das man tanzen gelehrt hat, durch +Schläge und schmale Bissen.“ + +„Nicht doch, sprach Zarathustra; du hast aus der Gefahr deinen Beruf +gemacht, daran ist Nichts zu verachten. Nun gehst du an deinem Beruf zu +Grunde: dafür will ich dich mit meinen Händen begraben.“ + +Als Zarathustra diess gesagt hatte, antwortete der Sterbende nicht +mehr; aber er bewegte die Hand, wie als ob er die Hand Zarathustra’s +zum Danke suche.— + +7. + +Inzwischen kam der Abend, und der Markt barg sich in Dunkelheit: da +verlief sich das Volk, denn selbst Neugierde und Schrecken werden müde. +Zarathustra aber sass neben dem Todten auf der Erde und war in Gedanken +versunken: so vergass er die Zeit. Endlich aber wurde es Nacht, und ein +kalter Wind blies über den Einsamen. Da erhob sich Zarathustra und +sagte zu seinem Herzen: + +Wahrlich, einen schönen Fischfang that heute Zarathustra! Keinen +Menschen fieng er, wohl aber einen Leichnam. + +Unheimlich ist das menschliche Dasein und immer noch ohne Sinn: ein +Possenreisser kann ihm zum Verhängniss werden. + +Ich will die Menschen den Sinn ihres Seins lehren: welcher ist der +Übermensch, der Blitz aus der dunklen Wolke Mensch. + +Aber noch bin ich ihnen ferne, und mein Sinn redet nicht zu ihren +Sinnen. Eine Mitte bin ich noch den Menschen zwischen einem Narren und +einem Leichnam. + +Dunkel ist die Nacht, dunkel sind die Wege Zarathustra’s. Komm, du +kalter und steifer Gefährte! Ich trage dich dorthin, wo ich dich mit +meinen Händen begrabe. + +8. + +Als Zarathustra diess zu seinem Herzen gesagt hatte, lud er den +Leichnam auf seinem Rücken und machte sich auf den Weg. Und noch nicht +war er hundert Schritte gegangen, da schlich ein Mensch an ihn heran +und flüsterte ihm in’s Ohr—und siehe! Der, welcher redete, war der +Possenreisser vom Thurme. „Geh weg von dieser Stadt, oh Zarathustra, +sprach er; es hassen dich hier zu Viele. Es hassen dich die Guten und +Gerechten und sie nennen dich ihren Feind und Verächter; es hassen dich +die Gläubigen des rechten Glaubens, und sie nennen dich die Gefahr der +Menge. Dein Glück war es, dass man über dich lachte: und wahrlich, du +redetest gleich einem Possenreisser. Dein Glück war es, dass du dich +dem todten Hunde geselltest; als du dich so erniedrigtest, hast du dich +selber für heute errettet. Geh aber fort aus dieser Stadt—oder morgen +springe ich über dich hinweg, ein Lebendiger über einen Todten.“ Und +als er diess gesagt hatte, verschwand der Mensch; Zarathustra aber +gieng weiter durch die dunklen Gassen. + +Am Thore der Stadt begegneten ihm die Todtengräber: sie leuchteten ihm +mit der Fackel in’s Gesicht, erkannten Zarathustra und spotteten sehr +über ihn. „Zarathustra trägt den todten Hund davon: brav, dass +Zarathustra zum Todtengräber wurde! Denn unsere Hände sind zu reinlich +für diesen Braten. Will Zarathustra wohl dem Teufel seinen Bissen +stehlen? Nun wohlan! Und gut Glück zur Mahlzeit! Wenn nur nicht der +Teufel ein besserer Dieb ist, als Zarathustra! —er stiehlt die Beide, +er frisst sie Beide!“ Und sie lachten mit einander und steckten die +Köpfe zusammen. + +Zarathustra sagte dazu kein Wort und gieng seines Weges. Als er zwei +Stunden gegangen war, an Wäldern und Sümpfen vorbei, da hatte er zu +viel das hungrige Geheul der Wölfe gehört, und ihm selber kam der +Hunger. So blieb er an einem einsamen Hause stehn, in dem ein Licht +brannte. + +Der Hunger überfällt mich, sagte Zarathustra, wie ein Räuber. In +Wäldern und Sümpfen überfällt mich mein Hunger und in tiefer Nacht. + +Wunderliche Launen hat mein Hunger. Oft kommt er mir erst nach der +Mahlzeit, und heute kam er den ganzen Tag nicht: wo weilte er doch? + +Und damit schlug Zarathustra an das Thor des Hauses. Ein alter Mann +erschien; er trug das Licht und fragte: „Wer kommt zu mir und zu meinem +schlimmen Schlafe?“ + +„Ein Lebendiger und ein Todter, sagte Zarathustra. Gebt mir zu essen +und zu trinken, ich vergass es am Tage. Der, welcher den Hungrigen +speiset, erquickt seine eigene Seele: so spricht die Weisheit.“ + +Der Alte gieng fort, kam aber gleich zurück und bot Zarathustra Brod +und Wein. „Eine böse Gegend ist’s für Hungernde, sagte er; darum wohne +ich hier. Thier und Mensch kommen zu mir, dem Einsiedler. Aber heisse +auch deinen Gefährten essen und trinken, er ist müder als du.“ +Zarathustra antwortete: „Todt ist mein Gefährte, ich werde ihn +schwerlich dazu überreden.“ „Das geht mich Nichts an, sagte der Alte +mürrisch; wer an meinem Hause anklopft, muss auch nehmen, was ich ihm +biete. Esst und gehabt euch wohl!“— + +Darauf gieng Zarathustra wieder zwei Stunden und vertraute dem Wege und +dem Lichte der Sterne: denn er war ein gewohnter Nachtgänger und liebte +es, allem Schlafenden in’s Gesicht zu sehn. Als aber der Morgen graute, +fand sich Zarathustra in einem tiefen Walde, und kein Weg zeigte sich +ihm mehr. Da legte er den Todten in einen hohlen Baum sich zu +Häupten—denn er wollte ihn vor den Wölfen schützen—und sich selber auf +den Boden und das Moos. Und alsbald schlief er ein, müden Leibes, aber +mit einer unbewegten Seele. + +8. + +Lange schlief Zarathustra, und nicht nur die Morgenröthe gieng über +sein Antlitz, sondern auch der Vormittag. Endlich aber that sein Auge +sich auf: verwundert sah Zarathustra in den Wald und die Stille, +verwundert sah er in sich hinein. Dann erhob er sich schnell, wie ein +Seefahrer, der mit Einem Male Land sieht, und jauchzte: denn er sah +eine neue Wahrheit. Und also redete er dann zu seinem Herzen: + +Ein Licht gieng mir auf: Gefährten brauche ich und lebendige,—nicht +todte Gefährten und Leichname, die ich mit mir trage, wohin ich will. + +Sondern lebendige Gefährten brauche ich, die mir folgen, weil sie sich +selber folgen wollen—und dorthin, wo ich will. + +Ein Licht gieng mir auf: nicht zum Volke rede Zarathustra, sondern zu +Gefährten! Nicht soll Zarathustra einer Heerde Hirt und Hund werden! + +Viele wegzulocken von der Heerde—dazu kam ich. Zürnen soll mir Volk und +Heerde: Räuber will Zarathustra den Hirten heissen. + +Hirten sage ich, aber sie nennen sich die Guten und Gerechten. Hirten +sage ich: aber sie nennen sich die Gläubigen des rechten Glaubens. + +Siehe die Guten und Gerechten! Wen hassen sie am meisten? Den, der +zerbricht ihre Tafeln der Werthe, den Brecher, den Verbrecher:—das aber +ist der Schaffende. + +Siehe die Gläubigen aller Glauben! Wen hassen sie am meisten? Den, der +zerbricht ihre Tafeln der Werthe, den Brecher, den Verbrecher:—das aber +ist der Schaffende. + +Gefährten sucht der Schaffende und nicht Leichname, und auch nicht +Heerden und Gläubige. Die Mitschaffenden sucht der Schaffende, Die, +welche neue Werthe auf neue Tafeln schreiben. + +Gefährten sucht der Schaffende, und Miterntende: denn Alles steht bei +ihm reif zur Ernte. Aber ihm fehlen die hundert Sicheln: so rauft er +Ähren aus und ist ärgerlich. + +Gefährten sucht der Schaffende, und solche, die ihre Sicheln zu wetzen +wissen. Vernichter wird man sie heissen und Verächter des Guten und +Bösen. Aber die Erntenden sind es und die Feiernden. + +Mitschaffende sucht Zarathustra, Miterntende und Mitfeiernde sucht +Zarathustra: was hat er mit Heerden und Hirten und Leichnamen zu +schaffen! + +Und du, mein erster Gefährte, gehab dich wohl! Gut begrub ich dich in +deinem hohlen Baume, gut barg ich dich vor den Wölfen. + +Aber ich scheide von dir, die Zeit ist um. Zwischen Morgenröthe und +Morgenröthe kam mir eine neue Wahrheit. + +Nicht Hirt soll ich sein, nicht Todtengräber. Nicht reden einmal will +ich wieder mit dem Volke; zum letzten Male sprach ich zu einem Todten. + +Den Schaffenden, den Erntenden, den Feiernden will ich mich zugesellen: +den Regenbogen will ich ihnen zeigen und alle die Treppen des +Übermenschen. + +Den Einsiedlern werde ich mein Lied singen und den Zweisiedlern; und +wer noch Ohren hat für Unerhörtes, dem will ich sein Herz schwer machen +mit meinem Glücke. + +Zu meinem Ziele will ich, ich gehe meinen Gang; über die Zögernden und +Saumseligen werde ich hinwegspringen. Also sei mein Gang ihr Untergang! + +10. + +Diess hatte Zarathustra zu seinem Herzen gesprochen, als die Sonne im +Mittag stand: da blickte er fragend in die Höhe—denn er hörte über sich +den scharfen Ruf eines Vogels. Und siehe! Ein Adler zog in weiten +Kreisen durch die Luft, und an ihm hieng eine Schlange, nicht einer +Beute gleich, sondern einer Freundin: denn sie hielt sich um seinen +Hals geringelt. + +„Es sind meine Thiere!“ sagte Zarathustra und freute sich von Herzen. + +„Das stolzeste Thier unter der Sonne und das klügste Thier unter der +Sonne—sie sind ausgezogen auf Kundschaft. + +Erkunden wollen sie, ob Zarathustra noch lebe. Wahrlich, lebe ich noch? + +Gefährlicher fand ich’s unter Menschen als unter Thieren, gefährlicher +Wege geht Zarathustra. Mögen mich meine Thiere führen!“ + +Als Zarathustra diess gesagt hatte, gedachte er der Worte des Heiligen +im Walde, seufzte und sprach also zu seinem Herzen: + +Möchte ich klüger sein! Möchte ich klug von Grund aus sein, gleich +meiner Schlange! + +Aber Unmögliches bitte ich da: so bitte ich denn meinen Stolz, dass er +immer mit meiner Klugheit gehe! + +Und wenn mich einst meine Klugheit verlässt:—ach, sie liebt es, +davonzufliegen!—möge mein Stolz dann noch mit meiner Thorheit fliegen! + +—Also begann Zarathustra’s Untergang. + + +Die Reden Zarathustra’s + + +Von den drei Verwandlungen + +Drei Verwandlungen nenne ich euch des Geistes: wie der Geist zum Kamele +wird, und zum Löwen das Kameel, und zum Kinde zuletzt der Löwe. + +Vieles Schwere giebt es dem Geiste, dem starken, tragsamen Geiste, dem +Ehrfurcht innewohnt: nach dem Schweren und Schwersten verlangt seine +Stärke. + +Was ist schwer? so fragt der tragsame Geist, so kniet er nieder, dem +Kameele gleich, und will gut beladen sein. + +Was ist das Schwerste, ihr Helden? so fragt der tragsame Geist, dass +ich es auf mich nehme und meiner Stärke froh werde. + +Ist es nicht das: sich erniedrigen, um seinem Hochmuth wehe zu thun? +Seine Thorheit leuchten lassen, um seiner Weisheit zu spotten? + +Oder ist es das: von unserer Sache scheiden, wenn sie ihren Sieg +feiert? Auf hohe Berge steigen, um den Versucher zu versuchen? + +Oder ist es das: sich von Eicheln und Gras der Erkenntniss nähren und +um der Wahrheit willen an der Seele Hunger leiden? + +Oder ist es das: krank sein und die Tröster heimschicken und mit Tauben +Freundschaft schliessen, die niemals hören, was du willst? + +Oder ist es das: in schmutziges Wasser steigen, wenn es das Wasser der +Wahrheit ist, und kalte Frösche und heisse Kröten nicht von sich +weisen? + +Oder ist es das: Die lieben, die uns verachten, und dem Gespenste die +Hand reichen, wenn es uns fürchten machen will? + +Alles diess Schwerste nimmt der tragsame Geist auf sich: dem Kameele +gleich, das beladen in die Wüste eilt, also eilt er in seine Wüste. + +Aber in der einsamsten Wüste geschieht die zweite Verwandlung: zum +Löwen wird hier der Geist, Freiheit will er sich erbeuten und Herr sein +in seiner eignen Wüste. + +Seinen letzten Herrn sucht er sich hier: feind will er ihm werden und +seinem letzten Gotte, um Sieg will er mit dem grossen Drachen ringen. + +Welches ist der grosse Drache, den der Geist nicht mehr Herr und Gott +heissen mag? „Du-sollst“ heisst der grosse Drache. Aber der Geist des +Löwen sagt „Ich will“. + +„Du-sollst“ liegt ihm am Wege, goldfunkelnd, ein Schuppenthier, und auf +jeder Schuppe glänzt golden „Du-sollst!“ + +Tausendjährige Werthe glänzen an diesen Schuppen, und also spricht der +mächtigste aller Drachen „aller Werth der Dinge—der glänzt an mir.“ + +„Aller Werth ward schon geschaffen, und aller geschaffene Werth—das bin +ich. Wahrlich, es soll kein „Ich will“ mehr geben!“ Also spricht der +Drache. + +Meine Brüder, wozu bedarf es des Löwen im Geiste? Was genügt nicht das +lastbare Thier, das entsagt und ehrfürchtig ist? + +Neue Werthe schaffen—das vermag auch der Löwe noch nicht: aber Freiheit +sich schaffen zu neuem Schaffen—das vermag die Macht des Löwen. + +Freiheit sich schaffen und ein heiliges Nein auch vor der Pflicht: +dazu, meine Brüder bedarf es des Löwen. + +Recht sich nehmen zu neuen Werthen—das ist das furchtbarste Nehmen für +einen tragsamen und ehrfürchtigen Geist. Wahrlich, ein Rauben ist es +ihm und eines raubenden Thieres Sache. + +Als sein Heiligstes liebte er einst das „Du-sollst“: nun muss er Wahn +und Willkür auch noch im Heiligsten finden, dass er sich Freiheit raube +von seiner Liebe: des Löwen bedarf es zu diesem Raube. + +Aber sagt, meine Brüder, was vermag noch das Kind, das auch der Löwe +nicht vermochte? Was muss der raubende Löwe auch noch zum Kinde werden? + +Unschuld ist das Kind und Vergessen, ein Neubeginnen, ein Spiel, ein +aus sich rollendes Rad, eine erste Bewegung, ein heiliges Ja-sagen. + +Ja, zum Spiele des Schaffens, meine Brüder, bedarf es eines heiligen +Ja-sagens: _seinen_ Willen will nun der Geist, _seine_ Welt gewinnt +sich der Weltverlorene. + +Drei Verwandlungen nannte ich euch des Geistes: wie der Geist zum +Kameele ward, und zum Löwen das Kameel, und der Löwe zuletzt zum Kinde. +— + +Also sprach Zarathustra. Und damals weilte er in der Stadt, welche +genannt wird: die bunte Kuh. + + +Von den Lehrstühlen der Tugend + +Man rühmte Zarathustra einen Weisen, der gut vom Schlafe und von der +Tugend zu reden wisse: sehr werde er geehrt und gelohnt dafür, und alle +Jünglinge sässen vor seinem Lehrstuhle. Zu ihm gieng Zarathustra, und +mit allen Jünglingen sass er vor seinem Lehrstuhle. Und also sprach der +Weise: + +Ehre und Scham vor dem Schlafe! Das ist das Erste! Und Allen aus dem +Wege gehn, die schlecht schlafen und Nachts wachen! + +Schamhaft ist noch der Dieb vor dem Schlafe: stets stiehlt er sich +leise durch die Nacht. Schamlos aber ist der Wächter der Nacht, +schamlos trägt er sein Horn. + +Keine geringe Kunst ist schlafen: es thut schon Noth, den ganzen Tag +darauf hin zu wachen. + +Zehn Mal musst du des Tages dich selber überwinden: das macht eine gute +Müdigkeit und ist Mohn der Seele. + +Zehn Mal musst du dich wieder dir selber versöhnen; denn Überwindung +ist Bitterniss, und schlecht schläft der Unversöhnte. + +Zehn Wahrheiten musst du des Tages finden: sonst suchst du noch des +Nachts nach Wahrheit, und deine Seele blieb hungrig. + +Zehn Mal musst du lachen am Tage und heiter sein: sonst stört dich der +Magen in der Nacht, dieser Vater der Trübsal. + +Wenige wissen das: aber man muss alle Tugenden haben, um gut zu +schlafen. Werde ich falsch Zeugniss reden? Werde ich ehebrechen? + +Werde ich mich gelüsten lassen meines Nächsten Magd? Das Alles vertrüge +sich schlecht mit gutem Schlafe. + +Und selbst wenn man alle Tugenden hat, muss man sich noch auf Eins +verstehn: selber die Tugenden zur rechten Zeit schlafen schicken. + +Dass sie sich nicht mit einander zanken, die artigen Weiblein! Und über +dich, du Unglückseliger! + +Friede mit Gott und dem Nachbar: so will es der gute Schlaf. Und Friede +auch noch mit des Nachbars Teufel! Sonst geht er bei dir des Nachts um. + +Ehre der Obrigkeit und Gehorsam, und auch der krummen Obrigkeit! So +will es der gute Schlaf. Was kann ich dafür, dass die Macht gerne auf +krummen Beinen Wandelt? + +Der soll mir immer der beste Hirt heissen, der sein Schaf auf die +grünste Aue führt: so verträgt es sich mit dem gutem Schlafe. + +Viel Ehren will ich nicht, noch grosse Schätze: das entzündet die Milz. +Aber schlecht schläft es sich ohne einen guten Namen und einen kleinen +Schatz. + +Eine kleine Gesellschaft ist mir willkommener als eine böse: doch muss +sie gehn und kommen zur rechten Zeit. So verträgt es sich mit gutem +Schlafe. + +Sehr gefallen mir auch die Geistig-Armen: sie fördern den Schlaf. Selig +sind die, sonderlich, wenn man ihnen immer Recht giebt. + +Also läuft der Tag dem Tugendsamen. Kommt nun die Nacht, so hüte ich +mich wohl, den Schlaf zu rufen! Nicht will er gerufen sein, der Schlaf, +der der Herr der Tugenden ist! + +Sondern ich denke, was ich des Tages gethan und gedacht. Wiederkäuend +frage ich mich, geduldsam gleich einer Kuh: welches waren doch deine +zehn Überwindungen? + +Und welches waren die zehn Versöhnungen und die zehn Wahrheiten und die +zehn Gelächter, mit denen sich mein Herz gütlich that? + +Solcherlei erwägend und gewiegt von vierzig Gedanken, überfällt mich +auf einmal der Schlaf, der Ungerufne, der Herr der Tugenden. + +Der Schlaf klopft mir auf meine Auge: da wird es schwer. Der Schlaf +berührt mir den Mund: da bleibt er offen. + +Wahrlich, auf weichen Sohlen kommt er mir, der liebste der Diebe, und +stiehlt mir meine Gedanken: dumm stehe ich da wie dieser Lehrstuhl. + +Aber nicht lange mehr stehe ich dann: da liege ich schon.— + +Als Zarathustra den Weisen also sprechen hörte, lachte er bei sich im +Herzen: denn ihm war dabei ein Licht aufgegangen. Und also sprach er zu +seinem Herzen: + +Ein Narr ist mir dieser Weise da mit seinen vierzig Gedanken: aber ich +glaube, dass er sich wohl auf das Schlafen versteht. + +Glücklich schon, wer in der Nähe dieses Weisen wohnt! Solch ein Schlaf +steckt an, noch durch eine dicke Wand hindurch steckt er an. + +Ein Zauber wohnt selbst in seinem Lehrstuhle. Und nicht vergebens +sassen die Jünglinge vor dem Prediger der Tugend. + +Seine Weisheit heisst: wachen, um gut zu schlafen. Und wahrlich, hätte +das Leben keinen Sinn und müsste ich Unsinn wählen, so wäre auch mir +diess der wählenswürdigste Unsinn. + +Jetzo verstehe ich klar, was einst man vor Allem suchte, wenn man +Lehrer der Tugend suchte. Guten Schlaf suchte man sich und mohnblumige +Tugenden dazu! + +Allen diesen gelobten Weisen der Lehrstühle war Weisheit der Schlaf +ohne Träume: sie kannten keinen bessern Sinn des Lebens. + +Auch noch heute wohl giebt es Einige, wie diesen Prediger der Tugend, +und nicht immer so Ehrliche: aber ihre Zeit ist um. Und nicht mehr +lange stehen sie noch: da liegen sie schon. + +Selig sind diese Schläfrigen: denn sie sollen bald einnicken.— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Hinterweltlern + +Einst warf auch Zarathustra seinen Wahn jenseits des Menschen, gleich +allen Hinterweltlern. Eines leidenden und zerquälten Gottes Werk schien +mir da die Welt. + +Traum schien mir da die Welt und Dichtung eines Gottes; farbiger Rauch +vor den Augen eines göttlich Unzufriednen. + +Gut und böse und Lust und Leid und Ich und Du—farbiger Rauch dünkte +mich’s vor schöpferischen Augen. Wegsehn wollte der Schöpfer von +sich,—da schuf er die Welt. + +Trunkne Lust ist’s dem Leidenden, wegzusehn von seinem Leiden und sich +zu verlieren. Trunkne Lust Und Selbst-sich-Verlieren dünkte mich einst +die Welt. + +Diese Welt, die ewig unvollkommene, eines ewigen Widerspruches Abbild +und unvollkommnes Abbild—eine trunkne Lust ihrem unvollkommnen +Schöpfer:—also dünkte mich einst die Welt. + +Also warf auch ich einst meinen Wahn jenseits des Menschen, gleich +allen Hinterweltlern. Jenseits des Menschen in Wahrheit? + +Ach, ihr Brüder, dieser Gott, den ich schuf, war Menschen-Werk und +-Wahnsinn, gleich allen Göttern! + +Mensch war er, und nur ein armes Stück Mensch und Ich: aus der eigenen +Asche und Gluth kam es mir, dieses Gespenst, und wahrlich! Nicht kam es +mir von Jenseits! + +Was geschah, meine Brüder? Ich überwand mich, den Leidenden, ich trug +meine eigne Asche zu Berge, eine hellere Flamme erfand ich mir. Und +siehe! Da _wich_ das Gespenst von mir! + +Leiden wäre es mir jetzt und Qual dem Genesenen, solche Gespenster zu +glauben: Leiden wäre es mir jetzt und Erniedrigung. Also rede ich zu +den Hinterweltlern. + +Leiden war’s und Unvermögen—das schuf alle Hinterwelten; und jener +kurze Wahnsinn des Glücks, den nur der Leidendste erfährt. + +Müdigkeit, die mit Einem Sprunge zum Letzten will, mit einem +Todessprunge, eine arme unwissende Müdigkeit, die nicht einmal mehr +wollen will: die schuf alle Götter und Hinterwelten. + +Glaubt es mir, meine Brüder! Der Leib war’s, der am Leibe +verzweifelte,—der tastete mit den Fingern des bethörten Geistes an die +letzten Wände. + +Glaubt es mir, meine Brüder! Der Leib war’s, der an der Erde +verzweifelte,—der hörte den Bauch des Seins zu sich reden. + +Und da wollte er mit dem Kopfe durch die letzten Wände, und nicht nur +mit dem Kopfe,—hinüber zu „jener Welt“. + +Aber „jene Welt“ ist gut verborgen vor dem Menschen, jene entmenschte +unmenschliche Welt, die ein himmlisches Nichts ist; und der Bauch des +Seins redet gar nicht zum Menschen, es sei denn als Mensch. + +Wahrlich, schwer zu beweisen ist alles Sein und schwer zum Reden zu +bringen. Sagt mir, ihr Brüder, ist nicht das Wunderlichste aller Dinge +noch am besten bewiesen? + +Ja, diess Ich und des Ich’s Widerspruch und Wirrsal redet noch am +redlichsten von seinem Sein, dieses schaffende, wollende, werthende +Ich, welches das Maass und der Werth der Dinge ist. + +Und diess redlichste Sein, das Ich—das redet vom Leibe, und es will +noch den Leib, selbst wenn es dichtet und schwärmt und mit zerbrochnen +Flügeln flattert. + +Immer redlicher lernt es reden, das Ich: und je mehr es lernt, um so +mehr findet es Worte und Ehren für Leib und Erde. + +Einen neuen Stolz lehrte mich mein Ich, den lehre ich die +Menschen:—nicht mehr den Kopf in den Sand der himmlischen Dinge zu +stecken, sondern frei ihn zu tragen, einen Erden-Kopf, der der Erde +Sinn schafft! + +Einen neuen Willen lehre ich die Menschen: diesen Weg wollen, den +blindlings der Mensch gegangen, und gut ihn heissen und nicht mehr von +ihm bei Seite schleichen, gleich den Kranken und Absterbenden! + +Kranke und Absterbende waren es, die verachteten Leib und Erde und +erfanden das Himmlische und die erlösenden Blutstropfen: aber auch noch +diese süssen und düstern Gifte nahmen sie von Leib und Erde! + +Ihrem Elende wollten sie entlaufen, und die Sterne waren ihnen zu weit. +Da seufzten sie: „Oh dass es doch himmlische Wege gäbe, sich in ein +andres Sein und Glück zu schleichen!“—da erfanden sie sich ihre +Schliche und blutigen Tränklein! + +Ihrem Leibe und dieser Erde nun entrückt wähnten sie sich, diese +Undankbaren. Doch wem dankten sie ihrer Entrückung Krampf und Wonne? +Ihrem Leibe und dieser Erde. + +Milde ist Zarathustra den Kranken. Wahrlich, er zürnt nicht ihren Arten +des Trostes und Undanks. Mögen sie Genesende werden und Überwindende +und einen höheren Leib sich schaffen! + +Nicht auch zürnt Zarathustra dem Genesenden, wenn er zärtlich nach +seinem Wahne blickt und Mitternachts um das Grab seines Gottes +schleicht: aber Krankheit und kranker Leib bleiben mir auch seine +Thränen noch. + +Vieles krankhafte Volk gab es immer unter Denen, welche dichten und +gottsüchtig sind; wüthend hassen sie den Erkennenden und jene jüngste +der Tugenden, welche heisst: Redlichkeit. + +Rückwärts blicken sie immer nach dunklen Zeiten: da freilich war Wahn +und Glaube ein ander Ding; Raserei der Vernunft war Gottähnlichkeit, +und Zweifel Sünde. + +Allzugut kenne ich diese Gottähnlichen: sie wollen, dass an sie +geglaubt werde, und Zweifel Sünde sei. Allzugut weiss ich auch, woran +sie selber am besten glauben. + +Wahrlich nicht an Hinterwelten und erlösende Blutstropfen: sondern an +den Leib glauben auch sie am besten, und ihr eigener Leib ist ihnen ihr +Ding an sich. + +Aber ein krankhaftes Ding ist er ihnen: und gerne möchten sie aus der +Haut fahren. Darum horchen sie nach den Predigern des Todes und +predigen selber Hinterwelten. + +Hört mir lieber, meine Brüder, auf die Stimme des gesunden Leibes: eine +redlichere und reinere Simme ist diess. + +Redlicher redet und reiner der gesunde Leib, der vollkommne und +rechtwinklige: und er redet vom Sinn der Erde. + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Verächtern des Leibes + +Den Verächtern des Leibes will ich mein Wort sagen. Nicht umlernen und +umlehren sollen sie mir, sondern nur ihrem eignen Leibe Lebewohl +sagen—und also stumm werden. + +„Leib bin ich und Seele“ —so redet das Kind. Und warum sollte man nicht +wie die Kinder reden? + +Aber der Erwachte, der Wissende sagt: Leib bin ich ganz und gar, und +Nichts ausserdem; und Seele ist nur ein Wort für ein Etwas am Leibe. + +Der Leib ist eine grosse Vernunft, eine Vielheit mit Einem Sinne, ein +Krieg und ein Frieden, eine Heerde und ein Hirt. + +Werkzeug deines Leibes ist auch deine kleine Vernunft, mein Bruder, die +du „Geist“ nennst, ein kleines Werk- und Spielzeug deiner grossen +Vernunft. + +„Ich“ sagst du und bist stolz auf diess Wort. Aber das Grössere ist, +woran du nicht glauben willst,—dein Leib und seine grosse Vernunft: die +sagt nicht Ich, aber thut Ich. + +Was der Sinn fühlt, was der Geist erkennt, das hat niemals in sich sein +Ende. Aber Sinn und Geist möchten dich überreden, sie seien aller Dinge +Ende: so eitel sind sie. + +Werk- und Spielzeuge sind Sinn und Geist: hinter ihnen liegt noch das +Selbst. Das Selbst sucht auch mit den Augen der Sinne, es horcht auch +mit den Ohren des Geistes. + +Immer horcht das Selbst und sucht: es vergleicht, bezwingt, erobert, +zerstört. Es herrscht und ist auch des Ich’s Beherrscher. + +Hinter deinen Gedanken und Gefühlen, mein Bruder, steht ein mächtiger +Gebieter, ein unbekannter Weiser—der heisst Selbst. In deinem Leibe +wohnt er, dein Leib ist er. + +Es ist mehr Vernunft in deinem Leibe, als in deiner besten Weisheit. +Und wer weiss denn, wozu dein Leib gerade deine beste Weisheit nöthig +hat? + +Dein Selbst lacht über dein Ich und seine stolzen Sprünge. „Was sind +mir diese Sprünge und Flüge des Gedankens? sagt es sich. Ein Umweg zu +meinem Zwecke. Ich bin das Gängelband des Ich’s und der Einbläser +seiner Begriffe.“ + +Das Selbst sagt zum Ich: „hier fühle Schmerz!“ Und da leidet es und +denkt nach, wie es nicht mehr leide—und dazu eben _soll_ es denken. + +Das Selbst sagt zum Ich: „hier fühle Lust!“ Da freut es sich und denkt +nach, wie es noch oft sich freue—und dazu eben _soll_ es denken. + +Den Verächtern des Leibes will ich ein Wort sagen. Dass sie verachten, +das macht ihr Achten. Was ist es, das Achten und Verachten und Werth +und Willen schuf? + +Das schaffende Selbst schuf sich Achten und Verachten, es schuf sich +Lust und Weh. Der schaffende Leib schuf sich den Geist als eine Hand +seines Willens. + +Noch in eurer Thorheit und Verachtung, ihr Verächter des Leibes, dient +ihr eurem Selbst. Ich sage euch: euer Selbst selber will sterben und +kehrt sich vom Leben ab. + +Nicht mehr vermag es das, was es am liebsten wilI:—über sich hinaus zu +schaffen. Das will es am liebsten, das ist seine ganze Inbrunst. + +Aber zu spät ward es ihm jetzt dafür:—so will euer Selbst untergehn, +ihr Verächter des Leibes. + +Untergehn will euer Selbst, und darum wurdet ihr zu Verächtern des +Leibes! Denn nicht mehr vermögt ihr über euch hinaus zu schaffen. + +Und darum zürnt ihr nun dem Leben und der Erde. Ein ungewusster Neid +ist im scheelen Blick eurer Verachtung. + +Ich gehe nicht euren Weg, ihr Verächter des Leibes! Ihr seid mir keine +Brücken zum Übermenschen!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Freuden- und Leidenschaften + +Mein Bruder, wenn du eine Tugend hast, und es deine Tugend ist, so hast +du sie mit Niemandem gemeinsam. + +Freilich, du willst sie bei Namen nennen und liebkosen; du willst sie +am Ohre zupfen und Kurzweil mit ihr treiben. + +Und siehe! Nun hast du ihren Namen mit dem Volke gemeinsam und bist +Volk und Heerde geworden mit deiner Tugend! + +Besser thätest du, zu sagen: „unaussprechbar ist und namenlos, was +meiner Seele Qual und Süsse macht und auch noch der Hunger meiner +Eingeweide ist.“ + +Deine Tugend sei zu hoch für die Vertraulichkeit der Namen: und musst +du von ihr reden, so schäme dich nicht, von ihr zu stammeln. + +So sprich und stammle: „Das ist _mein_ Gutes, das liebe ich, so gefällt +es mir ganz, so allein will ich das Gute. + +Nicht will ich es als eines Gottes Gesetz, nicht will ich es als eine +Menschen-Satzung und -Nothdurft: kein Wegweiser sei es mir für +Über-Erden und Paradiese. + +Eine irdische Tugend ist es, die ich liebe: wenig Klugheit ist darin +und am wenigsten die Vernunft Aller. + +Aber dieser Vogel baute bei mir sich das Nest: darum liebe und herze +ich ihn,—nun sitze er bei mir auf seinen goldnen Eiern.“ + +So sollst du stammeln und deine Tugend loben. + +Einst hattest du Leidenschaften und nanntest sie böse. Aber jetzt hast +du nur noch deine Tugenden: die wuchsen aus deinen Leidenschaften. + +Du legtest dein höchstes Ziel diesen Leidenschaften an’s Herz: da +wurden sie deine Tugenden und Freudenschaften. + +Und ob du aus dem Geschlechte der Jähzornigen wärest oder aus dem der +Wollüstigen oder der Glaubens-Wüthigen oder der Rachsüchtigen: + +Am Ende wurden alle deine Leidenschaften zu Tugenden und alle deine +Teufel zu Engeln. + +Einst hattest du wilde Hunde in deinem Keller: aber am Ende +verwandelten sie sich zu Vögeln und lieblichen Sängerinnen. + +Aus deinen Giften brautest du dir deinen Balsam; deine Kuh Trübsal +melktest du, —nun trinkst du die süsse Milch ihres Euters. + +Und nichts Böses wächst mehr fürderhin aus dir, es sei denn das Böse, +das aus dem Kampfe deiner Tugenden wächst. + +Mein Bruder, wenn du Glück hast, so hast du Eine Tugend und nicht mehr: +so gehst du leichter über die Brücke. + +Auszeichnend ist es, viele Tugenden zu haben, aber ein schweres Loos; +und Mancher gieng in die Wüste und tödtete sich, weil er müde war, +Schlacht und Schlachtfeld von Tugenden zu sein. + +Mein Bruder, ist Krieg und Schlacht böse? Aber nothwendig ist diess +Böse, nothwendig ist der Neid und das Misstrauen und die Verleumdung +unter deinen Tugenden. + +Siehe, wie jede deiner Tugenden begehrlich ist nach dem Höchsten: sie +will deinen ganzen Geist, dass er _ihr_ Herold sei, sie will deine +ganze Kraft in Zorn, Hass und Liebe. + +Eifersüchtig ist jede Tugend auf die andre, und ein furchtbares Ding +ist Eifersucht. Auch Tugenden können an der Eifersucht zu Grunde gehn. + +Wen die Flamme der Eifersucht umringt, der wendet zuletzt, gleich dem +Scorpione, gegen sich selber den vergifteten Stachel. + +Ach, mein Bruder, sahst du noch nie eine Tugend sich selber verleumden +und erstechen? + +Der Mensch ist Etwas, das überwunden werden muss: und darum sollst du +deine Tugenden lieben,—denn du wirst an ihnen zu Grunde gehn.— + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom bleichen Verbrecher + +Ihr wollt nicht tödten, ihr Richter und Opferer, bevor das Thier nicht +genickt hat? Seht, der bleiche Verbrecher hat genickt: aus seinem Auge +redet die grosse Verachtung. + +„Mein Ich ist Etwas, das überwunden werden soll: mein Ich ist mir die +grosse Verachtung des Menschen“ : so redet es aus diesem Auge. + +Dass er sich selber richtete, war sein höchster Augenblick: lasst den +Erhabenen nicht wieder zurück in sein Niederes! + +Es giebt keine Erlösung für Den, der so an sich selber leidet, es sei +denn der schnelle Tod. + +Euer Tödten, ihr Richter, soll ein Mitleid sein und keine Rache. Und +indem ihr tödtet, seht zu, dass ihr selber das Leben rechtfertiget! + +Es ist nicht genug, dass ihr euch mit Dem versöhnt, den ihr tödtet. +Eure Traurigkeit sei Liebe zum Übermenschen: so rechtfertigt ihr euer +Noch-Leben! + +„Feind“ sollt ihr sagen, aber nicht „Bösewicht“; „Kranker“ sollt ihr +sagen, aber nicht „Schuft“; „Thor“ sollt ihr sagen, aber nicht +„Sünder“. + +Und du, rother Richter, wenn du laut sagen wolltest, was du Alles schon +in Gedanken gethan hast: so würde Jedermann schreien: „Weg mit diesem +Unflath und Giftwurm!“ + +Aber ein Anderes ist der Gedanke, ein Anderes die That, ein Anderes das +Bild der That. Das Rad des Grundes rollt nicht zwischen ihnen. + +Ein Bild machte diesen bleichen Menschen bleich. Gleichwüchsig war er +seiner That, als er sie that: aber ihr Bild ertrug er nicht, als sie +gethan war. + +Immer sah er sich nun als Einer That Thäter. Wahnsinn heisse ich diess: +die Ausnahme verkehrte sich ihm zum Wesen. + +Der Strich bannt die Henne; der Streich, den er führte, bannte seine +arme Vernunft—den Wahnsinn _nach_ der That heisse ich diess. + +Hört, ihr Richter! Einen anderen Wahnsinn giebt es noch: und der ist +vor der That. Ach, ihr krocht mir nicht tief genug in diese Seele! + +So spricht der rothe Richter: „was mordete doch dieser Verbrecher? Er +wollte rauben.“ Aber ich sage euch: seine Seele wollte Blut, nicht +Raub: er dürstete nach dem Glück des Messers! + +Seine arme Vernunft aber begriff diesen Wahnsinn nicht und überredete +ihn. „Was liegt an Blut! sprach sie; willst du nicht zum Mindesten +einen Raub dabei machen? Eine Rache nehmen?“ + +Und er horchte auf seine arme Vernunft: wie Blei lag ihre Rede auf +ihm,—da raubte er, als er mordete. Er wollte sich nicht seines +Wahnsinns schämen. + +Und nun wieder liegt das Blei seiner Schuld auf ihm, und wieder ist +seine arme Vernunft so steif, so gelähmt, so schwer. + +Wenn er nur den Kopf schütteln könnte, so würde seine Last herabrollen: +aber wer schüttelt diesen Kopf? + +Was ist dieser Mensch? Ein Haufen von Krankheiten, welche durch den +Geist in die Welt hinausgreifen: da wollen sie ihre Beute machen. + +Was ist dieser Mensch? Ein Knäuel wilder Schlangen, welche selten bei +einander Ruhe haben,—da gehn sie für sich fort und suchen Beute in der +Welt. + +Seht diesen armen Leib! Was er litt und begehrte, das deutete sich +diese arme Seele,—sie deutete es als mörderische Lust und Gier nach dem +Glück des Messers. + +Wer jetzt krank wird, den überfällt das Böse, das jetzt böse ist: wehe +will er thun, mit dem, was ihm wehe thut. Aber es gab andre Zeiten und +ein andres Böses und Gutes. + +Einst war der Zweifel böse und der Wille zum Selbst. Damals wurde der +Kranke zum Ketzer und zur Hexe: als Ketzer und Hexe litt er und wollte +leiden machen. + +Aber diess will nicht in eure Ohren: euren Guten schade es, sagt ihr +mir. Aber was liegt mir an euren Guten! + +Vieles an euren Guten macht mir Ekel, und wahrlich nicht ihr Böses. +Wollte ich doch, sie hätten einen Wahnsinn, an dem sie zu Grunde +giengen, gleich diesem bleichen Verbrecher! + +Wahrlich, ich wollte, ihr Wahnsinn hiesse Wahrheit oder Treue oder +Gerechtigkeit: aber sie haben ihre Tugend, um lange zu leben und in +einem erbärmlichen Behagen. + +Ich bin ein Geländer am Strome: fasse mich, wer mich fassen kann! Eure +Krücke aber bin ich nicht.— + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom Lesen und Schreiben + +Von allem Geschriebenen liebe ich nur Das, was Einer mit seinem Blute +schreibt. Schreibe mit Blut: und du wirst erfahren, dass Blut Geist +ist. + +Es ist nicht leicht möglich, fremdes Blut zu verstehen: ich hasse die +lesenden Müssiggänger. + +Wer den Leser kennt, der thut Nichts mehr für den Leser. Noch ein +Jahrhundert Leser—und der Geist selber wird stinken. + +Dass Jedermann lesen lernen darf, verdirbt auf die Dauer nicht allein +das Schreiben, sondern auch das Denken. + +Einst war der Geist Gott, dann wurde er zum Menschen und jetzt wird er +gar noch Pöbel. + +Wer in Blut und Sprüchen schreibt, der will nicht gelesen, sondern +auswendig gelernt werden. + +Im Gebirge ist der nächste Weg von Gipfel zu Gipfel: aber dazu musst du +lange Beine haben. Sprüche sollen Gipfel sein: und Die, zu denen +gesprochen wird, Grosse und Hochwüchsige. + +Die Luft dünn und rein, die Gefahr nahe und der Geist voll einer +fröhlichen Bosheit: so passt es gut zu einander. + +Ich will Kobolde um mich haben, denn ich bin muthig. Muth, der die +Gespenster verscheucht, schafft sich selber Kobolde,—der Muth will +lachen. + +Ich empfinde nicht mehr mit euch: diese Wolke, die ich unter mir sehe, +diese Schwärze und Schwere, über die ich lache,—gerade das ist eure +Gewitterwolke. + +Ihr seht nach Oben, wenn ihr nach Erhebung verlangt. Und ich sehe +hinab, weil ich erhoben bin. + +Wer von euch kann zugleich lachen und erhoben sein? + +Wer auf den höchsten Bergen steigt, der lacht über alle Trauer-Spiele +und Trauer-Ernste. + +Muthig, unbekümmert, spöttisch, gewaltthätig—so will uns die Weisheit: +sie ist ein Weib und liebt immer nur einen Kriegsmann. + +Ihr sagt mir: „das Leben ist schwer zu tragen.“ Aber wozu hättet ihr +Vormittags euren Stolz und Abends eure Ergebung? + +Das Leben ist schwer zu tragen: aber so thut mir doch nicht so +zärtlich! Wir sind allesammt hübsche lastbare Esel und Eselinnen. + +Was haben wir gemein mit der Rosenknospe, welche zittert, weil ihr ein +Tropfen Thau auf dem Leibe liegt? + +Es ist wahr: wir lieben das Leben, nicht, weil wir an’s Leben, sondern +weil wir an’s Lieben gewöhnt sind. + +Es ist immer etwas Wahnsinn in der Liebe. Es ist aber immer auch etwas +Vernunft im Wahnsinn. + +Und auch mir, der ich dem Leben gut bin, scheinen Schmetterlinge und +Seifenblasen und was ihrer Art unter Menschen ist, am meisten vom +Glücke zu wissen. + +Diese leichten thörichten zierlichen beweglichen Seelchen flattern zu +sehen—das verführt Zarathustra zu Thränen und Liedern. + +Ich würde nur an einen Gott glauben, der zu tanzen verstünde. + +Und als ich meinen Teufel sah, da fand ich ihn ernst, gründlich, tief, +feierlich: es war der Geist der Schwere,—durch ihn fallen alle Dinge. + +Nicht durch Zorn, sondern durch Lachen tödtet man. Auf, lasst uns den +Geist der Schwere tödten! + +Ich habe gehen gelernt: seitdem lasse ich mich laufen. Ich habe fliegen +gelernt: seitdem will ich nicht erst gestossen sein, um von der Stelle +zu kommen. + +Jetzt bin ich leicht, jetzt fliege ich, jetzt sehe ich mich unter mir, +jetzt tanzt ein Gott durch mich. + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom Baum am Berge + +Zarathustra’s Auge hatte gesehn, dass ein Jüngling ihm auswich. Und als +er eines Abends allein durch die Berge gieng, welche die Stadt +umschliessen, die genannt wird „die bunte Kuh“: siehe, da fand er im +Gehen diesen Jüngling, wie er an einen Baum gelehnt sass und müden +Blickes in das Thal schaute. Zarathustra fasste den Baum an, bei +welchem der Jüngling sass, und sprach also: + +Wenn ich diesen Baum da mit meinen Händen schütteln wollte, ich würde +es nicht vermögen. + +Aber der Wind, den wir nicht sehen, der quält und biegt ihn, wohin er +will. Wir werden am schlimmsten von unsichtbaren Händen gebogen und +gequält. + +Da erhob sich der Jüngling bestürzt und sagte: „ich höre Zarathustra +und eben dachte ich an ihn.“ Zarathustra entgegnete: + +„Was erschrickst du desshalb?—Aber es ist mit dem Menschen wie mit dem +Baume. + +Je mehr er hinauf in die Höhe und Helle will, um so stärker streben +seine Wurzeln erdwärts, abwärts, in’s Dunkle, Tiefe,—in’s Böse.“ + +„Ja in’s Böse! rief der Jüngling. Wie ist es möglich, dass du meine +Seele entdecktest?“ + +Zarathustra lächelte und sprach: „Manche Seele wird man nie entdecken, +es sei denn, dass man sie zuerst erfindet.“ „Ja in’s Böse! rief der +Jüngling nochmals. + +Du sagtest die Wahrheit, Zarathustra. Ich traue mir selber nicht mehr, +seitdem ich in die Höhe will, und Niemand traut mir mehr,—wie geschieht +diess doch? + +Ich verwandele mich zu schnell: mein Heute widerlegt mein Gestern. Ich +überspringe oft die Stufen, wenn ich steige,—das verzeiht mir keine +Stufe. + +Bin ich oben, so finde ich mich immer allein. Niemand redet mit mir, +der Frost der Einsamkeit macht mich zittern. Was will ich doch in der +Höhe? + +Meine Verachtung und meine Sehnsucht wachsen mit einander; je höher ich +steige, um so mehr verachte ich Den, der steigt. Was will er doch in +der Höhe? + +Wie schäme ich mich meines Steigens und Stolperns! Wie spotte ich +meines heftigen Schnaubens! Wie hasse ich den Fliegenden! Wie müde bin +ich in der Höhe!“ + +Hier schwieg der Jüngling. Und Zarathustra betrachtete den Baum, an dem +sie standen, und sprach also: + +Dieser Baum steht einsam hier am Gebirge; er wuchs hoch hinweg über +Mensch und Thier. + +Und wenn er reden wollte, er würde Niemanden haben, der ihn verstünde: +so hoch wuchs er. + +Nun wartet er und wartet,—worauf wartet er doch? Er wohnt dem Sitze der +Wolken zu nahe: er wartet wohl auf den ersten Blitz? + +Als Zarathustra diess gesagt hatte, rief der Jüngling mit heftigen +Gebärden: „Ja, Zarathustra, du sprichst die Wahrheit. Nach meinem +Untergange verlangte ich, als ich in die Höhe wollte, und du bist der +Blitz, auf den ich wartete! Siehe, was bin ich noch, seitdem du uns +erschienen bist? Der _Neid_ auf dich ist’s, der mich zerstört hat!“—So +sprach der Jüngling und weinte bitterlich. Zarathustra aber legte +seinen Arm um ihn und führte ihn mit sich fort. + +Und als sie eine Weile mit einander gegangen waren, hob Zarathustra +also an zu sprechen: + +Es zerreisst mir das Herz. Besser als deine Worte es sagen, sagt mir +dein Auge alle deine Gefahr. + +Noch bist du nicht frei, du _suchst_ noch nach Freiheit. Übernächtig +machte dich dein Suchen und überwach. + +In die freie Höhe willst du, nach Sternen dürstet deine Seele. Aber +auch deine schlimmen Triebe dürsten nach Freiheit. + +Deine wilden Hunde wollen in die Freiheit; sie bellen vor Lust in ihrem +Keller, wenn dein Geist alle Gefängnisse zu lösen trachtet. + +Noch bist du mir ein Gefangner, der sich Freiheit ersinnt: ach, klug +wird solchen Gefangnen die Seele, aber auch arglistig und schlecht. + +Reinigen muss sich noch der Befreite des Geistes. Viel Gefängniss und +Moder ist noch in ihm zurück: rein muss noch sein Auge werden. + +Ja, ich kenne deine Gefahr. Aber bei meiner Liebe und Hoffnung +beschwöre ich dich: wirf deine Liebe und Hoffnung nicht weg! + +Edel fühlst du dich noch, und edel fühlen dich auch die Andern noch, +die dir gram sind und böse Blicke senden. Wisse, dass Allen ein Edler +im Wege steht. + +Auch den Guten steht ein Edler im Wege: und selbst wenn sie ihn einen +Guten nennen, so wollen sie ihn damit bei Seite bringen. + +Neues will der Edle schaffen und eine neue Tugend. Altes will der Gute, +und dass Altes erhalten bleibe. + +Aber nicht das ist die Gefahr des Edlen, dass er ein Guter werde, +sondern ein Frecher, ein Höhnender, ein Vernichter. + +Ach, ich kannte Edle, die verloren ihre höchste Hoffnung. Und nun +verleumdeten sie alle hohen Hoffnungen. + +Nun lebten sie frech in kurzen Lüsten, und über den Tag hin warfen sie +kaum noch Ziele. + +„Geist ist auch Wollust“—so sagten sie. Da zerbrachen ihrem Geiste die +Flügel: nun kriecht er herum und beschmutzt im Nagen. + +Einst dachten sie Helden zu werden: Lüstlinge sind es jetzt. Ein Gram +und ein Grauen ist ihnen der Held. + +Aber bei meiner Liebe und Hoffnung beschwöre ich dich: wirf den Helden +in deiner Seele nicht weg! Halte heilig deine höchste Hoffnung!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Predigern des Todes + +Es giebt Prediger des Todes: und die Erde ist voll von Solchen, denen +Abkehr gepredigt werden muss vom Leben. + +Voll ist die Erde von Überflüssigen, verdorben ist das Leben durch die +Viel-zu-Vielen. Möge man sie mit dem „ewigen Leben“ aus diesem Leben +weglocken! + +„Gelbe“ : so nennt man die Prediger des Todes, oder „Schwarze“ . Aber +ich will sie euch noch in andern Farben zeigen. + +Da sind die Fürchterlichen, welche in sich das Raubthier herumtragen +und keine Wahl haben, es sei denn Lüste oder Selbstzerfleischung. Und +auch ihre Lüste sind noch Selbstzerfleischung. + +Sie sind noch nicht einmal Menschen geworden, diese Fürchterlichen: +mögen sie Abkehr predigen vom Leben und selber dahinfahren! + +Da sind die Schwindsüchtigen der Seele: kaum sind sie geboren, so +fangen sie schon an zu sterben und sehnen sich nach Lehren der +Müdigkeit und Entsagung. + +Sie wollen gerne todt sein, und wir sollten ihren Willen gut heissen! +Hüten wir uns, diese Todten zu erwecken und diese lebendigen Särge zu +versehren! + +Ihnen begegnet ein Kranker oder ein Greis oder ein Leichnam; und gleich +sagen sie „das Leben ist widerlegt!“ + +Aber nur sie sind widerlegt und ihr Auge, welches nur das Eine Gesicht +sieht am Dasein. + +Eingehüllt in dicke Schwermuth und begierig auf die kleinen Zufälle, +welche den Tod bringen: so warten sie und beissen die Zähne auf +einander. + +Oder aber: sie greifen nach Zuckerwerk und spotten ihrer Kinderei +dabei: sie hängen an ihrem Strohhalm Leben und spotten, dass sie noch +an einem Strohhalm hängen. + +Ihre Weisheit lautet: „ein Thor, der leben bleibt, aber so sehr sind +wir Thoren! Und das eben ist das Thörichtste am Leben!“— + +„Das Leben ist nur Leiden“ —so sagen Andre und lügen nicht: so sorgt +doch, dass _ihr_ aufhört! So sorgt doch, dass das Leben aufhört, +welches nur Leiden ist! + +Und also laute die Lehre eurer Tugend „du sollst dich selber tödten! Du +sollst dich selber davonstehlen!“— + +„Wollust ist Sünde,—so sagen die Einen, welche den Tod predigen—lasst +uns bei Seite gehn und keine Kinder zeugen!“ + +„Gebären ist mühsam,—sagen dich Andern—wozu noch gebären? Man gebiert +nur Unglückliche!“ Und auch sie sind Prediger des Todes. + +„Mitleid thut noth—so sagen die Dritten. Nehmt hin, was ich habe! Nehmt +hin, was ich bin! Um so weniger bindet mich das Leben!“ + +Wären sie Mitleidige von Grund aus, so würden sie ihren Nächsten das +Leben verleiden. Böse sein—das wäre ihre rechte Güte. + +Aber sie wollen loskommen vom Leben: was schiert es sie, dass sie Andre +mit ihren Ketten und Geschenken noch fester binden!— + +Und auch ihr, denen das Leben wilde Arbeit und Unruhe ist: seid ihr +nicht sehr müde des Lebens? Seid ihr nicht sehr reif für die Predigt +des Todes? + +Ihr Alle, denen die wilde Arbeit lieb ist und das Schnelle, Neue, +Fremde,—ihr ertragt euch schlecht, euer Fleiss ist Flucht und Wille, +sich selber zu vergessen. + +Wenn ihr mehr an das Leben glaubtet, würdet ihr weniger euch dem +Augenblicke hinwerfen. Aber ihr habt zum Warten nicht Inhalt genug in +euch—und selbst zur Faulheit nicht! + +Überall ertönt die Stimme Derer, welche den Tod predigen: und die Erde +ist voll von Solchen, welchen der Tod gepredigt werden muss. + +Oder „das ewige Leben“ : das gilt mir gleich,—wofern sie nur schnell +dahinfahren! + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom Krieg und Kriegsvolke + +Von unsern besten Feinden wollen wir nicht geschont sein, und auch von +Denen nicht, welche wir von Grund aus lieben. So lasst mich denn euch +die Wahrheit sagen! + +Meine Brüder im Kriege! Ich liebe euch von Grund aus, ich bin und war +Euresgleichen. Und ich bin auch euer bester Feind. So lasst mich denn +euch die Wahrheit sagen! + +Ich weiss um den Hass und Neid eures Herzens. Ihr seid nicht gross +genug, um Hass und Neid nicht zu kennen. So seid denn gross genug, euch +ihrer nicht zu schämen! + +Und wenn ihr nicht Heilige der Erkenntniss sein könnt, so seid mir +wenigstens deren Kriegsmänner. Das sind die Gefährten und Vorläufer +solcher Heiligkeit. + +Ich sehe viel Soldaten: möchte ich viel Kriegsmänner sehn! „Ein-form“ +nennt man’s, was sie tragen: möge es nicht Ein-form sein, was sie damit +verstecken! + +Ihr sollt mir Solche sein, deren Auge immer nach einem Feinde +sucht—nach _eurem_ Feinde. Und bei Einigen von euch giebt es einen Hass +auf den ersten Blick. + +Euren Feind sollt ihr suchen, euren Krieg sollt ihr führen und für eure +Gedanken! Und wenn euer Gedanke unterliegt, so soll eure Redlichkeit +darüber noch Triumph rufen! + +Ihr sollt den Frieden lieben als Mittel zu neuen Kriegen. Und den +kurzen Frieden mehr, als den langen. + +Euch rathe ich nicht zur Arbeit, sondern zum Kampfe. Euch rathe ich +nicht zum Frieden, sondern zum Siege. Eure Arbeit sei ein Kampf, euer +Friede sei ein Sieg! + +Man kann nur schweigen und stillsitzen, wenn man Pfeil und Bogen hat: +sonst schwätzt und zankt man. Euer Friede sei ein Sieg! + +Ihr sagt, die gute Sache sei es, die sogar den Krieg heilige? Ich sage +euch: der gute Krieg ist es, der jede Sache heiligt. + +Der Krieg und der Muth haben mehr grosse Dinge gethan, als die +Nächstenliebe. Nicht euer Mitleiden, sondern eure Tapferkeit rettete +bisher die Verunglückten. + +Was ist gut? fragt ihr. Tapfer sein ist gut. Lasst die kleinen Mädchen +reden: „gut sein ist, was hübsch zugleich und rührend ist.“ + +Man nennt euch herzlos: aber euer Herz ist ächt, und ich liebe die +Scham eurer Herzlichkeit. Ihr schämt euch eurer Fluth, und Andre +schämen sich ihrer Ebbe. + +Ihr seid hässlich? Nun wohlan, meine Brüder! So nehmt das Erhabne um +euch, den Mantel des Hässlichen! + +Und wenn eure Seele gross wird, so wird sie übermüthig, und in eurer +Erhabenheit ist Bosheit. Ich kenne euch. + +In der Bosheit begegnet sich der Übermüthige mit dem Schwächlinge. Aber +sie missverstehen einander. Ich kenne euch. + +Ihr dürft nur Feinde haben, die zu hassen sind, aber nicht Feinde zum +Verachten. Ihr müsst stolz auf euern Feind sein: dann sind die Erfolge +eures Feindes auch eure Erfolge. + +Auflehnung—das ist die Vornehmheit am Sclaven. Eure Vornehmheit sei +Gehorsam! Euer Befehlen selber sei ein Gehorchen! + +Einem guten Kriegsmanne klingt „du sollst“ angenehmer, als „ich will“. +Und Alles, was euch lieb ist, sollt ihr euch erst noch befehlen lassen. + +Eure Liebe zum Leben sei Liebe zu eurer höchsten Hoffnung: und eure +höchste Hoffnung sei der höchste Gedanke des Lebens! + +Euren höchsten Gedanken aber sollt ihr euch von mir befehlen lassen—und +er lautet: der Mensch ist Etwas, das überwunden werden soll. + +So lebt euer Leben des Gehorsams und des Krieges! Was liegt am +Lang-Leben! Welcher Krieger will geschont sein! + +Ich schone euch nicht, ich liebe euch von Grund aus, meine Brüder im +Kriege!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom neuen Götzen + +Irgendwo giebt es noch Völker und Heerden, doch nicht bei uns, meine +Brüder: da giebt es Staaten. + +Staat? Was ist das? Wohlan! Jetzt thut mir die Ohren auf, denn jetzt +sage ich euch mein Wort vom Tode der Völker. + +Staat heisst das kälteste aller kalten Ungeheuer. Kalt lügt es auch; +und diese Lüge kriecht aus seinem Munde: „Ich, der Staat, bin das +Volk.“ + +Lüge ist’s! Schaffende waren es, die schufen die Völker und hängten +einen Glauben und eine Liebe über sie hin: also dienten sie dem Leben. + +Vernichter sind es, die stellen Fallen auf für Viele und heissen sie +Staat: sie hängen ein Schwert und hundert Begierden über sie hin. + +Wo es noch Volk giebt, da versteht es den Staat nicht und hasst ihn als +bösen Blick und Sünde an Sitten und Rechten. + +Dieses Zeichen gebe ich euch: jedes Volk spricht seine Zunge des Guten +und Bösen: die versteht der Nachbar nicht. Seine Sprache erfand es sich +in Sitten und Rechten. + +Aber der Staat lügt in allen Zungen des Guten und Bösen; und was er +auch redet, er lügt—und was er auch hat, gestohlen hat er’s. + +Falsch ist Alles an ihm; mit gestohlenen Zähnen beisst er, der Bissige. +Falsch sind selbst seine Eingeweide. + +Sprachverwirrung des Guten und Bösen: dieses Zeichen gebe ich euch als +Zeichen des Staates. Wahrlich, den Willen zum Tode deutet dieses +Zeichen! Wahrlich, es winkt den Predigern des Todes! + +Viel zu Viele werden geboren: für die Überflüssigen ward der Staat +erfunden! + +Seht mir doch, wie er sie an sich lockt, die Viel-zu-Vielen! Wie er sie +schlingt und kaut und wiederkäut! + +„Auf der Erde ist nichts Grösseres als ich: der ordnende Finger bin ich +Gottes“ —also brüllt das Unthier. Und nicht nur Langgeohrte und +Kurzgeäugte sinken auf die Kniee! + +Ach, auch in euch, ihr grossen Seelen, raunt er seine düsteren Lügen! +Ach, er erräth die reichen Herzen, die gerne sich verschwenden! + +Ja, auch euch erräth er, ihr Besieger des alten Gottes! Müde wurdet ihr +im Kampfe, und nun dient eure Müdigkeit noch dem neuen Götzen! + +Helden und Ehrenhafte möchte er um sich aufstellen, der neue Götze! +Gerne sonnt er sich im Sonnenschein guter Gewissen,—das kalte Unthier! + +Alles will er _euch_ geben, wenn _ihr_ ihn anbetet, der neue Götze: +also kauft er sich den Glanz eurer Tugend und den Blick eurer stolzen +Augen. + +Ködern will er mit euch die Viel-zu-Vielen! Ja, ein Höllenkunststück +ward da erfunden, ein Pferd des Todes, klirrend im Putz göttlicher +Ehren! + +Ja, ein Sterben für Viele ward da erfunden, das sich selber als Leben +preist: wahrlich, ein Herzensdienst allen Predigern des Todes! + +Staat nenne ich’s, wo Alle Gifttrinker sind, Gute und Schlimme: Staat, +wo Alle sich selber verlieren, Gute und Schlimme: Staat, wo der +langsame Selbstmord Aller—„das Leben“ heisst. + +Seht mir doch diese Überflüssigen! Sie stehlen sich die Werke der +Erfinder und die Schätze der Weisen: Bildung nennen sie ihren +Diebstahl—und Alles wird ihnen zu Krankheit und Ungemach! + +Seht mir doch diese Überflüssigen! Krank sind sie immer, sie erbrechen +ihre Galle und nennen es Zeitung. Sie verschlingen einander und können +sich nicht einmal verdauen. + +Seht mir doch diese Überflüssigen! Reichthümer erwerben sie und werden +ärmer damit. Macht wollen sie und zuerst das Brecheisen der Macht, viel +Geld,—diese Unvermögenden! + +Seht sie klettern, diese geschwinden Affen! Sie klettern über einander +hinweg und zerren sich also in den Schlamm und die Tiefe. + +Hin zum Throne wollen sie Alle: ihr Wahnsinn ist es,—als ob das Glück +auf dem Throne sässe! Oft sitzt der Schlamm auf dem Thron—und oft auch +der Thron auf dem Schlamme. + +Wahnsinnige sind sie mir Alle und kletternde Affen und Überheisse. Übel +riecht mir ihr Götze, das kalte Unthier: übel riechen sie mir alle +zusammen, diese Götzendiener. + +Meine Brüder, wollt ihr denn ersticken im Dunste ihrer Mäuler und +Begierden! Lieber zerbrecht doch die Fenster und springt in’s Freie! + +Geht doch dem schlechten Geruche aus dem Wege! Geht fort von der +Götzendienerei der Überflüssigen! + +Geht doch dem schlechten Geruche aus dem Wege! Geht fort von dem Dampfe +dieser Menschenopfer! + +Frei steht grossen Seelen auch jetzt noch die Erde. Leer sind noch +viele Sitze für Einsame und Zweisame, um die der Geruch stiller Meere +weht. + +Frei steht noch grossen Seelen ein freies Leben. Wahrlich, wer wenig +besitzt, wird um so weniger besessen: gelobt sei die kleine Armuth! + +Dort, wo der Staat aufhört, da beginnt erst der Mensch, der nicht +überflüssig ist: da beginnt das Lied des Nothwendigen, die einmalige +und unersetzliche Weise. + +Dort, wo der Staat _aufhört_,—so seht mir doch hin, meine Brüder! Seht +ihr ihn nicht, den Regenbogen und die Brücken des Übermenschen?— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Fliegen des Marktes + +Fliehe, mein Freund, in deine Einsamkeit! Ich sehe dich betäubt vom +Lärme der grossen Männer und zerstochen von den Stacheln der kleinen. + +Würdig wissen Wald und Fels mit dir zu schweigen. Gleiche wieder dem +Baume, den du liebst, dem breitästigen: still und aufhorchend hängt er +über dem Meere. + +Wo die Einsamkeit aufhört, da beginnt der Markt; und wo der Markt +beginnt, da beginnt auch der Lärm der grossen Schauspieler und das +Geschwirr der giftigen Fliegen. + +In der Welt taugen die besten Dinge noch Nichts, ohne Einen, der sie +erst aufführt: grosse Männer heisst das Volk diese Aufführer. + +Wenig begreift das Volk das Grosse, das ist: das Schaffende. Aber Sinne +hat es für alle Aufführer und Schauspieler grosser Sachen. + +Um die Erfinder von neuen Werthen dreht sich die Welt:—unsichtbar dreht +sie sich. Doch um die Schauspieler dreht sich das Volk und der Ruhm: so +ist es der Welt Lauf. + +Geist hat der Schauspieler, doch wenig Gewissen des Geistes. Er glaubt +immer an Das, womit er am stärksten glauben macht,—glauben an _sich_ +macht! + +Morgen hat er einen neuen Glauben und übermorgen einen neueren. Rasche +Sinne hat er, gleich dem Volke, und veränderliche Witterungen. + +Umwerfen—das heisst ihm: beweisen. Toll machen—das heisst ihm: +überzeugen. Und Blut gilt ihm als aller Gründe bester. + +Eine Wahrheit, die nur in feine Ohren schlüpft, nennt er Lüge und +Nichts. Wahrlich, er glaubt nur an Götter, die grossen Lärm in der Welt +machen! + +Voll von feierlichen Possenreissern ist der Markt—und das Volk rühmt +sich seiner grossen Männer! das sind ihm die Herrn der Stunde. + +Aber die Stunde drängt sie: so drängen sie dich. Und auch von dir +wollen sie Ja oder Nein. Wehe, du willst zwischen Für und Wider deinen +Stuhl setzen? + +Dieser Unbedingten und Drängenden halber sei ohne Eifersucht, du +Liebhaber der Wahrheit! Niemals noch hängte sich die Wahrheit an den +Arm eines Unbedingten. + +Dieser Plötzlichen halber gehe zurück in deine Sicherheit: nur auf dem +Markt wird man mit Ja? oder Nein? überfallen. + +Langsam ist das Erleben allen tiefen Brunnen: lange müssen sie warten, +bis sie wissen, _was_ in ihre Tiefe fiel. + +Abseits vom Markte und Ruhme begiebt sich alles Grosse: abseits vom +Markte und Ruhme wohnten von je die Erfinder neuer Werthe. + +Fliehe, mein Freund, in deine Einsamkeit: ich sehe dich von giftigen +Fliegen zerstochen. Fliehe dorthin, wo rauhe, starke Luft weht! + +Fliehe in deine Einsamkeit! Du lebtest den Kleinen und Erbärmlichen zu +nahe. Fliehe vor ihrer unsichtbaren Rache! Gegen dich sind sie Nichts +als Rache. + +Hebe nicht mehr den Arm gegen sie! Unzählbar sind sie, und es ist nicht +dein Loos, Fliegenwedel zu sein. + +Unzählbar sind diese Kleinen und Erbärmlichen; und manchem stolzen Baue +gereichten schon Regentropfen und Unkraut zum Untergange. + +Du bist kein Stein, aber schon wurdest du hohl von vielen Tropfen. +Zerbrechen und zerbersten wirst du mir noch von vielen Tropfen. + +Ermüdet sehe ich dich durch giftige Fliegen, blutig geritzt sehe ich +dich an hundert Stellen; und dein Stolz will nicht einmal zürnen. + +Blut möchten sie von dir in aller Unschuld, Blut begehren ihre +blutlosen Seelen —und sie stechen daher in aller Unschuld. + +Aber, du Tiefer, du leidest zu tief auch an kleinen Wunden; und ehe du +dich noch geheilt hast, kroch dir der gleiche Giftwurm über die Hand. + +Zu stolz bist du mir dafür, diese Naschhaften zu tödten. Hüte dich +aber, dass es nicht dein Verhängniss werde, all ihr giftiges Unrecht zu +tragen! + +Sie summen um dich auch mit ihrem Lobe: Zudringlichkeit ist ihr Loben. +Sie wollen die Nähe deiner Haut und deines Blutes. + +Sie schmeicheln dir wie einem Gotte oder Teufel; sie winseln vor dir +wie vor einem Gotte oder Teufel. Was macht es! Schmeichler sind es und +Winsler und nicht mehr. + +Auch geben sie sich dir oft als Liebenswürdige. Aber das war immer die +Klugheit der Feigen. Ja, die Feigen sind klug! + +Sie denken viel über dich mit ihrer engen Seele,—bedenklich bist du +ihnen stets! Alles, was viel bedacht wird, wird bedenklich. + +Sie bestrafen dich für alle deine Tugenden. Sie verzeihen dir von Grund +aus nur —deine Fehlgriffe. + +Weil du milde bist und gerechten Sinnes, sagst du: „unschuldig sind sie +an ihrem kleinen Dasein.“ Aber ihre enge Seele denkt: „Schuld ist alles +grosse Dasein.“ + +Auch wenn du ihnen milde bist, fühlen sie sich noch von dir verachtet; +und sie geben dir deine Wohlthat zurück mit versteckten Wehthaten. + +Dein wortloser Stolz geht immer wider ihren Geschmack; sie frohlocken, +wenn du einmal bescheiden genug bist, eitel zu sein. + +Das, was wir an einem Menschen erkennen, das entzünden wir an ihm auch. +Also hüte dich vor den Kleinen! + +Vor dir fühlen sie sich klein, und ihre Niedrigkeit glimmt und glüht +gegen dich in unsichtbarer Rache. + +Merktest du nicht, wie oft sie stumm wurden, wenn du zu ihnen tratest, +und wie ihre Kraft von ihnen gieng wie der Rauch von einem erlöschenden +Feuer? + +Ja, mein Freund, das böse Gewissen bist du deinen Nächsten: denn sie +sind deiner unwerth. Also hassen sie dich und möchten gerne an deinem +Blute saugen. + +Deine Nächsten werden immer giftige Fliegen sein; Das, was gross an dir +ist,—das selber muss sie giftiger machen und immer fliegenhafter. + +Fliehe, mein Freund, in deine Einsamkeit und dorthin, wo eine rauhe, +starke Luft weht. Nicht ist es dein Loos, Fliegenwedel zu sein.— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von der Keuschheit + +Ich liebe den Wald. In den Städten ist schlecht zu leben: da giebt es +zu Viele der Brünstigen. + +Ist es nicht besser, in die Hände eines Mörders zu gerathen, als in die +Träume eines brünstigen Weibes? + +Und seht mir doch diese Männer an: ihr Auge sagt es—sie wissen nichts +Besseres auf Erden, als bei einem Weibe zu liegen. + +Schlamm ist auf dem Grunde ihrer Seele; und wehe, wenn ihr Schlamm gar +noch Geist hat! + +Dass ihr doch wenigstens als Thiere vollkommen wäret! Aber zum Thiere +gehört die Unschuld. + +Rathe ich euch, eure Sinne zu tödten? Ich rathe euch zur Unschuld der +Sinne. + +Rathe ich euch zur Keuschheit? Die Keuschheit ist bei Einigen eine +Tugend, aber bei Vielen beinahe ein Laster. + +Diese enthalten sich wohl: aber die Hündin Sinnlichkeit blickt mit Neid +aus Allem, was sie thun. + +Noch in die Höhen ihrer Tugend und bis in den kalten Geist hinein folgt +ihnen diess Gethier und sein Unfrieden. + +Und wie artig weiss die Hündin Sinnlichkeit um ein Stück Geist zu +betteln, wenn ihr ein Stuck Fleisch versagt wird! + +Ihr liebt Trauerspiele und Alles, was das Herz zerbricht? Aber ich bin +misstrauisch gegen eure Hündin. + +Ihr habt mir zu grausame Augen und blickt lüstern nach Leidenden. Hat +sich nicht nur eure Wollust verkleidet und heisst sich Mitleiden? + +Und auch diess Gleichniss gebe ich euch: nicht Wenige, die ihren Teufel +austreiben wollten, fuhren dabei selber in die Säue. + +Wem die Keuschheit schwer fällt, dem ist sie zu widerrathen: dass sie +nicht der Weg zur Hölle werde—das ist zu Schlamm und Brunst der Seele. + +Rede ich von schmutzigen Dingen? Das ist mir nicht das Schlimmste. + +Nicht, wenn die Wahrheit schmutzig ist, sondern wenn sie seicht ist, +steigt der Erkennende ungern in ihr Wasser. + +Wahrlich, es giebt Keusche von Grund aus: sie sind milder von Herzen, +sie lachen lieber und reichlicher als ihr. + +Sie lachen auch über die Keuschheit und fragen: „was ist Keuschheit! + +Ist Keuschheit nicht Thorheit? Aber diese Thorheit kam zu uns und nicht +wir zur ihr. + +Wir boten diesem Gaste Herberge und Herz: nun wohnt er bei uns,—mag er +bleiben, wie lange er will!“ + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom Freunde + +„Einer ist immer zu viel um mich“—also denkt der Einsiedler. „Immer +Einmal Eins—das giebt auf die Dauer Zwei!“ + +Ich und Mich sind immer zu eifrig im Gespräche: wie wäre es +auszuhalten, wenn es nicht einen Freund gäbe? + +Immer ist für den Einsiedler der Freund der Dritte: der Dritte ist der +Kork, der verhindert, dass das Gespräch der Zweie in die Tiefe sinkt. + +Ach, es giebt zu viele Tiefen für alle Einsiedler. Darum sehnen sie +sich so nach einem Freunde und nach seiner Höhe. + +Unser Glaube an Andre verräth, worin wir gerne an uns selber glauben +möchten. Unsre Sehnsucht nach einem Freunde ist unser Verräther. + +Und oft will man mit der Liebe nur den Neid überspringen. Und oft +greift man an und macht sich einen Feind, um zu verbergen, dass man +angreifbar ist. + +„Sei wenigstens mein Feind!“—so spricht die wahre Ehrfurcht, die nicht +um Freundschaft zu bitten wagt. + +Will man einen Freund haben, so muss man auch für ihn Krieg führen +wollen: und um Krieg zu führen, muss man Feind sein _können_. + +Man soll in seinem Freunde noch den Feind ehren. Kannst du an deinen +Freund dicht herantreten, ohne zu ihm überzutreten? + +In seinem Freunde soll man seinen besten Feind haben. Du sollst ihm am +nächsten mit dem Herzen sein, wenn du ihm widerstrebst. + +Du willst vor deinem Freunde kein Kleid tragen? Es soll deines Freundes +Ehre sein, dass du dich ihm giebst, wie du bist? Aber er wünscht dich +darum zum Teufel! + +Wer aus sich kein Hehl macht, empört: so sehr habt ihr Grund, die +Nacktheit zu fürchten! Ja, wenn ihr Götter wäret, da dürftet ihr euch +eurer Kleider schämen! + +Du kannst dich für deinen Freund nicht schön genug putzen: denn du +sollst ihm ein Pfeil und eine Sehnsucht nach dem Übermenschen sein. + +Sahst du deinen Freund schon schlafen,—damit du erfahrest, wie er +aussieht? Was ist doch sonst das Gesicht deines Freundes? Es ist dein +eignes Gesicht, auf einem rauhen und unvollkommnen Spiegel. + +Sahst du deinen Freund schon schlafen? Erschrakst du nicht, dass dein +Freund so aussieht? Oh, mein Freund, der Mensch ist Etwas, das +überwunden werden muss. + +Im Errathen und Stillschweigen soll der Freund Meister sein: nicht +Alles musst du sehn wollen. Dein Traum soll dir verrathen, was dein +Freund im Wachen thut. + +Ein Errathen sei dein Mitleiden: dass du erst wissest, ob dein Freund +Mitleiden wolle. Vielleicht liebt er an dir das ungebrochne Auge und +den Blick der Ewigkeit. + +Das Mitleiden mit dem Freunde berge sich unter einer harten Schale, an +ihm sollst du dir einen Zahn ausbeissen. So wird es seine Feinheit und +Süsse haben. + +Bist du reine Luft und Einsamkeit und Brod und Arznei deinem Freunde? +Mancher kann seine eignen Ketten nicht lösen und doch ist er dem +Freunde ein Erlöser. + +Bist du ein Sclave? So kannst du nicht Freund sein. Bist du ein Tyrann? +So kannst du nicht Freunde haben. + +Allzulange war im Weibe ein Sclave und ein Tyrann versteckt. Desshalb +ist das Weib noch nicht der Freundschaft fähig: es kennt nur die Liebe. + +In der Liebe des Weibes ist Ungerechtigkeit und Blindheit gegen Alles, +was es nicht liebt. Und auch in der wissenden Liebe des Weibes ist +immer noch Überfall und Blitz und Nacht neben dem Lichte. + +Noch ist das Weib nicht der Freundschaft fähig: Katzen sind immer noch +die Weiber, und Vögel. Oder, besten Falles, Kühe. + +Noch ist das Weib nicht der Freundschaft fähig. Aber sagt mir, ihr +Männer, wer von euch ist denn fähig der Freundschaft? + +Oh über eure Armuth, ihr Männer, und euren Geiz der Seele! Wie viel ihr +dem Freunde gebt, das will ich noch meinem Feinde geben, und will auch +nicht ärmer damit geworden sein. + +Es giebt Kameradschaft: möge es Freundschaft geben! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von tausend und Einem Ziele + +VieIe Länder sah Zarathustra und viele Völker: so entdeckte er vieler +Völker Gutes und Böses. Keine grössere Macht fand Zarathustra auf +Erden, als Gut und Böse. + +Leben könnte kein Volk, das nicht erst schätzte; will es sich aber +erhalten, so darf es nicht schätzen, wie der Nachbar schätzt. + +Vieles, das diesem Volke gut hiess, hiess einem andern Hohn und +Schmach: also fand ich’s. Vieles fand ich hier böse genannt und dort +mit purpurnen Ehren geputzt. + +Nie verstand ein Nachbar den andern: stets verwunderte sich seine Seele +ob des Nachbarn Wahn und Bosheit. + +Eine Tafel der Güter hängt über jedem Volke. Siehe, es ist seiner +Überwindungen Tafel; siehe, es ist die Stimme seines Willens zur Macht. + +Löblich ist, was ihm schwer gilt; was unerlässlich und schwer, heisst +gut, und was aus der höchsten Noth noch befreit, das Seltene, +Schwerste,—das preist es heilig. + +Was da macht, dass es herrscht und siegt und glänzt, seinem Nachbarn zu +Grauen und Neide: das gilt ihm das Hohe, das Erste, das Messende, der +Sinn aller Dinge. + +Wahrlich, mein Bruder, erkanntest du erst eines Volkes Noth und Land +und Himmel und Nachbar: so erräthst du wohl das Gesetz seiner +Überwindungen und warum es auf dieser Leiter zu seiner Hoffnung steigt. + +„Immer sollst du der Erste sein und den Andern vorragen: Niemanden soll +deine eifersüchtige Seele lieben, es sei denn den Freund“—diess machte +einem Griechen die Seele zittern: dabei gieng er seinen Pfad der +Grösse. + +„Wahrheit reden und gut mit Bogen und Pfeil verkehren“ —so dünkte es +jenem Volke zugleich lieb und schwer, aus dem mein Name kommt—der Name, +welcher mir zugleich lieb und schwer ist. + +„Vater und Mutter ehren und bis in die Wurzel der Seele hinein ihnen zu +Willen sein“ : diese Tafel der Überwindung hängte ein andres Volk über +sich auf und wurde mächtig und ewig damit. + +„Treue üben und um der Treue Willen Ehre und Blut auch an böse und +fährliche Sachen setzen“ : also sich lehrend bezwang sich ein anderes +Volk, und also sich bezwingend wurde es schwanger und schwer von +grossen Hoffnungen. + +Wahrlich, die Menschen gaben sich alles ihr Gutes und Böses. Wahrlich, +sie nahmen es nicht, sie fanden es nicht, nicht fiel es ihnen als +Stimme vom Himmel. + +Werthe legte erst der Mensch in die Dinge, sich zu erhalten,—er schuf +erst den Dingen Sinn, einen Menschen-Sinn! Darum nennt er sich +„Mensch“, das ist: der Schätzende. + +Schätzen ist Schaffen: hört es, ihr Schaffenden! Schätzen selber ist +aller geschätzten Dinge Schatz und Kleinod. + +Durch das Schätzen erst giebt es Werth: und ohne das Schätzen wäre die +Nuss des Daseins hohl. Hört es, ihr Schaffenden! + +Wandel der Werthe,—das ist Wandel der Schaffenden. Immer vernichtet, +wer ein Schöpfer sein muss. + +Schaffende waren erst Völker und spät erst Einzelne; wahrlich, der +Einzelne selber ist noch die jüngste Schöpfung. + +Völker hängten sich einst eine Tafel des Guten über sich. Liebe, die +herrschen will, und Liebe, die gehorchen will, erschufen sich zusammen +solche Tafeln. + +Älter ist an der Heerde die Lust, als die Lust am Ich: und so lange das +gute Gewissen Heerde heisst, sagt nur das schlechte Gewissen: Ich. + +Wahrlich, das schlaue Ich, das lieblose, das seinen Nutzen im Nutzen +Vieler will: das ist nicht der Heerde Ursprung, sondern ihr Untergang. + +Liebende waren es stets und Schaffende, die schufen Gut und Böse. Feuer +der Liebe glüht in aller Tugenden Namen und Feuer des Zorns. + +Viele Länder sah Zarathustra und viele Völker: keine grössere Macht +fand Zarathustra auf Erden, als die Werke der Liebenden: „gut“ und +„böse“ ist ihr Name. + +Wahrlich, ein Ungethüm ist die Macht dieses Lobens und Tadelns. Sagt, +wer bezwingt es mir, ihr Brüder? Sagt, wer wirft diesem Thier die +Fessel über die tausend Nacken? + +Tausend Ziele gab es bisher, denn tausend Völker gab es. Nur die Fessel +der tausend Nacken fehlt noch, es fehlt das Eine Ziel. Noch hat die +Menschheit kein Ziel. + +Aber sagt mir doch, meine Brüder: wenn der Menschheit das Ziel noch +fehlt, fehlt da nicht auch—sie selber noch?— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von der Nächstenliebe + +Ihr drängt euch um den Nächsten und habt schöne Worte dafür. Aber ich +sage euch: eure Nächstenliebe ist eure schlechte Liebe zu euch selber. + +Ihr flüchtet zum Nächsten vor euch selber und möchtet euch daraus eine +Tugend machen: aber ich durchschaue euer „Selbstloses“. + +Das Du ist älter als das Ich; das Du ist heilig gesprochen, aber noch +nicht das Ich: so drängt sich der Mensch hin zum Nächsten. + +Rathe ich euch zur Nächstenliebe? Lieber noch rathe ich euch zur +Nächsten-Flucht und zur Fernsten-Liebe! + +Höher als die Liebe zum Nächsten ist die Liebe zum Fernsten und +Künftigen; höher noch als die Liebe zu Menschen ist die Liebe zu Sachen +und Gespenstern. + +Diess Gespenst, das vor dir herläuft, mein Bruder, ist schöner als du; +warum giebst du ihm nicht dein Fleisch und deine Knochen? Aber du +fürchtest dich und läufst zu deinem Nächsten. + +Ihr haltet es mit euch selber nicht aus und liebt euch nicht genug: nun +wollt ihr den Nächsten zur Liebe verführen und euch mit seinem Irrthum +vergolden. + +Ich wollte, ihr hieltet es nicht aus mit allerlei Nächsten und deren +Nachbarn; so müsstet ihr aus euch selber euren Freund und sein +überwallendes Herz schaffen. + +Ihr ladet euch einen Zeugen ein, wenn ihr von euch gut reden wollt; und +wenn ihr ihn verführt habt, gut von euch zu denken, denkt ihr selber +gut von euch. + +Nicht nur Der lügt, welcher wider sein Wissen redet, sondern erst recht +Der, welcher wider sein Nichtwissen redet. Und so redet ihr von euch im +Verkehre und belügt mit euch den Nachbar. + +Also spricht der Narr: „der Umgang mit Menschen verdirbt den Charakter, +sonderlich wenn man keinen hat.“ + +Der Eine geht zum Nächsten, weil er sich sucht, und der Andre, weil er +sich verlieren möchte. Eure schlechte Liebe zu euch selber macht euch +aus der Einsamkeit ein Gefängniss. + +Die Ferneren sind es, welche eure Liebe zum Nächsten bezahlen; und +schon wenn ihr zu fünfen mit einander seid, muss immer ein sechster +sterben. + +Ich liebe auch eure Feste nicht: zu viel Schauspieler fand ich dabei, +und auch die Zuschauer gebärdeten sich oft gleich Schauspielern. + +Nicht den Nächsten lehre ich euch, sondern den Freund. Der Freund sei +euch das Fest der Erde und ein Vorgefühl des Übermenschen. + +Ich lehre euch den Freund und sein übervolles Herz. Aber man muss +verstehn, ein Schwamm zu sein, wenn man von übervollen Herzen geliebt +sein will. + +Ich lehre euch den Freund, in dem die Welt fertig dasteht, eine Schale +des Guten,—den schaffenden Freund, der immer eine fertige Welt zu +verschenken hat. + +Und wie ihm die Welt auseinander rollte, so rollt sie ihm wieder in +Ringen zusammen, als das Werden des Guten durch das Böse, als das +Werden der Zwecke aus dem Zufalle. + +Die Zukunft und das Fernste sei dir die Ursache deines Heute: in deinem +Freunde sollst du den Übermenschen als deine Ursache lieben. + +Meine Brüder, zur Nächstenliebe rathe ich euch nicht: ich rathe euch +zur Fernsten-Liebe. + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom Wege des Schaffenden + +Willst du, mein Bruder, in die Vereinsamung gehen? Willst du den Weg zu +dir selber suchen? Zaudere noch ein Wenig und höre mich. + +„Wer sucht, der geht leicht selber verloren. Alle Vereinsamung ist +Schuld“: also spricht die Heerde. Und du gehörtest lange zur Heerde. + +Die Stimme der Heerde wird auch in dir noch tönen. Und wenn du sagen +wirst „ich habe nicht mehr Ein Gewissen mit euch“, so wird es eine +Klage und ein Schmerz sein. + +Siehe, diesen Schmerz selber gebar noch das Eine Gewissen: und dieses +Gewissens letzter Schimmer glüht noch auf deiner Trübsal. + +Aber du willst den Weg deiner Trübsal gehen, welches ist der Weg zu dir +selber? So zeige mir dein Recht und deine Kraft dazu! + +Bist du eine neue Kraft und ein neues Recht? Eine erste Bewegung? Ein +aus sich rollendes Rad? Kannst du auch Sterne zwingen, dass sie um dich +sich drehen? + +Ach, es giebt so viel Lüsternheit nach Höhe! Es giebt so viel Krämpfe +der Ehrgeizigen! Zeige mir, dass du keiner der Lüsternen und +Ehrgeizigen bist! + +Ach, es giebt so viel grosse Gedanken, die thun nicht mehr als ein +Blasebalg: sie blasen auf und machen leerer. + +Frei nennst du dich? Deinen herrschenden Gedanken will ich hören und +nicht, dass du einem Joche entronnen bist. + +Bist du ein Solcher, der einem Joche entrinnen _durfte_? Es giebt +Manchen, der seinen letzten Werth wegwarf, als er seine Dienstbarkeit +wegwarf. + +Frei wovon? Was schiert das Zarathustra! Hell aber soll mir dein Auge +künden: frei _wozu_? + +Kannst du dir selber dein Böses und dein Gutes geben und deinen Willen +über dich aufhängen wie ein Gesetz? Kannst du dir selber Richter sein +und Rächer deines Gesetzes? + +Furchtbar ist das Alleinsein mit dem Richter und Rächer des eignen +Gesetzes. Also wird ein Stern hinausgeworfen in den öden Raum und in +den eisigen Athem des Alleinseins. + +Heute noch leidest du an den Vielen, du Einer: heute noch hast du +deinen Muth ganz und deine Hoffnungen. + +Aber einst wird dich die Einsamkeit müde machen, einst wird dein Stolz +sich krümmen und dein Muth knirschen. Schreien wirst du einst „ich bin +allein!“ + +Einst wirst du dein Hohes nicht mehr sehn und dein Niedriges allzunahe; +dein Erhabnes selbst wird dich fürchten machen wie ein Gespenst. +Schreien wirst du einst: „Alles ist falsch!“ + +Es giebt Gefühle, die den Einsamen tödten wollen; gelingt es ihnen +nicht, nun, so müssen sie selber sterben! Aber vermagst du das, Mörder +zu sein? + +Kennst du, mein Bruder, schon das Wort „Verachtung“? Und die Qual +deiner Gerechtigkeit, Solchen gerecht zu sein, die dich verachten? + +Du zwingst Viele, über dich umzulernen; das rechnen sie dir hart an. Du +kamst ihnen nahe und giengst doch vorüber: das verzeihen sie dir +niemals. + +Du gehst über sie hinaus: aber je höher du steigst, um so kleiner sieht +dich das Auge des Neides. Am meisten aber wird der Fliegende gehasst. + +„Wie wolltet ihr gegen mich gerecht sein!—musst du sprechen—ich erwähle +mir eure Ungerechtigkeit als den mir zugemessnen Theil.“ + +Ungerechtigkeit und Schmutz werfen sie nach dem Einsamen: aber, mein +Bruder, wenn du ein Stern sein willst, so musst du ihnen desshalb nicht +weniger leuchten! + +Und hüte dich vor den Guten und Gerechten! Sie kreuzigen gerne Die, +welche sich ihre eigne Tugend erfinden,—sie hassen den Einsamen. + +Hüte dich auch vor der heiligen Einfalt! Alles ist ihr unheilig, was +nicht einfältig ist; sie spielt auch gerne mit dem Feuer—der +Scheiterhaufen. + +Und hüte dich auch vor den Anfällen deiner Liebe! Zu schnell streckt +der Einsame Dem die Hand entgegen, der ihm begegnet. + +Manchem Menschen darfst du nicht die Hand geben, sondern nur die Tatze: +und ich will, dass deine Tatze auch Krallen habe. + +Aber der schlimmste Feind, dem du begegnen kannst, wirst du immer dir +selber sein; du selber lauerst dir auf in Höhlen und Wäldern. + +Einsamer, du gehst den Weg zu dir selber! Und an dir selber fuhrt dein +Weg vorbei und an deinen sieben Teufeln! + +Ketzer wirst du dir selber sein und Hexe und Wahrsager und Narr und +Zweifler und Unheiliger und Bösewicht. + +Verbrennen musst du dich wollen in deiner eignen Flamme: wie wolltest +du neu werden, wenn du nicht erst Asche geworden bist! + +Einsamer, du gehst den Weg des Schaffenden: einen Gott willst du dir +schaffen aus deinen sieben Teufeln! + +Einsamer, du gehst den Weg des Liebenden: dich selbst liebst du und +desshalb verachtest du dich, wie nur Liebende verachten. + +Schaffen will der Liebende, weil er verachtet! Was weiss Der von Liebe, +der nicht gerade verachten musste, was er liebte! + +Mit deiner Liebe gehe in deine Vereinsamung und mit deinem Schaffen, +mein Bruder; und spät erst wird die Gerechtigkeit dir nachhinken. + +Mit meinen Thränen gehe in deine Vereinsamung, mein Bruder. Ich liebe +Den, der über sich selber hinaus schaffen will und so zu Grunde geht.— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von alten und jungen Weiblein + +„Was schleichst du so scheu durch die Dämmerung, Zarathustra? Und was +birgst du behutsam unter deinem Mantel? + +Ist es ein Schatz, der dir geschenkt? Oder ein Kind, das dir geboren +wurde? Oder gehst du jetzt selber auf den Wegen der Diebe, du Freund +der Bösen?“— + +Wahrlich, mein Bruder! sprach Zarathustra, es ist ein Schatz, der mir +geschenkt wurde: eine kleine Wahrheit ist’s, die ich trage. + +Aber sie ist ungebärdig wie ein junges Kind; und wenn ich ihr nicht den +Mund halte, so schreit sie überlaut. + +Als ich heute allein meines Weges gieng, zur Stunde, wo die Sonne +sinkt, begegnete mir ein altes Weiblein und redete also zu meiner +Seele: + +„Vieles sprach Zarathustra auch zu uns Weibern, doch nie sprach er uns +über das Weib.“ + +Und ich entgegnete ihr: „über das Weib soll man nur zu Männern reden.“ + +„Rede auch zu mir vom Weibe, sprach sie; ich bin alt genug, um es +gleich wieder zu vergessen.“ + +Und ich willfahrte dem alten Weiblein und sprach also zu ihm: + +Alles am Weibe ist ein Räthsel, und Alles am Weibe hat Eine Lösung: sie +heisst Schwangerschaft. + +Der Mann ist für das Weib ein Mittel: der Zweck ist immer das Kind. +Aber was ist das Weib für den Mann? + +Zweierlei will der ächte Mann: Gefahr und Spiel. Desshalb will er das +Weib, als das gefährlichste Spielzeug. + +Der Mann soll zum Kriege erzogen werden und das Weib zur Erholung des +Kriegers: alles Andre ist Thorheit. + +Allzusüsse Früchte—die mag der Krieger nicht. Darum mag er das Weib; +bitter ist auch noch das süsseste Weib. + +Besser als ein Mann versteht das Weib die Kinder, aber der Mann ist +kindlicher als das Weib. + +Im ächten Manne ist ein Kind versteckt: das will spielen. Auf, ihr +Frauen, so entdeckt mir doch das Kind im Manne! + +Ein Spielzeug sei das Weib, rein und fein, dem Edelsteine gleich, +bestrahlt von den Tugenden einer Welt, welche noch nicht da ist. + +Der Strahl eines Sternes glänze in eurer Liebe! Eure Hoffnung heisse: +„möge ich den Übermenschen gebären!“ + +In eurer Liebe sei Tapferkeit! Mit eurer Liebe sollt ihr auf Den +losgehn, der euch Furcht einflösst! + +In eurer Liebe sei eure Ehre! Wenig versteht sich sonst das Weib auf +Ehre. Aber diess sei eure Ehre, immer mehr zu lieben, als ihr geliebt +werdet, und nie die Zweiten zu sein. + +Der Mann fürchte sich vor dem Weibe, wenn es liebt: da bringt es jedes +Opfer, und jedes andre Ding gilt ihm ohne Werth. + +Der Mann fürchte sich vor dem Weibe, wenn es hasst: denn der Mann ist +im Grunde der Seele nur böse, das Weib aber ist dort schlecht. + +Wen hasst das Weib am meisten?—Also sprach das Eisen zum Magneten: „ich +hasse dich am meisten, weil du anziehst, aber nicht stark genug bist, +an dich zu ziehen.“ + +Das Glück des Mannes heisst: ich will. Das Glück des Weibes heisst: er +will. + +„Siehe, jetzt eben ward die Welt vollkommen!“—also denkt ein jedes +Weib, wenn es aus ganzer Liebe gehorcht. + +Und gehorchen muss das Weib und eine Tiefe finden zu seiner Oberfläche. +Oberfläche ist des Weibes Gemüth, eine bewegliche stürmische Haut auf +einem seichten Gewässer. + +Des Mannes Gemüth aber ist tief, sein Strom rauscht in unterirdischen +Höhlen: das Weib ahnt seine Kraft, aber begreift sie nicht.— + +Da entgegnete mir das alte Weiblein: „Vieles Artige sagte Zarathustra +und sonderlich für Die, welche jung genug dazu sind. + +Seltsam ist’s, Zarathustra kennt wenig die Weiber, und doch hat er über +sie Recht! Geschieht diess desshalb, weil beim Weibe kein Ding +unmöglich ist? + +Und nun nimm zum Danke eine kleine Wahrheit! Bin ich doch alt genug für +sie! + +Wickle sie ein und halte ihr den Mund: sonst schreit sie überlaut, +diese kleine Wahrheit.“ + +„Gieb mir, Weib, deine kleine Wahrheit!“ sagte ich. Und also sprach das +alte Weiblein: + +„Du gehst zu Frauen? Vergiss die Peitsche nicht!“— + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom Biss der Natter + +Eines Tages war Zarathustra unter einem Feigenbaume eingeschlafen, da +es heiss war, und hatte seine Arme über das Gesicht gelegt. Da kam eine +Natter und biss ihn in den Hals, so dass Zarathustra vor Schmerz +aufschrie. Als er den Arm vom Gesicht genommen hatte, sah er die +Schlange an: da erkannte sie die Augen Zarathustra’s, wand sich +ungeschickt und wollte davon. „Nicht doch, sprach Zarathustra; noch +nahmst du meinen Dank nicht an! Du wecktest mich zur Zeit, mein Weg ist +noch lang.“ „Dein Weg ist noch kurz, sagte die Natter traurig; mein +Gift tödtet.“ Zarathustra lächelte. „Wann starb wohl je ein Drache am +Gift einer Schlange?—sagte er. Aber nimm dein Gift zurück! Du bist +nicht reich genug, es mir zu schenken.“ Da fiel ihm die Natter von +Neuem um den Hals und leckte ihm seine Wunde. + +Als Zarathustra diess einmal seinen Jüngern erzählte, fragten sie: „Und +was, oh Zarathustra, ist die Moral deiner Geschichte?“ Zarathustra +antwortete darauf also: + +Den Vernichter der Moral heissen mich die Guten und Gerechten: meine +Geschichte ist unmoralisch.— + +So ihr aber einen Feind habt, so vergeltet ihm nicht Böses mit Gutem: +denn das würde beschämen. Sondern beweist, dass er euch etwas Gutes +angethan hat. + +Und lieber zürnt noch, als dass ihr beschämt! Und wenn euch geflucht +wird, so gefällt es mir nicht, dass ihr dann segnen wollt. Lieber ein +Wenig mitfluchen! + +Und geschah euch ein grosses Unrecht, so thut mir geschwind fünf kleine +dazu! Grässlich ist Der anzusehn, den allein das Unrecht drückt. + +Wusstet ihr diess schon? Getheiltes Unrecht ist halbes Recht. Und Der +soll das Unrecht auf sich nehmen, der es tragen kann! + +Eine kleine Rache ist menschlicher, als gar keine Rache. Und wenn die +Strafe nicht auch ein Recht und eine Ehre ist für den Übertretenden, so +mag ich auch euer Strafen nicht. + +Vornehmer ist’s, sich Unrecht zu geben als Recht zu behalten, +sonderlich wenn man Recht hat. Nur muss man reich genug dazu sein. + +Ich mag eure kalte Gerechtigkeit nicht; und aus dem Auge eurer Richter +blickt mir immer der Henker und sein kaltes Eisen. + +Sagt, wo findet sich die Gerechtigkeit, welche Liebe mit sehenden Augen +ist? + +So erfindet mir doch die Liebe, welche nicht nur alle Strafe, sondern +auch alle Schuld trägt! + +So erfindet mir doch die Gerechtigkeit, die Jeden freispricht, +ausgenommen den Richtenden! + +Wollt ihr auch diess noch hören? An Dem, der von Grund aus gerecht sein +will, wird auch noch die Lüge zur Menschen-Freundlichkeit. + +Aber wie wollte ich gerecht sein von Grund aus! Wie kann ich Jedem das +Seine geben! Diess sei mir genug: ich gebe Jedem das Meine. + +Endlich, meine Brüder, hütet euch Unrecht zu thun allen Einsiedlern! +Wie könnte ein Einsiedler vergessen! Wie könnte er vergelten! + +Wie ein tiefer Brunnen ist ein Einsiedler. Leicht ist es, einen Stein +hineinzuwerfen; sank er aber bis zum Grunde, sagt, wer will ihn wieder +hinausbringen? + +Hütet euch, den Einsiedler zu beleidigen! Thatet ihr’s aber, nun, so +tödtet ihn auch noch! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von Kind und Ehe + +Ich habe eine Frage für dich allein, mein Bruder: wie ein Senkblei +werfe ich diese Frage in deine Seele, dass ich wisse, wie tief sie sei. + +Du bist jung und wünschest dir Kind und Ehe. Aber ich frage dich: bist +du ein Mensch, der ein Kind sich wünschen _darf_? + +Bist du der Siegreiche, der Selbstbezwinger, der Gebieter der Sinne, +der Herr deiner Tugenden? Also frage ich dich. + +Oder redet aus deinem Wunsche das Thier und die Nothdurft? Oder +Vereinsamung? Oder Unfriede mit dir? + +Ich will, dass dein Sieg und deine Freiheit sich nach einem Kinde +sehne. Lebendige Denkmale sollst du bauen deinem Siege und deiner +Befreiung. + +Über dich sollst du hinausbauen. Aber erst musst du mir selber gebaut +sein, rechtwinklig an Leib und Seele. + +Nicht nur fort sollst du dich pflanzen, sondern hinauf! Dazu helfe dir +der Garten der Ehe! + +Einen höheren Leib sollst du schaffen, eine erste Bewegung, ein aus +sich rollendes Rad,—einen Schaffenden sollst du schaffen. + +Ehe: so heisse ich den Willen zu Zweien, das Eine zu schaffen, das mehr +ist, als die es schufen. Ehrfurcht vor einander nenne ich Ehe als vor +den Wollenden eines solchen Willens. + +Diess sei der Sinn und die Wahrheit deiner Ehe. Aber Das, was die +Viel-zu-Vielen Ehe nennen, diese Überflüssigen,—ach, wie nenne ich das? + +Ach, diese Armuth der Seele zu Zweien! Ach, dieser Schmutz der Seele zu +Zweien! Ach diess erbärmliche Behagen zu Zweien! + +Ehe nennen sie diess Alles; und sie sagen, ihre Ehen seien im Himmel +geschlossen. + +Nun, ich mag ihn nicht, diesen Himmel der Überflüssigen! Nein, ich mag +sie nicht, diese im himmlischen Netz verschlungenen Thiere! + +Ferne bleibe mir auch der Gott, der heranhinkt, zu segnen, was er nicht +zusammenfügte! + +Lacht mir nicht über solche Ehen! Welches Kind hätte nicht Grund, über +seine Eltern zu weinen? + +Würdig schien mir dieser Mann und reif für den Sinn der Erde: aber als +ich sein Weib sah, schien mir die Erde ein Haus für Unsinnige. + +Ja, ich wollte, dass die Erde in Krämpfen bebte, wenn sich ein Heiliger +und eine Gans mit einander paaren. + +Dieser gieng wie ein Held auf Wahrheiten aus und endlich erbeutete er +sich eine kleine geputzte Lüge. Seine Ehe nennt er’s. + +Jener war spröde im Verkehre und wählte wählerisch. Aber mit Einem Male +verdarb er für alle Male seine Gesellschaft: seine Ehe nennt er’s. + +Jener suchte eine Magd mit den Tugenden eines Engels. Aber mit Einem +Male wurde er die Magd eines Weibes, und nun thäte es Noth, dass er +darüber noch zum Engel werde. + +Sorgsam fand ich jetzt alle Käufer, und Alle haben listige Augen. Aber +seine Frau kauft auch der Listigste noch im Sack. + +Viele kurze Thorheiten—das heisst bei euch Liebe. Und eure Ehe macht +vielen kurzer Thorheiten ein Ende, als Eine lange Dummheit. + +Eure Liebe zum Weibe und des Weibes Liebe zum Manne: ach, möchte sie +doch Mitleiden sein mit leidenden und verhüllten Göttern! Aber zumeist +errathen zwei Thiere einander. + +Aber auch noch eure beste Liebe ist nur ein verzücktes Gleichniss und +eine schmerzhafte Gluth. Eine Fackel ist sie, die euch zu höheren Wegen +leuchten soll. + +Über euch hinaus sollt ihr einst lieben! So _lernt_ erst lieben! Und +darum musstet ihr den bittern Kelch eurer Liebe trinken. + +Bitterniss ist im Kelch auch der besten Liebe: so macht sie Sehnsucht +zum Übermenschen, so macht sie Durst dir, dem Schaffenden! + +Durst dem Schaffenden, Pfeil und Sehnsucht zum Übermenschen: sprich, +mein Bruder, ist diess dein Wille zur Ehe? + +Heilig heisst mir solch ein Wille und solche Ehe.— + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom freien Tode + +Viele sterben zu spät, und Einige sterben zu früh. Noch klingt fremd +die Lehre: „stirb zur rechten Zeit!“ + +Stirb zur rechten Zeit: also lehrt es Zarathustra. + +Freilich, wer nie zur rechten Zeit lebt, wie sollte der je zur rechten +Zeit sterben? Möchte er doch nie geboren sein!—Also rathe ich den +Überflüssigen. + +Aber auch die Überflüssigen thun noch wichtig mit ihrem Sterben, und +auch die hohlste Nuss will noch geknackt sein. + +Wichtig nehmen Alle das Sterben: aber noch ist der Tod kein Fest. Noch +erlernten die Menschen nicht, wie man die schönsten Feste weiht. + +Den vollbringenden Tod zeige ich euch, der den Lebenden ein Stachel und +ein Gelöbniss wird. + +Seinen Tod stirbt der Vollbringende, siegreich, umringt von Hoffenden +und Gelobenden. + +Also sollte man sterben lernen; und es sollte kein Fest geben, wo ein +solcher Sterbender nicht der Lebenden Schwüre weihte! + +Also zu sterben ist das Beste; das Zweite aber ist: im Kampfe zu +sterben und eine grosse Seele zu verschwenden. + +Aber dem Kämpfenden gleich verhasst wie dem Sieger ist euer grinsender +Tod, der heranschleicht wie ein Dieb—und doch als Herr kommt. + +Meinen Tod lobe ich euch, den freien Tod, der mir kommt, weil _ich_ +will. + +Und wann werde ich wollen?—Wer ein Ziel hat und einen Erben, der will +den Tod zur rechten Zeit für Ziel und Erben. + +Und aus Ehrfurcht vor Ziel und Erben wird er keine dürren Kränze mehr +im Heiligthum des Lebens aufhängen. + +Wahrlich, nicht will ich den Seildrehern gleichen: sie ziehen ihren +Faden in die Länge und gehen dabei selber immer rückwärts. + +Mancher wird auch für seine Wahrheiten und Siege zu alt; ein zahnloser +Mund hat nicht mehr das Recht zu jeder Wahrheit. + +Und Jeder, der Ruhm haben will, muss sich bei Zeiten von der Ehre +verabschieden und die schwere Kunst üben, zur rechten Zeit zu—gehn. + +Man muss aufhören, sich essen zu lassen, wenn man am besten schmeckt: +das wissen Die, welche lange geliebt werden wollen. + +Saure Äpfel giebt es freilich, deren Loos will, dass sie bis auf den +letzten Tag des Herbstes warten: und zugleich werden sie reif, gelb und +runzelig. + +Andern altert das Herz zuerst und Andern der Geist. Und Einige sind +greis in der Jugend: aber spät jung erhält lang jung. + +Manchem missräth das Leben: ein Giftwurm frisst sich ihm an’s Herz. So +möge er zusehn, dass ihm das Sterben um so mehr gerathe. + +Mancher wird nie süss, er fault im Sommer schon. Feigheit ist es, die +ihn an seinem Aste festhält. + +Viel zu Viele leben und viel zu lange hängen sie an ihren Ästen. Möchte +ein Sturm kommen, der all diess Faule und Wurmfressne vom Baume +schüttelt! + +Möchten Prediger kommen des _schnellen_ Todes! Das wären mir die +rechten Stürme und Schüttler an Lebensbäumen Aber ich höre nur den +langsamen Tod predigen und Geduld mit allem „Irdischen“ . + +Ach, ihr predigt Geduld mit dem Irdischen? Dieses Irdische ist es, das +zu viel Geduld mit euch hat, ihr Lästermäuler! + +Wahrlich, zu früh starb jener Hebräer, den die Prediger des langsamen +Todes ehren: und Vielen ward es seitdem zum Verhängniss, dass er zu +früh starb. + +Noch kannte er nur Thränen und die Schwermuth des Hebräers, sammt dem +Hasse der Guten und Gerechten,—der Hebräer Jesus: da überfiel ihn die +Sehnsucht zum Tode. + +Wäre er doch in der Wüste geblieben und ferne von den Guten und +Gerechten! Vielleicht hätte er leben gelernt und die Erde lieben +gelernt—und das Lachen dazu! + +Glaubt es mir, meine Brüder! Er starb zu früh; er selber hätte seine +Lehre widerrufen, wäre er bis zu meinem Alter gekommen! Edel genug war +er zum Widerrufen! + +Aber ungereift war er noch. Unreif liebt der Jüngling und unreif hasst +er auch Mensch und Erde. Angebunden und schwer ist ihm noch Gemüth und +Geistesflügel. + +Aber im Manne ist mehr Kind als im Jünglinge, und weniger Schwermuth: +besser versteht er sich auf Tod und Leben. + +Frei zum Tode und frei im Tode, ein heiliger Nein-sager, wenn es nicht +Zeit mehr ist zum Ja: also versteht er sich auf Tod und Leben. + +Dass euer Sterben keine Lästerung sei auf Mensch und Erde, meine +Freunde: das erbitte ich mir von dem Honig eurer Seele. + +In eurem Sterben soll noch euer Geist und eure Tugend glühn, gleich +einem Abendroth um die Erde: oder aber das Sterben ist euch schlecht +gerathen. + +Also will ich selber sterben, dass ihr Freunde um meinetwillen die Erde +mehr liebt; und zur Erde will ich wieder werden, dass ich in Der Ruhe +habe, die mich gebar. + +Wahrlich, ein Ziel hatte Zarathustra, er warf seinen Ball: nun seid ihr +Freunde meines Zieles Erbe, euch werfe ich den goldenen Ball zu. + +Lieber als Alles sehe ich euch, meine Freunde, den goldenen Ball +werfen! Und so verziehe ich noch ein Wenig auf Erden: verzeiht es mir! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von der schenkenden Tugend + +1. + +Als Zarathustra von der Stadt Abschied genommen hatte, welcher sein +Herz zugethan war und deren Name lautet: „die bunte Kuh“—folgten ihm +Viele, die sich seine Jünger nannten und gaben ihm das Geleit. Also +kamen sie an einen Kreuzweg: da sagte ihnen Zarathustra, dass er +nunmehr allein gehen wolle; denn er war ein Freund des Alleingehens. +Seine Jünger aber reichten ihm zum Abschiede einen Stab, an dessen +goldnem Griffe sich eine Schlange um die Sonne ringelte. Zarathustra +freute sich des Stabes und stützte sich darauf; dann sprach er also zu +seinen Jüngern. + +Sagt mir doch: wie kam Gold zum höchsten Werthe? Darum, dass es +ungemein ist und unnützlich und leuchtend und mild im Glanze; es +schenkt sich immer. + +Nur als Abbild der höchsten Tugend kam Gold zum höchsten Werthe. +Goldgleich leuchtet der Blick dem Schenkenden. Goldes-Glanz schliesst +Friede zwischen Mond und Sonne. + +Ungemein ist die höchste Tugend und unnützlich, leuchtend ist sie und +mild im Glanze: eine schenkende Tugend ist die höchste Tugend. + +Wahrlich, ich errathe euch wohl, meine Jünger: ihr trachtet, gleich +mir, nach der schenkenden Tugend. Was hättet ihr mit Katzen und Wölfen +gemeinsam? + +Das ist euer Durst, selber zu Opfern und Geschenken zu werden: und +darum habt ihr den Durst, alle Reichthümer in euren Seele zu häufen. + +Unersättlich trachtet eure Seele nach Schätzen und Kleinodien, weil +eure Tugend unersättlich ist im Verschenken-Wollen. + +Ihr zwingt alle Dinge zu euch und in euch, dass sie aus eurem Borne +zurückströmen sollen als die Gaben eurer Liebe. + +Wahrlich, zum Räuber an allen Werthen muss solche schenkende Liebe +werden; aber heil und heilig heisse ich diese Selbstsucht. + +Eine andre Selbstsucht giebt es, eine allzuarme, eine hungernde, die +immer stehlen will, jene Selbstsucht der Kranken, die kranke +Selbstsucht. + +Mit dem Auge des Diebes blickt sie auf alles Glänzende; mit der Gier +des Hungers misst sie Den, der reich zu essen hat; und immer schleicht +sie um den Tisch der Schenkenden. + +Krankheit redet aus solcher Begierde und unsichtbare Entartung; von +siechem Leibe redet die diebische Gier dieser Selbstsucht. + +Sagt mir, meine Brüder: was gilt uns als Schlechtes und Schlechtestes? +Ist es nicht _Entartung_?—Und auf Entartung rathen wir immer, wo die +schenkende Seele fehlt. + +Aufwärts geht unser Weg, von der Art hinüber zur Über-Art. Aber ein +Grauen ist uns der entartende Sinn, welcher spricht: „Alles für mich.“ + +Aufwärts fliegt unser Sinn: so ist er ein Gleichniss unsres Leibes, +einer Erhöhung Gleichniss. Solcher Erhöhungen Gleichnisse sind die +Namen der Tugenden. + +Also geht der Leib durch die Geschichte, ein Werdender und ein +Kämpfender. Und der Geist—was ist er ihm? Seiner Kämpfe und Siege +Herold, Genoss und Wiederhall. + +Gleichnisse sind alle Namen von Gut und Böse: sie sprechen nicht aus, +sie winken nur. Ein Thor, welcher von ihnen Wissen will! + +Achtet mir, meine Brüder, auf jede Stunde, wo euer Geist in +Gleichnissen reden will: da ist der Ursprung eurer Tugend. + +Erhöht ist da euer Leib und auferstanden; mit seiner Wonne entzückt er +den Geist, dass er Schöpfer wird und Schätzer und Liebender und aller +Dinge Wohlthäter. + +Wenn euer Herz breit und voll wallt, dem Strome gleich, ein Segen und +eine Gefahr den Anwohnenden: da ist der Ursprung eurer Tugend. + +Wenn ihr erhaben seid über Lob und Tadel, und euer Wille allen Dingen +befehlen will, als eines Liebenden Wille: da ist der Ursprung eurer +Tugend. + +Wenn ihr das Angenehme verachtet und das weiche Bett, und von den +Weichlichen euch nicht weit genug betten könnt: da ist der Ursprung +eurer Tugend. + +Wenn ihr Eines Willens Wollende seid, und diese Wende aller Noth euch +Nothwendigkeit heisst: da ist der Ursprung eurer Tugend. + +Wahrlich, ein neues Gutes und Böses ist sie! Wahrlich, ein neues tiefes +Rauschen und eines neuen Quelles Stimme! + +Macht ist sie, diese neue Tugend; ein herrschender Gedanke ist sie und +um ihn eine kluge Seele: eine goldene Sonne und um sie die Schlange der +Erkenntniss. + +2. + +Hier schwieg Zarathustra eine Weile und sah mit Liebe auf seine Jünger. +Dann fuhr er also fort zu reden:—und seine Stimme hatte sich +verwandelt. + +Bleibt mir der Erde treu, meine Brüder, mit der Macht eurer Tugend! +Eure schenkende Liebe und eure Erkenntniss diene dem Sinn der Erde! +Also bitte und beschwöre ich euch. + +Lasst sie nicht davon fliegen vom Irdischen und mit den Flügeln gegen +ewige Wände schlagen! Ach, es gab immer so viel verflogene Tugend! + +Führt, gleich mir, die verflogene Tugend zur Erde zurück—ja, zurück zu +Leib und Leben: dass sie der Erde ihren Sinn gebe, einen Menschen-Sinn! + +Hundertfältig verflog und vergriff sich bisher so Geist wie Tugend. +Ach, in unserm Leibe wohnt jetzt noch all dieser Wahn und Fehlgriff: +Leib und Wille ist er da geworden. + +Hundertfältig versuchte und verirrte sich bisher so Geist wie Tugend. +Ja, ein Versuch war der Mensch. Ach, viel Unwissen und Irrthum ist an +uns Leib geworden! + +Nicht nur die Vernunft von Jahrtausenden—auch ihr Wahnsinn bricht an +uns aus. Gefährlich ist es, Erbe zu sein. + +Noch kämpfen wir Schritt um Schritt mit dem Riesen Zufall, und über der +ganzen Menschheit waltete bisher noch der Unsinn, der Ohne-Sinn. + +Euer Geist und eure Tugend diene dem Sinn der Erde, meine Brüder: und +aller Dinge Werth werde neu von euch gesetzt! Darum sollt ihr Kämpfende +sein! Darum sollt ihr Schaffende sein! + +Wissend reinigt sich der Leib; mit Wissen versuchend erhöht er sich; +dem Erkennenden heiligen sich alle Triebe; dem Erhöhten wird die Seele +fröhlich. + +Arzt, hilf dir selber: so hilfst du auch deinem Kranken noch. Das sei +seine beste Hülfe, dass er Den mit Augen sehe, der sich selber heil +macht. + +Tausend Pfade giebt es, die nie noch gegangen sind; tausend +Gesundheiten und verborgene Eilande des Lebens. Unerschöpft und +unentdeckt ist immer noch Mensch und Menschen-Erde. + +Wachet und horcht, ihr Einsamen! Von der Zukunft her kommen Winde mit +heimlichem Flügelschlagen; und an feine Ohren ergeht gute Botschaft. + +Ihr Einsamen von heute, ihr Ausscheidenden, ihr sollt einst ein Volk +sein: aus euch, die ihr euch selber auswähltet, soll ein auserwähltes +Volk erwachsen:—und aus ihm der Übermensch. + +Wahrlich, eine Stätte der Genesung soll noch die Erde werden! Und schon +liegt ein neuer Geruch um sie, ein Heil bringender,—und eine neue +Hoffnung! + +3. + +Als Zarathustra diese Worte gesagt hatte, schwieg er, wie Einer, der +nicht sein letztes Wort gesagt hat; lange wog er den Stab zweifelnd in +seiner Hand. Endlich sprach er also:—und seine Stimme hatte sich +verwandelt. + +Allein gehe ich nun, meine Jünger! Auch ihr geht nun davon und allein! +So will ich es. + +Wahrlich, ich rathe euch: geht fort von mir und wehrt euch gegen +Zarathustra! Und besser noch: schämt euch seiner! Vielleicht betrog er +euch. + +Der Mensch der Erkenntniss muss nicht nur seine Feinde lieben, sondern +auch seine Freunde hassen können. + +Man vergilt einem Lehrer schlecht, wenn man immer nur der Schüler +bleibt. Und warum wollt ihr nicht an meinem Kranze rupfen? + +Ihr verehrt mich; aber wie, wenn eure Verehrung eines Tages umfällt? +Hütet euch, dass euch nicht eine Bildsäule erschlage! + +Ihr sagt, ihr glaubt an Zarathustra? Aber was liegt an Zarathustra! Ihr +seid meine Gläubigen: aber was liegt an allen Gläubigen! + +Ihr hattet euch noch nicht gesucht: da fandet ihr mich. So thun alle +Gläubigen; darum ist es so wenig mit allem Glauben. + +Nun heisse ich euch, mich verlieren und euch finden; und erst, wenn ihr +mich Alle verleugnet habt, will ich euch wiederkehren. + +Wahrlich, mit andern Augen, meine Brüder, werde ich mir dann meine +Verlorenen suchen; mit einer anderen Liebe werde ich euch dann lieben. + +Und einst noch sollt ihr mir Freunde geworden sein und Kinder Einer +Hoffnung: dann will ich zum dritten Male bei euch sein, dass ich den +grossen Mittag mit euch feiere. + +Und das ist der grosse Mittag, da der Mensch auf der Mitte seiner Bahn +steht zwischen Thier und Übermensch und seinen Weg zum Abende als seine +höchste Hoffnung feiert: denn es ist der Weg zu einem neuen Morgen. + +Alsda wird sich der Untergehende selber segnen, dass er ein +Hinübergehender sei; und die Sonne seiner Erkenntniss wird ihm im +Mittage stehn. + +„Todt sind alle Götter: nun wollen wir, dass der Übermensch +lebe.“—diess sei einst am grossen Mittage unser letzter Wille!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Zweiter Theil + +„—und erst, wenn ihr mich Alle verleugnet habt, will ich euch +wiederkehren. + Wahrlich, mit andern _Augen_, meine Brüder, werde ich mir dann + meine Verlorenen suchen; mit einer andern Liebe werde ich euch dann + lieben.“ + +Zarathustra, von der schenkenden Tugend + + +Das Kind mit dem Spiegel + +Hierauf gieng Zarathustra wieder zurück in das Gebirge und in die +Einsamkeit seiner Höhle und entzog sich den Menschen: wartend gleich +einem Säemann, der seinen Samen ausgeworfen hat. Seine Seele aber wurde +voll von Ungeduld und Begierde nach Denen, welche er liebte: denn er +hatte ihnen noch Viel zu geben. Diess nämlich ist das Schwerste, aus +Liebe die offne Hand schliessen und als Schenkender die Scham bewahren. + +Also vergiengen dem Einsamen Monde und Jahre; seine Weisheit aber wuchs +und machte ihm Schmerzen durch ihre Fülle. + +Eines Morgens aber wachte er schon vor der Morgenröthe auf, besann sich +lange auf seinem Lager und sprach endlich zu seinem Herzen: + +Was erschrak ich doch so in meinem Traume, dass ich aufwachte? Trat +nicht ein Kind zu mir, das einen Spiegel trug? + +„Oh Zarathustra—sprach das Kind zu mir—schaue Dich an im Spiegel!“ + +Aber als ich in den Spiegel schaute, da schrie ich auf, und mein Herz +war erschüttert: denn nicht mich sahe ich darin, sondern eines Teufels +Fratze und Hohnlachen. + +Wahrlich, allzugut verstehe ich des Traumes Zeichen und Mahnung: meine +_Lehre_ ist in Gefahr, Unkraut will Weizen heissen! + +Meine Feinde sind mächtig worden und haben meiner Lehre Bildniss +entstellt, also, dass meine Liebsten sich der Gaben schämen müssen, die +ich ihnen gab. + +Verloren giengen mir meine Freunde; die Stunde kam mir, meine Verlornen +zu suchen!— + +Mit diesen Worten sprang Zarathustra auf, aber nicht wie ein +Geängstigter, der nach Luft sucht, sondern eher wie ein Seher und +Sänger, welchen der Geist anfällt. Verwundert sahen sein Adler und +seine Schlange auf ihn hin: denn gleich dem Morgenrothe lag ein +kommendes Glück auf seinem Antlitze. + +Was geschah mir doch, meine Thiere?—sagte Zarathustra. Bin ich nicht +verwandelt! Kam mir nicht die Seligkeit wie ein Sturmwind? + +Thöricht ist mein Glück und Thörichtes wird es reden: zu jung noch ist +es—so habt Geduld mit ihm! + +Verwundet bin ich von meinem Glücke: alle Leidenden sollen mir Arzte +sein! + +Zu meinen Freunden darf ich wieder hinab und auch zu meinen Feinden! +Zarathustra darf wieder reden und schenken und Lieben das Liebste thun! + +Meine ungeduldige Liebe fliesst über in Strömen, abwärts, nach Aufgang +und Niedergang. Aus schweigsamem Gebirge und Gewittern des Schmerzes +rauscht meine Seele in die Thäler. + +Zu lange sehnte ich mich und schaute in die Ferne. Zu lange gehörte ich +der Einsamkeit: so verlernte ich das Schweigen. + +Mund bin ich worden ganz und gar, und Brausen eines Bachs aus hohen +Felsen: hinab will ich meine Rede stürzen in die Thäler. + +Und mag mein Strom der Liebe in Unwegsames stürzen! Wie sollte ein +Strom nicht endlich den Weg zum Meere finden! + +Wohl ist ein See in mir, ein einsiedlerischer, selbstgenugsamer; aber +mein Strom der Liebe reisst ihn mit sich hinab—zum Meere! + +Neue Wege gehe ich, eine neue Rede kommt mir; müde wurde ich, gleich +allen Schaffenden, der alten Zungen. Nicht will mein Geist mehr auf +abgelaufnen Sohlen wandeln. + +Zu langsam läuft mir alles Reden:—in deinen Wagen springe ich, Sturm! +Und auch dich will ich noch peitschen mit meiner Bosheit! + +Wie ein Schrei und ein jauchzen will ich über weite Meere hinfahren, +bis ich die glückseligen Inseln finde, wo meine Freunde weilen:— + +Und meine Feinde unter ihnen! Wie liebe ich nun jeden, zu dem ich nur +reden darf! Auch meine Feinde gehören zu meiner Seligkeit. + +Und wenn ich auf mein wildestes Pferd steigen will, so hilft mir mein +Speer immer am besten hinauf: der ist meines Fusses allzeit bereiter +Diener:— + +Der Speer, den ich gegen meine Feinde schleudere! Wie danke ich es +meinen Feinden, dass ich endlich ihn schleudern darf! + +Zu gross war die Spannung meiner Wolke: zwischen Gelächtern der Blitze +will ich Hagelschauer in die Tiefe werfen. + +Gewaltig wird sich da meine Brust heben, gewaltig wird sie ihren Sturm +über die Berge hinblasen: so kommt ihr Erleichterung. + +Wahrlich, einem Sturme gleich kommt mein Glück und meine Freiheit! Aber +meine Feinde sollen glauben, _der Böse_ rase über ihren Häuptern. + +Ja, auch ihr werdet erschreckt sein, meine Freunde, ob meiner wilden +Weisheit; und vielleicht flieht ihr davon sammt meinen Feinden. + +Ach, dass ich’s verstünde, euch mit Hirtenflöten zurück zu locken! Ach, +dass meine Löwin Weisheit zärtlich brüllen lernte! Und Vieles lernten +wir schon mit einander! + +Meine wilde Weisheit wurde trächtig auf einsamen Bergen; auf rauhen +Steinen gebar sie ihr Junges, Jüngstes. + +Nun läuft sie närrisch durch die harte Wüste und sucht und sucht nach +sanftem Rasen—meine alte wilde Weisheit! + +Auf eurer Herzen sanften Rasen, meine Freunde!—auf eure Liebe möchte +sie ihr Liebstes betten! + +Also sprach Zarathustra. + + +Auf den glückseligen Inseln + +Die Feigen fallen von den Bäumen, sie sind gut und süss; und indem sie +fallen, reisst ihnen die rothe Haut. Ein Nordwind bin ich reifen +Feigen. + +Also, gleich Feigen, fallen euch diese Lehren zu, meine Freunde: nun +trinkt ihren Saft und ihr süsses Fleisch! Herbst ist es umher und +reiner Himmel und Nachmittag. + +Seht, welche Fülle ist um uns! Und aus dem Überflusse heraus ist es +schön hinaus zu blicken auf ferne Meere. + +Einst sagte man Gott, wenn man auf ferne Meere blickte; nun aber lehrte +ich euch sagen: Übermensch. + +Gott ist eine Muthmaassung; aber ich will, dass euer Muthmaassen nicht +weiter reiche, als euer schaffender Wille. + +Könntet ihr einen Gott _schaffen_?—So schweigt mir doch von allen +Göttern! Wohl aber könntet ihr den Übermenschen schaffen. + +Nicht ihr vielleicht selber, meine Brüder! Aber zu Vätern und Vorfahren +könntet ihr euch umschaffen des Übermenschen: und Diess sei euer bestes +Schaffen!— + +Gott ist eine Muthmaassung: aber ich will, dass euer Muthmaassen +begrenzt sei in der Denkbarkeit. + +Könntet ihr einen Gott _denken_?—Aber diess bedeute euch Wille zur +Wahrheit, dass Alles verwandelt werde in Menschen—Denkbares, +Menschen—Sichtbares, Menschen—Fühlbares! Eure eignen Sinne sollt ihr zu +Ende denken! + +Und was ihr Welt nanntet, das soll erst von euch geschaffen werden: +eure Vernunft, euer Bild, euer Wille, eure Liebe soll es selber werden! +Und wahrlich, zu eurer Seligkeit, ihr Erkennenden! + +Und wie wolltet ihr das Leben ertragen ohne diese Hoffnung, ihr +Erkennenden? Weder in’s Unbegreifliche dürftet ihr eingeboren sein, +noch in’s Unvernünftige. + +Aber dass ich euch ganz mein Herz offenbare, ihr Freunde: _wenn_ es +Götter gäbe, wie hielte ich’s aus, kein Gott zu sein! _Also_ giebt es +keine Götter. + +Wohl zog ich den Schluss; nun aber zieht er mich.— + +Gott ist eine Muthmaassung: aber wer tränke alle Qual dieser +Muthmaassung, ohne zu sterben? Soll dem Schaffenden sein Glaube +genommen sein und dem Adler sein Schweben in Adler-Fernen? + +Gott ist ein Gedanke, der macht alles Gerade krumm und Alles, was +steht, drehend. Wie? Die Zeit wäre hinweg, und alles Vergängliche nur +Lüge? + +Diess zu denken ist Wirbel und Schwindel menschlichen Gebeinen und noch +dem Magen ein Erbrechen: wahrlich, die drehende Krankheit heisse ich’s, +Solches zu muthmaassen. + +Böse heisse ich’s und menschenfeindlich: all diess Lehren vom Einen und +Vollen und Unbewegten und Satten und Unvergänglichen! + +Alles Unvergängliche—das ist nur ein Gleichniss! Und die Dichter lügen +zuviel.— + +Aber von Zeit und Werden sollen die besten Gleichnisse reden: ein Lob +sollen sie sein und eine Rechtfertigung aller Vergänglichkeit! + +Schaffen—das ist die grosse Erlösung vom Leiden, und des Lebens +Leichtwerden. Aber dass der Schaffende sei, dazu selber thut Leid noth +und viel Verwandelung. + +Ja, viel bitteres Sterben muss in eurem Leben sein, ihr Schaffenden! +Also seid ihr Fürsprecher und Rechtfertiger aller Vergänglichkeit. + +Dass der Schaffende selber das Kind sei, das neu geboren werde, dazu +muss er auch die Gebärerin sein wollen und der Schmerz der Gebärerin. + +Wahrlich, durch hundert Seelen gieng ich meinen Weg und durch hundert +Wiegen und Geburtswehen. Manchen Abschied nahm ich schon, ich kenne die +herzbrechenden letzten Stunden. + +Aber so will’s mein schaffender Wille, mein Schicksal. Oder, dass ich’s +euch redlicher sage: solches Schicksal gerade—will mein Wille. + +Alles Fühlende leidet an mir und ist in Gefängnissen: aber mein Wollen +kommt mir stets als mein Befreier und Freudebringer. + +Wollen befreit: das ist die wahre Lehre von Wille und Freiheit—so lehrt +sie euch Zarathustra. + +Nicht-mehr-wollen und Nicht-mehr-schätzen und Nicht-mehr-schaffen! ach, +dass diese grosse Müdigkeit mir stets ferne bleibe! + +Auch im Erkennen fühle ich nur meines Willens Zeuge- und Werde-Lust; +und wenn Unschuld in meiner Erkenntniss ist, so geschieht diess, weil +Wille zur Zeugung in ihr ist. + +Hinweg von Gott und Göttem lockte mich dieser Wille; was wäre denn zu +schaffen, wenn Götter—da wären! + +Aber zum Menschen treibt er mich stets von Neuem, mein inbrünstiger +Schaffens-Wille; so treibt’s den Hammer hin zum Steine. + +Ach, ihr Menschen, im Steine schläft mir ein Bild, das Bild meiner +Bilder! Ach, dass es im härtesten, hässlichsten Steine schlafen muss! + +Nun wüthet mein Hammer grausam gegen sein Gefängniss. Vom Steine +stäuben Stücke: was schiert mich das? + +Vollenden will ich’s: denn ein Schatten kam zu mir—aller Dinge +Stillstes und Leichtestes kam einst zu mir! + +Des Übermenschen Schönheit kam zu mir als Schatten. Ach, meine Brüder! +Was gehen mich noch—die Götter an!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Mitleidigen + +Meine Freunde, es kam eine Spottrede zu eurem Freunde: „seht nur +Zarathustra! Wandelt er nicht unter uns wie unter Thieren?“ + +Aber so ist es besser geredet: „der Erkennende wandelt unter Menschen +_als_ unter Thieren.“ + +Der Mensch selber aber heisst dem Erkennenden: das Thier, das rothe +Backen hat. + +Wie geschah ihm das? Ist es nicht, weil er sich zu oft hat schämen +müssen? + +Oh meine Freunde! So spricht der Erkennende: Scham, Scham, Scham—das +ist die Geschichte des Menschen! + +Und darum gebeut sich der Edle, nicht zu beschämen: Scham gebeut er +sich vor allem Leidenden. + +Wahrlich, ich mag sie nicht, die Barmherzigen, die selig sind in ihrem +Mitleiden: zu sehr gebricht es ihnen an Scham. + +Muss ich mitleidig sein, so will ich’s doch nicht heissen; und wenn +ich’s bin, dann gern aus der Ferne. + +Gerne verhülle ich auch das Haupt und fliehe davon, bevor ich noch +erkannt bin: und also heisse ich euch thun, meine Freunde! + +Möge mein Schicksal mir immer Leidlose, gleich euch, über den Weg +führen, und Solche, mit denen mir Hoffnung und Mahl und Honig gemein +sein _darf_! + +Wahrlich, ich that wohl Das und jenes an Leidenden: aber Besseres +schien ich mir stets zu thun, wenn ich lernte, mich besser freuen. + +Seit es Menschen giebt, hat der Mensch sich zu wenig gefreut: Das +allein, meine Brüder, ist unsre Erbsünde! + +Und lernen wir besser uns freuen, so verlernen wir am besten, Andern +wehe zu thun und Wehes auszudenken. + +Darum wasche ich mir die Hand, die dem Leidenden half, darum wische ich +mir auch noch die Seele ab. + +Denn dass ich den Leidenden leidend sah, dessen schämte ich mich um +seiner Scham willen; und als ich ihm half, da vergieng ich mich hart an +seinem Stolze. + +Grosse Verbindlichkeiten machen nicht dankbar, sondern rachsüchtig; und +wenn die kleine Wohlthat nicht vergessen wird, so wird noch ein +Nage-Wurm daraus. + +„Seid spröde im Annehmen! Zeichnet aus damit, dass ihr annehmt!“—also +rathe ich Denen, die Nichts zu verschenken haben. + +Ich aber bin ein Schenkender: gerne schenke ich, als Freund den +Freunden. Fremde aber und Arme mögen sich die Frucht selber von meinem +Baume pflücken: so beschämt es weniger. + +Bettler aber sollte man ganz abschaffen! Wahrlich, man ärgert sich +ihnen zu geben und, ärgert sich ihnen nicht zu geben. + +Und insgleichen die Sünder und bösen Gewissen! Glaubt mir, meine +Freunde: Gewissensbisse erziehn zum Beissen. + +Das Schlimmste aber sind die kleinen Gedanken. Wahrlich, besser noch +bös gethan, als klein gedacht! + +Zwar ihr sagt: „die Lust an kleinen Bosheiten erspart uns manche grosse +böse That.“ Aber hier sollte man nicht sparen wollen. + +Wie ein Geschwür ist die böse That: sie juckt und kratzt und bricht +heraus,—sie redet ehrlich. + +„Siehe, ich bin Krankheit“—so redet die böse That; das ist ihre +Ehrlichkeit. + +Aber dem Pilze gleich ist der kleine Gedanke: er kriecht und duckt sich +und will nirgendswo sein—bis der ganze Leib morsch und welk ist vor +kleinen Pilzen. + +Dem aber, der vom Teufel besessen ist, sage ich diess Wort in’s Ohr: +„besser noch, du ziehest deinen Teufel gross! Auch für dich giebt es +noch einen Weg der Grösse!“— + +Ach, meine Brüder! Man weiss von Jedermann Etwas zu viel! Und Mancher +wird uns durchsichtig, aber desshalb können wir noch lange nicht durch +ihn hindurch. + +Es ist schwer, mit Menschen zu leben, weil Schweigen so schwer ist. + +Und nicht gegen Den, der uns zuwider ist, sind wir am unbilligsten, +sondern gegen Den, welcher uns gar Nichts angeht. + +Hast du aber einen leidenden Freund, so sei seinem Leiden eine +Ruhestätte, doch gleichsam ein hartes Bett, ein Feldbett: so wirst du +ihm am besten nützen. + +Und thut dir ein Freund Übles, so sprich: „ich vergebe dir, was du mir +thatest; dass du es aber _dir_ thatest,—wie könnte ich das vergeben!“ + +Also redet alle grosse Liebe: die überwindet auch noch Vergebung und +Mitleiden. + +Man soll sein Herz festhalten; denn lässt man es gehn, wie bald geht +Einem da der Kopf durch! + +Ach, wo in der Welt geschahen grössere Thorheiten, als bei den +Mitleidigen? Und was in der Welt stiftete mehr Leid, als die Thorheiten +der Mitleidigen? + +Wehe allen Liebenden, die nicht noch eine Höhe haben, welche über ihrem +Mitleiden ist! + +Also sprach der Teufel einst zu mir: „auch Gott hat seine Hölle: das +ist seine Liebe zu den Menschen.“ + +Und jüngst hörte ich ihn diess Wort sagen: „Gott ist todt; an seinem +Mitleiden mit den Menschen ist Gott gestorben.“— + +So seid mir gewarnt vordem Mitleiden: _daher_ kommt noch den Menschen +eine schwere Wolke! Wahrlich, ich verstehe mich auf Wetterzeichen! + +Merket aber auch diess Wort: alle grosse Liebe ist noch über all ihrem +Mitleiden: denn sie will das Geliebte noch—schaffen! + +„Mich selber bringe ich meiner Liebe dar, und meinen Nächsten gleich +mir“—so geht die Rede allen Schaffenden. + +Alle Schaffenden aber sind hart.— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Priestern + +Und einstmals gab Zarathustra seinen Jüngern ein Zeichen und sprach +diese Worte zu ihnen: + +„Hier sind Priester: und wenn es auch meine Feinde sind, geht mir still +an ihnen vorüber und mit schlafendem Schwerte! + +Auch unter ihnen sind Helden; Viele von ihnen litten zuviel—: so wollen +sie Andre leiden machen. + +Böse Feinde sind sie: Nichts ist rachsüchtiger als ihre Demuth. Und +leicht besudelt sich Der, welcher sie angreift. + +Aber mein Blut ist mit dem ihren verwandt; und ich will mein Blut auch +noch in dem ihren geehrt wissen.“— + +Und als sie vorüber gegangen waren, fiel Zarathustra der Schmerz an; +und nicht lange hatte er mit seinem Schmerze gerungen, da hub er also +an zu reden: + +Es jammert mich dieser Priester. Sie gehen mir auch wider den +Geschmack; aber das ist mir das Geringste, seit ich unter Menschen bin. + +Aber ich leide und litt mit ihnen: Gefangene sind es mir und +Abgezeichnete. Der, welchen sie Erlöser nennen, schlug sie in Banden:— + +In Banden falscher Werthe und Wahn-Worte! Ach dass Einer sie noch von +ihrem Erlöser erlöste! + +Auf einem Eilande glaubten sie einst zu landen, als das Meer sie +herumriss; aber siehe, es war ein schlafendes Ungeheuer! + +Falsche Werthe und Wahn-Worte: das sind die schlimmsten Ungeheuer für +Sterbliche,—lange schläft und wartet in ihnen das Verhängniss. + +Aber endlich kommt es und wacht und frisst und schlingt, was auf ihm +sich Hütten baute. + +Oh seht mir doch diese Hütten an, die sich diese Priester bauten! +Kirchen heissen sie ihre süssduftenden Höhlen. + +Oh über diess verfälschte Licht, diese versumpfte Luft! Hier, wo die +Seele zu ihrer Höhe hinauf—nicht fliegen darf! + +Sondern also gebietet ihr Glaube: „auf den Knien die Treppe hinan, ihr +Sünder!“ + +Wahrlich, lieber sehe ich noch den Schamlosen, als die verrenkten Augen +ihrer Scham und Andacht! + +Wer schuf sich solche Höhlen und Buss-Treppen? Waren es nicht Solche, +die sich verbergen wollten und sich vor dem reinen Himmel schämten? + +Und erst wenn der reine Himmel wieder durch zerbrochne Decken blickt, +und hinab auf Gras und rothen Mohn an zerbrochnen Mauern,—will ich den +Stätten dieses Gottes wieder mein Herz zuwenden. + +Sie nannten Gott, was ihnen widersprach und wehe that: und wahrlich, es +war viel Helden-Art in ihrer Anbetung! + +Und nicht anders wussten sie ihren Gott zu lieben, als indem sie den +Menschen an’s Kreuz schlugen! + +Als Leichname gedachten sie zu leben, schwarz schlugen sie ihren +Leichnam aus; auch aus ihren Reden rieche ich noch die üble Würze von +Todtenkammern. + +Und wer ihnen nahe lebt, der lebt schwarzen Teichen nahe, aus denen +heraus die Unke ihr Lied mit süssem Tiefsinne singt. + +Bessere Lieder müssten sie mir singen, dass ich an ihren Erlöser +glauben lerne: erlöster müssten mir seine jünger aussehen! + +Nackt möchte ich sie sehn: denn allein die Schönheit sollte Busse +predigen. Aber wen überredet wohl diese vermummte Trübsal! + +Wahrlich, ihre Erlöser selber kamen nicht aus der Freiheit und der +Freiheit siebentem Himmel! Wahrlich, sie selber wandelten niemals auf +den Teppichen der Erkenntniss! + +Aus Lücken bestand der Geist dieser Erlöser; aber in jede Lücke hatten +sie ihren Wahn gestellt, ihren Lückenbüsser, den sie Gott nannten. + +In ihrem Mitleiden war ihr Geist ertrunken, und wenn sie schwollen und +überschwollen von Mitleiden, schwamm immer obenauf eine grosse +Thorheit. + +Eifrig trieben sie und mit Geschrei ihre Heerde über ihren Steg: wie +als ob es zur Zukunft nur Einen Steg gäbe! Wahrlich, auch diese Hirten +gehörten noch zu den Schafen! + +Kleine Geister und umfängliche Seelen hatten diese Hirten: aber, meine +Brüder, was für kleine Länder waren bisher auch die umfänglichsten +Seelen! + +Blutzeichen schrieben sie auf den Weg, den sie giengen, und ihre +Thorheit lehrte, dass man mit Blut die Wahrheit beweise. + +Aber Blut ist der schlechteste Zeuge der Wahrheit; Blut vergiftet die +reinste Lehre noch zu Wahn und Hass der Herzen. + +Und wenn Einer durch’s Feuer geht für seine Lehre,—was beweist diess! +Mehr ist’s wahrlich, dass aus eignem Brande die eigne Lehre kommt! + +Schwüles Herz und kalter Kopf: wo diess zusammentrifft, da entsteht der +Brausewind, der „Erlöser“. + +Grössere gab es wahrlich und Höher-Geborene, als Die, welche das Volk +Erlöser nennt, diese hinreissenden Brausewinde! + +Und noch von Grösseren, als alle Erlöser waren, müsst ihr, meine +Brüder, erlöst werden, wollt ihr zur Freiheit den Weg finden! + +Niemals noch gab es einen Übermenschen. Nackt sah ich Beide, den +grössten und den kleinsten Menschen:— + +Allzuähnlich sind sie noch einander. Wahrlich, auch den Grössten fand +ich—allzumenschlich! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Tugendhaften + +Mit Donnern und himmlischen Feuerwerken muss man zu schlaffen und +schlafenden Sinnen reden. + +Aber der Schönheit Stimme redet leise: sie schleicht sich nur in die +aufgewecktesten Seelen. + +Leise erbebte und lachte mir heut mein Schild; das ist der Schönheit +heiliges Lachen und Beben. + +Über euch, ihr Tugendhaften, lachte heut meine Schönheit. Und also kam +ihre Stimme zu mir: „sie wollen noch—bezahlt sein!“ + +Ihr wollt noch bezahlt sein, ihr Tugendhaften! Wollt Lohn für Tugend +und Himmel für Erden und Ewiges für euer Heute haben? + +Und nun zürnt ihr mir, dass ich lehre, es giebt keinen Lohn- und +Zahlmeister? Und wahrlich, ich lehre nicht einmal, dass Tugend ihr +eigener Lohn ist. + +Ach, das ist meine Trauer: in den Grund der Dinge hat man Lohn und +Strafe hineingelogen—und nun auch noch in den Grund eurer Seelen, ihr +Tugendhaften! + +Aber dem Rüssel des Ebers gleich soll mein Wort den Grund eurer Seelen +aufreissen; Pflugschar will ich euch heissen. + +Alle Heimlichkeiten eures Grundes sollen an’s Licht; und wenn ihr +aufgewühlt und zerbrochen in der Sonne liegt, wird auch eure Lüge von +eurer Wahrheit ausgeschieden sein. + +Denn diess ist eure Wahrheit: ihr seid _zu reinlich_ für den Schmutz +der Worte: Rache, Strafe, Lohn, Vergeltung. + +Ihr liebt eure Tugend, wie die Mutter ihr Kind; aber wann hörte man, +dass eine Mutter bezahlt sein wollte für ihre Liebe? + +Es ist euer liebstes Selbst, eure Tugend. Des Ringes Durst ist in euch: +sich selber wieder zu erreichen, dazu ringt und dreht sich jeder Ring. + +Und dem Sterne gleich, der erlischt, ist jedes Werk eurer Tugend: immer +ist sein Licht noch unterwegs und wandert—und wann wird es nicht mehr +unterwegs sein? + +Also ist das Licht eurer Tugend noch unterwegs, auch wenn das Werk +gethan ist. Mag es nun vergessen und todt sein: sein Strahl von Licht +lebt noch und wandert. + +Dass eure Tugend euer Selbst sei und nicht ein Fremdes, eine Haut, eine +Bemäntelung: das ist die Wahrheit aus dem Grunde eurer Seele, ihr +Tugendhaften! - + +Aber wohl giebt es Solche, denen Tugend der Krampf unter einer Peitsche +heisst: und ihr habt mir zuviel auf deren Geschrei gehört! + +Und Andre giebt es, die heissen Tugend das Faulwerden ihrer Laster; und +wenn ihr Hass und ihre Eifersucht einmal die Glieder strecken, wird +ihre „Gerechtigkeit“ munter und reibt sich die verschlafenen Augen. + +Und Andre giebt es, die werden abwärts gezogen: ihre Teufel ziehn sie. +Aber je mehr sie sinken, um so glühender leuchtet ihr Auge und die +Begierde nach ihrem Gotte. + +Ach, auch deren Geschrei drang zu euren Ohren, ihr Tugendhaften: was +ich _nicht_ bin, das, das ist mir Gott und Tugend! + +Und Andre giebt es, die kommen schwer und knarrend daher, gleich Wägen, +die Steine abwärts fahren: die reden viel von Würde und Tugend,—ihren +Hemmschuh heissen sie Tugend! + +Und Andre giebt es, die sind gleich Alltags-Uhren, die aufgezogen +wurden; sie machen ihr Tiktak und wollen, dass man Tiktak—Tugend +heisse. + +Wahrlich, an Diesen habe ich meine Lust: wo ich solche Uhren finde, +werde ich sie mit meinem Spotte aufziehn; und sie sollen mir dabei noch +schnurren! + +Und Andre sind stolz über ihre Handvoll Gerechtigkeit und begehen um +ihrerwillen Frevel an allen Dingen: also dass die Welt in ihrer +Ungerechtigkeit ertränkt wird. + +Ach, wie übel ihnen das Wort „Tugend“ aus dem Munde läuft! Und wenn sie +sagen: „ich bin gerecht,“ so klingt es immer gleich wie: „ich bin +gerächt!“ + +Mit ihrer Tugend wollen sie ihren Feinden die Augen auskratzen; und sie +erheben sich nur, um Andre zu erniedrigen. + +Und wiederum giebt es Solche, die sitzen in ihrem Sumpfe und reden also +heraus aus dem Schilfrohr: „Tugend—das ist still im Sumpfe sitzen. + +Wir beissen Niemanden und gehen Dem aus dem Wege, der beissen will; und +in Allem haben wir die Meinung, die man uns giebt.“ + +Und wiederum giebt es Solche, die lieben Gebärden und denken: Tugend +ist eine Art Gebärde. + +Ihre Kniee beten immer an, und ihre Hände sind Lobpreisungen der +Tugend, aber ihr Herz weiss Nichts davon. + +Und wiederum giebt es Solche, die halten es für Tugend, zu sagen: +„Tugend ist nothwendig“; aber sie glauben im Grunde nur daran, dass +Polizei nothwendig ist. + +Und Mancher, der das Hohe an den Menschen nicht sehen kann, nennt es +Tugend, dass er ihr Niedriges allzunahe sieht: also heisst er seinen +bösen Blick Tugend. + +Und Einige wollen erbaut und aufgerichtet sein und heissen es Tugend; +und Andre wollen umgeworfen sein—und heissen es auch Tugend. + +Und derart glauben fast Alle daran, Antheil zu haben an der Tugend; und +zum Mindesten will ein jeder Kenner sein über „gut“ und „böse“ . + +Aber nicht dazu kam Zarathustra, allen diesen Lügnern und Narren zu +sagen: „was wisst _ihr_ von Tugend! Was _könntet_ ihr von Tugend +wissen!“— + +Sondern, dass ihr, meine Freunde, der alten Worte müde würdet, welche +ihr von den Narren und Lügnern gelernt habt: + +Müde würdet der Worte „Lohn,“ „Vergeltung,“ „Strafe,“ „Rache in der +Gerechtigkeit“— + +Müde würdet zu sagen: „dass eine Handlung gut ist, das macht, sie ist +selbstlos.“ + +Ach, meine Freunde! Dass _euer_ Selbst in der Handlung sei, wie die +Mutter im Kinde ist: das sei mir _euer_ Wort von Tugend! + +Wahrlich, ich nahm euch wohl hundert Worte und eurer Tugend liebste +Spielwerke; und nun zürnt ihr mir, wie Kinder zürnen. + +Sie spielten am Meere,—da kam die Welle und riss ihnen ihr Spielwerk in +die Tiefe: nun weinen sie. + +Aber die selbe Welle soll ihnen neue Spielwerke bringen und neue bunte +Muscheln vor sie hin ausschütten! + +So werden sie getröstet sein; und gleich ihnen sollt auch ihr, meine +Freunde, eure Tröstungen haben—und neue bunte Muscheln!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom Gesindel + +Das Leben ist ein Born der Lust; aber wo das Gesindel mit trinkt, da +sind alle Brunnen vergiftet. + +Allem Reinlichen bin ich hold; aber ich mag die grinsenden Mäuler nicht +sehn und den Durst der Unreinen. + +Sie warfen ihr Auge hinab in den Brunnen: nun glänzt mir ihr widriges +Lächeln herauf aus dem Brunnen. + +Das heilige Wasser haben sie vergiftet mit ihrer Lüsternheit; und als +sie ihre schmutzigen Träume Lust nannten, vergifteten sie auch noch die +Worte. + +Unwillig wird die Flamme, wenn sie ihre feuchten Herzen an’s Feuer +legen; der Geist selber brodelt und raucht, wo das Gesindel an’s Feuer +tritt. + +Süsslich und übermürbe wird in ihrer Hand die Frucht: windfällig und +wipfeldürr macht ihr Blick den Fruchtbaum. + +Und Mancher, der sich vom Leben abkehrte, kehrte sich nur vom Gesindel +ab: er wollte nicht Brunnen und Flamme und Frucht mit dem Gesindel +theilen. + +Und Mancher, der in die Wüste gieng und mit Raubthieren Durst litt, +wollte nur nicht mit schmutzigen Kameeltreibern um die Cisterne sitzen. + +Und Mancher, der wie ein Vernichter daher kam und wie ein Hagelschlag +allen Fruchtfeldern, wollte nur seinen Fuss dem Gesindel in den Rachen +setzen und also seinen Schlund stopfen. + +Und nicht das ist der Bissen, an dem ich am meisten würgte, zu wissen, +dass das Leben selber Feindschaft nöthig hat und Sterben und +Marterkreuze:— + +Sondern ich fragte einst und erstickte fast an meiner Frage: wie? hat +das Leben auch das Gesindel _nöthig_? + +Sind vergiftete Brunnen nöthig und stinkende Feuer und beschmutzte +Träume und Maden im Lebensbrode? + +Nicht mein Hass, sondern mein Ekel frass mir hungrig am Leben! Ach, des +Geistes wurde ich oft müde, als ich auch das Gesindel geistreich fand! + +Und den Herrschenden wandt’ich den Rücken, als ich sah, was sie jetzt +Herrschen nennen: schachern und markten um Macht—mit dem Gesindel! + +Unter Völkern wohnte ich fremder Zunge, mit verschlossenen Ohren: dass +mir ihres Schacherns Zunge fremd bliebe und ihr Markten um Macht. + +Und die Nase mir haltend, gieng ich unmuthig durch alles Gestern und +Heute: wahrlich, übel riecht alles Gestern und Heute nach dem +schreibenden Gesindel! + +Einem Krüppel gleich, der taub und blind und stumm wurde: also lebte +ich lange, dass ich nicht mit Macht- und Schreib- und Lust-Gesindel +lebte. + +Mühsam stieg mein Geist Treppen, und vorsichtig; Almosen der Lust waren +sein Labsal; am Stabe schlich dem Blinden das Leben. + +Was geschah mir doch? Wie erlöste ich mich vom Ekel? Wer verjüngte mein +Auge? Wie erflog ich die Höhe, wo kein Gesindel mehr am Brunnen sitzt? + +Schuf mein Ekel selber mir Flügel und quellenahnende Kräfte? Wahrlich, +in’s Höchste musste ich fliegen, dass ich den Born der Lust +wiederfände! + +Oh, ich fand ihn, meine Brüder! Hier im Höchsten quillt mir der Born +der Lust! Und es giebt ein Leben, an dem kein Gesindel mit trinkt! + +Fast zu heftig strömst du mir, Quell der Lust! Und oft leerst du den +Becher wieder, dadurch dass du ihn füllen willst! + +Und noch muss ich lernen, bescheidener dir zu nahen: allzuheftig strömt +dir noch mein Herz entgegen:— + +Mein Herz, auf dem mein Sommer brennt, der kurze, heisse, +schwermüthige, überselige: wie verlangt mein Sommer-Herz nach deiner +Kühle! + +Vorbei die zögernde Trübsal meines Frühlings! Vorüber die Bosheit +meiner Schneeflocken im Juni! Sommer wurde ich ganz und Sommer-Mittag! + +Ein Sommer im Höchsten mit kalten Quellen und seliger Stille: oh kommt, +meine Freunde, dass die Stille noch seliger werde! Denn diess ist +_unsre_ Höhe und unsre Heimat: zu hoch und steil wohnen wir hier allen +Unreinen und ihrem Durste. Werft nur eure reinen Augen in den Born +meiner Lust, ihr Freunde! Wie sollte er darob trübe werden! +Entgegenlachen soll er euch mit _seiner_ Reinheit. + +Auf dem Baume Zukunft bauen wir unser Nest; Adler sollen uns Einsamen +Speise bringen in ihren Schnäbeln! + +Wahrlich, keine Speise, an der Unsaubere mitessen dürften! Feuer würden +sie zu fressen wähnen und sich die Mäuler verbrennen! + +Wahrlich, keine Heimstätten halten wir hier bereit für Unsaubere! +Eishöhle würde ihren Leibern unser Glück heissen und ihren Geistern! + +Und wie starke Winde wollen wir über ihnen leben, Nachbarn den Adlern, +Nachbarn dem Schnee, Nachbarn der Sonne: also leben starke Winde. + +Und einem Winde gleich will ich einst noch zwischen sie blasen und mit +meinem Geiste ihrem Geiste den Athem nehmen: so will es meine Zukunft. + +Wahrlich, ein starker Wind ist Zarathustra allen Niederungen; und +solchen Rath räth er seinen Feinden und Allem, was spuckt und speit: +hütet euch _gegen_ den Wind zu speien! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Taranteln + +Siehe, das ist der Tarantel Höhle! Willst du sie selber sehn? Hier +hängt ihr Netz: rühre daran, dass es erzittert. + +Da kommt sie willig: willkommen, Tarantel! Schwarz sitzt auf deinem +Rücken dein Dreieck und Wahrzeichen; und ich weiss auch, was in deiner +Seele sitzt. + +Rache sitzt in deiner Seele: wohin du beissest, da wächst schwarzer +Schorf; mit Rache macht dein Gift die Seele drehend! + +Also rede ich zu euch im Gleichniss, die ihr die Seelen drehend macht, +ihr Prediger der _Gleichheit_! Taranteln seid ihr mir und versteckte +Rachsüchtige! + +Aber ich will eure Verstecke schon an’s Licht bringen: darum lache ich +euch in’s Antlitz mein Gelächter der Höhe. + +Darum reisse ich an eurem Netze, dass eure Wuth euch aus eurer +Lügen-Höhle locke, und eure Rache hervorspringe hinter eurem Wort +„Gerechtigkeit.“ + +Denn dass der Mensch erlöst werde von der Rache: das ist mir die Brücke +zur höchsten Hoffnung und ein Regenbogen nach langen Unwettern. + +Aber anders wollen es freilich die Taranteln. „Das gerade heisse uns +Gerechtigkeit, dass die Welt voll werde von den Unwettern unsrer Rache“ +—also reden sie mit einander. + +„Rache wollen wir üben und Beschimpfung an Allen, die uns nicht gleich +sind“—so geloben sich die Tarantel-Herzen. + +„Und „Wille zur Gleichheit“—das selber soll fürderhin der Name für +Tugend werden; und gegen Alles, was Macht hat, wollen wir unser +Geschrei erheben!“ + +Ihr Prediger der Gleichheit, der Tyrannen-Wahnsinn der Ohnmacht schreit +also aus euch nach „Gleichheit“: eure heimlichsten Tyrannen-Gelüste +vermummen sich also in Tugend-Worte! + +Vergrämter Dünkel, verhaltener Neid, vielleicht eurer Väter Dünkel und +Neid: aus euch bricht’s als Flamme heraus und Wahnsinn der Rache. + +Was der Vater schwieg, das kommt im Sohne zum Reden; und oft fand ich +den Sohn als des Vaters entblösstes Geheimniss. + +Den Begeisterten gleichen sie: aber nicht das Herz ist es, was sie +begeistert, —sondern die Rache. Und wenn sie fein und kalt werden, +ist’s nicht der Geist, sondern der Neid, der sie fein und kalt macht. + +Ihre Eifersucht führt sie auch auf der Denker Pfade; und diess ist das +Merkmal ihrer Eifersucht—immer gehn sie zu weit: dass ihre Müdigkeit +sich zuletzt noch auf Schnee schlafen legen muss. + +Aus jeder ihrer Klagen tönt Rache, in jedem ihrer Lobsprüche ist ein +Wehethun; und Richter-sein scheint ihnen Seligkeit. + +Also aber rathe ich euch, meine Freunde: misstraut Allen, in welchen +der Trieb, zu strafen, mächtig ist! + +Das ist Volk schlechter Art und Abkunft; aus ihren Gesichtern blickt +der Henker und der Spürhund. + +Misstraut allen Denen, die viel von ihrer Gerechtigkeit reden! +Wahrlich, ihren Seelen fehlt es nicht nur an Honig. + +Und wenn sie sich selber „die Guten und Gerechten“ nennen, so vergesst +nicht, dass ihnen zum Pharisäer Nichts fehlt als—Macht! + +Meine Freunde, ich will nicht vermischt und verwechselt werden. + +Es giebt Solche, die predigen meine Lehre vom Leben: und zugleich sind +sie Prediger der Gleichheit und Taranteln. + +Dass sie dem Leben zu Willen reden, ob sie gleich in ihrer Höhle +sitzen, diese Gift-Spinnen, und abgekehrt vom Leben: das macht, sie +wollen damit wehethun. + +Solchen wollen sie damit wehethun, die jetzt die Macht haben: denn bei +diesen ist noch die Predigt vom Tode am besten zu Hause. + +Wäre es anders, so würden die Taranteln anders lehren: und gerade sie +waren ehemals die besten Welt-Verleumder und Ketzer-Brenner. + +Mit diesen Predigern der Gleichheit will ich nicht vermischt und +verwechselt sein. Denn so redet _mir_ die Gerechtigkeit: „die Menschen +sind nicht gleich.“ + +Und sie sollen es auch nicht werden! Was wäre denn meine Liebe zum +Übermenschen, wenn ich anders spräche? + +Auf tausend Brücken und Stegen sollen sie sich drängen zur Zukunft, und +immer mehr Krieg und Ungleichheit soll zwischen sie gesetzt sein: so +lässt mich meine grosse Liebe reden! + +Erfinder von Bildern und Gespenstern sollen sie werden in ihren +Feindschaften, und mit ihren Bildern und Gespenstern sollen sie noch +gegeneinander den höchsten Kampf kämpfen! + +Gut und Böse, und Reich und Arm, und Hoch und Gering, und alle Namen +der Werthe: Waffen sollen es sein und klirrende Merkmale davon, dass +das Leben sich immer wieder selber überwinden muss! + +In die Höhe will es sich bauen mit Pfeilern und Stufen, das Leben +selber: in weite Fernen will es blicken und hinaus nach seligen +Schönheiten,—_darum_ braucht es Höhe! + +Und weil es Höhe braucht, braucht es Stufen und Widerspruch der Stufen +und Steigenden! Steigen will das Leben und steigend sich überwinden. + +Und seht mir doch, meine Freunde! Hier, wo der Tarantel Höhle ist, +heben sich eines alten Tempels Trümmer aufwärts,—seht mir doch mit +erleuchteten Augen hin! + +Wahrlich, wer hier einst seine Gedanken in Stein nach Oben thürmte, um +das Geheimniss alles Lebens wusste er gleich dem Weisesten! + +Dass Kampf und Ungleiches auch noch in der Schönheit sei und Krieg um +Macht und Übermacht: das lehrt er uns hier im deutlichsten Gleichniss. + +Wie sich göttlich hier Gewölbe und Bogen brechen, im Ringkampfe: wie +mit Licht und Schatten sie wider einander streben, die +göttlich-Strebenden— + +Also sicher und schön lasst uns auch Feinde sein, meine Freunde! +Göttlich wollen wir _wider_ einander streben!— + +Wehe! Da biss mich selber die Tarantel, meine alte Feindin! Göttlich +sicher und schön biss sie mich in den Finger! + +„Strafe muss sein und Gerechtigkeit—so denkt sie: nicht umsonst soll er +hier der Feindschaft zu Ehren Lieder singen!“ + +Ja, sie hat sich gerächt! Und wehe! nun wird sie mit Rache auch noch +meine Seele drehend machen! + +Dass ich mich aber _nicht_ drehe, meine Freunde, bindet mich fest hier +an diese Säule! Lieber noch Säulen-Heiliger will ich sein, als Wirbel +der Rachsucht! + +Wahrlich, kein Dreh- und Wirbelwind ist Zarathustra; und wenn er ein +Tänzer ist, nimmermehr doch ein Tarantel-Tänzer!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den berühmten Weisen + +Dem Volke habt ihr gedient und des Volkes Aberglauben, ihr berühmten +Weisen alle!—und _nicht_ der Wahrheit! Und gerade darum zollte man euch +Ehrfurcht. + +Und darum auch ertrug man euren Unglauben, weil er ein Witz und Umweg +war zum Volke. So lässt der Herr seine Sclaven gewähren und ergötzt +sich noch an ihrem Übermuthe. + +Aber wer dem Volke verhasst ist wie ein Wolf den Hunden: das ist der +freie Geist, der Fessel-Feind, der Nicht-Anbeter, der in Wäldern +Hausende. + +Ihn zu jagen aus seinem Schlupfe—das hiess immer dem Volke „Sinn für +das Rechte“ : gegen ihn hetzt es noch immer seine scharfzahnigsten +Hunde. + +„Denn die Wahrheit ist da: ist das Volk doch da! Wehe, wehe den +Suchenden!“—also scholl es von jeher. + +Eurem Volke wolltet ihr Recht schaffen in seiner Verehrung: das hiesset +ihr „Wille zur Wahrheit,“ ihr berühmten Weisen! + +Und euer Herz sprach immer zu sich: „vom Volke kam ich: von dort her +kam mir auch Gottes Stimme.“ + +Hart-nackig und klug, dem Esel gleich, wart ihr immer als des Volkes +Fürsprecher. + +Und mancher Mächtige, der gut fahren wollte mit dem Volke, spannte vor +seine Rosse noch—ein Eselein, einen berühmten Weisen. + +Und nun wollte ich, ihr berühmten Weisen, ihr würfet endlich das Fell +des Löwen ganz von euch! + +Das Fell des Raubthiers, das buntgefleckte, und die Zotten des +Forschenden, Suchenden, Erobernden! + +Ach, dass ich an eure „Wahrhaftigkeit“ glauben lerne, dazu müsstet ihr +mir erst euren verehrenden Willen zerbrechen. + +Wahrhaftig—so heisse ich Den, der in götterlose Wüsten geht und sein +verehrendes Herz zerbrochen hat. + +Im gelben Sande und verbrannt von der Sonne schielt er wohl durstig +nach den quellenreichen Eilanden, wo Lebendiges unter dunkeln Bäumen +ruht. + +Aber sein Durst überredet ihn nicht, diesen Behaglichen gleich zu +werden: denn wo Oasen sind, da sind auch Götzenbilder. + +Hungernd, gewaltthätig, einsam, gottlos: so will sich selber der +Löwen-Wille. + +Frei von dem Glück der Knechte, erlöst von Göttern und Anbetungen, +furchtlos und fürchterlich, gross und einsam: so ist der Wille des +Wahrhaftigen. + +In der Wüste wohnten von je die Wahrhaftigen, die freien Geister, als +der Wüste Herren; aber in den Städten wohnen die gutgefütterten, +berühmten Weisen,—die Zugthiere. + +Immer nämlich ziehen sie, als Esel—des _Volkes_ Karren! + +Nicht dass ich ihnen darob zürne: aber Dienende bleiben sie mir und +Angeschirrte, auch wenn sie von goldnem Geschirre glänzen. + +Und oft waren sie gute Diener und preiswürdige. Denn so spricht die +Tugend: musst du Diener sein, so suche Den, welchem dein Dienst am +besten nützt! + +„Der Geist und die Tugend deines Herrn sollen wachsen, dadurch dass du +sein Diener bist: so wächsest du selber mit seinem Geiste und seiner +Tugend!“ + +Und wahrlich, ihr berühmten Weisen, ihr Diener des Volkes! Ihr selber +wuchset mit des Volkes Geist und Tugend—und das Volk durch euch! Zu +euren Ehren sage ich das! + +Aber Volk bleibt ihr mir auch noch in euren Tugenden, Volk mit blöden +Augen,—Volk, das nicht weiss, was _Geist_ ist! + +Geist ist das Leben, das selber in’s Leben schneidet: an der eignen +Qual mehrt es sich das eigne Wissen,—wusstet ihr das schon? + +Und des Geistes Glück ist diess: gesalbt zu sein und durch Thränen +geweiht zum Opferthier,—wusstet ihr das schon? + +Und die Blindheit des Blinden und sein Suchen und Tappen soll noch von +der Macht der Sonne zeugen, in die er schaute,—wusstet ihr das schon? + +Und mit Bergen soll der Erkennende _bauen_ lernen! Wenig ist es, dass +der Geist Berge versetzt,—wusstet ihr das schon? + +Ihr kennt nur des Geistes Funken: aber ihr seht den Ambos nicht, der er +ist, und nicht die Grausamkeit seines Hammers! + +Wahrlich, ihr kennt des Geistes Stolz nicht! Aber noch weniger würdet +ihr des Geistes Bescheidenheit ertragen, wenn sie einmal reden wollte! + +Und niemals noch durftet ihr euren Geist in eine Grube von Schnee +werfen: ihr seid nicht heiss genug dazu! So kennt ihr auch die +Entzückungen seiner Kälte nicht. + +In Allem aber thut ihr mir zu vertraulich mit dem Geiste; und aus der +Weisheit machtet ihr oft ein Armen- und Krankenhaus für schlechte +Dichter. + +Ihr seid keine Adler: so erfuhrt ihr auch das Glück im Schrecken des +Geistes nicht. Und wer kein Vogel ist, soll sich nicht über Abgründen +lagern. + +Ihr seid mir Laue: aber kalt strömt jede tiefe Erkenntniss. Eiskalt +sind die innersten Brunnen des Geistes: ein Labsal heissen Händen und +Handelnden. + +Ehrbar steht ihr mir da und steif und mit geradem Rücken, ihr berühmten +Weisen! —euch treibt kein starker Wind und Wille. + +Saht ihr nie ein Segel über das Meer gehn, geründet und gebläht und +zitternd vor dem Ungestüm des Windes? + +Dem Segel gleich, zitternd vor dem Ungestüm des Geistes, geht meine +Weisheit über das Meer—meine wilde Weisheit! + +Aber ihr Diener des Volkes, ihr berühmten Weisen,—wie _könntet_ ihr mit +mir gehn!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Das Nachtlied + +Nacht ist es: nun reden lauter alle springenden Brunnen. Und auch meine +Seele ist ein springender Brunnen. + +Nacht ist es: nun erst erwachen alle Lieder der Liebenden. Und auch +meine Seele ist das Lied eines Liebenden. + +Ein Ungestilltes, Unstillbares ist in mir; das will laut werden. Eine +Begierde nach Liebe ist in mir, die redet selber die Sprache der Liebe. + +Licht bin ich: ach, dass ich Nacht wäre! Aber diess ist meine +Einsamkeit, dass ich von Licht umgürtet bin. + +Ach, dass ich dunkel wäre und nächtig! Wie wollte ich an den Brüsten +des Lichts saugen! + +Und euch selber wollte ich noch segnen, ihr kleinen Funkelsterne und +Leuchtwürmer droben!—und selig sein ob eurer Licht-Geschenke. + +Aber ich lebe in meinem eignen Lichte, ich trinke die Flammen in mich +zurück, die aus mir brechen. + +Ich kenne das Glück des Nehmenden nicht; und oft träumte mir davon, +dass Stehlen noch seliger sein müsse, als Nehmen. + +Das ist meine Armuth, dass meine Hand niemals ausruht vom Schenken; das +ist mein Neid, dass ich wartende Augen sehe und die erhellten Nächte +der Sehnsucht. + +Oh Unseligkeit aller Schenkenden! Oh Verfinsterung meiner Sonne! Oh +Begierde nach Begehren! Oh Heisshunger in der Sättigung! + +Sie nehmen von mir: aber rühre ich noch an ihre Seele? Eine Kluft ist +zwischen Geben und Nehmen; und die kleinste Kluft ist am letzten zu +überbrücken. + +Ein Hunger wächst aus meiner Schönheit: wehethun möchte ich Denen, +welchen ich leuchte, berauben möchte ich meine Beschenkten:—also +hungere ich nach Bosheit. + +Die Hand zurückziehend, wenn sich schon ihr die Hand entgegenstreckt; +dem Wasserfälle gleich zögernd, der noch im Sturze zögert:—also hungere +ich nach Bosheit. + +Solche Rache sinnt meine Fülle aus; solche Tücke quillt aus meiner +Einsamkeit. + +Mein Glück im Schenken erstarb im Schenken, meine Tugend wurde ihrer +selber müde an ihrem Überflusse! + +Wer immer schenkt, dessen Gefahr ist, dass er die Scham verliere; wer +immer austheilt, dessen Hand und Herz hat Schwielen vor lauter +Austheilen. + +Mein Auge quillt nicht mehr über vor der Scham der Bittenden; meine +Hand wurde zu hart für das Zittern gefüllter Hände. + +Wohin kam die Thräne meinem Auge und der Flaum meinem Herzen? Oh +Einsamkeit aller Schenkenden! Oh Schweigsamkeit aller Leuchtenden! + +Viel Sonnen kreisen im öden Räume: zu Allem, was dunkel ist, reden sie +mit ihrem Lichte,—mir schweigen sie. + +Oh diess ist die Feindschaft des Lichts gegen Leuchtendes, +erbarmungslos wandelt es seine Bahnen. + +Unbillig gegen Leuchtendes im tiefsten Herzen: kalt gegen Sonnen,—also +wandelt jede Sonne. + +Einem Sturme gleich fliegen die Sonnen ihre Bahnen, das ist ihr +Wandeln. Ihrem unerbittlichen Willen folgen sie, das ist ihre Kälte. + +Oh, ihr erst seid es, ihr Dunklen, ihr Nächtigen, die ihr Wärme schafft +aus Leuchtendem! Oh, ihr erst trinkt euch Milch und Labsal aus des +Lichtes Eutern! + +Ach, Eis ist um mich, meine Hand verbrennt sich an Eisigem! Ach, Durst +ist in mir, der schmachtet nach eurem Durste! + +Nacht ist es: ach dass ich Licht sein muss! Und Durst nach Nächtigem! +Und Einsamkeit! + +Nacht ist es: nun bricht wie ein Born aus mir mein Verlangen,—nach Rede +verlangt mich. + +Nacht ist es: nun reden lauter alle springenden Brunnen. Und auch meine +Seele ist ein springender Brunnen. + +Nacht ist es: nun erst erwachen alle Lieder der Liebenden. Und auch +meine Seele ist das Lied eines Liebenden.— + +Also sang Zarathustra. + + +Das Tanzlied + +Eines Abends gieng Zarathustra mit seinen Jüngern durch den Wald; und +als er nach einem Brunnen suchte, siehe, da kam er auf eine grüne +Wiese, die von Bäumen und Gebüsch still umstanden war: auf der tanzten +Mädchen mit einander. Sobald die Mädchen Zarathustra erkannten, liessen +sie vom Tanze ab; Zarathustra aber trat mit freundlicher Gebärde zu +ihnen und sprach diese Worte: + +„Lasst vom Tanze nicht ab, ihr lieblichen Mädchen! Kein Spielverderber +kam zu euch mit bösem Blick, kein Mädchen-Feind. + +Gottes Fürsprecher bin ich vor dem Teufel: der aber ist der Geist der +Schwere. Wie sollte ich, ihr Leichten, göttlichen Tänzen feind sein? +Oder Mädchen-Füssen mit schönen Knöcheln? + +Wohl bin ich ein Wald und eine Nacht dunkler Bäume: doch wer sich vor +meinem Dunkel nicht scheut, der findet auch Rosenhänge unter meinen +Cypressen. + +Und auch den kleinen Gott findet er wohl, der den Mädchen der liebste +ist: neben dem Brunnen liegt er, still, mit geschlossenen Augen. + +Wahrlich, am hellen Tage schlief er mir ein, der Tagedieb! Haschte er +wohl zu viel nach Schmetterlingen? + +Zürnt mir nicht, ihr schönen Tanzenden, wenn ich den kleinen Gott ein +Wenig züchtige! Schreien wird er wohl und weinen,—aber zum Lachen ist +er noch im Weinen! + +Und mit Thränen im Auge soll er euch um einen Tanz bitten; und ich +selber will ein Lied zu seinem Tanze singen: + +Ein Tanz- und Spottlied auf den Geist der Schwere, meinen allerhöchsten +grossmächtigsten Teufel, von dem sie sagen, dass er „der Herr der Welt“ +sei.“— + +Und diess ist das Lied, welches Zarathustra sang, als Cupido und die +Mädchen zusammen tanzten. + +In dein Auge schaute ich jüngst, oh Leben! Und in’s Unergründliche +schien ich mir da zu sinken. + +Aber du zogst mich mit goldner Angel heraus; spöttisch lachtest du, als +ich dich unergründlich nannte. + +„So geht die Rede aller Fische, sprachst du; was _sie_ nicht ergründen, +ist unergründlich. + +Aber veränderlich bin ich nur und wild und in Allem ein Weib, und kein +tugendhaftes: + +Ob ich schon euch Männern „die Tiefe“ heisse oder „die Treue“, „die +Ewige“, „die Geheimnissvolle.“— + +Doch ihr Männer beschenkt uns stets mit den eignen Tugenden—ach, ihr +Tugendhaften!“ + +Also lachte sie, die Unglaubliche; aber ich glaube ihr niemals und +ihrem Lachen, wenn sie bös von sich selber spricht. + +Und als ich unter vier Augen mit meiner wilden Weisheit redete, sagte +sie mir zornig: „Du willst, du begehrst, du liebst, darum allein +_lobst_ du das Leben!“ + +Fast hätte ich da bös geantwortet und der Zornigen die Wahrheit gesagt; +und man kann nicht böser antworten, als wenn man seiner Weisheit „die +Wahrheit sagt.“ + +So nämlich steht es zwischen uns Dreien. Von Grund aus liebe ich nur +das Leben —und, wahrlich, am meisten dann, wenn ich es hasse! + +Dass ich aber der Weisheit gut bin und oft zu gut: das macht, sie +erinnert mich gar sehr an das Leben! + +Sie hat ihr Auge, ihr Lachen und sogar ihr goldnes Angelrüthchen: was +kann ich dafür, dass die Beiden sich so ähnlich sehen? + +Und als mich einmal das Leben fragte: Wer ist denn das, die +Weisheit?—da sagte ich eifrig: „Ach ja! die Weisheit! + +Man dürstet um sie und wird nicht satt, man blickt durch Schleier, man +hascht durch Netze. + +Ist sie schön? Was weiss ich! Aber die ältesten Karpfen werden noch mit +ihr geködert. + +Veränderlich ist sie und trotzig; oft sah ich sie sich die Lippe +beissen und den Kamm wider ihres Haares Strich führen. + +Vielleicht ist sie böse und falsch, und in Allem ein Frauenzimmer; aber +wenn sie von sich selber schlecht spricht, da gerade verführt sie am +meisten.“ + +Als ich diess zu dem Leben sagte, da lachte es boshaft und machte die +Augen zu. „Von wem redest du doch? sagte sie, wohl von mir? + +Und wenn du Recht hättest,—sagt man _das_ mir so in’s Gesicht! Aber nun +sprich doch auch von deiner Weisheit!“ + +Ach, und nun machtest du wieder dein Auge auf, oh geliebtes Leben! Und +in’s Unergründliche schien ich mir wieder zu sinken.— + +Also sang Zarathustra. Als aber der Tanz zu Ende und die Mädchen +fortgegangen waren, wurde er traurig. + +„Die Sonne ist lange schon hinunter, sagte er endlich; die Wiese ist +feucht, von den Wäldern her kommt Kühle. + +Ein Unbekanntes ist um mich und blickt nachdenklich. Was! Du lebst +noch, Zarathustra? + +Warum? Wofür? Wodurch? Wohin? Wo? Wie? Ist es nicht Thorheit, noch zu +leben?— + +Ach, meine Freunde, der Abend ist es, der so aus mir fragt. Vergebt mir +meine Traurigkeit! + +Abend ward es: vergebt mir, dass es Abend ward!“ + +Also sprach Zarathustra. + + +Das Grablied + +„Dort ist die Gräberinsel, die schweigsame; dort sind auch die Gräber +meiner Jugend. Dahin will ich einen immergrünen Kranz des Lebens +tragen.“ + +Also im Herzen beschliessend fuhr ich über das Meer.— + +Oh ihr, meiner Jugend Gesichte und Erscheinungen! Oh, ihr Blicke der +Liebe alle, ihr göttlichen Augenblicke! Wie starbt ihr mir so schnell! +Ich gedenke eurer heute wie meiner Todten. + +Von euch her, meinen liebsten Todten, kommt mir ein süsser Geruch, ein +herz- und thränenlösender. Wahrlich, er erschüttert und löst das Herz +dem einsam Schiffenden. + +Immer noch bin ich der Reichste und Bestzubeneidende—ich der Einsamste! +Denn ich _hatte_ euch doch, und ihr habt mich noch: sagt, wem fielen, +wie mir, solche Rosenäpfel vom Baume? + +Immer noch bin ich eurer Liebe Erbe und Erdreich, blühend zu eurem +Gedächtnisse von bunten wildwachsenen Tugenden, oh ihr Geliebtesten! + +Ach, wir waren gemacht, einander nahe zu bleiben, ihr holden fremden +Wunder; und nicht schüchternen Vögeln gleich kamt ihr zu mir und meiner +Begierde—nein, als Trauende zu dem Trauenden! + +Ja, zur Treue gemacht, gleich mir, und zu zärtlichen Ewigkeiten: muss +ich nun euch nach eurer Untreue heissen, ihr göttlichen Blicke und +Augenblicke: keinen andern Namen lernte ich noch. + +Wahrlich, zu schnell starbt ihr mir, ihr Flüchtlinge. Doch floht ihr +mich nicht, noch floh ich euch: unschuldig sind wir einander in unsrer +Untreue. + +_Mich_ zu tödten, erwürgte man euch, ihr Singvögel meiner Hoffnungen! +Ja, nach euch, ihr Liebsten, schoss immer die Bosheit Pfeile—mein Herz +zu treffen! + +Und sie traf! Wart ihr doch stets mein Herzlichstes, mein Besitz und +mein Besessen-sein: _darum_ musstet ihr jung sterben und allzu frühe! + +Nach dem Verwundbarsten, das ich besass, schoss man den Pfeil: das +waret ihr, denen die Haut einem Flaume gleich ist und mehr noch dem +Lächeln, das an einem Blick erstirbt! + +Aber diess Wort will ich zu meinen Feinden reden: was ist alles +Menschen-Morden gegen Das, was ihr mir thatet! + +Böseres thatet ihr mir, als aller Menschen-Mord ist; +Unwiederbringliches nahmt ihr mir:—also rede ich zu euch, meine Feinde! + +Mordetet ihr doch meiner Jugend Gesichte und liebste Wunder! Meine +Gespielen nahmt ihr mir, die seligen Geister! Ihrem Gedächtnisse lege +ich diesen Kranz und diesen Fluch nieder. + +Diesen Fluch gegen euch, meine Feinde! Machtet ihr doch mein Ewiges +kurz, wie ein Ton zerbricht in kalter Nacht! Kaum als Aufblinken +göttlicher Augen kam es mir nur,—als Augenblick! + +Also sprach zur guten Stunde einst meine Reinheit: „göttlich sollen mir +alle Wesen sein.“ + +Da überfielt ihr mich mit schmutzigen Gespenstern; ach, wohin floh nun +jene gute Stunde! + +„Alle Tage sollen mir heilig sein“ —so redete einst die Weisheit meiner +Jugend: wahrlich, einer fröhlichen Weisheit Rede! + +Aber da stahlt ihr Feinde mir meine Nächte und verkauftet sie zu +schlafloser Qual: ach, wohin floh nun jene fröhliche Weisheit? + +Einst begehrte ich nach glücklichen Vogelzeichen: da führtet ihr mir +ein Eulen-Unthier über den Weg, ein widriges. Ach, wohin floh da meine +zärtliche Begierde? + +Allem Ekel gelobte ich einst zu entsagen: da verwandeltet ihr meine +Nahen und Nächsten in Eiterbeulen. Ach, wohin floh da mein edelstes +Gelöbniss? + +Als Blinder gieng ich einst selige Wege: da warft ihr Unflath auf den +Weg des Blinden: und nun ekelte ihn des alten Blinden-Fusssteigs. + +Und als ich mein Schwerstes that und meiner Überwindungen Sieg feierte: +da machtet ihr Die, welche mich liebten, schrein, ich thue ihnen am +wehesten. + +Wahrlich, das war immer euer Thun: ihr vergälltet mir meinen besten +Honig und den Fleiss meiner besten Bienen. + +Meiner Mildthätigkeit sandtet ihr immer die frechsten Bettler zu; um +mein Mitleiden drängtet ihr immer die unheilbar Schamlosen. So +verwundetet ihr meine Tugend in ihrem Glauben. + +Und legte ich noch mein Heiligstes zum Opfer hin: flugs stellte eure +„Frömmigkeit“ ihre fetteren Gaben dazu: also dass im Dampfe eures +Fettes noch mein Heiligstes erstickte. + +Und einst wollte ich tanzen, wie nie ich noch tanzte: über alle Himmel +weg wollte ich tanzen. Da überredetet ihr meinen liebsten Sänger. + +Und nun stimmte er eine schaurige dumpfe Weise an; ach, er tutete mir, +wie ein düsteres Horn, zu Ohren! + +Mörderischer Sänger, Werkzeug der Bosheit, Unschuldigster! Schon stand +ich bereit zum besten Tanze: da mordetest du mit deinen Tönen meine +Verzückung! + +Nur im Tanze weiss ich der höchsten Dinge Gleichniss zu reden:—und nun +blieb mir mein höchstes Gleichniss ungeredet in einen Gliedern! + +Ungeredet und unerlöst blieb mir die höchste Hoffnung! Und es starben +mir alle Gesichte und Tröstungen meiner Jugend! + +Wie ertrug ich’s nur? Wie verwand und überwand ich solche Wunden? Wie +erstand meine Seele wieder aus diesen Gräbern? + +Ja, ein Unverwundbares, Unbegrabbares ist an mir, ein +Felsensprengendes: das heisst _mein Wille_. Schweigsam schreitet es und +unverändert durch die Jahre. + +Seinen Gang will er gehn auf meinen Füssen, mein alter Wille; +herzenshart ist ihm der Sinn und unverwundbar. + +Unverwundbar bin ich allein an meiner Ferse. Immer noch lebst du da und +bist dir gleich, Geduldigster! Immer noch brachst du dich durch alle +Gräber! + +In dir lebt auch noch das Unerlöste meiner Jugend; und als Leben und +Jugend sitzest du hoffend hier auf gelben Grab-Trümmern. + +Ja, noch bist du mir aller Gräber Zertrümmerer: Heil dir, mein Wille! +Und nur wo Gräber sind, giebt es Auferstehungen.— + +Also sang Zarathustra.— + + +Von der Selbst-Überwindung + +„Wille zur Wahrheit“ heisst ihr’s, ihr Weisesten, was euch treibt und +brünstig macht? + +Wille zur Denkbarkeit alles Seienden: also heisse _ich_ euren Willen! + +Alles Seiende wollt ihr erst denkbar _machen_: denn ihr zweifelt mit +gutem Misstrauen, ob es schon denkbar ist. + +Aber es soll sich euch fügen und biegen! So will’s euer Wille. Glatt +soll es werden und dem Geiste unterthan, als sein Spiegel und +Widerbild. + +Das ist euer ganzer Wille, ihr Weisesten, als ein Wille zur Macht; und +auch wenn ihr vom Guten und Bösen redet und von den Werthschätzungen. +Schaffen wollt ihr noch die Welt, vor der ihr knien könnt: so ist es +eure letzte Hoffnung und Trunkenheit. + +Die Unweisen freilich, das Volk,—die sind gleich dem Flusse, auf dem +ein Nachen weiter schwimmt: und im Nachen sitzen feierlich und vermummt +die Werthschätzungen. + +Euren Willen und eure Werthe setztet ihr auf den Fluss des Werdens; +einen alten Willen zur Macht verräth mir, was vom Volke als gut und +böse geglaubt wird. + +Ihr wart es, ihr Weisesten, die solche Gäste in diesen Nachen setzten +und ihnen Prunk und stolze Namen gaben,—ihr und euer herrschender +Wille! + +Weiter trägt nun der Fluss euren Nachen: er _muss_ ihn tragen. Wenig +thut’s, ob die gebrochene Welle schäumt und zornig dem Kiele +widerspricht! + +Nicht der Fluss ist eure Gefahr und das Ende eures Guten und Bösen, ihr +Weisesten: sondern jener Wille selber, der Wille zur Macht,—der +unerschöpfte zeugende Lebens-Wille. + +Aber damit ihr mein Wort versteht vom Guten und Bösen: dazu will ich +euch noch mein Wort vom Leben sagen und von der Art alles Lebendigen. + +Dem Lebendigen gieng ich nach, ich gieng die grössten und die kleinsten +Wege, dass ich seine Art erkenne. + +Mit hundertfachem Spiegel fieng ich noch seinen Blick auf, wenn ihm der +Mund geschlossen war: dass sein Auge mir rede. Und sein Auge redete +mir. + +Aber, wo ich nur Lebendiges fand, da hörte ich auch die Rede vom +Gehorsame. Alles Lebendige ist ein Gehorchendes. + +Und diess ist das Zweite: Dem wird befohlen, der sich nicht selber +gehorchen kann. So ist es des Lebendigen Art. + +Diess aber ist das Dritte, was ich hörte: dass Befehlen schwerer ist, +als Gehorchen. Und nicht nur, dass der Befehlende die Last aller +Gehorchenden trägt, und dass leicht ihn diese Last zerdrückt:— + +Ein Versuch und Wagniss erschien mir in allem Befehlen; und stets, wenn +es befiehlt, wagt das Lebendige sich selber dran. + +Ja noch, wenn es sich selber befiehlt: auch da noch muss es sein +Befehlen büssen. Seinem eignen Gesetze muss es Richter und Rächer und +Opfer werden. + +Wie geschieht diess doch! so fragte ich mich. Was überredet das +Lebendige, dass es gehorcht und befiehlt und befehlend noch Gehorsam +übt? + +Hört mir nun mein Wort, ihr Weisesten! Prüft es ernstlich, ob ich dem +Leben selber in’s Herz kroch und bis in die Wurzeln seines Herzens! + +Wo ich Lebendiges fand, da fand ich Willen zur Macht; und noch im +Willen des Dienenden fand ich den Willen, Herr zu sein. + +Dass dem Stärkeren diene das Schwächere, dazu überredet es sein Wille, +der über noch Schwächeres Herr sein will: dieser Lust allein mag es +nicht entrathen. + +Und wie das Kleinere sich dem Grösseren hingiebt, dass es Lust und +Macht am Kleinsten habe: also giebt sich auch das Grösste noch hin und +setzt um der Macht willen—das Leben dran. + +Das ist die Hingebung des Grössten, dass es Wagniss ist und Gefahr und +um den Tod ein Würfelspielen. + +Und wo Opferung und Dienste und Liebesblicke sind: auch da ist Wille, +Herr zu sein. Auf Schleichwegen schleicht sich da der Schwächere in die +Burg und bis in’s Herz dem Mächtigeren—und stiehlt da Macht. + +Und diess Geheimniss redete das Leben selber zu mir. Siehe, sprach es, +ich bin das, was sich immer selber überwinden muss. + +„Freilich, ihr heisst es Wille zur Zeugung oder Trieb zum Zwecke, zum +Höheren, Ferneren, Vielfacheren: aber all diess ist Eins und Ein +Geheimniss. + +Lieber noch gehe ich unter, als dass ich diesem Einen absagte; und +wahrlich, wo es Untergang giebt und Blätterfallen, siehe, da opfert +sich Leben—um Macht! + +Dass ich Kampf sein muss und Werden und Zweck und der Zwecke +Widerspruch: ach, wer meinen Willen erräth, erräth wohl auch, auf +welchen _krummen_ Wegen er gehen muss! + +Was ich auch schaffe und wie ich’s auch liebe,—bald muss ich Gegner ihm +sein und meiner Liebe: so will es mein Wille. + +Und auch du, Erkennender, bist nur ein Pfad und Fusstapfen meines +Willens: wahrlich, mein Wille zur Macht wandelt auch auf den Füssen +deines Willens zur Wahrheit! + +Der traf freilich die Wahrheit nicht, der das Wort nach ihr schoss vom +„Willen zum Dasein“: diesen Willen—giebt es nicht! + +Denn: was nicht ist, das kann nicht wollen; was aber im Dasein ist, wie +könnte das noch zum Dasein wollen! + +Nur, wo Leben ist, da ist auch Wille: aber nicht Wille zum Leben, +sondern—so lehre ich’s dich—Wille zur Macht! + +Vieles ist dem Lebenden höher geschätzt, als Leben selber; doch aus dem +Schätzen selber heraus redet—der Wille zur Macht!“— + +Also lehrte mich einst das Leben: und daraus löse ich euch, ihr +Weisesten, noch das Räthsel eures Herzens. + +Wahrlich, ich sage euch: Gutes und Böses, das unvergänglich wäre—das +giebt es nicht! Aus sich selber muss es sich immer wieder überwinden. + +Mit euren Werthen und Worten von Gut und Böse übt ihr Gewalt, ihr +Werthschätzenden: und diess ist eure verborgene Liebe und eurer Seele +Glänzen, Zittern und Überwallen. + +Aber eine stärkere Gewalt wächst aus euren Werthen und eine neue +Überwindung: an der zerbricht Ei und Eierschale. + +Und wer ein Schöpfer sein muss im Guten und Bösen: wahrlich, der muss +ein Vernichter erst sein und Werthe zerbrechen. + +Also gehört das höchste Böse zur höchsten Güte: diese aber ist die +schöpferische.— + +Reden wir nur davon, ihr Weisesten, ob es gleich schlimm ist. Schweigen +ist schlimmer; alle verschwiegenere Wahrheiten werden giftig. + +Und mag doch Alles zerbrechen, was an unseren Wahrheiten +zerbrechen—kann! Manches Haus giebt es noch zu bauen! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Erhabenen + +Still ist der Grund meines Meeres: wer erriethe wohl, dass er +scherzhafte Ungeheuer birgt! + +Unerschütterlich ist meine Tiefe: aber sie glänzt von schwimmenden +Räthseln und Gelächtern. + +Einen Erhabenen sah ich heute, einen Feierlichen, einen Büsser des +Geistes: oh wie lachte meine Seele ob seiner Hässlichkeit! + +Mit erhobener Brust und Denen gleich, welche den Athem an sich ziehn: +also stand er da, der Erhabene, und schweigsam: + +Behängt mit hässlichen Wahrheiten, seiner Jagdbeute, und reich an +zerrissenen Kleidern; auch viele Dornen hiengen an ihm—aber noch sah +ich keine Rose. + +Noch lernte er das Lachen nicht und die Schönheit. Finster kam dieser +Jäger zurück aus dem Walde der Erkenntniss. + +Vom Kampfe kehrte er heim mit wilden Thieren: aber aus seinem Ernste +blickt auch noch ein wildes Thier—ein unüberwundenes! + +Wie ein Tiger steht er immer noch da, der springen will; aber ich mag +diese gespannten Seelen nicht, unhold ist mein Geschmack allen diesen +Zurückgezognen. + +Und ihr sagt mir, Freunde, dass nicht zu streiten sei über Geschmack +und Schmecken? Aber alles Leben ist Streit um Geschmack und Schmecken! + +Geschmack: das ist Gewicht zugleich und Wagschale und Wägender; und +wehe allem Lebendigen, das ohne Streit um Gewicht und Wagschale und +Wägende leben wollte! + +Wenn er seiner Erhabenheit müde würde, dieser Erhabene: dann erst würde +seine Schönheit anheben,—und dann erst will ich ihn schmecken und +schmackhaft finden. + +Und erst, wenn er sich von sich selber abwendet, wird er über seinen +eignen Schatten springen—und, wahrlich! hinein in _seine_ Sonne. + +Allzulange sass er im Schatten, die Wangen bleichten dem Büsser des +Geistes; fast verhungerte er an seinen Erwartungen. + +Verachtung ist noch in seinem Auge; und Ekel birgt sich an seinem +Munde. Zwar ruht er jetzt, aber seine Ruhe hat sich noch nicht in die +Sonne gelegt. + +Dem Stiere gleich sollte er thun; und sein Glück sollte nach Erde +riechen und nicht nach Verachtung der Erde. + +Als weissen Stier möchte ich ihn sehn, wie er schnaubend und brüllend +der Pflugschar vorangeht: und sein Gebrüll sollte noch alles Irdische +preisen! + +Dunkel noch ist sein Antlitz; der Hand Schatten spielt auf ihm. +Verschattet ist noch der Sinn seines Auges. + +Seine That selber ist noch der Schatten auf ihm: die Hand verdunkelt +den Handelnden. Noch hat er seine That nicht überwunden. + +Wohl liebe ich an ihm den Nacken des Stiers: aber nun will ich auch +noch das Auge des Engels sehn. + +Auch seinen Helden-Willen muss er noch verlernen: ein Gehobener soll er +mir sein und nicht nur ein Erhabener:—der Äther selber sollte ihn +heben, den Willenlosen! + +Er bezwang Unthiere, er löste Räthsel: aber erlösen sollte er auch noch +seine Unthiere und Räthsel, zu himmlischen Kindern sollte er sie noch +verwandeln. + +Noch hat seine Erkenntniss nicht lächeln gelernt und ohne Eifersucht +sein; noch ist seine strömende Leidenschaft nicht stille geworden in +der Schönheit. + +Wahrlich, nicht in der Sattheit soll sein Verlangen schweigen und +untertauchen, sondern in der Schönheit! Die Anmuth gehört zur Grossmuth +des Grossgesinnten. + +Den Arm über das Haupt gelegt: so sollte der Held ausruhn, so sollte er +auch noch sein Ausruhen überwinden. + +Aber gerade dem Helden ist das _Schöne_ aller Dinge Schwerstes. +Unerringbar ist das Schöne allem heftigen Willen. + +Ein Wenig mehr, ein Wenig weniger: das gerade ist hier Viel, das ist +hier das Meiste. + +Mit lässigen Muskeln stehn und mit abgeschirrtem Willen: das ist das +Schwerste euch Allen, ihr Erhabenen! + +Wenn die Macht gnädig wird und herabkommt in’s Sichtbare: Schönheit +heisse ich solches Herabkommen. + +Und von Niemandem will ich so als von dir gerade Schönheit, du +Gewaltiger: deine Güte sei deine letzte Selbst- Überwältigung. + +Alles Böse traue ich dir zu: darum will ich von dir das Gute. + +Wahrlich, ich lachte oft der Schwächlinge, welche sich gut glauben, +weil sie lahme Tatzen haben! + +Der Säule Tugend sollst du nachstreben: schöner wird sie immer und +zarter, aber inwendig härter und tragsamer, je mehr sie aufsteigt. + +Ja, du Erhabener, einst sollst du noch schön sein und deiner eignen +Schönheit den Spiegel vorhalten. + +Dann wird deine Seele vor göttlichen Begierden schaudern; und Anbetung +wird noch in deiner Eitelkeit sein! + +Diess nämlich ist das Geheimniss der Seele: erst, wenn sie der Held +verlassen hat, naht ihr, im Traume,—der Über-Held. + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom Lande der Bildung + +Zu weit hinein flog ich in die Zukunft: ein Grauen überfiel mich. + +Und als ich um mich sah, siehe! da war die Zeit mein einziger +Zeitgenosse. + +Da floh ich rückwärts, heimwärts—und immer eilender: so kam ich zu +euch, ihr Gegenwärtigen, und in’s Land der Bildung. + +Zum ersten Male brachte ich ein Auge mit für euch, und gute Begierde: +wahrlich, mit Sehnsucht im Herzen kam ich. + +Aber wie geschah mir? So angst mir auch war,—ich musste lachen! Nie sah +mein Auge etwas so Buntgesprenkeltes! + +Ich lachte und lachte, während der Fuss mir noch zitterte und das Herz +dazu: „hier ist ja die Heimat aller Farbentöpfe!“—sagte ich. + +Mit fünfzig Klexen bemalt an Gesicht und Gliedern: so sasset ihr da zu +meinem Staunen, ihr Gegenwärtigen! + +Und mit fünfzig Spiegeln um euch, die eurem Farbenspiele schmeichelten +und nachredeten! + +Wahrlich, ihr könntet gar keine bessere Maske tragen, ihr +Gegenwärtigen, als euer eignes Gesicht ist! Wer könnte euch—_erkennen_! + +Vollgeschrieben mit den Zeichen der Vergangenheit, und auch diese +Zeichen überpinselt mit neuen Zeichen: also habt ihr euch gut versteckt +vor allen Zeichendeutern! + +Und wenn man auch Nierenprüfer ist: wer glaubt wohl noch, dass ihr +Nieren habt! Aus Farben scheint ihr gebacken und aus geleimten Zetteln. + +Alle Zeiten und Völker blicken bunt aus euren Schleiern; alle Sitten +und Glauben reden bunt aus euren Gebärden. + +Wer von euch Schleier und Überwürfe und Farben und Gebärden abzöge: +gerade genug würde er übrig behalten, um die Vögel damit zu +erschrecken. + +Wahrlich, ich selber bin der erschreckte Vogel, der euch einmal nackt +sah und ohne Farbe; und ich flog davon, als das Gerippe mir Liebe +zuwinkte. + +Lieber wollte ich doch noch Tagelöhner sein in der Unterwelt und bei +den Schatten des Ehemals!—feister und voller als ihr sind ja noch die +Unterweltlichen! + +Diess, ja diess ist Bitterniss meinen Gedärmen, dass ich euch weder +nackt, noch bekleidet aushalte, ihr Gegenwärtigen! + +Alles Unheimliche der Zukunft, und was je verflogenen Vögeln Schauder +machte, ist wahrlich heimlicher noch und traulicher als eure +„Wirklichkeit“. + +Denn so sprecht ihr: „Wirkliche sind wir ganz, und ohne Glauben und +Aberglauben“ : also brüstet ihr euch—ach, auch noch ohne Brüste! + +Ja, wie solltet ihr glauben _können_, ihr Buntgesprenkelten!—die ihr +Gemälde seid von Allem, was je geglaubt wurde! + +Wandelnde Widerlegungen seid ihr des Glaubens selber, und aller +Gedanken Gliederbrechen. _Unglaubwürdige_: also heisse _ich_ euch, ihr +Wirklichen! + +Alle Zeiten schwätzen wider einander in euren Geistern; und aller +Zeiten Träume und Geschwätz waren wirklicher noch als euer Wachsein +ist! + +Unfruchtbare seid ihr: _darum_ fehlt es euch an Glauben. Aber wer +schaffen musste, der hatte auch immer seine Wahr-Träume und +Stern-Zeichen—und glaubte an Glauben!— + +Halboffne Thore seid ihr, an denen Todtengräber warten. Und das ist +_eure_ Wirklichkeit: „Alles ist werth, dass es zu Grunde geht.“ + +Ach, wie ihr mir dasteht, ihr Unfruchtbaren, wie mager in den Rippen! +Und Mancher von euch hatte wohl dessen selber ein Einsehen. + +Und er sprach: „es hat wohl da ein Gott, als ich schlief, mir heimlich +Etwas entwendet? Wahrlich, genug, sich ein Weibchen daraus zu bilden! + +Wundersam ist die Armuth meiner Rippen!“ also sprach schon mancher +Gegenwärtige. + +Ja, zum Lachen seid ihr mir, ihr Gegenwärtigen! Und sonderlich, wenn +ihr euch über euch selber wundert! + +Und wehe mir, wenn ich nicht lachen könnte über eure Verwunderung, und +alles Widrige aus euren Näpfen hinunter trinken müsste! + +So aber will ich’s mit euch leichter nehmen, da ich _Schweres_ zu +tragen habe; und was thut’s mir, wenn sich Käfer und Flügelwürmer noch +auf mein Bündel setzen! + +Wahrlich, es soll mir darob nicht schwerer werden! Und nicht aus euch, +ihr Gegenwärtigen, soll mir die grosse Müdigkeit kommen.—Ach, wohin +soll ich nun noch steigen mit meiner Sehnsucht! Von allen Bergen schaue +ich aus nach Vater- und Mutterländern. + +Aber Heimat fand ich nirgends: unstät bin ich in allen Städten und ein +Aufbruch an allen Thoren. + +Fremd sind mir und ein Spott die Gegenwärtigen, zu denen mich jüngst +das Herz trieb; und vertrieben bin ich aus Vater- und Mutterländern. + +So liebe ich allein noch meiner _Kinder Land_, das unentdeckte, im +fernsten Meere: nach ihm heisse ich meine Segel suchen und suchen. + +An meinen Kindern will ich es gut machen, dass ich meiner Väter Kind +bin: und an aller Zukunft—_diese_ Gegenwart! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von der unbefleckten Erkenntniss + +Als gestern der Mond aufgieng, wähnte ich, dass er eine Sonne gebären +wolle: so breit und trächtig lag er am Horizonte. + +Aber ein Lügner war er mir mit seiner Schwangerschaft; und eher noch +will ich an den Mann im Monde glauben als an das Weib. + +Freilich, wenig Mann ist er auch, dieser schüchterne Nachtschwärmer. +Wahrlich, mit schlechtem Gewissen wandelt er über die Dächer. + +Denn er ist lüstern und eifersüchtig, der Mönch im Monde, lüstern nach +der Erde und nach allen Freuden der Liebenden. + +Nein, ich mag ihn nicht, diesen Kater auf den Dächern! Widerlich sind +mir Alle, die um halbverschlossne Fenster schleichen! + +Fromm und schweigsam wandelt er hin auf Sternen-Teppichen:—aber ich mag +alle leisetretenden Mannsfüsse nicht, an denen auch nicht ein Sporen +klirrt. + +Jedes Redlichen Schritt redet; die Katze aber stiehlt sich über den +Boden weg. Siehe, katzenhaft kommt der Mond daher und unredlich.— + +Dieses Gleichniss gebe ich euch empfindsamen Heuchlern, euch, den +„Rein-Erkennenden!“ Euch heisse _ich_—Lüsterne! + +Auch ihr liebt die Erde und das Irdische: ich errieth euch wohl!—aber +Scham ist in eurer Liebe und schlechtes Gewissen,—dem Monde gleicht +ihr! + +Zur Verachtung des Irdischen hat man euren Geist überredet, aber nicht +eure Eingeweide: _die_ aber sind das Stärkste an euch! + +Und nun schämt sich euer Geist, dass er euren Eingeweiden zu willen ist +und geht vor seiner eignen Scham Schleich- und Lügenwege. + +„Das wäre mir das Höchste—also redet euer verlogner Geist zu sich—auf +das Leben ohne Begierde zu schaun und nicht gleich dem Hunde mit +hängender Zunge: + +Glücklich zu sein im Schauen, mit erstorbenem Willen, ohne Griff und +Gier der Selbstsucht—kalt und aschgrau am ganzen Leibe, aber mit +trunkenen Mondesaugen!“ + +„Das wäre mir das Liebste,—also verführt sich selber der Verführte—die +Erde zu lieben, wie der Mond sie liebt, und nur mit dem Auge allein +ihre Schönheit zu betasten. + +Und das heisse mir aller Dinge _unbefleckte_ Erkenntniss, dass ich von +den Dingen Nichts will: ausser dass ich vor ihnen da liegen darf wie +ein Spiegel mit hundert Augen.“— + +Oh, ihr empfindsamen Heuchler, ihr Lüsternen! Euch fehlt die Unschuld +in der Begierde: und nun verleumdet ihr drum das Begehren! + +Wahrlich, nicht als Schaffende, Zeugende, Werdelustige liebt ihr die +Erde! + +Wo ist Unschuld? Wo der Wille zur Zeugung ist. Und wer über sich hinaus +schaffen will, der hat mir den reinsten Willen. + +Wo ist Schönheit? Wo ich mit allem Willen _wollen muss_; wo ich lieben +und untergehn will, dass ein Bild nicht nur Bild bleibe. + +Lieben und Untergehn: das reimt sich seit Ewigkeiten. Wille zur Liebe: +das ist, willig auch sein zum Tode. Also rede ich zu euch Feiglingen! + +Aber nun will euer entmanntes Schielen „Beschaulichkeit“ heissen! Und +was mit feigen Augen sich tasten lässt, soll „schön“ getauft werden! +oh, ihr Beschmutzer edler Namen! + +Aber das soll euer Fluch sein, ihr Unbefleckten, ihr Rein-Erkennenden, +dass ihr nie gebären werdet: und wenn ihr auch breit und trächtig am +Horizonte liegt! + +Wahrlich, ihr nehmt den Mund voll mit edlen Worten: und wir sollen +glauben, dass euch das Herz übergehe, ihr Lügenbolde? + +Aber in _eine_ Worte sind geringe, verachtete, krumme Worte: gerne +nehme ich auf, was bei eurer Mahlzeit unter den Tisch fällt. + +Immer noch kann ich mit ihnen—Heuchlern die Wahrheit sagen! ja, meine +Gräten, Muscheln und Stachelblätter sollen—Heuchlern die Nasen kitzeln! + +Schlechte Luft ist immer um euch und eure Mahlzeiten: eure lüsternen +Gedanken, eure Lügen und Heimlichkeiten sind ja in der Luft! + +Wagt es doch erst, euch selber zu glauben—euch und euren Eingeweiden! +Wer sich selber nicht glaubt, lügt immer. + +Eines Gottes Larve hängtet ihr um vor euch selber, ihr „Reinen“ : in +eines Gottes Larve verkroch sich euer greulicher Ringelwurm. + +Wahrlich, ihr täuscht, ihr „Beschaulichen“ ! Auch Zarathustra war einst +der Narr eurer göttlichen Häute; nicht errieth er das +Schlangengeringel, mit denen sie gestopft waren. + +Eines Gottes Seele wähnte ich einst spielen zu sehn in euren Spielen, +ihr Rein-Erkennenden! Keine bessere Kunst wähnte ich einst als eure +Künste! + +Schlangen-Unflath und schlimmen Geruch verhehlte mir die Ferne: und +dass einer Eidechse List lüstern hier herumschlich. + +Aber ich kam euch _nah_: da kam mir der Tag—und nun kommt er euch,—zu +Ende gieng des Mondes Liebschaft! + +Seht doch hin! Ertappt und bleich steht er da—vor der Morgenröthe! + +Denn schon kommt sie, die Glühende,—_ihre_ Liebe zur Erde kommt! +Unschuld und Schöpfer-Begier ist alle Sonnen-Liebe! + +Seht doch hin, wie sie ungeduldig über das Meer kommt! Fühlt ihr den +Durst und den heissen Athem ihrer Liebe nicht? + +Am Meere will sie saugen und seine Tiefe zu sich in die Höhe trinken: +da hebt sich die Begierde des Meeres mit tausend Brüsten. + +Geküsst und gesaugt _will_ es sein vom Durste der Sonne; Luft _will_ es +werden und Höhe und Fusspfad des Lichts und selber Licht! + +Wahrlich, der Sonne gleich liebe ich das Leben und alle tiefen Meere. + +Und diess heisst _mir_ Erkenntniss: alles Tiefe soll hinauf—zu meiner +Höhe! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Gelehrten + +Als ich im Schlafe lag, da frass ein Schaf am Epheukranze meines +Hauptes,—frass und sprach dazu: „Zarathustra ist kein Gelehrter mehr.“ + +Sprach’s und gieng stotzig davon und stolz. Ein Kind erzählte mir’s. + +Gerne liege ich hier, wo die Kinder spielen, an der zerbrochnen Mauer, +unter Disteln und rothen Mohnblumen. + +Ein Gelehrter bin ich den Kindern noch und auch den Disteln und rothen +Mohnblumen. Unschuldig sind sie, selbst noch in ihrer Bosheit. + +Aber den Schafen bin ich’s nicht mehr: so will es mein Loos—gesegnet +sei es! + +Denn diess ist die Wahrheit: ausgezogen bin ich aus dem Hause der +Gelehrten: und die Thür habe ich noch hinter mir zugeworfen. + +Zu lange sass meine Seele hungrig an ihrem Tische; nicht, gleich ihnen, +bin ich auf das Erkennen abgerichtet wie auf das Nüsseknacken. + +Freiheit liebe ich und die Luft über frischer Erde; lieber noch will +ich auf Ochsenhäuten schlafen, als auf ihren Würden und Achtbarkeiten. + +Ich bin zu heiss und verbrannt von eigenen Gedanken: oft will es mir +den Athem nehmen. Da muss ich in’s Freie und weg aus allen verstaubten +Stuben. + +Aber sie sitzen kühl in kühlem Schatten: sie wollen in Allem nur +Zuschauer sein und hüten sich dort zu sitzen, wo die Sonne auf die +Stufen brennt. + +Gleich Solchen, die auf der Strasse stehn und die Leute angaffen, +welche vorübergehn: also warten sie auch und gaffen Gedanken an, die +Andre gedacht haben. + +Greift man sie mit Händen, so stäuben sie um sich gleich Mehlsäcken, +und unfreiwillig. aber wer erriethe wohl, dass ihr Staub vom Korne +stammt und von der gelben Wonne der Sommerfelder? + +Geben sie sich weise, so fröstelt mich ihrer kleinen Sprüche und +Wahrheiten: ein Geruch ist oft an ihrer Weisheit, als ob sie aus dem +Sumpfe stamme: und wahrlich, ich hörte auch schon den Frosch aus ihr +quaken! + +Geschickt sind sie, sie haben kluge Finger: was will _meine_ Einfalt +bei ihrer Vielfalt! Alles Fädeln und Knüpfen und Weben verstehn ihre +Finger: also wirken sie die Strümpfe des Geistes! + +Gute Uhrwerke sind sie: nur sorge man, sie richtig aufzuziehn! Dann +zeigen sie ohne Falsch die Stunde an und machen einen bescheidnen Lärm +dabei. + +Gleich Mühlwerken arbeiten sie und Stampfen: man werfe ihnen nur seine +Fruchtkörner zu!—sie wissen schon, Korn klein zu mahlen und weissen +Staub daraus zu machen. + +Sie sehen einander gut auf die Finger und trauen sich nicht zum Besten. +Erfinderisch in kleinen Schlauheiten warten sie auf Solche, deren +Wissen auf lahmen Füssen geht,—gleich Spinnen warten sie. + +Ich sah sie immer mit Vorsicht Gift bereiten; und immer zogen sie +gläserne Handschuhe dabei an ihre Finger. + +Auch mit falschen Würfeln wissen sie zu spielen; und so eifrig fand ich +sie spielen, dass sie dabei schwitzten. + +Wir sind einander fremd, und ihre Tugenden gehn mir noch mehr wider den +Geschmack, als ihre Falschheiten und falschen Würfel. + +Und als ich bei ihnen wohnte, da wohnte ich über ihnen. Darüber wurden +sie mir gram. + +Sie wollen Nichts davon hören, dass Einer über ihren Köpfen wandelt; +und so legten sie Holz und Erde und Unrath zwischen mich und ihre +Köpfe. + +Also dämpften sie den Schall meiner Schritte: und am schlechtesten +wurde ich bisher von den Gelehrtesten gehört. + +Aller Menschen Fehl und Schwäche legten sie zwischen sich und +mich:—„Fehlboden“ heissen sie das in ihren Häusern. + +Aber trotzdem wandele ich mit meinen Gedanken _über_ ihren Köpfen; und +selbst, wenn ich auf meinen eignen Fehlern wandeln wollte, würde ich +noch über ihnen sein und ihren Köpfen. + +Denn die Menschen sind _nicht_ gleich: so spricht die Gerechtigkeit. +Und was ich will, dürften _sie_ nicht wollen! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den Dichtern + +„Seit ich den Leib besser kenne,—sagte Zarathustra zu einem seiner +Jünger—ist mir der Geist nur noch gleichsam Geist; und alles das +„Unvergängliche“—das ist auch nur ein Gleichniss.“ + +„So hörte ich dich schon einmal sagen, antwortete der Jünger; und +damals fügtest du hinzu: „aber die Dichter lügen zuviel.“ Warum sagtest +du doch, dass die Dichter zuviel lügen?“ + +„Warum? sagte Zarathustra. Du fragst warum? Ich gehöre nicht zu Denen, +welche man nach ihrem Warum fragen darf. + +Ist denn mein Erleben von Gestern? Das ist lange her, dass ich die +Gründe meiner Meinungen erlebte. + +Müsste ich nicht ein Fass sein von Gedächtniss, wenn ich auch meine +Gründe bei mir haben wollte? + +Schon zuviel ist mir’s, meine Meinungen selber zu behalten; und mancher +Vogel fliegt davon. + +Und mitunter finde ich auch ein zugezogenes Thier in meinem +Taubenschlage, das mir fremd ist, und das zittert, wenn ich meine Hand +darauf lege. + +Doch was sagte dir einst Zarathustra? Dass die Dichter zuviel +lügen?—Aber auch Zarathustra ist ein Dichter. + +Glaubst du nun, dass er hier die Wahrheit redete? Warum glaubst du +das?“ + +Der Jünger antwortete: „ich glaube an Zarathustra.“ Aber Zarathustra +schüttelte den Kopf und lächelte. + +Der Glaube macht mich nicht selig, sagte er, zumal nicht der Glaube an +mich. + +Aber gesetzt, dass jemand allen Ernstes sagte, die Dichter lügen +zuviel: so hat er Recht,—_wir_ lügen zuviel. + +Wir wissen auch zu wenig und sind schlechte Lerner: so müssen wir schon +lügen. + +Und wer von uns Dichtern hätte nicht seinen Wein verfälscht? Manch +giftiger Mischmasch geschah in unsern Kellern, manches Unbeschreibliche +ward da gethan. + +Und weil wir wenig wissen, so gefallen uns von Herzen die geistig +Armen, sonderlich wenn es junge Weibchen sind! + +Und selbst nach den Dingen sind wir noch begehrlich, die sich die alten +Weibchen Abends erzählen. Das heissen wir selber an uns das +Ewig-Weibliche. + +Und als ob es einen besondren geheimen Zugang zum Wissen gäbe, der sich +Denen _verschütte_, welche Etwas lernen: so glauben wir an das Volk und +seine „Weisheit“. + +Das aber glauben alle Dichter: dass wer im Grase oder an einsamen +Gehängen liegend die Ohren spitze, Etwas von den Dingen erfahre, die +zwischen Himmel und Erde sind. + +Und kommen ihnen zärtliche Regungen, so meinen die Dichter immer, die +Natur selber sei in sie verliebt: + +Und sie schleiche zu ihrem Ohre, Heimliches hinein zu sagen und +verliebte Schmeichelreden: dessen brüsten und blähen sie sich vor allen +Sterblichen! + +Ach, es giebt so viel Dinge zwischen Himmel und Erden, von denen sich +nur die Dichter Etwas haben träumen lassen! + +Und zumal _über_ dem Himmel: denn alle Götter sind Dichter-Gleichniss, +Dichter-Erschleichniss! + +Wahrlich, immer zieht es uns hinan—nämlich zum Reich der Wolken: auf +diese setzen wir unsre bunten Bälge und heissen sie dann Götter und +Übermenschen:— + +Sind sie doch gerade leicht genug für diese Stühle!—alle diese Götter +und Übermenschen. + +Ach, wie bin ich all des Unzulänglichen müde, das durchaus Ereigniss +sein soll! Ach, wie bin ich der Dichter müde! + +Als Zarathustra so sprach, zürnte ihm sein Jünger, aber er schwieg. Und +auch Zarathustra schwieg; und sein Auge hatte sich nach innen gekehrt, +gleich als ob es in weite Fernen sähe. Endlich seufzte er und holte +Athem. + +Ich bin von Heute und Ehedem, sagte er dann; aber Etwas ist in mir, das +ist von Morgen und übermorgen und Einstmals. + +Ich wurde der Dichter müde, der alten und der neuen: Oberflächliche +sind sie mir Alle und seichte Meere. + +Sie dachten nicht genug in die Tiefe: darum sank ihr Gefühl nicht bis +zu den Gründen. + +Etwas Wollust und etwas Langeweile: das ist noch ihr bestes Nachdenken +gewesen. + +Gespenster-Hauch und -Huschen gilt mir all ihr Harfen-Klingklang; was +wussten sie bisher von der Inbrunst der Töne!— + +Sie sind mir auch nicht reinlich genug: sie trüben Alle ihr Gewässer, +dass es tief scheine. + +Und gerne geben sie sich damit als Versöhner: aber Mittler und Mischer +bleiben sie mir und Halb-und-Halbe und Unreinliche!— + +Ach, ich warf wohl mein Netz in ihre Meere und wollte gute Fische +fangen; aber immer zog ich eines alten Gottes Kopf herauf. + +So gab dem Hungrigen das Meer einen Stein. Und sie selber mögen wohl +aus dem Meere stammen. + +Gewiss, man findet Perlen in ihnen: um so ähnlicher sind sie selber +harten Schalthieren. Und statt der Seele fand ich oft bei ihnen +gesalzenen Schleim. + +Sie lernten vom Meere auch noch seine Eitelkeit: ist nicht das Meer der +Pfau der Pfauen? + +Noch vor dem hässlichsten aller Büffel rollt es seinen Schweif hin, +nimmer wird es seines Spitzenfächers von Silber und Seide müde. + +Trutzig blickt der Büffel dazu, dem Sande nahe in seiner Seele, näher +noch dem Dickicht, am nächsten aber dem Sumpfe. + +Was ist ihm Schönheit und Meer und Pfauen-Zierath! Dieses Gleichniss +sage ich den Dichtern. + +Wahrlich, ihr Geist selber ist der Pfau der Pfauen und ein Meer von +Eitelkeit! + +Zuschauer will der Geist des Dichters: sollten’s auch Büffel sein!— + +Aber dieses Geistes wurde ich müde: und ich sehe kommen, dass er seiner +selber müde wird. + +Verwandelt sah ich schon die Dichter und gegen sich selber den Blick +gerichtet. + +Büsser des Geistes sah ich kommen: die wuchsen aus ihnen. + +Also sprach Zarathustra. + + +Von grossen Ereignissen + +Es giebt eine Insel im Meere—unweit den glückseligen Inseln +Zarathustra’s—auf welcher beständig ein Feuerberg raucht; von der sagt +das Volk, und sonderlich sagen es die alten Weibchen aus dem Volke, +dass sie wie ein Felsblock vor das Thor der Unterwelt gestellt sei: +durch den Feuerberg selber aber führe der schmale Weg abwärts, der zu +diesem Thore der Unterwelt geleite. + +Um jene Zeit nun, als Zarathustra auf den glückseligen Inseln weilte, +geschah es, dass ein Schiff an der Insel Anker warf, auf welcher der +rauchende Berg steht; und seine Mannschaft gieng an’s Land, um +Kaninchen zu schiessen. Gegen die Stunde des Mittags aber, da der +Capitän und seine Leute wieder beisammen waren, sahen sie plötzlich +durch die Luft einen Mann auf sich zukommen, und eine Stimme sagte +deutlich: „es ist Zeit! Es ist die höchste Zeit!“ Wie die Gestalt ihnen +aber am nächsten war—sie flog aber schnell gleich einem Schatten +vorbei, in der Richtung, wo der Feuerberg lag—da erkannten sie mit +grösster Bestürzung, dass es Zarathustra sei; denn sie hatten ihn Alle +schon gesehn, ausgenommen der Capitän selber, und sie liebten ihn, wie +das Volk liebt: also dass zu gleichen Theilen Liebe und Scheu beisammen +sind. + +„Seht mir an! sagte der alte Steuermann, da fährt Zarathustra zur +Hölle!“— + +Um die gleiche Zeit, als diese Schiffer an der Feuerinsel landeten, +lief das Gerücht umher, dass Zarathustra verschwunden sei; und als man +seine Freunde fragte, erzählten sie, er sei bei Nacht zu Schiff +gegangen, ohne zu sagen, wohin er reisen wolle. + +Also entstand eine Unruhe; nach drei Tagen aber kam zu dieser Unruhe +die Geschichte der Schiffsleute hinzu—und nun sagte alles Volk, dass +der Teufel Zarathustra geholt habe. Seine jünger lachten zwar ob dieses +Geredes; und einer von ihnen sagte sogar: „eher glaube ich noch, dass +Zarathustra sich den Teufel geholt hat.“ Aber im Grunde der Seele waren +sie Alle voll Besorgniss und Sehnsucht: so war ihre Freude gross, als +am fünften Tage Zarathustra unter ihnen erschien. + +Und diess ist die Erzählung von Zarathustra’s Gespräch mit dem +Feuerhunde. + +Die Erde, sagte er, hat eine Haut; und diese Haut hat Krankheiten. Eine +dieser Krankheiten heisst zum Beispiel: „Mensch.“ + +Und eine andere dieser Krankheiten heisst „Feuerhund“: über _den_ haben +sich die Menschen Viel vorgelogen und vorlügen lassen. + +Diess Geheimniss zu ergründen gieng ich über das Meer: und ich habe die +Wahrheit nackt gesehn, wahrlich! barfuss bis zum Halse. + +Was es mit dem Feuerhund auf sich hat, weiss ich nun; und insgleichen +mit all den Auswurf- und Umsturz-Teufeln, vor denen sich nicht nur alte +Weibchen fürchten. + +Heraus mit dir, Feuerhund, aus deiner Tiefe! rief ich, und bekenne, wie +tief diese Tiefe ist! Woher ist das, was du da heraufschnaubst? + +Du trinkst reichlich am Meere: das verräth deine versalzte +Beredsamkeit! Fürwahr, für einen Hund der Tiefe nimmst du deine Nahrung +zu sehr von der Oberfläche! + +Höchstens für den Bauchredner der Erde halt’ ich dich: und immer, wenn +ich Umsturz- und Auswurf-Teufel reden hörte, fand ich sie gleich dir: +gesalzen, lügnerisch und flach. + +Ihr versteht zu brüllen und mit Asche zu verdunkeln! Ihr seid die +besten Grossmäuler und lerntet sattsam die Kunst, Schlamm heiss zu +sieden. + +Wo ihr seid, da muss stets Schlamm in der Nähe sein, und viel +Schwammichtes, Höhlichtes, Eingezwängtes: das will in die Freiheit. + +„Freiheit“ brüllt ihr Alle am liebsten: aber ich verlernte den Glauben +an „grosse Ereignisse,“ sobald viel Gebrüll und Rauch um sie herum ist. + +Und glaube mir nur, Freund Höllenlärm! Die grössten Ereignisse—das sind +nicht unsre lautesten, sondern unsre stillsten Stunden. + +Nicht um die Erfinder von neuem Lärme: um die Erfinder von neuen +Werthen dreht sich die Welt; _unhörbar_ dreht sie sich. + +Und gesteh es nur! Wenig war immer nur geschehn, wenn dein Lärm und +Rauch sich verzog. Was liegt daran, dass eine Stadt zur Mumie wurde, +und eine Bildsäule im Schlamme liegt! + +Und diess Wort sage ich noch den Umstürzern von Bildsäulen. Das ist +wohl die grösste Thorheit, Salz in’s Meer und Bildsäulen in den Schlamm +zu werfen. + +Im Schlamme eurer Verachtung lag die Bildsäule: aber das ist gerade ihr +Gesetz, dass ihr aus der Verachtung wieder Leben und lebende Schönheit +wächst! + +Mit göttlicheren Zügen steht sie nun auf und leidendverführerisch; und +wahrlich! sie wird euch noch Dank sagen, dass ihr sie umstürztet, ihr +Umstürzer! + +Diesen Rath aber rathe ich Königen und Kirchen und Allem, was alters- +und tugendschwach ist—lasst euch nur umstürzen! Dass ihr wieder zum +Leben kommt, und zu euch—die Tugend!— + +Also redete ich vor dem Feuerhunde: da unterbrach er mich mürrisch und +fragte: „Kirche? Was ist denn das?“ + +Kirche? antwortete ich, das ist eine Art von Staat, und zwar die +verlogenste. Doch schweig still, du Heuchelhund! Du kennst deine Art +wohl am besten schon! + +Gleich dir selber ist der Staat ein Heuchelhund; gleich dir redet er +gern mit Rauch und Gebrülle,—dass er glauben mache, gleich dir, er rede +aus dem Bauch der Dinge. + +Denn er will durchaus das wichtigste Thier auf Erden sein, der Staat; +und man glaubt’s ihm auch.— + +Als ich das gesagt hatte, gebärdete sich der Feuerhund wie unsinnig vor +Neid. „Wie? schrie er, das wichtigste Thier auf Erden? Und man glaubt’s +ihm auch?“ Und so viel Dampf und grässliche Stimmen kamen ihm aus dem +Schlunde, dass ich meinte, er werde vor Arger und Neid ersticken. + +Endlich wurde er stiller, und sein Keuchen liess nach; sobald er aber +stille war, sagte ich lachend: + +„Du ärgerst dich, Feuerhund: also habe ich über dich Recht! + +Und dass ich auch noch Recht behalte, so höre von einem andern +Feuerhunde: der spricht wirklich aus dem Herzen der Erde. + +Gold haucht sein Athem und goldigen Regen: so will’s das Herz ihm. Was +ist ihm Asche und Rauch und heisser Schleim noch! + +Lachen flattert aus ihm wie ein buntes Gewölke; abgünstig ist er deinem +Gurgeln und Speien und Grimmen der Ein- geweide! + +Das Gold aber und das Lachen—das nimmt er aus dem Herzen der Erde: denn +dass du’s nur weisst,—das Herz der Erde ist von Gold.“ + +Als diess der Feuerhund vernahm, hielt er’s nicht mehr aus, mir +zuzuhören. Beschämt zog er seinen Schwanz ein, sagte auf eine +kleinlaute Weise Wau! Wau! und kroch hinab in seine Höhle.— + +Also erzählte Zarathustra. Seine Jünger aber hörten ihm kaum zu: so +gross war ihre Begierde, ihm von den Schiffsleuten, den Kaninchen und +dem fliegenden Manne zu erzählen. + +„Was soll ich davon denken! sagte Zarathustra. Bin ich denn ein +Gespenst? + +Aber es wird mein Schatten gewesen sein. Ihr hörtet wohl schon Einiges +vom Wanderer und seinem Schatten? + +Sicher aber ist das: ich muss ihn kürzer halten,—er verdirbt mir sonst +noch den Ruf.“ + +Und nochmals schüttelte Zarathustra den Kopf und wunderte sich. „Was +soll ich davon denken!“ sagte er nochmals. + +„Warum schrie denn das Gespenst: es ist Zeit! Es ist die höchste Zeit! + +_Wozu_ ist es denn—höchste Zeit?“— + +Also sprach Zarathustra. + + +Der Wahrsager + +„- und ich sahe eine grosse Traurigkeit über die Menschen kommen. Die +Besten wurden ihrer Werke müde. + +Eine Lehre ergieng, ein Glauben lief neben ihr: „Alles ist leer, Alles +ist gleich, Alles war!“ + +Und von allen Hügeln klang es wieder: „Alles ist leer, Alles ist +gleich, Alles war!“ + +Wohl haben wir geerntet: aber warum wurden alle Früchte uns faul und +braun? Was fiel vom bösen Monde bei der letzten Nacht hernieder? + +Umsonst war alle Arbeit, Gift ist unser Wein geworden, böser Blick +sengte unsre Felder und Herzen gelb. + +Trocken wurden wir Alle; und fällt Feuer auf uns, so stäuben wir der +Asche gleich:—ja das Feuer selber machten wir müde. + +Alle Brunnen versiegten uns, auch das Meer wich zurück. Aller Grund +will reissen, aber die Tiefe will nicht schlingen! + +„Ach, wo ist noch ein Meer, in dem man ertrinken könnte“: so klingt +unsre Klage - hinweg über flache Sümpfe. + +Wahrlich, zum Sterben wurden wir schon zu müde; nun wachen wir noch und +leben fort—in Grabkammern!“— + +Also hörte Zarathustra einen Wahrsager reden; und seine Weissagung +gieng ihm zu Herzen und verwandelte ihn. Traurig gieng er umher und +müde; und er wurde Denen gleich, von welchen der Wahrsager geredet +hatte. + +Wahrlich, so sagte er zu seinen Jüngern, es ist um ein Kleines, so +kommt diese lange Dämmerung. Ach, wie soll ich mein Licht hinüber +retten! + +Dass es mir nicht ersticke in dieser Traurigkeit! Ferneren Welten soll +es ja Licht sein und noch fernsten Nächten! + +Dergestalt im Herzen bekümmert gieng Zarathustra umher; und drei Tage +lang nahm er nicht Trank und Speise zu sich, hatte keine Ruhe und +verlor die Rede. Endlich geschah es, dass er in einen tiefen Schlaf +verfiel. Seine jünger aber sassen um ihn in langen Nachtwachen und +warteten mit Sorge, ob er wach werde und wieder rede und genesen sei +von seiner Trübsal. + +Diess aber ist die Rede, welche Zarathustra sprach, als er aufwachte; +seine Stimme aber kam zu seinen Jüngern wie aus weiter Ferne. + +Hört mir doch den Traum, den ich träumte, ihr Freunde, und helft mir +seinen Sinn rathen! + +Ein Räthsel ist er mir noch, dieser Traum; sein Sinn ist verborgen in +ihm und eingefangen und fliegt noch nicht über ihn hin mit freien +Flügeln. + +Allem Leben hatte ich abgesagt, so träumte mir. Zum Nacht- und +Grabwächter war ich worden, dort auf der einsamen Berg-Burg des Todes. + +Droben hütete ich seine Särge: voll standen die dumpfen Gewölbe von +solchen Siegeszeichen. Aus gläsernen Särgen blickte mich überwundenes +Leben an. + +Den Geruch verstaubter Ewigkeiten athmete ich: schwül und verstaubt lag +meine Seele. Und wer hätte dort auch seine Seele lüften können! + +Helle der Mitternacht war immer um mich, Einsamkeit kauerte neben ihr; +und, zudritt, röchelnde Todesstille, die schlimmste meiner Freundinnen. + +Schlüssel führte ich, die rostigsten aller Schlüssel; und ich verstand +es, damit das knarrendste aller Thore zu öffnen. + +Einem bitterbösen Gekrächze gleich lief der Ton durch die langen Gänge, +wenn sich des Thores Flügel hoben: unhold schrie dieser Vogel, ungern +wollte er geweckt sein. + +Aber furchtbarer noch und herzzuschnürender war es, wenn es wieder +schwieg und rings stille ward, und ich allein sass in diesem tückischen +Schweigen. + +So gieng mir und schlich die Zeit, wenn Zeit es noch gab: was weiss ich +davon! Aber endlich geschah das, was mich weckte. + +Dreimal schlugen Schläge an’s Thor, gleich Donnern, es hallten und +heulten die Gewölbe dreimal wieder: da gieng ich zum Thore. + +Alpa! rief ich, wer trägt seine Asche zu Berge? Alpa! Alpa! Wer trägt +seine Asche zu Berge? + +Und ich drückte den Schlüssel und hob am Thore und mühte mich. Aber +noch keinen Fingerbreit stand es offen: + +Da riss ein brausender Wind seine Flügel auseinander: pfeifend, +schrillend und schneidend warf er mir einen schwarzen Sarg zu: + +Und im Brausen und Pfeifen und Schrillen zerbarst der Sarg und spie +tausendfältiges Gelächter aus. + +Und aus tausend Fratzen von Kindern, Engeln, Eulen, Narren und +kindergrossen Schmetterlingen lachte und höhnte und brauste es wider +mich. + +Grässlich erschrak ich darob: es warf mich nieder. Und ich schrie vor +Grausen, wie nie ich schrie. + +Aber der eigne Schrei weckte mich auf:—und ich kam zu mir.— + +Also erzählte Zarathustra seinen Traum und schwieg dann: denn er wusste +noch nicht die Deutung seines Traumes. Aber der jünger, den er am +meisten lieb hatte, erhob sich schnell, fasste die Hand Zarathustra’s +und sprach: + +„Dein Leben selber deutet uns diesen Traum, oh Zarathustra! + +Bist du nicht selber der Wind mit schrillem Pfeifen, der den Burgen des +Todes die Thore aufreisst? + +Bist du nicht selber der Sarg voll bunter Bosheiten und Engelsfratzen +des Lebens? + +Wahrlich, gleich tausendfältigem Kindsgelächter kommt Zarathustra in +alle Todtenkammern, lachend über diese Nacht- und Grabwächter, und wer +sonst mit düstern Schlüsseln rasselt. + +Schrecken und umwerfen wirst du sie mit deinem Gelächter; Ohnmacht und +Wachwerden wird deine Macht über sie beweisen. + +Und auch, wenn die lange Dämmerung kommt und die Todesmüdigkeit, wirst +du an unserm Himmel, nicht untergehn, du Fürsprecher des Lebens! + +Neue Sterne liessest du uns sehen und neue Nachtherrlichkeiten; +wahrlich, das Lachen selber spanntest du wie ein buntes Gezelt über +uns. + +Nun wird immer Kindes-Lachen aus Särgen quellen; nun wird immer +siegreich ein starker Wind kommen aller Todesmüdigkeit: dessen bist du +uns selber Bürge und Wahrsager! + +Wahrlich, _sie selber träumtest du_, deine Feinde: das war dein +schwerster Traum! + +Aber wie du von ihnen aufwachtest und zu dir kamst, also sollen sie +selber von sich aufwachen—und zu dir kommen!“— + +So sprach der jünger; und alle Anderen drängten sich nun um Zarathustra +und ergriffen ihn bei den Händen und wollten ihn bereden, dass er vom +Bette und von der Traurigkeit lasse und zu ihnen zurückkehre. +Zarathustra aber sass aufgerichtet auf seinem Lager, und mit fremdem +Blicke. Gleichwie Einer, der aus langer Fremde heimkehrt, sah er auf +seine Jünger und prüfte ihre Gesichter; und noch erkannte er sie nicht. +Als sie aber ihn hoben und auf die Füsse stellten, siehe, da +verwandelte sich mit Einem Male sein Auge; er begriff Alles, was +geschehen war, strich sich den Bart und sagte mit starker Stimme: + +„Wohlan! Diess nun hat seine Zeit; sorgt mir aber dafür, meine jünger, +dass wir eine gute Mahlzeit machen, und in Kürze! Also gedenke ich +Busse zu thun für schlimme Träume! + +Der Wahrsager aber soll an meiner Seite essen und trinken: und +wahrlich, ich will ihm noch ein Meer zeigen, in dem er ertrinken kann!“ + +Also sprach Zarathustra. Darauf aber blickte er dem jünger, welcher den +Traumdeuter abgegeben hatte, lange in’s Gesicht und schüttelte dabei +den Kopf. - + + +Von der Erlösung + +Als Zarathustra eines Tags über die grosse Brücke gieng, umringten ihn +die Krüppel und Bettler, und ein Bucklichter redete also zu ihm: + +„Siehe, Zarathustra! Auch das Volk lernt von dir und gewinnt Glauben an +deine Lehre: aber dass es ganz dir glauben soll, dazu bedarf es noch +Eines—du musst erst noch uns Krüppel überreden! Hier hast du nun eine +schöne Auswahl und wahrlich, eine Gelegenheit mit mehr als Einem +Schopfe! Blinde kannst du heilen und Lahme laufen machen; und Dem, der +zuviel hinter sich hat, könntest du wohl auch ein Wenig abnehmen:—das, +meine ich, wäre die rechte Art, die Krüppel an Zarathustra glauben zu +machen!“ + +Zarathustra aber erwiderte Dem, der da redete, also: „Wenn man dem +Bucklichten seinen Buckel nimmt, so nimmt man ihm seinen Geist—also +lehrt das Volk. Und wenn man dem Blinden seine Augen giebt, so sieht er +zuviel schlimme Dinge auf Erden: also dass er Den verflucht, der ihn +heilte. Der aber, welcher den Lahmen laufen macht, der thut ihm den +grössten Schaden an: denn kaum kann er laufen, so gehn seine Laster mit +ihm durch—also lehrt das Volk über Krüppel. Und warum sollte +Zarathustra nicht auch vom Volke lernen, wenn das Volk von Zarathustra +lernt? + +Das ist mir aber das Geringste, seit ich unter Menschen bin, dass ich +sehe: „Diesem fehlt ein Auge und jenem ein Ohr und einem Dritten das +Bein, und Andre giebt es, die verloren die Zunge oder die Nase oder den +Kopf.“ + +Ich sehe und sah Schlimmeres und mancherlei so Abscheuliches, dass ich +nicht von Jeglichem reden und von Einigem nicht einmal schweigen +möchte: nämlich Menschen, denen es an Allem fehlt, ausser dass sie Eins +zuviel haben—Menschen, welche Nichts weiter sind als ein grosses Auge, +oder ein grosses Maul oder ein grosser Bauch oder irgend etwas +Grosses,—umgekehrte Krüppel heisse ich Solche. + +Und als ich aus meiner Einsamkeit kam und zum ersten Male über diese +Brücke gieng: da traute ich meinen Augen nicht und sah hin, und wieder +hin, und sagte endlich: „das ist ein Ohr! Ein Ohr, so gross wie ein +Mensch!“ Ich sah noch besser hin: und wirklich, unter dem Ohre bewegte +sich noch Etwas, das zum Erbarmen klein und ärmlich und schmächtig war. +Und wahrhaftig, das ungeheure Ohr sass auf einem kleinen dünnen +Stiele,—der Stiel aber war ein Mensch! Wer ein Glas vor das Auge nahm, +konnte sogar noch ein kleines neidisches Gesichtchen erkennen; auch, +dass ein gedunsenes Seelchen am Stiele baumelte. Das Volk sagte mir +aber, das grosse Ohr sei nicht nur ein Mensch, sondern ein grosser +Mensch, ein Genie. Aber ich glaubte dem Volke niemals, wenn es von +grossen Menschen redete—und behielt meinen Glauben bei, dass es ein +umgekehrter Krüppel sei, der an Allem zu wenig und an Einem zu viel +habe.“ + +Als Zarathustra so zu dem Bucklichten geredet hatte und zu Denen, +welchen er Mundstück und Fürsprecher war, wandte er sich mit tiefem +Unmuthe zu seinen Jüngern und sagte: + +„Wahrlich, meine Freunde, ich wandle unter den Menschen wie unter den +Bruchstücken und Gliedmaassen von Menschen! + +Diess ist meinem Auge das Fürchterliche, dass ich den Menschen +zertrümmert finde und zerstreuet wie über ein Schlacht- und +Schlächterfeld hin. + +Und flüchtet mein Auge vom Jetzt zum Ehemals: es findet immer das +Gleiche: Bruchstücke und Gliedmaassen und grause Zufälle—aber keine +Menschen! + +Das jetzt und das Ehemals auf Erden—ach! meine Freunde—das, ist _mein_ +Unerträglichstes; und ich wüsste nicht zu leben, wenn ich nicht noch +ein Seher wäre, dessen, was kommen muss. + +Ein Seher, ein Wollender, ein Schaffender, eine Zukunft selber und eine +Brücke zur Zukunft—und ach, auch noch gleichsam ein Krüppel an dieser +Brücke: das Alles ist Zarathustra. + +Und auch ihr fragtet euch oft: „wer ist uns Zarathustra? Wie soll er +uns heissen?“ Und gleich mir selber gabt ihr euch Fragen zur Antwort. + +Ist er ein Versprechender? Oder ein Erfüller? Ein Erobernder? Oder ein +Erbender? Ein Herbst? Oder eine Pflugschar? Ein Arzt? Oder ein +Genesener? + +Ist er ein Dichter? Oder ein Wahrhaftiger? Ein Befreier? Oder ein +Bändiger? Ein Guter? Oder ein Böser? + +Ich wandle unter Menschen als den Bruchstücken der Zukunft: jener +Zukunft, die ich schaue. + +Und das ist all mein Dichten und Trachten, dass ich in Eins dichte und +zusammentragen was Bruchstück ist und Räthsel und grauser Zufall. + +Und wie ertrüge ich es, Mensch zu sein, wenn der Mensch nicht auch +Dichter und Räthselrather und der Erlöser des Zufalls wäre! + +Die Vergangnen zu erlösen und alles „Es war“ umzuschauen in ein „So +wollte ich es!“—das hiesse mir erst Erlösung! + +Wille—so heisst der Befreier und Freudebringer: also lehrte ich euch, +meine Freunde! Und nun lernt diess hinzu: der Wille selber ist noch ein +Gefangener. + +Wollen befreit: aber wie heisst Das, was auch den Befreier noch in +Ketten schlägt? + +„Es war“: also heisst des Willens Zähneknirschen und einsamste Trübsal. +Ohnmächtig gegen Das, was gethan ist—ist er allem Vergangenen ein böser +Zuschauer. + +Nicht zurück kann der Wille wollen; dass er die Zeit nicht brechen kann +und der Zeit Begierde,—das ist des Willens einsamste Trübsal. + +Wollen befreit: was ersinnt sich das Wollen selber, dass es los seiner +Trübsal werde und seines Kerkers spotte? + +Ach, ein Narr wird jeder Gefangene! Närrisch erlöst sich auch der +gefangene Wille. + +Dass die Zeit nicht zurückläuft, das ist sein Ingrimm; „Das, was +war“—so heisst der Stein, den er nicht wälzen kann. + +Und so wälzt er Steine aus Ingrimm und Unmuth und übt Rache an dem, was +nicht gleich ihm Grimm und Unmuth fühlt. + +Also wurde der Wille, der Befreier, ein Wehethäter: und an Allem, was +leiden kann, nimmt er Rache dafür, dass er nicht zurück kann. + +Diess, ja diess allein ist _Rache_ selber: des Willens Widerwille gegen +die Zeit und ihr „Es war.“ + +Wahrlich, eine grosse Narrheit wohnt in unserm Willen; und zum Fluche +wurde es allem Menschlichen, dass diese Narrheit Geist lernte! + +Der Geist der Rache: meine Freunde, das war bisher der Menschen bestes +Nachdenken; und wo Leid war, da sollte immer Strafe sein. + +„Strafe“ nämlich, so heisst sich die Rache selber: mit einem Lügenwort +heuchelt sie sich ein gutes Gewissen. + +Und weil im Wollenden selber Leid ist, darob dass es nicht zurück +wollen kann, —also sollte Wollen selber und alles Leben—Strafe sein! + +Und nun wälzte sich Wolke auf Wolke über den Geist: bis endlich der +Wahnsinn predigte: „Alles vergeht, darum ist Alles werth zu vergehn!“ + +„Und diess ist selber Gerechtigkeit, jenes Gesetz der Zeit, dass sie +ihre Kinder fressen muss“: also predigte der Wahnsinn. + +„Sittlich sind die Dinge geordnet nach Recht und Strafe. Oh wo ist die +Erlösung vom Fluss der Dinge und der Strafe Dasein“? Also predigte der +Wahnsinn. + +„Kann es Erlösung geben, wenn es ein ewiges Recht giebt? Ach, unwälzbar +ist der Stein „Es war“: ewig müssen auch alle Strafen sein!“ Also +predigte der Wahnsinn. + +„Keine That kann vernichtet werden: wie könnte sie durch die Strafe +ungethan werden! Diess, diess ist das Ewige an der Strafe „Dasein“, +dass das Dasein auch ewig wieder That und Schuld sein muss! + +Es sei denn, dass der Wille endlich sich selber erlöste und Wollen zu +Nicht-Wollen würde—“: doch ihr kennt, meine Brüder, diess Fabellied des +Wahnsinns! + +Weg führte ich euch von diesen Fabelliedern, als ich euch lehrte: „der +Wille ist ein Schaffender.“ + +Alles „Es war“ ist ein Bruchstück, ein Räthsel, ein grauser Zufall—bis +der schaffende Wille dazu sagt: „aber so wollte ich es!“ + +Bis der schaffende Wille dazu sagt: „Aber so will ich es! So werde +ich’s wollen!“ + +Aber sprach er schon so? Und wann geschieht diess? Ist der Wille schon +abgeschirrt von seiner eignen Thorheit? + +Wurde der Wille sich selber schon Erlöser und Freudebringer? Verlernte +er den Geist der Rache und alles Zähneknirschen? + +Und wer lehrte ihn Versöhnung mit der Zeit, und Höheres als alle +Versöhnung ist? + +Höheres als alle Versöhnung muss der Wille wollen, welcher der Wille +zur Macht ist—: doch wie geschieht ihm das? Wer lehrte ihn auch noch +das Zurückwollen?“ + +—Aber an dieser Stelle seiner Rede geschah es, dass Zarathustra +plötzlich innehielt und ganz einem Solchen gleich sah, der auf das +Äusserste erschrickt. Mit erschrecktem Auge blickte er auf seine +Jünger; sein Auge durchbohrte wie mit Pfeilen ihre Gedanken und +Hintergedanken. Aber nach einer kleinen Weile lachte er schon wieder +und sagte begütigt: + +„Es ist schwer, mit Menschen zu leben, weil Schweigen so schwer ist. +Sonderlich für einen Geschwätzigen.“— + +Also sprach Zarathustra. Der Bucklichte aber hatte dem Gespräche +zugehört und sein Gesicht dabei bedeckt; als er aber Zarathustra lachen +hörte, blickte er neugierig auf und sagte langsam: + +„Aber warum redet Zarathustra anders zu uns als zu seinen Jüngern?“ + +Zarathustra antwortete: „Was ist da zum Verwundern! Mit Bucklichten +darf man schon bucklicht reden!“ + +„Gut, sagte der Bucklichte; und mit Schülern darf man schon aus der +Schule schwätzen. + +Aber warum redet Zarathustra anders zu seinen Schülern—als zu sich +selber?“— + + +Von der Menschen-Klugheit + +Nicht die Höhe: der Abhang ist das Furchtbare! + +Der Abhang, wo der Blick _hinunter_ stürzt und die Hand _hinauf_ +greift. Da schwindelt dem Herzen vor seinem doppelten Willen. + +Ach, Freunde, errathet ihr wohl auch meines Herzens doppelten Willen? + +Das, Das ist _mein_ Abhang und meine Gefahr, dass mein Blick in die +Höhe stürzt, und dass meine Hand sich halten und stützen möchte—an der +Tiefe! + +An den Menschen klammert sich mein Wille, mit Ketten binde ich mich an +den Menschen, weil es mich hinauf reisst zum Obermenschen: denn dahin +will mein andrer Wille. + +Und _dazu_ lebe ich blind unter den Menschen; gleich als ob ich sie +nicht kennte: dass meine Hand ihren Glauben an Festes nicht ganz +verliere. + +Ich kenne euch Menschen nicht: diese Finsterniss und Tröstung ist oft +um mich gebreitet. + +Ich sitze am Thorwege für jeden Schelm und frage: wer will mich +betrügen? + +Das ist meine erste Menschen-Klugheit, dass ich mich betrügen lasse, um +nicht auf der Hut zu sein vor Betrügern. + +Ach, wenn ich auf der Hut wäre vor dem Menschen: wie könnte meinem +Balle der Mensch ein Anker sein! Zu leicht risse es mich hinauf und +hinweg! + +Diese Vorsehung ist über meinem Schicksal, dass ich ohne Vorsicht sein +muss. + +Und wer unter Menschen nicht verschmachten will, muss lernen, aus allen +Gläsern zu trinken; und wer unter Menschen rein bleiben will, muss +verstehn, sich auch mit schmutzigem Wasser zu waschen. + +Und also sprach ich oft mir zum Troste: „Wohlan! Wohlauf! Altes Herz! +Ein Unglück missrieth dir: geniesse diess als dein—Glück!“ + +Diess aber ist meine andre Menschen-Klugheit: ich schone die _Eitlen_ +mehr als die Stolzen. + +Ist nicht verletzte Eitelkeit die Mutter aller Trauerspiele? Wo aber +Stolz verletzt wird, da wächst wohl etwas Besseres noch, als Stolz ist. + +Damit das Leben gut anzuschaun sei, muss sein Spiel gut gespielt +werden: dazu aber bedarf es guter Schauspieler. + +Gute Schauspieler fand ich alle Eitlen: sie spielen und wollen, dass +ihnen gern zugeschaut werde,—all ihr Geist ist bei diesem Willen. + +Sie führen sich auf, sie erfinden sich; in ihrer Nähe liebe ich’s, dem +Leben zuzuschaun,—es heilt von der Schwermuth. + +Darum schone ich die Eitlen, weil sie mir Arzte sind meiner Schwermuth +und mich am Menschen fest halten als an einem Schauspiele. + +Und dann: wer ermisst am Eitlen die ganze Tiefe seiner Bescheidenheit! +Ich bin ihm gut und mitleidig ob seiner Bescheidenheit. + +Von euch will er seinen Glauben an sich lernen; er nährt sich an euren +Blicken, er frisst das Lob aus euren Händen. + +Euren Lügen glaubt er noch, wenn ihr gut über ihn lügt: denn im +Tiefsten seufzt sein Herz: „was bin _ich_!“ + +Und wenn das die rechte Tugend ist, die nicht um sich selber weiss: +nun, der Eitle weiss nicht um seine Bescheidenheit!— + +Das ist aber meine dritte Menschen-Klugheit, dass ich mir den Anblick +der Bösen nicht verleiden lasse durch eure Furchtsamkeit. + +Ich bin selig, die Wunder zu sehn, welche heisse Sonne ausbrütet: Tiger +und Palmen und Klapperschlangen. + +Auch unter Menschen giebt es schöne Brut heisser Sonne und viel +Wunderwürdiges an den Bösen. + +Zwar, wie eure Weisesten mir nicht gar so weise erschienen: so fand ich +auch der Menschen Bosheit unter ihrem Rufe. + +Und oft fragte ich mit Kopfschütteln: Warum noch klappern, ihr +Klapperschlangen? + +Wahrlich, es giebt auch für das Böse noch eine Zukunft! Und der +heisseste Süden ist noch nicht entdeckt für den Menschen. + +Wie Manches heisst jetzt schon ärgste Bosheit, was doch nur zwölf +Schuhe breit und drei Monate lang ist! Einst aber werden grössere +Drachen zur Welt kommen. + +Denn dass dem Übermenschen sein Drache nicht fehle, der Über-Drache, +der seiner würdig ist: dazu muss viel heisse Sonne noch auf feuchten +Urwald glühen! + +Aus euren Wildkatzen müssen erst Tiger geworden sein und aus euren +Giftkröten Krokodile: denn der gute Jäger soll eine gute Jagd haben! + +Und wahrlich, ihr Guten und Gerechten! An euch ist Viel zum Lachen und +zumal eure Furcht vor dem, was bisher „Teufel“ hiess! + +So fremd seid ihr dem Grossen mit eurer Seele, dass euch der Übermensch +_furchtbar_ sein würde in seiner Güte! + +Und ihr Weisen und Wissenden, ihr würdet vor dem Sonnenbrande der +Weisheit flüchten, in dem der Übermensch mit Lust seine Nacktheit +badet! + +Ihr höchsten Menschen, denen mein Auge begegnete! das ist mein Zweifel +an euch und mein heimliches Lachen: ich rathe, ihr würdet meinen +Übermenschen—Teufel heissen! + +Ach, ich ward dieser Höchsten und Besten müde: aus ihrer „Höhe“ +verlangte mich hinauf, hinaus, hinweg zu dem Übermenschen! + +Ein Grausen überfiel mich, als ich diese Besten nackend sah: da wuchsen +mir die Flügel, fortzuschweben in ferne Zukünfte. + +In fernere Zukünfte, in südlichere Süden, als je ein Bildner träumte: +dorthin, wo Götter sich aller Kleider schämen! + +Aber verkleidet will ich _euch_ sehn, ihr Nächsten und Mitmenschen, und +gut geputzt, und eitel, und würdig, als „die Guten und Gerechten,“— + +Und verkleidet will ich selber unter euch sitzen,—dass ich euch und +mich _verkenne_: das ist nämlich meine letzte Menschen-Klugheit. + +Also sprach Zarathustra. + + +Die stillste Stunde + +„Was geschah mir, meine Freunde? Ihr seht mich verstört, fortgetrieben, +unwillig-folgsam, bereit zu gehen—ach, von _euch_ fortzugehen! + +Ja, noch Ein Mal muss Zarathustra in seine Einsamkeit: aber unlustig +geht diessmal der Bär zurück in seine Höhle! + +Was geschah mir? Wer gebeut diess?—Ach, meine zornige Herrin will es +so, sie sprach zu mir: nannte ich je euch schon ihren Namen? + +Gestern gen Abend sprach zu mir _meine stillste Stunde_: das ist der +Name meiner furchtbaren Herrin. + +Und so geschah’s,—denn Alles muss ich euch sagen, dass euer Herz sich +nicht verhärte gegen den plötzlich Scheidenden! + +Kennt ihr den Schrecken des Einschlafenden?— + +Bis in die Zehen hinein erschrickt er, darob, dass ihm der Boden weicht +und der Traum beginnt. + +Dieses sage ich euch zum Gleichniss. Gestern, zur stillsten Stunde, +wich mir der Boden: der Traum begann. + +Der Zeiger rückte, die Uhr meines Lebens holte Athem—nie hörte ich +solche Stille um mich: also dass mein Herz erschrak. + +Dann sprach es ohne Stimme zu mir: „Du weisst es, Zarathustra?“— + +Und ich schrie vor Schrecken bei diesem Flüstern, und das Blut wich aus +meinem Gesichte: aber ich schwieg. + +Da sprach es abermals ohne Stimme zu mir: „Du weisst es, Zarathustra, +aber du redest es nicht!“— + +Und ich antwortete endlich gleich einem Trotzigen: „Ja, ich weiss es, +aber ich will es nicht reden!“ + +Da sprach es wieder ohne Stimme zu mir: „Du _willst_ nicht, +Zarathustra? Ist diess auch wahr? Verstecke dich nicht in deinen +Trotz!“— + +Und ich weinte und zitterte wie ein Kind und sprach: „Ach, ich wollte +schon, aber wie kann ich es! Erlass mir diess nur! Es ist über meine +Kraft!“ + +Da sprach es wieder ohne Stimme zu mir: „Was liegt an dir, Zarathustra! +Sprich dein Wort und zerbrich!“— + +Und ich antwortete: „Ach, ist es _mein_ Wort? Wer bin ich? Ich warte +des Würdigeren; ich bin nicht werth, an ihm auch nur zu zerbrechen.“ + +Da sprach es wieder ohne Stimme zu mir: „Was liegt an dir? Du bist mir +noch nicht demüthig genug. Die Demuth hat das härteste Fell.“— + +Und ich antwortete: „Was trug nicht schon das Fell meiner Demuth! Am +Fusse wohne ich meiner Höhe: wie hoch meine Gipfel sind? Niemand sagte +es mir noch. Aber gut kenne ich meine Thäler.“ + +Da sprach es wieder ohne Stimme zu mir: „Oh Zarathustra, wer Berge zu +versetzen hat, der versetzt auch Thäler und Niederungen.“— + +Und ich antwortete: „Noch versetzte mein Wort keine Berge, und was ich +redete, erreichte die Menschen nicht. Ich gieng wohl zu den Menschen, +aber noch langte ich nicht bei ihnen an.“ + +Da sprach es wieder ohne Stimme zu mir: „Was weisst du _davon_! Der +Thau fällt auf das Gras, wenn die Nacht am verschwiegensten ist.“— + +Und ich antwortete: „sie verspotteten mich, als ich meinen eigenen Weg +fand und gieng; und in Wahrheit zitterten damals meine Füsse.“ + +Und so sprachen sie zu mir: „du verlerntest den Weg, nun verlernst du +auch das Gehen!“ + +Da sprach es wieder ohne Stimme zu mir: „Was liegt an ihrem Spotte! Du +bist Einer, der das Gehorchen verlernt hat: nun sollst du befehlen! + +Weisst du nicht, _wer_ Allen am nöthigsten thut? Der Grosses befiehlt. + +Grosses vollführen ist schwer: aber das Schwerere ist, Grosses +befehlen. + +Das ist dein Unverzeihlichstes: du hast die Macht, und du willst nicht +herrschen.“— + +Und ich antwortete: „Mir fehlt des Löwen Stimme zu allem Befehlen.“ + +Da sprach es wieder wie ein Flüstern zu mir: „Die stillsten Worte sind +es, welche den Sturm bringen. Gedanken, die mit Taubenfüssen kommen, +lenken die Welt. + +Oh Zarathustra, du sollst gehen als ein Schatten dessen, was kommen +muss: so wirst du befehlen und befehlend vorangehen.“— + +Und ich antwortete: „Ich schäme mich.“ + +Da sprach es wieder ohne Stimme zu mir: „Du musst noch Kind werden und +ohne Scham. + +Der Stolz der Jugend ist noch auf dir, spät bist du jung geworden: aber +wer zum Kinde werden will, muss auch noch seine Jugend überwinden.“— + +Und ich besann mich lange und zitterte. Endlich aber sagte ich, was ich +zuerst sagte: „Ich will nicht.“ + +Da geschah ein Lachen um mich. Wehe, wie diess Lachen mir die +Eingeweide zerriss und das Herz aufschlitzte! + +Und es sprach zum letzten Male zu mir: „Oh Zarathustra, deine Früchte +sind reif, aber du bist nicht reif für deine Früchte! + +So musst du wieder in die Einsamkeit: denn du sollst noch mürbe +werden.“— + +Und wieder lachte es und floh: dann wurde es stille um mich wie mit +einer zwiefachen Stille. Ich aber lag am Boden, und der Schweiss floss +mir von den Gliedern. + +—Nun hörtet ihr Alles, und warum ich in meine Einsamkeit zurück muss. +Nichts verschwieg ich euch, meine Freunde. + +Aber auch diess hörtet ihr von mir, _wer_ immer noch aller Menschen +Verschwiegenster ist—und es sein will! + +Ach meine Freunde! Ich hätte euch noch Etwas zu sagen, ich hätte euch +noch Etwas zu geben! Warum gebe ich es nicht? Bin ich denn geizig?“— + +Als Zarathustra aber diese Worte gesprochen hatte, überfiel ihn die +Gewalt des Schmerzes und die Nähe des Abschieds von seinen Freunden, +also dass er laut weinte; und Niemand wusste ihn zu trösten. Des Nachts +aber gieng er allein fort und verliess seine Freunde. + + +Dritter Theil + +„Ihr seht nach Oben, wenn ihr nach Erhebung verlangt. Und ich sehe +hinab, weil ich erhoben bin. + Wer von euch kann zugleich lachen und erhoben sein? + Wer auf den höchsten Bergen steigt, der lacht über alle + Trauer-Spiele und Trauer-Ernste.“ + +Zarathustra, vom Lesen und Schreiben. + + +Der Wanderer + +Um Mitternacht war es, da nahm Zarathustra seinen Weg über den Rücken +der Insel, dass er mit dem frühen Morgen an das andre Gestade käme: +denn dort wollte er zu Schiff steigen. Es gab nämlich allda eine gute +Rhede, an der auch fremde Schiffe gern vor Anker giengen; die nahmen +Manchen mit sich, der von den glückseligen Inseln über das Meer wollte. +Als nun Zarathustra so den Berg hinanstieg, gedachte er unterwegs des +vielen einsamen Wanderns von Jugend an, und wie viele Berge und Rücken +und Gipfel er schon gestiegen sei. + +Ich bin ein Wanderer und ein Bergsteiger, sagte er zu seinem Herzen, +ich liebe die Ebenen nicht und es scheint, ich kann nicht lange still +sitzen. + +Und was mir nun auch noch als Schicksal und Erlebniss komme,—ein +Wandern wird darin sein und ein Bergsteigen: man erlebt endlich nur +noch sich selber. + +Die Zeit ist abgeflossen, wo mir noch Zufälle begegnen durften; und was +_könnte_ jetzt noch zu mir fallen, was nicht schon mein Eigen wäre! + +Es kehrt nur zurück, es kommt mir endlich heim—mein eigen Selbst, und +was von ihm lange in der Fremde war und zerstreut unter alle Dinge und +Zufälle. + +Und noch Eins weiss ich: ich stehe jetzt vor meinem letzten Gipfel und +vor dem, was mir am längsten aufgespart war. Ach, meinen härtesten Weg +muss ich hinan! Ach, ich begann meine einsamste Wanderung! + +Wer aber meiner Art ist, der entgeht einer solchen Stunde nicht: der +Stunde, die zu ihm redet: „Jetzo erst gehst du deinen Weg der Grösse! +Gipfel und Abgrund—das ist jetzt in Eins beschlossen! + +Du gehst deinen Weg der Grösse: nun ist deine letzte Zuflucht worden, +was bisher deine letzte Gefahr hiess! + +Du gehst deinen Weg der Grösse: das muss nun dein bester Muth sein, +dass es hinter dir keinen Weg mehr giebt! + +Du gehst deinen Weg der Grösse; hier soll dir Keiner nachschleichen! +Dein Fuss selber löschte hinter dir den Weg aus, und über ihm steht +geschrieben: Unmöglichkeit. + +Und wenn dir nunmehr alle Leitern fehlen, so musst du verstehen, noch +auf deinen eigenen Kopf zu steigen: wie wolltest du anders aufwärts +steigen? + +Auf deinen eigenen Kopf und hinweg über dein eigenes Herz! Jetzt muss +das Mildeste an dir noch zum Härtesten werden. + +Wer sich stets viel geschont hat, der kränkelt zuletzt an seiner vielen +Schonung. Gelobt sei, was hart macht! Ich lobe das Land nicht, wo +Butter und Honig—fliesst! + +Von sich _absehn_ lernen ist nöthig, um _Viel_ zu sehn:—diese Härte +thut jedem Berge-Steigenden Noth. + +Wer aber mit den Augen zudringlich ist als Erkennender, wie sollte der +von allen Dingen mehr als ihre vorderen Gründe sehn! + +Du aber, oh Zarathustra, wolltest aller Dinge Grund schaun und +Hintergrund: so musst du schon über dich selber steigen,—hinan, hinauf, +bis du auch deine Sterne noch _unter_ dir hast! + +Ja! Hinab auf mich selber sehn und noch auf meine Sterne: das erst +hiesse mir mein _Gipfel_, das blieb mir noch zurück als mein _letzter_ +Gipfel!—“ + +Also sprach Zarathustra im Steigen zu sich, mit harten Sprüchlein sein +Herz tröstend: denn er war wund am Herzen wie noch niemals zuvor. Und +als er auf die Höhe des Bergrückens kam, siehe, da lag das andere Meer +vor ihm ausgebreitet: und er stand still und schwieg lange. Die Nacht +aber war kalt in dieser Höhe und klar und hellgestirnt. + +Ich erkenne mein Loos, sagte er endlich mit Trauer. Wohlan! Ich bin +bereit. Eben begann meine letzte Einsamkeit. + +Ach, diese schwarze traurige See unter mir! Ach, diese schwangere +nächtliche Verdrossenheit! Ach, Schicksal und See! Zu euch muss ich nun +_hinab_ steigen! + +Vor meinem höchsten Berge stehe ich und vor meiner längsten Wanderung: +darum muss ich erst tiefer hinab als ich jemals stieg: + +—tiefer hinab in den Schmerz als ich jemals stieg, bis hinein in seine +schwärzeste Fluth! So will es mein Schicksal: Wohlan! Ich bin bereit. + +Woher kommen die höchsten Berge? so fragte ich einst. Da lernte ich, +dass sie aus dem Meere kommen. + +Diess Zeugniss ist in ihr Gestein geschrieben und in die Wände ihrer +Gipfel. Aus dem Tiefsten muss das Höchste zu seiner Höhe kommen.— + +Also sprach Zarathustra auf der Spitze des Berges, wo es kalt war; als +er aber in die Nähe des Meeres kam und zuletzt allein unter den Klippen +stand, da war er unterwegs müde geworden und sehnsüchtiger als noch +zuvor. + +Es schläft jetzt Alles noch, sprach er; auch das Meer schläft. +Schlaftrunken und fremd blickt sein Auge nach mir. + +Aber es athmet warm, das fühle ich. Und ich fühle auch, dass es träumt. +Es windet sieh träumend auf harten Kissen. + +Horch! Horch! Wie es stöhnt von bösen Erinnerungen! Oder bösen +Erwartungen? + +Ach, ich bin traurig mit dir, du dunkles Ungeheuer, und mir selber noch +gram um deinetwillen. + +Ach, dass meine Hand nicht Stärke genug hat! Gerne, wahrlich, möchte +ich dich von bösen Träumen erlösen!— + +Und indem Zarathustra so sprach, lachte er mit Schwermuth und +Bitterkeit über sich selber. „Wie! Zarathustra! sagte er, willst du +noch dem Meere Trost singen? + +Ach, du liebreicher Narr Zarathustra, du Vertrauens-Überseliger! Aber +so warst du immer: immer kamst du vertraulich zu allem Furchtbaren. + +Jedes Ungethüm wolltest du noch streicheln. Ein Hauch warmen Athems, +ein Wenig weiches Gezottel an der Tatze—: und gleich warst du bereit, +es zu lieben und zu locken. + +Die _Liebe_ ist die Gefahr des Einsamsten, die Liebe zu Allem, wenn es +nur lebt! Zum Lachen ist wahrlich meine Narrheit und meine +Bescheidenheit in der Liebe!“— + +Also sprach Zarathustra und lachte dabei zum andern Male: da aber +gedachte er seiner verlassenen Freunde—, und wie als ob er sich mit +seinen Gedanken an ihnen vergangen habe, zürnte er sich ob seiner +Gedanken. Und alsbald geschah es, dass der Lachende weinte:—vor Zorn +und Sehnsucht weinte Zarathustra bitterlich. + + +Vom Gesicht und Räthsel + +1. + +Als es unter den Schiffsleuten ruchbar wurde, dass Zarathustra auf dem +Schiffe sei,—denn es war ein Mann zugleich mit ihm an Bord gegangen, +der von den glückseligen Inseln kam—da entstand eine grosse Neugierde +und Erwartung. Aber Zarathustra schwieg zwei Tage und war kalt und taub +vor Traurigkeit, also, dass er weder auf Blicke noch auf Fragen +antwortete. Am Abende aber des zweiten Tages that er seine Ohren wieder +auf, ob er gleich noch schwieg: denn es gab viel Seltsames und +Gefährliches auf diesem Schiffe anzuhören, welches weither kam und noch +weiterhin wollte. Zarathustra aber war ein Freund aller Solchen, die +weite Reisen thun und nicht ohne Gefahr leben mögen. Und siehe! zuletzt +wurde ihm im Zuhören die eigne Zunge gelöst, und das Eis seines Herzens +brach: —da begann er also zu reden: + +Euch, den kühnen Suchern, Versuchern, und wer je sich mit listigen +Segeln auf furchtbare Meere einschiffte,— + +euch, den Räthsel-Trunkenen, den Zwielicht-Frohen, deren Seele mit +Flöten zu jedem Irr-Schlunde gelockt wird: + +—denn nicht wollt ihr mit feiger Hand einem Faden nachtasten; und, wo +ihr _errathen_ könnt, da hasst ihr es, zu _erschliessen_— + +euch allein erzähle ich das Räthsel, das ich _sah_,—das Gesicht des +Einsamsten.— + +Düster gierig ich jüngst durch leichenfarbne Dämmerung,—düster und +hart, mit gepressten Lippen. Nicht nur Eine Sonne war mir +untergegangen. + +Ein Pfad, der trotzig durch Geröll stieg, ein boshafter, einsamer, dem +nicht Kraut, nicht Strauch mehr zusprach: ein Bergpfad knirschte unter +dem Trotz meines Fusses. + +Stumm über höhnischem Geklirr von Kieseln schreitend, den Stein +zertretend, der ihn gleiten liess: also zwang mein Fuss sich aufwärts. + +Aufwärts:—dem Geiste zum Trotz, der ihn abwärts zog, abgrundwärts zog, +dem Geiste der Schwere, meinem Teufel und Erzfeinde. + +Aufwärts:—obwohl er auf mir sass, halb Zwerg, halb Maulwurf; lahm; +lähmend; Blei durch mein Ohr, Bleitropfen-Gedanken in mein Hirn +träufelnd. + +„Oh Zarathustra, raunte er höhnisch Silb’ um Silbe, du Stein der +Weisheit! Du warfst dich hoch, aber jeder geworfene Stein muss—fallen! + +Oh Zarathustra, du Stein der Weisheit, du Schleuderstein, du +Stern-Zertrümmerer! Dich selber warfst du so hoch,—aber jeder geworfene +Stein - muss fallen! + +Verurtheilt zu dir selber und zur eignen Steinigung: oh Zarathustra, +weit warfst du ja den Stein,—aber auf _dich_ wird er zurückfallen!“ + +Drauf schwieg der Zwerg; und das währte lange. Sein Schweigen aber +drückte mich; und solchermaassen zu Zwein ist man wahrlich einsamer als +zu Einem! + +Ich stieg, ich stieg, ich träumte, ich dachte,—aber Alles drückte mich. +Einem Kranken glich ich, den seine schlimme Marter müde macht, und den +wieder ein schlimmerer Traum aus dem Einschlafen weckt.— + +Aber es giebt Etwas in mir, das ich Muth heisse: das schlug bisher mir +jeden Unmuth todt. Dieser Muth hiess mich endlich stille stehn und +sprechen: „Zwerg! Du! Oder ich!“— + +Muth nämlich ist der beste Todtschläger,—Muth, welcher _angreift_: denn +in jedem Angriffe ist klingendes Spiel. + +Der Mensch aber ist das muthigste Thier: damit überwand er jedes Thier. +Mit klingendem Spiele überwand er noch jeden Schmerz; Menschen-Schmerz +aber ist der tiefste Schmerz. + +Der Muth schlägt auch den Schwindel todt an Abgründen: und wo stünde +der Mensch nicht an Abgründen! Ist Sehen nicht selber—Abgründe sehen? + +Muth ist der beste Todtschläger: der Muth schlägt auch das Mitleiden +todt. Mitleiden aber ist der tiefste Abgrund: so tief der Mensch in das +Leben sieht, so tief sieht er auch in das Leiden. + +Muth aber ist der beste Todtschläger, Muth, der angreift: der schlägt +noch den Tod todt, denn er spricht: „War _das_ das Leben? Wohlan! Noch +Ein Mal!“ + +In solchem Spruche aber ist viel klingendes Spiel. Wer Ohren hat, der +höre.— + +2. + +„Halt! Zwerg! sprach ich. Ich! Oder du! Ich aber bin der Stärkere von +uns Beiden—: du kennst meinen abgründlichen Gedanken nicht! +_Den_—könntest du nicht tragen!“— + +Da geschah, was mich leichter machte: denn der Zwerg sprang mir von der +Schulter, der Neugierige! Und er hockte sich auf einen Stein vor mich +hin. Es war aber gerade da ein Thorweg, wo wir hielten. + +„Siehe diesen Thorweg! Zwerg! sprach ich weiter: der hat zwei +Gesichter. Zwei Wege kommen hier zusammen: die gieng noch Niemand zu +Ende. + +Diese lange Gasse zurück: die währt eine Ewigkeit. Und jene lange Gasse +hinaus —das ist eine andre Ewigkeit. + +Sie widersprechen sich, diese Wege; sie stossen sich gerade vor den +Kopf:—und hier, an diesem Thorwege, ist es, wo sie zusammen kommen. Der +Name des Thorwegs steht oben geschrieben: „Augenblick“. + +Aber wer Einen von ihnen weiter gienge—und immer weiter und immer +ferner: glaubst du, Zwerg, dass diese Wege sich ewig widersprechen?“— + +„Alles Gerade lügt, murmelte verächtlich der Zwerg. Alle Wahrheit ist +krumm, die Zeit selber ist ein Kreis.“ + +„Du Geist der Schwere! sprach ich zürnend, mache dir es nicht zu +leicht! Oder ich lasse dich hocken, wo du hockst, Lahmfuss,—und ich +trug dich _hoch_! + +Siehe, sprach ich weiter, diesen Augenblick! Von diesem Thorwege +Augenblick läuft eine lange ewige Gasse _rückwärts_ hinter uns liegt +eine Ewigkeit. + +Muss nicht, was laufen _kann_ von allen Dingen, schon einmal diese +Gasse gelaufen sein? Muss nicht, was geschehn _kann_ von allen Dingen, +schon einmal geschehn, gethan, vorübergelaufen sein? + +Und wenn Alles schon dagewesen ist: was hältst du Zwerg von diesem +Augenblick? Muss auch dieser Thorweg nicht schon—dagewesen sein? + +Und sind nicht solchermaassen fest alle Dinge verknotet, dass dieser +Augenblick _alle_ kommenden Dinge nach sich zieht? _Also_—- sich selber +noch? + +Denn, was laufen _kann_ von allen Dingen: auch in dieser langen Gasse +_hinaus_—_muss_ es einmal noch laufen!— + +Und diese langsame Spinne, die im Mondscheine kriecht, und dieser +Mondschein selber, und ich und du im Thorwege, zusammen flüsternd, von +ewigen Dingen flüsternd—müssen wir nicht Alle schon dagewesen sein? + +—und wiederkommen und in jener anderen Gasse laufen, hinaus, vor uns, +in dieser langen schaurigen Gasse—müssen wir nicht ewig wiederkommen?—“ + +Also redete ich, und immer leiser: denn ich fürchtete mich vor meinen +eignen Gedanken und Hintergedanken. Da, plötzlich, hörte ich einen Hund +nahe _heulen_. + +Hörte ich jemals einen Hund so heulen? Mein Gedanke lief zurück. Ja! +Als ich Kind war, in fernster Kindheit: + +—da hörte ich einen Hund so heulen. Und sah ihn auch, gesträubt, den +Kopf nach Oben, zitternd, in stillster Mitternacht, wo auch Hunde an +Gespenster glauben: + +—also dass es mich erbarmte. Eben nämlich gieng der volle Mond, +todtschweigsam, über das Haus, eben stand er still, eine runde +Gluth,—still auf flachem Dache, gleich als auf fremdem Eigenthume:— + +darob entsetzte sich damals der Hund: denn Hunde glauben an Diebe und +Gespenster. Und als ich wieder so heulen hörte, da erbarmte es mich +abermals. + +Wohin war jetzt Zwerg? und Thorweg? Und Spinne? Und alles Flüstern? +Träumte ich denn? Wachte ich auf? Zwischen wilden Klippen stand ich mit +Einem Male, allein, öde, im ödesten Mondscheine. + +Aber da lag ein Mensch! Und da! Der Hund, springend, gesträubt, +winselnd,—jetzt sah er mich kommen—da heulte er wieder, da _schrie_ +er:—hörte ich je einen Hund so Hülfe schrein? + +Und, wahrlich, was ich sah, desgleichen sah ich nie. Einen jungen +Hirten sah ich, sich windend, würgend, zuckend, verzerrten Antlitzes, +dem eine schwarze schwere Schlange aus dem Munde hieng. + +Sah ich je so viel Ekel und bleiches Grauen auf Einem Antlitze? Er +hatte wohl geschlafen? Da kroch ihm die Schlange in den Schlund—da biss +sie sich fest. + +Meine Hand riss die Schlange und riss:—umsonst! sie riss die Schlange +nicht aus dem Schlunde. Da schrie es aus mir: „Beiss zu! Beiss zu! + +Den Kopf ab! Beiss zu!“—so schrie es aus mir, mein Grauen, mein Hass, +mein Ekel, mein Erbarmen, all mein Gutes und Schlimmes schrie mit Einem +Schrei aus mir.— + +Ihr Kühnen um mich! Ihr Sucher, Versucher, und wer von euch mit +listigen Segeln sich in unerforschte Meere einschiffte! Ihr +Räthsel-Frohen! + +So rathet mir doch das Räthsel, das ich damals schaute, so deutet mir +doch das Gesicht des Einsamsten! + +Denn ein Gesicht war’s und ein Vorhersehn:—_was_ sah ich damals im +Gleichnisse? Und _wer_ ist, der einst noch kommen muss? + +_Wer_ ist der Hirt, dem also die Schlange in den Schlund kroch? _Wer_ +ist der Mensch, dem also alles Schwerste, Schwärzeste in den Schlund +kriechen wird? + +—Der Hirt aber biss, wie mein Schrei ihm rieth; er biss mit gutem +Bisse! Weit weg spie er den Kopf der Schlange—: und sprang empor.— + +Nicht mehr Hirt, nicht mehr Mensch,—ein Verwandelter, ein Umleuchteter, +welcher _lachte_! Niemals noch auf Erden lachte je ein Mensch, wie _er_ +lachte! + +Oh meine Brüder, ich hörte ein Lachen, das keines Menschen Lachen +war,—- und nun frisst ein Durst an mir, eine Sehnsucht, die nimmer +stille wird. + +Meine Sehnsucht nach diesem Lachen frisst an mir: oh wie ertrage ich +noch zu leben! Und wie ertrüge ich’s, jetzt zu sterben!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von der Seligkeit wider Willen + +Mit solchen Räthseln und Bitternissen im Herzen fuhr Zarathustra über +das Meer. Als er aber vier Tagereisen fern war von den glückseligen +Inseln und von seinen Freunden, da hatte er allen seinen Schmerz +überwunden—: siegreich und mit festen Füssen stand er wieder auf seinem +Schicksal. Und damals redete Zarathustra also zu seinem frohlockenden +Gewissen: + +„Allein bin ich wieder und will es sein, allein mit reinem Himmel und +freiem Meere; und wieder ist Nachmittag um mich. + +Des Nachmittags fand ich zum ersten Male einst meine Freunde, des +Nachmittags auch zum anderen Male:—zur Stunde, da alles Licht stiller +wird. + +Denn was von Glück noch unterwegs ist zwischen Himmel und Erde, das +sucht sich nun zur Herberge noch eine lichte Seele: _vor Glück_ ist +alles Licht jetzt stiller worden. + +Oh Nachmittag meines Lebens! Einst stieg auch _mein_ Glück zu Thale, +dass es sich eine Herberge suche: da fand es diese offnen +gastfreundlichen Seelen. + +Oh Nachmittag meines Lebens! Was gab ich nicht hin, dass ich Eins +hätte: diese lebendige Pflanzung meiner Gedanken und diess Morgenlicht +meiner höchsten Hoffnung! + +Gefährten suchte einst der Schaffende und Kinder _seiner_ Hoffnung: und +siehe, es fand sich, dass er sie nicht finden könne, es sei denn, er +schaffe sie selber erst. + +Also bin ich mitten in meinem Werke, zu meinen Kindern gehend und von +ihnen kehrend: um seiner Kinder willen muss Zarathustra sich selbst +vollenden. + +Denn von Grund aus liebt man nur sein Kind und Werk; und wo grosse +Liebe zu sich selber ist, da ist sie der Schwangerschaft Wahrzeichen: +so fand ich’s. + +Noch grünen mir meine Kinder in ihrem ersten Frühlinge, nahe bei +einander stehend und gemeinsam von Winden geschüttelt, die Bäume meines +Gartens und besten Erdreichs. + +Und wahrlich! Wo solche Bäume bei einander stehn, da _sind_ glückselige +Inseln! + +Aber einstmals will ich sie ausheben und einen jeden für sich allein +stellen: dass er Einsamkeit lerne und Trotz und Vorsicht. + +Knorrig und gekrümmt und mit biegsamer Härte soll er mir dann am Meere +dastehn, ein lebendiger Leuchtthurm unbesiegbaren Lebens. + +Dort, wo die Stürme hinab in’s Meer stürzen, und des Gebirgs Rüssel +Wasser trinkt, da soll ein jeder einmal seine Tag- und Nachtwachen +haben, zu _seiner_ Prüfung und Erkenntniss. + +Erkannt und geprüft soll er werden, darauf, ob er meiner Art und +Abkunft ist,—ob er eines langen Willens Herr sei, schweigsam, auch wenn +er redet, und nachgebend also, dass er im Geben _nimmt_:— + +—dass er einst mein Gefährte werde und ein Mitschaffender und +Mitfeiernder Zarathustra’s—: ein Solcher, der mir meinen Willen auf +meine Tafeln schreibt: zu aller Dinge vollerer Vollendung. + +Und um seinetwillen und seines Gleichen muss ich selber _mich_ +vollenden: darum weiche ich jetzt meinem Glücke aus und biete mich +allem Unglücke an—zu _meiner_ letzten Prüfung und Erkenntniss. + +Und wahrlich, Zeit war’s, dass ich gierig; und des Wanderers Schatten +und die längste Weile und die stillste Stunde—alle redeten mir zu: „es +ist höchste Zeit!“ + +Der Wind blies mir durch’s Schlüsselloch und sagte „Komm!“ Die Thür +sprang mir listig auf und sagte „Geh!“ + +Aber ich lag angekettet an die Liebe zu meinen Kindern: das Begehren +legte mir diese Schlinge, das Begehren nach Liebe, dass ich meiner +Kinder Beute würde und mich an sie verlöre. + +Begehren—das heisst mir schon: mich verloren haben. Ich habe euch, +meine Kinder! In diesem Haben soll Alles Sicherheit und Nichts Begehren +sein. + +Aber brütend lag die Sonne meiner Liebe auf mir, im eignen Safte kochte +Zarathustra,—da flogen Schatten und Zweifel über mich weg. + +Nach Frost und Winter gelüstete mich schon: „oh dass Frost und Winter +mich wieder knacken und knirschen machten!“ seufzte ich:—da stiegen +eisige Nebel aus mir auf. + +Meine Vergangenheit brach ihm Gräber, manch lebendig begrabner Schmerz +wachte auf—: ausgeschlafen hatte er sich nur, versteckt in +Leichen-Gewänder. + +Also rief mir Alles in Zeichen zu: „es ist Zeit!“—Aber ich—hörte nicht: +bis endlich mein Abgrund sich rührte und mein Gedanke mich biss. + +Ach, abgründlicher Gedanke, der du _mein_ Gedanke bist! Wann finde ich +die Stärke, dich graben zu hören und nicht mehr zu zittern? + +Bis zur Kehle hinauf klopft mir das Herz, wenn ich dich graben höre! +Dein Schweigen noch will mich würgen, du abgründlich Schweigender! + +Noch wagte ich niemals, dich _herauf_ zu rufen: genug schon, dass ich +dich mit mir—trug! Noch war ich nicht stark genug zum letzten +Löwen-Übermuthe und -Muthwillen. + +Genug des Furchtbaren war mir immer schon deine Schwere: aber einst +soll ich noch die Stärke finden und die Löwen-Stimme, die dich herauf +ruft! + +Wenn ich mich dessen erst überwunden habe, dann will ich mich auch des +Grösseren noch überwinden; und ein _Sieg_ soll meiner Vollendung Siegel +sein!— + +Inzwischen treibe ich noch auf ungewissen Meeren; der Zufall +schmeichelt mir, der glattzüngige; vorwärts und rückwärts schaue ich—, +noch schaue ich kein Ende. + +Noch kam mir die Stunde meines letzten Kampfes nicht,—oder kommt sie +wohl mir eben? Wahrlich, mit tückischer Schönheit schaut mich rings +Meer und Leben an! + +Oh Nachmittag meines Lebens! Oh Glück vor Abend! Oh Hafen auf hoher +See! Oh Friede im Ungewissen! Wie misstraue ich euch Allen! + +Wahrlich, misstrauisch bin ich gegen eure tückische Schönheit! Dem +Liebenden gleiche ich, der allzusammtenem Lächeln misstraut. + +Wie er die Geliebteste vor sich her stösst, zärtlich noch in seiner +Härte, der Eifersüchtige—, also stosse ich diese selige Stunde vor mir +her. + +Hinweg mit dir, du selige Stunde! Mit dir kam mir eine Seligkeit wider +Willen! Willig zu meinem tiefsten Schmerze stehe ich hier:—zur Unzeit +kamst du! + +Hinweg mit dir, du selige Stunde! Lieber nimm Herberge dort—bei meinen +Kindern! Eile! und segne sie vor Abend noch mit _meinem_ Glücke! + +Da naht schon der Abend: die Sonne sinkt. Dahin—mein Glück!—“ + +Also sprach Zarathustra. Und er wartete auf sein Unglück die ganze +Nacht: aber er wartete umsonst. Die Nacht blieb hell und still, und das +Glück selber kam ihm immer näher und näher. Gegen Morgen aber lachte +Zarathustra zu seinem Herzen und sagte spöttisch: „das Glück läuft mir +nach. Das kommt davon, dass ich nicht den Weibern nachlaufe. Das Glück +aber ist ein Weib.“ + + +Vor Sonnen-Aufgang + +Oh Himmel über mir, du Reiner! Tiefer! Du Licht-Abgrund! Dich schauend +schaudere ich vor göttlichen Begierden. + +In deine Höhe mich zu werfen—das ist _meine_ Tiefe! In deine Reinheit +mich zu bergen—das ist _meine_ Unschuld! + +Den Gott verhüllt seine Schönheit: so verbirgst du deine Sterne. Du +redest nicht: _so_ kündest du mir deine Weisheit. + +Stumm über brausendem Meere bist du heut mir aufgegangen, deine Liebe +und deine Scham redet Offenbarung zu meiner brausenden Seele. + +Dass du schön zu mir kamst, verhüllt in deine Schönheit, dass du stumm +zu mir sprichst, offenbar in deiner Weisheit: + +Oh wie erriethe ich nicht alles Schamhafte deiner Seele! _Vor_ der +Sonne kamst du zu mir, dem Einsamsten. + +Wir sind Freunde von Anbeginn: uns ist Gram und Grauen und Grund +gemeinsam; noch die Sonne ist uns gemeinsam. + +Wir reden nicht zu einander, weil wir zu Vieles wissen—: wir schweigen +uns an, wir lächeln uns unser Wissen zu. + +Bist du nicht das Licht zu meinem Feuer? Hast du nicht die +Schwester-Seele zu meiner Einsicht? + +Zusammen lernten wir Alles; zusammen lernten wir über uns zu uns selber +aufsteigen und wolkenlos lächeln:— + +—wolkenlos hinab lächeln aus lichten Augen und aus meilenweiter Ferne, +wenn unter uns Zwang und Zweck und Schuld wie Regen dampfen. + +Und wanderte ich allein: _wes_ hungerte meine Seele in Nächten und +Irr-Pfaden? Und stieg ich Berge, _wen_ suchte ich je, wenn nicht dich, +auf Bergen? + +Und all mein Wandern und Bergsteigen: eine Noth war’s nur und ein +Behelf des Unbeholfenen:—_fliegen_ allein will mein ganzer Wille, in +_dich_ hinein fliegen! + +Und wen hasste ich mehr, als ziehende Wolken und Alles, was dich +befleckt? Und meinen eignen Hass hasste ich noch, weil er dich +befleckte! + +Den ziehenden Wolken bin ich gram, diesen schleichenden Raub-Katzen: +sie nehmen dir und mir, was uns gemein ist,—das ungeheure unbegrenzte +Ja- und Amen-sagen. + +Diesen Mittlern und Mischern sind wir gram, den ziehenden Wolken: +diesen Halb- und Halben, welche weder segnen lernten, noch von Grund +aus fluchen. + +Lieber will ich noch unter verschlossnem Himmel in der Tonne sitzen, +lieber ohne Himmel im Abgrund sitzen, als dich, Licht-Himmel, mit +Zieh-Wolken befleckt sehn! + +Und oft gelüstete mich, sie mit zackichten Blitz-Golddrähten +festzuheften, dass ich, gleich dem Donner, auf ihrem Kessel-Bauche die +Pauke schlüge:— + +—ein zorniger Paukenschläger, weil sie mir dein Ja! und Amen! rauben, +du Himmel über mir, du Reiner! Lichter! Du Licht-Abgrund!—weil sie dir +_mein_ Ja! und Amen! rauben. + +Denn lieber noch will ich Lärm und Donner und Wetter-Flüche, als diese +bedächtige zweifelnde Katzen-Ruhe; und auch unter Menschen hasse ich am +besten alle Leisetreter und Halb- und Halben und zweifelnde, zögernde +Zieh-Wolken. + +Und „wer nicht segnen kann, der soll fluchen _lernen_!“—diese helle +Lehre fiel mir aus hellem Himmel, dieser Stern steht auch noch in +schwarzen Nächten an meinem Himmel. + +Ich aber bin ein Segnender und ein Ja-sager, wenn du nur um mich bist, +du Reiner! Lichter! Du Licht-Abgrund!—in alle Abgründe trage ich da +noch mein segnendes Ja-sagen. + +Zum Segnenden bin ich worden und zum Ja-sagenden: und dazu rang ich +lange und war ein Ringer, dass ich einst die Hände frei bekäme zum +Segnen. + +Das aber ist mein Segnen: über jedwedem Ding als sein eigener Himmel +stehn, als sein rundes Dach, seine azurne Glocke und ewige Sicherheit: +und selig ist, wer also segnet! + +Denn alle Dinge sind getauft am Borne der Ewigkeit und jenseits von Gut +und Böse; Gut und Böse selber aber sind nur Zwischenschatten und +feuchte Trübsale und Zieh-Wolken. + +Wahrlich, ein Segnen ist es und kein Lästern, wenn ich lehre: „über +allen Dingen steht der Himmel Zufall, der Himmel Unschuld, der Himmel +Ohngefähr, der Himmel Übermuth.“ + +„Von Ohngefähr“—das ist der älteste Adel der Welt, den gab ich allen +Dingen zurück, ich erlöste sie von der Knechtschaft unter dem Zwecke. + +Diese Freiheit und Himmels-Heiterkeit stellte ich gleich azurner Glocke +über alle Dinge, als ich lehrte, dass über ihnen und durch sie kein +„ewiger Wille“ —will. + +Diesen Übermuth und diese Narrheit stellte ich an die Stelle jenes +Willens, als ich lehrte: „bei Allem ist Eins unmöglich—Vernünftigkeit!“ + +Ein _Wenig_ Vernunft zwar, ein Same der Weisheit zerstreut von Stern zu +Stern,—dieser Sauerteig ist allen Dingen eingemischt: um der Narrheit +willen ist Weisheit allen Dingen eingemischt! + +Ein Wenig Weisheit ist schon möglich; aber diese selige Sicherheit fand +ich an allen Dingen: dass sie lieber noch auf den Füssen des +Zufalls—_tanzen_. + +Oh Himmel über mir, du Reiner! Hoher! Das ist mir nun deine Reinheit, +dass es keine ewige Vernunft-Spinne und -Spinnennetze giebt:— + +—dass du mir ein Tanzboden bist für göttliche Zufälle, dass du mir ein +Göttertisch bist für göttliche Würfel und Würfelspieler!— + +Doch du erröthest? Sprach ich Unaussprechbares? Lästerte ich, indem ich +dich segnen wollte? + +Oder ist es die Scham zu Zweien, welche dich erröthen machte?—Heissest +du mich gehn und schweigen, weil nun—der _Tag_ kommt? + +Die Welt ist tief—: und tiefer als je der Tag gedacht hat. Nicht Alles +darf vor dem Tage Worte haben. Aber der Tag kommt: so scheiden wir nun! + +Oh Himmel über mir, du Schamhafter! Glühender! Oh du mein Glück vor +Sonnen-Aufgang! Der Tag kommt: so scheiden wir nun!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Von der verkleinernden Tugend + +1. + +Als Zarathustra wieder auf dem festen Lande war, gieng er nicht stracks +auf sein Gebirge und seine Höhle los, sondern that viele Wege und +Fragen und erkundete diess und das, also, dass er von sich selber im +Scherze sagte: „siehe einen Fluss, der in vielen Windungen zurück zur +Quelle fliesst!“ Denn er wollte in Erfahrung bringen, was sich +inzwischen _mit dem Menschen_ zugetragen habe: ob er grösser oder +kleiner geworden sei. Und ein Mal sah er eine Reihe neuer Häuser; da +wunderte er sich und sagte: + +„Was bedeuten diese Häuser? Wahrlich, keine grosse Seele stellte sie +hin, sich zum Gleichnisse! + +Nahm wohl ein blödes Kind sie aus seiner Spielschachtel? Dass doch ein +anderes Kind sie wieder in seine Schachtel thäte! + +Und diese Stuben und Kammern: können _Männer_ da aus- und eingehen? +Gemacht dünken sie mich für Seiden-Puppen; oder für Naschkatzen, die +auch wohl an sich naschen lassen.“ + +Und Zarathustra blieb stehn und dachte nach. Endlich sagte er betrübt: +„Es ist _Alles_ kleiner geworden! + +Überall sehe ich niedrigere Thore: wer _meiner_ Art ist, geht da wohl +noch hindurch, aber—er muss sich bücken! + +Oh wann komme ich wieder in meine Heimat, wo ich mich nicht mehr bücken +muss—nicht mehr bücken muss vor den Kleinen!“—Und Zarathustra seufzte +und blickte in die Ferne.— + +Desselbigen Tages aber redete er seine Rede über die verkleinernde +Tugend. + +2. + +Ich gehe durch diess Volk und halte meine Augen offen: sie vergeben mir +es nicht, dass ich auf ihre Tugenden nicht neidisch bin. + +Sie beissen nach mir, weil ich zu ihnen sage: für kleine Leute sind +kleine Tugenden nöthig—und weil es mir hart eingeht, dass kleine Leute +_nöthig_ sind! + +Noch gleiche ich dem Hahn hier auf fremdem Gehöfte, nach dem auch die +Hennen beissen; doch darob bin ich diesen Hennen nicht ungut. + +Ich bin höflich gegen sie wie gegen alles kleine Ärgerniss; gegen das +Kleine stachlicht zu sein dünkt mich eine Weisheit für Igel. + +Sie reden Alle von mir, wenn sie Abends um’s Feuer sitzen,—sie reden +von mir, aber Niemand denkt—an mich! + +Diess ist die neue Stille, die ich lernte: ihr Lärm um mich breitet +einen Mantel über meine Gedanken. + +Sie lärmen unter einander: „was will uns diese düstere Wolke? sehen wir +zu, dass sie uns nicht eine Seuche bringe!“ + +Und jüngst riss ein Weib sein Kind an sich, das zu mir wollte: „nehmt +die Kinder weg! schrie es; solche Augen versengen Kinder-Seelen.“ + +Sie husten, wenn ich rede: sie meinen, Husten sei ein Einwand gegen +starke Winde,—sie errathen Nichts vom Brausen meines Glückes! + +„Wir haben noch keine Zeit für Zarathustra“—so wenden sie ein; aber was +liegt an einer Zeit, die für Zarathustra „keine Zeit hat“? + +Und wenn sie gar mich rühmen: wie könnte ich wohl auf _ihrem_ Ruhme +einschlafen? Ein Stachel-Gürtel ist mir ihr Lob: es kratzt mich noch, +wenn ich es von mir thue. + +Und auch das lernte ich unter ihnen: der Lobende stellt sich, als gäbe +er zurück, in Wahrheit aber will er mehr beschenkt sein! + +Fragt meinen Fuss, ob ihm ihre Lob- und Lock-Weise gefällt! Wahrlich, +nach solchem Takt und Tiktak mag er weder tanzen, noch stille stehn. + +Zur kleinen Tugend möchten sie mich locken und loben; zum Tiktak des +kleinen Glücks möchten sie meinen Fuss überreden. + +Ich gehe durch diess Volk und halte die Augen offen: sie sind _kleiner_ +geworden und werden immer kleiner:—das aber macht ihre Lehre von Glück +und Tugend. + +Sie sind nämlich auch in der Tugend bescheiden—denn sie wollen Behagen. +Mit Behagen aber verträgt sich nur die bescheidene Tugend. + +Wohl lernen auch sie auf ihre Art Schreiten und Vorwärts-Schreiten: das +heisse ich ihr _Humpeln_—. Damit werden sie jedem zum Anstosse, der +Eile hat. + +Und Mancher von ihnen geht vorwärts und blickt dabei zurück, mit +versteiftem Nacken: dem renne ich gern wider den Leib. + +Fuss und Augen sollen nicht lügen, noch sich einander Lügen strafen. +Aber es ist viel Lügnerei bei den kleinen Leuten. + +Einige von ihnen wollen, aber die Meisten werden nur gewollt. Einige +von ihnen sind ächt, aber die Meisten sind schlechte Schauspieler. + +Es giebt Schauspieler wider Wissen unter ihnen und Schauspieler wider +Willen—, die Ächten sind immer selten, sonderlich die ächten +Schauspieler. + +Des Mannes ist hier wenig: darum vermännlichen sich ihre Weiber. Denn +nur wer Mannes genug ist, wird im Weibe _das Weib_—erlösen. + +Und diese Heuchelei fand ich unter ihnen am schlimmsten: dass auch Die, +welche befehlen, die Tugenden Derer heucheln, welche dienen. + +„Ich diene, du dienst, wir dienen“ —so betet hier auch die Heuchelei +der Herrschenden,—und wehe, wenn der erste Herr _nur_ der erste Diener +ist! + +Ach, auch in ihre Heucheleien verflog sich wohl meines Auges Neugier; +und gut errieth ich all ihr Fliegen-Glück und ihr Summen um besonnte +Fensterscheiben. + +Soviel Güte, soviel Schwäche sehe ich. Soviel Gerechtigkeit und +Mitleiden, soviel Schwäche. + +Rund, rechtlich und gütig sind sie mit einander, wie Sandkörnchen rund, +rechtlich und gütig mit Sandkörnchen sind. + +Bescheiden ein kleines Glück umarmen—das heissen sie „Ergebung“! und +dabei schielen sie bescheiden schon nach einem neuen kleinen Glücke +aus. + +Sie wollen im Grunde einfältiglich Eins am meisten: dass ihnen Niemand +wehe thue. So kommen sie jedermann zuvor und thun ihm wohl. + +Diess aber ist _Feigheit_: ob es schon „Tugend“ heisst.— + +Und wenn sie einmal rauh reden, diese kleinen Leute: _ich_ höre darin +nur ihre Heiserkeit,—jeder Windzug nämlich macht sie heiser. + +Klug sind sie, ihre Tugenden haben kluge Finger. Aber ihnen fehlen die +Fäuste, ihre Finger wissen nicht, sich hinter Fäuste zu verkriechen. + +Tugend ist ihnen das, was bescheiden und zahm macht: damit machten sie +den Wolf zum Hunde und den Menschen selber zu des Menschen bestem +Hausthiere. + +„Wir setzten unsern Stuhl in die _Mitte_—das sagt mir ihr +Schmunzeln—und ebenso weit weg von sterbenden Fechtern wie von +vergnügten Säuen.“ + +Diess aber ist—_Mittelmässigkeit_: ob es schon Mässigkeit heisst.— + +3. + +Ich gehe durch diess Volk und lasse manches Wort fallen: aber sie +wissen weder zu nehmen noch zu behalten. + +Sie wundern sich, dass ich nicht kam, auf Lüste und Laster zu lästern; +und wahrlich, ich kam auch nicht, dass ich vor Taschendieben warnte! + +Sie wundern sich, dass ich nicht bereit bin, ihre Klugheit noch zu +witzigen und zu spitzigen: als ob sie noch nicht genug der Klüglinge +hätten, deren Stimme mir gleich Schieferstiften kritzelt! + +Und wenn ich rufe: „Flucht allen feigen Teufeln in euch, die gerne +winseln und Hände falten und anbeten möchten“ : so rufen sie: +„Zarathustra ist gottlos“. + +Und sonderlich rufen es ihre Lehrer der Ergebung—; aber gerade ihnen +liebe ich’s, in das Ohr zu schrein: Ja! Ich _bin_ Zarathustra, der +Gottlose! + +Diese Lehrer der Ergebung! Überall hin, wo es klein und krank und +grindig ist, kriechen sie, gleich Läusen; und nur mein Ekel hindert +mich, sie zu knacken. + +Wohlan! Diess ist meine Predigt für _ihre_ Ohren: ich bin Zarathustra, +der Gottlose, der da spricht „wer ist gottloser denn ich, dass ich mich +seiner Unterweisung freue?“ + +Ich bin Zarathustra, der Gottlose: wo finde ich Meines-Gleichen? Und +alle Die sind Meines-Gleichen, die sich selber ihren Willen geben und +alle Ergebung von sich abthun. + +Ich bin Zarathustra, der Gottlose: ich koche mir noch jeden Zufall in +_meinem_ Topfe. Und erst, wenn er da gar gekocht ist, heisse ich ihn +willkommen, als _meine_ Speise. + +Und wahrlich, mancher Zufall kam herrisch zu mir: aber herrischer noch +sprach zu ihm mein _Wille_,—da lag er schon bittend auf den Knieen— + +—bittend, dass er Herberge finde und Herz bei mir, und schmeichlerisch +zuredend: „sieh doch; oh Zarathustra, wie nur Freund zu Freunde +kommt!“— + +Doch was rede ich, wo Niemand _meine_ Ohren hat! Und so will ich es +hinaus in alle Winde rufen: + +Ihr werdet immer kleiner, ihr kleinen Leute! Ihr bröckelt ab, ihr +Behaglichen! Ihr geht mir noch zu Grunde— + +—an euren vielen kleinen Tugenden, an eurem vielen kleinen Unterlassen, +an eurer vielen kleinen Ergebung! + +Zu viel schonend, zu viel nachgebend: so ist euer Erdreich! Aber dass +ein Baum _gross_ werde, dazu will er um harte Felsen harte Wurzeln +schlagen! + +Auch was ihr unterlasse, webt am Gewebe aller Menschen-Zukunft; auch +euer Nichts ist ein Spinnennetz und eine Spinne, die von der Zukunft +Blute lebt. + +Und wenn ihr nehmt, so ist es wie stehlen, ihr kleinen Tugendhaften; +aber noch unter Schelmen spricht die _Ehre_: „man soll nur stehlen, wo +man nicht rauben kann.“ + +„Es giebt sich“—das ist auch eine Lehre der Ergebung. Aber ich sage +euch, ihr Behaglichen: _es nimmt sich_ und wird immer mehr noch von +euch nehmen! + +Ach, dass ihr alles _halbe_ Wollen von euch abthätet und entschlossen +würdet zur Trägheit wie zur That! + +Ach, dass ihr mein Wort verstündet: „thut immerhin, was ihr wollt,—aber +seid erst Solche, die _wollen können_!“ + +„Liebt immerhin euren Nächsten gleich euch,—aber seid mir erst solche, +die _sich selber lieben_— + +—mit der grossen Liebe lieben, mit der grossen Verachtung lieben!“ Also +spricht Zarathustra, der Gottlose.— + +Doch was rede ich, wo Niemand _meine_ Ohren hat! Es ist hier noch eine +Stunde zu früh für mich. + +Mein eigner Vorläufer bin ich unter diesem Volke, mein eigner +Hahnen-Ruf durch dunkle Gassen. + +Aber _ihre_ Stunde kommt! Und es kommt auch die meine! Stündlich werden +sie kleiner, ärmer, unfruchtbarer,—armes Kraut! armes Erdreich! + +Und _bald_ sollen sie mir dastehn wie dürres Gras und Steppe, und +wahrlich! ihrer selber müde—und mehr, als nach Wasser, nach _Feuer_ +lechzend! + +Oh gesegnete Stunde des Blitzes! Oh Geheimniss vor Mittag!—Laufende +Feuer will ich einst noch aus ihnen machen und Verkünder mit +Flammen-Zungen:— + +—verkünden sollen sie einst noch mit Flammen-Zungen: Er kommt, er ist +nahe, der grosse Mittag! + +Also sprach Zarathustra. + + +Auf dem Ölberge + +Der Winter, ein schlimmer Gast, sitzt bei mir zu Hause; blau sind meine +Hände von seiner Freundschaft Händedruck. + +Ich ehre ihn, diesen schlimmen Gast, aber lasse gerne ihn allein +sitzen. Gerne laufe ich ihm davon; und, läuft man _gut_, so entläuft +man ihm! + +Mit warmen Füssen und warmen Gedanken laufe ich dorthin, wo der Wind +stille steht,—zum Sonnen-Winkel meines Ölbergs. + +Da lache ich meines gestrengen Gastes und bin ihm noch gut, dass er zu +Hause mir die Fliegen wegfängt und vielen kleinen Lärm stille macht. + +Er leidet es nämlich nicht, wenn eine Mücke singen will, oder gar zwei; +noch die Gasse macht er einsam, dass der Mondschein drin Nachts sich +fürchtet. + +Ein harter Gast ist er,—aber ich ehre ihn, und nicht bete ich, gleich +den Zärtlingen, zum dickbäuchichten Feuer-Götzen. + +Lieber noch ein Wenig zähneklappern als Götzen anbeten!—so will’s meine +Art. Und sonderlich bin ich allen brünstigen dampfenden dumpfigen +Feuer-Götzen gram. + +Wen ich liebe, den liebe ich Winters besser als Sommers; besser spotte +ich jetzt meiner Feinde und herzhafter, seit der Winter mir im Hause +sitzt. + +Herzhaft wahrlich, selbst dann noch, wenn ich zu Bett _krieche_—: da +lacht und muthwillt noch mein verkrochenes Glück; es lacht noch mein +Lügen-Traum. + +Ich—ein Kriecher? Niemals kroch ich im Leben vor Mächtigen; und log ich +je, so log ich aus Liebe. Desshalb bin ich froh auch im Winter-Bette. + +Ein geringes Bett wärmt mich mehr als ein reiches, denn ich bin +eifersüchtig auf meine Armuth. Und im Winter ist sie mir am treuesten. + +Mit einer Bosheit beginne ich jeden Tag, ich spotte des Winters mit +einem kalten Bade: darob brummt mein gestrenger Hausfreund. + +Auch kitzle ich ihn gerne mit einem Wachskerzlein: dass er mir endlich +den Himmel herauslasse aus aschgrauer Dämmerung. + +Sonderlich boshaft bin ich nämlich des Morgens: zur frühen Stunde, da +der Eimer am Brunnen klirrt und die Rosse warm durch graue Gassen +wiehern:— + +Ungeduldig warte ich da, dass mir endlich der lichte Himmel aufgehe, +der schneebärtige Winter-Himmel, der Greis und Weisskopf,— + +—der Winter-Himmel, der schweigsame, der oft noch seine Sonne +verschweigt! + +Lernte ich wohl von ihm das lange lichte Schweigen? Oder lernte er’s +von mir? Oder hat ein jeder von uns es selbst erfunden? + +Aller guten Dinge Ursprung ist tausendfältig,—alle guten muthwilligen +Dinge springen vor Lust in’s Dasein: wie sollten sie das immer nur—Ein +Mal thun! + +Ein gutes muthwilliges Ding ist auch das lange Schweigen und gleich dem +Winter-Himmel blicken aus lichtem rundäugichten Antlitze:— + +—gleich ihm seine Sonne verschweigen und seinen unbeugsamen +Sonnen-Willen: wahrlich, diese Kunst und diesen Winter-Muthwillen +lernte ich _gut_! + +Meine liebste Bosheit und Kunst ist es, dass mein Schweigen lernte, +sich nicht durch Schweigen zu verrathen. + +Mit Worten und Würfeln klappernd überliste ich mir die feierlichen +Warter: allen diesen gestrengen Aufpassern soll mein Wille und Zweck +entschlüpfen. + +Dass mir Niemand in meinen Grund und letzten Willen hinab sehe,—dazu +erfand ich mir das lange lichte Schweigen. + +So manchen Klugen fand ich: der verschleierte sein Antlitz und trübte +sein Wasser, dass Niemand ihm hindurch und hinunter sehe. + +Aber zu ihm gerade kamen die klügeren Misstrauer und Nussknacker: ihm +gerade fischte man seinen verborgensten Fisch heraus! + +Sondern die Hellen, die Wackern, die Durchsichtigen—das sind mir die +klügsten Schweiger: denen so _tief_ ihr Grund ist, dass auch das +hellste Wasser ihn nicht—verräth.— + +Du schneebärtiger schweigender Winter-Himmel, du rundäugichter +Weisskopf über mir! Oh du himmlisches Gleichniss meiner Seele und ihres +Muthwillens! + +Und _muss_ ich mich nicht verbergen, gleich Einem, der Gold verschluckt +hat,—dass man mir nicht die Seele aufschlitze? + +_Muss_ ich nicht Stelzen tragen, dass sie meine langen Beine +_übersehen_,—alle diese Neidbolde und Leidholde, die um mich sind? + +Diese räucherigen, stubenwarmen, verbrauchten, vergrünten, vergrämelten +Seelen —wie _könnte_ ihr Neid mein Glück ertragen! + +So zeige ich ihnen nur das Eis und den Winter auf meinen Gipfeln—und +_nicht_, dass mein Berg noch alle Sonnengürtel um sich schlingt! + +Sie hören nur meine Winter-Stürme pfeifen: und _nicht_, dass ich auch +über warme Meere fahre, gleich sehnsüchtigen, schweren, heissen +Südwinden. + +Sie erbarmen sich noch meiner Unfälle und Zufälle:—aber _mein_ Wort +heisst: „lasst den Zufall zu mir kommen: unschuldig ist er, wie ein +Kindlein!“ + +Wie _könnten_ sie mein Glück ertragen, wenn ich nicht Unfälle und +Winter-Nöthe und Eisbären-Mützen und Schneehimmel-Hüllen um mein Glück +legte! + +—wenn ich mich nicht selbst ihres _Mitleids_ erbarmte—des Mitleids +dieser Neidbolde und Leidholde! + +—wenn ich nicht selber vor ihnen seufzte und frostklapperte und mich +geduldsam in ihr Mitleid wickeln _liesse_! + +Diess ist der weise Muthwille und Wohlwille meiner Seele, dass sie +ihren Winter und ihre Froststürme _nicht verbirgt_; sie verbirgt auch +ihre Frostbeulen nicht. + +Des Einen Einsamkeit ist die Flucht des Kranken; des Andern Einsamkeit +die Flucht _vor_ den Kranken. + +Mögen sie mich klappern und seufzen _hören_ vor Winterkälte, alle diese +armen scheelen Schelme um mich! Mit solchem Geseufz und Geklapper +flüchte ich noch vor ihren geheizten Stuben. + +Mögen sie mich bemitleiden und bemitseufzen ob meiner Frostbeulen: „am +Eis der Erkenntniss _erfriert_ er uns noch!“—so klagen sie. + +Inzwischen laufe ich mit warmen Füssen kreuz und quer auf meinem +Ölberge: im Sonnen-Winkel meines Ölberges singe und spotte ich alles +Mitleids.— + +Also sang Zarathustra. + + +Vom Vorübergehen + +Also, durch viel Volk und vielerlei Städte langsam hindurchschreitend, +gierig Zarathustra auf Umwegen zurück zu seinem Gebirge und seiner +Höhle. Und siehe, dabei kam er unversehens auch an das Stadtthor der +_grossen Stadt_: hier aber sprang ein schäumender Narr mit +ausgebreiteten Händen auf ihn zu und trat ihm in den Weg. Diess aber +war der selbige Narr, welchen das Volk „den Affen Zarathustra’s“ hiess: +denn er hatte ihm Etwas vom Satz und Fall der Rede abgemerkt und borgte +wohl auch gerne vom Schatze seiner Weisheit. Der Narr aber redete also +zu Zarathustra: + +„Oh Zarathustra, hier ist die grosse Stadt: hier hast du Nichts zu +suchen und Alles zu verlieren. + +Warum wolltest du durch diesen Schlamm waten? Habe doch Mitleiden mit +deinem Fusse! Speie lieber auf das Stadtthor und—kehre um! + +Hier ist die Hölle für Einsiedler-Gedanken: hier werden grosse Gedanken +lebendig gesotten und klein gekocht. + +Hier verwesen alle grossen Gefühle: hier dürfen nur klapperdürre +Gefühlchen klappern! + +Riechst du nicht schon die Schlachthäuser und Garküchen des Geistes? +Dampft nicht diese Stadt vom Dunst geschlachteten Geistes? + +Siehst du nicht die Seelen hängen wie schlaffe schmutzige Lumpen?—Und +sie machen noch Zeitungen aus diesen Lumpen! + +Hörst du nicht, wie der Geist hier zum Wortspiel wurde? Widriges +Wort-Spülicht bricht er heraus!—Und sie machen noch Zeitungen aus +diesem Wort-Spülicht. + +Sie hetzen einander und wissen nicht, wohin? Sie erhitzen einander und +wissen nicht, warum? Sie klimpern mit ihrem Bleche, sie klingeln mit +ihrem Golde. + +Sie sind kalt und suchen sich Wärme bei gebrannten Wassern; sie sind +erhitzt und suchen Kühle bei gefrorenen Geistern; sie sind Alle siech +und süchtig an öffentlichen Meinungen. + +Alle Lüste und Laster sind hier zu Hause; aber es giebt hier auch +Tugendhafte, es giebt viel anstellige angestellte Tugend:— + +Viel anstellige Tugend mit Schreibfingern und hartem Sitz- und +Warte-Fleische, gesegnet mit kleinen Bruststernen und ausgestopften +steisslosen Töchtern. + +Es giebt hier auch viel Frömmigkeit und viel gläubige +Speichel-Leckerei, Schmeichel-Bäckerei vor dem Gott der Heerschaaren. + +„Von Oben“ her träufelt ja der Stern und der gnädige Speichel; nach +Oben hin sehnt sich jeder sternenlose Busen. + +Der Mond hat seinen Hof, und der Hof hat seine Mondkälber: zu Allem +aber, was vom Hofe kommt, betet das Bettel-Volk und alle anstellige +Bettel-Tugend. + +„Ich diene, du dienst, wir dienen“—so betet alle anstellige Tugend +hinauf zum Fürsten: dass der verdiente Stern sich endlich an den +schmalen Busen hefte! + +Aber der Mond dreht sich noch um alles Irdische: so dreht sich auch der +Fürst noch um das Aller-Irdischste—: das aber ist das Gold der Krämer. + +Der Gott der Heerschaaren ist kein Gott der Goldbarren; der Fürst +denkt, aber der Krämer—lenkt! + +Bei Allem, was licht und stark und gut in dir ist, oh Zarathustra! +Speie auf diese Stadt der Krämer und kehre um! + +Hier fliesst alles Blut faulicht und lauicht und schaumicht durch alle +Adern: speie auf die grosse Stadt, welche der grosse Abraum ist, wo +aller Abschaum zusammenschäumt! + +Speie auf die Stadt der eingedrückten Seelen und schmalen Brüste, der +spitzen Augen, der klebrigen Finger— + +—auf die Stadt der Aufdringlinge, der Unverschämten, der Schreib- und +Schreihälse, der überheizten Ehrgeizigen:— + +—wo alles Anbrüchige, Anrüchige, Lüsterne, Düsterne, Übermürbe, +Geschwürige, Verschwörerische zusammenschwärt:— + +—speie auf die grosse Stadt und kehre um!“— + +Hier aber unterbrach Zarathustra den schäumenden Narren und hielt ihm +den Mund zu. + +„Höre endlich auf! rief Zarathustra, mich ekelt lange schon deiner Rede +und deiner Art! + +Warum wohntest du so lange am Sumpfe, dass du selber zum Frosch und zur +Kröte werden musstest? + +Fliesst dir nicht selber nun ein faulichtes schaumichtes Sumpf-Blut +durch die Adern, dass du also quaken und lästern lerntest? + +Warum giengst du nicht in den Wald? Oder pflügtest die Erde? Ist das +Meer nicht voll von grünen Eilanden? + +Ich verachte dein Verachten; und wenn du mich warntest,—warum warntest +du dich nicht selber? + +Aus der Liebe allein soll mir mein Verachten und mein warnender Vogel +auffliegen: aber nicht aus dem Sumpfe!— + +Man heisst dich meinen Affen, du schäumender Narr: aber ich heisse dich +mein Grunze-Schwein,—durch Grunzen verdirbst du mir noch mein Lob der +Narrheit. + +Was war es denn, was dich zuerst grunzen machte? Dass Niemand dir genug +_geschmeichelt_ hat:—darum setztest du dich hin zu diesem Unrathe, dass +du Grund hättest viel zu grunzen,— + +—dass du Grund hättest zu vieler _Rache_! Rache nämlich, du eitler +Narr, ist all dein Schäumen, ich errieth dich wohl! + +Aber dein Narren-Wort thut _mir_ Schaden, selbst, wo du Recht hast! Und +wenn Zarathustra’s Wort sogar hundert Mal Recht _hätte_: du würdest mit +meinem Wort immer—Unrecht _thun_!“ + +Also sprach Zarathustra; und er blickte die grosse Stadt an, seufzte +und schwieg lange. Endlich redete er also: + +Mich ekelt auch dieser grossen Stadt und nicht nur dieses Narren. Hier +und dort ist Nichts zu bessern, Nichts zu bösern. + +Wehe dieser grossen Stadt!—Und ich wollte, ich sähe schon die +Feuersäule, in der sie verbrannt wird! + +Denn solche Feuersäulen müssen dem grossen Mittage vorangehn. Doch +diess hat seine Zeit und sein eigenes Schicksal.— + +Diese Lehre aber gebe ich dir, du Narr, zum Abschiede: wo man nicht +mehr lieben kann, da soll man—_vorübergehn_!— + +Also sprach Zarathustra und gieng an dem Narren und der grossen Stadt +vorüber. + + +Von den Abtrünnigen + +1. + +Ach, liegt Alles schon welk und grau, was noch jüngst auf dieser Wiese +grün und bunt stand? Und wie vielen Honig der Hoffnung trug ich von +hier in meine Bienenkörbe! + +Diese jungen Herzen sind alle schon alt geworden,—und nicht alt einmal! +nur müde, gemein, bequem:—sie heissen es „Wir sind wieder fromm +geworden.“ + +Noch jüngst sah ich sie in der Frühe auf tapferen Füssen hinauslaufen: +aber ihre Füsse der Erkenntniss wurden müde, und nun verleumden sie +auch noch ihre Morgen-Tapferkeit! + +Wahrlich, Mancher von ihnen hob einst die Beine wie ein Tänzer, ihm +winkte das Lachen in meiner Weisheit:—da besann er sich. Eben sah ich +ihn krumm—zum Kreuze kriechen. + +Um Licht und Freiheit flatterten sie einst gleich Mücken und jungen +Dichtern. Ein Wenig älter, ein Wenig kälter: und schon sind sie Dunkler +und Munkler und Ofenhocker. + +Verzagte ihnen wohl das Herz darob, dass mich die Einsamkeit verschlang +gleich einem Wallfische? Lauschte ihr Ohr wohl sehnsüchtig-lange +_umsonst_ nach mir und meinen Trompeten- und Herolds-Rufen? + +—Ach! Immer sind ihrer nur Wenige, deren Herz einen langen Muth und +Übermuth hat; und solchen bleibt auch der Geist geduldsam. Der Rest +aber ist _feige_. + +Der Rest: das sind immer die Allermeisten, der Alltag, der Überfluss, +die Viel-zu-Vielen—diese alle sind feige!— + +Wer meiner Art ist, dem werden auch die Erlebnisse meiner Art über den +Weg laufen: also, dass seine ersten Gesellen Leichname und +Possenreisser sein müssen. + +Seine zweiten Gesellen aber—die werden sich seine _Gläubigen_ heissen: +ein lebendiger Schwarm, viel Liebe, viel Thorheit, viel unbärtige +Verehrung. + +An diese Gläubigen soll Der nicht sein Herz binden, wer meiner Art +unter Menschen ist; an diese Lenze und bunte Wiesen soll Der nicht +glauben, wer die flüchtig-feige Menschenart kennt! + +_Könnten_ sie anders, so würden sie auch anders _wollen_. Halb- und +Halbe verderben alles Ganze. Dass Blätter welk werden,—was ist da zu +klagen! + +Lass sie fahren und fallen, oh Zarathustra, und klage nicht! Lieber +noch blase mit raschelnden Winden unter sie,— + +—blase unter diese Blätter, oh Zarathustra: dass alles _Welke_ +schneller noch von dir davonlaufen!— + +2. + +„Wir sind wieder fromm geworden“ —so bekennen diese Abtrünnigen; und +Manche von ihnen sind noch zu feige, also zu bekennen. + +Denen sehe ich in’s Auge,—denen sage ich es in’s Gesicht und in die +Röthe ihrer Wangen: ihr seid Solche, welche wieder _beten_! + +Es ist aber eine Schmach, zu beten! Nicht für Alle, aber für dich und +mich und wer auch im Kopfe sein Gewissen hat. Für _dich_ ist es eine +Schmach, zu beten! + +Du weisst es wohl: dein feiger Teufel in dir, der gerne Hände-falten +und Hände-in-den-Schooss-legen und es bequemer haben möchte:—dieser +feige Teufel redet dir zu „es _giebt_ einen Gott!“ + +_Damit_ aber gehörst du zur lichtscheuen Art, denen Licht nimmer Ruhe +lässt; nun musst du täglich deinen Kopf tiefer in Nacht und Dunst +stecken! + +Und wahrlich, du wähltest die Stunde gut: denn eben wieder fliegen die +Nachtvögel aus. Die Stunde kam allem lichtscheuen Volke, die Abend- und +Feierstunde, wo es nicht—„feiert.“ + +Ich höre und rieche es: es kam ihre Stunde für Jagd und Umzug, nicht +zwar für eine wilde Jagd, sondern für eine zahme lahme schnüffelnde +Leisetreter- und Leisebeter-Jagd,— + +—für eine Jagd auf seelenvolle Duckmäuser: alle Herzens- Mausefallen +sind jetzt wieder aufgestellt! Und wo ich einen Vorhang aufhebe, da +kommt ein Nachtfalterchen herausgestürzt. + +Hockte es da wohl zusammen mit einem andern Nachtfalterchen? Denn +überall rieche ich kleine verkrochne Gemeinden; und wo es Kämmerlein +giebt, da giebt es neue Bet-Brüder drin und den Dunst von Bet-Brüdern. + +Sie sitzen lange Abende bei einander und sprechen: lasset uns wieder +werden wie die Kindlein und „lieber Gott“ sagen!—an Mund und Magen +verdorben durch die frommen Zuckerbäcker. + +Oder sie sehen lange Abende einer listigen lauernden Kreuzspinne zu, +welche den Spinnen selber Klugheit predigt und also lehrt: „unter +Kreuzen ist gut spinnen!“ + +Oder sie sitzen Tags über mit Angelruthen an Sümpfen und glauben sich +_tief_ damit; aber wer dort fischt, wo es keine Fische giebt, den +heisse ich noch nicht einmal oberflächlich! + +Oder sie lernen fromm-froh die Harfe schlagen bei einem Lieder-Dichter, +der sich gern jungen Weibchen in’s Herz harfnen möchte:—denn er wurde +der alten Weibchen müde und ihres Lobpreisens. + +Oder sie lernen gruseln bei einem gelehrten Halb-Tollen, der in dunklen +Zimmern wartet, dass ihm die Geister kommen—und der Geist ganz +davonläuft! + +Oder sie horchen einem alten umgetriebnen Schnurr- und Knurrpfeifer zu, +der trüben Winden die Trübsal der Töne ablernte; nun pfeift er nach dem +Winde und predigt in trüben Tönen Trübsal. + +Und Einige von ihnen sind sogar Nachtwächter geworden: die verstehen +jetzt in Hörner zu blasen und Nachts umherzugehn und alte Sachen +aufzuwecken, die lange schon eingeschlafen sind. + +Fünf Worte von alten Sachen hörte ich gestern Nachts an der +Garten-Mauer: die kamen von solchen alten betrübten trocknen +Nachtwächtern. + +„Für einen Vater sorgt er nicht genug um seine Kinder: Menschen-Väter +thun diess besser!“— + +„Er ist zu alt! Er sorgt schon gar nicht mehr um seine Kinder“—also +antwortete der andere Nachtwächter. + +„_Hat_ er denn Kinder? Niemand kann’s beweisen, wenn er’s selber nicht +beweist! Ich wollte längst, er bewiese es einmal gründlich.“ + +„Beweisen? Als ob _Der_ je Etwas bewiesen hätte! Beweisen fällt ihm +schwer; er hält grosse Stücke darauf, dass man ihm glaubt.“ + +„Ja! Ja! Der Glaube macht ihn selig, der Glaube an ihn. Das ist so die +Art alter Leute! So geht’s uns auch!“— + +—Also sprachen zu einander die zwei alten Nachtwächter und +Lichtscheuchen, und tuteten darauf betrübt in ihre Hörner: so geschah’s +gestern Nachts an der Garten-Mauer. + +Mir aber wand sich das Herz vor Lachen und wollte brechen und wusste +nicht, wohin? und sank in’s Zwerchfell. + +Wahrlich, das wird noch mein Tod sein, dass ich vor Lachen ersticke, +wenn ich Esel betrunken sehe und Nachtwächter also an Gott zweifeln +höre. + +Ist es denn nicht _lange_ vorbei auch für alle solche Zweifel? Wer darf +noch solche alte eingeschlafne lichtscheue Sachen aufwecken! + +Mit den alten Göttern gieng es ja lange schon zu Ende:—und wahrlich, +ein gutes fröhliches Götter-Ende hatten sie! + +Sie „dämmerten“ sich nicht zu Tode,—das lügt man wohl! Vielmehr: sie +haben sich selber einmal zu Tode—_gelacht_! + +Das geschah, als das gottloseste Wort von einem Gotte selber +ausgieng,—das Wort: „Es ist Ein Gott! Du sollst keinen andern Gott +haben neben mir!“— + +—ein alter Grimm-Bart von Gott, ein eifersüchtiger vergass sich also: + +Und alle Götter lachten damals und wackelten auf ihren Stühlen und +riefen: „Ist das nicht eben Göttlichkeit, dass es Götter, aber keinen +Gott giebt?“ + +Wer Ohren hat, der höre.— + +Also redete Zarathustra in der Stadt, die er liebte und welche +zubenannt ist die bunte Kuh. Von hier nämlich hatte er nur noch zwei +Tage zu gehen, dass er wieder in seine Höhle käme und zu seinen +Thieren; seine Seele aber frohlockte beständig ob der Nähe seiner +Heimkehr.— + + +Die Heimkehr + +Oh Einsamkeit! Du meine _Heimat_ Einsamkeit! Zu lange lebte ich wild in +wilder Fremde, als dass ich nicht mit Thränen zu dir heimkehrte! + +Nun drohe mir nur mit dem Finger, wie Mütter drohn, nein lächle mir zu, +wie Mütter lächeln, nun sprich nur: „Und wer war das, der wie ein +Sturmwind einst von mir davonstürmte?— + +—der scheidend rief: zu lange sass ich bei der Einsamkeit, da verlernte +ich das Schweigen! _Das_—lerntest du nun wohl? + +Oh Zarathustra, Alles weiss ich: und dass du unter den Vielen +_verlassener_ warst, du Einer, als je bei mir! + +Ein Anderes ist Verlassenheit, ein Anderes Einsamkeit: _Das_—lerntest +du nun! Und dass du unter Menschen immer wild und fremd sein wirst: + +-Wild und fremd auch noch, wenn sie dich lieben: denn zuerst von Allem +wollen sie _geschont_ sein! + +Hier aber bist du bei dir zu Heim und Hause; hier kannst du Alles +hinausreden und alle Gründe ausschütten, Nichts schämt sich hier +versteckter, verstockter Gefühle. + +Hier kommen alle Dinge liebkosend zu deiner Rede und schmeicheln dir: +denn sie wollen auf deinem Rücken reiten. Auf jedem Gleichniss reitest +du hier zu jeder Wahrheit. + +Aufrecht und aufrichtig darfst du hier zu allen Dingen reden: und +wahrlich, wie Lob klingt es ihren Ohren, dass Einer mit allen +Dingen—gerade redet! + +Ein Anderes aber ist Verlassensein. Denn, weisst du noch, oh +Zarathustra? Als damals dein Vogel über dir schrie, als du im Walde +standest, unschlüssig, wohin? unkundig, einem Leichnam nahe:— + +—als du sprachst: mögen mich meine Thiere führen! Gefährlicher fand +ich’s unter Menschen, als unter Thieren:—_Das_ war Verlassenheit! + +Und weisst du noch, oh Zarathustra? Als du auf deiner Insel sassest, +unter leeren Eimern ein Brunnen Weins, gebend und ausgebend, unter +Durstigen schenkend und ausschenkend: + +—bis du endlich durstig allein unter Trunkenen sassest und nächtlich +klagtest „ist Nehmen nicht seliger als Geben? Und Stehlen noch seliger +als Nehmen?“—_Das_ war Verlassenheit! + +Und weisst du noch, oh Zarathustra? Als deine stillste Stunde kam und +dich von dir selber forttrieb, als sie mit bösem Flüstern sprach: +„Sprich und zerbrich!“ - + +—als sie dir all dein Warten und Schweigen leid machte und deinen +demüthigen Muth entmuthigte: _Das_ war Verlassenheit!“— + +Oh Einsamkeit! Du meine Heimat Einsamkeit! Wie selig und zärtlich redet +deine Stimme zu mir! + +Wir fragen einander nicht, wir klagen einander nicht, wir gehen offen +mit einander durch offne Thüren. + +Denn offen ist es bei dir und hell; und auch die Stunden laufen hier +auf leichteren Füssen. Im Dunklen nämlich trägt man schwerer an der +Zeit, als im Lichte. + +Hier springen mir alles Seins Worte und Wort-Schreine auf: alles Sein +will hier Wort werden, alles Werden will hier von mir reden lernen. + +Da unten aber—da ist alles Reden umsonst! Da ist Vergessen und +Vorübergehn die beste Weisheit: _Das_—lernte ich nun! + +Wer Alles bei den Menschen begreifen wollte, der müsste Alles +angreifen. Aber dazu habe ich zu reinliche Hände. + +Ich mag schon ihren Athem nicht einathmen; ach, dass ich so lange unter +ihrem Lärm und üblem Athem lebte! + +Oh selige Stille um mich! Oh reine Gerüche um mich! Oh wie aus tiefer +Brust diese Stille reinen Athem holt! Oh wie sie horcht, diese selige +Stille! + +Aber da unten—da redet Alles, da wird Alles überhört. Man mag seine +Weisheit mit Glocken einläuten: die Krämer auf dem Markte werden sie +mit Pfennigen überklingeln! + +Alles bei ihnen redet, Niemand weiss mehr zu verstehn. Alles fällt in’s +Wasser, Nichts fällt mehr in tiefe Brunnen. + +Alles bei ihnen redet, Nichts geräth mehr und kommt zu Ende. Alles +gackert, aber wer will noch still auf dem Neste sitzen und Eier brüten? + +Alles bei ihnen redet, Alles wird zerredet. Und was gestern noch zu +hart war für die Zeit selber und ihren Zahn: heute hängt es zerschabt +und zernagt aus den Mäulern der Heutigen. + +Alles bei ihnen redet, Alles wird verrathen. Und was einst Geheimniss +hiess und Heimlichkeit tiefer Seelen, heute gehört es den +Gassen-Trompetern und andern Schmetterlingen. + +Oh Menschenwesen, du wunderliches! Du Lärm auf dunklen Gassen! Nun +liegst du wieder hinter mir:—meine grösste Gefahr liegt hinter mir! + +Im Schonen und Mitleiden lag immer meine grösste Gefahr; und alles +Menschenwesen will geschont und gelitten sein. + +Mit verhaltenen Wahrheiten, mit Narrenhand und vernarrtem Herzen und +reich an kleinen Lügen des Mitleidens:—also lebte ich immer unter +Menschen. + +Verkleidet sass ich unter ihnen, bereit, _mich_ zu verkennen, dass ich +_sie_ ertrüge, und gern mir zuredend „du Narr, du kennst die Menschen +nicht!“ + +Man verlernt die Menschen, wenn man unter Menschen lebt: zu viel +Vordergrund ist an allen Menschen,—was sollen da weitsichtige, +weit-süchtige Augen! + +Und wenn sie mich verkannten: ich Narr schonte sie darob mehr, als +mich: gewohnt zur Härte gegen mich und oft noch an mir selber mich +rächend für diese Schonung. + +Zerstochen von giftigen Fliegen und ausgehöhlt, dem Steine gleich, von +vielen Tropfen Bosheit, so sass ich unter ihnen und redete mir noch zu: +„unschuldig ist alles Kleine an seiner Kleinheit!“ + +Sonderlich Die, welche sich „die Guten“ heissen, fand ich als die +giftigsten Fliegen: sie stechen in aller Unschuld, sie lügen in aller +Unschuld; wie _vermöchten_ sie, gegen mich—gerecht zu sein! + +Wer unter den Guten lebt, den lehrt Mitleid lügen. Mitleid macht dumpfe +Luft allen freien Seelen. Die Dummheit der Guten nämlich ist +unergründlich. + +Mich selber verbergen und meinen Reichthum—_das_ lernte ich da unten: +denn jeden fand ich noch arm am Geiste. Das war der Lug meines +Mitleidens, dass ich bei jedem wusste, + +—dass ich jedem es ansah und anroch, was ihm Geistes _genug_ und was +ihm schon Geistes _zuviel_ war! + +Ihre steifen Weisen: ich hiess sie weise, nicht steif,—so lernte ich +Worte verschlucken. Ihre Todtengräber: ich hiess sie Forscher und +Prüfer,—so lernte ich Worte vertauschen. + +Die Todtengräber graben sich Krankheiten an. Unter altem Schutte ruhn +schlimme Dünste. Man soll den Morast nicht aufrühren. Man soll auf +Bergen leben. + +Mit seligen Nüstern athme ich wieder Berges-Freiheit! Erlöst ist +endlich meine Nase vom Geruch alles Menschenwesens! + +Von scharfen Lüften gekitzelt, wie von schäumenden Weinen, _niest_ +meine Seele,—niest und jubelt sich zu: Gesundheit! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von den drei Bösen + +1. + +Im Traum, im letzten Morgentraume stand ich heut auf einem +Vorgebirge,—jenseits der Welt, hielt eine Wage und _wog_ die Welt. + +Oh dass zu früh mir die Morgenröthe kam: die glühte mich wach, die +Eifersüchtige! Eifersüchtig ist sie immer auf meine +Morgentraum-Gluthen. + +Messbar für Den, der Zeit hat, wägbar für einen guten Wäger, erfliegbar +für starke Fittige, errathbar für göttliche Nüsseknacker: also fand +mein Traum die Welt:— + +Mein Traum, ein kühner Segler, halb Schiff, halb Windsbraut, gleich +Schmetterlingen schweigsam, ungeduldig gleich Edelfalken: wie hatte er +doch zum Welt-Wägen heute Geduld und Weile! + +Sprach ihm heimlich wohl meine Weisheit zu, meine lachende wache +Tags-Weisheit, welche über alle „unendliche Welten“ spottet? Denn sie +spricht: „wo Kraft ist, wird auch die _Zahl_ Meisterin: die hat mehr +Kraft.“ + +Wie sicher schaute mein Traum auf diese endliche Welt, nicht neugierig, +nicht altgierig, nicht fürchtend, nicht bittend:— + +—als ob ein voller Apfel sich meiner Hand böte, ein reifer Goldapfel, +mit kühl-sanfter sammtener Haut:—so bot sich mir die Welt:— + +—als ob ein Baum mir winke, ein breitästiger, starkwilliger, gekrümmt +zur Lehne und noch zum Fussbrett für den Wegmüden: so stand die Welt +auf meinem Vorgebirge:— + +—als ob zierliche Hände mir einen Schrein entgegentrügen,—einen Schrein +offen für das Entzücken schamhafter verehrender Augen: also bot sich +mir heute die Welt entgegen:— + +—nicht Räthsel genug, um Menschen-Liebe davon zu scheuchen, nicht +Lösung genug, um Menschen-Weisheit einzuschläfern:—ein menschlich gutes +Ding war mir heut die Welt, der man so Böses nachredet! + +Wie danke ich es meinem Morgentraum, dass ich also in der Frühe heut +die Welt wog! Als ein menschlich gutes Ding kam er zu mir, dieser Traum +und Herzenströster! + +Und dass ich’s ihm gleich thue am Tage und sein Bestes ihm nach- und +ablerne: will ich jetzt die drei bösesten Dinge auf die Wage thun und +menschlich gut abwägen.— + +Wer da segnen lehrte, der lehrte auch fluchen: welches sind in der Welt +die drei bestverfluchten Dinge? Diese will ich auf die Wage thun. + +Wollust, Herrschsucht, Selbstsucht: diese Drei wurden bisher am besten +verflucht und am schlimmsten beleu- und belügenmundet,—diese Drei will +ich menschlich gut abwägen. + +Wohlauf! Hier ist mein Vorgebirg und da das Meer: _das_ wälzt sich zu +mir heran, zottelig, schmeichlerisch, das getreue alte hundertköpfige +Hunds-Ungethüm, das ich liebe. + +Wohlauf! Hier will ich die Wage halten über gewälztem Meere: und auch +einen Zeugen wähle ich, dass er zusehe,—dich, du Einsiedler-Baum, dich +starkduftigen, breitgewölbten, den ich liebe!— + +Auf welcher Brücke geht zum Dereinst das Jetzt? Nach welchem Zwange +zwingt das Hohe sich zum Niederen? Und was heisst auch das Höchste +noch—hinaufwachsen?— + +Nun steht die Wage gleich und still: drei schwere Fragen warf ich +hinein, drei schwere Antworten trägt die andre Wagschale. + +2. + +Wollust: allen busshemdigen Leib-Verächtern ihr Stachel und Pfahl, und +als „Welt“ verflucht bei allen Hinterweltlern: denn sie höhnt und narrt +alle Wirr- und Irr-Lehrer. + +Wollust: dem Gesindel das langsame Feuer, auf dem es verbrannt wird; +allem wurmichten Holze, allen stinkenden Lumpen der bereite Brunst- und +Brodel-Ofen. + +Wollust: für die freien Herzen unschuldig und frei, das Garten-Glück +der Erde, aller Zukunft Dankes-Überschwang an das Jetzt. + +Wollust: nur dem Welken ein süsslich Gift, für die Löwen-Willigen aber +die grosse Herzstärkung, und der ehrfürchtig geschonte Wein der Weine. + +Wollust: das grosse Gleichniss-Glück für höheres Glück und höchste +Hoffnung. Vielem nämlich ist Ehe verheissen und mehr als Ehe,— + +—Vielem, das fremder sich ist, als Mann und Weib:—und wer begriff es +ganz, _wie fremd_ sich Mann und Weib sind! + +Wollust:—doch ich will Zäune um meine Gedanken haben und auch noch um +meine Worte: dass mir nicht in meine Gärten die Schweine und Schwärmer +brechen!— + +Herrschsucht: die Glüh-Geissel der härtesten Herzensharten; die grause +Marter, die sich dem Grausamsten selber aufspart; die düstre Flamme +lebendiger Scheiterhaufen. + +Herrschsucht: die boshafte Bremse, die den eitelsten Völkern aufgesetzt +wird; die Verhöhnerin aller ungewissen Tugend; die auf jedem Rosse und +jedem Stolze reitet. + +Herrschsucht: das Erdbeben, das alles Morsche und Höhlichte bricht und +aufbricht; die rollende grollende strafende Zerbrecherin übertünchter +Gräber; das blitzende Fragezeichen neben vorzeitigen Antworten. + +Herrschsucht: vor deren Blick der Mensch kriecht und duckt und fröhnt +und niedriger wird als Schlange und Schwein:—bis endlich die grosse +Verachtung aus ihm aufschreie—, + +Herrschsucht: die furchtbare Lehrerin der grossen Verachtung, welche +Städten und Reichen in’s Antlitz predigt „hinweg mit dir!“—bis es aus +ihnen selber aufschreie „hinweg mit _mir_!“ + +Herrschsucht: die aber lockend auch zu Reinen und Einsamen und hinauf +zu selbstgenugsamen Höhen steigt, glühend gleich einer Liebe, welche +purpurne Seligkeiten lockend an Erdenhimmel malt. + +Herrschsucht: doch wer hiesse es _Sucht_, wenn das Hohe hinab nach +Macht gelüstet! Wahrlich, nichts Sieches und Süchtiges ist an solchem +Gelüsten und Niedersteigen! + +Dass die einsame Höhe sich nicht ewig vereinsame und selbst begnüge; +dass der Berg zu Thale komme und die Winde der Höhe zu den +Niederungen:— + +Oh wer fände den rechten Tauf- und Tugendnamen für solche Sehnsucht! +„Schenkende Tugend“—so nannte das Unnennbare einst Zarathustra. + +Und damals geschah es auch,—und wahrlich, es geschah zum ersten +Male!—dass sein Wort die _Selbstsucht_ selig pries, die heile, gesunde +Selbstsucht, die aus mächtiger Seele quillt:— + +—aus mächtiger Seele, zu welcher der hohe Leib gehört, der schöne, +sieghafte, erquickliche, um den herum jedwedes Ding Spiegel wird: + +—der geschmeidige überredende Leib, der Tänzer, dessen Gleichniss und +Auszug die selbst-lustige Seele ist. Solcher Leiber und Seelen +Selbst-Lust heisst sich selber: „Tugend.“ + +Mit ihren Worten von Gut und Schlecht schirmt sich solche Selbst-Lust +wie mit heiligen Hainen; mit den Namen ihres Glücks bannt sie von sich +alles Verächtliche. + +Von sich weg bannt sie alles Feige; sie spricht: Schlecht—das ist +feige! Verächtlich dünkt ihr der immer Sorgende, Seufzende, Klägliche +und wer auch die kleinsten Vortheile aufliest. + +Sie verachtet auch alle wehselige Weisheit: denn, wahrlich, es giebt +auch Weisheit, die im Dunklen blüht, eine Nachtschatten-Weisheit: als +welche immer seufzt: „Alles ist eitel!“ + +Das scheue Misstrauen gilt ihr gering, und Jeder, wer Schwüre statt +Blicke und Hände will: auch alle allzu misstrauische Weisheit,—denn +solche ist feiger Seelen Art. + +Geringer noch gilt ihr der Schnell-Gefällige, der Hündische, der gleich +auf dem Rücken liegt, der Demüthige; und auch Weisheit giebt es, die +demüthig und hündisch und fromm und schnellgefällig ist. + +Verhasst ist ihr gar und ein Ekel, wer nie sich wehren will, wer +giftigen Speichel und böse Blicke hinunterschluckt, der +All-zu-Geduldige, Alles-Dulder, Allgenügsame: das nämlich ist die +knechtische Art. + +Ob Einer vor Göttern und göttlichen Fusstritten knechtisch ist, ob vor +Menschen und blöden Menschen-Meinungen: _alle_ Knechts-Art speit sie +an, diese selige Selbstsucht! + +Schlecht: so beisst sie Alles, was geknickt und knickerisch-knechtisch +ist, unfreie Zwinker-Augen, gedruckte Herzen, und jene falsche +nachgebende Art, welche mit breiten feigen Lippen küsst. + +Und After-Weisheit: so heisst sie Alles, was Knechte und Greise und +Müde witzeln; und sonderlich die ganze schlimme aberwitzige, +überwitzige Priester-Narrheit! + +Die After-Weisen aber, alle die Priester, Weltmüden und wessen Seele +von Weibs- und Knechtsart ist,—oh wie hat ihr Spiel von jeher der +Selbstsucht übel mitgespielt! + +Und Das gerade sollte Tugend sein und Tugend heissen, _dass_ man der +Selbstsucht übel mitspiele! Und „selbstlos“—so wünschten sich selber +mit gutem Grunde alle diese weltmüden Feiglinge und Kreuzspinnen! + +Aber denen Allen kommt nun der Tag, die Wandlung, das Richtschwert, +_der grosse Mittag_: da soll Vieles offenbar werden! + +Und wer das Ich heil und heilig spricht und die Selbstsucht selig, +wahrlich, der spricht auch, was er weiss, ein Weissager: „Siehe, er +kommt, er ist nahe, der grosse Mittag!“ + +Also sprach Zarathustra. + + +Vom Geist der Schwere + +1. + +Mein Mundwerk—ist des Volks: zu grob und herzlich rede ich für die +Seidenhasen. Und noch fremder klingt mein Wort allen Tinten-Fischen und +Feder-Füchsen. + +Meine Hand—ist eine Narrenhand: wehe allen Tischen und Wänden, und was +noch Platz hat für Narren-Zierath, Narren-Schmierath! + +Mein Fuss—ist ein Pferdefuss; damit trapple und trabe ich über Stock +und Stein, kreuz- und querfeld-ein und bin des Teufels vor Lust bei +allem schnellen Laufen. + +Mein Magen—ist wohl eines Adlers Magen? Denn er liebt am liebsten +Lammfleisch. Gewisslich aber ist er eines Vogels Magen. + +Von unschuldigen Dingen genährt und von Wenigem, bereit und ungeduldig +zu fliegen, davonzufliegen—das ist nun meine Art: wie sollte nicht +Etwas daran von Vogel-Art sein! + +Und zumal, dass ich dem Geist der Schwere feind bin, das ist Vogel-Art: +und wahrlich, todfeind, erzfeind, urfeind! Oh wohin flog und verflog +sich nicht schon meine Feindschaft! + +Davon könnte ich schon ein Lied singen—- und _will_ es singen: ob ich +gleich allein in leerem Hause bin und es meinen eignen Ohren singen +muss. + +Andre Sänger giebt es freilich, denen macht das volle Haus erst ihre +Kehle weide, ihre Hand gesprächig, ihr Auge ausdrücklich, ihr Herz +wach:—Denen gleiche ich nicht.— + +2. + +Wer die Menschen einst fliegen lehrt, der hat alle Grenzsteine +verrückt; alle Grenzsteine selber werden ihm in die Luft fliegen, die +Erde wird er neu taufen —als „die Leichte.“ + +Der Vogel Strauss läuft schneller als das schnellste Pferd, aber auch +er steckt noch den Kopf schwer in schwere Erde: also der Mensch, der +noch nicht fliegen kann. + +Schwer heisst ihm Erde und Leben; und so _will_ es der Geist der +Schwere! Wer aber leicht werden will und ein Vogel, der muss sich +selber lieben:—also lehre _ich_. + +Nicht freilich mit der Liebe der Siechen und Süchtigen: denn bei denen +stinkt auch die Eigenliebe! + +Man muss sich selber lieben lernen—also lehre ich—mit einer heilen und +gesunden Liebe: dass man es bei sich selber aushalte und nicht +umherschweife. + +Solches Umherschweifen tauft sich „Nächstenliebe“ : mit diesem Worte +ist bisher am besten gelogen und geheuchelt worden, und sonderlich von +Solchen, die aller Welt schwer fielen. + +Und wahrlich, das ist kein Gebot für Heute und Morgen, sich lieben +_lernen_. Vielmehr ist von allen Künsten diese die feinste, listigste, +letzte und geduldsamste. + +Für seinen Eigener ist nämlich alles Eigene gut versteckt; und von +allen Schatzgruben wird die eigne am spätesten ausgegraben,—also +schafft es der Geist der Schwere. + +Fast in der Wiege giebt man uns schon schwere Worte und Werthe mit: +„gut“ und „böse“ —so heisst sich diese Mitgift. Um derentwillen +vergiebt man uns, dass wir leben. + +Und dazu lässt man die Kindlein zu sich kommen, dass man ihnen bei +Zeiten wehre, sich selber zu lieben: also schafft es der Geist der +Schwere. + +Und wir—wir schleppen treulich, was man uns mitgiebt, auf harten +Schultern und über rauhe Berge! Und schwitzen wir, so sagt man uns: +„Ja, das Leben ist schwer zu tragen!“ + +Aber der Mensch nur ist sich schwer zu tragen! Das macht, er schleppt +zu vieles Fremde auf seinen Schultern. Dem Kameele gleich kniet er +nieder und lässt sich gut aufladen. + +Sonderlich der starke, tragsame Mensch, dem Ehrfurcht innewohnt: zu +viele _fremde_ schwere Worte und Werthe lädt er auf sich,—nun dünkt das +Leben ihm eine Wüste! + +Und wahrlich! Auch manches _Eigene_ ist schwer zu tragen! Und viel +Inwendiges am Menschen ist der Auster gleich, nämlich ekel und +schlüpfrig und schwer erfasslich—, + +—also dass eine edle Schale mit edler Zierath fürbitten muss. Aber auch +diese Kunst muss man lernen: Schale _haben_ und schönen Schein und +kluge Blindheit! + +Abermals trügt über Manches am Menschen, dass manche Schale gering und +traurig und zu sehr Schale ist. Viel verborgene Güte und Kraft wird nie +errathen; die köstlichsten Leckerbissen finden keine Schmecker! + +Die Frauen wissen das, die köstlichsten: ein Wenig fetter, ein Wenig +magerer—oh wie viel Schicksal liegt in so Wenigem! + +Der Mensch ist schwer zu entdecken und sich selber noch am schwersten; +oft lügt der Geist über die Seele. Also schafft es der Geist der +Schwere. + +Der aber hat sich selber entdeckt, welcher spricht: Das ist _mein_ +Gutes und Böses: damit hat er den Maulwurf und Zwerg stumm gemacht, +welcher spricht „Allen gut, Allen bös.“ + +Wahrlich, ich mag auch Solche nicht, denen jegliches Ding gut und diese +Welt gar die beste heisst. Solche nenne ich die Allgenügsamen. + +Allgenügsamkeit, die Alles zu schmecken weiss: das ist nicht der beste +Geschmack! Ich ehre die widerspänstigen wählerischen Zungen und Mägen, +welche „Ich“ und „Ja“ und „Nein“ sagen lernten. + +Alles aber kauen und verdauen—das ist eine rechte Schweine-Art! Immer +I-a sagen—das lernte allein der Esel, und wer seines Geistes ist!— + +Das tiefe Gelb und das heisse Roth: so will es _mein_ Geschmack,—der +mischt Blut zu allen Farben. Wer aber sein Haus weiss tüncht, der +verräth mir eine weissgetünchte Seele. + +In Mumien verliebt die Einen, die Andern in Gespenster; und Beide +gleich feind allem Fleisch und Blute—oh wie gehen Beide mir wider den +Geschmack! Denn ich liebe Blut. + +Und dort will ich nicht wohnen und weilen, wo Jedermann spuckt und +speit: das ist nun _mein_ Geschmack,—lieber noch lebte ich unter Dieben +und Meineidigen. Niemand trägt Gold im Munde. + +Widriger aber sind mir noch alle Speichellecker; und das widrigste +Thier von Mensch, das ich fand, das taufte ich Schmarotzer: das wollte +nicht lieben und doch von Liebe leben. + +Unselig heisse ich Alle, die nur Eine Wahl haben: böse Thiere zu werden +oder böse Thierbändiger: bei Solchen würde ich mir keine Hütten bauen. + +Unselig heisse ich auch Die, welche immer _warten_ müssen,—die gehen +mir wider den Geschmack: alle die Zöllner und Krämer und Könige und +andren Länder- und Ladenhüter. + +Wahrlich, ich lernte das Warten auch und von Grund aus, + +—aber nur das Warten auf _mich_. Und über Allem lernte ich stehn und +gehn und laufen und springen und klettern und tanzen. + +Das ist aber meine Lehre: wer einst fliegen lernen will, der muss erst +stehn und gehn und laufen und klettern und tanzen lernen:—man erfliegt +das Fliegen nicht! + +Mit Strickleitern lernte ich manches Fenster erklettern, mit hurtigen +Beinen klomm ich auf hohe Masten: auf hohen Masten der Erkenntniss +sitzen dünkte mich keine geringe Seligkeit,— + +—gleich kleinen Flammen flackern auf hohen Masten: ein kleines Licht +zwar, aber doch ein grosser Trost für verschlagene Schiffer und +Schiffbrüchige!— + +Auf vielerlei Weg und Weise kam ich zu meiner Wahrheit; nicht auf Einer +Leiter stieg ich zur Höhe, wo mein Auge in meine Ferne schweift. + +Und ungern nur fragte ich stets nach Wegen,—das gieng mir immer wider +den Geschmack! Lieber fragte und versuchte ich die Wege selber. + +Ein Versuchen und Fragen war all mein Gehen:—und wahrlich, auch +antworten muss man _lernen_ auf solches Fragen! Das aber—ist mein +Geschmack: + +—kein guter, kein schlechter, aber _mein_ Geschmack, dessen ich weder +Scham noch Hehl mehr habe. + +„Das—ist nun _mein_ Weg,—wo ist der eure?“ so antwortete ich Denen, +welche mich „nach dem Wege“ fragten. _Den_ Weg nämlich—den giebt es +nicht! + +Also sprach Zarathustra. + + +Von alten und neuen Tafeln + +1. + +Hier sitze ich und warte, alte zerbrochene Tafeln um mich und auch neue +halb beschriebene Tafeln. Wann kommt meine Stunde? + +—die Stunde meines Niederganges, Unterganges: denn noch Ein Mal will +ich zu den Menschen gehn. + +Dess warte ich nun: denn erst müssen mir die Zeichen kommen, dass es +_meine_ Stunde sei,—nämlich der lachende Löwe mit dem Taubenschwarme. + +Inzwischen rede ich als Einer, der Zeit hat, zu mir selber. Niemand +erzählt mir Neues: so erzähle ich mir mich selber.— + +2. + +Als ich zu den Menschen kam, da fand ich sie sitzen auf einem alten +Dünkel: Alle dünkten sich lange schon zu wissen, was dem Menschen gut +und böse sei. + +Eine alte müde Sache dünkte ihnen alles Reden von Tugend; und wer gut +schlafen wollte, der sprach vor Schlafengehen noch von „Gut“ und „Böse“ +. + +Diese Schläferei störte ich auf, als ich lehrte: was gut und böse ist, +_das weiss noch Niemand_:—es sei denn der Schaffende! + +—Das aber ist Der, welcher des Menschen Ziel schafft und der Erde ihren +Sinn giebt und ihre Zukunft: Dieser erst _schafft_ es, _dass_ Etwas gut +und böse ist. + +Und ich hiess sie ihre alten Lehr-Stühle umwerfen, und wo nur jener +alte Dünkel gesessen hatte; ich hiess sie lachen über ihre grossen +Tugend-Meister und Heiligen und Dichter und Welt-Erlöser. + +Über ihre düsteren Weisen hiess ich sie lachen, und wer je als schwarze +Vogelscheuche warnend auf dem Baume des Lebens gesessen hatte. + +An ihre grosse Gräberstrasse setzte ich mich und selber zu Aas und +Geiern—und ich lachte über all ihr Einst und seine mürbe verfallende +Herrlichkeit. + +Wahrlich, gleich Busspredigern und Narrn schrie ich Zorn und Zeter über +all ihr Grosses und Kleines—, dass ihr Bestes so gar klein ist! Dass +ihr Bösestes so gar klein ist!—also lachte ich. + +Meine weise Sehnsucht schrie und lachte also aus mir, die auf Bergen +geboren ist, eine wilde Weisheit wahrlich!—meine grosse flügelbrausende +Sehnsucht. + +Und oft riss sie mich fort und hinauf und hinweg und mitten im Lachen: +da flog ich wohl schaudernd, ein Pfeil, durch sonnentrunkenes +Entzücken: + +—hinaus in ferne Zukünfte, die kein Traum noch sah, in heissere Süden, +als je sich Bildner träumten: dorthin, wo Götter tanzend sich aller +Kleider schämen:— + +—dass ich nämlich in Gleichnissen rede und gleich Dichtern hinke und +stammle: und wahrlich, ich schäme mich, dass ich noch Dichter sein +muss!— + +Wo alles Werden mich Götter-Tanz und Götter-Muthwillen dünkte, und die +Welt los- und ausgelassen und zu sich selber zurückfliehend:— + +—als ein ewiges Sich-fliehn und -Wiedersuchen vieler Götter, als das +selige Sich-Widersprechen, Sich-Wieder-hören, Sich-Wieder-Zugehören +vieler Götter:— + +Wo alle Zeit mich ein seliger Hohn auf Augenblicke dünkte, wo die +Nothwendigkeit die Freiheit selber war, die selig mit dem Stachel der +Freiheit spielte:— + +Wo ich auch meinen alten Teufel und Erzfeind wiederfand, den Geist der +Schwere und Alles, was er schuf: Zwang, Satzung, Noth und Folge und +Zweck und Wille und Gut und Böse:— + +Denn muss nicht dasein, _über_ das getanzt, hinweggetanzt werde? Müssen +nicht um der Leichten, Leichtesten willen—Maulwürfe und schwere Zwerge +dasein?— + +3. + +Dort war’s auch, wo ich das Wort „Übermensch“ vom Wege auflas, und dass +der Mensch Etwas sei, das überwunden werden müsse, + +—dass der Mensch eine Brücke sei und kein Zweck: sich selig preisend ob +seines Mittags und Abends, als Weg zu neuen Morgenröthen: + +—das Zarathustra-Wort vom grossen Mittage, und was sonst ich über den +Menschen aufhängte, gleich purpurnen zweiten Abendröthen. + +Wahrlich, auch neue Sterne liess ich sie sehn sammt neuen Nächten; und +über Wolken und Tag und Nacht spannte ich noch das Lachen aus wie ein +buntes Gezelt. + +Ich lehrte sie all _mein_ Dichten und Trachten: in Eins zu dichten und +zusammen zu tragen, was Bruchstück ist am Menschen und Räthsel und +grauser Zufall,— + +—als Dichter, Räthselrather und Erlöser des Zufalls lehrte ich sie an +der Zukunft schaffen, und Alles, das _war_—, schaffend zu erlösen. + +Das Vergangne am Menschen zu erlösen und alles „Es war“ umzuschauen, +bis der Wille spricht: „Aber so wollte ich es! So werde ich’s wollen—“ + +—Diess hiess ich ihnen Erlösung, Diess allein lehrte ich sie Erlösung +heissen. -— + +Nun warte ich _meiner_ Erlösung—, dass ich zum letzten Male zu ihnen +gehe. + +Denn noch Ein Mal will ich zu den Menschen: _unter_ ihnen will ich +untergehen, sterbend will ich ihnen meine reichste Gabe geben! + +Der Sonne lernte ich Das ab, wenn sie hinabgeht, die Überreiche: Gold +schüttet sie da in’s Meer aus unerschöpflichem Reichthume,— + +—also, dass der ärmste Fischer noch mit _goldenem_ Ruder rudert! Diess +nämlich sah ich einst und wurde der Thränen nicht satt im Zuschauen.— + +Der Sonne gleich will auch Zarathustra untergehn: nun sitzt er hier und +wartet, alte zerbrochne Tafeln um sich und auch neue +Tafeln,—halbbeschriebene. + +4. + +Siehe, hier ist eine neue Tafel: aber wo sind meine Brüder, die sie mit +mir zu Thale und in fleischerne Herzen tragen?— + +Also heischt es meine grosse Liebe zu den Fernsten: schone deinen +Nächsten nicht! Der Mensch ist Etwas, das überwunden werden muss. + +Es giebt vielerlei Weg und Weise der Überwindung.- da siehe _du_ zu! +Aber nur ein Possenreisser denkt: „der Mensch kann auch _übersprungen_ +werden.“ + +Überwinde dich selber noch in deinem Nächsten: und ein Recht, das du +dir rauben kannst, sollst du dir nicht geben lassen! + +Was du thust, das kann dir Keiner wieder thun. Siehe, es giebt keine +Vergeltung. + +Wer sich nicht befehlen kann, der soll gehorchen. Und Mancher _kann_ +sich befehlen, aber da fehlt noch Viel, dass er sich auch gehorche! + +5. + +Also will es die Art edler Seelen: sie wollen Nichts _umsonst_ haben, +am wenigsten das Leben. + +Wer vom Pöbel ist, der will umsonst leben; wir Anderen aber, denen das +Leben sich gab,—wir sinnen immer darüber, _was_ wir am besten _dagegen_ +geben! + +Und wahrlich, diess ist eine vornehme Rede, welche spricht: „was _uns_ +das Leben verspricht, das wollen _wir_—dem Leben halten!“ + +Man soll nicht geniessen wollen, wo man nicht zu geniessen giebt. +Und—man soll nicht geniessen _wollen_! + +Genuss und Unschuld nämlich sind die schamhaftesten Dinge: Beide wollen +nicht gesucht sein. Man soll sie _haben_—, aber man soll eher noch nach +Schuld und Schmerzen _suchen_!— + +6. + +Oh meine Brüder, wer ein Erstling ist, der wird immer geopfert. Nun +aber sind wir Erstlinge. + +Wir bluten Alle an geheimen Opfertischen, wir brennen und braten Alle +zu Ehren alter Götzenbilder. + +Unser Bestes ist noch jung: das reizt alte Gaumen. Unser Fleisch ist +zart, unser Fell ist nur ein Lamm-Fell:—wie sollten wir nicht alte +Götzenpriester reizen! + +_In uns selber_ wohnt er noch, der alte Götzenpriester, der unser +Bestes sich zum Schmause brät. Ach, meine Brüder, wie sollten Erstlinge +nicht Opfer sein! + +Aber so will es unsre Art; und ich liebe Die, welche sich nicht +bewahren wollen. Die Untergehenden liebe ich mit meiner ganzen Liebe: +denn sie gehn hinüber.— + +7. + +Wahr sein—das _können_ Wenige! Und wer es kann, der will es noch nicht! +Am wenigsten aber können es die Guten. + +Oh diese Guten!—Gute Menschen reden nie die Wahrheit; für den Geist ist +solchermaassen gut sein eine Krankheit. + +Sie geben nach, diese Guten, sie ergeben sich, ihr Herz spricht nach, +ihr Grund gehorcht; wer aber gehorcht, der hört sich selber nicht! + +Alles, was den Guten böse heisst, muss zusammen kommen, dass Eine +Wahrheit geboren werde: oh meine Brüder, seid ihr auch böse genug zu +_dieser_ Wahrheit? + +Das verwegene Wagen, das lange Misstrauen, das grausame Nein, der +Überdruss, das Schneiden in’s Lebendige—wie selten kommt _das_ +zusammen! Aus solchem Samen aber wird Wahrheit gezeugt! + +_Neben_ dem bösen Gewissen wuchs bisher alles _Wissen_! Zerbrecht, +zerbrecht mir, ihr Erkennenden, die alten Tafeln! + +8. + +Wenn das Wasser Balken hat, wenn Stege und Geländer über den Fluss +springen: wahrlich, da findet Keiner Glauben, der da spricht: „Alles +ist im Fluss.“ + +Sondern selber die Tölpel widersprechen ihm. „Wie? sagen die Tölpel, +Alles wäre im Flusse? Balken und Geländer sind doch _über_ dem Flusse!“ + +„_Über_ dem Flusse ist Alles fest, alle die Werthe der Dinge, die +Brücken, Begriffe, alles „Gut“ und „Böse“: das ist Alles fest!“— + +Kommt gar der harte Winter, der Fluss-Thierbändiger: dann lernen auch +die Witzigsten Misstrauen; und, wahrlich, nicht nur die Tölpel sprechen +dann: „Sollte nicht Alles—_stille stehn_?“ + +„Im Grunde steht Alles stille“ —, das ist eine rechte Winter-Lehre, ein +gut Ding für unfruchtbare Zeit, ein guter Trost für Winterschläfer und +Ofenhocker. + +„Im Grund steht Alles still“—: _dagegen_ aber predigt der Thauwind! + +Der Thauwind, ein Stier, der kein pflügender Stier ist,—ein wüthender +Stier, ein Zerstörer, der mit zornigen Hörnern Eis bricht! Eis aber— +_bricht Stege_! + +Oh meine Brüder, ist _jetzt_ nicht Alles _im Flusse_? Sind nicht alle +Geländer und Stege in’s Wasser gefallen? Wer _hielte_ sich noch an +„Gut“ und „Böse“ ? + +„Wehe uns! Heil uns! Der Thauwind weht!“—Also predigt mir, oh meine +Brüder, durch alle Gassen! + +8. + +Es giebt einen alten Wahn, der heisst Gut und Böse. Um Wahrsager und +Sterndeuter drehte sich bisher das Rad dieses Wahns. + +Einst glaubte man an Wahrsager und Sterndeuter: und darum glaubte man +„Alles ist Schicksal: du sollst, denn du musst!“ + +Dann wieder misstraute man allen Wahrsagern und Sterndeutern: und +_darum_ glaubte man „Alles ist Freiheit: du kannst, denn du willst!“ + +Oh meine Brüder, über Sterne und Zukunft ist bisher nur gewähnt, nicht +gewusst worden: und _darum_ ist über Gut und Böse bisher nur gewähnt, +nicht gewusst worden! + +10. + +„Du sollst nicht rauben! Du sollst nicht todtschlagen!“—solche Worte +hiess man einst heilig; vor ihnen beugte man Knie und Köpfe und zog die +Schuhe aus. + +Aber ich frage euch: wo gab es je bessere Räuber und Todtschläger in +der Welt, als es solche heilige Worte waren? + +Ist in allem Leben selber nicht—Rauben und Todtschlagen? Und dass +solche Worte heilig hiessen, wurde damit die _Wahrheit_ selber +nicht—todtgeschlagen? + +Oder war es eine Predigt des Todes, dass heilig hiess, was allem Leben +widersprach und widerrieth?—Oh meine Brüder, zerbrecht, zerbrecht mir +die alten tafeln! + +11. + +Diess ist mein Mitleid mit allem Vergangenen, dass ich sehe: es ist +preisgegeben,— + +—der Gnade, dem Geiste, dem Wahnsinne jedes Geschlechtes preisgegeben, +das kommt und Alles, was war, zu seiner Brücke umdeutet! + +Ein grosser Gewalt-Herr könnte kommen, ein gewitzter Unhold, der mit +seiner Gnade und Ungnade alles Vergangene zwänge und zwängte: bis es +ihm Brücke würde und Vorzeichen und Herold und Hahnenschrei. + +Diess aber ist die andre Gefahr und mein andres Mitleiden:—wer vom +Pöbel ist, dessen Gedenken geht zurück bis zum Grossvater,—mit dem +Grossvater aber hört die Zeit auf. + +Also ist alles Vergangene preisgegeben: denn es könnte einmal kommen, +dass der Pöbel Herr würde und in seichten Gewässern alle Zeit ertränke. + +Darum, oh meine Brüder, bedarf es eines _neuen Adels_, der allem Pöbel +und allem Gewalt-Herrischen Widersacher ist und auf neue Tafeln neu das +Wort schreibt „edel“. + +Vieler Edlen nämlich bedarf es und vielerlei Edlen, dass es Adel gebe! +Oder, wie ich einst im Gleichniss sprach: „Das eben ist Göttlichkeit, +dass es Götter, aber keinen Gott giebt!“ + +12. + +Oh meine Brüder, ich weihe und weise euch zu einem neuen Adel: ihr +sollt mir Zeuger und Züchter werden und Säemänner der Zukunft,— + +—wahrlich, nicht zu einem Adel, den ihr kaufen könntet gleich den +Krämern und mit Krämer-Golde: denn wenig Werth hat Alles, was seinen +Preis hat. + +Nicht, woher ihr kommt, mache euch fürderhin eure Ehre, sondern wohin +ihr geht! Euer Wille und euer Fuss, der über euch selber hinaus +will,—das mache eure neue Ehre! + +Wahrlich nicht, dass ihr einem Fürsten gedient habt—was liegt noch an +Fürsten!—oder dem, was steht, zum Bollwerk wurdet, dass es fester +stünde! + +Nicht, dass euer Geschlecht an Höfen höfisch wurde, und ihr lerntet, +bunt, einem Flamingo ähnlich, lange Stunden in flachen Teichen stehn. + +—Denn Stehen-_können_ ist ein Verdienst bei Höflingen; und alle +Höflinge glauben, zur Seligkeit nach dem Tode gehöre—Sitzen-_dürfen_!— + +Nicht auch, dass ein Geist, den sie heilig nennen, eure Vorfahren in +gelobte Länder führte, die _ich_ nicht lobe: denn wo der schlimmste +aller Bäume wuchs, das Kreuz,—an dem Lande ist Nichts zu loben!— + +—und wahrlich, wohin dieser „heilige Geist“ auch seine Ritter führte, +immer liefen bei solchen Zügen—Ziegen und Gänse und Kreuz- und +Querköpfe _voran_!— + +Oh meine Brüder, nicht zurück soll euer Adel schauen, sondern _hinaus_! +Vertriebene sollt ihr sein aus allen Vater- und Urväterländern! + +Eurer Kinder Land sollt ihr lieben: diese Liebe sei euer neuer +Adel,—das unentdeckte, im feinsten Meere! Nach ihm heisse ich eure +Segel suchen und suchen! + +An euren Kindern sollt ihr _gutmachen_, dass ihr eurer Väter Kinder +seid: alles Vergangene sollt ihr _so_ erlösen! Diese neue Tafel stelle +ich über euch! + +13. + +„Wozu leben? Alles ist eitel! Leben—das ist Stroh dreschen; Leben—das +ist sich verbrennen und doch nicht warm werden.“— + +Solch alterthümliches Geschwätz gilt immer noch als „Weisheit“; dass es +aber alt ist und dumpfig riecht, _darum_ wird es besser geehrt. Auch +der Moder adelt.— + +Kinder durften so reden: die _scheuen_ das Feuer, weil es sie brannte! +Es ist viel Kinderei in den alten Büchern der Weisheit. + +Und wer immer „Stroh drischt“, wie sollte der auf das Dreschen lästern +dürfen! Solchem Narren müsste man doch das Maul verbinden! + +Solche setzen sich zu Tisch und bringen Nichts mit, selbst den guten +Hunger nicht:—und nun lästern sie „Alles ist eitel!“ + +Aber gut essen und trinken, oh meine Brüder, ist wahrlich keine eitle +Kunst! Zerbrecht, zerbrecht mir die Tafeln der Nimmer-Frohen! + +14. + +„Dem Reinen ist Alles rein“ —so spricht das Volk. Ich aber sage euch: +den Schweinen wird Alles Schwein! + +Darum predigen die Schwärmer und Kopfhänger, denen auch das Herz +niederhängt: „die Welt selber ist ein kothiges Ungeheuer.“ + +Denn diese Alle sind unsäuberlichen Geistes; sonderlich aber Jene, +welche nicht Ruhe, noch Rast haben, es sei denn, sie sehen die Welt +_von hinten_,—die Hinterweltler! + +_Denen_ sage ich in’s Gesicht, ob es gleich nicht lieblich klingt: die +Welt gleicht darin dem Menschen, dass sie einen Hintern hat,—_so Viel_ +ist wahr! + +Es giebt in der Welt viel Koth: _so Viel_ ist wahr! Aber darum ist die +Welt selber noch kein kothiges Ungeheuer! + +Es ist Weisheit darin, dass Vieles in der Welt übel riecht: der Ekel +selber schafft Flügel und quellenahnende Kräfte! + +An dem Besten ist noch Etwas zum Ekeln; und der Beste ist noch Etwas, +das überwunden werden muss!— + +Oh meine Brüder, es ist viel Weisheit darin, dass viel Koth in der Welt +ist!— + +15. + +Solche Sprüche hörte ich fromme Hinterweltler zu ihrem Gewissen reden; +und wahrlich, ohne Arg und Falsch,—ob es Schon nichts Falscheres in der +Welt giebt, noch Ärgeres. + +„Lass doch die Welt der Welt sein! Hebe dawider auch nicht Einen Finger +auf!“ + +„Lass, wer da wolle, die Leute würgen und stechen und schneiden und +schaben: hebe dawider auch nicht Einen Finger auf! Darob lernen sie +noch der Welt absagen.“ + +„Und deine eigne Vernunft—die sollst du selber görgeln und würgen; denn +es ist eine Vernunft von dieser Welt,—darob lernst du selber der Welt +absagen.“ - + +—Zerbrecht, zerbrecht mir, oh meine Brüder, diese alten Tafeln der +Frommen! Zersprecht mir die Sprüche der Welt-Verleumder! + +16. + +„Wer viel lernt, der verlernt alles heftige Begehren“ —das flüstert man +heute sich zu auf allen dunklen Gassen. + +„Weisheit macht müde, es lohnt sich—Nichts; du sollst nicht +begehren!“—diese neue Tafel fand ich hängen selbst auf offnen Märkten. + +Zerbrecht mir, oh meine Brüder, zerbrecht mir auch diese _neue_ Tafel! +Die Welt-Müden hängten sie hin und die Prediger des Todes, und auch die +Stockmeister: denn seht, es ist auch eine Predigt zur Knechtschaft!— + +Dass sie schlecht lernten und das Beste nicht, und Alles zu früh und +Alles zu geschwind: dass sie schlecht _assen_, daher kam ihnen jener +verdorbene Magen,— + +—ein verdorbener Magen ist nämlich ihr Geist: _der_ räth zum Tode! Denn +wahrlich, meine Brüder, der Geist _ist_ ein Magen! + +Das Leben ist ein Born der Lust: aber aus wem der verdorbene Magen +redet, der Vater der Trübsal, dem sind alle Quellen vergiftet. + +Erkennen: das ist _Lust_ dem Löwen-willigen! Aber wer müde wurde, der +wird selber nur „gewollt“, mit dem spielen alle Wellen. + +Und so ist es immer schwacher Menschen Art: sie verlieren sich auf +ihren Wegen. Und zuletzt fragt noch ihre Müdigkeit: „wozu giengen wir +jemals Wege! Es ist Alles gleich!“ + +_Denen_ klingt es lieblich zu Ohren, dass gepredigt wird: „Es verlohnt +sich Nichts! Ihr sollt nicht wollen!“ Diess aber ist eine Predigt zur +Knechtschaft. + +Oh meine Brüder, ein frischer Brause-Wind kommt Zarathustra allen +Weg-Müden; viele Nasen wird er noch niesen machen! + +Auch durch Mauern bläst mein freier Athem, und hinein in Gefängnisse +und eingefangne Geister! + +Wollen befreit: denn Wollen ist Schaffen: so lehre ich. Und _nur_ zum +Schaffen sollt ihr lernen! + +Und auch das Lernen sollt ihr erst von mir _lernen_, das +Gut-Lernen!—Wer Ohren hat, der höre! + +17. + +Da steht der Nachen,—dort hinüber geht es vielleicht in’s grosse +Nichts.—Aber wer will in diess „Vielleicht“ einsteigen? + +Niemand von euch will in den Todes-Nachen einsteigen! Wieso wollt ihr +dann _Welt-Müde_ sein! + +Weltmüde! Und noch nicht einmal Erd-Entrückte wurdet ihr! Lüstern fand +ich euch immer noch nach Erde, verliebt noch in die eigne +Erd-Müdigkeit! + +Nicht umsonst hängt euch die Lippe herab:—ein kleiner Erden-Wunsch +sitzt noch darauf! Und im Auge—schwimmt da nicht ein Wölkchen +unvergessner Erden-Lust? + +Es giebt auf Erden viel gute Erfindungen, die einen nützlich, die +andern angenehm: derentwegen ist die Erde zu lieben. + +Und mancherlei so gut Erfundenes giebt es da, dass es ist wie des +Weibes Busen: nützlich zugleich und angenehm. + +Ihr Welt-Müden aber! Ihr Erden-Faulen! Euch soll man mit Ruthen +streichen! Mit Ruthenstreichen soll man euch wieder muntre Beine +machen. + +Denn: seid ihr nicht Kranke und verlebte Wichte, deren die Erde müde +ist, so seid ihr schlaue Faulthiere oder naschhafte verkrochene +Lust-Katzen. Und wollt ihr nicht wieder lustig _laufen_, so sollt +ihr—dahinfahren! + +An Unheilbaren soll man nicht Arzt sein wollen: also lehrt es +Zarathustra:—so sollt ihr dahinfahren! + +Aber es gehört mehr _Muth_ dazu, ein Ende zu machen, als einen neuen +Vers: das wissen alle Ärzte und Dichter.— + +18. + +Oh meine Brüder, es giebt Tafeln, welche die Ermüdung, und Tafeln, +welche die Faulheit schuf, die faulige: ob sie schon gleich reden, so +wollen sie doch ungleich gehört sein.— + +Seht hier diesen Verschmachtenden! Nur eine Spanne weit ist er noch von +seinem Ziele, aber vor Müdigkeit hat er sich trotzig hier in den Staub +gelegt: dieser Tapfere! + +Vor Müdigkeit gähnt er Weg und Erde und Ziel und sich selber an: keinen +Schritt will er noch weiter thun,—dieser Tapfere! + +Nun glüht die Sonne auf ihn, und die Hunde lecken nach seinem +Schweisse: aber er liegt da in seinem Trotze und will lieber +verschmachten:— + +—eine Spanne weit von seinem Ziele verschmachten! Wahrlich, ihr werdet +ihn noch an den Haaren in seinen Himmel ziehen müssen,—diesen Helden! + +Besser noch, ihr lasst ihn liegen, wohin er sich gelegt hat, dass der +Schlaf ihm komme, der Tröster, mit kühlendem Rausche-Regen: + +Lasst ihn liegen, bis er von selber wach wird, bis er von selber alle +Müdigkeit widerruft und was Müdigkeit aus ihm lehrte! + +Nur, meine Brüder, dass ihr die Hunde von ihm scheucht, die faulen +Schleicher, und all das schwärmende Geschmeiss:— + +—all das schwärmende Geschmeiss der „Gebildeten“ , das sich am +Schweisse jedes Helden—gütlich thut!— + +19. + +Ich schliesse Kreise um mich und heilige Grenzen; immer Wenigere +steigen mit mir auf immer höhere Berge,—ich baue ein Gebirge aus immer +heiligeren Bergen. - + +Wohin ihr aber auch mit mir steigen mögt, oh meine Brüder: seht zu, +dass nicht ein _Schmarotzer_ mit euch steige! + +Schmarotzer: das ist ein Gewürm, ein kriechendes, geschmiegtes, das +fett werden will an euren kranken wunden Winkeln. + +Und _das_ ist seine Kunst, dass er steigende Seelen erräth, wo sie müde +sind: in euren Gram und Unmuth, in eure zarte Scham baut er sein ekles +Nest. + +Wo der Starke schwach, der Edle allzumild ist,—dahinein baut er sein +ekles Nest: der Schmarotzer wohnt, wo der Grosse kleine wunde Winkel +hat. + +Was ist die höchste Art alles Seienden und was die geringste? Der +Schmarotzer ist die geringste Art; wer aber höchster Art ist, der +ernährt die meisten Schmarotzer. + +Die Seele nämlich, welche die längste Leiter hat und am tiefsten +hinunter kann: wie sollten nicht an der die meisten Schmarotzer +sitzen?— + +—die umfänglichste Seele, welche am weitesten in sich laufen und irren +und schweifen kann; die nothwendigste, welche sich aus Lust in den +Zufall stürzt:— + +—die seiende Seele, welche in’s Werden taucht; die habende, welche in’s +Wollen und Verlangen _will_:— + +—die sich selber fliehende, die sich selber im weitesten Kreise +einholt; die weiseste Seele, welcher die Narrheit am süssesten +zuredet:— + +—die sich selber liebendste, in der alle Dinge ihr Strömen und +Wiederströmen und Ebbe und Fluth haben:—oh wie sollte _die höchste +Seele_ nicht die schlimmsten Schmarotzer haben? + +20. + +Oh meine Brüder, bin ich denn grausam? Aber ich sage: was fällt, das +soll man auch noch stossen! + +Das Alles von Heute—das fällt, das verfällt: wer wollte es halten! Aber +ich—ich _will_ es noch stossen! + +Kennt ihr die Wollust, die Steine in steile Tiefen rollt?—Diese +Menschen von heute: seht sie doch, wie sie in meine Tiefen rollen! + +Ein Vorspiel bin ich besserer Spieler, oh meine Brüder! Ein Beispiel! +_Thut_ nach meinem Beispiele! + +Und wen ihr nicht fliegen lehrt, den lehrt mir—schneller fallen!— + +21. + +Ich liebe die Tapferen: aber es ist nicht genug, Hau-Degen sein,—man +muss auch wissen Hau-schau-_Wen_! + +Und oft ist mehr Tapferkeit darin, dass Einer an sich hält und +vorübergeht: _damit_ er sich dem würdigeren Feinde aufspare! + +Ich sollt nur Feinde haben, die zu hassen sind, aber nicht Feinde zum +Verachten: ihr müsst stolz auf euren Feind sein: also lehrte ich schon +Ein Mal. + +Dem würdigeren Feinde, oh meine Freunde, sollt ihr euch aufsparen: +darum müsst ihr an Vielem vorübergehn,— + +—sonderlich an vielem Gesindel, das euch in die Ohren lärmt von Volk +und Völkern. + +Haltet euer Auge rein von ihrem Für und Wider! Da giebt es viel Recht, +viel Unrecht: wer da zusieht, wird zornig. + +Dreinschaun, dreinhaun—das ist da Eins: darum geht weg in die Wälder +und legt euer Schwert schlafen! + +Geht _eure_ Wege! Und lasst Volk und Völker die ihren gehn!—dunkle Wege +wahrlich, auf denen auch nicht Eine Hoffnung mehr wetterleuchtet! + +Mag da der Krämer herrschen, wo Alles, was noch glänzt—Krämer-Gold ist! +Es ist die Zeit der Könige nicht mehr: was sich heute Volk heisst, +verdient keine Könige. + +Seht doch, wie diese Völker jetzt selber den Krämern gleich thun: sie +lesen sich die kleinsten Vortheile noch aus jedem Kehricht! + +Sie lauern einander auf, sie lauern einander Etwas ab,—das heissen sie +„gute Nachbarschaft.“ Oh selige ferne Zeit, wo ein Volk sich sagte: +„ich will über Völker—_Herr_ sein!“ + +Denn, meine Brüder: das Beste soll herrschen, das Beste will auch +herrschen! Und wo die Lehre anders lautet, da—_fehlt_ es am Besten. + +22. + +Wenn _Die_—Brod umsonst hätten, wehe! Wonach würden _Die_ schrein! Ihr +Unterhalt—das ist ihre rechte Unterhaltung; und sie sollen es schwer +haben! + +Raubthiere sind es.- in ihrem „Arbeiten“ —da ist auch noch Rauben, in +ihrem „Verdienen“ —da ist auch noch Überlisten! Darum sollen sie es +schwer haben! + +Bessere Raubthiere sollen sie also werden, feinere, klügere, +_menschen-ähnlichere_: der Mensch nämlich ist das beste Raubthier. + +Allen Thieren hat der Mensch schon ihre Tugenden abgeraubt: das macht, +von allen Thieren hat es der Mensch am schwersten gehabt. + +Nur noch die Vögel sind über ihm. Und wenn der Mensch noch fliegen +lernte, wehe! _wohinauf_—würde seine Raublust fliegen! + +23. + +So will ich Mann und Weib: kriegstüchtig den Einen, gebärtüchtig das +Andre, beide aber tanztüchtig mit Kopf und Beinen. + +Und verloren sei uns der Tag, wo nicht Ein Mal getanzt wurde! Und +falsch heisse uns jede Wahrheit, bei der es nicht Ein Gelächter gab! + +24. + +Euer Eheschliessen: seht zu, dass es nicht ein schlechtes _Schliessen_ +sei! Ihr schlosset zu schnell: so _folgt_ daraus—Ehebrechen! + +Und besser noch Ehebrechen als Ehe-biegen, Ehelügen!—So sprach mir ein +Weib: „wohl brach ich die Ehe, aber zuerst brach die Ehe—mich!“ + +Schlimm-Gepaarte fand ich immer als die schlimmsten Rachsüchtigen: sie +lassen es aller Welt entgelten, dass sie nicht mehr einzeln laufen. + +Desswillen will ich, dass Redliche zu einander reden: „wir lieben uns: +lasst uns _zusehn_, dass wir uns lieb behalten! Oder soll unser +Versprechen ein Versehen sein?“ + +—„Gebt uns eine Frist und kleine Ehe, dass wir zusehn, ob wir zur +grossen Ehe taugen! Es ist ein grosses Ding, immer zu Zwein sein!“ + +Also rathe ich allen Redlichen; und was wäre denn meine Liebe zum +Übermenschen und zu Allem, was kommen soll, wenn ich anders riethe und +redete! + +Nicht nur fort euch zu pflanzen, sondern _hinauf_—dazu, oh meine +Brüder, helfe euch der Garten der Ehe! + +25. + +Wer über alte Ursprünge weise wurde, siehe, der wird zuletzt nach +Quellen der Zukunft suchen und nach neuen Ursprüngen.— + +Oh meine Brüder, es ist nicht über lange, da werden _neue Völker_ +entspringen und neue Quellen hinab in neue Tiefen rauschen. + +Das Erdbeben nämlich—das verschüttet viel Brunnen, das schafft viel +Verschmachten: das hebt auch innre Kräfte und Heimlichkeiten an’s +Licht. + +Das Erdbeben macht neue Quellen offenbar. Im Erdbeben alter Völker +brechen neue Quellen aus. + +Und wer da ruft: „Siehe hier ein Brunnen für viele Durstige, Ein Herz +für viele Sehnsüchtige, Ein Wille für viele Werkzeuge“ :—um den sammelt +sich ein _Volk_, das ist: viel Versuchende. + +Wer befehlen kann, wer gehorchen muss—Das wird da versucht! Ach, mit +welch langem Suchen und Rathen und Missrathen und Lernen und +Neu-Versuchen! + +Die Menschen-Gesellschaft: die ist ein Versuch, so lehre ich’s,—ein +langes Suchen: sie sucht aber den Befehlenden!— + +—ein Versuch, oh meine Brüder! Und _kein_ „Vertrag“! Zerbrecht, +zerbrecht mir solch Wort der Weich-Herzen und Halb- und Halben! + +26. + +Oh meine Brüder! Bei Welchen liegt doch die grösste Gefahr aller +Menschen-Zukunft? Ist es nicht bei den Guten und Gerechten?— + +—als bei Denen, die sprechen und im Herzen fühlen: „wir wissen schon, +was gut ist und gerecht, wir haben es auch; wehe Denen, die hier noch +suchen!“— + +Und was für Schaden auch die Bösen thun mögen: der Schaden der Guten +ist der schädlichste Schaden! + +Und was für Schaden auch die Welt-Verleumder thun mögen: der Schaden +der Guten ist der schädlichste Schaden. + +Oh meine Brüder, den Guten und Gerechten sah Einer einmal in’s Herz, +der da sprach: „es sind die Pharisäer.“ Aber man verstand ihn nicht. + +Die Guten und Gerechten selber durften ihn nicht verstehen: ihr Geist +ist eingefangen in ihr gutes Gewissen. Die Dummheit der Guten ist +unergründlich klug. + +Das aber ist die Wahrheit: die Guten _müssen_ Pharisäer sein,—sie haben +keine Wahl! + +Die Guten _müssen_ Den kreuzigen, der sich seine eigne Tugend erfindet! +Das _ist_ die Wahrheit! + +Der Zweite aber, der ihr Land entdeckte, Land, Herz und Erdreich der +Guten und Gerechten: das war, der da fragte: „wen hassen sie am +meisten?“ + +Den _Schaffenden_ hassen sie am meisten: den, der Tafeln bricht und +alte Werthe, den Brecher—den heissen sie Verbrecher. + +Die Guten nämlich—die _können_ nicht schaffen: die sind immer der +Anfang vom Ende:- + +—sie kreuzigen Den, der neue Werthe auf neue Tafeln schreibt, sie +opfern _sich_ die Zukunft,—sie kreuzigen alle Menschen-Zukunft! + +Die Guten—die waren immer der Anfang vom Ende.— + +27. + +Oh meine Brüder, verstandet ihr auch diess Wort? Und was ich einst +sagte vom „letzten Menschen“ ?— + +Bei Welchen liegt die grösste Gefahr aller Menschen-Zukunft? Ist es +nicht bei den Guten und Gerechten? + +Zerbrecht, zerbrecht mir die Guten und Gerechten!—Oh meine Brüder, +verstandet ihr auch diess Wort? + +28. + +Ihr flieht von mir? Ihr seid erschreckt? Ihr zittert vor diesem Worte? + +Oh meine Brüder, als ich euch die Guten zerbrechen hiess und die Tafeln +der Guten: da erst schiffte ich den Menschen ein auf seine hohe See. + +Und nun erst kommt ihm der grosse Schrecken, das grosse Um-sich-sehn, +die grosse Krankheit, der grosse Ekel, die grosse See-Krankheit. + +Falsche Küsten und falsche Sicherheiten lehrten euch die Guten; in +Lügen der Guten wart ihr geboren und geborgen. Alles ist in den Grund +hinein verlogen und verbogen durch die Guten. + +Aber wer das Land „Mensch“ entdeckte, entdeckte auch das Land +„Menschen-Zukunft“. Nun sollt ihr mir Seefahrer sein, wackere, +geduldsame! + +Aufrecht geht mir bei Zeiten, oh meine Brüder, lernt aufrecht gehn! Das +Meer stürmt: Viele wollen an euch sich wieder aufrichten. + +Das Meer stürmt: Alles ist im Meere. Wohlan! Wohlauf! Ihr alten +Seemanns-Herzen! + +Was Vaterland! _Dorthin_ will unser Steuer, wo unser _Kinder-Land_ ist! +Dorthinaus, stürmischer als das Meer, stürmt unsre grosse Sehnsucht!— + +29. + +„Warum so hart!—sprach zum Diamanten einst die Küchen-Kohle; sind wir +denn nicht Nah-Verwandte?“— + +Warum so weich? Oh meine Brüder, also frage _ich_ euch: seid ihr denn +nicht—meine Brüder? + +Warum so weich, so weichend und nachgebend? Warum ist so viel Leugnung, +Verleugnung in eurem Herzen? So wenig Schicksal in eurem Blicke? + +Und wollt ihr nicht Schicksale sein und Unerbittliche: wie könntet ihr +mit mir —siegen? + +Und wenn eure Härte nicht blitzen und scheiden und zerschneiden will: +wie könntet ihr einst mit mir—schaffen? + +Die Schaffenden nämlich sind hart. Und Seligkeit muss es euch dünken, +eure Hand auf Jahrtausende zu drücken wie auf Wachs,— + +—Seligkeit, auf dem Willen von Jahrtausenden zu schreiben wie auf +Erz,—härter als Erz, edler als Erz. Ganz hart ist allein das Edelste. + +Diese neue Tafel, oh meine Brüder, stelle ich über euch: werdet hart!— + +30. + +Oh du mein Wille! Du Wende aller Noth du _meine_ Nothwendigkeit! +Bewahre mich vor allen kleinen Siegen! + +Du Schickung meiner Seele, die ich Schicksal heisse! Du-In-mir! +Über-mir! Bewahre und spare mich auf zu Einem grossen Schicksale! + +Und deine letzte Grösse, mein Wille, spare dir für dein Letztes +auf,—dass du unerbittlich bist _in_ deinem Siege! Ach, wer unterlag +nicht seinem Siege! + +Ach, wessen Auge dunkelte nicht in dieser trunkenen Dämmerung! Ach, +wessen Fuss taumelte nicht und verlernte im Siege—stehen!— + +—Dass ich einst bereit und reif sei im grossen Mittage: bereit und reif +gleich glühendem Erze, blitzschwangrer Wolke und schwellendem +Milch-Euter:— + +—bereit zu mir selber und zu meinem verborgensten Willen: ein Bogen +brünstig nach seinem Pfeile, ein Pfeil brünstig nach seinem Sterne:— + +—ein Stern bereit und reif in seinem Mittage, glühend, durchbohrt, +selig vor vernichtenden Sonnen-Pfeilen:— + +—eine Sonne selber und ein unerbittlicher Sonnen-Wille, zum Vernichten +bereit im Siegen! + +Oh Wille, Wende aller Noth, du _meine_ Nothwendigkeit! Spare mich auf +zu Einem grossen Siege!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Der Genesende + +1. + +Eines Morgens, nicht lange nach seiner Rückkehr zur Höhle, sprang +Zarathustra von seinem Lager auf wie ein Toller, schrie mit furchtbarer +Stimme und gebärdete sich, als ob noch Einer auf dem Lager läge, der +nicht davon aufstehn wolle; und also tönte Zarathustra’s Stimme, dass +seine Thiere erschreckt hinzukamen, und dass aus allen Höhlen und +Schlupfwinkeln, die Zarathustra’s Höhle benachbart waren, alles Gethier +davon huschte,—fliegend, flatternd, kriechend, springend, wie ihm nur +die Art von Fuss und Flügel gegeben war. Zarathustra aber redete diese +Worte: + +Herauf, abgründlicher Gedanke, aus meiner Tiefe! Ich bin dein Hahn und +Morgen-Grauen, verschlafener Wurm: auf! auf! Meine Stimme soll dich +schon wach krähen! + +Knüpfe die Fessel deiner Ohren los: horche! Denn ich will dich hören! +Auf! Auf! Hier ist Donners genug, dass auch Gräber horchen lernen! + +Und wische den Schlaf und alles Blöde, Blinde aus deinen Augen! Höre +mich auch mit deinen Augen: meine Stimme ist ein Heilmittel noch für +Blindgeborne. + +Und bist du erst wach, sollst du mir ewig wach bleiben. Nicht ist das +_meine_ Art, Urgrossmütter aus dem Schlafe wecken, dass ich sie +heisse—weiterschlafen! + +Du regst dich, dehnst dich, röchelst? Auf! Auf! Nicht röcheln—reden +sollst du mir! Zarathustra ruft dich, der Gottlose! + +Ich, Zarathustra, der Fürsprecher des Lebens, der Fürsprecher des +Leidens, der Fürsprecher des Kreises—dich rufe ich, meinen +abgründlichsten Gedanken! + +Heil mir! Du kommst—ich höre dich! Mein Abgrund _redet_, meine letzte +Tiefe habe ich an’s Licht gestülpt! + +Heil mir! Heran! Gieb die Hand—ha! lass! Haha!—Ekel, Ekel, Ekel—wehe +mir! + +2. + +Kaum aber hatte Zarathustra diese Worte gesprochen, da stürzte er +nieder gleich einem Todten und blieb lange wie ein Todter. Als er aber +wieder zu sich kam, da war er bleich und zitterte und blieb liegen und +wollte lange nicht essen noch trinken. Solches Wesen dauerte an ihm +sieben Tage; seine Thiere verliessen ihn aber nicht bei Tag und Nacht, +es sei denn, dass der Adler ausflog, Speise zu holen. Und was er holte +und zusammenraubte, das legte er auf Zarathustra’s Lager: also dass +Zarathustra endlich unter gelben und rothen Beeren, Trauben, +Rosenäpfeln, wohlriechendem Krautwerke und Pinien-Zapfen lag. Zu seinen +Füssen aber waren zwei Lämmer gebreitet, welche der Adler mit Mühe +ihren Hirten abgeraubt hatte. + +Endlich, nach sieben Tagen, richtete sich Zarathustra auf seinem Lager +auf, nahm einen Rosenapfel in die Hand, roch daran und fand seinen +Geruch lieblich. Da glaubten seine Thiere, die Zeit sei gekommen, mit +ihm zu reden. + +„Oh Zarathustra, sagten sie, nun liegst du schon sieben Tage so, mit +schweren Augen: willst du dich nicht endlich wieder auf deine Füsse +stellen? + +Tritt hinaus aus deiner Höhle: die Welt wartet dein wie ein Garten. Der +Wind spielt mit schweren Wohlgerüchen, die zu dir wollen; und alle +Bäche möchten dir nachlaufen. + +Alle Dinge sehnen sich nach dir, dieweil du sieben Tage allein +bliebst,—tritt hinaus aus deiner Höhle! Alle Dinge wollen deine Ärzte +sein! + +Kam wohl eine neue Erkenntniss zu dir, eine saure, schwere? Gleich +angesäuertem Teige lagst du, deine Seele gieng auf und schwoll über +alle ihre Ränder.—„ + +—Oh meine Thiere, antwortete Zarathustra, schwätzt also weiter und +lasst mich zuhören! Es erquickt mich so, dass ihr schwätzt: wo +geschwätzt wird, da liegt mir schon die Welt wie ein Garten. + +Wie lieblich ist es, dass Worte und Töne da sind: sind nicht Worte und +Töne Regenbogen und Schein-Brücken zwischen Ewig-Geschiedenem? + +Zu jeder Seele gehört eine andre Welt; für jede Seele ist jede andre +Seele eine Hinterwelt. + +Zwischen dem Ähnlichsten gerade lügt der Schein am schönsten; denn die +kleinste Kluft ist am schwersten zu überbrücken. + +Für mich—wie gäbe es ein Ausser-mir? Es giebt kein Aussen! Aber das +vergessen wir bei allen Tönen; wie lieblich ist es, dass wir vergessen! + +Sind nicht den Dingen Namen und Töne geschenkt, dass der Mensch sich an +den Dingen erquicke? Es ist eine schöne Narrethei, das Sprechen: damit +tanzt der Mensch über alle Dinge. + +Wie lieblich ist alles Reden und alle Lüge der Töne! Mit Tönen tanzt +unsre Liebe auf bunten Regenbögen.— + +—„Oh Zarathustra, sagten darauf die Thiere, Solchen, die denken wie +wir, tanzen alle Dinge selber: das kommt und reicht sich die Hand und +lacht und flieht—und kommt zurück. + +Alles geht, Alles kommt zurück; ewig rollt das Rad des Seins. Alles +stirbt, Alles blüht wieder auf, ewig läuft das Jahr des Seins. + +Alles bricht, Alles wird neu gefügt; ewig baut sich das gleiche Haus +des Seins. Alles scheidet, Alles grüsst sich wieder; ewig bleibt sich +treu der Ring des Seins. + +In jedem Nu beginnt das Sein; um jedes Hier rollt sich die Kugel Dort. +Die Mitte ist überall. Krumm ist der Pfad der Ewigkeit.“— + +—Oh ihr Schalks-Narren und Drehorgeln! antwortete Zarathustra und +lächelte wieder, wie gut wisst ihr, was sich in sieben Tagen erfüllen +musste:— + +—und wie jenes Unthier mir in den Schlund kroch und mich würgte! Aber +ich biss ihm den Kopf ab und spie ihn weg von mir. + +Und ihr,—ihr machtet schon ein Leier-Lied daraus? Nun aber liege ich +da, müde noch von diesem Beissen und Wegspein, krank noch von der +eigenen Erlösung. + +Und ihr schautet dem Allen zu? Oh meine Thiere, seid auch ihr grausam? +Habt ihr meinem grossen Schmerze zuschaun wollen, wie Menschen thun? +Der Mensch nämlich ist das grausamste Thier. + +Bei Trauerspielen, Stierkämpfen und Kreuzigungen ist es ihm bisher am +wohlsten geworden auf Erden; und als er sich die Hölle erfand, siehe, +da war das sein Himmel auf Erden. + +Wenn der grosse Mensch schreit—: flugs läuft der kleine hinzu; und die +Zunge hängt ihm aus dem Halse vor Lüsternheit. Er aber heisst es sein +„Mitleiden.“ + +Der kleine Mensch, sonderlich der Dichter—wie eifrig klagt er das Leben +in Worten an! Hört hin, aber überhört mir die Lust nicht, die in allem +Anklagen ist! + +Solche Ankläger des Lebens: die überwindet das Leben mit einem +Augenblinzeln. „Du liebst mich? sagt die Freche; warte noch ein Wenig, +noch habe ich für dich nicht Zeit.“ + +Der Mensch ist gegen sich selber das grausamste Thier; und bei Allem, +was sich „Sünder“ und „Kreuzträger“ und „Büsser“ heisst, überhört mir +die Wollust nicht, die in diesem Klagen und Anklagen ist! + +Und ich selber—will ich damit des Menschen Ankläger sein? Ach, meine +Thiere, Das allein lernte ich bisher, dass dem Menschen sein Bösestes +nöthig ist zu seinem Besten,— + +—dass alles Böseste seine beste _Kraft_ ist und der härteste Stein dem +höchsten Schaffenden; und dass der Mensch besser _und_ böser werden +muss: - + +Nicht an _diess_ Marterholz war ich geheftet, dass ich weiss: der +Mensch ist böse,—sondern ich schrie, wie noch Niemand geschrien hat: + +„Ach dass sein Bösestes so gar klein ist! Ach dass sein Bestes so gar +klein ist!“ + +Der grosse Überdruss am Menschen—_der_ würgte mich und war mir in den +Schlund gekrochen: und was der Wahrsager wahrsagte: „Alles ist gleich, +es lohnt sich Nichts, Wissen würgt.“ + +Eine lange Dämmerung hinkte vor mir her, eine todesmüde, todestrunkene +Traurigkeit, welche mit gähnendem Munde redete. + +„Ewig kehrt er wieder, der Mensch, dess du müde bist, der kleine +Mensch“—so gähnte meine Traurigkeit und schleppte den Fuss und konnte +nicht einschlafen. + +Zur Höhle wandelte sich mir die Menschen-Erde, ihre Brust sank hinein, +alles Lebendige ward mir Menschen-Moder und Knochen und morsche +Vergangenheit. + +Mein Seufzen sass auf allen Menschen-Gräbern und konnte nicht mehr +aufstehn; mein Seufzen und Fragen unkte und würgte und nagte und klagte +bei Tag und Nacht: + +—„ach, der Mensch kehrt ewig wieder! Der kleine Mensch kehrt ewig +wieder!“— + +Nackt hatte ich einst Beide gesehn, den grössten Menschen und den +kleinsten Menschen: allzuähnlich einander,—allzumenschlich auch den +Grössten noch! + +Allzuklein der Grösste!—Das war mein Überdruss am Menschen! Und ewige +Wiederkunft auch des Kleinsten!—Das war mein Überdruss an allem Dasein! + +Ach, Ekel! Ekel! Ekel!—- Also sprach Zarathustra und seufzte und +schauderte; denn er erinnerte sich seiner Krankheit. Da liessen ihn +aber seine Thiere nicht weiter reden. + +„Sprich nicht weiter, du Genesender!—so antworteten ihm seine Thiere, +sondern geh hinaus, wo die Welt auf dich wartet gleich einem Garten. + +Geh hinaus zu den Rosen und Bienen und Taubenschwärmen! Sonderlich aber +zu den Singe-Vögeln: dass du ihnen das _Singen_ ablernst! + +Singen nämlich ist für Genesende; der Gesunde mag reden. Und wenn auch +der Gesunde Lieder will, will er andre Lieder doch als der Genesende.“ + +—„Oh ihr Schalks-Narren und Drehorgeln, so schweigt doch!—antwortete +Zarathustra und lächelte über seine Thiere. Wie gut ihr wisst, welchen +Trost ich mir selber in sieben Tagen erfand! + +Dass ich wieder singen müsse,—_den_ Trost erfand ich mir und _diese_ +Genesung: wollt ihr auch daraus gleich wieder ein Leier-Lied machen?“ + +—„Sprich nicht weiter, antworteten ihm abermals seine Thiere; lieber +noch, du Genesender, mache dir erst eine Leier zurecht, eine neue +Leier! + +Denn siehe doch, oh Zarathustra! Zu deinen neuen Liedern bedarf es +neuer Leiern. + +Singe und brause über, oh Zarathustra, heile mit neuen Liedern deine +Seele: dass du dein grosses Schicksal tragest, das noch keines Menschen +Schicksal war! + +Denn deine Thiere wissen es wohl, oh Zarathustra, wer du bist und +werden musst: siehe, du bist der Lehrer der ewigen Wiederkunft—, das +ist nun _dein_ Schicksal! + +Dass du als der Erste diese Lehre lehren musst,—wie sollte diess grosse +Schicksal nicht auch deine grösste Gefahr und Krankheit sein! + +Siehe, wir wissen, was du lehrst: dass alle Dinge ewig wiederkehren und +wir selber mit, und dass wir schon ewige Male dagewesen sind, und alle +Dinge mit uns. + +Du lehrst, dass es ein grosses Jahr des Werdens giebt, ein Ungeheuer +von grossem Jahre: das muss sich, einer Sanduhr gleich, immer wieder +von Neuem umdrehn, damit es von Neuem ablaufe und auslaufe:— + +—so dass alle diese Jahre sich selber gleich sind, im Grössten und auch +im Kleinsten,—so dass wir selber in jedem grossen Jahre uns selber +gleich sind, im Grössten und auch im Kleinsten. + +Und wenn du jetzt sterben wolltest, oh Zarathustra: siehe, wir wissen +auch, wie du da zu dir sprechen würdest:—aber deine Thiere bitten dich, +dass du noch nicht sterbest! + +Du würdest sprechen und ohne Zittern, vielmehr aufathmend vor +Seligkeit: denn eine grosse Schwere und Schwüle wäre von dir genommen, +du Geduldigster!— + +„Nun sterbe und schwinde ich, würdest du sprechen, und im Nu bin ich +ein Nichts. Die Seelen sind so sterblich wie die Leiber. + +Aber der Knoten von Ursachen kehrt wieder, in den ich verschlungen +bin,—der wird mich wieder schaffen! Ich selber gehöre zu den Ursachen +der ewigen Wiederkunft. + +Ich komme wieder, mit dieser Sonne, mit dieser Erde, mit diesem Adler, +mit dieser Schlange—_nicht_ zu einem neuen Leben oder besseren Leben +oder ähnlichen Leben: + +—ich komme ewig wieder zu diesem gleichen und selbigen Leben, im +Grössten und auch im Kleinsten, dass ich wieder aller Dinge ewige +Wiederkunft lehre,— + +—dass ich wieder das Wort spreche vom grossen Erden- und +Menschen-Mittage, dass ich wieder den Menschen den Übermenschen künde. + +Ich sprach mein Wort, ich zerbreche an meinem Wort: so will es mein +ewiges Loos -, als Verkündiger gehe ich zu Grunde! + +Die Stunde kam nun, dass der Untergehende sich selber segnet. Also +_endet_ Zarathustra’s Untergang.““— + +Als die Thiere diese Worte gesprochen hatten, schwiegen sie und +warteten, dass Zarathustra Etwas zu ihnen sagen werde: aber Zarathustra +hörte nicht, dass sie schwiegen. Vielmehr lag er still, mit +geschlossenen Augen, einem Schlafenden ähnlich, ob er schon nicht +schlief: denn er unterredete sich eben mit seiner Seele. Die Schlange +aber und der Adler, als sie ihn solchermaassen schweigsam fanden, +ehrten die grosse Stille um ihn und machten sich behutsam davon. + + +Von der grossen Sehnsucht + +Oh meine Seele, ich lehrte dich „Heute“ sagen wie „Einst“ und +„Ehemals“ und über alles Hier und Da und Dort deinen Reigen hinweg +tanzen. + +Oh meine Seele, ich erlöste dich von allen Winkeln, ich kehrte Staub, +Spinnen und Zwielicht von dir ab. + +Oh meine Seele, ich wusch die kleine Scham und die Winkel-Tugend von +dir ab und überredete dich, nackt vor den Augen der Sonne zu stehn. + +Mit dem Sturme, welcher „Geist“ heisst, blies ich über deine wogende +See; alle Wolken blies ich davon, ich erwürgte selbst die Würgerin, die +„Sünde“ heisst. + +Oh meine Seele, ich gab dir das Recht, Nein zu sagen wie der Sturm und +Ja zu sagen wie offner Himmel Ja sagt: still wie Licht stehst du und +gehst du nun durch verneinende Stürme. + +Oh meine Seele, ich gab dir die Freiheit zurück über Erschaffnes und +Unerschaffnes: und wer kennt, wie du sie kennst, die Wollust des +Zukünftigen? + +Oh meine Seele, ich lehrte dich das Verachten, das nicht wie ein +Wurmfrass kommt, das grosse, das liebende Verachten, welches am meisten +liebt, wo es am meisten verachtet. + +Oh meine Seele, ich lehrte dich so überreden, dass du zu dir die Gründe +selber überredest: der Sonne gleich, die das Meer noch zu seiner Höhe +überredet. + +Oh meine Seele, ich nahm von dir alles Gehorchen Kniebeugen und +Herr-Sagen; ich gab dir selber den Namen „Wende der Noth“ und +„Schicksal“. + +Oh meine Seele, ich gab dir neue Namen und bunte Spielwerke, ich hiess +dich „Schicksal“ und „Umfang der Umfänge“ und „Nabelschnur der Zeit“ +und „azurne Glocke“ . + +Oh meine Seele, deinem Erdreich gab ich alle Weisheit zu trinken, alle +neuen Weine und auch alle unvordenklich alten starken Weine der +Weisheit. + +Oh meine Seele, jede Sonne goss ich auf dich und jede Nacht und jedes +Schweigen und jede Sehnsucht:—da wuchsest du mir auf wie ein Weinstock. + +Oh meine Seele, überreich und schwer stehst du nun da, ein Weinstock +mit schwellenden Eutern und gedrängten braunen Gold-Weintrauben:— + +—gedrängt und gedrückt von deinem Glücke, wartend vor Überflusse und +schamhaft noch ob deines Wartens. + +Oh meine Seele, es giebt nun nirgends eine Seele, die liebender wäre +und umfangender und umfänglicher! Wo wäre Zukunft und Vergangnes näher +beisammen als bei dir? + +Oh meine Seele, ich gab dir Alles, und alle meine Hände sind an dich +leer geworden:—und nun! Nun sagst du mir lächelnd und voll Schwermuth: +„Wer von uns hat zu danken?— + +—hat der Geber nicht zu danken, dass der Nehmende nahm? Ist Schenken +nicht eine Nothdurft? Ist Nehmen nicht—Erbarmen?“— + +Oh meine Seele, ich verstehe das Lächeln deiner Schwermuth: dein +Über-Reichthum selber streckt nun sehnende Hände aus! + +Deine Fülle blickt über brausende Meere hin und sucht und wartet; die +Sehnsucht der Über-Fülle blickt aus deinem lächelnden Augen-Himmel! + +Und wahrlich, oh meine Seele! Wer sähe dein Lächeln und schmelze nicht +vor Thränen? Die Engel selber schmelzen vor Thränen ob der Über-Güte +deines Lächelns. + +Deine Güte und Über-Güte ist es, die nicht klagen und weinen will: und +doch sehnt sich, oh meine Seele, dein Lächeln nach Thränen und dein +zitternder Mund nach Schluchzen. + +„Ist alles Weinen nicht ein Klagen? Und alles Klagen nicht ein +Anklagen?“ Also redest du zu dir selber, und darum willst du, oh meine +Seele, lieber lächeln, als dein Leid ausschütten. + +—in stürzende Thränen ausschütten all dein Leid über deine Fülle und +über all die Drängniss des Weinstocks nach Winzer und Winzermesser! + +Aber willst du nicht weinen, nicht ausweinen deine purpurne Schwermuth, +so wirst du _singen_ müssen, oh meine Seele!—Siehe, ich lächle selber, +der ich dir solches vorhersage: + +—singen, mit brausendem Gesange, bis alle Meere still werden, dass sie +deiner Sehnsucht zuhorchen,— + +—bis über stille sehnsüchtige Meere der Nachen schwebt, das güldene +Wunder, um dessen Gold alle guten schlimmen wunderlichen Dinge hüpfen:— + +—auch vieles grosse und kleine Gethier und Alles, was leichte +wunderliche Füsse hat, dass es auf veilchenblauen Pfaden laufen kann,— + +—hin zu dem güldenen Wunder, dem freiwilligen Nachen und zu seinem +Herrn: das aber ist der Winzer, der mit diamantenem Winzermesser +wartet,— + +—dein grosser Löser, oh meine Seele, der Namenlose—- dem zukünftige +Gesänge erst Namen finden! Und wahrlich, schon duftet dein Athem nach +zukünftigen Gesängen,— + +—schon glühst du und träumst, schon trinkst du durstig an allen tiefen +klingenden Trost-Brunnen, schon ruht deine Schwermuth in der Seligkeit +zukünftiger Gesänge!— + +Oh meine Seele, nun gab ich dir Alles und auch mein Letztes, und alle +meine Hände sind an dich leer geworden:—_dass ich dich singen hiess_, +siehe, das war mein Letztes! + +Dass ich dich singen hiess, sprich nun, sprich: _wer_ von uns hat +jetzt—zu danken?—Besser aber noch: singe mir, singe, oh meine Seele! +Und mich lass danken!— + +Also sprach Zarathustra. + + +Das andere Tanzlied + +1. + +„In dein Auge schaute ich jüngst, oh Leben: Gold sah ich in deinem +Nacht-Auge blinken,—mein Herz stand still vor dieser Wollust: + +—einen goldenen Kahn sah ich blinken auf mächtigen Gewässern, einen +sinkenden, trinkenden, wieder winkenden goldenen Schaukel-Kahn! + +Nach meinem Fusse, dem tanzwüthigen, warfst du einen Blick, einen +lachenden fragenden schmelzenden Schaukel-Blick: + +Zwei Mal nur regtest du deine Klapper mit kleinen Händen—da schaukelte +schon mein Fuss vor Tanz-Wuth.— + +Meine Fersen bäumten sich, meine Zehen horchten, dich zu verstehen: +trägt doch der Tänzer sein Ohr—in seinen Zehen! + +Zu dir hin sprang ich: da flohst du zurück vor meinem Sprunge; und +gegen mich züngelte deines fliehenden fliegenden Haars Zunge! + +Von dir weg sprang ich und von deinen Schlangen: da standst du schon, +halbgewandt, das Auge voll Verlangen. + +Mit krummen Blicken—lehrst du mich krumme Bahnen; auf krummen Bahnen +lernt mein Fuss—Tücken! + +Ich fürchte dich Nahe, ich liebe dich Ferne; deine Flucht lockt mich, +dein Suchen stockt mich:—ich leide, aber was litt ich um dich nicht +gerne! + +Deren Kälte zündet, deren Hass verführt, deren Flucht bindet, deren +Spott—rührt: + +—wer hasste dich nicht, dich grosse Binderin, Umwinderin, Versucherin, +Sucherin, Finderin! Wer liebte dich nicht, dich unschuldige, +ungeduldige, windseilige, kindsäugige Sünderin! + +Wohin ziehst du mich jetzt, du Ausbund und Unband? Und jetzt fliehst du +mich wieder, du süsser Wildfang und Undank! + +Ich tanze dir nach, ich folge dir auch auf geringer Spur. Wo bist du? +Gieb mir die Hand! Oder einen Finger nur! + +Hier sind Höhlen und Dickichte: wir werden uns verirren!—Halt! Steh +still! Siehst du nicht Eulen und Fledermäuse schwirren? + +Du Eule! Du Fledermaus! Du willst mich äffen? Wo sind wir? Von den +Hunden lerntest du diess Heulen und Kläffen. + +Du fletschest mich lieblich an mit weissen Zähnlein, deine bösen Augen +springen gegen mich aus lockichtem Mähnlein! + +Das ist ein Tanz über Stock und Stein: ich bin der Jäger,—willst du +mein Hund oder meine Gemse sein? + +Jetzt neben mir! Und geschwind, du boshafte Springerin! Jetzt hinauf! +Und hinüber!—Wehe! Da fiel ich selber im Springen hin! + +Oh sieh mich liegen, du Übermuth, und um Gnade flehn! Gerne möchte ich +mit dir —lieblichere Pfade gehn! + +—der Liebe Pfade durch stille bunte Büsche! Oder dort den See entlang: +da schwimmen und tanzen Goldfische! + +Du bist jetzt müde? Da drüben sind Schafe und Abendröthen: ist es nicht +schön, zu schlafen, wenn Schäfer flöten? + +Du bist so arg müde? Ich trage dich hin, lass nur die Arme sinken! Und +hast du Durst,—ich hätte wohl Etwas, aber dein Mund will es nicht +trinken!— + +—Oh diese verfluchte flinke gelenke Schlange und Schlupf-Hexe! Wo bist +du hin? Aber im Gesicht fühle ich von deiner Hand zwei Tupfen und rothe +Klexe! + +Ich bin es wahrlich müde, immer dein schafichter Schäfer zu sein! Du +Hexe, habe ich dir bisher gesungen, nun sollst _du_ mir—schrein! + +Nach dem Takt meiner Peitsche sollst du mir tanzen und schrein! Ich +vergass doch die Peitsche nicht?—Nein!“— + +2. + +Da antwortete mir das Leben also und hielt sich dabei die zierlichen +Ohren zu: + +„Oh Zarathustra! Klatsche doch nicht so fürchterlich mit deiner +Peitsche! Du weisst es ja: Lärm mordet Gedanken,—und eben kommen mir so +zärtliche Gedanken. + +Wir sind Beide zwei rechte Thunichtgute und Thunichtböse. Jenseits von +Gut und Böse fanden wir unser Eiland und unsre grüne Wiese—wir Zwei +allein! Darum müssen wir schon einander gut sein! + +Und lieben wir uns auch nicht von Grund aus—, muss man sich denn gram +sein, wenn man sich nicht von Grund aus liebt? + +Und dass ich dir gut bin und oft zu gut, Das weisst du: und der Grund +ist, dass ich auf deine Weisheit eifersüchtig bin. Ah, diese tolle alte +Närrin von Weisheit! + +Wenn dir deine Weisheit einmal davonliefe, ach! da liefe dir schnell +auch meine Liebe noch davon.“— + +Darauf blickte das Leben nachdenklich hinter sich und um sich und sagte +leise: „Oh Zarathustra, du bist mir nicht treu genug! + +Du liebst mich lange nicht so sehr wie du redest; ich weiss, du denkst +daran, dass du mich bald verlassen willst. + +Es giebt eine alte schwere schwere Brumm-Glocke: die brummt Nachts bis +zu deiner Höhle hinauf:— + +—hörst du diese Glocke Mitternachts die Stunde schlagen, so denkst du +zwischen Eins und Zwölf daran— + +—du denkst daran, oh Zarathustra, ich weiss es, dass du mich bald +verlassen willst!“— + +„Ja, antwortete ich zögernd, aber du weisst es auch—“ Und ich sagte ihr +Etwas in’s Ohr, mitten hinein zwischen ihre verwirrten gelben +thörichten Haar-Zotteln. + +Du _weisst_ Das, oh Zarathustra? Das weiss Niemand.— + +Und wir sahen uns an und blickten auf die grüne Wiese, über welche eben +der kühle Abend lief, und weinten mit einander.—Damals aber war mir das +Leben lieber, als je alle meine Weisheit.— + +Also sprach Zarathustra. + +3. + + Eins! + Oh Mensch! Gieb Acht! + Zwei! + Was spricht die tiefe Mitternacht? + Drei! + „Ich schlief, ich schlief—,“ + Vier! + „Auf tiefen Traum bin ich erwacht:—“ + Fünf! + „Die Welt ist tief,“ + Sechs! + „Und tiefer als der Tag gedacht.“ + Sieben! + „Tief ist ihr Weh—,“ + Acht! + „Lust—tiefer noch als Herzeleid:“ + Neun! + „Weh spricht: Vergeh!“ + Zehn! + „Doch alle Lust will Ewigkeit—,“ + Elf! + „—will tiefe, tiefe Ewigkeit!“ + Zwölf! + + +Die sieben Siegel +(Oder: das Ja- und Amen-Lied) + +1. + +Wenn ich ein Wahrsager bin und voll jenes wahrsagerischen Geistes, der +auf hohem Joche zwischen zwei Meeren wandelt,— + +zwischen Vergangenem und Zukünftigem als schwere Wolke +wandelt,—schwülen Niederungen feind und Allem, was müde ist und nicht +sterben, noch leben kann.- + +zum Blitze bereit im dunklen Busen und zum erlösenden Lichtstrahle, +schwanger von Blitzen, die Ja! sagen, Ja! lachen, zu wahrsagerischen +Blitzstrahlen:— + +—selig aber ist der also Schwangere! Und wahrlich, lange muss als +schweres Wetter am Berge hängen, wer einst das Licht der Zukunft zünden +soll!— + +Oh wie sollte ich nicht nach der Ewigkeit brünstig sein und nach dem +hochzeitlichen Ring der Ringe,—dem Ring de Wiederkunft! + +Nie noch fand ich das Weib, von dem ich Kinder mochte, sei denn dieses +Weib, das ich lieb: denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +Denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +2. + +Wenn mein Zorn je Gräber brach, Grenzsteine rückte und alte Tafeln +zerbrochen in steile Tiefen rollte: + +Wenn mein Hohn je vermoderte Worte zerblies, und ich wie ein Besen kam +den Kreuzspinnen und als Fegewind alten verdumpften Grabkammern: + +Wenn ich je frohlockend sass, wo alte Götter begraben liegen, +weltsegnend, weltliebend neben den Denkmalen alter Welt-Verleumder:— + +—denn selbst Kirchen und Gottes-Gräber liebe ich, wenn der Himmel erst +reinen Auges durch ihre zerbrochenen Decken blickt; gern sitze ich +gleich Gras und rothem Mohne auf zerbrochnen Kirchen— + +Oh wie sollte ich nicht nach der Ewigkeit brünstig sein und nach dem +hochzeitlichen Ring der Ringe,—dem Ring de Wiederkunft! + +Nie noch fand ich das Weib, von dem ich Kinder mochte, sei denn dieses +Weib, das ich lieb: denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +Denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +3. + +Wenn je ein Hauch zu mir kam vom schöpferischen Hauche und von jener +himmlischen Noth, die noch Zufälle zwingt, Sternen-Reigen zu tanzen: + +Wenn ich je mit dem Lachen des schöpferischen Blitzes lachte, dem der +lange Donner der That grollend, aber gehorsam nachfolgt: + +Wenn ich je am Göttertisch der Erde mit Göttern Würfel spielte, dass +die Erde bebte und brach und Feuerflüsse heraufschnob:— + +—denn ein Göttertisch ist die Erde, und zitternd von schöpferischen +neuen Worten und Götter-Würfen:— + +Oh wie sollte ich nicht nach der Ewigkeit brünstig sein und nach dem +hochzeitlichen Ring der Ringe,—dem Ring de Wiederkunft! + +Nie noch fand ich das Weib, von dem ich Kinder mochte, sei denn dieses +Weib, das ich lieb: denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +Denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +4. + +Wenn ich je vollen Zuges trank aus jenem schäumenden Würz- und +Mischkruge, in dem alle Dinge gut gemischt sind: + +Wenn meine Hand je Fernstes zum Nächsten goss und Feuer zu Geist und +Lust zu Leid und Schlimmstes zum Gütigsten: + +Wenn ich selber ein Korn bin von jenem erlösenden Salze, welches macht, +dass alle Dinge im Mischkruge gut sich mischen:— + +—denn es giebt ein Salz, das Gutes mit Bösem bindet; und auch das +Böseste ist zum Würzen würdig und zum letzten Überschäumen:— + +Oh wie sollte ich nicht nach der Ewigkeit brünstig sein und nach dem +hochzeitlichen Ring der Ringe,—dem Ring de Wiederkunft! + +Nie noch fand ich das Weib, von dem ich Kinder mochte, sei denn dieses +Weib, das ich lieb: denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +Denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +5. + +Wenn ich dem Meere hold bin und Allem, was Meeres-Art ist, und am +holdesten noch, wenn es mir zornig widerspricht: + +Wenn jene suchende Lust in mir ist, die nach Unentdecktem die Segel +treibt, wenn eine Seefahrer-Lust in meiner Lust ist: + +Wenn je mein Frohlocken rief: „die Küste schwand,—nun fiel mir die +letzte Kette ab— + +—das Grenzenlose braust um mich, weit hinaus glänzt mir Raum und Zeit, +wohlan! wohlauf! altes Herz!“— + +Oh wie sollte ich nicht nach der Ewigkeit brünstig sein und nach dem +hochzeitlichen Ring der Ringe,—dem Ring de Wiederkunft! + +Nie noch fand ich das Weib, von dem ich Kinder mochte, sei denn dieses +Weib, das ich lieb: denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +Denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +6. + +Wenn meine Tugend eines Tänzers Tugend ist, und ich oft mit beiden +Füssen in gold-smaragdenes Entzücken sprang: + +Wenn meine Bosheit eine lachende Bosheit ist, heimisch unter +Rosenhängen und Lilien-Hecken: + +—im Lachen nämlich ist alles Böse bei einander, aber heilig- und +losgesprochen durch seine eigne Seligkeit:— + +Und wenn Das mein A und O ist, dass alles Schwere leicht, aller Leib +Tänzer, aller Geist Vogel werde: und wahrlich, Das ist mein A und O!— + +Oh wie sollte ich nicht nach der Ewigkeit brünstig sein und nach dem +hochzeitlichen Ring der Ringe,—dem Ring de Wiederkunft! + +Nie noch fand ich das Weib, von dem ich Kinder mochte, sei denn dieses +Weib, das ich lieb: denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +Denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +7. + +Wenn ich je stille Himmel über mir ausspannte und mit eignen Flügeln in +eigne Himmel flog: + +Wenn ich spielend in tiefen Licht-Fernen schwamm, und meiner Freiheit +Vogel-Weisheit kam:— + +—so aber spricht Vogel-Weisheit: „Siehe, es giebt kein Oben, kein +Unten! Wirf dich umher, hinaus, zurück, du Leichter! Singe! sprich +nicht mehr! + +—sind alle Worte nicht für die Schweren gemacht? Lügen dem Leichten +nicht alle Worte! Singe! sprich nicht mehr!“— + +Oh wie sollte ich nicht nach der Ewigkeit brünstig sein und nach dem +hochzeitlichen Ring der Ringe,—dem Ring de Wiederkunft! + +Nie noch fand ich das Weib, von dem ich Kinder mochte, sei denn dieses +Weib, das ich lieb: denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + +Denn ich liebe dich, oh Ewigkeit! + + +Vierter und letzter Theil + +Ach, wo in der Welt geschahen grössere Thorheiten, als bei den +Mitleidigen? Und was in der Weit stiftete mehr Leid, als die Thorheiten +der Mitleidigen? + Wehe allen Liebenden, die nicht noch eine Höhe haben, welche über + ihrem Mitleiden ist! + Also sprach der Teufel einst zu mir: „auch Gott hat seine Hölle: + das ist seine Liebe zu den Menschen.“ + Und jüngst hörte ich ihn diess Wort sagen: „Gott ist todt; an + seinem Mitleiden mit den Menschen ist Gott gestorben.“ + +Zarathustra, Von den Mitleidigen + + +Das Honig-Opfer + +—Und wieder liefen Monde und Jahre über Zarathustra’s Seele, und er +achtete dessen nicht; sein Haar aber wurde weiss. Eines Tages, als er +auf einem Steine vor seiner Höhle sass und still hinausschaute,—man +schaut aber dort auf das Meer hinaus, und hinweg über gewundene +Abgründe—da giengen seine Thiere nachdenklich um ihn herum und stellten +sich endlich vor ihn hin. + +„Oh Zarathustra, sagten sie, schaust du wohl aus nach deinem +Glücke?“—„Was liegt am Glücke! antwortete er, ich trachte lange nicht +mehr nach Glücke, ich trachte nach meinem Werke.“—„Oh Zarathustra, +redeten die Thiere abermals, Das sagst du als Einer, der des Guten +übergenug hat. Liegst du nicht in einem himmelblauen See von +Glück?“—„Ihr Schalks-Narren, antwortete Zarathustra und lächelte, wie +gut wähltet ihr das Gleichniss! Aber ihr wisst auch, dass mein Glück +schwer ist und nicht wie eine flüssige Wasserwelle: es drängt mich und +will nicht von mir und thut gleich geschmolzenem Peche.“— + +Da giengen die Thiere wieder nachdenklich um ihn herum und stellten +sich dann abermals vor ihn hin. „Oh Zarathustra, sagten sie, _daher_ +also kommt es, dass du selber immer gelber und dunkler wirst, obschon +dein Haar weiss und flächsern aussehen will? Siehe doch, du sitzest in +deinem Peche!“—„Was sagt ihr da, meine Thiere, sagte Zarathustra und +lachte dazu, wahrlich, ich lästerte als ich von Peche sprach. Wie mir +geschieht, so geht es allen Früchten, die reif werden. Es ist der +_Honig_ in meinen Adern, der mein Blut dicker und auch meine Seele +stiller macht.“—„So wird es sein, oh Zarathustra, antworteten die +Thiere und drängten sich an ihn; willst du aber nicht heute auf einen +hohen Berg steigen? Die Luft ist rein, und man sieht heute mehr von der +Welt als jemals.“—„Ja, meine Thiere, antwortete er, ihr rathet +trefflich und mir nach dem Herzen: ich will heute auf einen hohen Berg +steigen! Aber sorgt, dass dort Honig mir zur Hand sei, gelber, weisser, +guter, eisfrischer Waben-Goldhonig. Denn wisset, ich will droben das +Honig-Opfer bringen.“— + +Als Zarathustra aber oben auf der Höhe war, sandte er die Thiere heim, +die ihn geleitet hatten, und fand, dass er nunmehr allein sei:—da +lachte er aus ganzem Herzen, sah sich um und sprach also: + +Dass ich von Opfern sprach und Honig-Opfern, eine List war’s nur meiner +Rede und, wahrlich, eine nützliche Thorheit! Hier oben darf ich schon +freier reden, als vor Einsiedler-Höhlen und Einsiedler-Hausthieren. + +Was opfern! Ich verschwende, was mir geschenkt wird, ich Verschwender +mit tausend Händen: wie dürfte ich Das noch—Opfern heissen! + +Und als ich nach Honig begehrte, begehrte ich nur nach Köder und süssem +Seime und Schleime, nach dem auch Brummbären und wunderliche mürrische +böse Vögel die Zunge lecken: + +—nach dem besten Köder, wie er Jägern und Fischfängern noththut. Denn +wenn die Welt wie ein dunkler Thierwald ist und aller wilden Jäger +Lustgarten, so dünkt sie mich noch mehr und lieber ein abgründliches +reiches Meer, + +—ein Meer voll bunter Fische und Krebse, nach dem es auch Götter +gelüsten möchte, dass sie an ihm zu Fischern würden und zu +Netz-Auswerfern: so reich ist die Welt an Wunderlichem, grossem und +kleinem! + +Sonderlich die Menschen-Welt, das Menschen-Meer:—nach _dem_ werfe ich +nun meine goldene Angelruthe aus und spreche: thue dich auf, du +Menschen-Abgrund! + +Thue dich auf und wirf mir deine Fische und Glitzer-Krebse zu! Mit +meinem besten Köder ködere ich mir heute die wunderlichsten +Menschen-Fische! + +—mein Glück selber werfe ich hinaus in alle Weiten und Fernen, zwischen +Aufgang, Mittag und Niedergang, ob nicht an meinem Glücke viele +Menschen-Fische zerrn und zappeln lernen. + +Bis sie, anbeissend an meine spitzen verborgenen Haken, hinauf müssen +in _meine_ Höhe, die buntesten Abgrund-Gründlinge zu dem boshaftigsten +aller Menschen- Fischfänger. + +_Der_ nämlich bin ich von Grund und Anbeginn, ziehend, heranziehend, +hinaufziehend, aufziehend, ein Zieher, Züchter und Zuchtmeister, der +sich nicht umsonst einstmals zusprach: „Werde, der du bist!“ + +Also mögen nunmehr die Menschen zu mir _hinauf_ kommen: denn noch warte +ich der Zeichen, dass es Zeit sei zu meinem Niedergange, noch gehe ich +selber nicht unter, wie ich muss, unter Menschen. + +Dazu warte ich hier, listig und spöttisch auf hohen Bergen, kein +Ungeduldiger, kein Geduldiger, vielmehr Einer, der auch die Geduld +verlernt hat,—weil er nicht mehr „duldet.“ + +Mein Schicksal nämlich lässt mir Zeit: es vergass mich wohl? Oder sitzt +es hinter einem grossen Steine im Schatten und fängt Fliegen? + +Und wahrlich, ich bin ihm gut darob, meinem ewigen Schicksale, dass es +mich nicht hetzt und drängt und mir Zeit zu Possen lässt und Bosheiten: +also dass ich heute zu einem Fischfange auf diesen hohen Berg stieg. + +Fieng wohl je ein Mensch auf hohen Bergen Fische? Und wenn es auch eine +Thorheit ist, was ich hier oben will und treibe: besser noch Diess, als +dass ich da unten feierlich würde vor Warten und grün und gelb— + +—ein gespreitzter Zornschnauber vor Warten, ein heiliger Heule-Sturm +aus Bergen, ein Ungeduldiger, der in die Thäler hinabruft: „Hört, oder +ich peitsche euch mit der Geissel Gottes!“ + +Nicht dass ich solchen Zürnern darob gram würde: zum Lachen sind sie +mir gut genung! Ungeduldig müssen sie schon sein, diese grossen +Lärmtrommeln, welche heute oder niemals zu Worte kommen! + +Ich aber und mein Schicksal—wir reden nicht zum Heute, wir reden auch +nicht zum Niemals: wir haben zum Reden schon Geduld und Zeit und +Überzeit. Denn einst muss er doch kommen und darf nicht vorübergehn. + +Wer muss einst kommen und darf nicht vorübergehn? Unser grosser Hazar, +das ist unser grosses fernes Menschen-Reich, das Zarathustra-Reich von +tausend Jahren— + +Wie ferne mag solches „Ferne“ sein? was geht’s mich an! Aber darum +steht es mir doch nicht minder fest—, mit beiden Füssen stehe ich +sicher auf diesem Grunde, + +—auf einem ewigen Grunde, auf hartem Urgesteine, auf diesem höchsten +härtesten Urgebirge, zu dem alle Winde kommen als zur Wetterscheide, +fragend nach Wo? und Woher? und Wohinaus? + +Hier lache, lache meine helle heile Bosheit! Von hohen Bergen wirf +hinab dein glitzerndes Spott-Gelächter! Ködere mit deinem Glitzern mir +die schönsten Menschen-Fische! + +Und was in allen Meeren _mir_ zugehört, mein An-und-für-mich in allen +Dingen—_Das_ fische mir heraus, _Das_ führe zu mir herauf: dess warte +ich, der boshaftigste aller Fischfänger. + +Hinaus, hinaus, meine Angel! Hinein, hinab, Köder meines Glücks! +Träufle deinen süssesten Thau, mein Herzens-Honig! Beisse, meine Angel, +in den Bauch aller schwarzen Trübsal! + +Hinaus, hinaus, mein Auge! Oh welche vielen Meere rings um mich, welch +dämmernde Menschen-Zukünfte! Und über mir—welch rosenrothe Stille! +Welch entwölktes Schweigen! + + +Der Nothschrei + +Des nächsten Tages sass Zarathustra wieder auf seinem Steine vor der +Höhle, während die Thiere draussen in der Welt herumschweiften, dass +sie neue Nahrung heimbrächten,—auch neuen Honig: denn Zarathustra hatte +den alten Honig bis auf das letzte Korn verthan und verschwendet. Als +er aber dermaassen dasass, mit einem Stecken in der Hand, und den +Schatten seiner Gestalt auf der Erde abzeichnete, nachdenkend und, +wahrlich! nicht über sich und seinen Schatten—da erschrak er mit Einem +Male und fuhr zusammen: denn er sahe neben seinem Schatten noch einen +andern Schatten. Und wie er schnell um sich blickte und aufstand, +siehe, da stand der Wahrsager neben ihm, der selbe, den er einstmals an +seinem Tische gespeist und getränkt hatte, der Verkündiger der grossen +Müdigkeit, welcher lehrte: „Alles ist gleich, es lohnt sich Nichts, +Welt ist ohne Sinn, Wissen würgt.“ Aber sein Antlitz hatte sich +inzwischen verwandelt; und als ihm Zarathustra in die Augen blickte, +wurde sein Herz abermals erschreckt: so viel schlimme Verkündigungen +und aschgraue Blitze liefen über diess Gesicht. + +Der Wahrsager, der es wahrgenommen, was sich in Zarathustra’s Seele +zutrug, wischte mit der Hand über sein Antlitz hin, wie als ob er +dasselbe wegwischen wollte; desgleichen that auch Zarathustra. Und als +Beide dergestalt sich schweigend gefasst und gekräftigt hatten, gaben +sie sich die Hände, zum Zeichen, dass sie sich wiedererkennen wollten. + +„Sei mir willkommen, sagte Zarathustra, du Wahrsager der grossen +Müdigkeit, du sollst nicht umsonst einstmals mein Tisch- und Gastfreund +gewesen sein. Iss und trink auch heute bei mir und vergieb es, dass ein +vergnügter alter Mann mit dir zu Tische sitzt!“—„Ein vergnügter alter +Mann? antwortete der Wahrsager, den Kopf schüttelnd: wer du aber auch +bist oder sein willst, oh Zarathustra, du bist es zum Längsten hier +Oben gewesen,—dein Nachen soll über Kurzem nicht mehr im Trocknen +sitzen!“—„Sitze ich denn im Trocknen?“ fragte Zarathustra lachend.—„Die +Wellen um deinen Berg, antwortete der Wahrsager, steigen und steigen, +die Wellen grosser Noth und Trübsal: die werden bald auch deinen Nachen +heben und dich davontragen.“—Zarathustra schwieg hierauf und wunderte +sich.—„Hörst du noch Nichts? fuhr der Wahrsager fort: rauscht und +braust es nicht herauf aus der Tiefe?“—Zarathustra schwieg abermals und +horchte: da hörte er einen langen, langen Schrei, welchen die Abgründe +sich zuwarfen und weitergaben, denn keiner wollte ihn behalten: so böse +klang er. + +„Du schlimmer Verkündiger, sprach endlich Zarathustra, das ist ein +Nothschrei und der Schrei eines Menschen, der mag wohl aus einem +schwarzen Meere kommen. Aber was geht mich Menschen-Noth an! Meine +letzte Sünde, die mir aufgespart blieb,—weisst du wohl, wie sie +heisst?“ + +—„Mitleiden! antwortete der Wahrsager aus einem überströmenden Herzen +und hob beide Hände empor—oh Zarathustra, ich komme, dass ich dich zu +deiner letzten Sünde verführe!“— + +Und kaum waren diese Worte gesprochen, da erscholl der Schrei abermals, +und länger und ängstlicher als vorher, auch schon viel näher. „Hörst +du? Hörst du, oh Zarathustra? rief der Wahrsager, dir gilt der Schrei, +dich ruft er: komm, komm, komm, es ist Zeit, es ist höchste Zeit!“— + +Zarathustra schwieg hierauf, verwirrt und erschüttert; endlich fragte +er, wie Einer, der bei sich selber zögert: „Und wer ist das, der dort +mich ruft?“ + +„Aber du weisst es ja, antwortete der Wahrsager heftig, was verbirgst +du dich? _Der höhere Mensch_ ist es, der nach dir schreit!“ + +„Der höhere Mensch? schrie Zarathustra von Grausen erfasst: was will +_der_? Was will _der_? Der höhere Mensch! Was will der hier?“—und seine +Haut bedeckte sich mit Schweiss. + +Der Wahrsager aber antwortete nicht auf die Angst Zarathustra’s, +sondern horchte und horchte nach der Tiefe zu. Als es jedoch lange Zeit +dort stille blieb, wandte er seinen Blick zurück und sahe Zarathustra +stehn und zittern. + +„Oh Zarathustra, hob er mit trauriger Stimme an, du stehst nicht da wie +Einer, den sein Glück drehend macht: du wirst tanzen müssen, dass du +mir nicht umfällst! + +Aber wenn du auch vor mir tanzen wolltest und alle deine Seitensprünge +springen: Niemand soll mir doch sagen dürfen: „Siehe, hier tanzt der +letzte frohe Mensch!“ + +Umsonst käme Einer auf diese Höhe, der den hier suchte: Höhlen fände er +wohl und Hinter-Höhlen, Verstecke für Versteckte, aber nicht +Glücks-Schachte und Schatzkammern und neue Glücks-Goldadern. + +Glück—wie fände man wohl das Glück bei solchen Vergrabenen und +Einsiedlern! Muss ich das letzte Glück noch auf glückseligen Inseln +suchen und ferne zwischen vergessenen Meeren? + +Aber Alles ist gleich, es lohnt sich Nichts, es hilft kein Suchen, es +giebt auch keine glückseligen Inseln mehr!“— + +Also seufzte der Wahrsager; bei seinem letzten Seufzer aber wurde +Zarathustra wieder hell und sicher, gleich Einem, der aus einem tiefen +Schlunde an’s Licht kommt. „Nein! Nein! Drei Mal Nein! rief er mit +starker Stimme und strich sich den Bart—_Das_ weiss ich besser! Es +giebt noch glückselige Inseln! Stille _davon_, du seufzender +Trauersack! + +Höre _davon_ auf zu plätschern, du Regenwolke am Vormittag! Stehe ich +denn nicht schon da, nass von deiner Trübsal und begossen wie ein Hund? + +Nun schüttle ich mich und laufe dir davon, dass ich wieder trocken +werde: dess darfst du nicht Wunder haben! Dünke ich dir unhöflich? Aber +hier ist _mein_ Hof. + +Was aber deinen höheren Menschen angeht: wohlan! ich suche ihn flugs in +jenen Wäldern: _daher_ kam sein Schrei. Vielleicht bedrängt ihn da ein +böses Thier. + +Er ist in _meinem_ Bereiche: darin soll er mir nicht zu Schaden kommen! +Und wahrlich, es giebt viele böse Thiere bei mir.“— + +Mit diesen Worten wandte sich Zarathustra zum Gehen. Da sprach der +Wahrsager: „Oh Zarathustra, du bist ein Schelm! + +Ich weiss es schon: du willst mich los sein! Lieber noch läufst du in +die Wälder und stellst bösen Thieren nach! + +Aber was hilft es dir? Des Abends wirst du doch mich wiederhaben, in +deiner eignen Höhle werde ich dasitzen, geduldig und schwer wie ein +Klotz—und auf dich warten!“ + +„So sei’s! rief Zarathustra zurück im Fortgehn: und was mein ist in +meiner Höhle, gehört auch dir, meinem Gastfreunde! + +Solltest du aber drin noch Honig finden, wohlan! so lecke ihn nur auf, +du Brummbär, und versüsse deine Seele! Am Abende nämlich wollen wir +Beide guter Dinge sein, + +—guter Dinge und froh darob, dass dieser Tag zu Ende gieng! Und du +selber sollst zu meinen Liedern als mein Tanzbär tanzen. + +Du glaubst nicht daran? Du schüttelst den Kopf? Wohlan! Wohlauf! Alter +Bär! Aber auch ich—bin ein Wahrsager.“ + +Also sprach Zarathustra. + + +Gespräch mit den Königen + +1. + +Zarathustra war noch keine Stunde in seinen Bergen und Wäldern +unterwegs, da sahe er mit Einem Male einen seltsamen Aufzug. Gerade auf +dem Wege, den er hinabwollte, kamen zwei Könige gegangen, mit Kronen +und Purpurgürteln geschmückt und bunt wie Flamingo-Vögel: die trieben +einen beladenen Esel vor sich her. „Was wollen diese Könige in meinem +Reiche?“ sprach Zarathustra erstaunt zu seinem Herzen und versteckte +Sich geschwind hinter einem Busche. Als aber die Könige bis zu ihm +herankamen, sagte er, halblaut, wie Einer, der zu sich allein redet: +„Seltsam! Seltsam! Wie reimt sich Das zusammen? Zwei Könige sehe +ich—und nur Einen Esel!“ + +Da machten die beiden Könige Halt, lächelten, sahen nach der Stelle +hin, woher die Stimme kam, und sahen sich nachher selber in’s Gesicht. +„Solcherlei denkt man wohl auch unter uns, sagte der König zur Rechten, +aber man spricht es nicht aus.“ + +Der König zur Linken aber zuckte mit den Achseln und antwortete: „Das +mag wohl ein Ziegenhirt sein. Oder ein Einsiedler, der zu lange unter +Felsen und Bäumen lebte. Gar keine Gesellschaft nämlich verdirbt auch +die guten Sitten.“ + +„Die guten Sitten? entgegnete unwillig und bitter der andre König: wem +laufen wir denn aus dem Wege? Ist es nicht den „guten Sitten“? Unsrer +„guten Gesellschaft“? + +Lieber, wahrlich, unter Einsiedlern und Ziegenhirten als mit unserm +vergoldeten falschen überschminkten Pöbel leben,—ob er sich schon „gute +Gesellschaft“ heisst, + +—ob er sich schon „Adel“ heisst. Aber da ist Alles falsch und faul, +voran das Blut, Dank alten schlechten Krankheiten und schlechteren +Heil-Künstlern. + +Der Beste und Liebste ist mir heute noch ein gesunder Bauer, grob, +listig, hartnäckig, langhaltig: das ist heute die vornehmste Art. + +Der Bauer ist heute der Beste; und Bauern-Art sollte Herr sein! Aber es +ist das Reich des Pöbels,—ich lasse mir Nichts mehr vormachen. Pöbel +aber, das heisst: Mischmasch. + +Pöbel-Mischmasch: darin ist Alles in Allem durcheinander, Heiliger und +Hallunke und Junker und Jude und jeglich Vieh aus der Arche Noäh. + +Gute Sitten! Alles ist bei uns falsch und faul. Niemand weiss mehr zu +verehren: _dem_ gerade laufen wir davon. Es sind süssliche zudringliche +Hunde, sie vergolden Palmenblätter. + +Dieser Ekel würgt mich, dass wir Könige selber falsch wurden, überhängt +und verkleidet durch alten vergilbten Grossväter-Prunk, Schaumünzen für +die Dümmsten und die Schlauesten, und wer heute Alles mit der Macht +Schacher treibt! + +Wir _sind_ nicht die Ersten—und müssen es doch _bedeuten_: dieser +Betrügerei sind wir endlich satt und ekel geworden. + +Dem Gesindel giengen wir aus dem Wege, allen diesen Schreihälsen und +Schreib-Schmeissfliegen, dem Krämer-Gestank, dem Ehrgeiz-Gezappel, dem +üblen Athem—: pfui, unter dem Gesindel leben, + +—pfui, unter dem Gesindel die Ersten zu bedeuten! Ach, Ekel! Ekel! +Ekel! Was liegt noch an uns Königen!“— + +„Deine alte Krankheit fällt dich an, sagte hier der König zur Linken, +der Ekel fällt dich an, mein armer Bruder. Aber du weisst es doch, es +hört uns Einer zu.“ + +Sofort erhob sich Zarathustra, der zu diesen Reden Ohren und Augen +aufgesperrt hatte, aus seinem Schlupfwinkel, trat auf die Könige zu und +begann: + +„Der Euch zuhört, der Euch gerne zuhört, ihr Könige, der heisst +Zarathustra. + +Ich bin Zarathustra, der einst sprach: „Was liegt noch an Königen!“ +Vergebt mir, ich freute mich, als Ihr zu einander sagtet: „Was liegt an +uns Königen!“ + +Hier aber ist _mein_ Reich und meine Herrschaft: was mögt Ihr wohl in +meinem Reiche suchen? Vielleicht aber _fandet_ Ihr unterwegs, was _ich_ +suche: nämlich den höheren Menschen.“ + +Als Diess die Könige hörten, schlugen sie sich an die Brust und +sprachen mit Einem Munde: „Wir sind erkannt! + +Mit dem Schwerte dieses Wortes zerhaust du unsres Herzens dickste +Finsterniss. Du entdecktest unsre Noth, denn siehe! Wir sind unterwegs, +dass wir den höheren Menschen fänden— + +—den Menschen, der höher ist als wir: ob wir gleich Könige sind. Ihm +führen wir diesen Esel zu. Der höchste Mensch nämlich soll auf Erden +auch der höchste Herr sein. + +Es giebt kein härteres Unglück in allem Menschen-Schicksale, als wenn +die Mächtigen der Erde nicht auch die ersten Menschen sind. Da wird +Alles falsch und schief und ungeheuer. + +Und wenn sie gar die letzten sind und mehr Vieh als Mensch: da steigt +und steigt der Pöbel im Preise, und endlich spricht gar die +Pöbel-Tugend: „siehe, ich allein bin Tugend!“— + +Was hörte ich eben? antwortete Zarathustra; welche Weisheit bei +Königen! Ich bin entzückt, und, wahrlich, schon gelüstet’s mich, einen +Reim darauf zu machen:— + +—mag es auch ein Reim werden, der nicht für Jedermanns Ohren taugt. Ich +verlernte seit langem schon die Rücksicht auf lange Ohren. Wohlan! +Wohlauf! + +(Hier aber geschah es, dass auch der Esel zu Worte kam: er sagte aber +deutlich und mit bösem Willen I-A.) + +Einstmals—ich glaub’, im Jahr des Heiles Eins— +Sprach die Sibylle, trunken sonder Weins: +„Weh, nun geht’s schief! +Verfall! Verfall! Nie sank die Welt so tief! +Rom sank zur Hure und zur Huren-Bude, +Rom’s Caesar sank zum Vieh, Gott selbst—ward Jude!“ + +2. + +An diesen Reimen Zarathustra’s weideten sich die Könige; der König zur +Rechten aber sprach: „oh Zarathustra, wie gut thaten wir, dass wir +auszogen, dich zu sehn! + +Deine Feinde nämlich zeigten uns dein Bild in ihrem Spiegel: da +blicktest du mit der Fratze eines Teufels und hohnlachend: also dass +wir uns vor dir fürchteten. + +Aber was half’s! Immer wieder stachst du uns in Ohr und Herz mit deinen +Sprüchen. Da sprachen wir endlich: was liegt daran, wie er aussieht! + +Wir müssen ihn _hören_, ihn, der lehrt „ihr sollt den Frieden lieben +als Mittel zu neuen Kriegen, und den kurzen Frieden mehr als den +langen!“ + +Niemand sprach je so kriegerische Worte: „Was ist gut? Tapfer sein ist +gut. Der gute Krieg ist’s, der jede Sache heiligt.“ + +Oh Zarathustra, unsrer Väter Blut rührte sich bei solchen Worten in +unserm Leibe: das war wie die Rede des Frühlings zu alten Weinfässern. + +Wenn die Schwerter durcheinander liefen gleich rothgefleckten +Schlangen, da wurden unsre Väter dem Leben gut; alles Friedens Sonne +dünkte sie flau und lau, der lange Frieden aber machte Scham. + +Wie sie seufzten, unsre Väter, wenn sie an der Wand blitzblanke +ausgedorrte Schwerter sahen! Denen gleich dürsteten sie nach Krieg. Ein +Schwert nämlich will Blut trinken und funkelt vor Begierde.“— + +—Als die Könige dergestalt mit Eifer von dem Glück ihrer Väter redeten +und schwätzten, überkam Zarathustra keine kleine Lust, ihres Eifers zu +spotten: denn ersichtlich waren es sehr friedfertige Könige, welche er +vor sich sah, solche mit alten und feinen Gesichtern. Aber er bezwang +sich. „Wohlan! sprach er, dorthin führt der Weg, da liegt die Höhle +Zarathustra’s; und dieser Tag soll einen langen Abend haben! Jetzt aber +ruft mich eilig ein Nothschrei fort von Euch. + +Es ehrt meine Höhle, wenn Könige in ihr sitzen und warten wollen: aber, +freilich, Ihr werdet lange warten müssen! + +Je nun! Was thut’s! Wo lernt man heute besser warten als an Höfen? Und +der Könige ganze Tugend, die ihnen übrig blieb,—heisst sie heute nicht: +Warten-_können_?“ + +Also sprach Zarathustra. + + +Der Blutegel + +Und Zarathustra gieng nachdenklich weiter und tiefer, durch Wälder und +vorbei an moorigen Gründen; wie es aber Jedem ergeht, der über schwere +Dinge nachdenkt, so trat er unversehens dabei auf einen Menschen. Und +siehe, da sprützten ihm mit Einem Male ein Weheschrei und zwei Flüche +und zwanzig schlimme Schimpfworte in’s Gesicht: also dass er in seinem +Schrecken den Stock erhob und auch auf den Getretenen noch zuschlug. +Gleich darauf aber kam ihm die Besinnung; und sein Herz lachte über die +Thorheit, die er eben gethan hatte. + +„Vergieb, sagte er zu dem Getretenen, der sich grimmig erhoben und +gesetzt hatte, vergieb und vernimm vor Allem erst ein Gleichniss. + +Wie ein Wanderer, der von fernen Dingen träumt, unversehens auf +einsamer Strasse einen schlafenden Hund anstösst, einen Hund, der in +der Sonne liegt: + +—wie da Beide auffahren, sich anfahren, Todfeinden gleich, diese zwei +zu Tod Erschrockenen: also ergieng es uns. + +Und doch! Und doch—wie wenig hat gefehlt, dass sie einander liebkosten, +dieser Hund und dieser Einsame! Sind sie doch Beide—Einsame!“ + +—„Wer du auch sein magst, sagte immer noch grimmig der Getretene, du +trittst mir auch mit deinem Gleichniss zu nahe, und nicht nur mit +deinem Fusse! + +Siehe doch, bin ich denn ein Hund?“—und dabei erhob sich der Sitzende +und zog seinen nackten Arm aus dem Sumpfe. Zuerst nämlich hatte er +ausgestreckt am Boden gelegen, verborgen und unkenntlich gleich +Solchen, die einem Sumpf-Wilde auflauern. + +„Aber was treibst du doch!“ rief Zarathustra erschreckt, denn er sahe, +dass über den nackten Arm weg viel Blut floss,—was ist dir zugestossen? +Biss dich, du Unseliger, ein schlimmes Thier? + +Der Blutende lachte, immer noch erzürnt. „Was geht’s dich an! sagte er +und wollte weitergehn. Hier bin ich heim und in meinem Bereiche. Mag +mich fragen, wer da will: einem Tölpel aber werde ich schwerlich +antworten.“ + +„Du irrst, sagte Zarathustra mitleidig und hielt ihn fest, du irrst: +hier bist du nicht bei dir, sondern in meinem Reiche, und darin soll +mir Keiner zu Schaden kommen. + +Nenne mich aber immerhin, wie du willst,—ich bin, der ich sein muss. +Ich selber heisse mich Zarathustra. + +Wohlan! Dort hinauf geht der Weg zu Zarathustra’s Höhle: die ist nicht +fern,—willst du nicht bei mir deiner Wunden warten? + +Es gieng dir schlimm, du Unseliger, in diesem Leben: erst biss dich das +Thier, und dann—trat dich der Mensch!“— + +Als aber der Getretene den Namen Zarathustra’s hörte, verwandelte er +sich. „Was geschieht mir doch! rief er aus, _wer_ kümmert mich denn +noch in diesem Leben, als dieser Eine Mensch, nämlich Zarathustra, und +jenes Eine Thier, das vom Blute lebt, der Blutegel? + +Des Blutegels halber lag ich hier an diesem Sumpfe wie ein Fischer, und +schon war mein ausgehängter Arm zehn Mal angebissen, da beisst noch ein +schönerer Igel nach meinem Blute, Zarathustra selber! + +Oh Glück! Oh Wunder! Gelobt sei dieser Tag, der mich in diesen Sumpf +lockte! Gelobt sei der beste lebendigste Schröpfkopf, der heut lebt, +gelobt sei der grosse Gewissens-Blutegel Zarathustra!“— + +Also sprach der Getretene; und Zarathustra freute sich über seine Worte +und ihre feine ehrfürchtige Art. „Wer bist du? fragte er und reichte +ihm die Hand, zwischen uns bleibt Viel aufzuklären und aufzuheitern: +aber schon, dünkt mich, wird es reiner heller Tag.“ + +„Ich bin _der Gewissenhafte des Geistes_, antwortete der Gefragte, und +in Dingen des Geistes nimmt es nicht leicht Einer strenger, enger und +härter als ich, ausgenommen der, von dem ich’s lernte, Zarathustra +selber. + +Lieber Nichts wissen, als Vieles halb wissen! Lieber ein Narr sein auf +eigne Faust, als ein Weiser nach fremdem Gutdünken! Ich—gehe auf den +Grund: + +—was liegt daran, ob er gross oder klein ist? Ob er Sumpf oder Himmel +heisst? Eine Hand breit Grund ist mir genung: wenn er nur wirklich +Grund und Boden ist! + +—eine Hand breit Grund: darauf kann man stehn. In der rechten +Wissen-Gewissenschaft giebt es nichts Grosses und nichts Kleines.“ + +„So bist du vielleicht der Erkenner des Blutegels? fragte Zarathustra; +und du gehst dem Blutegel nach bis auf die letzten Gründe, du +Gewissenhafter?“ + +„Oh Zarathustra, antwortete der Getretene, das wäre ein Ungeheures, wie +dürfte ich mich dessen unterfangen! + +Wess ich aber Meister und Kenner bin, das ist des Blutegels _Hirn_:—das +ist _meine_ Welt! + +Und es ist auch eine Welt! Vergieb aber, dass hier mein Stolz zu Worte +kommt, denn ich habe hier nicht meines Gleichen. Darum sprach ich „hier +bin ich heim.“ + +Wie lange gehe ich schon diesem Einen nach, dem Hirn des Blutegels, +dass die schlüpfrige Wahrheit mir hier nicht mehr entschlüpfe! Hier ist +_mein_ Reich! + +—darob warf ich alles Andere fort, darob wurde mir alles. Andre gleich; +und dicht neben meinem Wissen lagert mein schwarzes Unwissen. + +Mein Gewissen des Geistes will es so von mir, dass ich Eins weiss und +sonst Alles nicht weiss: es ekelt mich aller Halben des Geistes, aller +Dunstigen, Schwebenden, Schwärmerischen. + +Wo meine Redlichkeit aufhört, bin ich blind und will auch blind sein. +Wo ich aber wissen will, will ich auch redlich sein, nämlich hart, +streng, eng, grausam, unerbittlich. + +Dass _du_ einst sprachst, oh Zarathustra: „Geist ist das Leben, das +selber in’s Leben schneidet,“ das führte und verführte mich zu deiner +Lehre. Und, wahrlich, mit eignem Blute mehrte ich mir das eigne +Wissen!“ + +—„Wie der Augenschein lehrt,“ fiel Zarathustra ein; denn immer noch +floss das Blut an dem nackten Arme des Gewissenhaften herab. Es hatten +nämlich zehn Blutegel sich in denselben eingebissen. + +„Oh du wunderlicher Gesell, wie Viel lehrt mich dieser Augenschein da, +nämlich du selber! Und nicht Alles dürfte ich vielleicht in deine +strengen Ohren giessen! + +Wohlan! So scheiden wir hier! Doch möchte ich gerne dich wiederfinden. +Dort hinauf führt der Weg zu meiner Höhle: heute Nacht sollst du dort +mein lieber Gast sein! + +Gerne möchte ich’s auch an deinem Leibe wieder gut machen, dass +Zarathustra dich mit Füssen trat: darüber denke ich nach. Jetzt aber +ruft mich ein Nothschrei eilig fort von dir.“ + +Also sprach Zarathustra. + + +Der Zauberer + +1. + +Als aber Zarathustra um einen Felsen herumbog, da sahe er, nicht weit +unter sich, auf dem gleichen Wege, einen Menschen, der die Glieder warf +wie ein Tobsüchtiger und endlich bäuchlings zur Erde niederstürzte. +„Halt! sprach da Zarathustra zu seinem Herzen, Der dort muss wohl der +höhere Mensch sein, von ihm kam jener schlimme Nothschrei,—ich will +sehn, ob da zu helfen ist.“ Als er aber hinzulief, an die Stelle, wo +der Mensch auf dem Boden lag, fand er einen zitternden alten Mann mit +stieren Augen; und wie sehr sich Zarathustra mühte, dass er ihn +aufrichte und wieder auf seine Beine stelle, es war umsonst. Auch +schien der Unglückliche nicht zu merken, dass jemand um ihn sei; +vielmehr sah er sich immer mit rührenden Gebärden um, wie ein von aller +Welt Verlassener und Vereinsamter. Zuletzt aber, nach vielem Zittern, +Zucken und Sich-zusammen-Krümmen, begann er also zu jammern: + +Wer wärmt mich, wer liebt mich noch? +Gebt heisse Hände! +Gebt Herzens-Kohlenbecken! +Hingestreckt, schaudernd, +Halbtodtem gleich, dem man die Füsse wärmt— +Geschüttelt, ach! von unbekannten Fiebern, +Zitternd vor spitzen eisigen Frost-Pfeilen, +Von dir gejagt, Gedanke! +Unnennbarer! Verhüllter! Entsetzlicher! +Du Jäger hinter Wolken! +Darniedergeblitzt von dir, +Du höhnisch Auge, das mich aus Dunklem anblickt: +—so liege ich, +Biege mich, winde mich, gequält +Von allen ewigen Martern, +Getroffen +Von Dir, grausamster Jäger, +Du unbekannter—Gott! + +Triff tiefer, +Triff Ein Mal noch! +Zerstich, zerbrich diess Herz! +Was soll diess Martern +Mit zähnestumpfen Pfeilen? +Was blickst du wieder, +Der Menschen-Qual nicht müde, +Mit schadenfrohen Götter-Blitz-Augen? +Nicht tödten willst du, +Nur martern, martern? +Wozu—_mich_ martern, +Du schadenfroher unbekannter Gott?— + +Haha! Du schleichst heran? +Bei solcher Mitternacht +Was willst du? Sprich! +Du drängst mich, drückst mich— +Ha! schon viel zu nahe! +Weg! Weg! +Du hörst mich athmen, +Du behorchst mein Herz, +Du Eifersüchtiger— +Worauf doch eifersüchtig? +Weg! Weg! Wozu die Leiter? +Willst _du hinein_, +In’s Herz, +Einsteigen, in meine heimlichsten +Gedanken einsteigen? +Schamloser! Unbekannter—Dieb! +Was willst du dir erstehlen, +Was willst du dir erhorchen, +Was willst du dir erfoltern, +Du Folterer! +Du—Henker-Gott! +Oder soll ich, dem Hunde gleich, +Vor dir mich wälzen? +Hingebend, begeistert-ausser-mir, +Dir—Liebe zuwedeln? + +Umsonst! +Stich weiter, +Grausamster Stachel! Nein, +Kein Hund—dein Wild nur bin ich, +Grausamster Jäger! +Dein stolzester Gefangner, +Du Räuber hinter Wolken... +Sprich endlich, +Was willst du, Wegelagerer, von _mir_? +Du Blitz-Verhüllter! Unbekannter! Sprich, +Was _willst_ du, unbekannter Gott?—- + +Wie? +Lösegeld? +Was willst du Lösegelds? +Verlange Viel—das räth mein Stolz! +Und rede kurz—das räth mein andrer Stolz! + +Haha! +Mich—willst du? Mich? +Mich—ganz? + +Haha! +Und marterst mich, Narr, der du bist, +Zermarterst meinen Stolz? +Gieb _Liebe_ mir—wer wärmt mich noch? +Wer liebt mich noch?—gieb heisse Hände, +Gieb Herzens-Kohlenbecken, +Gieb mir, dem Einsamsten, +Den Eis, ach! siebenfaches Eis +Nach Feinden selber, +Nach Feinden schmachten lehrt, +Gieb, ja ergieb, +Grausamster Feind, +Mir—_dich_!... + +Davon! +Da floh er selber, +Mein letzter einziger Genoss, +Mein grosser Feind, +Mein Unbekannter, +Mein Henker-Gott!... + +—Nein! +Komm zurück, +Mit allen deinen Martern! +Zum Letzten aller Einsamen +Oh komm zurück! +All meine Thränen-Bäche laufen +Zu dir den Lauf! + +Und meine letzte Herzens-Flamme— +_Dir_ glüht sie auf! +Oh komm zurück, +Mein unbekannter Gott! Mein Schmerz! +Mein letztes Glück! + +2. + +—Hier aber konnte sich Zarathustra nicht länger halten, nahm seinen +Stock und schlug mit allen Kräften auf den jammernden los. „Halt ein! +schrie er ihm zu, mit ingrimmigem Lachen, halt ein, du Schauspieler! Du +Falschmünzer! Du Lügner aus dem Grunde! Ich erkenne dich wohl! + +Ich will dir schon warme Beine machen, du schlimmer Zauberer, ich +verstehe mich gut darauf, Solchen wie du bist—einzuheizen!“ + +—„Lass ab, sagte der alte Mann und sprang vom Boden auf, schlage nicht +mehr, oh Zarathustra! Ich trieb’s also nur zum Spiele! + +Solcherlei gehört zu meiner Kunst; dich selber wollte ich auf die Probe +stellen, als ich dir diese Probe gab! Und, wahrlich, du hast mich gut +durchschaut! + +Aber auch du—gabst mir von dir keine kleine Probe: du bist _hart_, du +weiser Zarathustra! Hart schlägst du zu mit deinen „Wahrheiten“, dein +Knüttel erzwingt von mir—_diese_ Wahrheit!“ + +—„Schmeichle nicht, antwortete Zarathustra, immer noch erregt und +finsterblickend, du Schauspieler aus dem Grunde! Du bist falsch: was +redest du —von Wahrheit! + +Du Pfau der Pfauen, du Meer der Eitelkeit, _was_ spieltest du vor mir, +du schlimmer Zauberer, an _wen_ sollte ich glauben, als du in solcher +Gestalt jammertest?“ + +„Den Büsser des Geistes, sagte der alte Mann, _den_—spielte ich: du +selber erfandest einst diess Wort— + +—den Dichter und Zauberer, der gegen sich selber endlich seinen Geist +wendet, den Verwandelten, der an seinem bösen Wissen und Gewissen +erfriert. + +Und gesteh es nur ein: es währte lange, oh Zarathustra, bis du hinter +meine Kunst und Lüge kamst! _Du glaubtest_ an meine Noth, als du mir +den Kopf mit beiden Händen hieltest,— + +—ich hörte dich jammern „man hat ihn zu wenig geliebt, zu wenig +geliebt!“ Dass ich dich soweit betrog, darüber frohlockte inwendig +meine Bosheit.“ + +„Du magst Feinere betrogen haben als mich, sagte Zarathustra hart. Ich +bin nicht auf der Hut vor Betrügern, ich _muss_ ohne Vorsicht sein: so +will es mein Loos. + +Du aber—_musst_ betrügen: so weit kenne ich dich! Du musst immer zwei- +drei- vier- und fünfdeutig sein! Auch was du jetzt bekanntest, war mir +lange nicht wahr und nicht falsch genung! + +Du schlimmer Falschmünzer, wie könntest du anders! Deine Krankheit +würdest du noch schminken, wenn du dich deinem Arzte nackt zeigtest. + +So schminktest du eben vor mir deine Lüge, als du sprachst: „ich +trieb’s also _nur_ zum Spiele!“ Es war auch _Ernst_ darin, du _bist_ +Etwas von einem Büsser des Geistes! + +Ich errathe dich wohl: du wurdest der Bezauberer Aller, aber gegen dich +hast du keine Lüge und List mehr übrig,—du selber bist dir entzaubert! + +Du erntetest den Ekel ein, als deine Eine Wahrheit. Kein Wort ist mehr +an dir ächt, aber dein Mund: nämlich der Ekel, der an deinem Munde +klebt.“— + +—„Wer bist du doch! schrie hier der alte Zauberer mit einer trotzigen +Stimme, wer darf also zu _mir_ reden, dem Grössten, der heute +lebt?“—und ein grüner Blitz schoss aus seinem Auge nach Zarathustra. +Aber gleich darauf verwandelte er sich und sagte traurig: + +„Oh Zarathustra, ich bin’s müde, es ekelt mich meiner Künste, ich bin +nicht _gross_, was verstelle ich mich! Aber, du weisst es wohl—ich +suchte nach Grösse! + +Einen grossen Menschen wollte ich vorstellen und überredete Viele: aber +diese Lüge gieng über meine Kraft. An ihr zerbreche ich. + +Oh Zarathustra, Alles ist Lüge an mir; aber dass ich zerbreche—diess +mein Zerbrechen ist _ächt_!“— + +„Es ehrt dich, sprach Zarathustra düster und zur Seite niederblickend, +es ehrt dich, dass du nach Grösse suchtest, aber es verräth dich auch. +Du bist nicht gross. + +Du schlimmer alter Zauberer, _das_ ist dein Bestes und Redlichstes, was +ich an dir ehre, dass du deiner müde wurdest und es aussprachst: „ich +bin nicht gross.“ + +_Darin_ ehre ich dich als einen Büsser des Geistes: und wenn auch nur +für einen Hauch und Husch, diesen Einen Augenblick warst du—ächt. + +Aber sprich, was suchst du hier in _meinen_ Wäldern und Felsen? Und +wenn du _mir_ dich in den Weg legtest, welche Probe wolltest du von +mir?— + +—wess versuchtest du _mich_?“— + +Also sprach Zarathustra, und seine Augen funkelten. Der alte Zauberer +schwieg eine Weile, dann sagte er: „Versuchte ich dich? Ich—suche nur. + +Oh Zarathustra, ich suche einen Ächten, Rechten, Einfachen, +Eindeutigen, einen Menschen aller Redlichkeit, ein Gefäss der Weisheit, +einen Heiligen der Erkenntniss, einen grossen Menschen! + +Weisst du es denn nicht, oh Zarathustra? Ich suche Zarathustra.“ + +—Und hier entstand ein langes Stillschweigen zwischen Beiden; +Zarathustra aber versank tief hinein in sich selber, also dass er die +Augen schloss. Dann aber, zu seinem Unterredner zurückkehrend, ergriff +er die Hand des Zauberers und sprach, voller Artigkeit und Arglist: + +„Wohlan! Dort hinauf führt der Weg, da liegt die Höhle Zarathustra’s. +In ihr darfst du suchen, wen du finden möchtest. + +Und frage meine Thiere um Rath, meinen Adler und meine Schlange: die +sollen dir suchen helfen. Meine Höhle aber ist gross. + +Ich selber freilich—ich sah noch keinen grossen Menschen. Was gross +ist, dafür ist das Auge der Feinsten heute grob. Es ist das Reich des +Pöbels. + +So Manchen fand ich schon, der streckte und blähte sich, und das Volk +schrie: „Seht da, einen grossen Menschen!“ Aber was helfen alle +Blasebälge! Zuletzt fährt der Wind heraus. + +Zuletzt platzt ein Frosch, der sich zu lange aufblies: da fährt der +Wind heraus. Einem Geschwollnen in den Bauch stechen, das heisse ich +eine brave Kurzweil. Hört das, ihr Knaben! + +Diess Heute ist des Pöbels: wer _weiss_ da noch, was gross, was klein +ist! Wer suchte da mit Glück nach Grösse! Ein Narr allein: den Narren +glückt’s. + +Du suchst nach grossen Menschen, du wunderlicher Narr? Wer _lehrte’s_ +dich? Ist heute dazu die Zeit? Oh du schlimmer Sucher, was—versuchst du +mich?“— + +Also sprach Zarathustra, getrösteten Herzens, und gierig lachend seines +Wegs fürbass. + + +Ausser Dienst + +Nicht lange aber, nachdem Zarathustra sich von dem Zauberer losgemacht +hatte, sahe er wiederum Jemanden am Wege sitzen, den er gierig, nämlich +einen schwarzen langen Mann mit einem hageren Bleichgesicht: _der_ +verdross ihn gewaltig. „Wehe, sprach er zu seinem Herzen, da, sitzt +vermummte Trübsal, das dünkt mich von der Art der Priester: was wollen +_die_ in meinem Reiche? + +Wie! Kaum bin ich jenem Zauberer entronnen: muss mir da wieder ein +anderer Schwarzkünstler über den Weg laufen,— + +—irgend ein Hexenmeister mit Handauflegen, ein dunkler Wunderthäter von +Gottes Gnaden, ein gesalbter Welt-Verleumder, den der Teufel holen +möge! + +Aber der Teufel ist nie am Platze, wo er am Platze wäre: immer kommt er +zu spät, dieser vermaledeite Zwerg und Klumpfuss!“— + +Also fluchte Zarathustra ungeduldig in seinem Herzen und gedachte, wie +er abgewandten Blicks an dem schwarzen Manne vorüberschlüpfe: aber +siehe, es kam anders. Im gleichen Augenblicke nämlich hatte ihn schon +der Sitzende erblickt; und nicht unähnlich einem Solchen, dem ein +unvermuthetes Glück zustösst, sprang er auf und gieng auf Zarathustra +los. + +„Wer du auch bist, du Wandersmann, sprach er, hilf einem Verirrten, +einem Suchenden, einem alten Manne, der hier leicht zu Schaden kommt! + +Diese Welt hier ist mir fremd und fern, auch hörte ich wilde Thiere +heulen; und Der, welcher mir hätte Schutz bieten können, der ist selber +nicht mehr. + +Ich suchte den letzten frommen Menschen, einen Heiligen und Einsiedler, +der allein in seinem Walde noch Nichts davon gehört hatte, was alle +Welt heute weiss.“ + +„_Was_ weiss heute alle Welt? fragte Zarathustra. Etwa diess, dass der +alte Gott nicht mehr lebt, an den alle Welt einst geglaubt hat?“ + +„Du sagst es, antwortete der alte Mann betrübt. Und ich diente diesem +alten Gotte bis zu seiner letzten Stunde. + +Nun aber bin ich ausser Dienst, ohne Herrn, und doch nicht frei, auch +keine Stunde mehr lustig, es sei denn in Erinnerungen. + +Dazu stieg ich in diese Berge, dass ich endlich wieder ein Fest mir +machte, wie es einem alten Papste und Kirchen-Vater zukommt: denn +wisse, ich bin der letzte Papst!—ein Fest frommer Erinnerungen und +Gottesdienste. + +Nun aber ist er selber todt, der frömmste Mensch, jener Heilige im +Walde, der seinen Gott beständig mit Singen und Brummen lobte. + +Ihn selber fand ich nicht mehr, als ich seine Hütte fand,—wohl aber +zwei Wölfe darin, welche um seinen Tod heulten—denn alle Thiere liebten +ihn. Da lief ich davon. + +Kam ich also umsonst in diese Wälder und Berge? Da entschloss sich mein +Herz, dass ich einen Anderen suchte, den Frömmsten aller Derer, die +nicht an Gott glauben—, dass ich Zarathustra suchte!“ + +Also sprach der Greis und blickte scharfen Auges Den an, welcher vor +ihm stand; Zarathustra aber ergriff die Hand des alten Papstes und +betrachtete sie lange mit Bewunderung. + +„Siehe da, du Ehrwürdiger, sagte er dann, welche schöne und lange Hand! +Das ist die Hand eines Solchen, der immer Segen ausgetheilt hat. Nun +aber hält sie Den fest, welchen du suchst, mich, Zarathustra. + +Ich bin’s, der gottlose Zarathustra, der da spricht: wer ist gottloser +als ich, dass ich mich seiner Unterweisung freue?“— + +Also sprach Zarathustra und durchbohrte mit seinen Blicken die Gedanken +und Hintergedanken des alten Papstes. Endlich begann dieser: + +„Wer ihn am meisten liebte und besass, der hat ihn nun am meisten auch +verloren -: + +—siehe, ich selber bin wohl von uns Beiden jetzt der Gottlosere? Aber +wer könnte daran sich freuen!“— + +„Du dientest ihm bis zuletzt, fragte Zarathustra nachdenklich, nach +einem tiefen Schweigen, du weisst, _wie_ er starb? Ist es wahr, was man +spricht, dass ihn das Mitleiden erwürgte, + +—dass er es sah, wie _der Mensch_ am Kreuze hieng, und es nicht ertrug, +dass die Liebe zum Menschen seine Hölle und zuletzt sein Tod wurde?“— + +Der alte Papst aber antwortete nicht, sondern blickte scheu und mit +einem schmerzlichen und düsteren Ausdrucke zur Seite. + +„Lass ihn fahren, sagte Zarathustra nach einem langen Nachdenken, indem +er immer noch dem alten Manne gerade in’s Auge blickte. + +Lass ihn fahren, er ist dahin. Und ob es dich auch ehrt, dass du diesem +Todten nur Gutes nachredest, so weisst du so gut als ich, _wer_ er war; +und dass er wunderliche Wege gieng.“ + +„Unter drei Augen gesprochen, sagte erheitert der alte Papst (denn er +war auf Einem Auge blind), in Dingen Gottes bin ich aufgeklärter als +Zarathustra selber —und darf es sein. + +Meine Liebe diente ihm lange Jahre, mein Wille gierig allem seinen +Willen nach. Ein guter Diener aber weiss Alles, und Mancherlei auch, +was sein Herr sich selbst verbirgt. + +Es war ein verborgener Gott, voller Heimlichkeit. Wahrlich zu einem +Sohne sogar kam er nicht anders als auf Schleichwegen. An der Thür +seines Glaubens steht der Ehebruch. + +Wer ihn als einen Gott der Liebe preist, denkt nicht hoch genug von der +Liebe selber. Wollte dieser Gott nicht auch Richter sein? Aber der +Liebende liebt jenseits von Lohn und Vergeltung. + +Als er jung war, dieser Gott aus dem Morgenlande, da war er hart und +rachsüchtig und erbaute sich eine Hölle zum Ergötzen seiner Lieblinge. + +Endlich aber wurde er alt und weich und mürbe und mitleidig, einem +Grossvater ähnlicher als einem Vater, am ähnlichsten aber einer +wackeligen alten Grossmutter. + +Da sass er, welk, in seinem Ofenwinkel, härmte sich ob seiner schwachen +Beine, weltmüde, willensmüde, und erstickte eines Tags an seinem +allzugrossen Mitleiden.“— + +„Du alter Papst, sagte hier Zarathustra dazwischen, hast du _Das_ mit +Augen angesehn? Es könnte wohl so abgegangen sein: so, _und_ auch +anders. Wenn Götter sterben, sterben sie immer viele Arten Todes. + +Aber wohlan! So oder so, so und so—er ist dahin! Er gieng meinen Ohren +und Augen wider den Geschmack, Schlimmeres möchte ich ihm nicht +nachsagen. + +Ich liebe Alles, was hell blickt und redlich redet. Aber er—du weisst +es ja, du alter Priester, es war Etwas von deiner Art an ihm, von +Priester-Art—er war vieldeutig. + +Er war auch undeutlich. Was hat er uns darob gezürnt, dieser +Zornschnauber, dass wir ihn schlecht verstanden Aber warum sprach er +nicht reinlicher? + +Und lag es an unsern Ohren, warum gab er uns Ohren, die ihn schlecht +hörten? War Schlamm in unsern Ohren, wohlan! wer legte ihn hinein? + +Zu Vieles missrieth ihm, diesem Töpfer, der nicht ausgelernt hatte! +Dass er aber Rache an seinen Töpfen und Geschöpfen nahm, dafür dass sie +ihm schlecht geriethen,—das war eine Sünde wider den _guten Geschmack_. + +Es giebt auch in der Frömmigkeit guten Geschmack: der sprach endlich +„Fort mit einem _solchen_ Gotte! Lieber keinen Gott, lieber auf eigne +Faust Schicksal machen, lieber Narr sein, lieber selber Gott sein!““ + +—„Was höre ich! sprach hier der alte Papst mit gespitzten Ohren; oh +Zarathustra, du bist frömmer als du glaubst, mit einem solchen +Unglauben! Irgend ein Gott in dir bekehrte dich zu deiner +Gottlosigkeit. + +Ist es nicht deine Frömmigkeit selber, die dich nicht mehr an einen +Gott glauben lässt? Und deine übergrosse Redlichkeit wird dich auch +noch jenseits von Gut und Böse wegfuhren! + +Siehe, doch, was blieb dir aufgespart? Du hast Augen und Hand und Mund, +die sind zum Segnen vorher bestimmt seit Ewigkeit. Man segnet nicht mit +der Hand allein. + +In deiner Nähe, ob du schon der Gottloseste sein willst, wittere ich +einen heimlichen Weih- und Wohlgeruch von langen Segnungen: mir wird +wohl und wehe dabei. + +Lass mich deinen Gast sein, oh Zarathustra, für eine einzige Nacht! +Nirgends auf Erden wird es mir jetzt wohler als bei dir!“— + +„Amen! So soll es sein! sprach Zarathustra mit grosser Verwunderung, +dort hinauf führt der Weg, da liegt die Höhle Zarathustra’s. + +Gerne, fürwahr, würde ich dich selber dahin geleiten, du Ehrwürdiger, +denn ich liebe alle frommen Menschen. Aber jetzt ruft mich eilig ein +Nothschrei weg von dir. + +In meinem Bereiche soll mir Niemand zu Schaden kommen; meine Höhle ist +ein guter Hafen. Und am liebsten möchte ich jedweden Traurigen wieder +auf festes Land und feste Beine stellen. + +Wer aber nähme dir _deine_ Schwermuth von der Schulter? Dazu bin ich zu +schwach. Lange, wahrlich, möchten wir warten, bis dir Einer deinen Gott +wieder aufweckt. + +Dieser alte Gott nämlich lebt nicht mehr: der ist gründlich todt.“— + +Also sprach Zarathustra. + + +Der hässlichste Mensch + +—Und wieder liefen Zarathustra’s Füsse durch Berge und Wälder, und +seine Augen suchten und suchten, aber nirgends war Der zu sehen, +welchen sie sehn wollten, der grosse Nothleidende und Nothschreiende. +Auf dem ganzen Wege aber frohlockte er in seinem Herzen und war +dankbar. „Welche guten Dinge, sprach er, schenkte mir doch dieser Tag, +zum Entgelt, dass er schlimm begann! Welche seltsamen Unterredner fand +ich! + +An deren Worten will ich lange nun kauen gleich als an guten Körnern; +klein soll mein Zahn sie mahlen und malmen, bis sie mir wie Milch in +die Seele fliessen!“— + +Als aber der Weg wieder um einen Felsen bog, veränderte sich mit Einem +Male die Landschaft, und Zarathustra trat in ein Reich des Todes. Hier +starrten schwarze und rothe Klippen empor: kein Gras, kein Baum, keine +Vogelstimme. Es war nämlich ein Thal, welches alle Thiere mieden, auch +die Raubthiere-, nur dass eine Art hässlicher, dicker, grüner +Schlangen, wenn sie alt wurden, hierher kamen, um zu sterben. Darum +nannten diess Thal die Hirten: Schlangen-Tod. + +Zarathustra aber versank in eine schwarze Erinnerung, denn ihm war, als +habe er schon ein Mal in diesem Thal gestanden. Und vieles Schwere +legte sich ihm über den Sinn: also, dass er langsam gieng und immer +langsamer und endlich still stand. Da aber sahe er, als er die Augen +aufthat, Etwas, das am Wege sass, gestaltet wie ein Mensch und kaum wie +ein Mensch, etwas Unaussprechliches. Und mit Einem Schlage überfiel +Zarathustra die grosse Scham darob, dass er so Etwas mit den Augen +angesehn habe: erröthend bis hinauf an sein weisses Haar, wandte er den +Blick ab und hob den Fuss, dass er diese schlimme Stelle verlasse. Da +aber wurde die todte Öde laut: vom Boden auf nämlich quoll es gurgelnd +und röchelnd, wie Wasser Nachts durch verstopfte Wasser-Röhren gurgelt +und röchelt; und zuletzt wurde daraus eine Menschen-Stimme und +Menschen-Rede:—die lautete also. + +„Zarathustra! Zarathustra! Rathe mein Räthsel! Sprich, sprich! Was ist +_die Rache am Zeugen_? + +Ich locke dich zurück, hier ist glattes Eis! Sieh zu, sieh zu, ob dein +Stolz sich hier nicht die Beine bricht! + +Du dünkst dich weise, du stolzer Zarathustra! So rathe doch das +Räthsel, du harter Nüsseknacker,—das Räthsel, das ich bin! So sprich +doch—wer bin _ich_!“ + +—Als aber Zarathustra diese Worte gehört hatte,—was glaubt ihr wohl, +dass sich da mit seiner Seele zutrug? Das Mitleiden fiel ihn an; und er +sank mit Einem Male nieder, wie ein Eichbaum, der lange vielen +Holzschlägern widerstanden hat,—schwer, plötzlich, zum Schrecken selber +für Die, welche ihn fällen wollten. Aber schon stand er wieder vom +Boden auf, und sein Antlitz wurde hart. + +„Ich erkenne dich wohl, sprach er mit einer erzenen Stimme: du bist der +Mörder Gottes! Lass mich gehn. + +Du _ertrugst_ Den nicht, der _dich_ sah,—der dich immer und durch und +durch sah, du hässlichster Mensch! Du nahmst Rache an diesem Zeugen!“ + +Also sprach Zarathustra und wollte davon; aber der Unaussprechliche +fasste nach einem Zipfel seines Gewandes und begann von Neuem zu +gurgeln und nach Worten zu suchen. „Bleib!“ sagte er endlich— + +—„bleib! Geh nicht vorüber! Ich errieth, welche Axt dich zu Boden +schlug: Heil dir, oh Zarathustra, dass du wieder stehst! + +Du erriethest, ich weiss es gut, wie Dem zu Muthe ist, der ihn +tödtete,—dem Mörder Gottes. Bleib! Setze dich her zu mir, es ist nicht +umsonst. + +Zu wem wollte ich, wenn nicht zu dir? Bleib, setze dich! Blicke mich +aber nicht an! Ehre also—meine Hässlichkeit! + +Sie verfolgen mich: nun bist _du_ meine letzte Zuflucht. _Nicht_ mit +ihrem Hasse, _nicht_ mit ihren Häschern:—oh solcher Verfolgung würde +ich spotten und stolz und froh sein! + +War nicht aller Erfolg bisher bei den Gut-Verfolgten? Und wer gut +verfolgt, lernt leicht _folgen_:—ist er doch einmal—hinterher! Aber ihr +_Mitleid_ ist’s— + +—ihr Mitleid ist’s, vor dem ich flüchte und dir zuflüchte. Oh +Zarathustra, schütze mich, du meine letzte Zuflucht, du Einziger, der +mich errieth: + +—du erriethest, wie Dem zu Muthe ist, welcher _ihn_ tödtete. Bleib! Und +willst du gehn, du Ungeduldiger: geh nicht den Weg, den ich kam. _Der_ +Weg ist schlecht. + +Zürnst du mir, dass ich zu lange schon rede-rade-breche? Dass ich schon +dir rathe? Aber wisse, ich bin’s, der hässlichste Mensch, + +—der auch die grössten schwersten Füsse hat. Wo _ich_ gieng, ist der +Weg schlecht. Ich trete alle Wege todt und zu Schanden. + +Dass du aber an mir vorübergiengst, schweigend; dass du erröthetest, +ich sah es wohl: daran erkannte ich dich als Zarathustra. + +Jedweder Andere hätte mir sein Almosen zugeworfen, sein Mitleiden, mit +Blick und Rede. Aber dazu—bin ich nicht Bettler genug, das erriethest +du— + +—dazu bin ich zu _reich_, reich an Grossem, an Furchtbarem, am +Hässlichsten, am Unaussprechlichsten! Deine Scham, oh Zarathustra, +_ehrte_ mich! + +Mit Noth kam ich heraus aus dem Gedräng der Mitleidigen,—dass ich den +Einzigen fände, der heute lehrt „Mitleiden ist zudringlich“—dich, oh +Zarathustra! + +—sei es eines Gottes, sei es der Menschen Mitleiden: Mitleiden geht +gegen die Scham. Und nicht-helfen-wollen kann vornehmer sein als jene +Tugend, die zuspringt. + +_Das_ aber heisst heute Tugend selber bei allen kleinen Leuten, das +Mitleiden:—die haben keine Ehrfurcht vor grossem Unglück, vor grosser +Hässlichkeit, vor grossem Missrathen. + +Über diese Alle blicke ich hinweg, wie ein Hund über die Rücken +wimmelnder Schafheerden wegblickt. Es sind kleine wohlwollige +wohlwillige graue Leute. + +Wie ein Reiher verachtend über flache Teiche wegblickt, mit +zurückgelegtem Kopfe: so blicke ich über das Gewimmel grauer kleiner +Wellen und Willen und Seelen weg. + +Zu lange hat man ihnen Recht gegeben, diesen kleinen Leuten: _so_ gab +man ihnen endlich auch die Macht—nun lehren sie: „gut ist nur, was +kleine Leute gut heissen.“ + +Und „Wahrheit“ heisst heute, was der Prediger sprach, der selber aus +ihnen herkam, jener wunderliche Heilige und Fürsprecher der kleinen +Leute, welcher von sich zeugte „ich—bin die Wahrheit.“ + +Dieser Unbescheidne macht nun lange schon den kleinen Leuten den Kamm +hoch schwellen—er, der keinen kleinen Irrthum lehrte, als er lehrte +„ich—bin die Wahrheit.“ + +Ward einem Unbescheidnen jemals höflicher geantwortet?—Du aber, oh +Zarathustra, giengst an ihm vorüber und sprachst: „Nein! Nein! Drei Mal +Nein!“ + +Du warntest vor seinem Irrthum, du warntest als der Erste vor dem +Mitleiden—nicht Alle, nicht Keinen, sondern dich und deine Art. + +Du schämst dich an der Scham des grossen Leidenden; und wahrlich, wenn +du sprichst „von dem Mitleiden her kommt eine grosse Wolke, habt Acht, +ihr Menschen!“ + +—wenn du lehrst „alle Schaffenden sind hart, alle grosse Liebe ist über +ihrem Mitleiden“: oh Zarathustra, wie gut dünkst du mich eingelernt auf +Wetter-Zeichen! + +Du selber aber—warne dich selber auch vor _deinem_ Mitleiden! Denn +Viele sind zu dir unterwegs, viele Leidende, Zweifelnde, Verzweifelnde, +Ertrinkende, Frierende— + +Ich warne dich auch vor mir. Du erriethest mein bestes, schlimmstes +Räthsel, mich selber und was ich that. Ich kenne die Axt, die dich +fällt. + +Aber er—_musste_ sterben: er sah mit Augen, welche _Alles_ sahn,—er sah +des Menschen Tiefen und Gründe, alle seine verhehlte Schmach und +Hässlichkeit. + +Sein Mitleiden kannte keine Scham: er kroch in meine schmutzigsten +Winkel. Dieser Neugierigste, Über-Zudringliche, Über-Mitleidige musste +sterben. + +Er sah immer _mich_: an einem solchen Zeugen wollte ich Rache +haben—oder selber nicht leben. + +Der Gott, der Alles sah, _auch den Menschen_ dieser Gott musste +sterben! Der Mensch _erträgt_ es nicht, dass solch ein Zeuge lebt.“ + +Also, sprach der hässlichste Mensch. Zarathustra aber erhob sich und +schickte sich an fortzugehn: denn ihn fröstelte bis in seine +Eingeweide. + +„Du Unaussprechlicher, sagte er, du warntest mich vor deinem Wege. Zum +Danke dafür lobe ich dir den meinen. Siehe, dort hinauf liegt die Höhle +Zarathustra’s. + +Meine Höhle ist gross und tief und hat viele Winkel; da findet der +Versteckteste sein Versteck. Und dicht bei ihr sind hundert Schlüpfe +und Schliche für kriechendes, flatterndes und springendes Gethier. + +Du Ausgestossener, der du dich selber ausstiessest, du willst nicht +unter Menschen und Menschen-Mitleid wohnen? Wohlan, so thu’s mir +gleich! So lernst du auch von mir; nur der Thäter lernt. + +Und rede zuerst und -nächst mit meinen Thieren! Das stolzeste Thier und +das klügste Thier—die möchten uns Beiden wohl die rechten Rathgeber +sein!“— + +Also sprach Zarathustra und gieng seiner Wege, nachdenklicher und +langsamer noch als zuvor: denn er fragte sich Vieles und wusste sich +nicht leicht zu antworten. + +„Wie arm ist doch der Mensch! dachte er in seinem Herzen, wie hässlich, +wie röchelnd, wie voll verborgener Scham! + +Man sagt mir, dass der Mensch sich selber liebe: ach, wie gross muss +diese Selber-Liebe sein! Wie viel Verachtung hat sie wider sich! + +Auch dieser da liebte sich, wie er sich verachtete,—ein grosser +Liebender ist er mir und ein grosser Verächter. + +Keinen fand ich noch, der sich tiefer verachtet hätte: auch _Das_ ist +Höhe. Wehe, war _Der_ vielleicht der höhere Mensch, dessen Schrei ich +hörte? + +Ich liebe die grossen Verachtenden. Der Mensch aber ist Etwas, das +überwunden werden muss.“— + + +Der freiwillige Bettler + +Als Zarathustra den hässlichsten Menschen verlassen hatte, fror ihn, +und er fühlte sich einsam: es gieng ihm nämlich vieles Kalte und +Einsame durch die Sinne, also, dass darob auch seine Glieder kälter +wurden. Indem er aber weiter und weiter stieg, hinauf, hinab, bald an +grünen Weiden vorbei, aber auch über wilde steinichte Lager, wo ehedem +wohl ein ungeduldiger Bach sich zu Bett gelegt hatte.- da wurde ihm mit +Einem Male wieder wärmer und herzlicher zu Sinne. + +„Was geschah mir doch? fragte er sich, etwas Warmes und Lebendiges +erquickt mich, das muss in meiner Nähe sein. + +Schon bin ich weniger allein; unbewusste Gefährten und Brüder schweifen +um mich, ihr warmer Athem rührt an meine Seele.“ + +Als er aber um sich spähete und nach den Tröstern seiner Einsamkeit +suchte: siehe, da waren es Kühe, welche auf einer Anhöhe bei einander +standen; deren Nähe und Geruch hatten sein Herz erwärmt. Diese Kühe +aber schienen mit Eifer einem Redenden zuzuhören und gaben nicht auf +Den Acht, der herankam. Wie aber Zarathustra ganz in ihrer Nähe war, +hörte er deutlich, dass eine Menschen-Stimme aus der Mitte der Kühe +heraus redete; und ersichtlich hatten sie allesammt ihre Köpfe dem +Redenden zugedreht. + +Da sprang Zarathustra mit Eifer hinauf und drängte die Thiere +auseinander, denn er fürchtete, dass hier jemandem ein Leids geschehn +sei, welchem schwerlich das Mitleid von Kühen abhelfen mochte. Aber +darin hatte er sich getäuscht; denn siehe, da sass ein Mensch auf der +Erde und schien den Thieren zuzureden, dass sie keine Scheu vor ihm +haben sollten, ein friedfertiger Mensch und Berg-Prediger, aus dessen +Augen die Güte selber predigte. „Was suchst du hier?“ rief Zarathustra +mit Befremden. + +„Was ich hier suche? antwortete er: das Selbe, was du suchst, du +Störenfried! nämlich das Glück auf Erden. + +Dazu aber möchte ich von diesen Kühen lernen. Denn, weisst du wohl, +einen halben Morgen schon rede ich ihnen zu, und eben wollten sie mir +Bescheid geben. Warum doch störst du sie? + +So wir nicht umkehren und werden wie die Kühe, so kommen wir nicht in +das Himmelreich. Wir sollten ihnen nämlich Eins ablernen: das +Wiederkäuen. + +Und wahrlich, wenn der Mensch auch die ganze Welt gewönne und lernte +das Eine nicht, das Wiederkäuen: was hülfe es! Er würde nicht seine +Trübsal los + +—seine grosse Trübsal: die aber heisst heute _Ekel_. Wer hat heute von +Ekel nicht Herz, Mund und Augen voll? Auch du! Auch du! Aber siehe doch +diese Kühe an!“— + +Also sprach der Berg-Prediger und wandte dann seinen eignen Blick +Zarathustra zu,—denn bisher hieng er mit Liebe an den Kühen—: da aber +verwandelte er sich. „Wer ist das, mit dem ich rede? rief er erschreckt +und sprang vom Boden empor. + +Diess ist der Mensch ohne Ekel, diess ist Zarathustra selber, der +Überwinder des grossen Ekels, diess ist das Auge, diess ist der Mund, +diess ist das Herz Zarathustra’s selber.“ + +Und indem er also sprach, küsste er Dem, zu welchem er redete, die +Hände, mit überströmenden Augen, und gebärdete sich ganz als Einer, dem +ein kostbares Geschenk und Kleinod unversehens vom Himmel fällt. Die +Kühe aber schauten dem Allen zu und wunderten sich. + +„Sprich nicht von mir, du Wunderlicher! Lieblicher! sagte Zarathustra +und wehrte seiner Zärtlichkeit, sprich mir erst von dir! Bist du nicht +der freiwillige Bettler, der einst einen grossen Reichthum von sich +warf,— + +—der sich seines Reichthums schämte und der Reichen, und zu den Ärmsten +floh, dass er ihnen seine Fülle und sein Herz schenke? Aber sie nahmen +ihn nicht an.“ + +„Aber sie nahmen mich nicht an, sagte der freiwillige Bettler, du +weisst es ja. So gieng ich endlich zu den Thieren und zu diesen Kühen.“ + +„Da lerntest du, unterbrach Zarathustra den Redenden, wie es schwerer +ist, recht geben als recht nehmen, und dass gut schenken eine _Kunst_ +ist und die letzte listigste Meister-Kunst der Güte.“ + +„Sonderlich heutzutage, antwortete der freiwillige Bettler: heute +nämlich, wo alles Niedrige aufständisch ward und scheu und auf seine +Art hoffährtig: nämlich auf Pöbel-Art. + +Denn es kam die Stunde, du weisst es ja, für den grossen schlimmen +langen langsamen Pöbel- und Sklaven-Aufstand: der wächst und wächst! + +Nun empört die Niedrigen alles Wohlthun und kleine Weggeben; und die +Überreichen mögen auf der Hut sein! + +Wer heute gleich bauchichten Flaschen tröpfelt aus allzuschmalen +Hälsen:—solchen Flaschen bricht man heute gern den Hals. + +Lüsterne Gier, gallichter Neid, vergrämte Rachsucht, Pöbel-Stolz: das +sprang mir Alles in’s Gesicht. Es ist nicht mehr wahr, dass die Armen +selig sind. Das Himmelreich aber ist bei den Kühen.“ + +Und warum ist es nicht bei den Reichen? fragte Zarathustra versuchend, +während er den Kühen wehrte, die den Friedfertigen zutraulich +anschnauften. + +„Was versuchst du mich? antwortete dieser. Du weisst es selber besser +noch als ich. Was trieb mich doch zu den Ärmsten, oh Zarathustra? War +es nicht der Ekel vor unsern Reichsten? + +—vor den Sträflingen des Reichthums, welche sich ihren Vortheil aus +jedem Kehricht auflesen, mit kalten Augen, geilen Gedanken, vor diesem +Gesindel, das gen Himmel stinkt, + +—vor diesem vergüldeten verfälschten Pöbel, dessen Väter Langfinger +oder Aasvögel oder Lumpensammler waren, mit Weibern willfährig, +lüstern, vergesslich:—sie haben’s nämlich alle nicht weit zur Hure— + +Pöbel oben, Pöbel unten! Was ist heute noch „Arm“ und „Reich“! Diesen +Unterschied verlernte ich,—da floh ich davon, weiter, immer weiter, bis +ich zu diesen Kühen kam.“ + +Also sprach der Friedfertige und schnaufte selber und schwitzte bei +seinen Worten: also dass die Kühe sich von Neuem wunderten. Zarathustra +aber sah ihm immer mit Lächeln in’s Gesicht, als er so hart redete, und +schüttelte dazu schweigend den Kopf. + +„Du thust dir Gewalt an, du Berg-Prediger, wenn du solche harte Worte +brauchst. Für solche Härte wuchs dir nicht der Mund, nicht das Auge. + +Auch, wie mich dünkt, dein Magen selber nicht: _dem_ widersteht all +solches Zürnen und Hassen und Überschäumen. Dein Magen will sanftere +Dinge: du bist kein Fleischer. + +Vielmehr dünkst du mich ein Pflanzler und Wurzelmann. Vielleicht malmst +du Körner. Sicherlich aber bist du fleischlichen Freuden abhold und +liebst den Honig.“ + +„Du erriethst mich gut, antwortete der freiwillige Bettler, mit +erleichtertem Herzen. Ich liebe den Honig, ich malme auch Körner, denn +ich suchte, was lieblich mundet und reinen Athem macht: + +—auch was lange Zeit braucht, ein Tag- und Maul-Werk für sanfte +Müssiggänger und Tagediebe. + +Am weitesten freilich brachten es diese Kühe: die erfanden sich das +Wiederkäuen und In-der-Sonne-Liegen. Auch enthalten sie sich aller +schweren Gedanken, welche das Herz blähn.“ + +„- Wohlan! sagte Zarathustra: du solltest auch _meine_ Thiere sehn, +meinen Adler und meine Schlange,—ihres Gleichen giebt es heute nicht +auf Erden. + +Siehe, dorthin führt der Weg zu meiner Höhle: sei diese Nacht ihr Gast. +Und rede mit meinen Thieren vom Glück der Thiere,— + +—bis ich selber heimkomme. Denn jetzt ruft ein Nothschrei Mich eilig +weg von dir. Auch findest du neuen Honig bei mir, eisfrischen +Waben-Goldhonig: den iss! + +Jetzt aber nimm flugs Abschied von deinen Kühen, du Wunderlicher! +Lieblicher! ob es dir schon schwer werden mag. Denn es sind deine +wärmsten Freunde und Lehrmeister!“— + +„- Einen ausgenommen, den ich noch lieber habe, antwortete der +freiwillige Bettler. Du selber bist gut und besser noch als eine Kuh, +oh Zarathustra!“ + +„Fort, fort mit dir! du arger Schmeichler! schrie Zarathustra mit +Bosheit, was verdirbst du mich mit solchem Lob und Schmeichel-Honig?“ + +„Fort, fort von mir!“ schrie er noch Ein Mal und schwang seinen Stock +nach dem zärtlichen Bettler: der aber lief hurtig davon. + + +Der Schatten + +Kaum aber war der freiwillige Bettler davongelaufen und Zarathustra +wieder mit sich allein, da hörte er hinter sich eine neue Stimme: die +rief „Halt! Zarathustra! So warte doch! Ich bin’s ja, oh Zarathustra, +ich, dein Schatten!“ Aber Zarathustra wartete nicht, denn ein +plötzlicher Verdruss überkam ihn ob des vielen Zudrangs und Gedrängs in +seinen Bergen. „Wo ist meine Einsamkeit hin? sprach er. + +Es wird mir wahrlich zu viel; diess Gebirge wimmelt, mein Reich ist +nicht mehr von _dieser_ Welt, ich brauche neue Berge. + +Mein Schatten ruft mich? Was liegt an meinem Schatten! Mag er mir +nachlaufen! ich—laufe ihm davon.“— + +Also sprach Zarathustra zu seinem Herzen und lief davon. Aber Der, +welcher hinter ihm war, folgte ihm nach: so dass alsbald drei Laufende +hinter einander her waren, nämlich voran der freiwillige Bettler, dann +Zarathustra und zudritt und -hinterst sein Schatten. Nicht lange liefen +sie so, da kam Zarathustra zur Besinnung über seine Thorheit und +schüttelte mit Einem Rucke allen Verdruss und Überdruss von sich. + +„Wie! sprach er, geschahen nicht von je die lächerlichsten Dinge bei +uns alten Einsiedlern und Heiligen? + +Wahrlich, meine Thorheit wuchs hoch in den Bergen! Nun höre ich sechs +alte Narren-Beine hinter einander her klappern! + +Darf aber Zarathustra sich wohl vor einem Schatten fürchten? Auch dünkt +mich zu guterletzt, dass er längere Beine hat als ich.“ + +Also sprach Zarathustra, lachend mit Augen und Eingeweiden, blieb +stehen und drehte sich schnell herum—und siehe, fast warf er dabei +seinen Nachfolger und Schatten zu Boden: so dicht schon folgte ihm +derselbe auf den Fersen, und so schwach war er auch. Als er ihn nämlich +mit Augen prüfte, erschrak er wie vor einem plötzlichen Gespenste: so +dünn, schwärzlich, hohl und überlebt sah dieser Nachfolger aus. + +„Wer bist du? fragte Zarathustra heftig, was treibst du hier? Und +wesshalb heissest du dich meinen Schatten? Du gefällst mir nicht.“ + +„Vergieb mir, antwortete der Schatten, dass ich’s bin; und wenn ich dir +nicht gefalle, wohlan, oh Zarathustra! darin lobe ich dich und deinen +guten Geschmack. + +Ein Wanderer bin ich, der viel schon hinter deinen Fersen her gieng: +immer unterwegs, aber ohne Ziel, auch ohne Heim: also dass mir wahrlich +wenig zum ewigen Juden fehlt, es sei denn, dass ich nicht ewig, und +auch nicht Jude bin. + +Wie? Muss ich immerdar unterwegs sein? Von jedem Winde gewirbelt, +unstät, fortgetrieben? Oh Erde, du wardst mir zu rund! + +Auf jeder Oberfläche sass ich schon, gleich müdem Staube schlief ich +ein auf Spiegeln und Fensterscheiben: Alles nimmt von mir, Nichts +giebt, ich werde dünn,—fast gleiche ich einem Schatten. + +Dir aber, oh Zarathustra, flog und zog ich am längsten nach, und, +verbarg ich mich schon vor dir, so war ich doch dein bester Schatten: +wo du nur gesessen hast, sass ich auch. + +Mit dir bin ich in fernsten, kältesten Welten umgegangen, einem +Gespenste gleich, das freiwillig über Winterdächer und Schnee läuft. + +Mit dir strebte ich in jedes Verbotene, Schlimmste, Fernste: und wenn +irgend Etwas an mir Tugend ist, so ist es, dass ich vor keinem Verbote +Furcht hatte. + +Mit dir zerbrach ich, was je mein Herz verehrte, alle Grenzsteine und +Bilder warf ich um, den gefährlichsten Wünschen lief ich +nach,—wahrlich, über jedwedes Verbrechen lief ich einmal hinweg. + +Mit dir verlernte ich den Glauben an Worte und Werthe und grosse Namen. +Wenn der Teufel sich häutet, fällt da nicht auch sein Name ab? der ist +nämlich auch Haut. Der Teufel selber ist vielleicht—Haut. + +„Nichts ist wahr, Alles ist erlaubt“: so sprach ich mir zu. In die +kältesten Wasser stürzte ich mich, mit Kopf und Herzen. Ach, wie oft +stand ich darob nackt als rother Krebs da! + +Ach, wohin kam mir alles Gute und alle Scham und aller Glaube an die +Guten! Ach, wohin ist jene verlogne Unschuld, die ich einst besass, die +Unschuld der Guten und ihrer edlen Lügen! + +Zu oft, wahrlich, folgte ich der Wahrheit dicht auf dem Fusse: da trat +sie mir vor den Kopf. Manchmal meinte ich zu lügen, und siehe! da erst +traf ich—die Wahrheit. + +Zu Viel klärte sich mir auf: nun geht es mich Nichts mehr an. Nichts +lebt mehr, das ich liebe,—wie sollte ich noch mich selber lieben? + +„Leben, wie ich Lust habe, oder gar nicht leben“: so will ich’s, so +will’s auch der Heiligste. Aber, wehe! wie habe _ich_ noch—Lust? + +Habe _ich_—noch ein Ziel? Einen Hafen, nach dem _mein_ Segel läuft? + +Einen guten Wind? Ach, nur wer weiss, _wohin_ er fährt, weiss auch, +welcher Wind gut und sein Fahrwind ist. + +Was blieb mir noch zurück? Ein Herz müde und frech; ein unstäter Wille; +Flatter-Flügel; ein zerbrochnes Rückgrat. + +Diess Suchen nach _meinem_ Heim: oh Zarathustra, weisst du wohl, diess +Suchen war _meine_ Heimsuchung, es frisst mich auf. + +„Wo ist—_mein_ Heim?“ Darnach frage und suche und suchte ich, das fand +ich nicht. Oh ewiges Überall, oh ewiges Nirgendwo, oh ewiges—Umsonst!“ + +Also sprach der Schatten, und Zarathustra’s Gesicht verlängerte sich +bei seinen Worten. „Du bist mein Schatten! sagte er endlich, mit +Traurigkeit. + +Deine Gefahr ist keine kleine, du freier Geist und Wanderer! Du hast +einen schlimmen Tag gehabt: sieh zu, dass dir nicht noch ein +schlimmerer Abend kommt! + +Solchen Unstäten, wie du, dünkt zuletzt auch ein Gefängniss selig. +Sahst du je, wie eingefangne Verbrecher schlafen? Sie schlafen ruhig, +sie gemessen ihre neue Sicherheit. + +Hüte dich, dass dich nicht am Ende noch ein enger Glaube einfängt, ein +harter, strenger Wahn! Dich nämlich verführt und versucht nunmehr +Jegliches, das eng und fest ist. + +Du hast das Ziel verloren: wehe, wie wirst du diesen Verlust +verscherzen und verschmerzen? Damit—hast du auch den Weg verloren! + +Du armer Schweifender, Schwärmender, du müder Schmetterling! willst du +diesen Abend eine Rast und Heimstätte haben? So gehe hinauf zu meiner +Höhle! + +Dorthin führt der Weg zu meiner Höhle. Und jetzo will ich Schnell +wieder von dir davonlaufen. Schon liegt es wie ein Schatten auf mir. + +Ich will allein laufen, dass es wieder hell um mich werde. Dazu muss +ich noch lange lustig auf den Beinen sein. Des Abends aber wird bei +mir—getanzt!“— + +Also sprach Zarathustra. + + +Mittags + +—Und Zarathustra lief und lief und fand Niemanden mehr und war allein +und fand immer wieder sich und genoss und schlürfte seine Einsamkeit +und dachte an gute Dinge,—stundenlang. Um die Stunde des Mittags aber, +als die Sonne gerade über Zarathustra’s Haupte stand, kam er an einem +alten krummen und knorrichten Baume vorbei, der von der reichen Liebe +eines Weinstocks rings umarmt und vor sich selber verborgen war: von +dem hiengen gelbe Trauben in Fülle dem Wandernden entgegen. Da +gelüstete ihn, einen kleinen Durst zu löschen und sich eine Traube +abzubrechen; als er aber schon den Arm dazu ausstreckte, da gelüstete +ihn etwas Anderes noch mehr: nämlich sich neben den Baum niederzulegen, +um die Stunde des vollkommnen Mittags, und zu schlafen. + +Diess that Zarathustra; und sobald er auf dem Boden lag, in der Stille +und Heimlichkeit des bunten Grases, hatte er auch schon seinen kleinen +Durst vergessen und schlief ein. Denn, wie das Sprichwort Zarathustra’s +sagt: Eins ist nothwendiger als das Andre. Nur dass seine Augen offen +blieben:—sie wurden nämlich nicht satt, den Baum und die Liebe des +Weinstocks zu sehn und zu preisen. Im Einschlafen aber sprach +Zarathustra also zu seinem Herzen: + +Still! Still! Ward die Welt nicht eben vollkommen? Was geschieht mir +doch? + +Wie ein zierlicher Wind, ungesehn, auf getäfeltem Meere tanzt, leicht, +federleicht: so—tanzt der Schlaf auf mir, + +Kein Auge drückt er mir zu, die Seele lässt er mir wach. Leicht ist er, +wahrlich! federleicht. + +Er überredet mich, ich weiss nicht wie?, er betupft mich innewendig mit +schmeichelnder Hand, er zwingt mich. Ja, er zwingt mich, dass meine +Seele sich ausstreckt:— + +—wie sie mir lang und müde wird, meine wunderliche Seele! Kam ihr eines +siebenten Tages Abend gerade am Mittage? Wandelte sie zu lange schon +selig zwischen guten und reifen Dingen? + +Sie streckt sich lang aus, lang,—länger! sie liegt stille, meine +wunderliche Seele. Zu viel Gutes hat sie schon geschmeckt, diese. +goldene Traurigkeit drückt sie, sie verzieht den Mund. + +—Wie ein Schiff, das in seine stillste Bucht einlief:—nun lehnt es sich +an die Erde, der langen Reisen müde und der ungewissen Meere. Ist die +Erde nicht treuer? + +Wie solch ein Schiff sich dem Lande anlegt, anschmiegt:—da genügt’s, +dass eine Spinne vom Lande her zu ihm ihren Faden spinnt. Keiner +stärkeren Taue bedarf es da. + +Wie solch ein müdes Schiff in der stillsten Bucht: so ruhe auch ich nun +der Erde nahe, treu, zutrauend, wartend, mit den leisesten Fäden ihr +angebunden. + +Oh Glück! Oh Glück! Willst du wohl singen, oh meine Seele? Du liegst im +Grase. Aber das ist die heimliche feierliche Stunde, wo kein Hirt seine +Flöte bläst. + +Scheue dich! Heisser Mittag schläft auf den Fluren. Singe. nicht! +Still! Die Welt ist vollkommen. + +Singe nicht, du Gras-Geflügel, oh meine Seele! Flüstere nicht einmal! +Sieh doch —still! der alte Mittag schläft, er bewegt den Mund: trinkt +er nicht eben einen Tropfen Glücks— + +—einen alten braunen Tropfen goldenen Glücks, goldenen Weins? Es huscht +über ihn hin, sein Glück lacht. So—lacht ein Gott. Still!— + +—„Zum Glück, wie wenig genügt schon zum Glücke!“ So sprach ich einst, +und dünkte mich klug. Aber es war eine Lästerung: _das_ lernte ich nun. +Kluge Narrn reden besser. + +Das Wenigste gerade, das Leiseste, Leichteste, einer Eidechse Rascheln, +ein Hauch, ein Husch, ein Augen-Blidk—_Wenig_ macht die Art des +_besten_ Glücks. Still! + +—Was geschah mir: Horch! Flog die Zeit wohl davon? Falle ich nicht? +Fiel ich nicht—horch! in den Brunnen der Ewigkeit? + +—Was geschieht mir? Still! Es sticht mich—wehe—in’s Herz? In’s Herz! Oh +zerbrich, zerbrich, Herz, nach solchem Glücke, nach solchem Stiche! + +—Wie? Ward die Welt nicht eben vollkommen? Rund und reif? Oh des +goldenen runden Reifs—wohin fliegt er wohl? Laufe ich ihm nach! Husch! + +Still—- (und hier dehnte sich Zarathustra und fühlte, dass er +schlafe.)— + +Auf! sprach er zu sich selber, du Schläfer! Du Mittagsschläfer! Wohlan, +wohlauf, ihr alten Beine! Zeit ist’s und Überzeit, manch gut Stück Wegs +blieb euch noch zurück— + +Nun schlieft ihr euch aus, wie lange doch? Eine halbe Ewigkeit! Wohlan, +wohlauf nun, mein altes Herz! Wie lange erst darfst du nach solchem +Schlaf—dich auswachen? + +(Aber da schlief er schon von Neuem ein, und seine Seele sprach gegen +ihn und wehrte sich und legte sich wieder hin)—„Lass mich doch! Still! +Ward nicht die Welt eben vollkommen? Oh des goldnen runden Balls!“— + +„Steh auf, sprach Zarathustra, du kleine Diebin, du Tagediebin! Wie? +Immer noch sich strecken, gähnen, seufzen, hinunterfallen in tiefe +Brunnen? + +Wer bist du doch! Oh meine Seele!“ (und hier erschrak er, denn ein +Sonnenstrahl fiel vom Himmel herunter auf sein Gesicht) + +„Oh Himmel über mir, sprach er seufzend und setzte sich aufrecht, du +schaust mir zu? Du horchst meiner wunderlichen Seele zu? + +Wann trinkst du diesen Tropfen Thau’s, der auf alle Erden-Dinge +niederfiel,—wann trinkst du diese wunderliche Seele— + +—wann, Brunnen der Ewigkeit! du heiterer schauerlicher Mittags-Abgrund! +wann trinkst du meine Seele in dich zurück?“ + +Also sprach Zarathustra und erhob sich von seinem Lager am Baume wie +aus einer fremden Trunkenheit: und siehe, da stand die Sonne immer noch +gerade über seinem Haupte. Es möchte aber Einer daraus mit Recht +abnehmen, dass Zarathustra damals nicht lange geschlafen habe. + + +Die Begrüssung + +Am späten Nachmittage war es erst, dass Zarathustra, nach langem +umsonstigen Suchen und Umherstreifen, wieder zu seiner Höhle heimkam. +Als er aber derselben gegenüberstand, nicht zwanzig Schritt mehr von +ihr ferne, da geschah das, was er jetzt am wenigsten erwartete: von +Neuem hörte er den grossen _Nothschrei_. Und, erstaunlich! diess Mal +kam derselbige aus seiner eignen Höhle. Es war aber ein langer +vielfältiger seltsamer Schrei, und Zarathustra unterschied deutlich, +dass er sich aus vielen Stimmen zusammensetze: mochte er schon, aus der +Ferne gehört, gleich dem Schrei aus einem einzigen Munde klingen. + +Da sprang Zarathustra auf seine Höhle zu, und siehe! welches Schauspiel +erwartete ihn erst nach diesem Hörspiele! Denn da sassen sie allesammt +bei einander, an denen er des Tags vorübergegangen war: der König zur +Rechten und der König zur Linken, der alte Zauberer, der Papst, der +freiwillige Bettler, der Schatten, der Gewissenhafte des Geistes, der +traurige Wahrsager und der Esel; der hässlichste Mensch aber hatte sich +eine Krone aufgesetzt und zwei Purpurgürtel umgeschlungen,—denn er +liebte es, gleich allen Hässlichen, sich zu verkleiden und schön zu +thun. Inmitten aber dieser betrübten Gesellschaft stand der Adler +Zarathustra’s, gesträubt und unruhig, denn er sollte auf zu Vieles +antworten, wofür sein Stolz keine Antwort hatte; die kluge Schlange +aber hieng um seinen Hals. + +Diess Alles schaute Zarathustra mit grosser Verwunderung; dann prüfte +er jeden Einzelnen seiner Gäste mit leutseliger Neugierde, las ihre +Seelen ab und wunderte sich von Neuem. Inzwischen hatten sich die +Versammelten von ihren Sitzen erhoben und warteten mit Ehrfurcht, dass +Zarathustra reden werde. Zarathustra aber sprach also: + +„Ihr Verzweifelnden! Ihr Wunderlichen! Ich hörte also _euren_ +Nothschrei? Und nun weiss ich auch, wo Der zu suchen ist, den ich +umsonst heute suchte: der höhere Mensch—: + +—in meiner eignen Höhle sitzt er, der höhere Mensch! Aber was wundere +ich mich! Habe ich ihn nicht selber zu mir gelockt durch Honig-Opfer +und listige Lockrufe meines Glücks? + +Doch dünkt mir, ihr taugt euch schlecht zur Gesellschaft, ihr macht +einander das Herz unwirsch, ihr Nothschreienden, wenn ihr hier +beisammen sitzt? Es muss erst Einer kommen, + +—Einer, der euch wieder lachen macht, ein guter fröhlicher Hanswurst, +ein Tänzer und Wind und Wildfang, irgend ein alter Narr:—was dünket +euch? + +Vergebt mir doch, ihr Verzweifelnden, dass ich vor euch mit solch +kleinen Worten rede, unwürdig, wahrlich!, solcher Gäste! Aber ihr +errathet nicht, _was_ mein Herz muthwillig macht:— + +—ihr selber thut es und euer Anblick, vergebt es mir! Jeder nämlich +wird muthig, der einem Verzweifelnden zuschaut. Einem Verzweifelnden +zuzusprechen—dazu dünkt sich jeder stark genug. + +Mir selber gabt ihr diese Kraft,—eine gute Gabe, meine hohen Gäste! Ein +rechtschaffnes Gastgeschenk! Wohlan, so zürnt nun nicht, dass ich euch +auch vom Meinigen anbiete. + +Diess hier ist mein Reich und meine Herrschaft: was aber mein ist, für +diesen Abend und diese Nacht soll es euer sein. Meine Thiere sollen +euch dienen: meine Höhle sei eure Ruhestatt! + +Bei mir zu Heim-und-Hause soll Keiner verzweifeln, in meinem Reviere +schütze ich jeden vor seinen wilden Thieren. Und das ist das Erste, was +ich euch anbiete: Sicherheit! + +Das Zweite aber ist: mein kleiner Finger. Und habt ihr _den_ erst, so +nehmt nur noch die ganze Hand, wohlan! und das Herz dazu! Willkommen +hier, willkommen, meine Gastfreunde!“ + +Also sprach Zarathustra und lachte vor Liebe und Bosheit. Nach dieser +Begrüssung verneigten sich seine Gäste abermals und schwiegen +ehrfürchtig; der König zur Rechten aber antwortete ihm in ihrem Namen. + +„Daran, oh Zarathustra, wie du uns Hand und Gruss botest, erkennen wir +dich als Zarathustra. Du erniedrigtest dich vor uns; fast thatest du +unserer Ehrfurcht wehe—: + +—wer aber vermochte gleich dir sich mit solchem Stolze zu erniedrigen? +_Das_ richtet uns selber auf, ein Labsal ist es unsern Augen und +Herzen. + +Diess allein nur zu schaun, stiegen gern wir auf höhere Berge, als +dieser Berg ist. Als Schaulustige nämlich kamen wir, wir wollten sehn, +was trübe Augen hell macht. + +Und siehe, schon ist es vorbei mit allem unsern Nothschrein. Schon +steht Sinn und Herz uns offen und ist entzückt. Wenig fehlt: und unser +Muth wird muthwillig. + +Nichts, oh Zarathustra, wächst Erfreulicheres auf Erden, als ein hoher +starker Wille: der ist ihr schönstes Gewächs. Eine ganze Landschaft +erquickt sich an Einem solchen Baume. + +Der Pinie vergleiche ich, wer gleich dir, oh Zarathustra, aufwächst: +lang, schweigend, hart, allein, besten biegsamsten Holzes, herrlich,— + +—zuletzt aber hinausgreifend mit starken grünen Ästen nach _seiner_ +Herrschaft, starke Fragen fragend vor Winden und Wettern und was immer +auf Höhen heimisch ist, + +—stärker antwortend, ein Befehlender, ein Siegreicher: oh wer sollte +nicht, solche Gewächse zu schaun, auf hohe Berge steigen? + +Deines Baumes hier, oh Zarathustra, erlabt sich auch der Düstere, der +Missrathene, an deinem Anblicke wird auch der Unstäte sicher und heilt +sein Herz. + +Und wahrlich, zu deinem Berge und Baume richten sich heute viele Augen; +eine grosse Sehnsucht hat sich aufgemacht, und Manche lernten fragen: +wer ist Zarathustra? + +Und wem du jemals dein Lied und deinen Honig in’s Ohr geträufelt: alle +die Versteckten, die Einsiedler, die Zweisiedler sprachen mit Einem +Male zu ihrem Herzen: + +„Lebt Zarathustra noch? Es lohnt sich nicht mehr zu leben, Alles ist +gleich, Alles ist umsonst: oder—wir müssen mit Zarathustra leben!“ + +„Warum kommt er nicht, der sich so lange ankündigte? also fragen Viele; +verschlang ihn die Einsamkeit? Oder sollen wir wohl zu ihm kommen?“ + +Nun geschieht’s, dass die Einsamkeit selber mürbe wird und zerbricht, +einem Grabe gleich, das zerbricht und seine Todten nicht mehr halten +kann. Überall sieht man Auferstandene. + +Nun steigen und steigen die Wellen um deinen Berg, oh Zarathustra. Und +wie hoch auch deine Höhe ist, Viele müssen zu dir hinauf; dein Nachen +soll nicht lange mehr im Trocknen sitzen. + +Und dass wir Verzweifelnde jetzt in deine Höhle kamen und schon nicht +mehr verzweifeln: ein Wahr- und Vorzeichen ist es nur, davon, dass +Bessere zu dir unterwegs sind,— + +—denn er selber ist zu dir unterwegs, der letzte Rest Gottes unter +Menschen, das ist: alle die Menschen der grossen Sehnsucht, des grossen +Ekels, des grossen Überdrusses, + +—Alle, die nicht leben wollen, oder sie lernen wieder _hoffen_—oder sie +lernen von dir, oh Zarathustra, die _grosse_ Hoffnung!“ + +Also sprach der König zur Rechten und ergriff die Hand Zarathustra’s, +um sie zu küssen; aber Zarathustra wehrte seiner Verehrung und trat +erschreckt zurück, schweigend und plötzlich wie in weite Fernen +entfliehend. Nach einer kleinen Weile aber war er schon wieder bei +seinen Gästen, blickte sie mit hellen, prüfenden Augen an und sprach: + +Meine Gäste, ihr höheren Menschen, ich will deutsch und deutlich mit +euch reden. Nicht auf _euch_ wartete ich hier in diesen Bergen. + +(„Deutsch und deutlich? Dass Gott erbarm! sagte hier der König zur +Linken, bei Seite; man merkt, er kennt die lieben Deutschen nicht, +dieser Weise aus dem Morgenlande! + +Aber er meint „deutsch und derb“—wohlan! Das ist heutzutage noch nicht +der schlimmste Geschmack!“) + +„Ihr mögt wahrlich insgesammt höhere Menschen sein, fuhr Zarathustra +fort: aber für mich—seid ihr nicht hoch und stark genug. + +Für mich, das heisst: für das Unerbittliche, das in mir schweigt, aber +nicht immer schweigen wird. Und gehört ihr zu mir, so doch nicht als +mein rechter Arm. + +Wer nämlich selber auf kranken und zarten Beinen steht, gleich euch, +der will vor Allem, ob er’s weiss oder sich verbirgt: dass er +_geschont_ werde. + +Meine Arme und meine Beine aber schone ich nicht, ich schone meine +Krieger nicht: wieso könntet ihr zu _meinem_ Kriege taugen? + +Mit euch verdürbe ich mir jeden Sieg noch. Und Mancher von euch fiele +schon um, wenn er nur den lauten Schall meiner Trommeln hörte. + +Auch seid ihr mir nicht schön genug und wohlgeboren. Ich brauche reine +glatte Spiegel für meine Lehren; auf eurer Oberfläche verzerrt sich +noch mein eignes Bildniss. + +Eure Schultern drückt manche Last, manche Erinnerung; manch schlimmer +Zwerg hockt in euren Winkeln. Es giebt verborgenen Pöbel auch in euch. + +Und seid ihr auch hoch und höherer Art: Vieles an euch ist krumm und +missgestalt. Da ist kein Schmied in der Welt, der euch mir zurecht und +gerade schlüge. + +Ihr seid nur Brücken: mögen Höhere auf euch hinüber schreiten! Ihr +bedeutet Stufen: so zürnt Dem nicht, der über euch hinweg in _seine_ +Höhe steigt! + +Aus eurem Samen mag auch mir einst ein ächter Sohn und vollkommener +Erbe wachsen: aber das ist ferne. Ihr selber seid Die nicht, welchen +mein Erbgut und Name zugehört. + +Nicht auf euch warte ich hier in diesen Bergen, nicht mit euch darf ich +zum letzten Male niedersteigen. Als Vorzeichen kamt ihr mir nur, dass +schon Höhere zu mir unterwegs sind,— + +—_nicht_ die Menschen der grossen Sehnsucht, des grossen Ekels, des +grossen Überdrusses und Das, was ihr den Überrest Gottes nanntet. + +—Nein! Nein! Drei Mal Nein! Auf _Andere_ warte ich hier in diesen +Bergen und will meinen Fuss nicht ohne sie von dannen heben, + +—auf Höhere, Stärkere, Sieghaftere, Wohlgemuthere, Solche, die +rechtwinklig gebaut sind an Leib und Seele: _lachende Löwen_ müssen +kommen! + +Oh, meine Gastfreunde, ihr Wunderlichen,—hörtet ihr noch Nichts von +meinen Kindern? Und dass sie zu mir unterwegs sind? + +Sprecht mir doch von meinen Gärten, von meinen glückseligen Inseln, von +meiner neuen schönen Art,—warum sprecht ihr mir nicht davon? + +Diess Gastgeschenk erbitte ich mir von eurer Liebe, dass ihr mir von +meinen Kindern sprecht. Hierzu bin ich reich, hierzu ward ich arm: was +gab ich nicht hin, + +—was gäbe ich nicht hin, dass ich Eins hätte: _diese_ Kinder, _diese_ +lebendige Pflanzung, _diese_ Lebensbäume meines Willens und meiner +höchsten Hoffnung!“ + +Also sprach Zarathustra und hielt plötzlich inne in seiner Rede: denn +ihn überfiel seine Sehnsucht, und er schloss Augen und Mund vor der +Bewegung seines Herzens. Und auch alle seine Gäste schwiegen und +standen still und bestürzt: nur dass der alte Wahrsager mit Händen und +Gebärden Zeichen gab. + + +Das Abendmahl + +An dieser Stelle nämlich unterbrach der Wahrsager die Begrüssung +Zarathustra’s und seiner Gäste: er drängte sich vor, wie Einer, der +keine Zeit zu verlieren hat, fasste die Hand Zarathustra’s und rief: +„Aber Zarathustra! + +Eins ist nothwendiger als das Andre, so redest du selber: wohlan, Eins +ist _mir_ jetzt nothwendiger als alles Andere. + +Ein Wort zur rechten Zeit: hast du mich nicht zum _Mahle_ eingeladen? +Und hier sind viele, die lange Wege machten. Du willst uns doch nicht +mit Reden abspeisen? + +Auch gedachtet ihr Alle mir schon zu viel des Erfrierens, Ertrinkens, +Erstickens und andrer Leibes-Nothstände: Keiner aber gedachte _meines_ +Nothstandes, nämlich des Verhungerns—„ + +(Also sprach der Wahrsager; wie die Thiere Zarathustra’s aber diese +Worte hörten, liefen sie vor Schrecken davon. Denn sie sahen, dass was +sie auch am Tage heimgebracht hatten, nicht genug sein werde, den Einen +Wahrsager zu stopfen.) + +„Eingerechnet das Verdursten, fuhr der Wahrsager fort. Und ob ich schon +Wasser hier plätschern höre, gleich Reden der Weisheit, nämlich +reichlich und unermüdlich: ich—will _Wein_! + +Nicht jeder ist gleich Zarathustra ein geborner Wassertrinker. Wasser +taugt auch nicht für Müde und Verwelkte: _uns_ gebührt Wein,—_der_ erst +giebt plötzliches Genesen und stegreife Gesundheit!“ + +Bei dieser Gelegenheit, da der Wahrsager nach Wein begehrte, geschah +es, dass auch der König zur Linken, der Schweigsame, einmal zu Worte +kam. „Für Wein, sprach er, trugen _wir_ Sorge, ich sammt meinem Bruder, +dem Könige zur Rechten: wir haben Weins genug,—einen ganzen Esel voll. +So fehlt Nichts als Brod.“ + +„Brod? entgegnete Zarathustra und lachte dazu. Nur gerade Brod haben +Einsiedler nicht. Aber der Mensch lebt nicht vom Brod allein, sondern +auch vom Fleische guter Lämmer, deren ich zwei habe: + +—_Die_ soll man geschwinde schlachten und würzig, mit Salbei, +zubereiten: so liebe ich’s. Und auch an Wurzeln und Früchten fehlt es +nicht, gut genug selbst für Lecker- und Schmeckerlinge; noch an Nüssen +und andern Räthseln zum Knacken. + +Also wollen wir in Kürze eine gute Mahlzeit machen. Wer aber mit essen +will, muss auch mit Hand anlegen, auch die Könige. Bei Zarathustra +nämlich darf auch ein König Koch sein.“ + +Mit diesem Vorschlage war Allen nach dem Herzen geredet: nur dass der +freiwillige Bettler sich gegen Fleisch und Wein und Würzen sträubte. + +„Nun hört mir doch diesen Schlemmer Zarathustra! sagte er scherzhaft: +geht man dazu in Höhlen und Hoch-Gebirge, dass man solche Mahlzeiten +macht? + +Nun freilich verstehe ich, was er einst uns lehrte: „Gelobt sei die +kleine Armuth!“ Und warum er die Bettler abschaffen will.“ + +„Sei guter Dinge, antwortete ihm Zarathustra, wie ich es bin. Bleibe +bei deiner Sitte, du Trefflicher, malme deine Körner, trink dein +Wasser, lobe deine Küche: wenn sie dich nur fröhlich macht! + +Ich bin ein Gesetz nur für die Meinen, ich bin kein Gesetz für Alle. +Wer aber zu mir gehört, der muss von starken Knochen sein, auch von +leichten Füssen,— + +—lustig zu Kriegen und Festen, kein Düsterling, kein Traum-Hans, bereit +zum Schwersten wie zu seinem Feste, gesund und heil. + +Das Beste gehört den Meinen und mir; und giebt man’s uns nicht, so +nehmen wir’s:—die beste Nahrung, den reinsten Himmel, die stärksten +Gedanken, die schönsten Fraun!“— + +Also sprach Zarathustra; der König zur Rechten aber entgegnete: +„Seltsam! Vernahm man je solche kluge Dinge aus dem Munde eines Weisen? + +Und wahrlich, das ist das Seltsamste an einem Weisen, wenn er zu +alledem auch noch klug und kein Esel ist.“ + +Also sprach der König zur Rechten und wunderte sich; der Esel aber +sagte zu seiner Rede mit bösem Willen I-A. Diess aber war der Anfang +von jener langen Mahlzeit, welche „das Abendmahl“ in den +Historien-Büchern genannt wird. Bei derselben aber wurde von nichts +Anderem geredet als _vom höheren Menschen_. + + +Vom höheren Menschen + +1. + +Als ich zum ersten Male zu den Menschen kam, da that ich die +Einsiedler-Thorheit, die grosse Thorheit: ich stellte mich auf den +Markt. + +Und als ich zu Allen redete, redete ich zu Keinem. Des Abends aber +waren Seiltänzer meine Genossen, und Leichname; und ich selber fast ein +Leichnam. + +Mit dem neuen Morgen aber kam mir eine neue Wahrheit: da lernte ich +sprechen „Was geht mich Markt und Pöbel und Pöbel-Lärm und lange +Pöbel-Ohren an!“ + +Ihr höheren Menschen, Diess lernt von mir: auf dem Markt glaubt Niemand +an höhere Menschen. Und wollt ihr dort reden, wohlan! Der Pöbel aber +blinzelt „wir sind Alle gleich.“ + +„Ihr höheren Menschen,—so blinzelt der Pöbel—es giebt keine höheren +Menschen, wir sind Alle gleich, Mensch ist Mensch, vor Gott—sind wir +Alle gleich!“ + +Vor Gott!—Nun aber starb dieser Gott. Vor dem Pöbel aber wollen wir +nicht gleich sein. Ihr höheren Menschen, geht weg vom Markt! + +2. + +Vor Gott!—Nun aber starb dieser Gott! Ihr höheren Menschen, dieser Gott +war eure grösste Gefahr. + +Seit er im Grabe liegt, seid ihr erst wieder auferstanden. Nun erst +kommt der grosse Mittag, nun erst wird der höhere Mensch—Herr! + +Verstandet ihr diess Wort, oh meine Brüder? Ihr seid erschreckt: wird +euren Herzen schwindlig? Klafft euch hier der Abgrund? Kläfft euch hier +der Höllenhund? + +Wohlan! Wohlauf! Ihr höheren Menschen! Nun erst kreisst der Berg der +Menschen-Zukunft. Gott starb: nun wollen _wir_,—dass der Übermensch +lebe. + +3. + +Die Sorglichsten fragen heute: „wie bleibt der Mensch erhalten?“ +Zarathustra aber fragt als der Einzige und Erste: „wie wird der Mensch +_überwunden_?“ + +Der Übermensch liegt mir am Herzen, _der_ ist mein Erstes und +Einziges,—und _nicht_ der Mensch: nicht der Nächste, nicht der Ärmste, +nicht der Leidendste, nicht der Beste— + +Oh meine Brüder, was ich lieben kann am Menschen, das ist, dass er ein +Übergang ist und ein Untergang. Und auch an euch ist vieles, das mich +lieben und hoffen macht. + +Dass ihr verachtetet, ihr höheren Menschen, das macht mich hoffen. Die +grossen Verachtenden nämlich sind die grossen Verehrenden. + +Dass ihr verzweifeltet, daran ist Viel zu ehren. Denn ihr lerntet +nicht, wie ihr euch ergäbet, ihr lerntet die kleinen Klugheiten nicht. + +Heute nämlich wurden die kleinen Leute Herr: die predigen Alle Ergebung +und Bescheidung und Klugheit und Fleiss und Rücksicht und das lange +Und-so-weiter der kleinen Tugenden. + +Was von Weibsart ist, was von Knechtsart stammt und sonderlich der +Pöbel-Mischmasch: _Das_ will nun Herr werden alles +Menschen-Schicksals—oh Ekel! Ekel! Ekel! + +_Das_ frägt und frägt und wird nicht müde: „Wie erhält sich der Mensch, +am besten, am längsten, am angenehmsten?“ Damit—sind sie die Herrn von +Heute. + +Diese Herrn von Heute überwindet mir, oh meine Brüder,—diese kleinen +Leute: _die_ sind des Übermenschen grösste Gefahr! + +Überwindet mir, ihr höheren Menschen, die kleinen Tugenden, die kleinen +Klugheiten, die Sandkorn-Rücksichten, den Ameisen-Kribbelkram, das +erbärmliche Behagen, das „Glück der Meisten“ —! + +Und lieber verzweifelt, als dass ihr euch ergebt. Und, wahrlich, ich +liebe euch dafür, dass ihr heute nicht zu leben wisst, ihr höheren +Menschen! So nämlich lebt _ihr_—am Besten! + +4. + +Habt ihr Muth, oh meine Brüder? Seid ihr herzhaft? _Nicht_ Muth vor +Zeugen, sondern Einsiedler- und Adler-Muth, dem auch kein Gott mehr +zusieht? + +Kalte Seelen, Maulthiere, Blinde, Trunkene heissen mir nicht herzhaft. +Herz hat, wer Furcht kennt, aber Furcht _zwingt_, er den Abgrund sieht, +aber mit _Stolz_. + +Wer den Abgrund sieht, aber mit Adlers-Augen, wer mit Adlers-Krallen +den Abgrund _fasst_: Der hat Muth.— + +5. + +„Der Mensch ist böse“ —so sprachen mir zum Troste alle Weisesten. Ach, +wenn es heute nur noch wahr ist! Denn das Böse ist des Menschen beste +Kraft. + +„Der Mensch muss besser und böser werden“ —so lehre _ich_. Das Böseste +ist nöthig zu des Übermenschen Bestem. + +Das mochte gut sein für jenen Prediger der kleinen Leute, dass er litt +und trug an des Menschen Sünde. Ich aber erfreue mich der grossen Sünde +als meines grossen _Trostes_.— + +Solches ist aber nicht für lange Ohren gesagt. Jedwedes Wort gehört +auch nicht in jedes Maul. Das sind feine ferne Dinge: nach denen sollen +nicht Schafs-Klauen greifen! + +6. + +Ihr höheren Menschen, meint ihr, ich sei da, gut zu machen, was ihr +schlecht machtet? + +Oder ich wollte fürderhin euch Leidende bequemer betten? Oder euch +Unstäten, Verirrten, Verkletterten neue leichtere Fusssteige zeigen? + +Nein! Nein! Drei Mal Nein! Immer Mehr, immer Bessere eurer Art sollen +zu Grunde gehn,—denn ihr sollt es immer schlimmer und härter haben. So +allein— + +—so allein wächst der Mensch in _die_ Höhe, wo der Blitz ihn trifft und +zerbricht: hoch genug für den Blitz! + +Auf Weniges, auf Langes, auf Fernes geht mein Sinn und meine Sehnsucht: +was gienge mich euer kleines, vieles, kurzes Elend an! + +Ihr leidet mir noch nicht genug! Denn ihr leidet an euch, ihr littet +noch nicht _am Menschen_. Ihr würdet lügen, wenn ihr’s anders sagtet! +Ihr leidet Alle nicht, woran ich litt.— + +7. + +Es ist mir nicht genug, dass der Blitz nicht mehr schadet. Nicht +ableiten will ich ihn: er soll lernen für _mich_—arbeiten.— + +Meine Weisheit sammlet sich lange schon gleich einer Wolke, sie wird +stiller und dunkler. So thut jede Weisheit, welche _einst_ Blitze +gebären soll.— + +Diesen Menschen von Heute will ich nicht _Licht_ sein, nicht Licht +heissen. _Die_—will ich blenden: Blitz meiner Weisheit! Stich ihnen die +Augen aus! + +8. + +Wollt Nichts über euer Vermögen: es giebt eine schlimme Falschheit bei +Solchen, die über ihr Vermögen wollen. + +Sonderlich, wenn sie grosse Dinge wollen! Denn sie wecken Misstrauen +gegen grosse Dinge, diese feinen Falschmünzer und Schauspieler:— + +—bis sie endlich falsch vor sich selber sind, schieläugig, übertünchter +Wurmfrass, bemäntelt durch starke Worte, durch Aushänge-Tugenden, durch +glänzende falsche Werke. + +Habt da eine gute Vorsicht, ihr höheren Menschen! Nichts nämlich gilt +mir heute kostbarer und seltner als Redlichkeit. + +Ist diess Heute nicht des Pöbels? Pöbel aber weiss nicht, was gross, +was klein, was gerade und redlich ist: der ist unschuldig krumm, der +lügt immer. + +8. + +Habt heute ein gutes Misstrauen, ihr höheren Menschen, ihr Beherzten! +Ihr Offenherzigen! Und haltet eure Gründe geheim! Diess Heute nämlich +ist des Pöbels. + +Was der Pöbel ohne Gründe einst glauben lernte, wer könnte ihm durch +Gründe Das —umwerfen? + +Und auf dem Markte überzeugt man mit Gebärden. Aber Gründe machen den +Pöbel misstrauisch. + +Und wenn da einmal Wahrheit zum Siege kam, so fragt euch Mit gutem +Misstrauen: „welch starker Irrthum hat für sie gekämpft?“ + +Hütet euch auch vor den Gelehrten! Die hassen euch: denn sie sind +unfruchtbar! Sie haben kalte vertrocknete Augen, vor ihnen liegt jeder +Vogel entfedert. + +Solche brüsten sich damit, dass sie nicht lügen: aber Ohnmacht zur Lüge +ist lange noch nicht Liebe zur Wahrheit. Hütet euch! + +Freiheit von Fieber ist lange noch nicht Erkenntniss! Ausgekälteten +Geistern glaube ich nicht. Wer nicht lügen kann, weiss nicht, was +Wahrheit ist. + +10. + +Wollt ihr hoch hinaus, so braucht die eignen Beine! Lasst euch nicht +empor _tragen_, setzt euch nicht auf fremde Rücken und Köpfe! + +Du aber stiegst zu Pferde? Du reitest nun hurtig hinauf zu deinem +Ziele? Wohlan, mein Freund! Aber dein lahmer Fuss sitzt auch mit zu +Pferde! + +Wenn du an deinem Ziele bist, wenn du von deinem Pferde springst: auf +deiner _Höhe_ gerade, du höherer Mensch—wirst du stolpern! + +11. + +Ihr Schaffenden, ihr höheren Menschen! Man ist nur für das eigne Kind +schwanger. + +Lasst euch Nichts vorreden, einreden! Wer ist denn _euer_ Nächster? Und +handelt ihr auch „für den Nächsten“ ,—ihr schafft doch nicht für ihn! + +Verlernt mir doch diess „Für“, ihr Schaffenden: eure Tugend gerade will +es, dass ihr kein Ding mit „für“ und „um“ und „weil“ thut. Gegen diese +falschen kleinen Worte sollt ihr euer Ohr zukleben. + +Das „für den Nächsten“ ist die Tugend nur der kleinen Leute: da heisst +es „gleich und gleich“ und „Hand wäscht Hand“:—sie haben nicht Recht +noch Kraft zu _eurem_ Eigennutz! + +In eurem Eigennutz, ihr Schaffenden, ist der Schwangeren Vorsicht und +Vorsehung! Was Niemand noch mit Augen sah, die Frucht: die schirmt und +schont und nährt eure ganze Liebe. + +Wo eure ganze Liebe ist, bei eurem Kinde, da ist auch eure ganze +Tugend! Euer Werk, euer Wille ist _euer_ „Nächster“: lasst euch keine +falschen Werthe einreden! + +12. + +Ihr Schaffenden, ihr höheren Menschen! Wer gebären muss, der ist krank; +wer aber geboren hat, ist unrein. + +Fragt die Weiber: man gebiert nicht, weil es Vergnügen macht. Der +Schmerz macht Hühner und Dichter gackern. + +Ihr Schaffenden, an euch ist viel Unreines. Das macht, ihr musstet +Mütter sein. + +Ein neues Kind: oh wie viel neuer Schmutz kam auch zur Welt! Geht bei +Seite! Und wer geboren hat, soll seine Seele rein waschen! + +13. + +Seid nicht tugendhaft über eure Kräfte! Und wollt Nichts von euch wider +die Wahrscheinlichkeit! + +Geht in den Fusstapfen, wo schon eurer Väter Tugend gierig! Wie wolltet +ihr hoch steigen, wenn nicht eurer Väter Wille mit euch steigt? + +Wer aber Erstling sein will, sehe zu, dass er nicht auch Letztling +werde! Und wo die Laster eurer Väter sind, darin sollt ihr nicht +Heilige bedeuten wollen! + +Wessen Väter es mit Weibern hielten und mit starken Weinen und +Wildschweinen: was wäre es, wenn Der von sich Keuschheit wollte? + +Eine Narrheit wäre es! Viel, wahrlich, dünkt es mich für einen Solchen, +wenn er Eines oder zweier oder dreier Weiber Mann ist. + +Und stiftete er Klöster und schriebe über die Thür: „der Weg zum +Heiligen,“—ich spräche doch: wozu! es ist eine neue Narrheit! + +Er stiftete sich selber ein Zucht- und Fluchthaus: wohl bekomm’s! Aber +ich glaube nicht daran. + +In der Einsamkeit wächst, was Einer in sie bringt, auch das innere +Vieh. Solchergestalt widerräth sich Vielen die Einsamkeit. + +Gab es Schmutzigeres bisher auf Erden als Wüsten-Heilige? _Um die_ +herum war nicht nur der Teufel los,—sondern auch das Schwein. + +14. + +Scheu, beschämt, ungeschickt, einem Tiger gleich, dem der Sprung +missrieth: also, ihr höheren Menschen, sah ich oft euch bei Seite +schleichen. Ein _Wurf_ missrieth euch. + +Aber, ihr Würfelspieler, was liegt daran! Ihr lerntet nicht spielen und +spotten, wie man spielen und spotten muss! Sitzen wir nicht immer an +einem grossen Spott- und Spieltische? + +Und wenn euch Grosses missrieth, seid ihr selber darum—missrathen? Und +missriethet ihr selber, missrieth darum—der Mensch? Missrieth aber der +Mensch: wohlan! wohlauf! + +15. + +Je höher von Art, je seltener geräth ein Ding. Ihr höheren Menschen +hier, seid ihr nicht alle—missgerathen? + +Seid guten Muths, was liegt daran! Wie Vieles ist noch möglich! Lernt +über euch selber lachen, wie man lachen muss! + +Was Wunders auch, dass ihr missriethet und halb geriethet, ihr +Halb-Zerbrochenen! Drängt und stösst sich nicht in euch—des Menschen +_Zukunft_? + +Des Menschen Fernstes, Tiefstes, Sternen-Höchstes, seine ungeheure +Kraft: schäumt Das nicht alles gegen einander in eurem Topfe? + +Was Wunders, dass mancher Topf zerbricht! Lernt über euch lachen, wie +man lachen muss! Ihr höheren Menschen, oh wie Vieles ist noch möglich! + +Und wahrlich, wie Viel gerieth schon! Wie reich ist diese Erde an +kleinen guten vollkommenen Dingen, an Wohlgerathenem! + +Stellt kleine gute vollkommne Dinge um euch, ihr höheren Menschen! +Deren goldene Reife heilt das Herz. Vollkommnes lehrt hoffen. + +16. + +Welches war hier auf Erden bisher die grösste Sünde? War es nicht das +Wort Dessen, der sprach: „Wehe Denen, die hier lachen!“ + +Fand er zum Lachen auf der Erde selber keine Gründe? So suchte er nur +schlecht. Ein Kind findet hier noch Gründe. + +Der—liebte nicht genug: sonst hätte er auch uns geliebt, die Lachenden! +Aber er hasste und höhnte uns, Heulen und Zähneklappern verhiess er +uns. + +Muss man denn gleich fluchen, wo man nicht liebt? Das—dünkt mich ein +schlechter Geschmack. Aber so that er, dieser Unbedingte. Er kam vom +Pöbel. + +Und er selber liebte nur nicht genug: sonst hätte er weniger gezürnt, +dass man ihn nicht liebe. Alle grosse Liebe _will_ nicht Liebe:—die +will mehr. + +Geht aus dem Wege allen solchen Unbedingten! Das ist eine arme kranke +Art, eine Pöbel-Art: sie sehn schlimm diesem Leben zu, sie haben den +bösen Blick für diese Erde. + +Geht aus dem Wege allen solchen Unbedingten! Sie haben Schwere Füsse +und schwüle Herzen:—sie wissen nicht zu tanzen. Wie möchte Solchen wohl +die Erde leicht sein! + +17. + +Krumm kommen alle guten Dinge ihrem Ziele nahe. Gleich Katzen machen +sie Buckel, sie schnurren innewendig vor ihrem nahen Glücke,—alle guten +Dinge lachen. + +Der Schritt verräth, ob Einer schon auf _seiner_ Bahn schreitet: so +seht mich gehn! Wer aber seinem Ziel nahe kommt, der tanzt. + +Und, wahrlich, zum Standbild ward ich nicht, noch stehe ich nicht da, +starr, stumpf, steinern, eine Säule; ich liebe geschwindes Laufen. + +Und wenn es auf Erden auch Moor und dicke Trübsal giebt: wer leichte +Füsse hat, läuft über Schlamm noch hinweg und tanzt wie auf gefegtem +Eise. + +Erhebt eure Herzen, meine Brüder, hoch! höher! Und vergesst mir auch +die Beine nicht! Erhebt auch eure Beine, ihr guten Tänzer, und besser +noch: ihr steht auch auf dem Kopf! + +18. + +Diese Krone des Lachenden, diese Rosenkranz-Krone: ich selber setzte +mir diese Krone auf, ich selber sprach heilig mein Gelächter. Keinen +Anderen fand ich heute stark genug dazu. + +Zarathustra der Tänzer, Zarathustra der Leichte, der mit den Flügeln +winkt, ein Flugbereiter, allen Vögeln zuwinkend, bereit und fertig, ein +Selig-Leichtfertiger:— + +Zarathustra der Wahrsager, Zarathustra der Wahrlacher, kein +Ungeduldiger, kein Unbedingter, Einer, der Sprünge und Seitensprünge +liebt; ich selber setzte mir diese Krone auf! + +19. + +Erhebt eure Herzen, meine Brüder, hoch! höher! Und vergesst mir auch +die Beine nicht! Erhebt auch eure Beine, ihr guten Tänzer, und besser +noch: ihr steht auch auf dem Kopf! + +Es giebt auch im Glück schweres Gethier, es giebt Plumpfüssler von +Anbeginn. Wunderlich müht sie sich ab, einem Elephanten gleich, der +sich müht auf dem Kopf zu stehn. + +Besser aber noch närrisch sein vor Glücke als närrisch vor Unglücke, +besser plump tanzen als lahm gehn. So lernt mir doch meine Weisheit ab: +auch das schlimmste Ding hat zwei gute Kehrseiten,— + +—auch das schlimmste Ding hat gute Tanzbeine: so lernt mir doch euch +selbst, ihr höheren Menschen, auf eure rechten Beine stellen! + +So verlernt mir doch Trübsal-Blasen und alle Pöbel-Traurigkeit! Oh wie +traurig dünken mich heute des Pöbels Hanswürste noch! Diess Heute aber +ist des Pöbels. + +20. + +Dem Winde thut mir gleich, wenn er aus seinen Berghöhlen stürzt: nach +seiner eignen Pfeife will er tanzen, die Meere zittern und hüpfen unter +seinen Fusstapfen. + +Der den Eseln Flügel giebt, der Löwinnen melkt, gelobt sei dieser gute +unbändige Geist, der allem Heute und allem Pöbel wie ein Sturmwind +kommt,— + +—der Distel- und Tiftelköpfen feind ist und allen welken Blättern und +Unkräutern: gelobt sei dieser wilde gute freie Sturmgeist, welcher auf +Mooren und Trübsalen wie auf Wiesen tanzt! + +Der die Pöbel-Schwindhunde hasst und alles missrathene düstere Gezücht: +gelobt sei dieser Geist aller freien Geister, der lachende Sturm, +welcher allen Schwarzsichtigen, Schwärsüchtigen Staub in die Augen +bläst! + +Ihr höheren Menschen, euer Schlimmstes ist: ihr lerntet alle nicht +tanzen, wie man tanzen muss—über euch hinweg tanzen! Was liegt daran, +dass ihr missriethet! + +Wie Vieles ist noch möglich! So _lernt_ doch über euch hinweg lachen! +Erhebt eure Herzen, ihr guten Tänzer, hoch! höher! Und vergesst mir +auch das gute Lachen nicht! + +Diese Krone des Lachenden, diese Rosenkranz-Krone: euch, meinen +Brüdern, werfe ich diese Krone zu! Das Lachen sprach ich heilig; ihr +höheren Menschen, _lernt_ mir—lachen! + + +Das Lied der Schwermuth + +1. + +Als Zarathustra diese Reden sprach, stand er nahe dem Eingange seiner +Höhle; mit den letzten Worten aber entschlüpfte er seinen Gästen und +floh für eine kurze Weile in’s Freie. + +„Oh reine Gerüche um mich, rief er aus, oh selige Stille um mich! Aber +wo sind meine Thiere? Heran, heran, mein Adler und meine Schlange! + +Sagt mir doch, meine Thiere: diese höheren Menschen +insgesammt—_riechen_ sie vielleicht nicht gut? Oh reine Gerüche um +mich! Jetzo weiss und fühle ich erst, wie ich euch, meine Thiere, +liebe.“ + +—Und Zarathustra sprach nochmals: „ich liebe euch, meine Thiere!“ Der +Adler aber und die Schlange drängten sich an ihn, als er diese Worte +sprach, und sahen zu ihm hinauf. Solchergestalt waren sie zu drei still +beisammen und schnüffelten und schlürften mit einander die gute Luft. +Denn die Luft war hier draussen besser als bei den höheren Menschen. + +2. + +Kaum aber hatte Zarathustra seine Höhle verlassen, da erhob sich der +alte Zauberer, sah listig umher und sprach: „Er ist hinaus! + +Und schon, ihr höheren Menschen—dass ich euch mit diesem Lob- und +Schmeichel-Namen kitzle, gleich ihm selber—schon fällt mich mein +schlimmer Trug- und Zaubergeist an, mein schwermüthiger Teufel, + +—welcher diesem Zarathustra ein Widersacher ist aus dem Grunde: vergebt +es ihm! Nun will er vor euch zaubern, er hat gerade _seine_ Stunde; +umsonst ringe ich mit diesem bösen Geiste. + +Euch Allen, welche Ehren ihr euch mit Worten geben mögt, ob ihr euch +„die freien Geister“ nennt oder „die Wahrhaftigen“ oder „die Büsser des +Geistes“ oder „die Entfesselten“ oder „die grossen Sehnsüchtigen“— + +—euch Allen, die ihr _am grossen Ekel_ leidet gleich mir, denen der +alte Gott starb und noch kein neuer Gott in Wiegen und Windeln +liegt,—euch Allen ist mein böser Geist und Zauber-Teufel hold. + +Ich kenne euch, ihr höheren Menschen, ich kenne ihn,—ich kenne auch +diesen Unhold, den ich wider Willen liebe, diesen Zarathustra: er +selber dünkt mich öfter gleich einer schönen Heiligen-Larve, + +—gleich einem neuen wunderlichen Mummenschanze, in dem sich mein böser +Geist, der schwermüthige Teufel, gefällt:—ich liebe Zarathustra, so +dünkt mich oft, um meines bösen Geistes Willen.— + +Aber schon fällt _der_ mich an und zwingt mich, dieser Geist der +Schwermuth, dieser Abend-Dämmerungs-Teufel: und, wahrlich, ihr höheren +Menschen, es gelüstet ihn— + +—macht nur die Augen auf!—es gelüstet ihn, _nackt_ zu kommen, ob +männlich, ob weiblich, noch weiss ich’s nicht: aber er kommt, er zwingt +mich, wehe! macht eure Sinne auf! + +Der Tag klingt ab, allen Dingen kommt nun der Abend, auch den besten +Dingen; hört nun und seht, ihr höheren Menschen, welcher Teufel, ob +Mann, ob Weib, dieser Geist der Abend-Schwermuth ist!“ + +Also sprach der alte Zauberer, sah listig umher und griff dann zu +seiner Harfe. + +3. + +Bei abgehellter Luft, +Wenn schon des Thau’s Tröstung +Zur Erde niederquillt, +Unsichtbar, auch ungehört: +—Denn zartes Schuhwerk trägt +Der Tröster Thau gleich allen Trost-Milden—: +Gedenkst du da, gedenkst du, heisses Herz, +Wie einst du durstetest, +Nach himmlischen Thränen und Thau-Geträufel +Versengt und müde durstetest, +Dieweil auf gelben Gras-Pfaden +Boshaft abendliche Sonnenblicke +Durch schwarze Bäume um dich liefen, +Blendende Sonnen-Gluthblicke, schadenfrohe. + +„Der _Wahrheit_ Freier? Du?—so höhnten sie— +Nein! Nur ein Dichter! +Ein Thier, ein listiges, raubendes, schleichendes, +Das lügen muss, +Das wissentlich, willentlich lügen muss: +Nach Beute lüstern, +Bunt verlarvt, +Sich selber Larve, +Sich selbst zur Beute— +_Das_—der Wahrheit Freier? Nein! +Nur Narr! Nur Dichter! +Nur Buntes redend, +Aus Narren-Larven bunt herausschreiend, +Herumsteigend auf lügnerischen Wort-Brücken, +Auf bunten Regenbogen, +Zwischen falschen Himmeln +Und falschen Erden, +Herumschweifend, herumschwebend,— +_Nur_ Narr! _Nur_ Dichter!... + +_Das_—der Wahrheit Freier? +Nicht still, starr, glatt, kalt, +Zum Bilde worden, +Zur Gottes-Säule, +Nicht aufgestellt vor Tempeln, +Eines Gottes Thürwart: +Nein! Feindselig solchen Wahrheits-Standbildern, +In jeder Wildniss heimischer als vor Tempeln, +Voll Katzen-Muthwillens, +Durch jedes Fenster springend +Husch! in jeden Zufall, +Jedem Urwalde zuschnüffelnd, +Süchtig-sehnsüchtig zuschnüffelnd, +Dass du in Urwäldern +Unter buntgefleckten Raubthieren +Sündlich-gesund und bunt und schön liefest, +Mit lüsternen Lefzen, +Selig-höhnisch, selig-höllisch, selig-blutgierig, +Raubend, schleichend, lügend liefest:... + +Oder, dem Adler gleich, der lange, +Lange starr in Abgründe blickt, +In _seine_ Abgründe:... +-- Oh wie sie sich hier hinab, +Hinunter, hinein, +In immer tiefere Tiefen ringeln!— +Dann, +Plötzlich, +geraden Zugs, +Gezückten Flugs, +Auf Lämmer stossen, +Jach hinab, heisshungrig, +Nach Lämmern lüstern, +Gram allen Lamms-Seelen, +Grimmig-gram Allem, was blickt +Schafmässig, lammäugig, krauswollig, +Grau, mit Lamms-Schafs-Wohlwollen! + +Also +Adlerhaft, pantherhaft +Sind des Dichters Sehnsüchte, +Sind _deine_ Sehnsüchte unter tausend Larven, +Du Narr! Du Dichter! + +Der du den Menschen schautest +So Gott als Schaf—: +Den Gott _zerreissen_ im Menschen +Wie das Schaf im Menschen, +Und zerreisend _lachen_— + +_Das_, _Das_ ist deine Seligkeit! Eines Panthers und Adlers Seligkeit! +Eines Dichters und Narren Seligkeit!“— + +Bei abgehellter Luft, +Wenn schon des Monds Sichel +Grün zwischen Purpurröthen +Und neidisch hinschleicht: +—dem Tage feind, +Mit jedem Schritte heimlich +An Rosen-Hängematten +Hinsichelnd, bis sie sinken, +Nacht-abwärts blass hinabsinken: + +So sank ich selber einstmals +Aus meinem Wahrheits-Wahnsinne, +Aus meinen Tages-Sehnsüchten, +Des Tages müde, krank vom Lichte, +—sank abwärts, abendwärts, schattenwärts: +Von Einer Wahrheit +Verbrannt und durstig: +—gedenkst du noch, gedenkst du, heisses Herz, +Wie da du durstetest?— +Dass ich verbannt sei +Von _aller_ Wahrheit, +Nur Narr! Nur Dichter! + + +Von der Wissenschaft + +Also sang der Zauberer; und Alle, die beisammen waren, giengen gleich +Vögeln unvermerkt in das Netz seiner listigen und schwermüthigen +Wollust. Nur der Gewissenhafte des Geistes war nicht eingefangen: er +nahm flugs dem Zauberer die Harfe weg und rief „Luft! Lasst gute Luft +herein! Lass Zarathustra herein! Du machst diese Höhle schwül und +giftig, du schlimmer alter Zauberer! + +Du verfährst, du Falscher, Feiner, zu unbekannten Begierden und +Wildnissen. Und wehe, wenn Solche, wie du, von der _Wahrheit_ Redens +und Wesens machen! + +Wehe allen freien Geistern, welche nicht vor _solchen_ Zauberern auf +der Hut sind! Dahin ist es mit ihrer Freiheit: du lehrst und lockst +zurück in Gefängnisse,— + +—du alter schwermüthiger Teufel, aus deiner Klage klingt eine +Lockpfeife, du gleichst Solchen, welche mit ihrem Lobe der Keuschheit +heimlich zu Wollüsten laden!“ + +Also sprach der Gewissenhafte; der alte Zauberer aber blickte um sich, +genoss seines Sieges und verschluckte darüber den Verdruss, welchen ihm +der Gewissenhafte machte. „Sei still! sagte er mit bescheidener Stimme, +gute Lieder wollen gut wiederhallen; nach guten Liedern soll man lange +schweigen. + +So thun es diese Alle, die höheren Menschen. Du aber hast wohl Wenig +von meinem Lied verstanden? In dir ist Wenig von einem Zaubergeiste.“ + +„Du lobst mich, entgegnete der Gewissenhafte, indem du mich von dir +abtrennst, wohlan! Aber ihr Anderen, was sehe ich? Ihr sitzt alle noch +mit lüsternen Augen da—: + +Ihr freien Seelen, wohin ist eure Freiheit! Fast, dünkt mich’s, gleicht +ihr Solchen, die lange schlimmen tanzenden nackten Mädchen zusahn: eure +Seelen tanzen selber! + +In euch, ihr höheren Menschen, muss Mehr von Dem sein, was der Zauberer +seinen bösen Zauber- und Truggeist nennt:—wir müssen wohl verschieden +sein. + +Und wahrlich, wir sprachen und dachten genug mitsammen, ehe Zarathustra +heimkam zu seiner Höhle, als dass ich nicht wüsste: wir _sind_ +verschieden. + +Wir _suchen_ Verschiednes auch hier oben, ihr und ich. Ich nämlich +suche _mehr Sicherheit_, desshalb kam ich zu Zarathustra. Der nämlich +ist noch der festeste Thurm und Wille— + +—heute, wo Alles wackelt, wo alle Erde bebt. Ihr aber, wenn ich eure +Augen sehe, die ihr macht, fast dünkt mich’s, ihr sucht mehr +_Unsicherheit_, + +—mehr Schauder, mehr Gefahr, mehr Erdbeben. Euch gelüstet, fast dünkt +mich’s so, vergebt meinem Dünkel, ihr höheren Menschen— + +—euch gelüstet nach dem schlimmsten gefährlichsten Leben, das _mir_ am +meisten Furcht macht, nach dem Leben wilder Thiere, nach Wäldern, +Höhlen, steilen Bergen und Irr- Schlünden. + +Und nicht die Führer _aus_ der Gefahr gefallen euch am besten, sondern +die euch von allen Wegen abführen, die Verführer. Aber, wenn solch +Gelüsten an euch _wirklich_ ist, so dünkt es mich trotzdem _unmöglich_. + +Furcht nämlich—das ist des Menschen Erb- und Grundgefühl; aus der +Furcht erklärt sich jegliches, Erbsünde und Erbtugend. Aus der Furcht +wuchs auch _meine_ Tugend, die heisst: Wissenschaft. + +Die Furcht nämlich vor wildem Gethier—die wurde dem Menschen am +längsten angezüchtet, einschliesslich das Thier, das er in sich selber +birgt und fürchtet:—Zarathustra heisst es „das innere Vieh“. + +Solche lange alte Furcht, endlich fein geworden, geistlich, +geistig—heute, dünkt mich, heisst sie: Wissenschaft.“— + +Also sprach der Gewissenhafte; aber Zarathustra, der eben in seine +Höhle zurückkam und die letzte Rede gehört und errathen hatte, warf dem +Gewissenhaften eine Hand voll Rosen zu und lachte ob seiner +„Wahrheiten“ . „Wie! rief er, was hörte ich da eben? Wahrlich, mich +dünkt, du bist ein Narr oder ich selber bin’s: und deine „Wahrheit“ +stelle ich rucks und flugs auf den Kopf. + +_Furcht_ nämlich—ist unsre Ausnahme. Muth aber und Abenteuer und Lust +am Ungewissen, am Ungewagten,—_Muth_ dünkt mich des Menschen ganze +Vorgeschichte. + +Den wildesten muthigsten Thieren hat er alle ihre Tugenden abgeneidet +und abgeraubt: so erst wurde er—zum Menschen. + +_Dieser_ Muth, endlich fein geworden, geistlich, geistig, dieser +Menschen-Muth mit Adler-Flügeln und Schlangen-Klugheit: _der_, dünkt +mich, heisst heute—„ + +„Zarathustra“! schrien Alle, die beisammen sassen, wie aus Einem Munde +und machten dazu ein grosses Gelächter; es hob sich aber von ihnen wie +eine schwere Wolke. Auch der Zauberer lachte und sprach mit Klugheit: +„Wohlan! Er ist davon, mein böser Geist! + +Und habe ich euch nicht selber vor ihm gewarnt, als ich sagte, dass er +ein Betrüger sei, ein Lug- und Truggeist? + +Sonderlich nämlich, wenn er sich nackend zeigt. Aber was kann _ich_ für +seine Tücken! Habe _ich_ ihn und die Welt geschaffen? + +Wohlan! Seien wir wieder gut und guter Dinge! Und ob schon Zarathustra +böse blickt—seht ihn doch! er ist mir gram—: + +—bevor die Nacht kommt, lernt er wieder, mich lieben und loben, er kann +nicht lange leben, ohne solche Thorheiten zu thun. + +_Der_—liebt seine Feinde: diese Kunst versteht er am besten von Allen, +die ich sah. Aber er nimmt Rache dafür—an seinen Freunden!“ + +Also sprach der alte Zauberer, und die höheren Menschen zollten ihm +Beifall: so dass Zarathustra herumgieng und mit Bosheit und Liebe +seinen Freunden die Hände schüttelte,—gleichsam als Einer, der an Allen +Etwas gutzumachen und abzubitten hat. Als er aber dabei an die Thür +seiner Höhle kam, siehe, da gelüstete ihn schon wieder nach der guten +Luft da draussen und nach seinen Thieren,—und er wollte hinaus +schlüpfen. + + +Unter Töchtern der Wüste + +1. + +„Gehe nicht davon! sagte da der Wanderer, welcher sich den Schatten +Zarathustra’s nannte, bleibe bei uns, es möchte uns sonst die alte +dumpfe Trübsal wieder anfallen. + +Schon gab uns jener alte Zauberer von seinem Schlimmsten zum Besten, +und siehe doch, der gute fromme Papst da hat Thränen in den Augen und +hat sich ganz wieder auf’s Meer der Schwermuth eingeschifft. + +Diese Könige mögen wohl vor uns noch gute Miene machen: das lernten +_Die_ nämlich von uns Allen heute am Besten! Hätten sie aber keine +Zeugen, ich wette, auch bei ihnen fienge das böse Spiel wieder an— + +—das böse Spiel der ziehenden Wolken, der feuchten Schwermuth, der +verhängten Himmel, der gestohlenen Sonnen, der heulenden Herbst-Winde, + +—das böse Spiel unsres Heulens und Nothschreiens: bleibe bei uns, oh +Zarathustra! Hier ist viel verborgenes Elend, das reden will, viel +Abend, viel Wolke, viel dumpfe Luft! + +Du nährtest uns mit starker Manns-Kost und kräftigen Sprüchen: lass es +nicht zu, dass uns zum Nachtisch die weichlichen weiblichen Geister +wieder anfallen! + +Du allein machst die Luft um dich herum stark und klar! Fand ich je auf +Erden so gute Luft als bei dir in deiner Höhle? + +Viele Länder sah ich doch, meine Nase lernte vielerlei Luft prüfen und +abschätzen: aber bei dir schmecken meine Nüstern ihre grösste Lust! + +Es sei denn,—es sei denn—, oh vergieb eine alte Erinnerung! Vergieb mir +ein altes Nachtisch-Lied, das ich einst unter Töchtern der Wüste +dichtete:— + +—bei denen nämlich gab es gleich gute helle morgenländische Luft; dort +war ich am fernsten vom wolkigen feuchten schwermüthigen Alt-Europa! + +Damals liebte ich solcherlei Morgenland-Mädchen und andres blaues +Himmelreich, über dem keine Wolken und keine Gedanken hängen. + +Ihr glaubt es nicht, wie artig sie dasassen, wenn sie nicht tanzten, +tief, aber ohne Gedanken, wie kleine Geheimnisse, wie bebänderte +Räthsel, wie Nachtisch-Nüsse— + +bunt und fremd fürwahr! aber ohne Wolken: Räthsel, die sich rathen +lassen: solchen Mädchen zu Liebe erdachte ich damals einen +Nachtisch-Psalm.“ + +Also sprach der Wanderer und Schatten; und ehe Jemand ihm antwortete, +hatte er schon die Harfe des alten Zauberers ergriffen, die Beine +gekreuzt und blickte gelassen und weise um sich:—mit den Nüstern aber +zog er langsam und fragend die Luft ein, wie Einer, der in neuen +Ländern neue fremde Luft kostet. Darauf hob er mit einer Art Gebrüll zu +singen an. + +2. + +Die Wüste wächst: weh Dem, der Wüsten birgt! + +—Ha! Feierlich! +In der That feierlich! +Ein würdiger Anfang! +Afrikanisch feierlich! +Eines Löwen würdig, +Oder eines moralischen Brüllaffen— +—aber Nichts für euch, +Ihr allerliebsten Freundinnen, +Zu deren Füssen mir +Zum ersten Male, +Einem Europäer, unter Palmen +Zu sitzen vergönnt ist. Sela. + +Wunderbar wahrlich! +Da sitze ich nun, +Der Wüste nahe und bereits +So fern wieder der Wüste, +Auch in Nichts noch verwüstet: +Nämlich hinabgeschluckt +Von dieser kleinsten Oasis—: +—sie sperrte gerade gähnend +Ihr liebliches Maul auf. +Das wohlriechendste aller Mäulchen: +Da fiel ich hinein, +Hinab, hindurch—unter euch, +Ihr allerliebsten Freundinnen! Sela. + +Heil, Heil jenem Wallfische, +Wenn er also es seinem Gaste +Wohl sein liess!—ihr versteht +Meine gelehrte Anspielung? +Heil seinem Bauche, +Wenn er also +Ein so lieblicher Oasis-Bauch war +Gleich diesem: was ich aber in Zweifel ziehe, +—dafür komme ich aus Europa, +Das zweifelsüchtiger ist als alle +Ältlichen Eheweibchen. +Möge Gott es bessern! +Amen! + +Da sitze ich nun, +In dieser kleinsten Oasis, +Einer Dattel gleich, +Braun, durchsüsst, goldschwürig, lüstern +Nach einem runden Mädchenmunde, +Mehr noch aber nach mädchenhaften +Eiskalten schneeweissen schneidigen +Beisszähnen: nach denen nämlich +Lechzt das Herz allen heissen Datteln. Sela. + +Den genannten Südfrüchten +Ähnlich, allzuähnlich +Liege ich hier, von kleinen +Flügelkäfern +Umtänzelt und umspielt, +Insgleichen von noch kleineren +Thörichteren boshafteren +Wünschen und Einfällen, +Umlagert von euch, +Ihr stummen, ihr ahnungsvollen +Mädchen-Katzen, +Dudu und Suleika, +—_umsphinxt_, dass ich in Ein Wort +Viel Gefühle stopfe: +(Vergebe mir Gott +Diese Sprach-Sünde!) +—sitze hier, die beste Luft schnüffelnd, +Paradieses-Luft wahrlich, +Lichte leichte Luft, goldgestreifte, +So gute Luft nur je +Vom Monde herabfiel— +Sei es aus Zufall, +Oder geschah es aus Übermuthe? +Wie die alten Dichter erzählen. +Ich Zweifler aber ziehe es +In Zweifel, dafür aber komme ich +Aus Europa, +Das zweifelsüchtiger ist als alle +Ältlichen Eheweibchen. +Möge Gott es bessern! +Amen! + +Diese schönste Luft trinkend, +Mit Nüstern geschwellt gleich Bechern, Ohne Zukunft, ohne Erinnerungen, +So sitze ich hier, ihr +Allerliebsten Freundinnen, +Und sehe der Palme zu, +Wie sie, einer Tänzerin gleich, +Sich biegt und schmiegt und in der Hüfte wiegt, +—man thut es mit, sieht man lange zu! +Einer Tänzerin gleich, die, wie mir scheinen will, +Zu lange schon, gefährlich lange +Immer, immer nur auf Einem Beine stand? +—da vergass sie darob, wie mir scheinen will, +Das andre Beinchen? +Vergebens wenigstens +Suchte ich das vermisste Zwillings-Kleinod +—nämlich das andre Bein— +In der heiligen Nähe +Ihres allerliebsten, allerzierlichsten +Fächer- und Flatter- und Flitterröckchens. +ja, wenn ihr mir, ihr schönen Freundinnen, +Ganz glauben wollt: +Sie hat es verloren! +Es ist dahin! +Auf ewig dahin! +Das andre Bein! +Oh schade um dieses liebliche andre Bein! +Wo—mag es wohl weilen und verlassen trauern? +Das einsame Bein? +In Furcht vielleicht vor einem +Grimmen gelben blondgelockten +Löwen-Unthiere? Oder gar schon +Abgenagt, abgeknabbert— +Erbärmlich, wehe! wehe! abgeknabbert! Sela. + +Oh weint mir nicht, +Weiche Herzen! +Weint mir nicht, ihr +Dattel-Herzen! Milch-Busen! +Ihr Süssholz-Herz- +Beutelchen! +Weine nicht mehr, +Bleiche Dudu! +Sei ein Mann, Suleika! Muth! Muth! +—Oder sollte vielleicht +Etwas Stärkendes, Herz-Stärkendes, +Hier am Platze sein? +Ein gesalbter Spruch? +Ein feierlicher Zuspruch?— + +Ha! Herauf, Würde! +Tugend-Würde! Europäer-Würde! +Blase, blase wieder, +Blasebalg der Tugend! +Ha! +Noch Ein Mal brüllen, +Moralisch brüllen! +Als moralischer Löwe +Vor den Töchtern der Wüste brüllen! +—Denn Tugend-Geheul, +Ihr allerliebsten Mädchen, +Ist mehr als Alles +Europäer-Inbrunst, Europäer-Heisshunger! +Und da stehe ich schon, +Als Europäer, +Ich kann nicht anders, Gott helfe mir! +Amen! + +Die Wüste wächst: weh Dem, der Wüsten birgt! + + +Die Erweckung + +1. + +Nach dem Liede des Wanderers und Schattens wurde die Höhle mit Einem +Male voll Lärmens und Lachens; und da die versammelten Gäste alle +zugleich redeten, und auch der Esel, bei einer solchen Ermuthigung, +nicht mehr still blieb, überkam Zarathustra ein kleiner Widerwille und +Spott gegen seinen Besuch: ob er sich gleich ihrer Fröhlichkeit +erfreute. Denn sie dünkte ihm ein Zeichen der Genesung. So schlüpfte er +hinaus in’s Freie und sprach zu seinen Thieren. + +„Wo ist nun ihre Noth hin? sprach er, und schon athmete er selber von +seinem kleinen Überdrusse auf,—bei mir verlernten sie, wie mich dünkt, +das Nothschrein! + +—wenn auch, leider, noch nicht das Schrein.“ Und Zarathustra hielt sich +die Ohren zu, denn eben mischte sich das I-A des Esels wunderlich mit +dem Jubel-Lärm dieser höheren Menschen. + +„Sie sind lustig, begann er wieder, und wer weiss? vielleicht auf ihres +Wirthes Unkosten; und lernten sie von mir lachen, so ist es doch nicht +_mein_ Lachen, das sie lernten. + +Aber was liegt daran! Es sind alte Leute: sie genesen auf ihre Art, sie +lachen auf ihre Art; meine Ohren haben schon Schlimmeres erduldet und +wurden nicht unwirsch. + +Dieser Tag ist ein Sieg: er weicht schon, er flieht, _der Geist der +Schwere_, mein alter Erzfeind! Wie gut will dieser Tag enden, der so +schlimm und schwer begann! + +Und enden _will_ er. Schon kommt der Abend: über das Meer her reitet +er, der gute Reiter! Wie er sich wiegt, der Selige, Heimkehrende, in +seinen purpurnen Sätteln! + +Der Himmel blickt klar dazu, die Welt liegt tief: oh all ihr +Wunderlichen, die ihr zu mir kamt, es lohnt sich schon, bei mir zu +leben!“ + +Also sprach Zarathustra. Und wieder kam da das Geschrei und Gelächter +der höheren Menschen aus der Höhle: da begann er von Neuem. + +„Sie beissen an, mein Köder wirkt, es weicht auch ihnen ihr Feind, der +Geist der Schwere. Schon lernen sie über sich selber lachen: höre ich +recht? + +Meine Manns-Kost wirkt, mein Saft- und Kraft-Spruch: und wahrlich, ich +nährte sie nicht mit Bläh-Gemüsen! Sondern mit Krieger-Kost, mit +Eroberer-Kost: neue Begierden weckte ich. + +Neue Hoffnungen sind in ihren Armen und Beinen, ihr Herz streckt sich +aus. Sie finden neue Worte, bald wird ihr Geist Muthwillen athmen. + +Solche Kost mag freilich nicht für Kinder sein, noch auch für +sehnsüchtige alte und junge Weibchen. Denen überredet man anders die +Eingeweide; deren Arzt und Lehrer bin ich nicht. + +Der _Ekel_ weicht diesen höheren Menschen: wohlan! das ist mein Sieg. +In meinem Reiche werden sie sicher, alle dumme Scham läuft davon, sie +schütten sich aus. + +Sie schütten ihr Herz aus, gute Stunden kehren ihnen zurück, sie feiern +und käuen wieder,—sie werden _dankbar_. + +_Das_ nehme ich als das beste Zeichen: sie werden dankbar. Nicht lange +noch, und sie denken sich Feste aus und stellen Denksteine ihren alten +Freuden auf. + +Es sind _Genesende_!“ Also sprach Zarathustra fröhlich zu seinem Herzen +und schaute hinaus; seine Thiere aber drängten sich an ihn und ehrten +sein Glück und sein Stillschweigen. + +2. + +Plötzlich aber erschrak das Ohr Zarathustra’s: die Höhle nämlich, +welche bisher voller Lärmens und Gelächters war, wurde mit Einem Male +todtenstill;—seine Nase aber roch einen wohlriechenden Qualm und +Weihrauch, wie von brennenden Pinien-Zapfen. + +„Was geschieht? Was treiben sie?“ fragte er sich und schlich zum +Eingange heran, dass er seinen Gästen, unvermerkt, zusehn könne. Aber, +Wunder über Wunder! was musste er da mit seinen eignen Augen sehn! + +„Sie sind Alle wieder _fromm_ geworden, sie _beten_, sie sind toll!“ +—sprach er und verwundene sich über die Maassen. Und, fürwahr!, alle +diese höheren Menschen, die zwei Könige, der Papst ausser Dienst, der +schlimme Zauberer, der freiwillige Bettler, der Wanderer und Schatten, +der alte Wahrsager, der Gewissenhafte des Geistes und der hässlichste +Mensch: sie lagen Alle gleich Kindern und gläubigen alten Weibchen auf +den Knien und beteten den Esel an. Und eben begann der hässlichste +Mensch zu gurgeln und zu schnauben, wie als ob etwas Unaussprechliches +aus ihm heraus wolle; als er es aber wirklich bis zu Worten gebracht +hatte, siehe, da war es eine fromme seltsame Litanei zur Lobpreisung +des angebeteten und angeräucherten Esels. Diese Litanei aber klang +also: + +Amen! Und Lob und Ehre und Weisheit und Dank und Preis und Stärke sei +unserm Gott, von Ewigkeit zu Ewigkeit! + +—Der Esel aber schrie dazu I-A. + +Er trägt unsre Last, er nahm Knechtsgestalt an, er ist geduldsam von +Herzen und redet niemals Nein; und wer seinen Gott liebt, der züchtigt +ihn. + +—Der Esel aber schrie dazu I-A. + +Er redet nicht: es sei denn, dass er zur Welt, die er Schuf, immer Ja +sagt: also preist er seine Welt. Seine Schlauheit ist es, die nicht +redet: so bekommt er selten Unrecht. + +—Der Esel aber schrie dazu I-A. + +Unscheinbar geht er durch die Welt. Grau ist die Leib-Farbe, in welche +er seine Tugend hüllt. Hat er Geist, so verbirgt er ihn; Jedermann aber +glaubt an seine langen Ohren. + +—Der Esel aber schrie dazu I-A. + +Welche verborgene Weisheit ist das, dass er lange Ohren trägt und +allein ja und nimmer Nein sagt! Hat er nicht die Welt erschaffen nach +seinem Bilde, nämlich so dumm als möglich? + +—Der Esel aber schrie dazu I-A. + +Du gehst gerade und krumme Wege; es kümmert dich wenig, was uns +Menschen gerade oder krumm dünkt. Jenseits von Gut und Böse ist dein +Reich. Es ist deine Unschuld, nicht zu wissen, was Unschuld ist. + +—Der Esel aber schrie dazu I-A. + +Siehe doch, wie du Niemanden von dir stössest, die Bettler nicht, noch +die Könige. Die Kindlein lässest du zu dir kommen, und wenn dich die +bösen Buben locken, so sprichst du einfältiglich I-A. + +—Der Esel aber schrie dazu I-A. + +Du liebst Eselinnen und frische Feigen, du bist kein Kostverächter. +Eine Distel kitzelt dir das Herz, wenn du gerade Hunger hast. Darin +liegt eines Gottes Weisheit. + +—Der Esel aber schrie dazu I-A. + + +Das Eselsfest + +1. + +An dieser Stelle der Litanei aber konnte Zarathustra sich nicht länger +bemeistern, schrie selber I-A, lauter noch als der Esel, und sprang +mitten unter seine tollgewordenen Gäste. + +„Aber was treibt ihr da, ihr Menschenkinder? rief er, indem er die +Betenden vom Boden empor riss. Wehe, wenn euch Jemand Anderes zusähe +als Zarathustra: + +Jeder würde urtheilen, ihr wäret mit eurem neuen Glauben die ärgsten +Gotteslästerer oder die thörichtsten aller alten Weiblein! + +Und du selber, du alter Papst, wie stimmt Das mit dir selber zusammen, +dass du solchergestalt einen Esel hier als Gott anbetest?“— + +„Oh Zarathustra, antwortete der Papst, vergieb mir, aber in Dingen +Gottes bin ich aufgeklärter noch als du. Und so ist’s billig. + +Lieber Gott also anbeten, in dieser Gestalt, als in gar keiner Gestalt! +Denke über diesen Spruch nach, mein hoher Freund: du erräthst +geschwind, in solchem Spruch steckt Weisheit. + +Der, welcher sprach „Gott ist ein Geist“—der machte bisher auf Erden +den grössten Schritt und Sprung zum Unglauben: solch Wort ist auf Erden +nicht leicht wieder gut zu machen! + +Mein altes Herz springt und hüpft darob, dass es auf Erden noch Etwas +anzubeten giebt. Vergieb das, oh Zarathustra, einem alten frommen +Papst-Herzen!—„ + +—„Und du, sagte Zarathustra zu dem Wanderer und Schatten, du nennst und +wähnst dich einen freien Geist? Und treibst hier solchen Götzen- und +Pfaffendienst? + +Schlimmer, wahrlich, treibst du’s hier noch als bei deinen schlimmen +braunen Mädchen, du schlimmer neuer Gläubiger!“ + +„Schlimm genug, antwortete der Wanderer und Schatten, du hast Recht: +aber was kann ich dafür! Der alte Gott lebt wieder, Oh Zarathustra, du +magst reden, was du willst. + +Der hässlichste Mensch ist an Allem schuld: der hat ihn wieder +auferweckt. Und wenn er sagt, dass er ihn einst getödtet habe: _Tod_ +ist bei Göttern immer nur ein Vorurtheil.“ + +—Und du, sprach Zarathustra, du schlimmer alter Zauberer, was thatest +du! Wer soll, in dieser freien Zeit, fürderhin an dich glauben, wenn +_du_ an solche Götter-Eseleien glaubst? + +Es war eine Dummheit, was du thatest; wie konntest du, du Kluger, eine +solche Dummheit thun! + +„Oh Zarathustra, antwortete der kluge Zauberer, du hast Recht, es war +eine Dummheit,—es ist mir auch schwer genug geworden.“ + +—„Und du gar, sagte Zarathustra, zu dem Gewissenhaften des Geistes, +erwäge doch und lege den Finger an deine Nase! Geht hier denn Nichts +wider dein Gewissen? Ist dein Geist nicht zu reinlich für diess Beten +und den Dunst dieser Betbrüder?“ + +„Es ist Etwas daran, antwortete der Gewissenhafte und legte den Finger +an die Nase, es ist Etwas an diesem Schauspiele, das meinem Gewissen +sogar wohlthut. + +Vielleicht, dass ich an Gott nicht glauben darf: gewiss aber ist, dass +Gott mir in dieser Gestalt noch am glaubwürdigsten dünkt. + +Gott soll ewig sein, nach dem Zeugnisse der Frömmsten: wer so viel Zeit +hat, lässt sich Zeit. So langsam und so dumm als möglich: _damit_ kann +ein Solcher es doch sehr weit bringen. + +Und wer des Geistes zu viel hat, der möchte sich wohl in die Dumm- und +Narrheit selber vernarren. Denke über dich selber nach, oh Zarathustra! + +Du selber—wahrlich! auch du könntest wohl aus Überfluss und Weisheit zu +einem Esel werden. + +Geht nicht ein vollkommner Weiser gern auf den krümmsten Wegen? Der +Augenschein lehrt es, oh Zarathustra,—_dein_ Augenschein!“ + +—„Und du selber zuletzt, sprach Zarathustra und wandte sich gegen den +hässlichsten Menschen, der immer noch auf dem Boden lag, den Arm zu dem +Esel emporhebend (er gab ihm nämlich Wein zu trinken). Sprich, du +Unaussprechlicher, was hast du da gemacht! + +Du dünkst mich verwandelt, dein Auge glüht, der Mantel des Erhabenen +liegt um deine Hässlichkeit: _was_ thatest du? + +Ist es denn wahr, was jene sagen, dass du ihn wieder auferwecktest? Und +wozu? War er nicht mit Grund abgetödtet und abgethan? + +Du selber dünkst mich aufgeweckt: was thatest du? was kehrtest _du_ um? +Was bekehrtest _du_ dich? Sprich, du Unaussprechlicher?“ + +„Oh Zarathustra, antwortete der hässlichste Mensch, du bist ein Schelm! + +Ob _Der_ noch lebt oder wieder lebt oder gründlich todt ist,—wer von +uns Beiden weiss Das am Besten? Ich frage dich. + +Eins aber weiss ich,—von dir selber lernte ich’s einst, oh Zarathustra: +wer am gründlichsten tödten will, der _lacht_. + +„Nicht durch Zorn, sondern durch Lachen tödtet man“—so sprachst du +einst. Oh Zarathustra, du Verborgener, du Vernichter ohne Zorn, du +gefährlicher Heiliger, - du bist ein Schelm!“ + +2. + +Da aber geschah es, dass Zarathustra, verwundert über lauter solche +Schelmen-Antworten, zur Thür seiner Höhle zurück sprang und, gegen alle +seine Gäste gewendet, mit starker Stimme schrie: + +„Oh ihr Schalks-Narren allesammt, ihr Possenreisser! Was verstellt und +versteckt ihr euch vor mir! + +Wie doch einem jeden von euch das Herz zappelte vor Lust und Bosheit, +darob, dass ihr endlich einmal wieder wurdet wie die Kindlein, nämlich +fromm,— + +—dass ihr endlich wieder thatet wie Kinder thun, nämlich betetet, +hände-faltetet und „lieber Gott“ sagtet! + +Aber nun lasst mir _diese_ Kinderstube, meine eigne Höhle, wo heute +alle Kinderei zu Hause ist. Kühlt hier draussen euren heissen +Kinder-Übermuth und Herzenslärm ab! + +Freilich: so ihr nicht werdet wie die Kindlein, so kommt ihr nicht in +_das_ Himmelreich. (Und Zarathustra zeigte mit den Händen nach Oben.) + +Aber wir wollen auch gar nicht in’s Himmelreich: Männer sind wir +worden,—so wollen wir das Erdenreich.“ + +3. + +Und noch einmal hob Zarathustra an zu reden. „Oh meine neuen Freunde, +sprach er,—ihr Wunderlichen, ihr höheren Menschen, wie gut gefallt ihr +mir nun,— + +—seit ihr wieder fröhlich wurdet! Ihr seid wahrlich Alle aufgeblüht: +mich dünkt, solchen Blumen, wie ihr seid, thun _neue Feste_ noth, + +—ein kleiner tapferer Unsinn, irgend ein Gottesdienst und Eselsfest, +irgend ein alter fröhlicher Zarathustra-Narr, ein Brausewind, der euch +die Seelen hell bläst. + +Vergesst die Nacht und diess Eselsfest nicht, ihr höheren Menschen! +_Das_ erfandet ihr bei mir, Das nehme ich als gutes +Wahrzeichen,—Solcherlei erfinden nur Genesende! + +Und feiert ihr es abermals, dieses Eselsfest, thut’s euch zu Liebe, +thut’s auch mir zu Liebe! Und zu _meinem_ Gedächtniss!“ + +Also sprach Zarathustra. + + +Das Nachtwandler-Lied + +1. + +Inzwischen aber war Einer nach dem Andern hinaus getreten, in’s Freie +und in die kühle nachdenkliche Nacht; Zarathustra selber aber führte +den hässlichsten Menschen an der Hand, dass er ihm seine Nacht-Welt und +den grossen runden Mond und die silbernen Wasserstürze bei seiner Höhle +zeige. Da standen sie endlich still bei einander, lauter alte Leute, +aber mit einem getrösteten tapferen Herzen und verwundert bei sich, +dass es ihnen auf Erden so wohl war; die Heimlichkeit der Nacht aber +kam ihnen näher und näher an’s Herz. Und von Neuem dachte Zarathustra +bei sich: „oh wie gut sie mir nun gefallen, diese höheren +Menschen!“—aber er sprach es nicht aus, denn er ehrte ihr Glück und ihr +Stillschweigen.— + +Da aber geschah Das, was an jenem erstaunlichen langen Tage das +Erstaunlichste war: der hässlichste Mensch begann noch ein Mal und zum +letzten Mal zu gurgeln und zu schnauben, und als er es bis zu Worten +gebracht hatte, siehe, da sprang eine Frage rund und reinlich aus +seinem Munde, eine gute tiefe klare Frage, welche Allen, die ihm +zuhörten, das Herz im Leibe bewegte. + +„Meine Freunde insgesammt, sprach der hässlichste Mensch, was dünket +euch? Um dieses Tags Willen—_ich_ bin’s zum ersten Male zufrieden, dass +ich das ganze Leben lebte. + +Und dass ich so viel bezeuge, ist mir noch nicht genug. Es lohnt sich +auf der Erde zu leben: Ein Tag, Ein Fest mit Zarathustra lehrte mich +die Erde lieben. + +„War _Das_—das Leben?“ will ich zum Tode sprechen. „Wohlan! Noch Ein +Mal!“ + +Meine Freunde, was dünket euch? Wollt ihr nicht gleich mir zum Tode +sprechen: War Das—das Leben? Um Zarathustra’s Willen, wohlan! Noch Ein +Mal!“— + +Also sprach der hässlichste Mensch; es war aber nicht lange vor +Mitternacht. Und was glaubt ihr wohl, dass damals sich zutrug? Sobald +die höheren Menschen seine Frage hörten, wurden sie sich mit Einem Male +ihrer Verwandlung und Genesung bewusst, und wer ihnen dieselbe gegeben +habe: da sprangen sie auf Zarathustra zu, dankend, verehrend, +liebkosend, ihm die Hände küssend, so wie es der Art eines Jeden eigen +war: also dass Einige lachten, Einige weinten. Der alte Wahrsager aber +tanzte vor Vergnügen; und wenn er auch, wie manche Erzähler meinen, +damals voll süssen Weines war, so war er gewisslich noch voller des +süssen Lebens und hatte aller Müdigkeit abgesagt. Es giebt sogar +Solche, die erzählen, dass damals der Esel getanzt habe: nicht umsonst +nämlich habe ihm der hässlichste Mensch vorher Wein zu trinken gegeben. +Diess mag sich nun so verhalten oder auch anders; und wenn in Wahrheit +an jenem Abende der Esel nicht getanzt hat, so geschahen doch damals +grössere und seltsamere Wunderdinge als es das Tanzen eines Esels wäre. +Kurz, wie das Sprichwort Zarathustra’s lautet: „was liegt daran!“ + +2. + +Zarathustra aber, als sich diess mit dem hässlichsten Menschen zutrug, +stand da, wie ein Trunkener: sein Blick erlosch, seine Zunge lallte, +seine Füsse schwankten. Und wer möchte auch errathen, welche Gedanken +dabei über Zarathustra’s Seele liefen? Ersichtlich aber wich sein Geist +zurück und floh voraus und war in weiten Fernen und gleichsam „auf +hohem Joche, wie geschrieben steht, zwischen zwei Meeren, + +—zwischen Vergangenem und Zukünftigem als schwere Wolke wandelnd.“ +Allgemach aber, während ihn die höheren Menschen in den Armen hielten, +kam er ein Wenig zu sich selber zurück und wehrte mit den Händen dem +Gedränge der Verehrenden und Besorgten; doch sprach er nicht. Mit Einem +Male aber wandte er schnell den Kopf, denn er schien Etwas zu hören: da +legte er den Finger an den Mund und sprach: „Kommt!“ + +Und alsbald wurde es rings still und heimlich; aus der Tiefe aber kam +langsam der Klang einer Glocke herauf. Zarathustra horchte darnach, +gleich den höheren Menschen; dann aber legte er zum andern Male den +Finger an den Mund und sprach wiederum: „Kommt! Kommt! Es geht gen +Mitternacht!“—und seine Stimme hatte sich verwandelt. Aber immer noch +rührte er sich nicht von der Stelle: da wurde es noch stiller und +heimlicher, und Alles horchte, auch der Esel, und Zarathustra’s +Ehrenthiere, der Adler und die Schlange, insgleichen die Höhle +Zarathustra’s und der grosse kühle Mond und die Nacht selber. +Zarathustra aber legte zum dritten Male die Hand an den Mund und +sprach: + +Kommt! Kommt! Kommt! Lasst uns jetzo wandeln! Es ist die Stunde: lasst +uns in die Nacht wandeln! + +3. + +Ihr höheren Menschen, es geht gen Mitternacht: da will ich euch Etwas +in die Ohren sagen, wie jene alte Glocke es mir in’s Ohr sagt,— + +—so heimlich, so schrecklich, so herzlich, wie jene Mitternachts-Glocke +zu mir es redet, die mehr erlebt hat als Ein Mensch: + +—welche schon eurer Väter Herzens-Schmerzens-Schläge abzählte—ach! ach! +wie sie seufzt! wie sie im Traume lacht! die alte tiefe tiefe +Mitternacht! + +Still! Still! Da hört sich Manches, das am Tage nicht laut werden darf; +nun aber, bei kühler Luft, da auch aller Lärm eurer Herzen stille +ward,— + +—nun redet es, nun hört es sich, nun schleicht es sich in nächtliche +überwache Seelen: ach! ach! wie sie seufzt! wie sie im Traume lacht! + +—hörst du’s nicht, wie sie heimlich, schrecklich, herzlich zu _dir_ +redet, die alte tiefe tiefe Mitternacht? Oh Mensch, gieb Acht! + +4. + +Wehe mir! Wo ist die Zeit hin? Sank ich nicht in tiefe Brunnen? Die +Welt schläft— + +Ach! Ach! Der Hund heult, der Mond scheint. Lieber will ich sterben, +sterben, als euch sagen, was mein Mitternachts-Herz eben denkt. + +Nun starb ich schon. Es ist dahin. Spinne, was spinnst du um mich? +Willst du Blut? Ach! Ach! der Thau fällt, die Stunde kommt— + +—die Stunde, wo mich fröstelt und friert, die fragt und fragt und +fragt: „wer hat Herz genug dazu? + +—wer soll der Erde Herr sein? Wer will sagen: _so_ sollt ihr laufen, +ihr grossen und kleinen Ströme!“ + +—die Stunde naht: oh Mensch, du höherer Mensch, gieb Acht! diese Rede +ist für feine Ohren, für deine Ohren was spricht die tiefe Mitternacht? + +5. + +Es trägt mich dahin, meine Seele tanzt. Tagewerk! Tagewerk! Wer soll +der Erde Herr sein? + +Der Mond ist kühl, der Wind schweigt. Ach! Ach! Flogt ihr schon hoch +genug? Ihr tanztet: aber ein Bein ist doch kein Flügel. + +Ihr guten Tänzer, nun ist alle Lust vorbei, Wein ward Hefe, jeder +Becher ward mürbe, die Gräber stammeln. + +Ihr flogt nicht hoch genug: nun stammeln die Gräber „erlöst doch die +Todten! Warum ist so lange Nacht? Macht uns nicht der Mond trunken?“ + +Ihr höheren Menschen, erlöst doch die Gräber, weckt die Leichname auf! +Ach, was gräbt noch der Wurm? Es naht, es naht die Stunde,— + +—es brummt die Glocke, es schnarrt noch das Herz, es gräbt noch der +Holzwurm, der Herzenswurm. Ach! Ach! Die Welt ist tief! + +6. + +Süsse Leier! Süsse Leier! Ich liebe deinen Ton, deinen trunkenen +Unken-Ton!—wie lang her, wie fern her kommt mir dein Ton, weit her, von +den Teichen der Liebe! + +Du alte Glocke, du süsse Leier! Jeder Schmerz riss dir in’s Herz, +Vaterschmerz, Väterschmerz, Urväterschmerz, deine Rede wurde reif,- + +—reif gleich goldenem Herbste und Nachmittage, gleich meinem +Einsiedlerherzen - nun redest du: die Welt selber ward reif, die Traube +bräunt, + +—nun will sie sterben, vor Glück sterben. Ihr höheren Menschen, riecht +ihr’s nicht? Es quillt heimlich ein Geruch herauf, + +—ein Duft und Geruch der Ewigkeit, ein rosenseliger, brauner +Gold-Wein-Geruch von altem Glücke, + +von trunkenem Mitternachts-Sterbeglücke, welches singt: die Welt ist +tief und tiefer als der Tag gedacht! + +7. + +Lass mich! Lass mich! Ich bin zu rein für dich. Rühre mich nicht an! +Ward meine Welt nicht eben vollkommen? + +Meine Haut ist zu rein für deine Hände. Lass mich, du dummer tölpischer +dumpfer Tag! Ist die Mitternacht nicht heller? + +Die Reinsten sollen der Erde Herrn sein, die Unerkanntesten, Stärksten, +die Mitternachts-Seelen, die heller und tiefer sind als jeder Tag. + +Oh Tag, du tappst nach mir? Du tastest nach meinem Glücke? Ich bin dir +reich, einsam, eine Schatzgrube, eine Goldkammer? + +Oh Welt, du willst _mich_? Bin ich dir weltlich? Bin ich dir geistlich? +Bin ich dir göttlich? Aber Tag und Welt, ihr seid zu plump,— + +—habt klügere Hände, greift nach tieferem Glücke, nach tieferem +Unglücke, greift nach irgend einem Gotte, greift nicht nach mir: + +—mein Unglück, mein Glück ist tief, du wunderlicher Tag, aber doch bin +ich kein Gott, keine Gottes-Hölle: tief ist ihr Weh. + +8. + +Gottes Weh ist tiefer, du wunderliche Welt! Greife nach Gottes Weh, +nicht nach mir! Was bin ich! Eine trunkene süsse Leier,— + +eine Mitternachts-Leier, eine Glocken-Unke, die Niemand versteht, aber +welche reden _muss_, vor Tauben, ihr höheren Menschen! Denn ihr +versteht mich nicht! + +Dahin! Dahin! Oh Jugend! Oh Mittag! Oh Nachmittag! Nun kam Abend und +Nacht und Mitternacht,—der Hund heult, der Wind: + +—ist der Wind nicht ein Hund? Er winselt, er kläfft, er heult. Ach! +Ach! wie sie seufzt! wie sie lacht, wie sie röchelt und keucht, die +Mitternacht! + +Wie sie eben nüchtern spricht, diese trunkene Dichterin! sie übertrat +wohl ihre Trunkenheit? sie wurde überwach? sie käut zurück? + +—ihr Weh käut sie zurück, im Traume, die alte tiefe Mitternacht, und +mehr noch ihre Lust. Lust nämlich, wenn schon Weh tief ist: Lust ist +tiefer noch als Herzeleid. + +8. + +Du Weinstock! Was preisest du mich? Ich schnitt dich doch! Ich bin +grausam, du blutest—: was will dein Lob meiner trunkenen Grausamkeit? + +„Was vollkommen ward, alles Reife—will sterben!“ so redest du. +Gesegnet, gesegnet sei das Winzermesser! Aber alles Unreife will leben: +wehe! + +Weh spricht: „Vergeh! Weg, du Wehe!“ Aber Alles, was leidet, will +leben, dass es reif werde und lustig und sehnsüchtig, + +—sehnsüchtig nach Fernerem, Höherem, Hellerem. „Ich will Erben, so +spricht Alles, was leidet, ich will Kinder, ich will nicht _mich_,“— + +Lust aber will nicht Erben, nicht Kinder,—Lust will sich selber, will +Ewigkeit, will Wiederkunft, will Alles-sich-ewig-gleich. + +Weh spricht: „Brich, blute, Herz! Wandle, Bein! Flügel, flieg! Hinan! +Hinauf! Schmerz!“ Wohlan! Wohlauf! Oh mein altes Herz: Weh spricht: +„vergeh!“ + +10. + +Ihr höheren Menschen, was dünket euch? Bin ich ein Wahrsager? Ein +Träumender? Trunkener? Ein Traumdeuter? Eine Mitternachts-Glocke? + +Ein Tropfen Thau’s? Ein Dunst und Duft der Ewigkeit? Hört ihr’s nicht? +Riecht ihr’s nicht? Eben ward meine Welt vollkommen, Mitternacht ist +auch Mittag,— + +Schmerz ist auch eine Lust, Fluch ist auch ein Segen, Nacht ist auch +eine Sonne,—geht davon oder ihr lernt: ein Weiser ist auch ein Narr. + +Sagtet ihr jemals ja zu Einer Lust? Oh, meine Freunde, so sagtet ihr Ja +auch zu _allem_ Wehe. Alle Dinge sind verkettet, verfädelt, verliebt,— + +—wolltet ihr jemals Ein Mal Zwei Mal, spracht ihr jemals „du gefällst +mir, Glück! Husch! Augenblick!“ so wolltet ihr _Alles_ zurück! + +—Alles von neuem, Alles ewig, Alles verkettet, verfädelt, verliebt, oh +so _liebtet_ ihr die Welt,— + +—ihr Ewigen, liebt sie ewig und allezeit: und auch zum Weh sprecht ihr: +vergeh, aber komm zurück! Denn alle Lust will—Ewigkeit! + +11. + +Alle Lust will aller Dinge Ewigkeit, will Honig, will Hefe, will +trunkene Mitternacht, will Gräber, will Gräber-Thränen-Trost, will +vergüldetes Abendroth - + +—_was_ will nicht Lust! sie ist durstiger, herzlicher, hungriger, +schrecklicher, heimlicher als alles Weh, sie will _sich_, sie beisst in +_sich_, des Ringes Wille ringt in ihr,— + +—sie will Liebe, sie will Hass, sie ist überreich, schenkt, wirft weg, +bettelt, dass Einer sie nimmt, dankt dem Nehmenden, sie möchte gern +gehasst sein,— + +—so reich ist Lust, dass sie nach Wehe durstet, nach Hölle, nach Hass, +nach Schmach, nach dem Krüppel, nach _Welt_,—denn diese Welt, oh ihr +kennt sie ja! + +Ihr höheren Menschen, nach euch sehnt sie sich, die Lust, die +unbändige, selige,—nach eurem Weh, ihr Missrathenen! Nach Missrathenem +sehnt sich alle ewige Lust. + +Denn alle Lust will sich selber, drum will sie auch Herzeleid! Oh +Glück, oh Schmerz! Oh brich, Herz! Ihr höheren Menschen, lernt es doch, +Lust will Ewigkeit, + +—Lust will _aller_ Dinge Ewigkeit, will tiefe, tiefe Ewigkeit! + +12. + +Lerntet ihr nun mein Lied? Erriethet ihr, was es will? Wohlan! Wohlauf! +Ihr höheren Menschen, so singt mir nun meinen Rundgesang! + +Singt mir nun selber das Lied, dess Name ist „Noch ein Mal“, dess Sinn +ist „in alle Ewigkeit!“, singt, ihr höheren Menschen, Zarathustra’s +Rundgesang! + +Oh Mensch! Gieb Acht! +Was spricht die tiefe Mitternacht? +„Ich schlief, ich schlief—, +Aus tiefem Traum bin ich erwacht:— +Die Welt ist tief, +Und tiefer als der Tag gedacht. +Tief ist ihr Weh—, +Lust—tiefer noch als Herzeleid: +Weh spricht: Vergeh! +Doch alle Lust will Ewigkeit +will tiefe, tiefe Ewigkeit!“ + + +Das Zeichen + +Des Morgens aber nach dieser Nacht sprang Zarathustra von seinem Lager +auf, gürtete sich die Lenden und kam heraus aus seiner Höhle, glühend +und stark, wie eine Morgensonne, die aus dunklen Bergen kommt. + +„Du grosses Gestirn, sprach er, wie er einstmal gesprochen hatte, du +tiefes Glücks-Auge, was wäre all dein Glück, wenn du nicht _Die_ +hättest, welchen du leuchtest! + +Und wenn sie in ihren Kammern blieben, während du schon wach bist und +kommst und schenkst und austheilst: wie würde darob deine stolze Scham +zürnen! + +Wohlan! sie schlafen noch, diese höheren Menschen, während _ich_ wach +bin: _das_ sind nicht meine rechten Gefährten! Nicht auf sie warte ich +hier in meinen Bergen. + +Zu meinem Werke will ich, zu meinem Tage: aber sie verstehen nicht, was +die Zeichen meines Morgens sind, mein Schritt—ist für sie kein Weckruf. + +Sie schlafen noch in meiner Höhle, ihr Traum käut noch an meinen +Mitternächten. Das Ohr, das nach _mir_ horcht,—das _gehorchende_ Ohr +fehlt in ihren Gliedern.“ + +—Diess hatte Zarathustra zu seinem Herzen gesprochen, als die Sonne +aufgieng: da blickte er fragend in die Höhe, denn er hörte über sich +den scharfen Ruf seines Adlers. „Wohlan! rief er hinauf, so gefällt und +gebührt es mir. Meine Thiere sind wach, denn ich bin wach. + +Mein Adler ist wach und ehrt gleich mir die Sonne. Mit Adlers-Klauen +greift er nach dem neuen Lichte. Ihr seid meine rechten Thiere; ich +liebe euch. + +Aber noch fehlen mir meine rechten Menschen!“— + +Also sprach Zarathustra; da aber geschah es, dass er sich plötzlich wie +von unzähligen Vögeln umschwärmt und umflattert hörte,—das Geschwirr so +vieler Flügel aber und das Gedräng um sein Haupt war so gross, dass er +die Augen schloss. Und wahrlich, einer Wolke gleich fiel es über ihn +her, einer Wolke von Pfeilen gleich, welche sich über einen neuen Feind +ausschüttet. Aber siehe, hier war es eine Wolke der Liebe, und über +einen neuen Freund. + +„Was geschieht mir?“ dachte Zarathustra in seinem erstaunten Herzen und +liess sich langsam auf dem grossen Steine nieder, der neben dem +Ausgange seiner Höhle lag. Aber, indem er mit den Händen um sich und +über sich und unter sich griff, und den zärtlichen Vögeln wehrte, +siehe, da geschah ihm etwas noch Seltsameres: er griff nämlich dabei +unvermerkt in ein dichtes warmes Haar-Gezottel hinein; zugleich aber +erscholl vor ihm ein Gebrüll,—ein sanftes langes Löwen-Brüllen. + +„Das Zeichen kommt,“ sprach Zarathustra und sein Herz verwandelte sich. +Und in Wahrheit, als es helle vor ihm wurde, da lag ihm ein gelbes +mächtiges Gethier zu Füssen und schmiegte das Haupt an seine Knie und +wollte nicht von ihm lassen vor Liebe und that einem Hunde gleich, +welcher seinen alten Herrn wiederfindet. Die Tauben aber waren mit +ihrer Liebe nicht minder eifrig als der Löwe; und jedes Mal, wenn eine +Taube über die Nase des Löwen huschte, schüttelte der Löwe das Haupt +und wunderte sich und lachte dazu. + +Zu dem Allen sprach Zarathustra nur Ein Wort: „meine Kinder sind nahe, +meine Kinder“—, dann wurde er ganz stumm. Sein Herz aber war gelöst, +und aus seinen Augen tropften Thränen herab und fielen auf seine Hände. +Und er achtete keines Dings mehr und sass da, unbeweglich und ohne dass +er sich noch gegen die Thiere wehrte. Da flogen die Tauben ab und zu +und setzten sich ihm auf die Schulter und liebkosten sein weisses Haar +und wurden nicht müde mit Zärtlichkeit und Frohlocken. Der starke Löwe +aber leckte immer die Thränen, welche auf die Hände Zarathustra’s +herabfielen und brüllte und brummte schüchtern dazu. Also trieben es +diese Thiere.— + +Diess Alles dauerte eine lange Zeit, oder eine kurze Zeit: denn, recht +gesprochen, giebt es für dergleichen Dinge auf Erden _keine_ Zeit—. +Inzwischen aber waren die höheren Menschen in der Höhle Zarathustra’s +wach geworden und ordneten sich mit einander zu einem Zuge an, dass sie +Zarathustra entgegen giengen und ihm den Morgengruss böten: denn sie +hatten gefunden, als sie erwachten, dass er schon nicht mehr unter +ihnen weilte. Als sie aber zur Thür der Höhle gelangten, und das +Geräusch ihrer Schritte ihnen voranlief, da stutzte der Löwe gewaltig, +kehrte sich mit Einem Male von Zarathustra ab und sprang, wild +brüllend, auf die Höhle los; die höheren Menschen aber, als sie ihn +brüllen hörten, schrien alle auf, wie mit Einem Munde, und flohen +zurück und waren im Nu verschwunden. + +Zarathustra selber aber, betäubt und fremd, erhob sich von seinem +Sitze, sah um sich, stand staunend da, fragte sein Herz, besann sich +und war allein. „Was hörte ich doch? sprach er endlich langsam, was +geschah mir eben?“ + +Und schon kam ihm die Erinnerung, und er begriff mit Einem Blicke +Alles, was zwischen Gestern und Heute sich begeben hatte. „Hier ist ja +der Stein, sprach er und strich sich den Bart, auf _dem_ sass ich +gestern am Morgen; und hier trat der Wahrsager zu mir, und hier hörte +ich zuerst den Schrei, den ich eben hörte, den grossen Nothschrei. + +Oh ihr höheren Menschen, von _eurer_ Noth war’s ja, dass gestern am +Morgen jener alte Wahrsager mir wahrsagte,— + +—zu eurer Noth wollte er mich verfuhren und versuchen: oh Zarathustra, +sprach er zu mir, ich komme, dass ich dich zu deiner letzten Sünde +verführe. + +Zu meiner letzten Sünde? rief Zarathustra und lachte zornig über sein +eigenes Wort: _was_ blieb mir doch aufgespart als meine letzte Sünde?“ + +—Und noch ein Mal versank Zarathustra in sich und setzte sich wieder +auf den grossen Stein nieder und sann nach. Plötzlich sprang er empor,— + +„Mitleiden! Das Mitleiden mit dem höheren Menschen! schrie er auf, und +sein Antlitz verwandelte sich in Erz. Wohlan! _Das_—hatte seine Zeit! + +Mein Leid und mein Mitleiden—was liegt daran! Trachte ich denn nach +_Glücke_? Ich trachte nach meinem _Werke_! + +Wohlan! Der Löwe kam, meine Kinder sind nahe, Zarathustra ward reif, +meine Stunde kam:— + +Dies ist _mein_ Morgen, _mein_ Tag hebt an: herauf nun, herauf, du +grosser Mittag!“— + +Also sprach Zarathustra und verliess seine Höhle, glühend und stark, +wie eine Morgensonne, die aus dunklen Bergen kommt. + + + + +*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK ALSO SPRACH ZARATHUSTRA *** + +Updated editions will replace the previous one--the old editions will +be renamed. + +Creating the works from print editions not protected by U.S. copyright +law means that no one owns a United States copyright in these works, +so the Foundation (and you!) can copy and distribute it in the +United States without permission and without paying copyright +royalties. Special rules, set forth in the General Terms of Use part +of this license, apply to copying and distributing Project +Gutenberg-tm electronic works to protect the PROJECT GUTENBERG-tm +concept and trademark. 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